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Je ne sais pas quand je m’endors mais je sais quand je sors du rêve ;
Quand il devient réalité et que je m’observe dormir.
Je ne sais si je me rendors ou si à maintes périodes brèves
Je cherche la moralité du cauchemar qui m’a fait frémir.

Parfois je lis une aventure pour inviter les plus beaux songes
À poursuivre l’histoire sans fin dans un épisode exotique.
Mais la rêverie dénature son contenu par un mensonge
Qui me télétransporte aux confins des mondes les plus érotiques.

Malgré le fantasme gravé dans les limbes de ma mémoire,
Au réveil le texte a fondu comme neige dans l’aube matinale.
Relire le texte entravé dans ce puits d’oubli aux eaux noires,
Est immédiatement confondu dans une image subliminale.

Tableau de Thomas Saliot sur https:www.art-spire.comtraditional-paintingreally-sexy-paintings-by-thomas-saliot.

Comment appeler son bébé au moment de l’accouchement ?
Comment lui donner confiance si l’on ne connaît pas son nom ?
De peur de le voir tituber ou résister farouchement
Et qu’il montre de la méfiance à servir de chair à canon…

Donnez un Scrabble aux médecins, puis installez la mère au centre,
Piochez, triez et permutez jusqu’au prénom qui la contracte.
Posez celui-ci sur le sein, puis posez la main sur le ventre,
Et du placenta transmuté, sonnera la fin l’entracte.

Au troisième acte, comme au théâtre, on cite le nom des acteurs :
La sage-femme, l’obstétricien, la mère et le père échéant.
Et quand enfin sort le bellâtre qui est, de la pièce, l’auteur
Tous crient le nom du magicien qui paraît sortir du néant.

Tableau de Wei Dong sur https:arthag.typepad.comarthag201103wei-dong-nicholas-robinson-gallery.html .

Mon jardinier consciencieux surveille tellement les cultures
Qu’aussitôt le gazon poussé, il sort sa tondeuse thermique.
L’automne, il se montre ambitieux envers les feuilles en sépulture
Qui l’aperçoivent se trémousser avec son balai électrique.

Un peu partout sur la planète sévissent ces genres d’experts
Qui coupent l’herbe sous les pieds à tout esprit qui sort du rang.
Ils ont beau faire place nette, je reste celui qui espère
Qu’un jour, surviendront les pompiers envers ces actes exaspérants.

D’autres jardiniers de l’état coupent la moindre tête qui ose
Lever un œil informatif sur l’ignorance environnante
Car plus le peuple reste bêta, plus on force sur la psychose
D’un châtiment démonstratif et plus sa peur est dominante.

(Illustration de Pawel Kuczynski ;
† citation de Bladur von Schirach.)

Image trouvée sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si l’auteur de cette image reconnaît son travail, je serai heureux d’en mentionner le nom avec respect.

Lui, il jouait tout feu tout flamme sur un piano en plein naufrage,
Elle, elle était tout feu tout femme pour accompagner son ouvrage.
Le duo, hélas éphémère, aurait pu embraser le ciel
Malheureusement ce fut la mer qui fit leur faire-part officiel.

L’eau et le feu, antagonistes, luttèrent « da capo al coda »
En recommençant du début au final désormais célèbre.
La cantatrice et le pianiste, elle nue et lui en bermuda,
Encore aujourd’hui contribuent à la plus belle plongée funèbre.

Cette symphonie titanique coula ses toutes dernières notes
Avec un sinistre « glou-glou » suivi d’une noyade immonde.
Le pianiste devint volcanique en frappant une pichenotte
Qui prétendait être le clou du spectacle de fin du monde.

Tableau de Guido Mauas sur https:www.saatchiart.comen-chguidomauas .

On peut tout dire avec des fleurs mais pour la mort, c’est différent ;
On peut tout dire avec humour mais pour la mort, c’est du sarcasme.
Du moment qu’on ne fait pas peur, tout redevient indifférent
Et au moindre petit tue-l’amour, on peut dire adieu à l’orgasme.

Moi, j’aime rire avec la mort, surtout la mienne évidemment
Sourire à la vie éternelle qui n’est qu’un miroir aux alouettes.
J’ai vidangé tous mes remords pour m’en aller élégamment
Contrer cette sempiternelle et futile dernière pirouette.

On dit que la ligne vitale, ligne de chance, ligne de cœur
Tracent, toute ma vie définie, la semaine des quatre jeudis.
Moi, j’ai une ligne létale qui boucle en toute intelligence
Comme le signe de l’infini… mais faut pas croire ce que je dis.

Tableau de Jana Brike.

Gare aux nouveaux sexes en tous genres car on pourrait réinventer
Licornes ni mâles, ni femelles et même sirènes unisexes.
Gare au Minotaure transgenre pourvus de gros pis indentés
Et Cyclopes aux mille mamelles dardant leurs sourcils circonflexes.

J’ai rencontré l’Hermalicorne pas plus tard qu’hier après-midi
Qui détroussait quelques touristes les transformants en morts-vivants.
Avec le crâne qui encorne ceux qui font montre de perfidie
Et un lapin volontariste pour achever les survivants.

Malheureusement pour ma gouverne j’avais mon permis de séjour
Mais aucun signe d’appartenance au sexe qu’il aurait fallu.
Mais vu que tous ces balivernes duraient jusqu’à la fin du jour,
J’ai dit pratiquer l’abstinence pour cause de grève du phallus.

Illustration de Chiara Bautista sur https:beautifulbizarre.net20140623chiara-bautista-love-sings-paper-interview .

Heureux, comme un deuxième Ulysse, je suis descendu aux enfers
Escorté par douze démones, de vraies blondes entièrement nues.
Avant de mourir en coulisses, j’aurais été à mon affaire
Malgré Hadès qui me sermonne sur ma destinée malvenue.

Voyant mon billet supprimé pour les îles paradisiaques,
On m’aurait alors détourné vers un vol plus économique
Conduit par une vierge opprimée par des pilules aphrodisiaques
Qu’un troll ne cessait d’enfourner entre ses lèvres anémiques.

Dès l’entrée on m’a dévêtu pour prendre un escalier en fer ;
Obéissant, évidemment, je suivis ces fieffées salopes.
Je descendis à bride abattue suivant mes démones aux enfers,
Toutes bientôt futures mamans et que j’appelle mes « Pénélope ».

Tableau de Fred Juergen Rogner sur https:www.saatchiart.comaccountprofile801427 .

Tolérance et acceptation sont toutes, au paradis, dévouées ;
L’habit ne faisant pas le moine, il est le plus souvent ôté.
À force de contemplation, on n’ sait plus à quel sein se vouer
Et sa valeur au patrimoine est d’être bien mal culotté.

Bikini ou monokini ne jalousent pas les seins nus
Car textiles et naturistes font bon ménage à la piscine.
En revanche pas de burkini ; sans doute serait-il malvenu
Ou conduit vers un rigoriste enfer qui tient lieu d’officine.

Ici personne ne croit en Dieu car on est culturellement
Divinisé dès son accueil et bâti comme un Apollon.
Quant à moi, mes problèmes d’yeux se sont réglés naturellement
À force de me rincer l’œil sur ces nanas sans pantalon.

Tableau de Fred Juergen Rogner sur https:www.saatchiart.comaccountprofile801427 .

Pourquoi observer les étoiles brillant dans l’espace infini ?
Pour en savourer la semence qui nourrit le cœur du rêveur.
Pourquoi oser percer le voile de tout cet embrouillamini ?
Sans doute pour sentir la romance pleine de toute sa ferveur.

Pourquoi persister dans l’humour quand on est au bout de l’hiver ?
Pour entretenir les valeurs contenues dans les vents moqueurs.
Pourquoi chercher encore l’amour jusqu’aux confins de l’univers ?
Pour en répandre la chaleur qui fait vivre et rire le cœur.

Pourquoi continuer à chercher quand on croit que tout est acquis ?
Parce que rien n’est déterminé et rien n’est écrit à l’avance.
Certains vont aller se percher sur des sommets jamais conquis ;
La vie n’est jamais terminée, après la mort, tout recommence.

Illustration de Chiara Bautista sur https:beautifulbizarre.net20140623chiara-bautista-love-sings-paper-interview .

Si je pouvais me projeter sur l’écran noir de mes nuits blanches,
Je verrais l’ombre de moi-même plus noire que l’obscurité.
Un trou noir que j’aurais jeté où dévalerait en avalanche
Toute la souffrance que j’aime ôter pour ma sécurité.

Puisqu’il faut affronter ses peurs – surtout au stade supérieur –
Je tracerais l’ombre gigantesque du plus vil effroi pourfendeur.
Mais comme le mal est trompeur, menteur en mon for intérieur,
Je rirais de l’aspect grotesque de cette folie des grandeurs.

Illustration de kAt Philbin et Maria Ku.

Lorsque j’écris, la raison reste sur le bureau bien à sa place
Et le cœur ouvre son canal vers des espaces supérieurs.
L’âme demeure à la maison, l’esprit absent semble de glace ;
Tant pis si, pour eux, c’est banal car mon « moi » passe à l’extérieur.

Eh oui. Je dois me mettre nu.e pour mieux pénétrer dans l’histoire
Et me vêtir des impressions qui me conduiront dans l’image.
Je flirte le cœur ingénu entre les murs contradictoires
Qui ralentissent et font pression mais qui ne sont que des mirages.

Même s’il faut parfois creuser dedans ou laisser décanter,
Le long chemin à parcourir devient la raison essentielle.
Et plus l’intrigue est soupesée, plus le mystère est fréquenté
Et plus tout tend à concourir vers une issue existentielle.

Tableau de Carl Larsson.

Puisque le loup a disparu définitivement des forêts,
Ne reste que l’imagination en guise de substitution.
Sauf qu’aujourd’hui est apparu un syndrome à ces mijaurées
Qui donne une fascination envers une autodestruction.

À trop chercher le grand frisson, le risque les suit comme une ombre
Prêt à se nourrir de leur peur et la mijoter au fourneau.
Tant pis si nous nous hérissons de voir ces accidents en nombre
Faire la Une avec stupeur en gros titres dans les journaux.

Illustrations de Sacha Kisselkova.

Il faut aller à l’essentiel, ne tournons pas autour du pot ;
Circonvolutions trop nombreuses nuisent au sujet et au style.
Le contenu circonstanciel qui met les nerfs à fleur de peau
Doit sortir des voies ténébreuses de tout superflu inutile.

Une femme nue devant sa table ? Entrons direct dans l’érotisme !
Une plante verte dans un pot ? C’est bucolique et c’est bohème !
Une pipe en écume véritable ? On navigue dans l’exotisme !
Les trois ensemble, fort à propos, servent à illustrer mon poème.

La métaphore est indirecte mais l’effet doit être immédiat
Comme une femme nue qui entre au milieu d’une foule en transe.
J’aime la manière directe que j’apprécie dans les médias
Lorsque le loup sort de son antre, juste, efficace et sans outrance.

Tableau de Carl Larsson.

Juste au moment de succomber au sommeil longtemps recherché,
La nuit m’ouvre son univers mais ma raison reste en arrière ;
Sans doute a-t-elle peur de tomber de sa position haut perchée
Dans la nuée des faits divers des rêves qui lui font barrière.

Tant pis si la raison résiste. L’âme et le cœur iront ensemble
Au sommet de leurs espérances et pourront voir l’autre côté.
Tant mieux si, au réveil, persiste un passe-partout qui ressemble
À la fin du temps d’une errance et ses voies tarabiscotées.

Tel Orphée sortant Eurydice des enfers qui l’ont séquestrée,
Je ne regarde pas en arrière et je vais jusqu’au bout du rêve.
Je n’connais aucun préjudice car tout y est bien orchestré
Et nul ne ruine ma carrière en me lançant des « marche ou crève ! »

La vie qui me reste est trop brève pour couvrir tous les corridors
Des vérités les plus plausibles aux quêtes inassouvissables.
On ne meurt jamais dans un rêve mais on peut mourir quand on dort ;
On dit que c’est la mort paisible vers un monde indéfinissable.

Tableaux de Jeremy Lipking.

Quand irons-nous au Paradis comment donc nous vêtirons-nous ?
Un vêtement blanc, une tunique ? Un nimbe d’or, une couronne
Ou un costume de comédie, un uniforme choupinou
Prévu pour un spectacle unique de danses soufis isochrones ?

Vivre toute une éternité, toujours dans la même tenue,
Sera sacrément monotone ; Dieu ne peut pas nous faire cela !
J’espère que la modernité avec ses fringues saugrenues
N’aura d’influence qui détonne envers mes rêves d’au-delà !

Ceux qui sont pour la transparence porteront l’aube translucide
Et ceux qui cachent quelque chose, une robe opaque convenue.
Mais quelle qu’en soit l’apparence, si je redeviens plus lucide,
J’aspire à la métamorphose des hommes et femmes en anges nus.

Photo de Spencer Tunick sur https:www.theguardian.comartanddesigngallery2022sep10the-naked-ambition-of-spencer-tunick-in-pictures .

Comme de coutume, le lundi, Camille à l’Opera Mundi
Passe son temps en conférences, avec respect et déférence,
À parler des choses du monde, autant agréables qu’immondes…
Bref toutes les informations qui réclament son attention.

Quant au reste de la semaine, elle est aux relations humaines ;
Communications personnelles et attaches professionnelles.
Entre théorie et pratique, correspondances médiatiques…
Bref toutes les reconnaissances acquises depuis sa naissance.

Heureusement le samedi, viennent loisirs et comédies ;
Ce soir on va à l’Opéra ou bien au théâtre, on verra !
Après elle va s’encanailler, elle a le cœur à chamailler…
Bref ce soir Camille se lâche, samedi soir, on fait relâche.

Que fait Camille le dimanche ? Elle va danser, elle se déhanche ;
Thé dansant, salsa et tango, danses exotiques ou fandango.
Dans les dancings festivaliers, elle choisit son cavalier…
Bref Camille l’intellectuelle passe aux relations sexuelles.

Tableaux d’Igor Bondarenko.

Lorsqu’elle ouvrit son chaperon, les seins surgirent turgescents
Et son corps sous l’étoffe rêche put respirer, les fesses à l’air.
Sans le vicieux loup fanfaron aussi lubrique qu’indécent,
La fille plongea dans l’eau fraîche sous la bénédiction solaire.

Nourrie de petits pots de beurre, d’une peau laiteuse à souhait,
Elle goûta d’être nymphe blanche, grande sans-culotte des forêts.
Charles Perrault, vieux regimbeur, l’aurait dès lors désavouée
De peur que l’ingénue ne déclenche d’autres envies à déflorer.

On ne parle pas dans les contes de ce qu’on porte sous les robes ;
Cendrillon, Peau d’âne et bien d’autres ne portaient nul sous-vêtement.
Quant à Blanche-Neige, on raconte que la probité se dérobe,
Quand les nains dans son lit se vautrent avec prestes halètements.

Illustration de Frank Frazetta sur https:markboyddesign.weebly.comblogartist-alley-frazetta .

Baiser sucré, acidulé ? Une mise en bouche pour commencer.
Baiser salé, congratulé ? Une tentative romancée.
Baiser âpre, amer, langoureux ? Pour plus de sensibilité.
Baiser umami savoureux ? Pour plus de possibilités.

À chaque goût, sa tentation, son appétit et son fantasme
Jusqu’à montrer l’ostentation d’aller plus loin vers son orgasme
À chaque saveur, son désir de tout donner pour recevoir
Et s’abandonner au plaisir du fruit d’amour à concevoir.

Baiser ailleurs que sur la bouche… manque beaucoup de retenue,
Baiser plus profond dans la bouche… pour ensuite se mette nu.
Baisers continus sur la couche… pour un plaisir plus soutenu
Et les deux sexes qui se touchent… jusqu’à l’orgasme parvenus.

Tableau de Jana Brike sur https:www.kaifineart.comjanabrike .

Armé du salut détonant, rapide, presque instantané,
Le héros-chevalier-sans-peur envoie son bonjour valdinguer.
Désarmé d’un tir étonnant, ce contrecoup momentané
Frappe le rival de stupeur aux salutations distinguées.

C’est ainsi que parle la poudre et que l’honneur part en fumée
Au nom de la force de l’ordre ou de l’amour ou de l’argent.
Mais selon qu’il faudra recoudre le malheureux ou l’inhumer,
La vie donne du fil à retordre par ses conflits décourageants.

Si dure est la loi de l’ouest qui permet de porter une arme
Mais elle met à égalité le salueur et le salué.
Si la répartie est funeste, heureusement, il y a le charme
De l’imprévue fatalité qui reste, certes, à évaluer.

Illustration de Jean Giraud et le titre est de Victor Hugo ici https:www.poesie-francaise.frvictor-hugopoeme-apres-la-bataille.php .

Si, lorsque à même la rivière, tu désires étancher ta soif,
En te penchant à la surface, tu y découvriras ton double ;
Mouille tes lèvres de fraîcheur et abreuve-toi de baisers.
En savourant combien l’eau t’aime, toi-même alors tu t’aimeras.

Tu peux aussi t’imaginer aimer ton ego inversé,
Lui, ni concave ni convexe mais juste inversé par le sexe.
L’âme-sœur enfin retrouvée qui te donne l’eau de la vie
Et qui coule alors dans ton corps comme une semence d’amour.

Alice à travers le miroir a dû sentir pareillement
Un frisson quand son âme-çon l’a pénétrée d’une onde brève.
Je sais, j’en ai plein mes tiroirs de tous ces émerveillements
Que j’aime mettre à l’hameçon de ma canne-à-pêche aux beaux rêves.

Tableau de Jana Brike.

Dans le plus profond dénuement quand je crois avoir tout perdu,
Lorsque je me retrouve nu.e et que je suis au fond du gouffre,
Alors j’écoute ingénument la petite voix éperdue
Dans ma mémoire revenue et qui crie autant que je souffre.

Comme un petit oiseau chétif, un compagnon imaginaire
Mais doté de réalité ne faisant pas partie de moi.
Mon esprit tout d’abord rétif ne voit rien d’extraordinaire,
Et croit à l’éventualité de mes délires en plein émoi.

Mais très bientôt RÉVÉLATION ! Me voici entouré.e des anges,
Vêtu.e d’habits resplendissants et transporté vers les sommets
Où je subis l’élévation dans un puits d’ascension orange.
Ainsi je monte en grandissant, ivre d’extase consommée.

Après cette transformation, je reprends apparence humaine
Mais j’ai changé de dimension et suis délivré de mes chaînes
Pour une nouvelle conformation dont cet étrange phénomène
M’a initié en prévention d’une fin du monde prochaine.

Tableau de Rodrigo Luff sur http:www.signatureillustration.orgillustration-blog201312rodrigo-luff .

L’habit ne fait pas la moniale surtout si celle-ci est novice
Car une fois la bure ôtée, la nonne alors redevient femme.
Cette doctrine cérémoniale me sacrerait de tous les vices
Et, s’il faut, j’irais pleuroter auprès de Dieu ce qui m’affame.

Je rêve d’une sœur en jaune et moi, l’adorateur en mauve,
Je prierais en complémentaire pour amalgamer nos couleurs.
Elle serait mon amazone tandis que moi, sa bête fauve,
J’aurais le rôle sacramentaire de l’adorateur roucouleur.

Nous referions les évangiles à l’image d’un dieu d’amour ;
Nous réécririons les épîtres de Paulette, Jeannette et Pierrette.
Les actions seraient plus agiles avec la grâce de l’humour
Et seule aurait droit au chapitre Sainte-Madeleine des amourettes.

Tableau de Julie Bell.

Ah, si les coiffeuses étaient nues sous leurs pudiques tabliers,
J’irais plus souvent admirer dans les miroirs leurs jolies fesses !
Un tout petit plaisir ténu mais maintes fois multiplié
À l’infini dont frémirait mon obsession, je le confesse.

Ah, si des shampooineuses à poil sous un minuscule plastron
Me massaient le cuir chevelu devant les glaces face à face,
Alors, le cœur dans les étoiles, je rêverais d’être leur patron
Bien que de moins en moins velu pour que cela me satisfasse.

Ah, si les artistes au séchoir sous la douce moiteur du casque
Pratiquaient des gestes émouvants avec beaucoup de répondant
Et après avoir laissé choir leurs blouses sur leur corps fantasques,
Je reviendrais bien plus souvent mais serais chauve cependant.

Tableau d’Angela Dzherih sur http:eve-adam.over-blog.com-49 .