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Et si ce n’était pas notre Ève, pauvre innocente à excuser,
Qui aurait tenté notre Adam par le fruit de la connaissance ?
Je crois plutôt que cela relève d’un autre qu’il faudrait accuser
D’avoir leurré – c’est dégradant – le premier homme à sa naissance.

Pour tromper le pauvre garçon, il aurait modelé l’appât
Ressemblant comme deux gouttes d’eau, des pieds aux racines des cheveux,
Mettant en guise d’hameçon une fausse Ève et de beaux appas
Pour embobiner le lourdaud qui n’y aurait vu que du feu.

S’il n’a pas remarqué la pomme qu’aurait reconnue le gugusse,
C’est que l’impostrice l’a glissée dans sa chatte d’un air bêcheur.
Puis elle a imploré son homme de lui faire un cunnilingus
Et l’aurait donc ainsi hissé au rang du tout premier pêcheur.

Tableau de John Tarahteeff sur https:www.nuartgallery.comartists37-john-tarahteeffworks .

Malgré ma myopie sévère, j’ai vu qu’elle avait mis mon pull ;
Mon pull en pure laine vierge que m’avait tricoté ma mère.
Sans doute que si je persévère à voir, sans le moindre scrupule,
Que cette obsession me gamberge, j’aurai une réaction primaire.

En effet, elle ne porte rien d’autre que ce fameux tricot
Qu’elle promène dans mon atelier avec un regard offensé.
Quant à moi, pauvre galérien, elle me court sur le haricot
Tandis que je cherche à rallier l’inspiration dans mes pensées.

Je cède à la facilité en lui dédiant quelques vers ;
Faute de muse vertueuse, j’accepte la dévergondée.
Finalement la nudité, le corps à peine recouvert
D’une laine délictueuse, me tend sa graine à féconder.

Tableau de Manuel Leonardi.

Sans doute l’enfant que j’étais a semé des milliers de graines
En soufflant pour voir s’envoler ces parachutes dépliés.
Sans doute ces pionniers jetés dans la brise qui les entraîne,
S’en iront au loin convoler ensemble et se multiplier.

Sans doute l’homme que je suis continue son rôle de passeur ;
De passeur de germe et de grain à défaut d’âmes égarées.
Sans doute le vent qui les suit s’amusera d’un air farceur
À ballotter avec entrain ces petits danseurs bigarrés.

Sans doute un jour je mangerai les pissenlits par la racine
En suivant la ligne de vie de l’arbre-mère de la Terre.
Sans doute je m’arrangerai pour remonter aux origines
Auxquelles mon âme est asservie et dont mon cœur est locataire.

Tableau de Chie Yoshii.

Dans notre moderne existence, c’est de plus en plus à la mode ;
Les femmes exigent parité à tous les niveaux disponibles.
En religion, la persistance de la pécheresse se démode
Et Ève devrait mériter une place nettement moins pénible.

On verra la pomme d’Adam responsable de tous les maux
Et tous les hommes, en conséquence, devront ainsi se racheter :
Les mâles, rendus décadents par convention à demi-mots,
Avoueront avec éloquence, aux femmes, toute leur lâcheté.

La nouvelle Ève se montre digne d’un corps enfin divinisé
Et définitivement sain, exempt du moindre contrexemple.
On remplace la feuille de vigne par une fleur féminisée
Avec les seins nus sacro-saints, hissés sur la porte du temple.

Tableau de Romeo Dobrota.

Les coups de foudre font des ravages parmi les jeunes filles en fleur
Qui se font ôter leur vertu à la vitesse d’un éclair.
Pour parer ces amours sauvages qui sèment tempêtes et pleurs,
On cherche, on pense, on s’évertue et l’on tire les choses au clair.

On a mis des épouvantails pour faire peur aux jeunes filles
Et les empêcher d’attraper la folle maladie d’amour.
On a oublié un détail ; tout plein de garçons en guenilles
En ont profité pour frapper nos ingénues d’un trait d’humour.

Ces faux épouvantails en herbe ont fait tant rire les demoiselles,
Qu’elles en ont mouillé la culotte et que le courant est passé.
Les feux aux culs furent superbes et les amants firent avec zèle
Ce qu’il fallait et les boulottes virent leurs pudeurs outrepassées.

Illustration « Filles perdues » par Alan Moore et Melinda Gebbie.

Si vous suivez mes instructions pour fabriquer mon élixir,
Vous aurez le droit de prétendre au filtre d’amour réussi.
Pour qu’il n’y ait nulle obstruction car on pourrait vous en occire,
Ne laissez jamais sous-entendre que l’alchimie vient de Russie.

Faites l’amour en Pleine Lune, épongez la transpiration
Et tous les fluides recueillis dans l’alambic durant trois nuits.
Ajoutez fougères et callunes, réduisez la macération
À feu doux sans qu’elle ait bouilli car autrement l’ébullition nuit.

Accomplissez entièrement nu.e la précieuse distillation,
Repassez sept fois le mélange, chauffez, filtrez, alambiquez,
Puis refroidissez la cornue afin que la scintillation
Donne la liqueur rouge-orange qui encourage à forniquer.

Tableau de Vitali Zuk.

Le mamelon gauche en alerte et l’œil droit braqué sur sa proie,
Elle semblait inoffensive et juste un peu déconcertée.
Mais lorsqu’elle fut découverte, entièrement nue de surcroît,
Elle resta sur sa défensive, comme pour se réconforter.

Mais ses deux tétons convergèrent braquant leurs viseurs impudiques
Vers mon organe qui s’élevait pour soutenir l’invitation.
Nos yeux ensemble se cherchèrent après la sensation ludique
Dont tous nos sens se prélevaient l’un l’autre dans la captation.

Ne cherchez pas l’œil directeur mais recherchez l’œil érecteur ;
Celui qui déclenche les feux de l’amour par son seul regard !
Observez le lien convecteur du magnétisme correcteur
Qui lui fait boucler ses cheveux et qui vous rend vous-même hagard !

Vous aurez reconnu Fabienne avec son œil droit massacré
Par une ophtalmo scélérate qui ne voulait que facturer
L’opération pas très chrétienne par des outils plus consacrés
À faire en sorte que ça rate car c’était trop prématuré.

Tableau de Némesis Seoane.

L’enfer du faux, l’enfer du vrai, si celui-ci un jour m’échoit ;
Le Styx, l’Achéron, Le Cocyte, le Phlégéthon ou le Léthé ?
Je ne sais celui où j’irais mais si Saint-Pierre m’offrait le choix
J’opterais pour l’enfer tacite des âmes-sœurs à compléter.

Et j’irais dans l’enfer du sexe qui n’est que l’envers du décor
Du Paradis aux douze vierges équipées de plusieurs engins
Car elles sont toutes intersexes afin de plaire à tous les corps ;
Pour les femmes, affublées de verges et pour les hommes, de vagins.

Sans doute devrais-je essayer toutes les pucelles créées
Par Dieu depuis le huitième jour au rythme d’un millier par mois.
Si jamais je dois monnayer la femme que j’aurai agréée,
J’écourterai là mon séjour et l’emmènerai avec moi.

Et puis je la ramènerai, prétendant m’être fourvoyé
Car l’amour a la prétention d’aveugler les cœurs trop gavés.
Et bien sûr j’y retournerai chercher autre femme à choyer
Avec mes meilleures intentions dont l’enfer du sexe est pavé.

Illustration Georges Pichard.

À l’instar de Salvador Dali, qui n’avait pas peur de mouiller
Pinceaux, tubes, couleurs et palette dans le Grand Canal à Venise,
Sitôt que ma plume pâlit ou que mes vers sont barbouillés,
Je m’en vais faire des vaguelettes dans l’encre qui me galvanise.

Salvador Dali était peintre expressionniste de surcroît.
Sans me comparer à lui-même, je suis néanmoins ses conseils ;
J’accroche mes habits sur le cintre après que le soleil décroit
Et puis, tout nu mais le cœur blême, je plonge dans les eaux de Marseille…

Et j’y retrouve alors mes sources et tous mes souvenirs noyés
Dans le Vieux-Port où les sirènes se rassemblent pour m’accompagner.
Rue Paradis, Place de la Bourse, tous mes fantômes apitoyés
M’invitent à une souveraine tournée au quartier du Panier.

Photo de Salvador Dali à Venise en 1947.

Quand les fées se transforment en biches, elles voient des effets secondaires
Se répandre auprès des grands cerfs pressés d’assouvir leurs instincts.
Bien qu’elles se montrent assez godiches à marcher comme un dromadaire,
Leurs jolis corps vont de concert vers un érotique destin.

Même quand elles redeviennent humaines et vont se baigner dans l’étang,
Les mâles attirés par leurs miches sortent du bois pour les saillir.
Elles, devant ces énergumènes, n’ont pas le réflexe compétant
Et les cerfs montent sur les biches qui lors se sentent défaillir.

Neuf mois plus tard, elles accouchent d’un fils appelé « faune-enfant »
Qui sera à la fois un homme et à la fois un cervidé
Qui lui-même plus tard sur sa couche transmettra le gène du faon
À son épouse dont le génome sera forcément hybridé.

Dans les lois de la génétique, Mendel n’a pas prévu ce cas
Pourtant dans les forêts de Suisse, le phénomène se développe ;
J’entends souvent de frénétiques élans d’amour avec fracas
Et puis s’enfuir de belles cuisses trahissant de fieffées salopes.

Tableau de Suzanne Parareda.

À l’instar de l’apéritif qui doit vous mettre en appétit,
Les préliminaires exigent une mise en bouche, comme il se doit,
Mais surtout pas expéditifs ni trop poussés ni trop petits
Juste l’émotion qui dirige seule le tact au bout des doigts.

À l’instar du fameux cocktail qui doit séduire les papilles,
Les caresses courtisent le corps et le parcourent de frissons.
Gare au malentendu mortel qui tue l’amour et l’écharpille ;
Place à ce qui entre en accord et qui résonne à l’unisson.

À l’instar des amuse-gueules qui doivent équilibrer l’alcool,
Les baisers nourriront les cœurs qui battront de plus en plus fort.
Si jamais elle fait sa bégueule, ne soyez pas trop pot de colle ;
Il n’y a jamais eu de vainqueur qui obtienne tout sans effort.

Tableau de Jean-Gabriel Domergue sur https:www.catherinelarosepoesiaearte.com201205jean-gabriel-domergue-1889-1962.html .

Toujours ce fil rouge obsédant qui relie toutes nos époques
De la préhistoire à nos jours et se prolonge dans l’avenir.
Chaque épisode se succédant donne la tension réciproque
D’une onde qui devrait toujours m’éclairer sur mon devenir.

J’ai beau sentir la vibration et j’ai beau lui tendre l’oreille,
Je ne comprends rien aux messages de ces coups de fil du destin.
À moins que ma calibration, étant à nulle autre pareille,
Ne trahisse pas le passage d’un ange ou démon clandestin.

Si ma vie ne tient qu’à un fil, heureusement il est solide ;
Un fil de Parque, premier choix, sans doute un futur important…
J’affiche plutôt le profil d’un anti-héros invalide
Mais si ce fil rouge m’échoit le nirvâna, je suis partant.

Tableau de Michael Triegel sur https:www.museumdefundatie.nlenmichael-triegel .

La liberté guidait le peuple lorsqu’il se sentait opprimé
Mais la liberté coûte cher en courage et en volonté.
Jusqu’à ce que ce troupeau aveugle ne l’ait peu à peu supprimée
En implantant sa propre chair de puces en chaînes prémontées.

L’autoguidage par satellites a guidé nos automobiles,
Le formatage des médias dirige nos rêves aussi.
Et nous observons nos « élites » nous prendre vraiment pour des débiles
Et même pire, dans l’immédiat, pour des robots mal dégrossis.

Or la génération suivante, celle née avec la technique,
Sera heureuse, vassalisée, sans jamais se prendre la tête.
Leurs cervelles deviendront savantes en termes biomécaniques
Mais, pour l’amour, banalisées à se reproduire en éprouvette.

Illustration de David Vela.

Au bal des débutantes,
Les filles sont charmantes ;
Elles se mettent à nu
Pour braver l’inconnu.

Au bal de fin d’année,
Les filles spontanées
Danseront toutes nues.
Que de tendres ingénues !

Au bal de fin d’étude,
Les filles ont l’habitude ;
Le diplôme obtenu,
Travaillent en continu.

Dans les bals costumés,
Les filles présumées
À s’offrir toutes nues
Seront toutes retenues.

Au bal de l’équinoxe,
Les filles peu orthodoxes
Ainsi sont parvenues
À être reconnues.

Au bal de fin de vie,
Les filles qui ont suivi
L’amour en continu
Seront les bienvenues.

Tableau de Paul Delvaux.

Pourquoi les montres et les horloges sont-elles à dix heures moins dix ?
Pardi ! C’est l’heure où le désir s’éveille dans le cœur des femmes.
D’ailleurs les hommes en font l’éloge en élevant leurs appendices
Pour que l’aiguille du plaisir sonne l’heure où l’amour s’affame.

L’informatique et la technique sont de terribles tue-l’amour
Avec leurs montres numériques affichant zéro-neuf, cinquante.
Toutes les théories ethniques sont tout ce qu’on veut sauf glamour
En nous promettant d’oniriques destinées par très convaincantes.

Il est des montres érotiques où le coït est répété
Toutes les heures quand les aiguilles copulent en prenant leur temps.
Quelques secondes chaotiques, elles se séparent hébétées
Mais tournent une heure et puis resquillent toute la journée en flirtant.

Tableau de Franck Rozet.

Que le temps des toréadores vienne s’établir dans l’arène
Pour voir le combat singulier de la belle contre la bête.
Femme et taureau, je les adore à poil avec un port de reine
Pour cet instant particulier de lutte à six jolies gambettes.

Pas de mise à mort, s’il vous plaît, mais un corps à corps tamponneur ;
La toréadore vaincra lorsque la bête chevauchera !
On s’arrête à la première plaie, au sang versé en déshonneur
De l’adversaire qui convaincra bien mieux avec tout l’apparat.

Quant aux oreilles et à la queue, ne tombons pas dans le grivois ;
Soyons sportifs si c’est possible bien que tous les coups soient permis !
Si l’homme était trop belliqueux, espérons qu’elle ouvre la voie
À une corrida accessible aux femmes les plus affermies.

Photo d’Antonio Lozano García sur https:www.facebook.commediaset?set=a.439601419411036&type=3&comment_id=439633509407827&paipv=0&eav=AfZoDz9jastXhxXLOt8R_UWKJFmoxzCH3EwSDNteLjXZsXIL9AUjXRamnmG-hPIKZi8&_rdr .

Pour on ne sait quelle raison, l’homme disparaîtra brusquement
Et les femmes embarrassées devront prendre une initiative.
Avoir un singe à la maison commencera pittoresquement
À devenir la panacée qui sera communicative.

Comme les filles sont humaines et les garçons, de beaux primates,
On les verra évoluer en pin-ups et singes velus
Qui bosseront toute la semaine et dormiront dans des casemates
En étant réévalués comme travailleurs chevelus.

Les femmes, demeurant épilées, décideront de vivre nues
Et les familles se grouperont en communautés de tous poils
Dont l’envie de désopiler sera le rite convenu
Au point qu’les veuves rigoleront en tenant les cordons du poêle…

Les singes n’étant pas chauds lapins mais enclins à faire des échanges,
Les femmes partageront de leur mieux leur nymphomanie contagieuse.
Ainsi, en costumes de sapin, les mâles, n’étant pas des anges,
Comparaîtront vite devant Dieu bénis par leurs amantes religieuses.

Tableau de Daniele Nannini sur https:www.saatchiart.comen-chdanielenan .

Les transgenres seront démodés d’ici quelques années encore
Où l’on verra l’espèce humaine hybridée en femmes-animales.
Par ADN accommodé, dopé aux gènes de manticore,
Qui produiront des phénomènes qui resteront dans les annales.

Femmes-serpents pour nous séduire et Ève prendra sa revanche
En menant l’homme irresponsable à la baguette et au diapason.
On les verra se reproduire, faire des enfants aux yeux pervenche,
Pigmentation indispensable pour mettre l’homme en pâmoison.

Les femmes-chattes, les plus belles, domineront la société ;
Elles auront accès aux commandes du pouvoir à tous les niveaux.
Cruelles, méchantes et rebelles, elles croqueront à satiété
Les hommes-souris, à leur demande, pour éliminer leurs rivaux.

Les femmes-chiennes, étant lesbiennes, auront fort peu de descendance ;
Cela évitera à leurs maîtres de les sortir trois fois par jour.
On les verra en file indienne faire dans la plus grande indécence
Le copinage au kilomètre qu’elles pratiquent depuis toujours.

Images trouvées sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si les auteurs de ces images reconnaissent leurs travaux, je serai heureux d’en mentionner les noms avec respect.

Bien sûr, les violonistes hongrois savent tirer des émotions
De leurs instruments que l’on croit chargés de grande dévotion
Toute à la musique de charme qui touche le cœur et le corps
Et qui lascivement désarme tout l’être dans le même accord.

Mais ce sont plutôt les hongroises qui méritent d’être reconnues
D’une musique qui rend pantois car elles la jouent toutes nues.
Le violon calé sur le sein, jambes écartées mais sans marcher,
Elles dodelinent du bassin tandis qu’oscillent leurs archets.

Oui mais défense d’y toucher ! On ne les frôle qu’avec les yeux
Et s’ils se mettent à loucher l’effet est bien plus merveilleux.
Quant aux oreilles, elles y pénètrent avec de petits trémolos
Que votre organe va reconnaître en se sentant moins ramollo.

Tableau de Maxim Gladko sur https:poramoralarte-exposito.blogspot.com201710maxim-gladko_30.html?m=0&hl=es_419 .

Dans quelle meilleure carrière un cheval peut-il réussir
Si ce n’est qu’aux échecs, je crois, surtout le rôle du cavalier
Dont les sauts avant et arrière vont le forcer à s’endurcir
Pour éviter d’être la proie du roi adverse, fou à lier !

Je déconseille les manèges et les petits chevaux de bois
Qui tournent en rond sans progresser au milieu des cris des enfants.
Bien sûr, la troïka sur la neige offre un prestige qui flamboie
Mais on se fait trop agresser par de vieux soviets triomphants.

Tableaux de Evandro Schiavone.

Sauvage, farouche et prudente, la nymphe du cœur des forêts
Guette le moindre mouvement, l’odeur transportée par le vent,
Écoute les piailleries ardentes poussées par les oiseaux dorés
Et pressent les trémoussements des arbres au feuillage fervent.

Je l’ai surprise malgré moi en avançant à pas de loup.
Elle prend la forme d’une biche, d’un écureuil ou d’un renard
Mais je ne montre aucun émoi bien que je la trouve cheloue
Et faisant comme si je m’en fiche, je continue l’air goguenard.

À la nymphe je pense complaire car elle aime se faire surprendre
Pour s’enfuir nue dans les fourrés par de tous petits bonds furtifs.
Ils ne sont pas pour me déplaire et ils me permettent d’apprendre
Le grand mystère des forêts par petits culs blancs fugitifs.

Tableau de Christopher « Ronin » Shy sur http:primadisvanire.it201304christopher-ronin-shy .

Qui a mis Gaïa en colère ? Qui lui a mis les nerfs à vif ?
Est-ce la surconsommation ou l’épuisement des ressources ?
Dans notre siècle de galère où le temps devient incisif,
Passé celui des sommations, le temps accélère sa course.

Et même le ciel en a marre d’être rayé et quadrillé
Par des chemtrails porteurs d’orages dopés aux vents artificiels.
L’océan largue les amarres des îlotiers expatriés
Par la montée des eaux en rage d’un châtiment sacrificiel.

Les dinosaures en ont bavé, les Atlantes en ont galéré
Rien ne va plus lorsque la Terre nous crache ses insanités.
On dit que l’enfer est pavé de bonnes intentions avérées
Mortelles, vaines et délétères concernant notre humanité.

Illustration Hedy Chen sur https:displate.comhedychen .

C’était un vingt-deux septembre et l’été au diable vauvert
Partit rejoindre le printemps aussi arrosé que l’hiver.
Hélas l’automne aux couleurs ambre s’annonce tout aussi pervers
Autant dédié aux mauvais temps qu’on l’a vu de tout l’univers.

Nous rêvions d’un été indien et nous récoltons la mousson
Dont tous les météorologues nous prédisent inondations.
Ce nouveau cycle circadien, qu’en tant qu’humains nous repoussons,
Suscitera dans les dialogues autant de recommandations.

À nos colchiques dans les prés qui marquaient la fin de l’été,
Succéderont les chrysanthèmes qui sonnent la fin de l’automne.
Même nos forêts empourprées vont vite toutes refléter
Les couleurs qui auront pour thème un hiver des plus monotones.

Illustration de June Leeloo sur https:havengallery.comportfoliojune-leeloo-imaginarium .

Être sûr.e au dernier moment demande confiance en soi,
Parer au moindre tue-l’amour à fair fuir le.la prétendant.e.
Comme il est dit dans les romans, on s’assure quoi qu’il en soit,
Quelques petits gestes glamours pour rendre l’autre consentant.e.

Pour elle, je ne connais pas tout ; majeur glissé dans la culotte,
Index pointant vers le pubis, pouce introduit entre les lèvres…
Pour connaître tous leurs atouts, il me faudrait une copilote
Qui me guide pour que je subisse ces petits gestes avec fièvre.

Pour lui, ça dépendra du gars ; s’il est plein aux as ou fauché
Mais c’est toujours du matériel – il a des idées arrêtées.
Mais il limitera les dégâts s’il projette de chevaucher
La partie du corps sensoriel qu’il envisage d’affréter.

Tableau de Thomas Saliot sur https:www.art-spire.comtraditional-paintingreally-sexy-paintings-by-thomas-saliot.