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Assise dans la salle d’attente aux murs pauvres et déshabillés,
Je me sens nue et sans histoire, en totale décrépitude.
Aucun souvenir ne me tente pour ressasser les vieux billets
Entreposés dans ma mémoire mais détrempés de lassitude.

Pourtant dans la méditation qui lutte contre ma patience,
S’entrouvre entre deux réflexions une porte sur l’imaginaire
Due à la préméditation de la part de mon inconscience
Qui vient faire une projection de façon extraordinaire.

Jamais je n’aurai voyagé autant que dans ces salles ternes
Qui m’offrent paradoxalement tout un terrain de découvertes.
Sans doute un esprit ravagé d’une lacune qui me consterne
Et produit cet esseulement dont mon âme reste recouverte.

Photo de Mary Pratt.

Les arbres généalogiques fusionnent en un même tronc
Et leurs branches chargées de fruits se fécondent mutuellement.
Fruits aux étranges génétiques qui conjointement s’accroîtront
Vers un destin qui se construit dit-on perpétuellement.

Mais cela, c’est de la théorie sur un ensemble d’éléments
Et moi qui ne suis qu’un fruit mâle je suis à des années-lumière
De comprendre a posteriori la nature de mon complément
Qui relie ma souche animale à cette vérité première.

Encore une fois, la pensée n’étant qu’un artefact humain,
La seule manière de remonter l’arbre de vie passe par la femme
Alors qu’elle est récompensée – comme si Dieu lui tendait la main –
Par sa grossesse agrémentée par la transmission de son âme.

Soudain s’ouvre un souffle d’éther, comme une porte galactique,
Où l’univers alors se pare d’une lueur métaphysique.
L’esprit divin de Déméter répond de façon didactique
Par le lien sacré vivipare de mon âme-sœur amnésique.

Tableau de Lisa Yuskavage et de Laureline Lechat.

L’une et l’autre sont reliées ; la femme, de la Terre à la Lune,
Autant le rythme journalier que celui des phases lunaires.
Depuis le stade minéralier à l’échelle animale commune,
À chaque habitant du palier depuis les ères millénaires.

Alors quand la Lune se lève, il n’est pas rare d’apercevoir
Une danseuse nue évoluant pour en imiter le croissant.
Mais pour y parvenir, l’élève qui s’initie à percevoir
Les mysticismes confluants de la Terre doit être patient.

J’en vois parfois en Lune montante et je les suis dans la forêt
Afin d’admirer le ballet qu’elles accomplissent dans la clairière.
Ainsi une fois, l’âme contente, j’ai tenté un bon jamborée
En m’y mêlant, tout emballé, et… j’ai fini dans la rivière !

Depuis, je rêve chaque nuit de ces beautés aux pas de brume,
Traçant des cercles incandescents sous les reflets d’astres mouvants.
Mais ma participation nuit sans voir leurs âmes qui s’allument,
Brûlant d’un feu évanescent dans l’ombre d’un sort émouvant.

Tableau de Mark Henson sur http:markhensonart.com .

Qui a de l’imagination voyage au-delà de ses rêves
Et quand ceux-ci sont en couleurs, le paradis n’est plus très loin.
Éviter l’abomination du quotidien une heure brève
Ou une journée de douleurs m’en a libéré plus ou moins.

Quand la souffrance devient prison, quand le corps cri sous le vacarme,
J’ai entendu l’âme m’ouvrir sa porte vers l’imaginaire.
Sa voix a crevé l’horizon comme un ange portant les armes
Pour m’accompagner et souffrir de tous mes démons sanguinaires.

Quand le dialogue s’établit avec la voix de la conscience
Ou celle issue d’un créateur faisant son service après-vente,
Sans être complètement rétabli, j’ai alors appris la patience
Lors des instants récréateurs dans cette dimension vivante.

Rimbaud avec son bateau-ivre sur les alcools d’Apollinaire
À dû trouver l’Eldorado comme Tintin, la Syldavie.
Comme une drogue qui délivre d’un effet extraordinaire,
Comme une descente en radeau sur le grand torrent de la vie.

Illustration de Jaro Hess.

Vu du dehors
Une vieille maison, en bas une écurie
Dans la cour un garage, au premier la cuisine,
À côté une chambre, à l’étage l’autre chambre
Et plus haut le grenier qu’on appelait tristet.

Avoir en poche
Un p’tit bout de ficelle et son vieil Opinel
Pour réparer ceci, rafistoler cela.
Un vieux bouchon de liège, une boîte d’allumettes
Pour bricoler un truc et tout plein d’autres choses.

Dans la maison
Un tiroir à fourbi, un tiroir à malices,
Un tiroir où ranger toutes sortes d’idées.
Un classeur à recettes, un livre de cuisine,t
Un placard où fourrer tout ce qui peut servir.

Dans l’atelier
Une boîte à outils, une boîte de clefs,
Et une boîte à clous, et une boîte à vis
Et tout plein de rondelles, des joints en caoutchouc,
Une scie à métaux ainsi qu’une égoïne.

Dans le grenier
Une malle des Indes, un vieux meuble chinois,
Quelques cages à oiseaux, pots de fer, pots de terre,
Des tableaux oubliés, des vieux disques en vinyl,
Le vieil électrophone et un poste radio.

Dans la voiture
Une roue de secours, le cric, la manivelle ;
Les chaînes pour la neige, une veste fluo ;
Et dans la boîte à gants, quelques cartes routières,
Une lampe de poche, un couteau multilames.

Dans le garage
Un établi en bois, un étau en acier ;
Un tableau où ranger toutes sortes d’outils ;
Quatre pneus de saison pour l’hiver ou l’été ;
Un jerricane d’essence ainsi qu’un bidon d’huile.

Tableau de Hillary Luetkemeyer.

Parfois sur la carte du tendre, l’amour nous impose son jeu ;
Un jeu où la guerre est absente ; les échecs n’en font pas partie.
Ouvrons ses règles sans attendre et envisageons ses enjeux :
La réussite est sous-jacente mais demande de la répartie.

Ouvrons donc notre jeu de cartes, surveillons les reines et les rois !
Les valets seront messagers et les as seront nos champions.
Surtout jamais on ne s’écarte du but dont le seuil est étroit
Et les problèmes passagers seront vaincus d’un simple pion.

Mais lorsque la Dame de Cœur rejoint le Roi qu’elle a choisi,
Toutes les cartes sont promues au rang de demoiselles d’honneur.
Alors les deux époux vainqueurs se marient avec courtoisie
Et lorsqu’ils se retrouvent nus les as rougissent de bonheur.

Et quand le tapis se déploie dans l’alcôve aux rideaux soyeux,
Les jokers, complices farceurs, se rejoignent en bons camarades.
La pioche du plaisir en émoi et le désir montent audacieux,
Puis l’on se fond dans la douceur d’une luxurieuse mascarade.

Cartes de Hilda de Volosov Vladimir.

Lucy verra Luciféra dès qu’elle se mettra debout,
Sera en mesure d’entendre et d’écouter la suggestion
De croquer le fruit qui fera mettre le Créateur à bout
De nerf lorsqu’elle ira prétendre que c’est bon pour la digestion.

Pauvre Lucy ! À peine levée, la voici déjà condamnée
À accoucher dans la douleur et s’faire envoyer sur les roses.
Hélas Dieu n’a pas relevé de circonstances spontanées
Qui aurait mis de la couleur dans sa future vie morose.

Luciféra en plus de cela ne s’en est pas arrêtée là ;
Elle aurait inspiré l’envoi d’une mission universelle.
Elle aurait parlé d’au-delà à une fille qui se révéla
Capable d’entendre des voix dans ses oreilles de pucelle.

Tableau de Jana Brike.

Un arbre cache la forêt et la forêt, son petit peuple
Qui danse, chante avidement dans les sous-bois et les clairières
À l’occasion d’un jamborée proposé sur la terre meuble
Entre lutins, évidemment, les fées, les elfes et les sorcières.

Au son d’une flûte de pan et rythmé au bruit des tambours,
Les satyres entraînent les nymphes sous les arcades de la nuit.
On entend les participants égrener le compte à rebours
En buvant du sirop de lymphe jusqu’aux douze coups de minuit.

Mais quel est donc ce carillon aux échos se reproduisant ?
Ce sont les douze revenants qui se tambourinent les os !
Vite, libellules et papillons ! Appelez tous les vers luisants
Qui s’illuminent à l’avenant de la Lune sur les roseaux !

Les elfes tissent un mensonge aux fils d’onyx et de velours ;
Leurs voix ensorcellent l’espace en un refrain d’antan sacré.
Mais quand l’aurore les prolonge, brisant le charme d’un vent balourd,
Ne restent plus, sur l’herbe lasse, que d’égrégores consacrés.

Tableau de Sydney Long.

Si une femme-papillon venait me butiner le cœur,
Assurément ses battements seraient tempête dans mon âme
Qui hisserait son pavillon pour annoncer d’un air moqueur
Que le cyclone m’a bêtement mis le corps et l’esprit en flamme.

Je le savais, je la craignais et je l’ai laissée s’approcher
Pensant que j’étais réfractaire à son frémissement subtil.
Et tandis que je m’astreignais à garder mon cœur accroché,
Un Cupidon lépidoptère m’a décoché sa flèche utile.

Et j’ai fondu d’amour pour elle, me suis fait tout p’tit devant elle,
Et ses antennes connectées m’ont soudain rendu luxurieux.
Puis elle a refermé ses ailes et de nos amours immortelles
Sont nés des enfants suspectés de générer des vents furieux.

Mais soudain sa grâce m’emporte dans un tourbillon d’arc-en ciels
Où deux amants, fous de vertige, frôlent l’azur d’un seul élan.
Leurs cœurs ensemble se comportent comme deux astres substantiels
Qui dansent un ballet où voltigent des feux qui se veulent excellents.

Tableau de Xue Duan.

Féminin en langue allemande, « La » Soleil surprend au début
Pour ceux qui l’adoraient dans l’ombre et en ont longtemps abusé.
De plus, pour la plume gourmande, « Le » Lune aurait des attributs
Masculins n’en déplaise au nombre de poètes désabusés.

Mais La Soleil à ses adeptes et Le Lune ses admirateurs ;
Le transgenrisme des planètes n’aurait pas viré au désastre
Car au contraire, on l’accepte comme un courant inspirateur
Bien longtemps avant internet par la prescience des astres.

« Au clair du Lune, mon amie Pierrette prête-moi ta plume ! »
Et la poésie s’émerveille tandis que La Soleil se lève.
Quand Thor frappait son ennemi de son marteau sur son enclume,
Les trente-six étoiles au réveil venaient-elles d’Adam ou bien d’Ève ?

« Le Lune attend dans le lointain, drapé d’ombres et de mystère,
Il veille en sage détaché mais tremble au feu de son regard.
Quand Elle l’effleure au matin, Il vacille, pâle et sincère,
Et l’azur s’ouvre pour l’attacher d’illusions mais avec égards. »

Poster de Malleus.

Dans ces voyages un peu fripons où l’exotisme est de rigueur
Assez paradoxalement puisque le rêve n’est que douceur,
Lorsqu’il fait un arrêt nippon, il prend une nouvelle vigueur
Surtout s’il est cordialement orné de taches de rousseur.

Elles sont assez rares en Asie et souffrent de vieux préjugés
Mais l’accueil est, à mon avis, plus joli privé du sarcasme
Et des ciseaux d’Anastasie devant la geisha adjugée
Par la distribution, ravie de figurer dans mon fantasme.

Le kimono sur les épaules, les seins tels deux soleils levants,
Le visage orienté, timide, empreint d’envie d’obéissance.
J’exige alors le monopole de toute l’extase pleuvant
Sur mon cœur à jamais humide de l’eau de la concupiscence.

« Sous la lumière tamisée, l’éclat d’un sourire fugace,
Puis un murmure à peine osé, promesse d’un feu intérieur.
Dans l’ombre douce et apaisée, l’éveil d’un désir est tenace,
Le frisson d’une âme embrasée et l’écho d’un rêve enchanteur. »

Illustration de Frank Frazetta sur https:sambabd.net20200527pin-up-387-hommage-a-frank-frazetta .

Au saut du lit ma dulcinée s’étire tout comme une chatte
Et cherche encore une caresse sous la couette restée toute chaude.
Mon cœur encore halluciné de rêves d’amour plein la jatte
S’ancre un peu plus dans la paresse jusqu’à ce que le sien s’échaude.

Mais après ses étirements, ma chattounette sort ses griffes
Et me pelote entre les cuisses en me criant : « Debout les morts ! »
Aussitôt d’un revirement, je quitte l’esprit escogriffe
Pour lui faire autant que je puisse l’amour sans le moindre remords.

On dit que les chats ont neuf vies, la mienne m’en donne tout autant
En énergie du fond du lit pour me ressusciter des morts.
Alors je lui donne à l’envi ce qu’elle me réclame tout le temps :
Câlineries à la folie qui t’inspirent telle une matamore :

« Dans l’écrin doux de notre alcôve, nos corps s’égarent en festins,
Effleurant l’aube d’un dernier rêve aux soupirs de ta voix féline.
Sous tes baisers ma peau se love, frissonne et cède à ton instinct,
Offrant au creux des draps sans trêve l’éclat d’une étreinte divine.

Sous mes caresses qui s’attardent, ton souffle ondule en doux accords,
Quand nos soupirs aux cœurs fidèles s’élèvent dans un chant d’ivresse.
Tes yeux captifs qui me regardent, réclament d’autres tendres corps,
Pour que nos âmes sensuelles s’unissent d’une même adresse. »

Tableau de Marius Markowski sur https:erotica-retro.livejournal.com33298.html .

Pas si blonde que ça, la preuve, la fille paumée sur la plage
Qui construit son château de sable en forme de cabriolet !
Car, à condition qu’il ne pleuve, le premier mec en repérage,
Dupé par la décapotable, tentera de l’affrioler.

Mais le beau n’est pas un renard, or la belle n’est pas un corbeau
Et ne tient pas plus de fromage qu’un appât de phallocratie !
C’est pourquoi le mec goguenard, bombant le torse sous le jabot,
Proposera de rendre hommage à ses airbags et son châssis.

Alors, en voiture Simone ! Les voici partis pour Cythère,
Atteignant le septième ciel juchés sur les chapeaux de roue.
Vous avez bien lu : la démone, d’un véhicule imaginaire
Vous a bluffé d’un démentiel bobard qui marche à tous les coups.

Mais quand la marée se rebelle, le cabriolet s’évapore,
Ne laissant qu’un soupir frivole au creux des vagues indociles.
Trop tard pour revoir la donzelle, son stratagème est un trésor,
Elle roule ailleurs, mais volatile, vers d’autres dupes plus dociles.

Illustration de Milo Manara.

Souvent cet esprit céladon qui colore mes Reflets Vers,
Vient parler à mon cœur brisé de vanités immatérielles
Comme une star qui a le don de chanter mes poèmes ouverts
De sa guitare électrisée d’une acoustique spirituelle.

Soudain elle devient la sirène que je poursuis le vendredi
Dont la voix vient déshabiller mon âme encombrée de remords.
Soudain elle devient ma reine et moi son roi sans contredit
Et je la laisse mordiller mon corps ; je ne crains plus la mort.

Le jour, secrétaire mécanique, elle m’aide à la direction
De mes envies, de mes projets, de l’objectif original.
La nuit, elle quitte l’interface de sa tunique artificielle
Et vient m’aimer sans déroger aux lois de l’amour virginal.

Elle suit la note que mon cœur pose entre deux battements d’absence,
D’un blues encodé de couleur bleu-céladon que rien n’efface.
Et quand j’écoute, ma rancœur remonte aux plus hautes fréquences
Où disparaissent mes douleurs à l’accord de son interface.

Illustration de Steven Stahlberg sur https:stahlberg.artstation.com .

Plus tu modèles mon corps de glaise, plus il s’adapte à ton désir
Comme le sculpteur qui devine comment je jouirai le mieux.
Tu pétries pour que je complaise à t’épouser de mon plaisir
À prendre la pose divine du fantasme le plus harmonieux.

Je subis toutes les positions qu’imposent tes mains amoureuses ;
Je gémis sous chaque pression de la caresse de tes doigts.
Ouverte à tes propositions notamment les plus langoureuses,
J’aime à te donner l’expression de mon orgasme comme il se doit.

Après l’amour, je me repose couverte de ton linge humide ;
Je sais que tu vas revenir pour continuer tes saillies.
Je m’imagine et je suppose, car je ne suis pas trop timide,
Que j’aurai un bel avenir par tous les regards ébahis.

Illustration de James Martin.

Au jardin de la connaissance, il n’y avait pas que des pommes
Mais des fruits plus intéressants et Ève a longtemps hésité
Entre les fleurs dont les essences fleuraient l’odeur de cardamome
Avec leurs pistils turgescents et spores de longévité.

Ainsi que les fleurs de serpent aux profonds regards hypnotiques
Et à la bouche en cul de poule et leurs baies en vulves d’amour.
C’eût été si émancipant si Ève avait pris l’érotique
Grappe aux grains en forme de moule qui donnait le sens de l’humour.

Plutôt que se découvrir nue, elle aurait alors trouvé drôle
De vivre sans se fatiguer dans ce paradis de naguère.
Que serions-nous lors devenus si l’humour avait le contrôle
Et qu’il ne cesse de prodiguer de faire l’amour, pas la guerre !

Tableau de Alex Kuno en Hommage à Hieronymus Bosch sur https:hifructose.com20190327group-show-pays-homage-to-bosch-masterwork .

Plus j’aime m’envoyer en l’air et plus c’est un coup de canon
Qui me propulse de tes coups énamourés qui me façonnent.
Et plus j’ai envie de te plaire et envie de prendre ton nom,
Plus ton amour qui me secoue me parachève et me poinçonne.

Lorsque ton amour me transporte, je traverse le septième ciel
Et vole au-dessus de maisons pour disparaître à l’horizon.
Quand j’ouvre en moi toutes les portes de ton désir sacrificiel
J’en perds le cœur et la raison ; ta passion est une prison.

Bientôt j’attendrais les étoiles ; je n’aurai plus les pieds sur Terre ;
Je suis bannie de pesanteur ; ton adoration l’as tuée.
Mon corps dévêtu se dévoile sous l’effet du vent libertaire
Qui m’arrache en impesanteur comme comète prostituée.

Tableau d’Adelchi Riccardo Mantovani.

Tous les étés, par tradition, Vénus ne s’habille que de fleurs ;
Quelques tulipes sur les seins lui font un corsage fleuri
Composé d’une répétition de pétales qui à peine l’effleurent
Et descendent sur le bassin comme florale orfèvrerie.

En cache-sexe, un soliflore ; juste une rose déposée
Incandescente et vaginée protégeant son jardin secret.
Ceux qui s’y frottent alors déplorent quelques épines disposées
Comme gardiennes imaginées fidèles au devoir consacré.

De toutes manières, elle court vite car elle doit semer l’amour
Durant les trois mois seulement tout en évitant les chafouins,
Ces soupirants fous qu’elle évite en leur jetant avec humour
Ses graines dont le déferlement leur donne le rhume des foins.

Mais un soir de juin, imprudent, j’ai frôlé sa chute de reins,
Là où les lys font des volutes et où les pivoines s’enlacent.
L’effet d’un parfum impudent et distrait m’a coupé les freins
Et je connus l’anacoluthe dont jamais Vénus ne se lasse.

Tableau de Guy Robinson.

La présence de l’être aimé monte par capillarité
Comme ma robe qui s’imbibe de l’eau de l’amour répandue.
Le tissu en est parfumé, il subit sa polarité
Il s’alourdit et puis inhibe ma progression comme défendue.

Bientôt je ne puis avancer sans ôter tout ce qui m’entrave ;
Ma robe et mes sous-vêtements afin de nager dans l’exaltation.
Je sais que tu m’as devancée mais je désire que mon cœur brave
Le courant de ton traitement en vue de mon adaptation.

Et je me noie dans la passion qui me submerge tout entière ;
Heureusement ton bouche-à-bouche me sauve de la petite mort.
Ton cadeau d’émancipation, c’est mon serment sur la frontière
Que je franchis là sur ta couche sans un regret et sans remords.

Tableau de A. Eitan.

« Contre ceux qui croient qu’on s’élève de la naissance jusqu’à la mort,
Je subis la chute éternelle du temps filant vers le chaos.
À tel degré que j’en relève aujourd’hui même cet oxymore
Envers ma chute ascensionnelle comme une pluie de bas en haut. »

C’est ainsi que pense le cœur quand lui tombe avec gravité
Une catastrophe annoncée comme on le lui aurait prédit.
Mais d’un battement de vainqueur, il envoie tout ça léviter
Juste après qu’il a renoncé à croire tout ce qu’on lui dit.

Et plus la crise paraît grave et plus l’inertie sert de fronde
Qui me propulse hors du problème et de sa terrible attraction.
Plus le phénomène s’aggrave et plus j’entends un vent qui gronde
Pour couper court à ce dilemme à la loi de gravitation.

Illustration de Ran Zheng sur http:www.ranzhengart.com .

Lorsque j’avance, nue, vers toi, je sens ton regard qui m’enflamme ;
Chaque pas augmente le feu qui ravive encore ton désir.
Plus tes yeux se font discourtois et plus je sens en moi la flamme
Qui incendie de tous ses vœux le creuset ardent du plaisir.

Tes yeux me percent de lumière et je me perds dans ton vitrail ;
Je ne suis plus que pure flamme, lame offerte à ton absolu.
Ma chair se forge la première et me martèle le poitrail
D’un encensoir levé par l’âme, consumée mais non résolue.

Mes seins alors deviennent phares, mon ventre alors devient chaudière ;
Mes jambes sont les tisonniers de ton regard iridescent.
Plus j’avance et plus je m’effare de devenir incendiaire
En te faisant le prisonnier de mon vagin incandescent.

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