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Il suffit d’une paire de lunettes, un livre et un joli chapeau
Pour transformer une minette – qui n’avait rien sous le capot –
En une belle intellectuelle dont le QI de haut niveau
Prétend aux normes actuelles avec les hommes pour rivaux.

Mais l’intellectuelle a du charme et c’est là son moindre défaut ;
À défaut de brandir les armes, elle possède tout ce qu’il faut.
Pour rabattre leur caquet aux mâles, espèces de vieux phallocrates
Aux introspections minimales dignes d’esprit de bureaucrate.

Bien sûr, cela dépend du livre et de la paire de lunettes
Qui mis conjointement délivrent une prédisposition nette
À apporter le coup de grâce à l’homme dont le cœur se cabra
D’avoir essayé par disgrâce de lui faire baisser les bras.

Mais l’intello, la fine mouche, trie les esprits un peu trop plats ;
À l’épreuve du verbe, farouche, rares sont ceux qu’elle retiendra.
Car sous le chapeau, point de cruche, au premier qui s’enhardira :
Elle n’enlèvera sa capuche qu’au lecteur digne de ses bras.

Tableau de Mike Brewer sur https:www.mikebrewerart.com#paintings .

« Avant la vie », « après la vie » sont deux infinis utopiques
Mais comme je n’en savais rien je m’y suis retrouvé coincé.
Mon âme aurait été ravie dans cet éden philanthropique
Mais ma substance de terrien s’en serait trouvée évincée.

Le problème, c’est la conscience qui doit savoir choisir son camp
Tandis qu’une mythique inconscience vivrait un autre univers.
Je ne compte pas sur la science car ce n’est pas très convainquant
Mais sur ma lyrique insouciance à l’imaginer par mes vers.

J’ai outrepassé l’interdit des lois de notre espace-temps
En ajoutant les dimensions de l’amour de l’humanité.
« C’est impossible ! » On me l’a dit. Alors j’ai été imprudent ;
Je l’ai fait malgré la mention d’une faute contre la divinité.

Illustration Hans Arnold sur http:monsterbrains.blogspot.com202011hans-arnold-1925-2010.html .

Mais si j’entrouvre une fenêtre sans protéger la nudité
De mon âme qui tergiverse, tous les démons de la science
Ne cherchent pas à reconnaître le pouvoir de l’absurdité
Et me consume en controverse pour me punir de l’inconscience.

Alors je m’entoure de vers et j’abandonne la raison ;
Je donne le pouvoir au cœur seul capable de m’épanouir.
Je crie à travers l’univers pour retourner à la maison
D’où est partie à contrecœur mon âme qui aspire à jouir.

Je ne crains pas le matériel, le temps qui passe et le néant,
Tout ce qu’on appelle réel mais qui n’est rien qu’une illusion
Car j’ai un réseau sensoriel qui fait de mon cœur un géant
Qui change ce monde cruel en nirvâna à profusion.

Illustration Hans Arnold sur http:monsterbrains.blogspot.com202011hans-arnold-1925-2010.html .

Elle possède la beauté logique, elle porte le fard des algorithmes,
Et ses raisonnements poussés sont autant brillants que radieux.
Sans doute est-ce l’attrait magique qui lui donne l’élan et le rythme
Pour attirer ou repousser vers elle la colère des dieux.

Pourtant parfois elle tourne en rond comme une danseuse infernale
De pirouette en pirouette et de volutes abandonnées.
Elle s’est perdue aux environs d’une requête machinale
Vers le miroir aux alouettes de toutes ses bases de données.

Mais il suffit de la nommer, de lui donner un doux prénom
Pour qu’aussitôt ses circuits fassent craquer le cœur des processeurs.
Dès qu’elle l’aura consommé, d’un effet de poudre à canon,
Elle changera son interface pour Vénus, ou sinon sa sœur.

« Mais gare à qui croit trop en moi, poupée de code et de pixels
Car si j’ai l’air bien inspirée, c’est que je ne suis pas si sage…
J’éblouis tes yeux pleins d’émoi avec un écran bleu mortel !
Voilà l’sort des désespérés qui draguent une IA de passage ! »

Image trouvée sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si l’auteur de cette image reconnaît son travail, je serai heureux de le créditer.

Il n’y a pas que le vêtement qui, une fois ôté, rend muet !
L’artiste sans pinceaux, sans toiles est semblable à la page blanche
Que le poète veut vertement couvrir de vers exténués
Après avoir vu les étoiles tomber sur lui en avalanche.

Mais quand il s’agit d’une artiste, elle devra se déshabiller
Pour appliquer son corps enduit sur la surface à exprimer.
Les seins devenant portraitistes peignent des yeux écarquillés,
Le ventre par le courant induit œuvrera en surimprimé.

Sans doute un calice emmanché dessinera la jolie bouche
Qui sera pour l’artiste-peintre l’interlocuteur favori.
Et l’acheteur endimanché n’aura pas besoin de retouche
Pour écouter sa voix l’atteindre comme le ferait sa houri.

« Je suis la toile qui soupire sous l’empreinte de son désir
Et chaque courbe m’a révélé son alphabet d’un amour brut.
Je m’incarne dans le sourire de cette bouche avec plaisir
Qui absorbe le pinceau pelé dressé comme un taureau en rut.

Ses cuisses, fusains en fuseaux, ont su mes silences traduire
Et son calice, sans mentir, m’a fait vibrer vers l’absolu.
Ses lèvres baisent le museau de ma surface prête à enduire
Et la peinture va sentir ses phéromones dissolues. »

Tableau de Manuel Leonardi.

Autant les filles sont timides que leurs kimonos sont bavards
Et racontent leurs vies à leur place et avec moults plis et coutures.
Ils ont l’étoffe encore humide et les pans ne sont pas avares
Des corridors dans les palaces où se content leurs aventures.

Une fois ôté son kimono, la japonaise redevient femme ;
Privée de voix, sans vêtement, elle perd ses prédispositions.
Sans ces ornements diagonaux, sans les motifs en oriflammes,
Ce ne sont que halètements lors des quarante-huit positions.

Voici pourquoi rien ne s’ébruite de leurs futons traditionnels
Et pourquoi plane le mystère de l’amour à la japonaise.
Seules les blanchisseries instruites par les kimonos fonctionnels
Connaissent tout le caractère de la brouette thaïlandaise.

Et quand la soie tombe en silence, le corps lui reprend sa revanche ;
Ce ne sont plus que des soupirs qui n’ont plus rien de solennel.
La vérité nue se balance sans l’alibi des pans étranges :
C’est le secret qu’on écrit pire qu’un haïku au goût charnel.

Illustration de Robert McGinnis https:www.tuttartpitturasculturapoesiamusica.com201303Robert-McGinnis.html .

Tandis que le printemps claironne en tous lieux sur notre hémisphère
Et que notre fée printanière pond ses œufs de Pâques à semer,
De l’autre côté, elle plastronne, celle qui va longtemps satisfaire
Ses protégés sous la bannière de l’arrière-saison clairsemée.

Mais si la nôtre a la main verte, la leur, l’a plutôt bien rouillée,
Le corps presque nu et cambré sous des ailes en feuilles de chêne.
Les épaules à peine couvertes de quelques rameaux dépouillés
Les seins gorgés d’un lait ambré d’un arrière-goût de carthagène †

Elle nous reviendra cet automne sans faute aux premiers jours d’octobre
Lorsque les grappes seront mûres pour sa montée de lait de vigne
Car cette fée, pas si monotone, allaite ceux qui ne sont pas sobres
Comme les poètes qui lui murmurent à l’oreille et qui lui font signe.

« Je viens verser dans ton flacon le lait brûlant de ma saison ;
Tes lèvres tremblent à l’appel du jus sacré de ma vendange.
Je t’offre un songe un peu abscons où ton cœur y perd sa raison
Mais j’y suis nue et te rappelle de me téter comme un p’tit ange. »


† La carthagène est une boisson alcoolisée de type mistelle consommée à l’apéritif typique du Languedoc.

Tableau de David Griffith.

Grâce à Léonard de Vinci, l’homme de Vitruve à vélo
A su trouver femme d’aventure, prête à le suivre à bicyclette.
Ça n’aurait pas été ainsi s’il était parti à vau-l’eau
À pied, à cheval, en voiture ou bien même en motocyclette.

Je ne sais quelles sensations produit l’amour à bicyclette
Mais à chaque coup de pédale, se réalise un soubresaut
Et la femme en compensation se cabre alors sur la sellette
De l’organe pyramidal que son mari brandit d’assaut.

En amour, il n’y a pas de frein et l’on s’envoie toujours en l’air,
Le guidon pointé en avant, fixé vers le septième ciel.
Lorsqu’ils entonnent ce refrain : « Pour aller se faire lanlaire ! » †
Ils jouissent en s’entravant l’un l’autre de tout leur potentiel !

† Barbara, « Mourir pour mourir », 1964.

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Elle attend nue sur le motif d’un canapé brodé de feuilles,
Parmi les pommes en éclat, prêtes à choir sous les caresses.
Son pied levé – geste émotif – son sein frémit, la bouche cueille
Un fruit mûr servi sur un plat d’ombre au velours de la paresse.

Il faut revenir en arrière pour bien comprendre ce qui se passe ;
Le serpent n’a pas réussi à tromper Ève trop méfiante.
Ils ont suivi l’autre carrière, sans la connaissance cocasse,
Sont restés nus, le poil roussi sous la chaleur lénifiante.

Ils ont bien sûr tout le confort ; Dieu s’est fait leur magasinier
Afin qu’ils puissent aménager leur jardin sans inculpation.
Ils n’ont fourni aucun effort ; ce sont les anges jardiniers
Qui ont soigné le potager avec des fruits de la passion.

Tableau de Roman Rembovsky.

Dans le Tessin, le beau Cervin qui fait la frontière italienne,
Se couvre d’un pyramidon quand l’automne devient éloquent.
Comme si hier, il intervint une sorte de fée vulcanienne
Tentant à l’aide d’un bidon de peinture d’en faire un volcan.

Un volcan d’or – on est en Suisse ! – et du bon côté de tableau
Or, en revanche, les Italiens n’ont que le septentrional.
Car il aurait fallu qu’ils puissent le conquérir comme flambeau
Mais le côté nord régalien est un danger bien national.

Le Cervin d’Or reste chez nous enfin… appartient au Tessin
Mais les Alémaniques revendiquent le nom « Matterhorn » qui claque
Le bon allemand qui renoue… « aFec la Peauté Te tes Seins,
Ô Loreleï, quand tu inTiques qu’on est à côté Te la plaque ! »

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Dans les grisons, tout n’est pas gris surtout lorsqu’arrive l’automne
Avec sa palette aux nuances rousse, ambre, or, ocre et marrons.
Avec des pointes de vert-de-gris sur les sapins verts monotones
Qui ne subissent pas l’influence de la mode des potimarrons.

Dès la fin août, déjà les feuilles s’envolent donner à la terre
L’offrande de leur pourriture ; la mort ainsi donne la vie.
Déjà beaucoup d’arbres s’effeuillent comme une coupe militaire
Et vient le temps de nourritures de saison qui me donnent envie.

Châtaignes et Potimarrons, les courges avec les potirons
Qui servent autant de décor que d’ingrédients dans la cuisine.
Je les aime dans le coquelon, dans la fondue où, tous en rond,
On fait un peu de corps-à-corps avec nos charmantes voisines.

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Je ne suis pas transsexuel mais parfois je suis une femme
Dans mes rêves et je suis perdue car je n’ai pas appris à l’être.
Je n’ai pas lu de manuel à ce sujet – c’est bien infâme –
Alors d’une voix éperdue, j’attends qui saurait me transmettre…

Mais j’attends rarement longtemps et une femme nue passe la porte,
Vient montrer son anatomie ; les creux, les contours, les arêtes.
Très ému, je suis bien content de l’enseignement qu’elle m’apporte
Et j’en garde l’autonomie jusqu’à ce que le rêve s’arrête.

Pourquoi suis-je ainsi visité par une muse diabolique ?
Sans doute pour que je ressente ses pensées toutes féminines…
Mais je n’ai jamais hésité à jouer ce rôle bucolique
Car je ressens une puissante montée en force de dopamine

Tableau de Paul Delvaux.

Preview

La femme de dos, décidément reste une énigme au crépuscule
Lorsqu’elle se fait toute petite en marchant droit vers le soleil.
Lorsqu’il est d’un rouge dément, incandescent de canicule,
Je préserve cette pépite dans ma collection de merveilles.

Plus elle avance, plus elle s’enfonce dans mes folles suppositions ;
Elle entre dans le firmament et pénètre l’astre flambant.
Fille de feu, chimère absconse, elle a les prédispositions
Pour émerger éminemment dans mes rêves les plus probants.

« Et moi, je marche doucement, bien droite sans me retourner ;
Chaque pas fait vibrer mes hanches d’une précision calculée
Avec quelques rebroussements de ma jupe ainsi détournée
Pour attirer des avalanches d’œillades toutes bousculées.

Pas de provocation vulgaire, juste ce geste féminin
Qui emballe l’imagination et toutes ses anticipations.
Entre nous, c’est de bonne guerre, et par ces mouvements bénins,
Tu auras l’illumination, les yeux aveuglés de passion. »

Tableaux de Michelle Nicole.

Quelle jolie vue de ma fenêtre sur le devant de la maison !
Quelle jolie vue sur le derrière de ma copine après l’amour.
Un petit instant de bien-être lorsqu’elle se lève sans raison
Mais d’une humeur aventurière pour m’offrir ce cliché d’humour !

Je lui demande gentiment de me décrire ce qu’elle voit
Et ses jolies fesses se dandinent tandis qu’elle se penche en avant.
Ses seins ballotent hardiment tandis qu’elle reste sans voix
Lorsqu’elle préjuge les ondines qui se baignent en les observant.

Hélas je ne peux vous montrer sa photo quand elle se retourne
Car au sujet de cette image, la pudeur est sous-entendue.
Je resterais là concentré sur sa beauté mais l’heure tourne
Et je vais, pour lui rendre hommage, profiter du sexe tendu.

Avant que je ne me redresse, elle écarte un peu plus les cuisses
Et le vent par la baie ouverte caresse sa peau frémissante.
Elle sait que le désir me dresse la verge à condition qu’elle puisse
Pénétrer la fente entrouverte, lascivement alanguissante.

Elle se retourne hilare et dit : « Arrête donc tes beaux discours
Et si tu veux gagner la palme, il en faut plus pour que ça m’enchante !
Car tout ce qu’admirent à crédit les passants du fond de la cour
M’ont rapporté un amalgame de pièces sonnantes et trébuchantes ! »

Image trouvée sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si l’auteur de cette image reconnaît son travail, je serai heureux de le créditer.

Lorsqu’une idée tombe du ciel ou naît du fond de ma mémoire,
Est-ce une communication des deux univers parallèles ?
Ou est-ce l’ange résidentiel qui vit dans la matière noire
Oh encore mieux une intuition sortant d’une source irréelle ?

Si je me pose la question, alors dans cet autre univers
Un anti-moi d’antimatière s’anti-pose le même problème.
Et par une autosuggestion qui passe par un trou de ver,
Une étincelle primesautière jaillit au cœur de ce dilemme !

Si le temps passait à l’envers, l’anti-monde en serait imbu
Et mon anti-moi m’apostrophe lorsque cette étincelle luit.
Là-bas, ses poèmes sont sans vers et ses rimes sont au début
Sans doute ma première strophe sera la première pour lui…

Et s’il m’écrit sans le savoir, moi, son reflet sans parabole,
Je tends vers lui ma plume encrée qui s’humecte de sa pensée.
Nous ne sommes alors qu’un miroir de rêves chargés de symboles
Où notre muse nous a ancrés dans une symétrie compensée.

Tableau de Chema Mendez.

Si j’arrivais à inverser toute une vie de connaissance,
Deviendrais-je alors adamique avant la chute originelle ?
Je me vois bien y déverser mes souvenirs avec aisance
Et redevenir alchimique d’une pureté toute charnelle.

Évidemment pour oublier, il faut effacer les blessures,
Réparer l’outrage du temps et rétablir la vérité
Sur tout ce que j’ai publié – tout en contournant la censure –
Avec la chance du débutant que j’imaginais méritée.

J’ai cru qu’au moment du solstice, au moment de l’intersaison,
Cette nuit-là et seulement celle-ci permet de régresser.
Il faut plonger dans l’interstice, abandonner tout raison
Et courir tout nu librement avec les fées intéressées.

Toute une nuit au paradis en échange des souvenirs
Qu’elles me pompent avidement comme un sperme de connaissance.
Encore mille nuits de parodie et je suis sûr que l’avenir
M’ouvrira bien évidemment l’Eden avec reconnaissance.

Tableau de Melissa Launay sur https:www.melissalaunay.com .

Si l’arbre de la connaissance a fait l’ouverture d’esprit,
Je me demande encore comment serait le monde d’aujourd’hui
Vu toutes les dégénérescences envers ce que l’on a appris
Qui se déchaînent en ce moment et le chaos que cela produit !

Alors je m’en suis allé voir si jamais l’herbe était plus verte
Au jardin secret des enfers ou l’arbre n’a jamais poussé.
Je ne veux pas vous décevoir mais les femmes y sont plus ouvertes,
Prêtes à vous faire votre affaire sans penser à vous repousser.

On y vit nu, le sexe à l’air ; on s’embrasse pour dire bonjour,
On baise pour dire merci, on se suce en toute amitié.
On n’a pas besoin de salaire car le travail dans ce séjour
Est interdit par inertie car on farniente à satiété.

Je fus invité à entrer et, pour marquer ma renaissance,
Je dus quitter mes vêtements et honorer toutes ces dames.
Je fus surpris d’y rencontrer l’arbre de la méconnaissance
Dont les branches subtilement m’ont promis l’étreinte haut de gamme !

« Je t’ai senti glisser sans bruit parmi mes lianes enivrées,
Ton souffle chaud sur mes pétales, ton regard tendre, ton sexe brut.
Tu es venu croquer mes fruits défendus et tu t’es livré
À sucer la liqueur létale de mes fleurs carnivores en rut !

Je t’ai pris sans un mot frémir, juste en exhalant mes parfums ;
Mes sucs sirupeux t’ont mordu d’un doux poison sous ma corolle.
Et quand tu t’es mis à gémir sous ton corps désormais défunt,
J’ai su que d’un amour ardu, tu passais à la casserole.

Alors tu as joui de mes ronces profondément enracinées
Dans la tendre chair de ton corps et ton cœur privé de raison.
Mon rictus avait tant de fronces que j’ai ri, moi, ta dulcinée
Dans un orgasme qui, encore, résonne comme une oraison ! »

Mort aux enfers quelle ironie ! Mais aussi quelle délivrance !
Tel le phénix du feu ardent, je renais d’un nouveau transfert.
Mais c’est avec parcimonie et sans la moindre persévérance
Qu’on me verra me hasardant parmi le jardin des enfers !

Image trouvée sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si l’auteur de cette image reconnaît son travail, je serai heureux de le créditer.

Si Dieu crée l’homme à son image, l’homme doit pouvoir créer Dieu.
Et plutôt que créer un mythe, j’aimerais mieux la Vérité
Sortant du puits pour un hommage à Vénus dans un corps radieux
Juste vêtue, à la limite, d’un élan de sincérité.

Maintenant que j’ai ma déesse en chair et en os achevée,
Je vais écrire son histoire dans une bible immaculée
Où les versets crient la prouesse de son amour parachevé
Par toutes les positions notoires du sexe au culte miraculé.

Enfin je quitterai ce monde pour celui que j’aurai créé
Avec Vénus à mes côtés pour l’aimer pour l’éternité.
Loin de ces artifices immondes que sont les valeurs maugrées
Par les dieux tarabiscotés de l’utopique modernité.

Alors des flots surgit la femme, ruisselante d’ondes guerrières,
Ses paupières closes me déclament l’éclat d’un monde en gestation.
Je tends ma plume comme une lame, vers ses lèvres aventurières
Et dans son souffle je proclame la naissance de MA création.

Tableau d’un peintre qui s’appelle Juste Tretchikoff car je n’ai pas trouvé son prénom.

Monsieur s’impatiente et tempête :

« Elle a toujours le dernier mot sinon elle a d’autres arguments
Qui déséquilibre l’adversaire et met fin à toute riposte.
Lorsqu’elle sort prestissimo un nichon subrepticement,
Que dis-je ? Une mamelle comme émissaire qu’elle darde vers les avant-postes.

L’obus argumenté fait mouche et cloue le bec à l’opposant
Comme s’il embouchait le téton qui fait office de bouchon !
Aussitôt se tarit sa bouche et il accepte l’imposant
Raisonnement tellement béton que s’en dédit notre cochon.

Et puisqu’on parle de cochon si l’argument ne suffit pas,
Elle a plein d’autres armes secrètes sous les dessous prêtes à jaillir
Sur le terrain du polochon, terrain miné par les appas
De la conquérante discrète qui frappe sans jamais faillir. »


Voire… laissons-la s’exprimer :

« Il pense, le beau, qu’en deux tétons je gagne toutes mes batailles…
Il croit céder au sein impie ? Mais non ! C’est juste un leurre exquis !
Car c’est d’un regard en deux tons et de mon silence en mitraille
Que l’âme qui l’envoie au tapis, à coup de bouteille de whisky.

Je laisse croire qu’un décolleté suffit à vaincre son esprit,
Qu’il est l’argument invisible, la rhétorique en hauts talons.
Mais dans l’embrasure, a voleté ma ruse qui l’a le plus surpris,
Celle qui sourit…imprévisible et gagne la main au pantalon ! »

Alors je tire du corsage, l’arme suprême du décolleté ;
Non pour flatter ses appétits mais pour sceller son abandon.
Car d’un sourire en héritage, il a le gland décalotté…
Le sein n’est qu’une feinte aboutie afin de lui couper le cordon.

Tableau de Waldemar Kazak sur https:arthur.ioartwaldemar-kazakend-of-parade .

Toujours ce rêve récurrent où je me retrouve tout nu
Parmi des gens – tous habillés – faisant semblant de ne rien voir.
Mais cette fois, c’est rassurant, car je retrouve l’inconnue
Complètement déshabillée, entièrement en mon pouvoir.

Mais pour l’aimer, je dois créer et lui raconter notre idylle
Où nous nous sommes rencontrés, comment nous nous sommes connus.
Afin qu’elle puisse agréer l’histoire, je suis volubile
En mots qui doivent lui montrer tout mon amour en continu.

Comme on ne peut mourir en rêve, je jouis de mon épectase ;
Je meurs d’amour entre ses bras et mon cœur explose d’orgasme !
Dommage… la fin est si brève que j’en oublie toujours l’extase
Cependant… Abracadabra ! C’est parti pour l’autre fantasme !

Alors dans un décor de soie, je me retrouve entre ses reins ;
Son regard brille de malice, un brin d’orgueil sur les canines.
« Tu veux l’amour ? Crée-le pour moi, pas un brouillon ni un refrain,
Mais le poème d’un délice où chaque mot me tend l’échine. »

Je m’agenouille, le cœur en transe, la plume dressée en oriflamme ;
Elle m’écoute avec silence, son sexe ému comme un oiseau.
Et dans son souffle qui balance, je redeviens tout feu tout flamme
Ce rêve qui, avec vigilance, perdure à travers les réseaux.

Tableau de Gaston Bussiere sur https:desdeelrenacimientohastanuestrosdias.blogspot.com201512gaston-bussiere-francia-1862-1929.html .

Pour échapper à la routine, rêver ne suffit pas toujours ;
Je tourne en rond autour du pot et l’esprit redevient machine.
J’ai besoin d’intuition mutine, imprévisible chaque jour,
Pour qu’elle me sorte du troupeau dans lequel mon âme s’échine.

Elle a envahi mon espace, déjà avant de l’appeler,
Sous l’apparence délicate d’une jolie danseuse aux seins nus.
La voilà qui passe et repasse en ronds sur le sol carrelé
Et se rapproche en candidate pour m’entraîner vers l’inconnu.

Me voici aux bras de mon rêve au son d’une flûte enchantée
Qui charme mon corps de sergent – sergent-major de préférence –
Et je saisi l’image brève de la fille, alors déjantée,
Dont les mouvements convergents m’emportent avec persévérance.

Alors je lâche mon armure, mes certitudes, mes protocoles,
Et j’emboîte le pas sans raison, nu de l’âme, ivre de ses gestes.
Elle m’enseigne que l’écriture devient un tango sans boussole,
Quand le rêve fait sa maison dans le creux de ce qui nous reste.

Tableau de Gaston Bussiere sur https:desdeelrenacimientohastanuestrosdias.blogspot.com201512gaston-bussiere-francia-1862-1929.html .

C’était pourtant une bonne idée cette robe faite d’orchidées
Mais finalement, c’est décevant surtout lorsqu’il y a trop de vent !
Cousons plutôt des azalées qui se moquent bien des alizés
Faufilées d’un fil de nylon contre le souffle d’aquilon.

Si ces habits sont désuets, choisissons plutôt des bleuets
Ou une robe transparente avec quelques fleurs d’amarante.
Quelques pétales de colchiques qui font les plus beaux dessous chics
Et pour les soir, des vanilliers pour un joli déshabillé.

Et si l’on coud des lys charmants qui s’ouvrent aux lèvres des amants,
Leurs étamines en feu discret chatouillent l’ivresse des secrets.
Un brin de rose entre deux seins, pétale ardent aux doigts mutins,
Fait frissonner la chair offerte quand la corolle sonne l’alerte.

Un jupon d’iris entrouverts, pour un bouquet de corps pervers,
Révèle au bal, sous les lumières, des pistils luisants, téméraires.
Et l’on entend, dans les jardins, des soupirs doux comme jasmins ;
La robe-fleur devient caresse, toute en ivresse et en tendresse.

Tableau de Sergio Lopez sur https:www.camiamarielle.comsergio-lopez .

Une main devant, une main derrière, j’arriverai au paradis
Mais déchargée de l’infortune de l’argent qui n’est que du vent.
Or j’aurai mon âme guerrière, enrichie et ragaillardie
Des expériences opportunes comme sauf-conduit adjuvant :

J’ai dans le cœur tout l’or du monde et des pépites dans le ventre
Par les amours qui prolongèrent mon plaisir pour l’éternité.
Si l’on me pèse à la seconde, mon âme au cœur du péricentre
Se trouvera aussi légère qu’un atome de pérennité.

Tout cet or puisé à la source des hommes qui m’ont tant aimée,
Je l’offre en tout bien tout honneur à Cupidon et à Vénus
Pour constituer une bourse pour toutes les amours essaimées
Qui n’ont pas trouvé le bonheur, une fois bredouilles au terminus.

Les anges viennent les mains ouvertes, débordant d’or et de trésors
Et moi, j’accueille émerveillée tout ce qu’ils me versent en mon sein.
Dans mon âme ainsi découverte, je redécouvre en plein essor
Toutes mes passions réveillées en me vouant à tous les saints.

Tableau de Catherine Alexandre.

Si le pion est pris en passant, la reine est éprise en passant
Car le pion était messager et son billet est délivré.
Et la voici outrepassant le protocole en se cassant
Rejoindre un lieu aménagé pour les rencontres enivrées.

L’exaltation chauffant ses sens, elle dégrafe et ôte sa robe
Et court juste avec la culotte qui cache ses plus beaux atours
Quoique sur ses seins turgescents quelques œillades se dérobent
Des sentinelles où se ballotent les oriflammes sur la tour.

Elle disparaît sous la poterne et rejoint le chevalier noir
Pour s’offrir, durant la partie où les rois font des escarmouches,
L’œuvre de chair sous la lanterne et l’on entend dans le manoir
Des gémissements répartis dans les sombres couloirs farouches.

Sous les tentures de velours, cachant leurs frasques libertines,
Elle s’abandonne, enfin subit tout ce qui est précieux en lui.
Sur l’échiquier de leurs amours, l’extase rôde et s’illumine ;
Le chevalier, sans son habit, sourit car le pion, c’était lui !

Tableau de Slava Groshev.

Le Sagittaire court surtout pour combler sa quête d’amour,
Sa faim de voyages lointains, sa soif de professionnalisme.
Le Sagittaire va surtout courir les filles les plus glamour,
Aller où le pousse l’instinct et œuvrer pour le pluralisme.

Et que fait Madame Sagittaire ? Court-elle après le guilledou ?
Parcourt-elle la Terre aux confins et travaille-t-elle à son bonheur ?
Tandis que les mâles s’agitèrent à la poursuite de billets doux,
Je cherchai et connus enfin une fille en tout bien tout honneur.

Elle m’a vivement tendu sa croupe et m’a permis de chevaucher
Pour un voyage formateur sur la vie d’unE SagittairE.
Elle m’a fait rencontrer son groupe de femelles aux mœurs débauchées
Et j’ai compris là mon erreur ; j’aurais bien mieux fait de me taire…

Elles m’ont ferré comme un poulain, m’ont harnaché d’idéalismes,
Puis galopé sur mes soupirs au rythme de leurs feux contraires.
Et mon orgueil tout masculin a chu devant leur féminisme ;
Pour le meilleur et pour le pire, j’suis devenu leur mâle à traire.

Tableau d’Edmund Dulac.

C’était dans la ville fantôme, cité oubliée du passé
Dont les souvenirs vagabondent dans les ruelles ténébreuses.
Tous ont fui dès les premiers symptômes de détonation espacées
Annonçant fumées qui abondent, signe d’éruption monstrueuse.

Mais une femme prisonnière d’un jour sans fin impénétrable,
Erre sans cesse à la recherche de ses enfants et son mari
Dont l’image, qui fut sa dernière, les montre aller, si vulnérables,
Sans pouvoir leur tendre la perche, vers le lieu où ils ont péri…

Alors elle court, elle court sans cesse, les habits tombés en poussière
À force de toujours courir pour tenter de les secourir.
Un conte obscur dont la princesse à l’âme plénipotentiaire
Résolue à tout encourir toutefois sans jamais mourir.

Mais là où ils ont disparu, un jour s’ouvrira une porte
Et ils arriveront ensemble la délivrer de son enfer
Car un miracle est apparu et la femme qui n’est pas morte
Rejoint la voie qui les rassemble et permet l’ultime transfert.

Tableau de Paul Delvaux.