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Malice au pays se réveille sans lapin blanc et sans surprise
Sauf celle d’un essaim d’oiseaux égarés, sans doute en retard.
Du coin de l’œil, elle surveille ces nuées d’ailes incomprises
Car elles perturbent son réseau – trouble qui la met en pétard !

« Au nom des ondes telluriques et des énergies magnétiques
Réalignez-vous, volatiles, à mon panache chromatique ! »
Et sous la force colérique, dardée par deux bras ascétiques,
On vit l’escadrille imbécile retrouver le nord noétique.

Tableaux de Beth Conklin.

Est-ce que les murs ont des oreilles ? Est-ce que les fenêtres ont des yeux ?
Est-ce que les portes ont une langue ? Les soupiraux ont-ils du nez ?
Cette sensation s’appareille à ce visage sourcilleux
Peint avec l’expression exsangue d’une maison abandonnée.

Est-ce que vous croyez aux fantômes qui hanteraient les vieux châteaux
Pour impressionner dans la pierre toutes leurs souffrances endurées ?
Quand les murs portent ce symptôme, on entend siffler des linteaux
Leurs voix sorties hors des frontières des caves aux souterrains murés.

Vieilles phobies où êtes-vous, vous qui avez hanté mes nuits,
Monstres et obscures chimères qui me faisaient peur dans le noir ?
Vous m’avez fait devenir fou et je me rends compte aujourd’hui
Que vos ectoplasmes éphémères s’exhalent des murs de ma mémoire.

Tableau de Beth Conklin.

Mon passé gravé dans le marbre est fixé pour l’éternité
Et les briques de ma mémoire s’empilent dans les murs du temps,
Et tous ces murs constituent l’arbre de toutes mes fraternités
Des races blanches, jaunes et noires et mes prochains gènes mutants.

Mais où sont passés tous ces murs ? Dans le grand trou noir du passé ?
Quatorze ou quinze milliards d’années de murs et briques empilées…
Et mon présent, déjà trop mûr, me semble alors outrepassé,
Inexorablement condamné dans un néant à compiler.

Tableaux de Beth Conklin.

Mes rêves sont des cadres vides où les images du passé
S’y retrouvent encadrées selon la forme et l’aspect du châssis.
Portraits de cauchemars livides, heureusement fort espacés,
Des couples vus dans leur salon ou à travers un chien-assis.

Mais je ne m’y verrai jamais car ma mémoire photographique
Ne retient sur sa pellicule que d’autres gens éparpillés.
Sauf les femmes qui me charmaient de leurs beautés pornographiques
Qui, de manière ridicule, s’y retrouvent trop habillées.

Les tableaux les plus érotiques s’y retrouvent disséminés
Et apparaissent ou disparaissent selon le pouvoir du rêveur
Qui mène ses jeux névrotiques dans les couloirs efféminés
De la mémoire où les caresses ont gardé le plus de ferveur.

Tableau de Beth Conklin.

Entre deux manières de vivre, participer ou observer,
Parfois le choix est implicite jusqu’à ce qu’il devienne explicite.
Comme on dévorerait un livre, où tout demeurerait conservé,
On guette, on prie, on sollicite une inestimable visite.

Et l’on vit par procuration à profiter de chaque instant
Qu’une relation amoureuse apporte et enregistrera.
Demain, après maturation, dans un éloignement distant,
Épier l’attente langoureuse que la fenêtre montrera.

Tableaux de Sharon Sprung.

Marie dans l’eau se souvenait d’une vie avant la naissance
Où elle n’était qu’une spirale aux bras lovés en galaxie.
Marie dans l’Ô qui revenait comme une onde de connaissance
De la matrice minérale de la Terre en catalepsie.

Marie recouvrait ses racines, le corps à moitié immergé,
Laissant son côté animal se reconnecter à sa mère.
Marie regagnait l’origine, le corps à moitié émergé
Par l’âme infinitésimale reliée à son père univers.

L’eau dans Marie coulait de source dans les entrailles de la Terre
Après que la planète née a été fécondée de comètes.
L’Ô dans Marie est la ressource dont elle n’est que locataire ;
Une alliance qui lui est donnée pour, qu’aux siens, elle la transmette.

Tableau de Gnevol.

À chaque étape son jouet à chaque étape de sa vie.
Chaque petit trésor gagné va dans la mémoire aux secrets.
Un petit cœur bien enjoué emmagasine pour sa survie
Chaque témoin accompagné de ses émois les plus sacrés.

Un petit caillou de silex, une boule de billard en ivoire,
Un petit coffret bleu nacré et une poupée enfançonne.
La moindre perte me rend perplexe comme si son absence dérisoire
M’ôtait son moment consacré à acquérir de ma personne.

Tableaux de Hiroshi Furuyoshi.

La pluie et le vent combinés à la canicule de juillet ;
Pas un seul petit recoin d’ombre lorsque le soleil règne en maître.
Les juillettistes débinés se sont partout éparpillés
Et petit à petit le nombre d’âmes s’écourte au kilomètre.

Juillet, saison de nonchalance sous la chaleur insupportable ;
On cherche dans l’estivation toute fraîcheur avec envie.
Juillet, ah les belles vacances et vivent les décapotables !
On n’manque pas de motivation pour tous les plaisirs de la vie.

Lundi, premier août, c’est la fête ! Juillet s’en va sous les pétards !
Mais cette année la sécheresse interdit les feux d’artifice.
Nous n’entendrons pas à tue-tête les explosions et les fêtards
Qui mettent les grenouilles en détresse planquées dans le moindre orifice.

Illustration du calendrier d’Olga Ert sur https:www.behance.netgallery186943calendar .

Juste une phrase de l’histoire me donne le fil conducteur
Pour partir dans l’imaginaire qui marie lettres aux papillons.
Car les papillons, c’est notoire, butinent lectrices et lecteurs
Quand ce fil extraordinaires brille de reflets vermillon.

Avec un morceau de musique, c’est un autre chemin qui s’ouvre
Où j’avance les yeux bandés en ouvrant grand mes pavillons.
Toute ma mémoire amnésique retrouve dans les chênes rouvres
Toute la nature achalandée aux gazouillis des oisillons.

Tableaux de Jane Lasenby.

À défaut d’une île déserte, une île vierge ou presque nue,
Je recherche le goût sauvage de la nature immaculée.
Mais mériter la découverte de ce paradis ingénu
Demande le désesclavage de mes protections cumulées.

Ainsi chaque partie du corps reçoit la caresse du vent
En remontant entre les fesses jusqu’à la pointe des cheveux.
Tout le visage est en accord, la tête et le buste en avant
Les seins doucement se redressent et moi, je fais ce que je veux.

Mais libertaire et libertine sonnent souvent en désaccord
Bien qu’inspirées de liberté mais jouant dans l’opposition.
C’est pourquoi je me prédestine à offrir au soleil l’accord
D’un moment de légèreté par mon corps en exposition

Tableau de HongNian Zhang.

Dans ma machine à fabriquer les rêves en fondu enchaîné,
Je fais le plein en carburant de livres aux histoires détonantes
Pleines de récits imbriqués avec héros surentraînés
Dont je produis le comburant pour des combustions étonnantes.

À un certain moment donné, je vois déjà entre les lignes
Mes aventures bouturer dans la nuit qui m’ouvre ses portes.
Mes yeux se ferment, abandonnés à d’autres limbes curvilignes
Et mes membres courbaturés se détendent comme une feuille morte.

Quand ma mémoire me joue des tours, elle va au puits des souvenirs
Remonter l’eau d’une expérience non résolue de mon passé.
Tout nu ou dans de beaux atours, tout dépend de ce qui va venir ;
Je n’ai pas d’autosurveillance, seulement mon laisser-passer.

Parfois je visite d’autres mondes où mon corps, je ne sais par quel lien,
Se cristallise en transparence ou parfois même change de sexe.
D’une situation immonde, je passe à un point cornélien
Tragi-comique en apparence pourtant sans le moindre complexe.

Tableaux de Lisa Aisato sur https:www.boredpanda.comsurreal-illustrations-lisa-aisato?media_id=3057426&utm_source=pinterest&utm_medium=social&utm_campaign=organic .

Tu es le roi, je suis la reine et nous sommes dans le même camp.
Seulement voilà ! Parfois on triche et on en devient adversaires.
La partie se montre sereine ou, au contraire, pleine de piquants
Qu’on soit très pauvre ou bien très riche, qu’on soit perso ou solidaire.

J’ai déjà mené deux parties, la première finit par un Mat ;
Ma reine ne portait de couleur qu’une transparence trompeuse.
La deuxième fois, mal réparti, le jeu se termina par un Pat ;
La Reine en habit de douleurs m’ourdit de paroles pompeuses.

La troisième – paraît-il la bonne – m’a d’abord joué quelques tours
Dans un pays peu cavalier de fous qui me damaient le pion.
Mais peu à peu, ils abandonnent et ma reine m’offre sans détour
Un nouveau jeu hospitalier où enfin je finis champion.

Illustration de Marie Cardouat.

Mes chats mettent en valeur mes talents médiumniques
Sans doute par leurs moustaches et leurs fines antennes.
Ils voient si, par malheur, mes forces mnémoniques
S’affaiblissent à leur tâche d’une patte incertaine.

Ils connaissent à la lettre le mot qu’il faut chercher.
Ils ronronnent au « oui-ja » pour être en vibration
Afin de me transmettre l’endroit où va percher
C’que raconte le chat par anticipation.

Des chats extralucides aux chats divinatoires,
J’en ai eu qui voyaient les fantômes approcher.
Leurs oreilles translucides, pendules oscillatoires,
Quand je me fourvoyais, m’auraient effarouchée.

Au tarot, par exemple, il évite la mort,
Il fait parler l’amour d’une carte opportune.
Mais gare à sa queue ample, s’il grogne, griffe et mord ;
Il n’a aucun humour quand il cherche fortune.

Tableaux de Shiori Matsumoto.

Je suis un peu caméléonne dans un décor de l’air du temps
Et j’aime arborer la couleur de la conjecture actuelle.
Pour vivre heureuse, je m’illusionne et je me cache en adoptant,
Selon la joie ou la douleur, une posture virtuelle.

Dans les jours sombres, je m’enfuis dans la profondeur de la nuit ;
Les jours de blues plutôt moroses, j’ouvre ma garde-robe rose ;
Les jours de fête et de soleil, tous mes bijoux or et vermeil ;
Et quand plus personne ne bouge, en douce je m’habille en rouge.

Je disparais dans le décor mais je ne m’enfuis pas, je dors
Pour que mes rêves se colorent de la dominante du temps.
Tout doucement se fait l’accord harmonisé en rouge et or
Et je me réveille à l’aurore d’un nouveau matin de printemps.

Photo de Salustiano Garcia Cruz sur https:touchofcolorr.blogspot.com201907salustiano-garcia-cruz.html .

« Rouge » est au corps de l’animal ce que « Vert » est au végétal ;
La couleur que renvoie la vie possède sa propre énergie.
Si l’homme exprime encore du mal à accepter son lien fœtal,
La femme, avec ou sans envie, y est liée en synergie.

Entre les fleurs de la passion, roses rouges ou coquelicots,
L’écarlate reste dominante auprès des grands confectionneurs.
Les femmes l’aiment en compassion et le démontrent illico
En revêtant de rougeoyantes toilettes tout à leur honneur.

Photos de Salustiano Garcia Cruz sur https:touchofcolorr.blogspot.com201907salustiano-garcia-cruz.html .

Elle ne s’appelle pas « Jeanne d’Arc » mais « Johannette de Vouthon » ;
En effet les filles se nomment comme leurs mères en ce temps-là.
Bien qu’elle menât les bêtes au parc, elle ne gardait pas les moutons
Et parce qu’elle s’habillait en homme elle fut condamnée et brûla.

Sainte Marguerite d’Antioche et Catherine d’Alexandrie
Lui auraient confié la mission de libérer le sol de France
Des rosbifs – vraies têtes de pioche – puis mettre le roi amoindri
Sur le trône dont la transmission jamais ne s’empare à outrance.

Facile à dire mais quelle affaire ! Dite « Pucelle d’Orléans »,
Elle devra réconcilier la maison royale des Valois
Avec un sacré savoir-faire et des amis condoléants
Mais hélas se fera griller par un Cauchon et des Anglos.

(Tableau de Kittrose.
Sources Quora pour la première strophe : https:fr.quora.comQue-conna%C3%AEt-on-r%C3%A9ellement-de-Jeanne-dArcanswerErnest-Foucault?ch=17&oid=225295657&share=49cb8edf&srid=hJ7fDb&target_type=answer .)

Image trouvée sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si l’auteur de cette image reconnaît son travail, je serai heureux d’en mentionner le nom avec respect.

Quelques souvenirs déchirés des albums photos égarés
Reviennent d’une part en couleurs et d’autre part en noir et blanc
Comme si le temps s’est étiré en traces fuchsia bigarrées
Sur les pigments dont les douleurs les ont délavés en tremblant.

Le temps agite l’écumoire dans les visages aux caractères
Qui s’effaceront à leur tour comme du papier délavé
Car plus je creuse ma mémoire et plus les images s’altèrent
En fausses couleurs sans retour possible pour les révéler.

Tableaux de Shiori Matsumoto.

Adieu l’hiver décoloré par ses lavages à gelées blanches
Et ses rinçages de pluies froides et ses essorages de bises !
Adieu séchages subodorés soumis à un soleil qui flanche
Devant la Lune aux rayons roides à l’étendage sur la banquise !

Vive le printemps coloré qui nous enlève la grisaille
Et la remplace de nuances dans toute une pharmacopée
D’huiles essentielles élaborées de toutes sortes de broussailles,
Fleurs de différentes fragrances, plantes et pétales découpés !

Car les odeurs sont les couleurs de notre aromathérapie
Qui déclenchent directement des avantages qui s’accumulent.
L’effluve atténue les douleurs grâce à la phytothérapie
Que la nature ouvertement prodigue à toutes nos cellules.

Photo de Mikhail Shestakov sur https:genial.guruadmiracion-fotografiaseste-fotografo-investiga-en-sus-obras-la-belleza-natural-y-sus-fotos-ampliaran-tu-nocion-acerca-de-lo-hermoso-523010?utm_source=genial_web&utm_medium=article&utm_campaign=share_image&utm_content=pinterest_523010&image=13344260 .

La descendance de Raiponce de nos jours est bien assurée
Et j’ai plaisir à rencontrer ces magnifiques chevelures
Qui donnent en guise de réponse une métaphore sursaturée
De cheveux longs enchevêtrés qui lui dépeigne fière allure.

Les filles issues des racines ascendantes aux cheveux très longs
Naissent comme l’astre solaire dans une aurore inestimable ;
Leurs toisons dorées s’hallucinent à la taille de leurs pantalons
Et l’âge adulte leur accélère une crinière interminable.

À l’âge où la Lune devient ronde, un halo teint la chevelure
D’or et argent, d’ébène ou rousse selon les gènes hérités
Dont la blondeur paraît féconde lorsque naît la progéniture
Qui manifeste sur sa frimousse l’image de la vérité.

Quinze centimètres par an me demanderaient trop longtemps
Pour arborer telle tignasse et j’en serais bien intrépide !
Mais, n’en déplaise à mes parents, j’en serais tellement content
Que j’en appelle à Saint-Ignace pour une pousse plus rapide !

Photos de Mikhail Shestakov sur https:genial.guruadmiracion-fotografiaseste-fotografo-investiga-en-sus-obras-la-belleza-natural-y-sus-fotos-ampliaran-tu-nocion-acerca-de-lo-hermoso-523010?utm_source=genial_web&utm_medium=article&utm_campaign=share_image&utm_content=pinterest_523010&image=13344260 .

Elle aurait eu la même mère – à moins que ce ne soit le père –
Que son cousin le Minotaure, locataire d’un palais en Crète.
Mais si l’on en croit les commères, les matelots et leurs compères,
Ses aïeux seraient des centaures croisés par des biches discrètes.

Madame Minocervus, elle-même, pratique la dragonologie,
Une science spécialisée dans l’étude des libellules,
De petits dragons qui essaiment aux alentours de son logis
Et qu’elle a commercialisés au pied des Colonnes d’Hercule.

Les dragonfly jouent aux espions sur le détroit de Gibraltar
Et monnayent aux belligérants des renseignements stratégiques.
Ils forment le réseau « Scipion » établi à Madagascar,
L’œil sur les gangs proliférant sur la péninsule ibérique.

Tableau de Catrin Welz-Stein.

Les vieilles ruelles de Crête forment un étrange labyrinthe
Dont l’entrée, en trois coups de pédale, démarre sur la rue d’Icare.
Certaines traboules secrètes dont les murs resserrent leurs étreintes
Augmentent l’effet du dédale quand la lumière passe à l’écart.

Sur la grand-place du Roi Minos – pour la trouver il faut un guide –
Cherchez l’hôtellerie du Centaure réputée pour ses entremets.
Priez le serveur albinos de vous séduire, d’un air candide,
Et c’est le chef « le Minotaure » qui vous servira en fumée.

Une Centauresse un peu fougueuse et un ancien Dieu Égyptien
Ont mis au monde l’enfant chimère qui a déployé son renom.
Après une jeunesse bourlingueuse, il est revenu chez les siens
Ouvrir en l’honneur de sa mère l’auberge qui porte son nom.

Tableau d’Alan Macdonald sur https:alanmacdonald.net .

Rendons au Phénix sa femelle qui demeure encore méconnue
Car elle renaît, non pas des cendres, mais renaît de sa vapeur d’eau.
Elle s’évapore pêle-mêle dans une alchimique cornue
D’où elle commence à redescendre enveloppée dans un rideau.

Elle en recouvre sa nudité comme une tunique pudique
Et repart comme elle est venue dans un nuage phosphoré.
S’il reste un peu d’humidité après son retour fatidique,
Ce sont ses pensées malvenues qu’elle abandonne à la forêt.

Si par hasard dans la clairière brûle un feu sans se consumer,
Approchez-vous sans faire de bruit et observez le haut des flammes.
Là, apparaît l’âme guerrière enveloppée dans la fumée
Qui retombe en une fine pluie sous l’apparence d’une jeune femme.

Tableau de Steven Kenny sur https:www.kaifineart.comstevenkenny?m=1 .

« J’aurais besoin d’un volontaire… Voulez-vous bien, mademoiselle ? »
Lui proposa le magicien malgré sa pusillanimité †.
Alors la fille sans commentaire entra dans la cage à oiselle
Laissant le psychophysicien lui guérir sa timidité.

Aussitôt dit, aussitôt fait, la fille atteinte de logorrhée
Tombe son masque de réserve pour revêtir l’habit d’hardiesse.
Devant le monde stupéfait, elle se met à pérorer
Devant tous les gens qui l’observent et qui la traitent de diablesse.

(Tableaux de Shiori Matsumoto sur https:www.kaifineart.comshiorimatsumoto .
† La pusillanimité est un excès de timidité, une faiblesse de caractère ou un manque de courage.)

Images trouvées sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si les auteurs de ces images reconnaissent leurs travaux, je serai heureux d’en mentionner les noms avec respect.

Lorsqu’un jour le dieu des oiseaux m’a dit que j’avais survécu
Cinquante années de solitude, enfermé dans ma cage humaine,
Déconnecté de son réseau, j’étais pourtant fort convaincu
De n’avoir vu qu’infinitude d’un seul jour d’une seule semaine.

C’était sans cesse ce même jour qui déferlait dans ma cellule
À répéter la même chose et de battre de tout mon saoul.
Qu’il est étrange le séjour ! Qu’elle est amère la pilule
D’accepter ma métamorphose en rossignol de quatre sous !

Cependant j’ai brisé la glace car aujourd’hui je me dévoile
Et montre qui je suis vraiment derrière le masque des yeux.
Eh oui ! C’est mon âme à la place du cerveau ; mon petit cœur d’étoile
Qui là vous gazouille gaiement ses petits poèmes sourcilleux.

(Tableau de Shiori Matsumoto.
« Lorsqu’un jour, le gardien m’a dit que j’étais là depuis cinq mois, je l’ai cru, mais je ne l’ai pas compris. Pour moi, c’était sans cesse le même jour qui déferlait dans ma cellule et la même tâche que je poursuivais. » Albert Camus – L’Étranger.)

Image trouvée sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si l’auteur de cette image reconnaît son travail, je serai heureux d’en mentionner le nom avec respect.

Chez Madame Duplicata, sonnez deux fois ou même trois,
Entrez donc dans le vestibule et patientez quelques secondes
Pour l’analyse de vos datas, plus une minute de surcroît
Pour l’examen de vos cellules et votre conscience féconde !

Ouvrez la porte, vous êtes trois, peut-être quatre quelquefois,
Car la machine à dupliquer contracte souvent le hoquet !
Que chaque clone rentre chez soi – peut-être pas tous à la fois –
Mais n’essayez pas d’expliquer comment cela s’est provoqué !

Tableaux de Shiori Matsumoto sur https:www.kaifineart.comshiorimatsumoto .