Sous la neige ultraviolette
De couleur surnaturelle
La lune étend sa palette
De cotonneuse aquarelle.
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Quelques feuilles aromatisées aux essences de sève de pin
Avec un nuage de lait et deux ou trois flocons de neige.
Laissez-moi vous hypnotiser de poudre de perlimpinpin
En faisant, dans votre palais, fondre un parfum de sortilège.
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M’aimeras-tu encore quand je serai rouillée ?
Parquée dans un garage tout au fond d’une casse ?
Oublieras-tu mon corps lorsqu’il était mouillé
De l’amour, qu’avec rage, nous faisions dans l’impasse ?
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Il y a des moments dans la vie où je me sens bien protégé
Comme si Dieu posait sa main pour faire, de ses doigts, un abri.
Un instant le cœur est ravi de sentir son âme allégée
Du poids des soucis de demain et le corps d’un jeune cabri.
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Le poids de l’âge n’est pas constant, moins on en a, plus on en veut.
Après on triche pour grandir puis, on trafique pour rester.
Ce doit être un signe des temps qui donne leur couleur aux cheveux
Mais qui osera le brandir comme s’il s’est, d’un poids, délesté ?
Photo : Calanais Stone Circle sur l’île de Skye en Écosse.
Juste l’espace d’un passage et soudain naît une rencontre.
Juste une femme qui traverse le point commun de mon regard.
Si je la suis, est-ce bien sage ? Mais l’oublier va à l’encontre
D’une aventure où l’envie verse tous ses espoirs d’un cœur hagard…
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Si l’astrologie du visage s’exprimait par des soleils verts
Et si le voile de la nuit n’en pouvait cacher la lumière,
Je plongerais dans le rivage derrière ce regard entrouvert
Prendre ensemble un bain de minuit au fond de sa bouche prisonnière.
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Toute la musique que j’aime, elle vient du blues de mes racines
Qui plongent au profond de mes veines et qui fait balancer mon cœur.
J’ai mis au point un stratagème d’accords et de rimes assassines
Que je sanglote à perdre haleine sur ma guita-a-a-a-are de rockeur.
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L’humanité est presque neuve, juste quelques murs lézardés ;
Les hommes presque en ascension, mais l’escalier reste en chantier ;
L’amour est encore à l’épreuve, les religions bien attardées ;
Il règne une incompréhension des plans du fils du charpentier.
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Poursuivons donc notre chemin sans l’instinct de conservation
Par les défis les plus stupides, un zeste de mégalomane !
Mais gardons le cœur sur la main, avec bonnes conversations,
Et poussons l’esprit intrépide à esquiver les mythomanes.
J’avais d’abord pensé à « esquiver les nymphomanes » mais ç’aurait été dommage pour ce roi de la pirouette qu’est le sagittaire qui continue à courir sur la Grande Muraille de Chine.
Le Colisée a bonne mine sous le faisceau des projecteurs,
Les Dieux du stade sont adulés et les chanteurs plébiscités.
La course au trésor détermine sur l’écran de nos récepteurs
La révolution calculée dans les ghettos et les cités.
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En amour, comme à la pétanque, pour bien coller au cochonnet,
Rien ne vaut une bonne triplette pour se mettre l’eau à la bouche :
La première manie bien la langue pour vous sucer le bâtonnet,
La deuxième est un peu simplette mais ne fait pas la fine mouche.
Enfin si vous êtes en manque, les bourses pas trop siphonnées,
La troisième, prénommée Gillette, vous aspire à fond les cartouches.
J’en demande pardon à Marcel Pagnol d’avoir détourné sa «triplette des Bouches-du-Rhône » mais étant un homme de goût et d’humour je suis sûr qu’il m’a déjà pardonné.
Tous les chemins sont ouverts à l’humanité sociable
Quand on est persuadé qu’il n’y a pas de frontières.
Tout ce qui est découvert ne peut être qu’agréable
Et pour s’en dissuader, l’imprudence reste entière.
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Comme je suis opportuniste et que j’aime le corps de la femme,
Je fréquente un petit cabaret qui l’expose à son avantage.
Une fille contorsionniste montre qu’il n’y a rien d’infâme
D’exhiber aux désemparés son sexe et même davantage.
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À l’éternel optimiste qui aime les grands espaces,
Je rends hommage à son art de rechercher la sagesse.
Tout en restant conformiste, il ne reste pas en place
Mais il a l’esprit bonnard en accord à sa largesse.
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Lorsque l’hiver se déchaussent tous les bonhommes de neige,
Ils font des bulles de glace exprès pour se satisfaire.
Alors la Terre s’échauffe, ses pensées forment un manège
Qui tourne autour de la place pour détendre l’atmosphère.
Bulles d’air prises dans la glace du lac d’Abraham au Canada.
Avez-vous vu tous les sourires qui sont dessinés sur les branches
Comme des lèvres qui murmurent « je t’aime » porté par le vent ?
Souvent mon cœur se met à rire lorsqu’il entend que se déclenchent
Des amourettes dans les ramures unies par le soleil levant.
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La beauté des sinusoïdes anime le corps féminin
Et prie mes spermatozoïdes à onduler de leur flagelle.
Dans tout mon être humanoïde doté du genre masculin,
Je sens un flux bizarroïde nanti d’un effet antigel.
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Elle construit des barques en papier sur sa robe couleur outremer
Qui se transforment en oiseau quand ses cheveux volent au vent
Puis, la nuit pousse son équipier, le jour, dans les bras de sa mère
Et l’on voit leurs petits fuseaux horaires naître en se sauvant.
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C’est juste entre la page paire et la page impaire précédente
Que s’ouvre un passage secret sur la cinquième dimension.
J’y rencontre mon père et ma mère puis, toute ma fibre ascendante
Et j’y recouvre sans regret mon entière compréhension.
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Puisque c’est là son dernier jour, le scorpion fait feu de tout bois
Et va donc vivre intensément une journée à crève-cœur.
Et l’on observera toujours, dans le ciel, son dard qui flamboie
Pour exciter passionnément l’amour qui le rendra vainqueur.
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Sur la carte du tendre, nous venons en novembre
Dans ces moments précieux où nous nous enlaçons.
Nous aimons, nos mains, tendre sur les corps, sur les membres.
De ces gestes gracieux, jamais ne nous en lassons.
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Qu’il est bon de sentir sur ma main l’air du temps
Comme tendre boussole qui m’attire l’amour !
Que j’aime pressentir ces moments importants
Qui, mon cœur tournesol, guident au jour le jour !
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J’ai connu des amis qui n’étaient qu’une image,
Comme un film en couleurs enrobé de promesses.
Un jour, un tsunami, disperse leurs mirages,
Et creuse est la douleur, et sourde est la tristesse.
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En début de vie, la porte est étroite dans les matins bleus s’ouvrant sur l’azur.
Après vers midi, le soleil embrase l’horizon entier d’un ardent symptôme.
Tout l’après-midi, la voie reste droite, en pleine lumière, au fur et à mesure.
Puis, quand vient le soir, sur la mer turquoise, disparaissent au loin, les vaisseaux fantômes.
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Quelques sapins postés, fidèles sentinelles,
Sur un décor planté d’une montagne à l’autre,
Sont, témoins accostés aux glaces éternelles,
Dans nos cœurs implantés d’essences qui sont nôtres.
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Naître sous une bonne étoile nécessite beaucoup d’adresse,
Un zeste d’intrépidité et surtout de la confiance.
Puis, lorsque la vie se dévoile, recevoir un peu de tendresse
Et soigner sa lucidité pour éviter l’insignifiance.
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Dans l’autre histoire, l’âne était gris ou blanc selon les villageois
Et dans une autre, le bœuf est noir, d’ailleurs costaud comme un taureau.
Mais fors des personnes aigries, Marie nous apporte la joie
Et vient réveiller les mémoires par son enfant, son tendre héros.
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Dans la ville aux murs lie-de-vin mêlé d’argile et brique rouge,
Un soldat joue comme un voleur à ne pas se faire surprendre.
L’amour le guide, comme un devin, pour surveiller tout ce qui bouge
Et notre beau cambrioleur ce soir, d’une femme, va s’éprendre.
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Femme, ton cœur est en couleurs, et, de ton aura lumineuse,
Tu sais si bien sentir la flamme qui bat dans le corps de ton homme.
Femme, ton corps est en douleurs, lorsque tu es volumineuse
Et que de ton sein naît une âme qui demain sera autonome.
Tableau de Jonas Kunickas.
J’ai pris la route de Kyburg, cueillir un peu de marjolaine
Et goûter un peu la fondue qui, paraît-il, est excellente.
Mais tous mes petits calembours traduits dans leur langue vilaine
Ont fait que j’ai tout confondu, avec schnaps et bières soûlantes.
J’ai pris la route de Winterthur, courir les rues de la vieille ville
Et commander une raclette qui, paraît-il, est succulente.
Mais j’ai dû faire demi-tour, devant l’autorité civile
Car je n’avais pas la vignette, pour l’autoroute, autocollante.
J’ai pris la route de Zürich, parcourir les lacs et les filles
Et déguster quelques röstis qui, paraît-il, sont remarquables.
Mais j’ai pris le téléférique et voilà que je dégobille
Alors que j’avais investi pour faire une entrée impeccable.
J’ai pris la route d’Avignon, pour retrouver mes belles poules
Et organiser mes banquets qui, paraît-il, sont admirables.
Mais j’ai changé le Sauvignon pour un bon A.O.C. des Pouilles
Car là-bas, ce qui n’a pas manqué, c’est le pinard incomparable.
Tableau de Fabienne Barbier
Puisque la chenille devient papillon et que l’expérience s’acquiert avec l’âge,
Toutes les échelles, tous les escaliers, ne peuvent donc que me bonifier.
Hier petit poussin, petit oisillon, aujourd’hui plus mûr et même davantage,
Demain l’univers très hospitalier saura mieux que moi me tonifier.
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On a tant changé la nature dans notre moderne existence,
Qu’un jour ou l’autre les couleurs peut-être se décaleront.
J’imagine alors les peintures et toutes autres subsistances
Avec plus ou moins de douleur qui soudain nous étonneront.
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Fabriquer un tapis volant demande beaucoup de patience.
Il faut tout d’abord leur apprendre à ne pas avoir le vertige.
Dès qu’ils sont jeunes batifolants, on leur enseigne la science.
Ensuite, c’est un coup à prendre pour faire la haute voltige.
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Dans les salles d’attente, le silence s’enroule
Autour d’un escalier qui n’arrive jamais.
L’issue reste latente dans l’heure qui s’écoule
Et j’en suis fou à lier quand j’arrive au sommet.
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Avec ses arcs-en-ciel ouverts sur les collines de l’automne
Et tous ces billets qui s’envolent en feuilles mortes opportunes,
On marche ainsi à découvert sur des trésors qui nous étonnent
Par leurs petits bonheurs frivoles et par la roue de la fortune.
Il semblerait qu’il existe le même Endroit à Comps sur Artuby vers l’ancienne Usine de Parfum, dans le Haut Var.
Peut-être, dans une autre histoire, l’âne gris était plutôt blanc
Marie, guidée par l’Esprit-Saint, cherchait, de Joseph, le repaire…
Peut-être que sur sa peau noire, on voyait émerger, tremblants,
Mais en cadence, ses deux seins qui sauraient réjouir le père.
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Les plus précieux des trésors sont offerts par la nature ;
Heureux celui qui les cueille comme un don révélateur.
Quelques feuilles rouge et or sont autant de signatures
De la vie qui se recueille auprès de son créateur.
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Tous les goûts sont dans la coiffure quand on est une femme fleur :
Des chants d’oiseaux qui commémorent les premiers rayons du soleil,
Des parfums en éclaboussure sur quelques boutons qui affleurent
Et tant pis si l’on voit la mort qui plonge les feuilles en sommeil.
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Tout commencerait à la naissance et se terminerait par la mort
Pourtant je suis né dans la brume et mes souvenirs s’effilochent.
Plus j’ai acquis de connaissance, plus j’ai compris que j’avais tort
Et c’est le cœur guidant ma plume qui me révèle tout ce qui cloche.
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Les femmes-fleurs semblent pensées qui font les rêves bucoliques
Dont l’odeur tapisse les murs et l’amour empreinte les cœurs.
Les hommes savent dépenser toute une adresse diabolique
Pour en récolter les fruits mûrs et en distiller la liqueur.
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J’aime porter sur le visage les souvenirs les plus intenses
Qui masquent autant de cicatrices que les stigmates des sourires.
Ainsi les plus beaux paysages et les trop longues pénitences
Peignent ma force libératrice, je peux en pleurer ou en rire.
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Creusez un puits en profondeur reliant le cerveau au cœur
Puisez directement à la source les émotions, sans les pensées.
Laissez, intactes, la rondeur et l’ivresse de leur liqueur ;
Votre art n’aura d’autre ressource que d’être bien récompensé.
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Sur l’escalier du temps, chaque feuille raconte
Les jours de son histoire lorsqu’elle était au faîte.
Le soleil exaltant lui donnait en acompte
Des rayons de victoire durant l’été en fête.
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Le cœur en paix, l’âme légère se laissent emporter par le temps
Et les années forment une chaîne dont les maillons s’ouvrent en accord.
Le vent et la brise horlogère sèment mes poids comme au printemps
Et le seul amour qui m’enchaîne, c’est celui qui tire mon corps.
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Pourquoi l’automne est la saison où l’on se recueille sur les tombes
Comme si l’on arrêtait le temps d’un tour de clef, tout simplement ?
Peut-être la seule raison de toutes ces feuilles qui tombent,
Qui n’ont connu qu’un seul printemps et qui disparaissent humblement.
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Maintenant qu’on vient de fêter les morts qui vont et qui reviennent,
J’ai invité une girafe dont la grâce est continuelle.
Il faut mettre un peu de gaieté sur nos chemins quoi qu’il advienne
Pour ne pas rester en carafe quarante jours avant Noël.
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À tous ceux qui auraient le blues qui marque le temps de novembre,
Réfugiez-vous sous la bulle que vous apporte l’arc-en-ciel.
La fortune sourira le douze, à la fenêtre de votre chambre,
Avec le doux tintinnabule de pièces d’or providentielles.
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Les plus légères des prières s’envolent au vent à la rencontre
Du souvenir des disparus et des héros en oriflammes.
Toutes ces petites lumières témoignent l’amour à l’encontre
De l’âme, un instant apparue, soudainement, dans chaque flamme.
(Les légendes chinoises racontent qu’il était possible de voir les esprits voler à la lumière de la pleine Lune. Éclairés à la lueur des flambeaux, les habitants partaient ainsi à leur recherche.
http:thereportearth.comtops-des-fetes-traditionnelles-en-asie )
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Peu à peu le temps me recouvre comme s’il voulait enterrer
Chaque grain de mon caractère dans un registre à souvenirs.
Peu à peu mon âme découvre tous ses petits « moi » atterrés
Qui s’éparpillent dans la terre pour construire un autre avenir.
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