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Bien sûr, la Terre est ronde mais ce qu’on ne sait pas
C’est « qui vit au milieu sous le manteau terrestre ? »
Est-ce l’enfer qui gronde pour le moindre faux pas ?
Ou, au contraire, un lieu de mise sous séquestre ?

Vous êtes loin du compte ! C’est le domaine de dieux ;
Cet ancien Élysée connu comme Mont Olympien.
C’est là que l’on raconte les épisodes odieux
Et les billevesées sur le mythe Œdipien.

On croit son cœur de braise, de feu comme une étoile
Cependant qu’à l’inverse, c’est le nec plus ultra :
Un endroit où l’on baise, où chacun se dévoile
Et vit à la renverse un vrai Kamasutra.

Là, le temps se dénude et suspend tous ses droits ;
Les corps deviennent signes et les âmes, paysages.
On échange les masques, on renverse les proies
Et la vérité nue dévoile son visage.

Tableau de Raymond Douillet.

Ces instants volés de détente aux folles heures d’activités
Sont l’oasis dans le désert des répétitions quotidiennes.
Ainsi je quitte toute attente, les rendez-vous à éviter
Et les tenues cache-misère des grand-messes tragi-comédiennes.

Parfois l’attraction est trop forte et les habitudes nous happent
Comme des chaînes de devoirs et de responsabilités.
Ces heures grises ou l’on supporte d’être enfermé sous une chape
De travail à n’en plus pouvoir doublées de culpabilité.

Les gens riches n’ont pas le temps, ils ont l’argent, c’est différent,
Mais soumis à des inquiétudes sujettes à la moindre impatience.
Les pauvres sont riches au printemps-été-automne-hiver durant,
De leurs périodes de quiétude, futilité et insouciance.

Alors je rêve et m’abandonne, à la présence du silence,
Le temps dépose sa main nue empreinte de sérénité.
Je prends tout ce que l’air me donne en relâchant ma vigilance
Et je respire l’instant venu m’apporter sa pérennité.

Illustration de Vittorio Giardino.

« Le petit oiseau va sortir, il est temps d’entrouvrir la cage
Et laisser l’imagination s’envoler libre à tire-d’aile ! »
C’était juste pour divertir le photographe un peu volage
Et qui n’a de fascination que pour mon corps comme modèle.

« Ma chatte ronronne et minaude et guette ce petit oiseau
Qu’elle épie depuis un moment et qui n’a pas l’air de comprendre…
Tandis que l’autre baguenaude à partager sur les réseaux
Ses commentaires assommants et ne fait rien pour m’entreprendre… »

Soudain d’un coup de griffe hardi, la patte lui ouvre la porte
Et comme un coucou sonnant l’heure, l’oiseau sort et la chatte mord.
Elle savoure, ragaillardie, sa proie dont la chair lui apporte
Un jus nacré qui par bonheur n’entraîne que la petite mort.

Tableau de Lisa Yuskavage.

Partant de l’œil au nombre d’or, puis de l’arcade sourcilière,
Descendant la courbe du nez, puis remontant la joue fléchie,
Contournant l’âme qui s’endort sous ces volutes singulières,
Je n’ai cessé d’importuner la femme de Fibonacci.

Mais c’est de la faute à sa suite qui revient dans toutes les femmes
Dont les courbures et les rondeurs découlent toutes du nombre d’or.
Avant lui, d’une main fortuite, il n’y avait vraiment rien d’infâme
À apprécier la profondeur de leurs intimes corridors.

Après lui, il faut calculer et évaluer sans toucher ;
Il faut tendre vers l’infini la carte du tendre algébrique.
Aujourd’hui tout a basculé et pour prétendre aller coucher
Je dois compter en catimini leurs anthropométries lubriques.

Création de Leandro Neves.

Tous les jours défilent les zéros parmi les uns de mon réseau
Avec bon nombre de héros, lutins, animaux et oiseaux
Car ils m’aident à décompresser quand j’arrive en fin de journée
Lorsque le temps s’est empressé d’en accélérer sa tournée.

Plus je vieillis moins ils vieillissent et plus ils ont des aventures ;
Les infimes détails s’agrandissent au fil des livres et des lectures.
Les guerres qui n’ont duré qu’un temps s’étendent éternellement
Et je m’endors en feuilletant les pages continuellement.

Ils me tiennent lieu de veilleuse lorsque je tombe sur un bon titre
Et je referme l’album trop tard en laissant tomber le héros.
Si la nuit se fait paresseuse, je reprends au prochain chapitre
Et si le jour est en retard… la suite au prochain numéro.

Illustration de François Boucq.

Je m’imagine ficelé dans la prison de mon présent
Entre un passé décoratif et un futur inaccessible.
Tous les jours qui ont défilé, tirent ce lien omniprésent
Qui me laisse interrogatif sur tous les dénouements possibles.

Si le passé me tire trop vers mes nombreux trous de mémoire,
Je reste prisonnier à jamais des souvenirs irréparables.
Je serais complètement rétro dans la poussière des armoires
Qu’on jette à la mer désormais par containers indénombrables.

Si le futur d’emblée m’attire, l’âge ira en s’accélérant
Excepté toutefois les Parque qui me guettent d’un coup de ciseaux.
Si d’aventure je me retire de ce schéma intolérant,
Je naviguerai sur la barque de Charon sur le Styx schizo.

Alors je tranche enfin ce fil, non par courage, mais par présence ;
Ni hier, ni demain ne m’attachent, leurs nœuds se desserrent en silence.
Je m’assieds là, sur le seuil pile où l’instant défait l’impatience
Et dans ce vide que je lâche, je marche droit… sans vigilance.

Tableau de Léna Mačka.

N’en déplaise aux frères Grimm de même qu’à Charles Perrault,
Le petit chaperon était rose et le loup un amant lubrique.
Ce n’était pas vraiment un crime mais au moment de l’apéro,
Elle calmait ses humeurs moroses avec lui derrière la fabrique.

L’usine fabriquait des galettes au beurre salé de Guérande,
Le loup travaillait à la chaîne et la fille aux expéditions.
À la pause, derrière les palettes, elle lui proposait son offrande
Et lui pratiquait, non sans gêne, des orgasmes à répétition.

Un jour leur usine a fermé pour être délocalisée
Et le loup partit pour la Chine, l’autre pays des poulpiquets,
En tant qu’ouvrier confirmé, il a pu se focaliser
En lubrifiant les machines tandis que la fille l’astiquait.

Tableau de Hande Ugur.

Papa Ours aime les rouquines notamment les poils-de-carottes
Parmi les elfes des forêts et les « je t’aime à tous les vents ».
Si l’une d’elles est assez coquine pour lui offrir quelques poirottes,
Elle se laissera déflorer par son gros chevalier servant.

Car une fois apprivoisé Papa Ours au cœur d’artichaut,
Elle lui en fera voir, la bougresse, par un innocent esclavage ;
Après avoir bien grivoisé et excité le mâle au sang chaud,
Ce sera corvée de tendresse, cunnilingus, libertinage.

Mais Papa Ours, plus on l’excite et plus il se montre facile
Et un beau jour, il en vint une que le plantigrade regretta.
La suite est simple et explicite ; la fille se montra difficile
Et lui réclama tant de thunes qu’elle fut « persona non grata ».

Tableau de Karinakino.

Soupeser le pour et le contre, lorsqu’ils pèsent le même poids
Revient à comparer ensemble un kilo de plume et de plomb.
Même si cela va à l’encontre de la logique en contrepoids
Avec une physique qui ressemble à une diablerie en doublon.

Pour faire court : le négatif pèse autant que le positif
Et c’est tant mieux car l’équilibre demeure donc ainsi préservé.
Imaginez l’applicatif d’un diabolique dispositif
Qui ne me laisserait pas libre de choisir ce qui m’est réservé.

Car si j’avance sur la ligne où mes deux seaux se contredisent,
Je sais bien que l’un comme l’autre peut m’attirer hors du chemin.
Mais tant que mes choix s’enracinent au fond des valeurs qui m’aiguisent,
Mon équilibre alors se vautre dans l’inconscience des lendemains.

Image trouvée sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si l’auteur de cette image reconnaît son travail, je serai heureux de le créditer.

Soulevons le voile obscurci par nos pensées les plus nocturnes
Pour apercevoir la lumière du fond du tunnel orbitaire…
Ou bien trouvons un raccourci en suivant l’anneau de Saturne,
La Lune en sa phase première, l’Étoile Polaire ou Jupiter.

Si jamais le rideau retombe ou que les couleurs se ternissent,
D’un même geste je lèverai les difficultés du chemin.
N’ayant pas un pied dans la tombe, si jamais cela s’éternise,
Je prendrai et j’enlèverai cette maudite tenture des deux mains !

Et si l’horizon m’encourage au gré des nues qui s’amoncellent,
Je tracerai dans la nuit brève la route ouverte de mes désirs.
Nul fracas ne me décourage ; même lorsque les vents s’emmêlent,
J’avance en sculptant dans mes rêves ce qui m’apprivoise l’avenir.

Car lorsque mon espoir chancelle et que l’ombre étouffe la lumière,
Il suffit d’un geste imprécis pour que la toile se déchire.
Alors surgit, une étincelle, de vérité douce et première
Et cet éclat dans le récit suffira à m’en affranchir.

Images trouvées sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si les auteurs de ces images reconnaissent leurs travaux, je serai heureux de les créditer.

Tous les matins le jour se lève mais ça, tout le monde le sait ;
Mais ce que tout l’monde ne sait pas, c’est qu’il m’élève dans ma chaumière.
Je suis fière d’être bonne élève et assidue à chaque essai
Que le soleil transforme ou pas en lévitation de lumière.

Il m’attire par la fenêtre et je m’envole vers les nues,
Tirée par les rayons solides sur lesquels je peux m’accrocher.
Je sois être la seule à connaître cette invitation saugrenue
Mais quel bonheur, tel un bolide, de franchir montagnes et rochers !

Dans ma cuisine aux dalles sages, la lumière joue son manège ;
Elle découpe des silhouettes qui chavirent sur les carreaux.
Et je deviens, dans cet ouvrage, un fil mouvant que rien n’assiège ;
Comme un trait de craie qui souhaite devenir le mat du tarot !

Tableau de Miles Johnston.

Dans nos résidences modernes, tous les appartements s’emboîtent ;
Mais pas les humains indociles qui se rassemblent rarement
Mis à part les vieilles badernes et leurs réunions adéquates
Et leurs escarmouches imbéciles qui provoquent maints égarements.

Dans les appartements high-techs, récupérés dans les usines
Désaffectées mais pittoresques, la vie est pleine d’escaliers
Comme des pyramides aztèques qui donneraient à leurs cuisines
L’art culinaire picaresque des habitants fous à lier.

Illustrations de Cinta Vidal Agulló sur http:mondesetmerveilles.centerblog.net372-peintures-de-cinta-vidal-agull0 .

Louves-garoues et femmes-louves sont, par le féminin sacré,
Unies lorsqu’elles sont enceintes et qu’elles ont besoin de caresses.
Entre femelles on se retrouve dans un refuge consacré
À partager l’étreinte sainte pendant un instant de paresse.

Moi, l’homme-loup, je les observe et je respire leur tendresse
Je suis le père d’un louveteau dans la matrice de sa mère.
Pour que la rencontre conserve béatitude et allégresse,
Je me tiens devant le linteau comme protecteur de chimères.

Et moi, Déesse-Louve, altière, je veille au seuil de leur mystère ;
Je sens la nuit battre en leur ventre comme un battement avant la lettre.
Si la passion se fait lumière et fait danser l’ombre et la terre,
Je garde grand-ouvert mon antre où leurs deux souffles peuvent naître.

Tableau d’Irina Lesik.

Dès cet automne, la transhumance va s’appliquer à nos visages
Dont une moitié seulement s’en ira vers les pâturages.
L’autre moitié avec clémence restera car elle envisage
Malgré le bouleversement, de faire plus que force ni que rage.

Confronté aux difficultés dressées dans notre paysage,
Nos visages sans cesse attaqués ont pris une résolution
Puisque nous sommes agressés par toutes sortes d’arrosages ;
Des pluies acides détraquées aux particules en dilution.

Il est désormais inutile de s’énerver contre le progrès.
Au contraire, il faut faire preuve de patience et ténacité.
Aussi, comme il paraît aussi futile que tout aille bon gré mal gré,
Le mieux contre toutes ces épreuves est de montrer sa pugnacité.

L’hiver les visages migrateurs partiront vers l’autre hémisphère ;
L’autre moitié travaillera pour payer les frais du voyage.
Dès le solstice, à l’équateur, on s’échangera les atmosphères
Ainsi l’été accueillera ces blancs-becs pour l’autobronzage.

Tableau de MsJoKnows.eth sur www.msjoknows.art .

Arlequin est à la musique un compositeur qui combine
Joie et tristesse, rire et colère et toutes sortes d’oxymores.
Son habit fait de mosaïques patchworkées par sa Colombine
Lui donne une allure de trouvère bon vivant et trompe-la-mort.

En ce moment, il a le blues ; ça lui arrive à chaque Lune
Lorsque celle-ci est gibbeuse durant trois nuits interminables.
Colombine en est très jalouse car dans ces périodes opportunes
Il court après toutes les gueuses qui dansent nues, impressionnables.

Et quand revient l’aube pâlotte qui gratte aux vitres de sa chambre,
Arlequin range sa bravade et replie ses humeurs fantasques.
Colombine ôte sa culotte, s’étire alors de tous ses membres
Et son cœur qui bat la chamade réclame de tomber le masque.

Tableau de Natalia Shatrova.

Mes rêves seraient musicaux mais j’en oublie la mélodie
Sans doute à cause des oiseaux qui sifflent leurs petits airs charmants.
Pourtant les troubles vésicaux ne laissent aucune rhapsodie
Lorsqu’ils réveillent le roseau pensant que je suis en dormant.

Je me souviens bien des images et des dialogues échangés
Mais ni le moindre triolet, ni chansonnette n’en émane.
J’aimerais pourtant rendre hommage non pas aux chanteurs étrangers
Mais à ceux qui ont affriolé toute ma jeunesse mélomane.

J’aimerais rêver de Brassens, de Ferré, de Ferrat, de Brel
Et les chansons de flibustiers et tous leurs couplets fastidieux !
Refaire les accords qui parvinssent à complaire à Francis Cabrel
Et Maxime Leforestier qui taquinaient comme des dieux !

Je rêve surtout d’échapper à la moderne dictature
Des chansons nord-américaines qui déferlent partout dans les rues.
J’en ai l’oreille handicapée à ouïr ces caricatures
De blues d’origine africaine dont l’harmonie a disparu.

Tableaux de Mary Delave sur http:marydelave.blogspot.com .