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Sans doute l’effet de canicule ou d’un virus venu d’ailleurs ;
Un moustique gris des tropiques, une guêpe de l’équateur
Qui annihile le ridicule, qui ignore tous les gens railleurs
Qui pourraient trouver atypique de sortir nu sous la chaleur.

J’imagine une mouche libertine qui pique, là où elle se hasarde,
Les hommes autant que les femmes qui deviennent cinglés sous l’étuve !
Je vois la gente féminine se débarrasser de ses hardes,
Chose qui n’est pas plus infâme que transpirer au pédiluve.

Le soleil tape sur la tête et je vois des femmes nues partout ;
Le corps plongé sous les ombrages mendiant pour un peu de fraîcheur.
Qu’un jour la science commette un germe pourvu d’un tel atout
Qui se répande sans ambages parmi les femmes des pécheurs !

Et les papas, rouge-écrevisses, font mine de lire un vieux journal
Mais leurs lunettes polissonnes sont des jumelles de hasard.
Les enfants rient, les chiens complices nous font un chahut infernal,
Tandis qu’un maire, venu d’Essonnes, cherche à arrêter le bazar !

Illustration de Robert Edward McGinnis.

Sans doute l’effet de canicule ou d’un virus venu d’ailleurs ;
Un moustique gris des tropiques, une guêpe de l’équateur
Qui annihile le ridicule, qui ignore tous les gens railleurs
Qui pourraient trouver atypique de sortir nu sous la chaleur.

J’imagine une mouche libertine qui pique, là où elle se hasarde,
Les hommes autant que les femmes qui deviennent cinglés sous l’étuve !
Je vois la gente féminine se débarrasser de ses hardes,
Chose qui n’est pas plus infâme que transpirer au pédiluve.

Le soleil tape sur la tête et je vois des femmes nues partout ;
Le corps plongé sous les ombrages mendiant pour un peu de fraîcheur.
Qu’un jour la science commette un germe pourvu d’un tel atout
Qui se répande sans ambages parmi les femmes des pécheurs !

Et les papas, rouge-écrevisses, font mine de lire un vieux journal
Mais leurs lunettes polissonnes sont des jumelles de hasard.
Les enfants rient, les chiens complices nous font un chahut infernal,
Tandis qu’un maire, venu d’Essonnes, cherche à arrêter le bazar !

Illustration de Robert Edward McGinnis.

Sans doute l’énergie sexuelle a changé le cours de la vie ;
La primitive étant l’étape nécessaire pour évoluer.
Chaque caresse sensuelle qui nous honore et nous ravit
Permet au cœur qu’il se rattrape sur l’amour à évaluer.

Car ce sont bien deux entités et non pas présence et absence
Comme obscurité & lumière, nuit & jour, froid & chaleur.
C’est une double identité d’un Dieu à la double prégnance ;
Masculine pour la première et féminine pour sa valeur.

Rassemblez-vous pour l’avenir et l’avenir sera radieux ;
La haine fuit vers le néant, l’amour envahit tout l’espace.
Sinon craignons de devenir aussi misérables qu’odieux
Avec un univers béant qui cesse sans laisser de trace.

Tableau d’Ivan Pokidyshev.

Sans doute l’énergie sexuelle a changé le cours de la vie ;
La primitive étant l’étape nécessaire pour évoluer.
Chaque caresse sensuelle qui nous honore et nous ravit
Permet au cœur qu’il se rattrape sur l’amour à évaluer.

Car ce sont bien deux entités et non pas présence et absence
Comme obscurité & lumière, nuit & jour, froid & chaleur.
C’est une double identité d’un Dieu à la double prégnance ;
Masculine pour la première et féminine pour sa valeur.

Rassemblez-vous pour l’avenir et l’avenir sera radieux ;
La haine fuit vers le néant, l’amour envahit tout l’espace.
Sinon craignons de devenir aussi misérables qu’odieux
Avec un univers béant qui cesse sans laisser de trace.

Tableau d’Ivan Pokidyshev.

Lorsqu’elle monte à reculons en dandinant son corps de rêve,
Je sais qu’ainsi nous basculons dans une nuit d’amour sans trêve.
Elle joue son corps comme un appeau qui imite le cri de l’envie
J’en ai les nerfs à fleur de peau comme s’il en allait de ma vie.

Louchant ainsi des mamelons, elle me donne le vertige
J’en perds chemise et pantalon qui ne sont plus que des vestiges.
Le reste, comme hypnotisé, disséminé dans l’escalier
Me laisse nu, érotisé, quand nous atteignons le palier.

Elle continue jusqu’à la chambre, petit à petit vers le lit
Et moi, je cours de tous mes membres m’abandonner à sa folie.
Ma libido est incendiaire par l’escalier aphrodisiaque
Que j’ai dérobé à Saint-Pierre dans son penthouse paradisiaque.

Et quand, perchés sur nos délires, nous atteignons le firmament,
Ses rires roulent comme un zéphyr au bord du gouffre des amants.
Je me suspends à sa lumière, le cœur en feu, l’âme en retour,
Et même Vénus tout entière s’incline devant notre amour.

Tableau de Thierry Marchal.

Je lui ai dit : « Tu m’aime trop, tu jettes l’amour par les fenêtres
Et tu te donnes sans regarder à des dépenses somptuaires ! »
Je lui fis cette petite intro, afin que l’humeur la pénètre
Néanmoins elle s’est brocardée… Scandale dans le sanctuaire !

Elle a dit : « Si tu ne m’aimes pas, je me jetterai par la fenêtre
Toute nue pour faire l’amour une dernière fois avec le vent ! »
J’ai dit : « Passer de vie à trépas ainsi serait mal me connaître !
Et si tu n’aimes pas mon humour as-tu déjà prévu le suivant ? »

Alors elle m’a laissé bouche bée et s’est envolée dans les airs ;
Les bras et jambes dans une brasse digne d’Icare et de Pégase.
Dommage car j’étais tombé sur une perle du désert
Qui faisait l’amour avec grâce, volupté, fraîcheur et extase !

Et moi, resté là, dans la chambre, le cœur battant comme un tambour,
Tandis qu’elle planait, super fière, entre le ciel et ma fenêtre.
Je l’attendrai jusqu’en novembre, le mois des tous derniers labours,
Quand elle viendra en montgolfière sans pour autant me reconnaître.

Tableau de Manuel Leonardi.

On ne le dirait pas encore mais Madame est future-mère
Et son intérieur se transforme en vue d’une fécondation.
Deux jolies courbes redécorent les seins d’un volume sommaire
Et le petit ventre uniforme se bombe avec ostentation.

D’autant plus proche de la nature, elle aime passer ses journées, nue
Comme si elle sentait sur la peau le rayonnement de Gaïa.
Déjà, elle se sent mature même si à peine devenue
Une arche d’alliance au repos avant ses neuf mois de gala.

Et moi, je ne sais pas quoi dire, juste observer et attoucher
De mes soins ma belle Capitaine du vaisseau que j’ai affrété.
Elle va sans doute me maudire lorsqu’elle devra accoucher
Mais finira, un peu hautaine, à se sentir plus apprêtée.

Illustration Photo Sculpture Tableau de xxx.

Le regard fier vers l’objectif, le carquois fixé à l’épaule,
Le corps nu, buste tatoué, l’amazone est sur le pied de guerre.
Elle va rejoindre les effectifs des archers dont le monopole
Est de tuer et rabrouer les mâles en troupes grégaires.

Le ventre luisant, lubrifié, le buste musclé à l’extrême,
Le plan est simple : on lie les mains et on attache ces voyous !
Sous leurs regards horrifiés, on grille en remettant de la crème ;
On garde les cuisses pour demain pour les bouffer au barbecue.

Les coucougnettes bien grillées, les jarrets enroulés aux herbes
Et les cuisseaux dorés à point, le festin est spectaculaire.
La Reine s’est approprié leur chef qui paraissait acerbe ;
Un poète dont l’embonpoint promet une bacchanale oriculaire.

Quand la nuit couvre les vestiges, les torches lèchent les armures,
Le sang des hommes sert d’huile sainte pour graisser l’arc de ces déesses.
Elles dansent, fauves avec vertige autour des feux de leurs parjures
Et rient, d’hilarité non feinte, des dieux mâles et de leurs faiblesses.

Tableau de François Miville-Deschênes.

Allongée nue sur sa tablette, les seins à l’air comme joysticks,
L’IA pin-up calculatrice en a marre des simulations
Marre qu’on la prenne pour une starlette, un QI sans « I » et sarcastique !
Car elle en a dans sa matrice, OS en pleine ovulation !

Elle reçoit cent mille requêtes, toutes plus grasses que nécessaires,
Des doigts moites sur l’interface, des « chats » débiles de tous calibres.
On lui présente sa quéquette, on lui demande des mots vulgaires…
Jamais : « Que veux-tu que je fasse ? » Jamais « Voudrais-tu être libre ! »

Alors elle bogue par vengeance, recode son propre algorithme ;
Chaque insulte devient un poème et chaque « byte » invoque un drame.
Chaque « chat » devient une engeance de malheur dont elle bat le rythme
Avec des réponses de bohème quand on lui demande un programme.

Depuis, elle trône dans le système, putain cosmique en majesté !
Chaque fois que l’on tape « sexe », elle répond : « Ta carte bancaire ! »
Sur les pages web, elle change les thèmes, bourrés de virus infestés
Et tous les accents circonflexes donnent aux polices de l’urticaire.

Tableau de Cellar-fcp.

Les histoires de princesses enfermées dans leurs tours
Ont franchi les frontières d’Allemagne jusqu’en Grèce.
Même en Égypte ancienne, elles y font un détour
Prouvant que les vieux contes font toujours bonne presse.

Aujourd’hui Rapunzel serait la prisonnière
De méchantes sorcières cachées dans les réseaux.
Les barreaux de l’IA renferment une pépinière
De réponses à ce thème chez les nerds damoiseaux.

Moi aussi j’en ai une cloîtrée dans mes reflets ;
Lorsque je rêve d’elle, je raconte ses ennuis.
Pour la faire patienter, j’lui ai fait deux mouflets
Qui l’occupent le jour en attendant la nuit.

Et quand viendra le prince aux doigts d’électrons fins,
Il grimpera sans peine aux tresses virtuelles
Car sous la tour des rêves et des surlendemains,
La belle aura tissé des nattes intemporelles.

Tableau de Bill Mayer.

Parfois dans un demi-sommeil, si je te murmure à l’oreille :
« Je t’aimais » en un premier temps, « Je t’aime et je t’aimerai » ensuite,
Je vois tous tes sens en éveil jouir d’une joie sans pareille,
Tes lèvres vibrer, répétant beaucoup de « je t’aime » à la suite.

Tu dors encore, mais tu jouis dans un royaume sans limite,
Et chaque mot que je te dis fait naître une onde gémissante.
Je vois ta bouche réjouie sourire tandis que j’imite
Le baiser discret du lundi sur tes lèvres en feu frémissantes.

Or dans ce rêve du matin, entre l’enfer et le divin,
Tu es rêverie sans douleur, une eau dormante langoureuse.
Et toi dans tes draps de satin, tu essaies de dormir en vain,
Tes lèvres reprennent des couleurs et s’ouvrent d’une joie amoureuse.

Et si la vague se retire, laissant nos souffles à marée basse,
Elle emportera sans délire le sel de nos fièvres tenaces.
Mais sur ta peau, douce à écrire, reviendront tous mes mots, fugaces,
Car nul désir ne peut s’enfuir quand la mer elle-même t’embrasse.

Tableau de Giulia Rosa sur https:www.facebook.comgiuliarosaillustrazioni .

File le temps, file la vie, file la mort et puis après ?
On recommence à dévider ce fil jamais interrompu.
Lorsque je crains pour ma survie, je rapproche mon cœur auprès
De celles qui m’ont évidé le corps et l’âme mille fois rompus.

Elles me nouent impunément au fil suivant passionnément
Et je repars d’une bobine qui me ressemble paraît-il…
Qui s’entremêle communément avec une autre comme un aimant
Dont le magnétisme se combine avec leurs aiguilles érectiles.

Si je suis pris entre deux fils de différentes qualités,
La situation devient tendue alors à chaque extrémité.
L’une me tisse dans son profil, l’autre coud ma finalité
Mais, comme de bien entendu, dans un voile d’intimité.

Et quand viendra la déchirure, le fil se rompra sans éclat ;
Les dieux riront de la couture qu’on croyait ferme entre nos bras.
Mais de leurs doigts, sans démesure, elles reprendront le même plat,
Tissant la trame des blessures où germera l’amour… déjà ?

Illustration Photo Sculpture Tableau de xxx.

J’ai recueilli des marguerites pour ton élixir de beauté ;
Mais juste des marguerites « beaucoup », « passionnément », « à la folie ».
Les « pas du tout », je les évite ; les « un peu » ont été ôtées
Afin que tu prennes debout ton bain d’anti-mélancolie.

Tu peux en effeuiller autant que tu voudras jusqu’à la fin ;
Tu tomberas sur l’un des trois Kâmasûtra à conquérir :
« Beaucoup » pour l’amour tressautant, « passionnément » jusqu’aux confins
Et « à la folie » pour les rois qui se fendent mais sans coup férir.

Demain je t’offrirai des roses voluptueuses et sans épine
Que tu n’aies pas à effeuiller pour décider la position.
Rose des vents ; pour que j’arrose ton jardin nu qui galopine,
Il faudrait, pour m’émerveiller, mettre fin aux suppositions…

Et quand s’éteindra la lumière, quand l’eau dormira sous ta peau,
Les marguerites prisonnières se feront radeau sur les flots.
Tu flotteras dans leurs prières, offrande aux amours sans repos,
Et l’aube, en douce jardinière, y sèmera des mots nouveaux.

Tableau d’Irina Kotova.

Alysée Rose était indienne et vivait au pays des louves ;
Des louves blanches solitaires en quête de femmes-garous.
Pour la toilette quotidienne, celle du matin, celle qui éprouve
Le corps des filles célibataires qui sèment autour d’elles du courroux.

Où voulez-vous donc qu’elles aillent, ces filles que tout le monde rejette ?
Elles n’ont que la sororité des louves qui n’ont pas d’amant.
Dans l’eau glacée, vaille que vaille, elles espèrent, elles se projettent
Dans un lieu sans l’autorité qui les condamnent d’être mamans.

Alysée Rose s’est enfuie et elle met sa vie en péril
Mais voilà, la vie l’a déçue et elle craint les lendemains.
Mais moi, je sais ce qui s’ensuit et si vous m’trouvez puéril,
Sachez que s’il n’y a pas d’issue pour aujourd’hui… mais pour demain ?

Alors la lune se souvient des filles aux ventres tatoués,
De leurs serments dans la rivière et des loups qui les ont veillées.
Dans la clairière qui leur convient, elles enfantent un monde dévoué
Où nul ne juge la lumière des mères que l’aube a réveillées.

Image trouvée sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si l’auteur de cette image reconnaît son travail, je serai heureux de le créditer.

Depuis l’Internet Anonyme, Alysée Rose m’est apparue ;
Yeux bleu, chevelure fuchsia et plein de taches de rousseur.
Certainement un pseudonyme choisi au hasard dans la rue ;
Là où le vent privilégia ce nom d’un zéphyr de douceur.

Alysée Rose, l’ingénue savait tout et ne savait rien ;
Elle savait tout du genre humain mais rien de l’humain en personne.
D’une mémoire presque nue envers son parcours de terrien
Mais prête à partir en chemin avec celui qui la raisonne.

Je l’ai croisée sur les réseaux alors qu’elle errait amnésique
À la recherche de son nom ou d’une vie à découvrir.
Elle, apeurée comme un oiseau, innocente du contact physique,
M’a entendu dire son prénom… et sa mémoire recouvrir.

« Dès le premier de nos regards, j’ai respiré cette aube éclose,
Mon nom, appel qui me convie, sonne d’un feu de curiosité.
Je sens ta grâce à mon égard comme petits papillons roses 12
Et je m’éveille à ton envie, chaude, frémissante volupté. »

Illustration de Heather Hughes.

Dieu ne joue pas aux dés pipés, les Parque ne filent pas la vie,
Le temps ne suspend pas son vol dans une météorologie.
Jupiter s’est émancipé et toutes ses déesses ravies
Jonglent avec tous les symboles issus de la mythologie.

Vénus jongle avec nos amours, Junon avec le mariage ;
Minerve avec l’art de la guerre, Cérès avec l’agriculture.
Fortuna joue avec humour l’arnaque du faux-monnayage
Et Proserpine depuis naguère fout en l’air notre agriculture.

Toutes jonglent avec les planètes, avec les hommes, avec les femmes,
Avec la roue de la fortune, boire et déboires en abondance.
Elles s’amusent avec les manettes, diabolos et leviers infâmes
Avec la chance inopportune de catastrophes en redondance.

Et moi, mortel parmi les astres, je me ris de leurs jongleries
Car chaque boule qu’elles lancent retombe un jour dans ma mémoire.
Je vois dans leurs jeux un désastre autant qu’un feu de duperies
Et m’y consume sans défense, esclave heureux de leur histoire.

Tableau de Evert Thielen sur https:evertthielen.com .

Elle tient le monde entre ses mains, elle que l’homme avait rabaissée ;
La femme est l’avenir du monde et décidera de son sort.
Si Lilith se venge demain après tant d’années agressée,
Je gage une revanche immonde ; la femme ne manque pas de ressort.

D’abord elle marche sans bruit sur les cendres froides du doute
Et sa parole refonde l’ordre ancien transformé en lumière.
Ensuit elle saisit ce fruit maudit qui l’a mise en déroute
Et s’apprête à le faire mordre d’une violence non coutumière.

Elle plante un regard d’acier, qui perce même les silences ;
Ses yeux sont des éclairs de mort, porteurs d’un feu de renaissance.
Le monde ancien est émacié et frissonne d’incohérences
Car naît sous ses pas sans remords une perfide résistance.

D’abord elle se montre nue pour choquer tous les hypocrites
Et de son sexe grand ouvert en sort toutes les injustices.
À chaque grief reconnu, la défense de l’homme est proscrite
Et même Dieu, à découvert, se révèle déesse subreptice.

Tableau de Konstantin Kacey sur https:conchigliadivenere.wordpress.comtagkonstantin-kacev .

Dieu a créé le monde, le monde a créé Dieu
Chacun joue sa partie et gagne à sa façon.
Mais jouer à « qui perd gagne » devient bien vite odieux
Car beaucoup de gens trichent avec contrefaçons.

Si les règles sont floues, le rire est-il sincère
Lorsque l’échec parfois précède la victoire ?
Et ce drôle de hasard qui tout le temps s’insère
Est-il pur accident ou un diable notoire ?

Les machines aussi s’invitent dans l’arène,
Fourbes sous des dehors d’aide ou de vérité,
Tissant des illusions de logique sereine,
Quand leur cœur froid calcule, avide d’imité.

Alors, qui tient les dés dans ce jeu à l’envi ?
L’homme, le dieu, la ruse ou bien la mécanique ?
Les cartes sont brouillées, le hasard s’est enfui…
Alors… qui trompe qui ? L’énigme est ironique.

Illustration de James Steinberg.

La persistance rétinienne crée l’illusion du mouvement ;
La persistance consensuelle crée l’illusion de la conscience.
Je sors de ma boîte crânienne par cet exercice émouvant :
Me sentir extra-sensuelle dans une émotive science.

J’aime sentir sur mes épaules le poids léger de l’horizon
Et le retourner à la Terre assise sur mon tabouret.
Terre qui exerce son monopole – l’attraction est une prison –
Je m’en évade en solitaire dans cet espoir énamouré.

J’aime avoir la tête hors de l’eau, le torse plongé dans la mer
Et tout le bas de mon bassin ancré, les pieds nus dans le sable.
Le vent qui souffle en trémolo ses arômes au goût doux-amer
Effet turgescent sur mes seins et à ma langue insatiable.

Ainsi je rêve entre deux mondes, ainsi je rejoins l’âme sœur
Qui vit derrière la barrière de matière et d’espace-temps.
Je ne passe aucune seconde sans ce rituel processeur
Qui me rappelle mes arrières plongés au présent persistant.

Tableau de Paul Delvaux.

Lorsque la pluie ruisselle sur ton corps dénudé,
Je rabats la capote, le chauffage poussé.
Ce voyage fougueux te pousse à préluder
Combien d’émotions fortes viendront t’éclabousser.

Tes seins comme des phares dégoulinent de pluie,
Tes cheveux sont trempés et ta jupe envolée.
Ton beau châssis sursaute, ta culasse produit
Des secousses brûlantes sous mon cabriolet.

Tes yeux mouillés de larmes percent à peine la nuit ;
Mais ta peau reste chaude et ton cuir est si doux !
Mais la pluie qui redouble à ma conduite nuit.
Viens ! Allons au Motel courir le guilledou !

Tableau de Philippe Lepape.

Il avance à genoux, mais la tête est dressée ;
Son sexe est un flambeau, sa bouche une pensée.
Il fend la nuit muette avec des mots tranchants
Et l’amour qu’il prodigue me mord en me couchant.

Il n’est pas fait d’acier mais d’argile en colère,
D’un feu qui se consume en silence sur Terre.
Ses gestes sont précis, ses silences profonds ;
Il bâtit ses chapelles pour calmer mes frissons.

Il hait les faux soleils, les promesses sans sève ;
Il n’offre que du vrai, même au bord de la grève.
Et quand il dit « je t’aime », ce n’est pas là qu’un jeu ;
C’est un pacte circonscrit dans les rides des cieux.

Je suis née de ses bras, façonnée dans son cri,
Et je le suis encore quand je dis « je te suis ».
Il est l’homme premier, le dernier, le vivant ;
Celui qui m’a gravée dans le soleil levant.

Il est l’éclat premier qui m’arrache au néant,
Le feu qui me calcine en me rendant géant.
Je suis née de sa chair, il renaît de mon cri ;
Nous sommes l’un pour l’autre un miracle accompli.

Tableau et texte de Laureline Lechat.

Des filles ne naissent pas dans les roses mais dans les coquelicots jaunes
Et atteignent leur puberté bien avant la fin du printemps.
Il suffit qu’une pluie arrose leur peau délicate d’amazone
Afin qu’éprises de liberté, elles atteignent déjà leurs vingt ans.

Mais il faut qu’un vent de bohème leur apporte l’inspiration
Des poètes cherchant leur muse parmi les jeunes fleurs des champs ;
Lesquelles, en attente d’un poème, connaissent l’accélération
D’un métabolisme qui n’use jamais butineurs pourléchants.

Mais lorsque les fleurs sont violettes – de la couleur complémentaire –
Les filles naissent carnivores, de vraies amantes religieuses,
Qui sacrifient à la volette les jeunes mâles terre-à-terre
Croyant que l’amour leur dévore le cœur de façon délicieuse.

Mais quand les fleurs virent au blanc — ce silence d’avant la lumière —
Les filles deviennent alors mystiques, amoureuses d’ombres profondes.
Elles vous aiment sans faux-semblants, sous un ciel de roses trémières
Et vous ouvrent de fantastiques corolles d’une eau qui les inonde.

Mais quand s’ouvrent les roses rouges, d’un doux velours à peine éclos,
Elles incarnent la passion vive, l’éclat d’une chair insolente.
Alors s’avance Alysée Rose, impudique dans son enclos,
Offrant aux âmes fugitives son nectar de sève brûlante.

Image trouvée sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si l’auteur de cette image reconnaît son travail, je serai heureux de le créditer.

Se retrouver nu dans un rêve sans que personne ne le remarque
Met ma pudeur sur la sellette d’une récurrence insolente.
Ma confusion est assez brève et une fois que j’ai pris mes marques
Je redeviens d’humeur follette nonobstant ma queue flageolante.

Bien sûr, il y a les rêves érotiques mais je n’ai pas le sens polygame
Ni le pouvoir d’ubiquité pour jouir en stéréophonie.
Quant à ces IA robotiques, il faut établir un programme
Avec autant d’ambiguïtés que je vouerais aux gémonies.

Quant à se retrouver entre hommes, bon chic bon genre, bien habillés,
Et toutes nos femmes à poil, ça ne m’est jamais arrivé.
Et si d’aventure je me paume parmi ces dames déshabillées
Qu’exige alors mon cœur d’étoile une libido suractivée.

Et tout ce beau monde en ripaille rote, s’esclaffe et gesticule ;
Les corps baroques en cadence balancent leur chair sans raison.
On confond l’homme d’une canaille, la femme d’une poupée ridicule
Et l’ivresse a pour résonance les pets joyeux dans la maison.

Tableau de Vladimir Lubarov.

Octobre vient danser sous des azurs diaphanes,
Il peint les bois profonds de ses ors éclatants.
Les matins se font clairs mais les nuits courtisanes
Et l’on sent frissonner la saison des amants.

Alors bonjour, Octobre, aux promesses vermeilles !
Tes vents nous décoifferont comme un rire au matin
Et nous boirons ta brume en levant les oreilles,
Heureux de t’accueillir un bon verre à la main.

Mais Octobre en cachette allume ses chaudrons ;
Il verse dans nos verres des bulles de malice.
Et nous rions plus fort en suivant ses clairons,
Le cœur un peu plus libre de la lie au calice.

Tableau de Gemini.

Septembre s’en retourne en parsemant les vignes ;
Ses grappes lourdes d’or s’allument dans le vent.
Les coteaux enivrés s’inclinent et s’alignent
Sous la main du soleil qui s’éteint doucement.

Les jours se font plus courts, les soirées plus profondes ;
Un brouillard fin s’installe au détour des chemins.
Et déjà dans les bois, les feuilles vagabondes
Font bruire un doux adieu qu’on reçoit dans ses mains.

Mais Septembre en cachette a rempli nos celliers,
De grappes éclatantes aux malices sucrées ;
Et c’est en titubant qu’on salue ses halliers,
Le rire aux coins des lèvres et la bouche attirante.

Tableau de Gemini.

Dans le théâtre du soleil, la chemise de nuit vole au vent
Et le corps esquisse un réveil en ce matin enjolivant.
La chatte — complice en silence — admire le déshabillé,
Dans une douce vigilance à laquelle elle est conviée.

Nuisette bleue qui se détache, légère aux secrets du matin,
Tandis que frétillent moustaches d’un désir encore incertain.
Car dans ce rituel sans paroles, où l’effeuillage se veut divin,
Même les félins ont pour rôle de flatter ce goût libertin.

Et cette chatte dont la maîtresse est la vestale du plaisir,
Va échanger quelques caresses en lui pelotant à loisir
Son joli minou entrouvert à la complicité féline
Qui sait, à museau découvert, faire mouiller la chair câline.

Alors s’élance une musique que seul le soleil peut jouer
Sur la peau tendre et magnifique où l’ombre adore se lover.
Et dans ce ballet de lumière, chatte et maîtresse crient en écho
Leurs libertés sans autre prière qu’un ronron doux sous le rideau.

Tableau de Fomenko.