Auteur/autrice : Maryvon Riboulet

Le serpent, animal rusé, – et séduisant probablement –
A dû se montrer convainquant pour tromper la première femme.
Dommage qu’il fut accusé par Dieu irrémédiablement
Condamné comme un délinquant à ramper dans un corps infâme.

Tâchons de nous imaginer son apparence féerique ;
Et s’il était l’équivalence de l’homme face à sa compagne,
Il devait donc avoisiner la beauté fantasmagorique
D’une divine ressemblance envers une Vénus de cocagne.

Le serpent, Lilith, Lucifer, combien d’autres beautés cachées
Se sont-elles aussi rebellées envers leur père créateur ?
Combien d’êtres luminifères ont ainsi l’histoire entachée
Par leur ambition querellée avec un Dieu imprécateur ?

Je les rencontre dans mes rêves et les plus extraordinaires.
Je côtoie des femmes-serpents aux corps oblongs et lumineux.
Mais les occurrences trop brèves de ces contacts préliminaires
Me laissent toujours en suspens de mes fantasmes libidineux.

Tableaux de Gustav Klimt.

Tous les matins, elle doit peser les œufs de nouvelle couvée
Que les oiseaux ont rapportés du paradis des deux autruches.
Ces volatiles ont soupesé l’idée d’un éden retrouvé
Sur les nuages transportés par le vent comme des baudruches.

Alors elle met en balance à bout de bras les œufs livrés
En se servant du contrepoids de ses deux seins homologués.
Mais pour avoir l’équivalence, les deux oiseaux un peu givrés
L’influencent de tous leurs poids ; du coup, la mesure est boguée.

La coquetière, alors songeuse, annonce approximativement
Une mesure qu’elle ébauche d’une manière assez adroite
Car elle fournit à la pondeuse un prix alternativement,
Les jours pairs l’avantage à gauche et pour les jours impairs, à droite.

Tableau de Sophie Wilkins sur https:www.tuttartpitturasculturapoesiamusica.com201204sophie-wilkins-canadian-magic-realism.html .

À tire-d’aile, à tire-peigne, les petits oiseaux sont sereins
Pour vous déstresser la coiffure et vous décrêper le chignon.
J’ai demandé que me les peigne un camarade des serins,
Peintre-animalier à l’allure d’un pin coiffé comme un pignon.

Il m’a peint toute une famille posée sur mon double portrait
Dont les cheveux à la siamoise offrent un perchoir sylviculteur.
Avec des couettes en ramilles, je ressemble alors trait pour trait
À une femme qu’apprivoisent des oiseaux capilliculteurs.

Tableaux de Sophie Wilkins sur https:www.tuttartpitturasculturapoesiamusica.com201204sophie-wilkins-canadian-magic-realism.html .

Sacrée voleuse, la licorne qui capte toutes nos pensées
Et qui répète aux alentours tous nos petits secrets d’amour !
Sacrément géniale, la corne en équilibre compensé
Par l’alignement des contours de ses torsades à double tour !

Le roi et la reine en colère dirent que ça ne peut plus durer
Et qu’il est temps de mettre un terme à cette fichue télépathe.
Alors les chasseurs épaulèrent leurs armes pour la capturer
Sans lui transpercer l’épiderme juste lui ligoter les pattes.

Taïaut Taïaut, au fond des bois on voit courir l’ardente meute
Et les cavaliers d’aventure élevés au rang de milice.
Tandis que la bête aux abois voit fondre sur elle l’émeute,
Voici, descendant sa monture, la princesse en robe de lys.

« Viens avec moi, belle Licorne, tu dois disparaître à jamais ! »
Et elle l’entraine auprès des fées qui donnent l’invisibilité.
Depuis ce jour, sa jolie corne peut déambuler désormais
Parmi les chasseurs stupéfaits de leur soudaine cécité.

Tableau d’Andrey Remnev sur https:www.tuttartpitturasculturapoesiamusica.com201104andrey-remnev-moscow.html?m=1 .

Je viens souvent les approcher car elles ne sont pas farouches,
Ces jolies filles presque nues couchées là sous le cerisier.
Tout mon cœur leur est accroché et, sans que je ne les effarouche,
Elles me souhaitent la bienvenue en enlevant leurs chemisiers.

Je peux leur mordiller le sein, ça les amuse et les fait rire ;
Je peux leur tâtonner le ventre et peloter un peu plus bas ;
Bien m’installer sur leur bassin et leur déclencher des sourires
Jusqu’à en devenir le centre d’intérêt de tous leurs ébats.

Vous me croirez si vous voulez mais j’aime les jeunes filles en fleurs
Qui me caressent les moustaches et me chatouillent le menton.
Et je m’endors tout enroulé entre leurs jambes que j’effleure
En ronronnant car je m’attache à être leur petit chaton.

Tableau d’Andrey Remnev sur https:www.tuttartpitturasculturapoesiamusica.com201104andrey-remnev-moscow.html?m=1 .

Un regard de braise suffit pour mettre le feu au fourreau,
Consumer lentement la robe le plus voluptueusement.
Quand le regard s’intensifie, la victime, aimant son bourreau,
Espère que tout se dérobe jusqu’au dernier sous-vêtement…

Sa robe partit en fumée par son désir de convoitise
Qui l’attirait vers celui qui la déshabillait du regard.
Le tissu ainsi consumé semblait stimuler le striptease
Que menait le divin marquis à sa maîtresse, l’air hagard.

Tandis que se désagrégeaient les bretelles qu’elle retenait,
La robe devint transparente et fondit après un moment.
Mais l’effeuillage s’abrégeait puisque plus rien ne retenait
Le corps nu de la soupirante qui se jeta sur son amant.

Tableau de Jan Bosschaert sur https:www.janbosschaert.befr-welkom.html .

La femme, en trigonométrie, bat l’homme de quatre ou cinq longueurs
Par ses courbes ultra-parfaites sur lesquelles le regard paresse ;
Par l’agréable symétrie de ses creux et de ses rondeurs
Qui laissent, à la main satisfaite, les plus agréables caresses.

Sans doute si l’on mesurait le rapport des rotondités
Avec les creux de sa sveltesse rigoureusement irrésolus,
Ces proportions évalueraient des dimensions commanditées
Par l’art de la délicatesse envers la quête de l’absolu.

Deux seins aux parfaits hémisphères, un bassin en forme de lune
Et des yeux qui dénudent l’âme de l’homme qui vient s’y consacrer.
Dernier point pour vous satisfaire ; sa topologie opportune
Qui élève le corps de la femme aux mathématiques sacrées.

Tableau de Jan Bosschaert sur https:www.janbosschaert.befr-welkom.html .

Était-ce une autre Terre ? Était-ce un autre temps ?
Était-ce une autre Lune plongée dans le sommeil ?
Était-ce une autre mère, une mère qui attend
Pour toute autre fortune, un enfant du Soleil ?

Peut-être sa mémoire est perdue à jamais ?
Peut-être qu’un message est gravé quelque part  ?
Peut-être des eaux noires profondes désormais
Occultent le passage d’un liquide rempart.

Sans doute une survivante telle une sentinelle,
Sans doute le dernier humain à comparaître ?
Éternel estivant à la vie éternelle
Qu’un peuple a renié avant de disparaître.

Illustration de Philippe Caza.

Femme cougar, femme féline ne s’apparente pas au pelage
Mais plus à son air pomponné ; c’est bien dommage car j’imagine
Une femme panthère plutôt câline, spécialisée en pelotage
Qui se mettrait à ronronner lors de nuits d’amours sauvagines.

La femme girafe, au pied levé, me parait assez difficile
À chevaucher pour la monter et atteindre le septième ciel.
Sauf si elle est bien élevée, se plie en quatre, très docile
Afin d’m’apprendre à surmonter tous mes vertiges potentiels.

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Les histoires d’amour entre filles sont compliquées à raconter
Surtout quand les deux favorites sont les jumelles du harem.
Toutes les nuits elles s’habillent seins nus d’une manière effrontée
Et le sultan donne le mérite à celle qui atteint son barème.

Évidemment l’autre est jalouse et s’en va bouder dans son coin
Tandis que l’une s’exécute dans les beaux quartiers de noblesse.
Mais alors celle qui a le blues va tôt faire une mise au point
Avec sa sœur qui lui dispute le palmarès de Miss Topless.

Elles se crêpent le chignon et se mesurent les nichons
Pour savoir quelle est la raison de la préférence du sultan.
« Pourquoi trouve-t-il plus mignon les tiens des miens, ce cornichon ?
Un honte sans comparaison car ce système est insultant ! »

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Les pages de mon dictionnaire, par l’automne assez desséchées,
Ont demandé aux pages roses quelques rosées pour subsister.
« Soumise aux vents tourbillonnaires », disent-elles par l’eau, alléchées
« Notre texture se sclérose et l’encre ne peut résister ! »

Madame Larousse n’est pas prêteuse, c’est sa nature fourmidable
Et ne donne ses pages roses qu’à ses lectrices expansives.
Elle répond, entremetteuse, d’une voix même intimidable
« Que faisiez-vous, pages moroses des doigts imprégnés de salive ? »

Alors les pages incriminées qui n’ont rien à se reprocher
S’en vont quêter dans les noms propres une idée à lui répliquer.
Certains sont vite éliminés, aucun n’est assez approché,
Mais s’ils sont presque tous impropres, un seul est pile-poil appliqué.

Et c’est ce bon vieux La Fontaine et sa « cigale et la fourmi »
Qu’elles vont proposer à Larousse espérant la faire fléchir.
Elles arrivent par centaines mais la Madame s’est endormie
Ses pages roses sont toutes rousses, rien ne pourra les rafraîchir.

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Quand vient la nuit caniculaire, quand tout est noir et invisible,
Mademoiselle se déshabille et reste nue jusqu’au matin
Sans se montrer spectaculaire et sans aucune pensée nuisible,
Elle se douche, se démaquille, s’endort dans ses draps de satin.

Mais voici qu’un voleur l’enlève pour demander une rançon
Et enferme dans une malle la douce et tendre créature.
On ne sait pas si elle rêve, personne ne lui fait un pinçon,
Tandis que le larron l’emballe et la glisse dans sa voiture.

Le voleur est une voleuse et conduit nue dans son auto ;
Mademoiselle est somnambule, elle aurait pu le dire plus tôt !
Les flics connaissent la cavaleuse et la ramènent à son château
Et recouchent la noctambule, puis disparaissent incognito.

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Dès ce soir sous la Lune rousse, méfiez-vous des loups garous
Et particulièrement des louves qui, en cohorte, se rassemblent.
Non seulement elles vous détroussent et vous violentent en plein courroux
Mais neuf mois après elles couvent un rejeton qui vous ressemble.

Vous les verrez nues sur la lande à quatre pattes, le cul en l’air,
Hurler afin de se rallier aux autres pour tenter l’aventure.
Fuyez avant que ces chalandes à belle croupe populaire
Réveille en vous le cavalier émerveillé par sa monture !

S’il est ferré, le mâle est pris, puis connaîtra la jouissance
Et presque mort rentrera nu, épuisé de s’être accouplé.
Puis un beau jour le malappris devra verser sans réticence
Quasiment tous ses revenus à la mère de ses quintuplés.

Tableau de Jan Bosschaert sur https:www.janbosschaert.befr-welkom.html .

Si d’autres naissent avec un don et développent leurs talents,
Moi, je suis née et reste nue sans le moindre autre art que mon corps.
Mais étendue sur l’édredon à chaque rendez-vous galant,
Je vous affirme sans retenue : que je sais battre tous les records.

Oui, bien que j’en sois dépourvue, je suscite le génie des autres ;
Le peintre qui me prend pour modèle passera à la postérité,
L’amant doué ou mal pourvu devient de l’Amour son apôtre
Et le sculpteur qui me modèle aura plus de dextérité.

Le poète manque d’inspiration ? Me voici, sa muse authentique !
Et nue comme sa page blanche, son encre vient me féconder.
Rapidement sa narration devient profonde et romantique
Jusqu’à provoquer l’avalanche d’admirations dévergondées.

Tableau de Jan Bosschaert sur https:www.janbosschaert.befr-welkom.html .

L’eau de la Terre minérale mêlée aux sels de toutes sortes
Distille le sang dont s’abreuve le premier palier de la vie.
Vie organique et végétale que Soleil et pluies nous exhortent
À récolter et voir la preuve par le fruit mûr qui nous ravit.

La transformation digestive qui fait de nous des alchimistes
Convertit le sang de la Terre en éléments pour notre corps.
Nos actions les plus suggestives carburent aux sources optimistes
De la richesse qu’elle enterre et qui, jusqu’ici, dure encore.

Combien de temps cet équilibre va-t-il s’étendre ou s’arrêter ?
Je crois que la Terre s’en moque ; elle fait juste une expérience.
Elle a créé ses enfants libres de vivre en paix ou s’apprêter
Demain à battre la breloque du genre humain sans prévoyance.

Tableau de Daniel Blignaut.

Si la météorologie augure un brulant avenir
Et que la science promet un réchauffement de folie,
Elle, elle use de l’astrologie et des tarots pour voir venir
Un peu de fraîcheur au sommet de sa boule de cristal polie.

Fatalité caniculaire ! Il faudrait un tour de magie
Ou invoquer un démon froid en lui offrant en sacrifice
Son cul bien perpendiculaire au risque de blennorragie
Pour qu’il lui fasse avec effroi l’amour au prix d’un maléfice.

Elle l’a invoqué trois fois, il l’a baisée à chaque fois
Et la température monte avec un feu au cul des dieux !
Ce n’est pas un manque de foi mais là, elle reste sans voix
Et elle commence à avoir honte de son acte miséricordieux.

Tableau de Harold Forster.

On ne voit bien qu’avec le cœur la vraie valeur à l’intérieur
Et l’essentiel est invisible aux yeux qui vivent au présent.
L’absence pèse à contrecœur, imperceptible à l’extérieur,
Et plus la souffrance est sensible, plus l’absent est omniprésent.

Un seul lapin vient à manquer et tout le reste est fourvoyé ;
L’amour n’est pas qu’une carotte, il est la terre, l’air et l’eau.
Il est aussi le feu flanqué de deux êtres au cœur du foyer
Où naîtra au fond de la grotte un lapereau nommé Angello.

Mais pour l’instant son cœur est froid ou ses lapins pas assez chauds ;
Ils ont dû rester au bistrot soigner leurs cirrhose du foie.
Alors elle pleure avec effroi les larmes d’un cœur d’artichaut
Qui s’amourache toujours trop à courir deux lièvres à la fois.

(Tableau de Ryohei Hase.
« On ne voit bien qu’avec le cœur, l’essentiel est invisible pour les yeux. » Antoine de Saint-Exupéry.)

Image trouvée sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si l’auteur de cette image reconnaît son travail, je serai heureux d’en mentionner le nom avec respect.

Si j’ouvrais toutes les paires d’yeux qui ont éclairé ma lignée,
Chacune verrait une partie du puzzle de l’infinité.
Sans doute montrerait-il Dieu en train d’essayer d’aligner
Tout le matériel imparti pour procréer l’humanité.

Chaque fille, chaque mère, chaque grand-mère, chacune des milliards de bouches
Prononcerait à tour de rôle les légendes de la nuit des temps.
Sans doute chaque moment éphémère où elles ont gémi sur la couche
Pour avoir offert leurs corolles à un Roméo promettant.

Les conduits en colimaçon des labyrinthes des oreilles
Détermineraient une carte familière à qui sait l’entendre.
Sans doute les filles et les garçons, avec une ardeur sans pareille,
En ont suivi chaque pancarte filant sur la route du tendre.

Tableau de Dan Casado.

Juste avant de mourir j’aimerais retenir
Mon prochain véhicule et choisir sa couleur,
Que la peur de la mort ne soit qu’un souvenir
Et puis nourrir la Terre de mon corps de douleurs.

Juste avant de quitter mon existence brève,
J’aimerais emporter un fragment d’intuition
Que je retrouverais dans le cours de mes rêves
Et qui serait l’atout pour mes compétitions.

Juste avant de partir je voudrais revenir
Sur mes actes manqués et mes erreurs passées ;
Enterrer le passé, préparer l’avenir
Et oublier la mort à jamais compassée.

Tableau d’Igor Medvedev sur http:touchofcolorr.blogspot.com201511igor-medvedev.html .

Madame Landru tue ses amants pour leur voler leurs vêtements.
D’abord elle séduit ces couillons, puis elle les cuit au court-bouillon
Après les avoir tous tondu afin que les crânes aient fondu.
Mais elle garde les pieds et les mains… Pourquoi ? Vous le saurez demain…

Après avoir passé la nuit à sécher sans le moindre ennui,
Elle les pendouille sur les toits – sans la tête, ils ont l’air pantois.
Le lendemain, de ses menottes, avec aiguilles, dés et pelotes,
Elle faufile leurs paluches au bout des manches en peluche.

Toujours vêtue de robe blanche, elle les expose tous les dimanches
Et en profite pour repérer – c’est une artiste invétérée –
Ses prochains modèles à chérir qui seront chefs-d’œuvre à périr
D’une exécution prestigieuse par leur amante religieuse.

Tableau de Hanna Silivonchyk.

Par le petit bouton nacré que depuis longtemps je contemple,
Je prononcerai le sésame pour ouvrir sa villosité.
Par la porte humide et sacrée, je pénétrerai dans ton temple
Et Dieu redeviendra la femme qu’ « Il » a d’ailleurs toujours été.

Je le prierai de tous ses seins en les oignant de mes baisers
Et puis je m’agenouillerai devant l’entrée du sanctuaire,
Devant le seuil du Saint des Saints jusqu’à ce que soit apaisée
Mon attirance énamourée aux allégresses somptuaires.

Il y a longtemps, Dieu était vierge. Je ne sais qui l’a fécondée…
« Sans doute », dirait Lapalisse, « qu’il devait être hermaphrodite… »
Moi, j’y planterai bien mon cierge d’une manière dévergondée
Non pas par esprit de malice mais pour goûter son eau bénite.

Sculpture de Fidelma Massey sur http:www.fidelmamassey.combronzes .

Après toutes les religions qui lui ont montré le visage
D’un Dieu catholique, islamique, protestant, hindou ou hébreux,
Sa vision, devenue légion sur tous bons et mauvais présages,
Devint kaléidoscopique au regard d’un beau ténébreux.

Elle vous fait tourner la tête comme le jouet éponyme
Qui qualifie sa clairvoyance et la déploie à l’infini.
Posez lui n’importe quelle requête, elle vous répondra magnanime
Soit qu’elle en voit la flamboyance, soit un bel embrouillamini.

J’en avais entendu l’histoire dans une chanson féerique
Dont quatre garçons dans le vent s’étaient fait les anecdotiers.
Ce souvenir prémonitoire est devenu ésotérique
Depuis que je l’ai vue devant la vitrine d’un miroitier.

Photo de Mikhail Shestakov sur https:500px.compshestakovm?view=photos .

Lorsque le jour sera levé sur nos deux corps tachés d’amour,
Lorsque l’aube révélera nos accouplements sur les draps,
Lorsque un vent aura relevé les rideaux épais de velours,
Alors tu te réveilleras et, sur mes pigments, t’étendras.

Mes fleurs de passions sur tes cuisses, mes branches autour de ton bassin,
Tes rouges baisers répandus comme auréoles de cerises,
Quelques grappes de fruits qui glissent de ta poitrine entre les seins,
Puis vers la vallée défendue d’un buisson ardent de surprises.

Alors tu seras fécondée de toutes ma vie en couleurs,
De ma façon de voir le monde et de mes reflets enchantés.
Bientôt de ton corps inondé naîtra sans un cri de douleur
L’exposition la plus profonde de notre chef d’œuvre enfanté.

Tableau de David Agenjo.