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Il est des villes qui chantent, il est des hommes qui dansent ;
Il est des couleurs qui vivent, il est des femmes amoureuses ;
Il est des rues qui enchantent, des enfants en abondance ;
Ô que ces amours survivent aux détresses douloureuses.
Photo d’Annecy
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Si tu crois qu’j’t’ai pas vu, espèce de p’tit ingénu,
Faire un échec au Roi quand j’ne regardais pas !
J’espère que t’as prévu une excuse bienvenue
Pour que ton désarroi ne devienne ton trépas !
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Puisque tu veux aller loin, j’ai ménagé ta monture
D’un millier de jolies fleurs arrangées sur la banquette.
Cette année sera témoin, qu’avec ta belle voiture,
Tu vas prendre de l’ampleur à une vitesse coquette.
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Mon chat mécanique, sur ses coussinets,
Darde, électriques, ses jolies moustaches.
Mais pas de panique, mon petit minet ;
Est si excentrique que je m’y attache.
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Tout habillée de volutes sous une coiffe céleste,
Elle se fait désirer et mes pensées virevoltent.
Mon cœur et mon âme luttent à dominer mes mains lestes
Qui cherchent à l’attirer d’une allure désinvolte.
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Pareils à de petits pays où la gastronomie chantonne :
Une fougasse de Provence avec un Maroilles des Ardennes,
Un Roquefort qui réjouit avec quelques huîtres bretonnes
Et les ravioles de Valence, ça satisfait bien la bedaine.
15 janvier 1790, la France est divisée en 83 départements. L’Assemblée constituante établit la carte des départements et fixe leur nombre à 83. Les limites et le chef-lieu de ces nouvelles circonscriptions coïncident le plus souvent avec les anciens pays gaulois et les comtés carolingiens d’où leur succès immédiat.
Le quinze janvier, c’est solide, nous ne craignons pas le terrain !
Déjà, nous prenons de l’avance et nous sommes bien préparés.
Nous démarrons comme un bolide, tel un colosse aux pieds d’airain,
Grace à la forme de jouvence dont jamais sommes séparés.
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La nuit, tous les chats sont gris ; le jour, tous les chats sont rois
Dès l’aube à potron-minet, jusqu’à l’heure entre chien et loup.
Figaro et Mistigri, Félix-le-chat, de surcroît
Sont toujours un tantinet de sacrés petits filous.
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Pour aimer un garçon qui ne vit que la nuit,
Il faut être futée et trouver la méthode.
Recueillir la rosée d’une rose à minuit,
Et puis attendre jusqu’au prochain épisode.
Juste entre chien et loup vers six heures et demie,
Appeler l’être aimé avant le crépuscule,
Puis, laisser l’amour propager l’épidémie ;
Le contact établi, enfin, les cœurs basculent.
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Une fois passé la vague du fameux vendredi treize,
On se sent bien soulagé de ne pas être mouillé.
Les superstitieux divaguent ; la chance, leur en déplaise,
N’est pas un dieu outragé devant qui s’agenouiller.
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J’ai rêvé de canards bleus (ou de lapins, je ne sais plus),
Qui parcouraient la neige blanche, ils devaient être cent vingt.
Sur le chemin gris-sableux, cette troupe bien joufflue
Fit trois petits tours sur les planches, un rappel et puis s’en vint.
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C’est l’effet papillon qui confère aux natifs
Des marées d’abondance et des vents de fortune.
Piquez un roupillon bien imaginatif,
Rêvez votre ascendance cette année opportune.
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Vois, je t’offre ce cœur, ce petit cœur de glace
Tout chargé de chaleur, tout débordant de vie.
J’ai goûté sa liqueur entre langue et palace ;
Il porte la valeur de toutes mes envies.
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Sur le mur des chagrins brossé des bleus de l’âme,
Est une porte étroite qui invite au passage.
Mais seul le pèlerin, dans son cœur, a la flamme,
Humble clef maladroite, qui ouvre ce message.
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Quand le solstice est achevé, le Dieu Nuit est le protecteur
Qui embrasse de ses ténèbres le Dieu Jour qui s’y réfugie.
Il reste là, à son chevet, comme un immortel convecteur
Qui chante la marche funèbre comme un soleil noir qui mugit.
Après le solstice s’inverse et la déesse est protectrice
Et embrase de sa lumière la déesse d’obscurité.
La nuit s’étend à la renverse sous la chaleur dominatrice
Qui fait les amours coutumières, la paix et la sécurité.
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Quand la fille du jour au dos de papillon
Cherche à toucher son ombre à la bonne fortune,
La nuit lui dit « Bonjour » au son d’un carillon
Jouant dans la pénombre l’air « au clair de la lune ».
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Quelques cristaux de neige tendre qui perlent comme la rosée
Sur les pétales satinés de ses joues en monts et merveilles,
Car Blanche-Neige sait attendre que les anges viennent arroser
Ses deux mirettes patinées et sa jolie bouche vermeil.
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Que les rivières pleurent est assez affligeant,
Les douleurs de la Terre bien souvent nous dépassent.
Mais quand l’hiver l’effleure d’un gel désobligeant,
Les larmes sont amères et se figent en glace.
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Le Capricorne est amoureux et n’a besoin de revenir
Qu’au bout d’un an dans sa maison pour y retrouver ses parents.
Capricorne au cœur langoureux, dans le berceau des souvenirs,
Profite bien de ta saison où ton présent est transparent !
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Carrefour insolite, scellé entre deux âges ;
Le retour n’est possible que dans les souvenirs ;
Mais le parcours t’a fait découvrir le passage
Qui t’emmène à deux mains vers un bel avenir.
Alors lâche du lest, pardonne à tes souffrances ;
Décharge ton fardeau, tes échecs, tes rancœurs ;
Accepte le chemin, abandonne l’errance ;
Aujourd’hui est le temps que doit vivre ton cœur.
Chaque année, mon ami(e), te fait monter la marche
De l’escalier sacré qui donne l’avantage
De mieux comprendre enfin le but de ta démarche
Sur la terre qui demeure ton meilleur héritage.
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Cette morte saison, son nom, bien mal le porte
Tant la beauté revit chaque hiver qui revient.
Alors qui a raison ? Après tout, que m’importe
Si la mort et la vie jonglent en va-et-vient.
Photo : Stefanie Schächtel
« Winter beauty »
Sources :
https:plus.google.comphotosphoto1095379190418911704006372956974483308754?icm=false
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Lorsqu’elle boit mon élixir, elle redevient un animal ;
Ses yeux me percent comme une proie et sa langue lape mon sang.
Dans cette extase du plaisir, ne cherchez pas où est le mal ;
Je dois juste faire une croix sur mon désir concupiscent.
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Puisque tu commences une année, pare-toi de mille couleurs ;
Jais, bleu, blond, perle pour l’hiver ; vert et turquoise pour le printemps ;
Pour l’été, rouge safrané ; l’automne verra l’orange en pleurs ;
Et des rubans les plus divers pour te rappeler tes vingt ans.
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Quand la terre est en pleurs de ses nombreux tourments,
De larmes incandescentes sur ses pommettes sombres.
Quand ça prend de l’ampleur, son feu devient gourmand,
Chargé dans la descente de funestes décombres.
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Si c’était la terre en colère, elle serait en éruption.
Si c’était la mer en fureur, ce serait un raz de marée.
Si c’était un vent de tonnerre, un cyclone sans interruption.
Si c’était un feu dévoreur, une comète égarée.
Mais la terre est aussi très sage et sait nourrir l’humanité.
Mais la mer doucement s’apaise et transporte les amoureux.
Mais le vent n’est que de passage et parsème en sérénité.
Mais le feu apporte ses braises pour aimer les cœurs langoureux.
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Mais si l’homme est né en Afrique, pourquoi autant de controverses ?
Pourquoi est-ce un continent pauvre, pourquoi reste-t-il asservi ?
L’humanité est concentrique, issue de racines diverses,
Mais elle jette son opprobre sur le giron qui l’a servie.
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Petites dentelles de feu et de glace
Me piquent les mains, me brûlent les doigts.
Neige en tarentelle danse sur la place
Aujourd’hui, demain, tout comme il se doit.
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Tandis que tournaient les aiguilles dans ses cornes en colimaçon,
Le capricorne s’est construit une vie et une maison.
Car ce n’est pas une peccadille lorsqu’il se transforme en maçon
Pour en récolter tous les fruits qu’il mûrit en toute saison.
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Abritez-vous sous vos principes de peur de voir la nouveauté
Monter au ciel directement sans votre sainte permission.
La liberté qui participe à bâtir la communauté
Demande ni consentement, ni une moindre rémission.
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Je n’ai pas osé aborder ni déshabiller du regard
Cette jolie fille ingénue, un peu sauvage mais pas très libre.
Mais est-ce qu’elle m’aurait accordé si j’lui avais, d’un air ringard,
Sollicité de poser nue pour quelques rimes avec son tigre ?
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La censure a encore frappé, cette fois pour un bout de sein
Publié il y a deux ans en mars à l’époque où n’existait pas
Un règlement handicapé qui traque ce qui n’est pas sain
Par une bande de comparses adeptes d’un épiscopat.
Censure infligée le 09.01.2017 pour un sein dévoilé le 23.03.2015.
Bonne nouvelle cependant, Maryvon Riboulet ne voit pas sa punition prolongée qui reste (pour l’instant) d’encore 10 jours à purger.
Les Reflets&Vers interdits sont consultables sur mon Google Drive. Faites-moi une demande en messagerie privée si vous souhaitez y avoir accès.
Bandez les seins, bandez les yeux,
Bandez mesdames et messieurs !
Bandez les saints, bandez les cieux,
C’est, pour votre âme, très fallacieux !
Fallacieux : Qui est fondé sur un mensonge ou un faux.
Un an de plus, c’est comme un trait de pinceau que les ans soulignent
Pour honorer un joli nez ou pour confirmer de beaux yeux.
Le temps sait donner de l’attrait, de belles formes, de belles lignes,
Car c’est un vrai artiste-né qui ne peint que du merveilleux.
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Pas bon la pluie pour les toutous, pas bon la pluie pour les matous !
Dieu, dans sa grande bienveillance créa la race « porte-parapluies » :
Pour les uns, les paratoutous, pour les autres, les paramatous,
Dressés pour une surveillance à la moindre goutte de pluie.
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Benjamin Franklin me pardonne de ne jamais me protéger
Quand l’extase frappe à ma porte en m’envoyant ses coups de foudre,
Mais lorsque ma femme me donne de la tendresse à partager,
Je prends ce que l’amour m’apporte même si ça met le feu aux poudres.
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Quand j’étais un petit garçon, j’n’aimais pas les films d’amour
Où les gars embrassaient des filles qui faisaient tout en prévision.
Je regimbais comme un ourson dès que le logo « Paramour »
Apparaissait devant la grille du poste de télévision.
Tableau d’Aurelie Biocca
C’était évidemment les « Films Paramount » que j’avais déformé dans ma jeune innocence de puceau.
Sa petite femme est si pudique que lorsqu’elle veut faire l’amour
Elle ouvre grand son parapluie et brusquement tombe la nuit.
Il serait pourtant bien ludique que le Soleil laisse le jour
Illuminer l’étroit conduit où sa semence s’introduit.
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J’ai compris pourquoi dans le monde tout paraît gris, triste à mourir.
De grands parapluies médiatiques empêchent toute création.
Il faut parler la langue immonde de l’argent en train de pourrir
Dans cet univers mécanique qui blâme toute récréation.
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Le dimanche, Blanche-Neige, qui aime les petits chevaux,
Met à l’aise sa poitrine pour qu’ils puissent profiter
D’un petit tour de manège, balancés juste ce qu’il faut,
Bien les nains s’en chagrinent ; ils ne peuvent le réfuter.
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Je pleurais des arcs-en-ciel sous les piliers arcs-boutants
En dansant sur les pavés qui valsaient en vaguelettes.
Le parapluie tendanciel sous mes sanglots dégouttant,
M’aidait pourtant à braver les petites gouttelettes.
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Peu à peu, les journées s’allongent et les ombres se raccourcissent
Comme la traîne de l’épouse qui s’est mariée à l’hiver.
Peu à peu les jours se prolongent tandis que les ans endurcissent
Ton cœur et ton âme jalouse par ce nouvel anniversaire.
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À quoi bon poursuivre les cœurs que l’amour sème dans le vent ?
Peut-être y-a-t-il une histoire à découvrir et puis à vivre ?
Peut-être y-a-t-il un vainqueur le matin, au soleil levant ?
Peut-être qu’on a envie d’y croire parce qu’il en faut pour survivre ?
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Elle s’appelait Plumes-au-vent et faisait chanter les rivières
Quand elle se baignait dans l’eau vive comme une divinisation.
Puis, elle s’allongeait sous l’auvent en murmurant une prière
Afin que sa race survive contre la civilisation.
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Juste au bord de la mer, juste avant l’infini,
Juste sur la frontière, je viens poser mes pieds.
J’aime cet air amer d’arômes indéfinis
Qui me prend tout entière un peu comme il lui sied.
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Les rois ont été attirés par une petite flamme reine
À qui ils ont offert l’encens, la myrrhe et tout l’or nécessaire.
Aujourd’hui, tu vas retirer toute une allégresse sereine
Qui vit dans ton cœur balançant au flux de ton anniversaire.
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Cette été la mode s’apprête à mettre le nu en vitrine.
Les femmes ne seront plus toisées comme quelque chose tabou.
Bien sûr, ‘faudra courber la tête pour dissimuler sa poitrine
Et marcher les jambes croisées pour cacher le petit minou.
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Lorsque l’éclipse est totale et que les ténèbres règnent,
Ce n’est pas une raison pour ne plus croire au soleil.
Le dogme sacerdotal dont les fervents nous empreignent
Avec de belles oraisons nous plongent dans le sommeil.
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Melchior avec Balthazar sont venus avec Gaspard
Pour nous apprendre à nous taire, ne rien voir, ne rien entendre.
C’est vrai qu’avec le bazar que nous font des salopards,
L’enfer est sur cette Terre et il n’y a rien à comprendre.
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Que les dragons de vertu veuille bien me pardonner
Mais pour le café au lait, la femme est une déesse.
On se tâte, on s’évertue car à quel sein se donner
Pour qu’un mamelon frôlé vous offre sa crème épaisse ?
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Melchior est arrivé d’Afrique pour faire fructifier ton cœur d’or ;
Balthazar, que les anges effleurent, chargé de l’encens nécessaire ;
Gaspard, cet oncle d’Amérique, produit la myrrhe du Labrador
Et moi je t’offre ces deux fleurs pour bénir ton anniversaire.
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