Il parait que les fées se sont penchées sur moi. Même la Carabosse était de bonne humeur. Mais je ne sais pas trop ni avec quel émoi, Je devrais ressentir un esprit bien charmeur.
Mais au fur à mesure que je pose mes pas, Je rencontre ici là tout un monde de fées, De cascades en châteaux, tout ce monde est sympa Et m’insuffle des mots qui font beaucoup d’effet !
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Je dormais cette nuit, tu es partie sans bruit. C’était l’obscurité, pas encore l’aurore. Gardée par les étoiles et les belles-de-nuit, Tu t’es faite sentinelle parmi les météores.
La nature en silence a veillé avec toi. Le vent dans les roseaux faisait trembler les toits. Puis le soleil royal a embrasé le ciel Par des milliers de roses camaïeux artificiels.
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C’était un soir d’hiver ou peut-être en été ? Je ne me souviens plus… Non ! C’était un matin ! Près d’un lac je dormais… Non ! J’étais réveillé ! Quand soudain ! Descendant d’une histoire sans fin, Dans un bruissement d’ailes apparu ma mémoire ! Sous les traits d’un canard… ou peut-être d’un cygne, Semblant crever le ciel sans faire trop d’histoire… J’ai oublié le reste, c’est peut-être un bon signe…
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Perchées sur son berceau, les bonnes fées du Taureau Se sont bien concertées et sont tombées d’accord. L’enfant aurait sitôt le goût des pastoraux Fruits de la Terre-Mère qui collent au corps-à-corps.
Las, la fée Carabosse n’était pas invitée ! C’est ma faute, je crois, je l’avais négligée ! Lorsqu’elle s’est approchée, on n’a pu éviter Qu’elle prédise une vie bien désorganisée.
Comme un taureau assis, consciencieuse obstinée, Elle a su manœuvrer sa vie à la cuillère. Ses parents par bonheur étaient prédestinés Et lui ont tout appris de la ratatouillère.
Elle fait sa magie dans le fond des marmites, Les papilles assurées et le geste précis. Tempérament de feu et le cœur dynamite, Elle règne en maîtresse et suit sa prophétie.
Elle met au logis un rayon de soleil ! Toujours vive et active mais jamais assagie ! Sa cuisine est un art dont elle nous émerveille Dans les fumets des plats et de sa tabagie.
Eaux dormantes au matin frémissant de l’aurore, Tandis que l’air sommeille et souffle doucement, Seul l’éclat des étoiles trouble l’entente d’or Entre mer et espace sans un débordement.
J’allais tous les matins, à travers les ruelles, Goûter de la nature le rapport délicat Qui accorde les hommes à la mer sensuelle Et donne à leurs maisons le doux certificat.
Noyés d’obscurité quelques heures avant l’aube, Les fantômes s’amusent dans les niches du port. Seuls mes pas répondent au froissement de leurs robes, Protections insolites d’un étrange support.
Victorieux sans combattre et radieux conquérant, Semblant crever la nuit diluant sa lumière Et faisant miroiter les flots indifférents, Le peintre du matin ranime la poussière.
Puis subrepticement les maisons se réveillent, Revêtent leurs couleurs et leur vie coutumière. Les bateaux ondoyant dans la crique surveillent Le moment du départ de leur vie poissonnière.
C’est ainsi que nous fîmes au fil de nos amours ; Pour correspondre ensemble, nous échangions des fleurs. Parfois des fleurs de joie, parfois des fleurs d’humour, Faisions feu de tout bois et d’oiseaux renifleurs.
Pour se voir tout de suite, une fleur émérite Et pour faire l’amour, une fleur dispensée. Durant un intervalle, juste une marguerite Pour dénombrer les jours avec une pensée.
Et ainsi, tous les jours, que dura cet amour, Nous écrivions l’élan de notre compassion À l’encre de nos fleurs aux pétales glamour Et durant tout l’été, ce fut avec passion.
Mais un beau soir d’automne, notre oiseau messager M’apporta un œillet comme un signe de deuil. Ma belle châtelaine avait déménagé M’envoyait cette fleur comme un dernier coup d’œil.
Une plume doucement glisse sur l’eau de l’étang Quel est l’oiseau messager qui l’a postée, voyagée ? Écoutez tous ! Pas un bruit ! Le murmure est inquiétant Un vieil oiseau, très âgé, va bientôt déménager !
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À Marseille, quand il pleut, nous, on se déshabille ! Nous ôtons nos chaussures pour prendre un bain de pieds Puis le Tahiti-douche pour que nos cheveux brillent ! Ceux qui se réfugient chez les maîtres pipiers N’ont vraiment pas envie de mouiller leurs espadrilles ! Sous les parapluies rouges bien vite dépliés On voit ceux qui ont peur de s’laver en famille !
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Dans la crique des pirates, dans la nuit de contrebande, Tous les forbans se retrouvent dans la crique dérobée. Depuis l’Île de la Baleine, ils accostent tous en bande ; Ils s’en vont se reposer dans leurs grottes rénovées.
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Je me sers du soleil les matins au levant, Fixé sur l’attraction qu’il exerce sur moi. Et petit à petit j’écoute sous le vent, Mes chaînes qui se brisent, libérant mon émoi !
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Concerto pour trois oranges bien rangées dans leur château Trois petites fleurs étranges disposées dans ce pichet C’est la belle châtelaine que j’ai vue sur son bateau Qui m’a envoyé ces fleurs discrètement par le guichet.
Chaque jour elle confectionne ces jolis bouquets d’œillets Elle leur confie ses histoires, ses peines et ses secrets Elle est triste et solitaire dans son petit nid douillet Mais elle espère une fuite par ces messages discrets.
Moi, je connais le langage des fleurs et de ce bouquet Leur petit cœur si étrange m’a murmuré ses envies Demain je reviendrai vite près du château du Touquet Je vous raconterai la suite quand vous voudrez, à l’envi !
Une boussole d’Or plantée dans les racines, Auréolée d’éther, engendrée de soleil. Arbre de création, ta couleur me fascine Et résonne en mon cœur et me sonne l’éveil !
Arbre sacré de vie, tu chantes dans le vent, Tes branches me rappellent ma souche originelle. J’entends ton bruissement dans le soleil levant, Il remonte en mon corps, moi, ton polichinelle !
Je m’accroche à tes pieds, profond dans mon passé, Jusqu’à me rappeler par où tu m’as vu naître. Dans un sexe de femme après la panacée De l’orgasme de l’arbre qui m’a fait apparaître !
Les oiseaux en ton sein, me chantent les nouvelles Que tu cries à mon âme de ta voix de tonnerre ! Les poissons à ta souche remuent dans ma cervelle La vase du péché depuis des millénaires !
On dit que je suis fou, pervers pathologique, Mais c’est pourtant ta sève qui coule dans mes veines ! Le fruit de la connaissance m’a rendu nostalgique, Mais c’est toi qui m’insuffle en mon âme écrivaine.
Il fait un peu « vacances », mon bouquet du mois d’Août ! J’ai disposé les fleurs allumées de soleil, Bouquet étincelant, un briquet d’amadou, Une gerbe d’été à nulle autre pareille !
Pas besoin de bougies pour mon repas du soir ! Si tu reviens me voir au repas de minuit, Mon souper aux chandelles sera teinté d’espoir, Illuminant tes yeux aux papillons de nuit.
J’ai mis mes souvenirs récoltés en chemin Durant mes promenades jusqu’au bord de la plage. Je les cueille au matin et, en un tournemain, Je berce ma brassée sans en faire étalage.
Je leur ai raconté tous mes petits secrets, Mes chagrins et mes joies et toutes mes victoires. Pour mes peines d’amour, je reste assez discret Mais je privilégie mes meilleures histoires.
Le langage des fleurs est de loin le meilleur ! Je pourrai te l’apprendre si tu sais bien entendre. Mais de toutes expressions, parole de cueilleur, La plus belle à comprendre est celle de ton cœur tendre.
Lorsque j’aime d’amour, mon cœur est mon moteur ! Tel un ventilateur ou l’hélice passion. Il me transporte là où mes mots sont porteurs, Je m’accroche à mes rimes qui se changent en traction !
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Les cygnes ne trompent pas l’arche de l’alliance ! Au pays des sophistes, les cyclistes pédalent, Tous les autres freinent à mort pour la mésalliance, Certains se graissent la patte et les autres cavalent.
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Quand je vais dodelinant sur le dos de la dune Je vais m’imaginant sur ton dodu doré Je m’en vais modulant avec Pierrot-la-Lune Sur ton piano laqué, Sol Fa Si La Si Ré.
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C’est l’écume des jours, enfin… surtout le soir, Quand les touristes quittent les plages enchantées. Ils laissent en souvenir des tas de désespoir Qu’on nettoie le matin des poubelles déchantées.
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Mon corps a ses cinq sens et mon cœur en a quatre ! Mon canal intérieur observe à sa façon. Parfois ses impressions sonnent un coup de théâtre Qui me fait ressentir comme des infrasons !
Si la joie qui m’agite a ses béatitudes Et me fait éprouver même l’amour sacré, La tristesse reprend toutes mes habitudes Et m’aide à reconstruire mon être fracassé.
Si mes peurs me tourmentent et me poussent à la fuite, Je retrouve toujours l’effroi qui m’accompagne. Seule la colère en moi, à mon âme induite, M’aide à les affronter et battre la campagne.
Mais la joie qui m’enivre n’est pas le seul espoir : Les autres émotions me donnent de l’entrain. Si souvent la tristesse rime avec désespoir, Elle m’aide à oublier et panser mes chagrins.
Quand la peur paralyse mes jambes et mes bras, Je la laisse traverser sans imprimer mon corps. Je connais ma colère et ses coups de cobra, Mais c’est Dieu qui me guide dans le meilleur accord.
C’était dans ma jeunesse pour l’année de la flamme, J’étais allé à Cannes pour un baptême ardent. Sous un chapiteau blanc décoré d’oriflammes, J’allais cueillir mon âme à l’esprit débordant.
Une fille du port brune aux yeux en amande M’a chaviré le cœur au moment du printemps. Le Saint-Esprit veillait sur mon âme en demande Mais mon cœur avait faim d’un jus d’amour chuintant.
Avec tous mes amis, mes parents et mes frères, Nous allions en mission avec tous les chrétiens. Je n’avais pas beaucoup de loisir à soustraire, Je m’évadais au chant car j’étais musicien.
Le matin nous marchions le long de la corniche Sous l’œil compatissant des bateaux amarrés. J’étais mal habillé et je n’étais pas riche Tous ces mondes hermétiques me faisaient bien marrer.
Je me suis échappé des chrétiens et des riches. J’ai un peu culbuté la morale établie. Mon cœur, le Saint-Esprit, mon âme, en trio, trichent Et m’entraînent à présent dans les voies de l’oubli.
Prête-moi ton oreille, je te prête mon mur ! Si tu ne m’entends pas je ne puis effriter L’écorce de ton cœur par un divin murmure. Je ne saurais crier, je préfère éviter.
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Pas besoin d’olifant ni même d’ailé-faon ! Il ne faut pas montrer où vont les pachydermes ! Les vieux au cimetière secret des éléphants, Mais la mère et le fils vont ensemble aux thermes.
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Juste jeunes cendrés à peine calaminés Ils apprennent ensemble de nouvelles figures Demain ils seront tous bientôt félicités, Porteront leurs gallons pour de belles envergures.
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La fortune est aveugle et avance guidée Par un poisson volant qui tient une lanterne. Comment pourrais-je faire pour la téléguider Vers ma petite porte, lui servir de gouverne ?
J’aurai beau allumer toutes mes suspensions, Illuminer mes lampes et tous mes lampadaires, Cette fortune aveugle ne prêtera attention Ni à mes connaissances et ni à mes lumières.
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Aussi froide et austère qu’elle puisse paraître, Elle vit isolée dans son palais de marbre. Même pas son reflet ne fera transparaître La moindre compassion stérile dans son arbre.
Où sont passées tes larmes, Ô ma Reine des glaces ? Sont-elles cristallisées au fond de l’étendue ? C’est à travers les larmes de perte de ta place Que tu retrouveras ta féminité perdue.
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Ça m’a surpris aussi ; un Phénix en soutif, En petite tenue, en petite culotte ! Mais ne vous fiez pas à ce superlatif, Quand elle va s’embraser elle sera moins boulotte ! Si son sexe en silex frotte sur l’abrasif, Elle sera le nouveau, le phénix sans-culotte !
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N’est-il plus beau métier que celui de berger, L’enfant de la nature et le fils de la mer ? Vers les étangs d’été qui vont les héberger, Il amène ses barques sur les rives amères.
Il les a élevées sous le sein de leur mère, De fières embarcations qui font sa renommée. Il les a fait grandir tout au cœur de l’hiver, Les connait de leurs noms des lignées susnommées.
Sur les plages sauvages, il guide son cheptel Avec ses chiens de mers et les cris des oiseaux. Sur les rives normandes au large de Brethel, Là où parlent les vents aux oreilles des roseaux.
Les mémoires oubliées ne sont pas ignorées ; Les ancêtres des barques connaissent la légende. Quand la mer fut couverte de ses saints honorés Qui firent débarquement à la sauce allemande.
Le soir on les entend agitant leurs grelots Après avoir surfé sur l’épaule des vagues. On les voit revenir lasses au fil de l’eau Délaissant leurs pensées fatiguées qui divaguent.
Elle vit au sommet du mont du Capricorne, Au tropique du nom, j’ai oublié lequel. Elle semble figée dans une allure morne Et semble m’ignorer sans aucune séquelle.
Impassible et austère et d’aucune allégresse, J’ai toujours l’impression de lui être indifférent. Jamais elle ne montre un rayon de tendresse, Pas une seule fois j’ai pu dire « maman ! »
Rigoureuse implacable, cette force tranquille, Du haut de sa montagne garde tous ses secrets. Jamais de ses trésors vous n’en verrez la pile, Ni de ses sentiments, ni de son cœur discret.
Peut-être est-ce ma faute si je n’ai jamais su Comprendre ses manières et ses airs de gendarme. Mais je suis perturbé de m’en être aperçu ; Elle passe aisément d’un sourire à des larmes.
Féminité durcie et enfant solitaire, C’est la mère sévère écrasée de reproches. Dans son être intérieur son cœur étouffe d’air, Elle est froide et distante et dure avec ses proches.
Il est temps désormais de devenir adulte ! Où-sont passées tes larmes de ce que tu as perdu ? Tu es seule capable de rétablir le culte Et me montrer enfin tes pensées éperdues !
Cette reconnaissance entraîne le dégel. Nous nous retrouverons au pied de la montagne. De ton palais de glace, j’atteindrai la margelle Et te retrouverai enfin comme compagne.
Ça fait bientôt un an que ça a commencé, Je reviens sur mes pas et tous mes souvenirs Reviennent aussitôt comme pour compenser Ce profond désarroi que je vois revenir.
C’était l’été dernier dans les petits matins, J’arpentais des ruelles pour noyer ma tristesse. Je grattais mes semelles sur ce mont palatin Où régnait un silence de mort en détresse.
Je partais avant l’aube au hasard des sentiers, Les étoiles brillaient dans l’éclat de mes larmes. Dans l’ombre des venelles et les trous des chantiers, Un soleil cornélien semblait sonner l’alarme.
Je me faisais Sisyphe condamné à porter Tous les jours son fardeau jusqu’au bout de l’épreuve Et devoir tous les jours sans cesse supporter Vingt fois sur le métier recommencer mes preuves.
Murée dans son silence, cette dame des glaces Ne manifestait pas la moindre compassion. J’envoyais mes messages, ne tenais pas en place, J’en sentais tous les jours la terrible passion.
Reviendrai-je à Antibes sans le moindre regret ? Combien de souvenirs y resteront gravés ? Combien de pluies de larmes faudra-t-il y verser Pour écumer mes peines et mes chagrins laver ?
Une garde-robe de masques Pour tout moment de la journée Le soir, c’est un peu fantasque, Le matin, tout retourné À midi son corps est flasque Le lendemain est ajourné Qui sait si toutes ces frasques De son esprit mal tourné Ne lui feront pas porter le casque D’un esprit encabourné.
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Mille lampions en montgolfières Qui semblent défier le ciel, Qui montent comme une prière Au paradis existentiel !
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Si la Lune était un fromage, Le matou matheux s’interroger. Il ne serait pas au chômage Pour les souris à déloger !
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C’est décidé, demain je vois la vie en rouge ! Hier, à tout venant, je voyais ma vie en rose Avant-hier, c’était pas drôle, j’avais l’âme bien morose Aujourd’hui, ma vie en vers fait que tout le monde bouge !
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Quel est le Léviathan qui bâtit la chaussée ? Cet escalier géant qui descend sur la mer, Je l’ai gravi un jour de mon âme exhaussée, Traversé par la peur et ses relents amers.
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C’est la chute finale, levons-nous dès demain Dans la chute royale, nous les républicains ! Pour la chute des reins, voyez le bas du dos Et la chute sera au prochain numéro.
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Mime-moi de mille mains, parle-moi avec tes mains, Mon langage préféré, c’est parler à quatre mains. Jouons ensemble au piano, mettons nos mains au fourneau, Ensemble allons faire dodo, murmure-moi en porno.
Dans le silence des mains, dans le règne des caresses, Je navigue sur des peaux où aucun bruit ne m’agresse. Pour te dire que je t’aime, je te caresse la joue, Pour réclamer un baiser, je te frôle ton joujou.
Aucune langue étrangère à apprendre du bout des doigts. Juste toucher de la main pour exprimer ses émois. En cajolant ta peau douce je te fais venir à moi Et tendrement sur ta couche je t’aime comme il se doit !
Cet œil bleu me fascine de son indépendance. Sans cesser de me fuir il me nargue pourtant. Je ne supporte plus sa fière outrecuidance Qui fait de ma conscience cet air déconcertant.
Je ne fuis pas mes peurs, je ne fuis pas mes maux, Ma conscience est à jour sans un seul découvert. Ou peut-être j’oublie, je ne suis pas gémeaux, Et je n’ai pas toujours mon glossaire grand ’ouvert.
Je suis un peu « fleur bleue », c’est vrai, comme la fleur. Je n’ai pas de regret, je n’ai pas de remord. Peut-être regretté-je mes airs d’écornifleurs Que je donne en échange de ma peur de la mort.
Un peu « trompe-la mort », un jour j’ai fait très fort ; J’ai défié la mort et mes os sont marqués. Dis-moi, petit fleur, ai-je raison ou tort ? De vouloir à ce point sans cesse me démarquer ?
Elle est imperturbable et je souffre en silence. Sa quiétude à me laisser explorer ma faim, Me rappelle une histoire qui parlait de conscience : « L’œil était dans la tombe et regardait Caïn !».
Le lundi, pas de surprise, la cocotte fait sa lessive. Le mardi, si c’est permis, elle va faire son marché. Mercredi, pour ses enfants, elle est très compréhensive. Le jeudi, pour ses amants, elle se fait enfourcher.
Vendredi, pour son mari, elle va au restaurant. Samedi, pour ses amis, elle sort l’après-midi. Le dimanche, la cocotte, c’est pas très déshonorant, Fait la grasse matinée quelquefois jusqu’à midi.
Pour briser cette routine, qui fait un peu déprimer, Je la distrais de mes rimes quelquefois un peu coquines. Elle se couche auprès de moi, juste en amie, pour rimer. Nous faisons les mêmes rêves, nous avons l’âme taquine.
Parfois on accepte celle qui sort du rang, Parfois on rouspète, en la remettant. J’aime cette fleur qui sort sa couleur, Jamais la teindrai, j’aime sa valeur !
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Fines gouttelettes de pluie tapissent ma toile Petites perles de rosée dans l’air accrochées Elles sont comme des larmes de fées tombées des étoiles Tous ces sanglots longs de l’été vont nous rapprocher.
Mais ce soir c’est la pleine lune, le ciel se dégage Toute la nuit va recouvrir les chagrins passés Demain matin la joie revient dans tous nos bagages Le soleil essuiera enfin, les pleurs effacés.
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Quand les oiseaux sont des nuages Quand les poissons deviennent vagues J’ai toujours des pensées suaves Et l’âme qui rêve et divague.
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À bicyclette avec Alceste, À travers champs pendant l’été, En pédalant la jambe leste, M’enivrant de l’eau du Léthé,
Je goûte les fruits du voyage, Mon cœur est loin d’être apeuré, Au milieu de ces paysages De cette belle Île de Ré.
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Masseur kinésithérapeute au lait C’est un métier un peu « Olé ! Olé ! » Moi je préfère, de loin, les bains de boue Plutôt couché, c’est bien mieux que debout !
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Le fils du cerf-volant, vous le connaissez tous : On l’appelle l’ailé-faon, c’est très bien et ça mousse ! Il a convié sa biche, au rendez-vous galant Se sentir amoureux, sous le soleil couchant.
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Tandis que tout déborde dans la salle de bains Le petit canard jaune s’éloigne en barbotant Il en a marre d’être juste un sex-toy divin Il veut être autonome, vivre de ses talents.
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De l’autre côté du miroir Il y a un être qui me ressemble Mais là-bas le soleil est noir Et tous les extrêmes s’assemblent.
Et si nos sexes sont inversés Ils ne se retrouvent qu’en rêve Lorsque nounours vient me bercer Pour une aventure sans trêve.
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Pour faire le bouillon, pelez quatre z’oignons, Tête d’ail et tomates et du fenouil bien frais, Deux doses de safran, piment doux, c’est si bon, Puis les poissons de roches qui doivent être très frais !
Avec l’huile d’olive, on fait tout revenir Pendant quelques minutes sans rien faire brûler. Puis on met, un par un, les poissons bien vidés. C’est ainsi que ma mère fait dans mes souvenirs.
On recouvre le tout, on noie avec de l’eau. On fait cuire à feu vif jusqu’à ce que ça bouille ! Aussitôt on abaisse le feu un peu pâlot, On bouille et on abaisse mais faut pas que ça rouille !
On passe au mixer ou au presse-purée, On filtre la mixture bien épaisse au chinois, Avec l’huile de coude et la cuillère en bois, On obtient une soupe, le reste est à jeter.
Prenez une rascasse et des rougets grondins, Le congre et la scorpène, le Saint-Pierre et la lotte, Enfin de la langouste, ne soyons pas radins, Ce n’est qu’un plat de pauvre, ça coûte pas sa culotte !
On recouvre le tout avec la soupe exquise, Rajoutons du safran et on refait bouillir ! Tout de suite on abaisse selon la taille requise, Après il faut servir, il ne faut pas faillir !
On dresse les assiettes avec de beaux croutons, Pains grillés et aillés et recouverts de rouille. Quelques pommes de terre finissent la tambouille, Par-dessus les poissons, puis versez le bouillon !
Sur les terres aztèques, au pays des mayas, J’ai vu l’arbre à pastèques qui fleurit au printemps. C’est un papillon jaune, nommé Baba Gaya, Qui m’a fait découvrir ce voyage éreintant.
Épuisant car le fleuve qu’on remonte en pirogue Est sauvage et peuplé de mille et un dangers. Après avoir couru les eaux de l’Orénoque, Les indiens sont farouches mais on s’est arrangé.
Après avoir franchi les terres des volcans, J’étais fier, intrépide et toujours passionné. J’ai croisé les forêts au milieu des toucans, J’ai gravi les sommets avec le cœur pionnier.
Puis au petit matin, au pied du Sombrero, La montagne sacrée vénérée des héros, Le papillon doré a guidé son troupier Et l’arbre fantastique s’est dressé à ses pieds.
Que le Graal me pardonne cette comparaison, Mais les fruits de cet arbre étaient si délicieux, Qu’ils m’ont redonné force et toute ma raison, C’est pourquoi je proclame qu’il est l’arbre des cieux !
Dimanche à l’apéro, à l’abri du Mistral, Tandis que le soleil rôtit tous les galets, Il va être midi, un coup bien théâtral, Pour boire un verre ou deux et puis se régaler.
Bouteilles translucides et pleines de couleurs, Pleines de jus de fruits ou de sacrée liqueur. Oublions nos soucis, oublions nos douleurs ! Trinquons à nos amis, trinquons à notre cœur !
Je verse une eau de prune dans une bouche brune, Je l’embrasse et l’alcool est meilleur et plus fort ! Je verse du houblon dans cette bouche blonde, Je lui donne un baiser et c’est le vrai confort !
Je cherche mon Larousse pour cette bouche rousse. Que vais-je lui offrir pour parfaire l’extase ? Peut-être une mousse pour lui flanquer la frousse ? Puis, pour la rassurer, je lui sers l’épitase !
Mais l’élixir exquis, c’est à tes cheveux gris Que s’accorde le mieux, l’alcool qui prend de l’âge. Une gorgée suffit, mon petit Mistigri, Pour capturer ton cœur et ton âme volage.
épitase : La partie du poème dramatique qui vient immédiatement après la protase ou l’exposition et qui contient les incidents qui font le nœud de la pièce.
Mars et Vénus unis, pas mal pour une fleur ! On pense pour l’amour, à un bouton de rose Mais pas au tournesol, ça ferait persiffleur ! Pourtant à bien y regarder, ce n’est pas si morose…
Une fleur de soleil pour une lune de miel, Garnie de rayons d’or autour d’un cœur de feu ! C’est bien plus radieux, beaucoup plus sensoriel, Qu’une petite rose, bonne pour un pot-au-feu !
De Mars, j’ai le symbole, dans la petite feuille, De Vénus, j’ai aussi le signe dissimulé, Conjonction au Soleil pour rehausser l’orgueil, C’est une fleur d’amour, pas même simulé !
