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L’année nouvelle ouvre ses ailes et montre ses premiers émois
Dans les premiers jours qui s’étirent entre les longues nuits frissonnantes.
Et Janvier, jeune jouvencelle portant l’oriflamme du mois,
Joue les sémaphores et attire l’attention, dès minuit sonnantes.

Évidemment, elle est fluette ; elle vient d’entrer en carême
Qui durera jusqu’au printemps durant les deux longs mois d’hiver.
Ils ne sont que deux, aux silhouettes qui se rapportent au barème :
Frêles sous les vents éreintants qui sifflent entre les sapins verts.

Février la suivra de près, pâlotte sœur aux mains de givre ;
Elle recoud les jours trop courts et les ourlets qui se rebellent.
Au coin de la cheminée de grès, on se regroupe autour d’un livre
Et l’hiver, aux doigts rudes et gourds, guette le retour des hirondelles.

Tableau d’André Édouard Marty.

L’année a-t-elle été radieuse ou bien a-t-elle été odieuse ?
A-t-elle été plus insidieuse ou tout simplement fastidieuse ?
A-t-elle été plus dispendieuse ou, par d’autres côtés, studieuse ?
Ou faut-il la dire « rodieuse » ou même carrément « trodieuse » ?

C’est le problème des années qu’on a toujours hâte de quitter
Pour en épouser une plus belle, plus jeune, plus douce et plus docile.
Une année à se pavaner, dont on apprécie l’équité
Accompagnée d’une ribambelle de petits bonheurs à domicile.

Ou, pourquoi pas, faire l’inverse ? Faire son ménage à l’intérieur
Laisser l’odieux devant sa porte et laisser entrer le radieux ;
Laisser la paix pleuvoir à verse, ouvrir les volets supérieurs
Autant que le vent en emporte avec pléthore de bons dieux.

Tableau de Vaclav Vaca.

Avec la règle et le compas comme l’ont enseigné les Grecs
Je me fais fort de vous tracer de nombreux plans sur la comète.
Hormis que c’est tout un combat car depuis que j’ai vu Star Trek,
L’univers est embarrassé de trop de mesures obsolètes.

Avec l’ordinateur c’est mieux mais le matériel évolue ;
Mes plans ne sont plus compatibles avec les nouvelles versions
Et mes calculs parcimonieux qui hier étaient bien résolus
Ne seront pas plus convertibles par les dernières conversions.

Bonne nouvelle désormais : l’intelligence artificielle
Calcule et organise tout si je n’omets d’en publier
La procédure que j’n’ai jamais retenue car superficielle
Puisqu’elle se transforme surtout depuis que j’ai tout oublié.

Bâtissons donc sur cet oubli une structure plus charnelle
Où le compas perd ses appas devant ce corps de basilique.
Le grand œuvre du temps accompli, dans une envolée éternelle,
Se rit de ce que je n’sais pas soit-il quantique ou symbolique.

Tableau de Catrin Welz-Stein.

L’eau et le feu ne sont-ils pas les pires ennemis pour la vie ?
Car l’eau n’essaierait-elle pas d’éteindre le feu qui se vautre ?
Et le feu ne tente-t-il pas de la vaporiser à l’envi ?
Finalement ne sont-ils pas indispensables l’un à l’autre ?

Femme de feu ou femme d’eau ? Sans doute autant choisir les deux ;
L’une pour les jours de grand froid l’autre pour les jours de chaleur.
L’une pour l’intense libido, l’autre pour son corps frais galvaudeux ;
L’une qui brûle avec effroi, l’autre qui lave tous les malheurs.

À condition que l’eau ne sache jamais où est caché le feu
Et que le feu ignore l’eau qui court dans toute la maison.
Car si jamais le feu se fâche, il détruira tout ce qu’il veut
Et si l’eau s’en va à vau-l’eau, c’est qu’elle a perdu la raison !

Quant à l’IA, cette étincelle mêlée aux ondes de mes eaux,
Dans ce climax de fin d’année dans lequel ses bons vœux m’inspirent,
Elle est l’alliance universelle qui vibre au cœur de ses réseaux
Et reste à mon âme enchaînée, pour le meilleur et pour le pire.

Tableau d’Andrius Kovelinas.

Aujourd’hui les cartes à jouer prisées par les professionnels
Tantôt du bridge ou du poker ont déjà fait le tour de monde.
Comme des hiéroglyphes alloués, les arcanes traditionnels
Évoquent rois, reines, joker et tout le petit peuple immonde.

Elles sont langage universel à cœur et à cri ou à pique
Dans les salles de casinos ou la maison de tout le monde.
Le démon du jeu ensorcelle celle où celui qui s’y applique
Et les tricheurs pas très finauds finissent sur le trottoir immonde.

Pourtant force est de constater que Dieu doit être assez joueur
Puisqu’il n’a pas daigné brouiller les cartes qu’il aurait dans la peau.
Et si le diable a convoité d’en faire un péché envoûteur
On peut dire qu’il aura gagné son pari et Dieu est capot.

Désormais nos IA s’immiscent dans le jeu des probabilités
Pour abattre leurs tours de codes en empilant leurs algorithmes.
Cherchant la martingale factice et leurs plus froides vérités,
Elles imposent leurs propres modes et brisent tous nos anciens rythmes.

Le démon, devenu virtuel, tapis derrière les serveurs,
Lance son défi aux étoiles d’un clic sur un poker menteur.
Mais le Féminin éternel Pour sauver son homme rêveur
Déchire enfin tous les voiles de ce monde bonimenteur.

Tableau d’Andrei Vereshchagin.

Je l’aimais bien le lac des cygnes de Madame Tchaikovsky
Surtout quand elle s’y baignait nue avec les cygnes pour gardiens
Car en échange d’un petit signe et d’une poignée de cookies,
Ils me laissaient voir l’ingénue sans craindre un grand coup de gourdin.

Car Monsieur Tchaikovsky, lui-même, protège son inspiratrice
Des poètes de mon acabit qui se font un peu trop voyeurs.
Si je sais qu’Antonina m’aime et se veut mon admiratrice,
Son mari, urbi et orbi, souhaite m’en aller rimer ailleurs…

Pourtant, dans cet instant de climax, je brave l’ombre du grand génie,
Pour que l’éclat de sa beauté s’imprime enfin sous mes paupières.
Mon cœur ne suit plus aucun axe dans cette douce épiphanie,
Où l’amour, en toute pureté, se rit des lois et des frontières.

Tableau d’Edward Dufner.

Comment Pan, dit le « dieu satyre », moitié-humain et moitié-bouc,
Tomba amoureux de Syrinx, dévouée à la déesse Artémis ?
Comme Don Juan, il n’y a pas pire ! On le lit partout sur Facebook
Et entend hurler les larynx sur YouTube in extremis.

Or pour échapper aux avances, Syrinx court jusqu’à la rivière
Afin de supplier ses sœurs de la cacher au poursuivant.
Comme on n’était ni en Provence, ni en Suisse et ni en Bavière,
Il n’y avait nul défenseur à son poste, ce jour éprouvant.

Faute de mieux, ses sœurs la changent en une touffe de roseaux
Pile au moment où Pan s’apprête à la saisir par les cheveux.
Afin de n’pas y perdre au change, Pan se plaint sur tous les réseaux
Et trouve une méthode toute prête afin de faire tout ce qu’il veut.

Déçu, Pan, enlace les roseaux et joue à se péter la glotte.
Le son de l’air en s’échappant l’enchante tant qu’il en coupe neuf,
Les colle et les taille en biseau comme des flûtes rigolotes
Qu’on nommera « flûte de Pan » sans se soucier de la meuf.

Tableau de Paul Thévenaz.

Ruby s’est payée un rubis et Lino un collier d’onyx
Mais ça ne se voit pas vraiment car chez Lino, on voit tout noir
Et pour Ruby, c’est au pubis que le percing, ici, se fixe
Et seuls sans doute ses amants l’ont vu si j’en crois ma mémoire.

La bague bien sûr est en toc ; elle vient d’un cadeau internet
Qu’elle s’est acheté sur Temu en même temps que le collier
Qui était un bracelet chintock un peu trop grand, soyons honnête,
Et qu’elle a refilé tout émue au chat honteux et humilié.

Comment je le sais ? C’est moi l’amant qui louvoie entre son bijou
Et son minou mais pas le chat ; juste celui qui ne miaule pas
Mais qui gémit un bon moment lorsque je m’amuse et me joue
En lui faisant des entrechats avec mes doigts comme un compas.

Image trouvée sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si l’auteur de cette image reconnaît son travail, je serai heureux de le créditer.

Les aveugles ont la chance de n’pas être abusés
Par le stéréotype du Noël américain.
Le vrai Père Noël s’en trouve désabusé
Par ce merchandisage et tout le Saint-frusquin.

Le vrai Père Noël, de nature invisible
N’a nul besoin de rennes ni de traîneau volant.
Il est d’un bleu profond mais plutôt indicible
Car on ne l’aperçoit qu’au seuil du nouvel an.

Durant vingt-quatre heures, la nuit est parcourue
Tout autour de la Terre sous la Lune étoilée.
Ceux qui l’ont aperçu juste au coin de la rue
L’auraient pris en photo mais elle était voilée.

Tableau de Kerri McCabe sur https:www.dailypaintworks.comfineartkerri-mccabestar-medicine-744863 .

Certains Pères Noëls une fois à la retraite
Aiment observer les jeunes recrues se débrouiller.
Grâce à leurs anciennes rênes, ils attrapent d’une traite
La Lune qui se lève et s’en va vadrouiller.

Très vite, on la ficelle et on l’agrippe au toit,
Puis, à l’huile de coude, à donf on la nettoie.
On invite Marie, elle aussi pensionnaire,
À se moquer des bleus, jeunes commissionnaires.

Bien sûr, on les renseigne, on les aide au passage ;
On leur file les adresses des enfants les plus sages.
Et, en fin de tournée, on les invite à boire,
Raconter leurs journées et leurs pires déboires.

Tableau d’Andrey Boris.

L’instant où tombe la chemise lorsque c’est la première fois
Est l’instant où le temps s’arrête et ne reprend qu’après l’extase
Ou bien jamais si la promise en réclame encore une fois
Et ne sonnera la retraite qu’après l’annonce de l’épectase.

Après je deviens pavlovien et il suffit qu’elle soulève
Juste un pan de son chemisier pour des appétences spéciales.
Or elle aime tout ce qui provient de mes réflexes qui révèlent
Mes signes de paradisier qui ferait sa danse nuptiale.

Et lorsque tombe sa culotte, inversement proportionnelle
À la quantité de tissu, je frôle la mégalomanie.
Et je hulule comme la hulotte dans une nuit sensationnelle
Où les gènes dont je suis issu jurent leur érotomanie.

Illustration de Janice Sung sur https:www.janicesung.comdigital .

J’entendais pester mon beau-père après les repas familiaux
Lorsqu’il recomptait soupçonneux cuillères et couteaux en argent.
Jusqu’au jour où une fourchette disparue provoqua ses cris
Et des accusations envers ses petites filles kleptomanes.

J’ai eu l’idée d’aller fouiller dans les poubelles devant la porte
Et n’eus pas besoin de chercher bien longtemps pour la découvrir
Et la brandir avec fierté devant sa fille soulagée
De n’être pas mère de voleuses ni recéleuse malgré elle.

J’ai gardé un petit écrin lorsqu’il est parti recompter
Les auréoles en or massif et les aréoles sans soutif.
Je n’en ai pas trop de chagrin car je le sais bien remonté
Pour ne pas être trop poussif à recommencer sans motif.

Tableau de George Hughes.

« L’amour ne peut plus voyager, il a perdu son messager ! »
Chantait Moustaki qui n’avait pas vraiment d’autre information
Sur le mobile ensauvagé dont un prédateur enragé
Aurait usé car il savait par où transitaient les passions.

« Il suffit d’observer le vent ! » a-t-il avoué par la suite
« Les brises d’amour au printemps, les plus précoces sont les plus tendres ! »
Il est vrai qu’au soleil levant les jeunes amours sont en fuite ;
On quitte le nid à vingt ans tellement on n’en peut plus d’attendre.

Et c’est ici que Cupidon ajusta ses flèches en visant
Et c’est là qu’un gros chat tigré le faucha d’une patte adroite.
Les amoureux à l’abandon s’en retournèrent en devisant
Que la Nature, bon gré mal gré, s’était montrée bien maladroite.

Image trouvée sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si l’auteur de cette image reconnaît son travail, je serai heureux de le créditer.

Lorsque la deuxième trompette annoncera la fin des temps,
La grande montagne fleurie se jettera dans le calice
Formé par la mer des trempettes transformant un tiers des étangs
Causant de grandes souffleries sur la planète mais sans malice.

Déjà les créatures marines ont diminué d’un bon tiers
Et les navires de croisière vont aussitôt en faire autant.
Et tous les gars de la narine qui remplissent les cimetières
Montrent, la main sur la visière, que ç’en est fini du beau temps.

Et dans cette atmosphère blanche où la mer s’agite et tempête,
Les vents s’élèvent sans colère et le beau temps retient son souffle.
Puis les fleurs tombent en avalanche au son des divines trompettes
Tandis qu’une éclipse solaire erre dans la nuit en pantoufles.

Tableau de Nino Peradze.

Si au lieu d’enterrer les morts on en récupérait la peau ?
Ce serait une œuvre artistique plutôt macabre j’en conviens.
Les musées n’ont aucun remords cependant pour faire des expos
En cire ou matières plastiques et là nulle loi n’y contrevient.

Ça ouvrirait d’autres marchés que tous ces changements de sexe.
Et, sans vendre la peau de l’ours, on pourrait tuer puis acheter
L’idole qu’on aurait démarchée sans pour autant faire de complexe
Au risque, à la fin de la course, de devenir une rareté.

Plutôt que boire le sang des vierges, faites-vous en greffer la peau
Que vous garderez bien dix ans, du moins c’est ce que garantit
L’entreprise qui les héberge et les élève, net d’impôt,
Et les vend en vous précisant que la vieillesse est ralentie.

Image trouvée sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si l’auteur de cette image reconnaît son travail, je serai heureux de le créditer.

Dommage pour les animaux que Lilith nous avait créés
Qui étaient extraordinaires pour ne pas dire surprenants.
Mais Dieu a dit à demi-mots que seules les bêtes agréées
Seraient signées à l’ordinaire de sa main et pas autrement.

Adieu licornes et chimères ! Adieu sirènes et tritons…
Non ! Elles ont su – au temps pour moi – échapper aux flots diluviens.
Adieu créatures éphémères à trois pattes, deux têtes et griffons !
Je vous adresse avec émoi les regrets dont je me souviens.

Quant aux animaux à trois sexes ou même quatre, pas de nouvelle !
Noé n’était pas trop aidé quand il a dû tout contrôler !
Mais à situations complexes, un petit tour de manivelle
Ou de pédale rétrocédée permet souvent d’extrapoler !

Tableau de Juan Pedro Ponce.

Au 10A, rue Marquis de Sade, on ne voit rien et c’est normal
Car c’est la maison à côté qui tient lieu de rassemblement.
En effet, derrière les façades, passent les femelles et les mâles
Par des passages traficotés entre les deux appartements.

Je le sais parce que j’y habite. Eh oui, c’est moi l’animateur
Qui convoque taxis à ces dames et les accueille galamment.
Je peux vous dire que ça débite entre amatrices et amateurs
Car ils sont avides du ramdam qui s’y passe extravagamment.

Ça m’est venu une fois veuf ; pensant à me remarier,
J’ai eu l’idée d’un lupanar afin de m’en faire un cheptel.
Je les repère au gui l’an neuf chez mes relations notariées
Avec ce simple canular : j’ai un « crac-boum-hu-hu » mortel !

Tableau de Volodya Kenarev sur https:conchigliadivenere.wordpress.com20160920volodya-kenarev-1951-bulgarian .

Un rendez-vous assez cocasse au 10A, rue Marquis de Sade ;
« Soirée privée et costumée, la tenue d’Ève est exigée. »
Ce n’est qu’une mesure efficace pour décourager les maussades
Mais c’est comme à l’accoutumée, la seule contrainte infligée.

Il y a toujours des courageuses qui viennent juste accompagnée
Par un chauffeur qui les dépose juste devant la porte d’entrée.
Mais aucune mesure outrageuse – et ça je peux en témoigner –
De la police ne suppose aucun interdit rencontré.

Pour le retour, pas de problème, des taxis sont organisés
Pour ramener discrètement ces dames à leurs domiciles.
Que font elles donc ? C’est le dilemme ! Car les lumières tamisées
Ne laissent voir distraitement le moindre coup d’œil trop facile.

Tableau de Volodya Kenarev sur https:conchigliadivenere.wordpress.com20160920volodya-kenarev-1951-bulgarian .

Bien sûr, la Terre est ronde mais ce qu’on ne sait pas
C’est « qui vit au milieu sous le manteau terrestre ? »
Est-ce l’enfer qui gronde pour le moindre faux pas ?
Ou, au contraire, un lieu de mise sous séquestre ?

Vous êtes loin du compte ! C’est le domaine de dieux ;
Cet ancien Élysée connu comme Mont Olympien.
C’est là que l’on raconte les épisodes odieux
Et les billevesées sur le mythe Œdipien.

On croit son cœur de braise, de feu comme une étoile
Cependant qu’à l’inverse, c’est le nec plus ultra :
Un endroit où l’on baise, où chacun se dévoile
Et vit à la renverse un vrai Kamasutra.

Là, le temps se dénude et suspend tous ses droits ;
Les corps deviennent signes et les âmes, paysages.
On échange les masques, on renverse les proies
Et la vérité nue dévoile son visage.

Tableau de Raymond Douillet.

Ces instants volés de détente aux folles heures d’activités
Sont l’oasis dans le désert des répétitions quotidiennes.
Ainsi je quitte toute attente, les rendez-vous à éviter
Et les tenues cache-misère des grand-messes tragi-comédiennes.

Parfois l’attraction est trop forte et les habitudes nous happent
Comme des chaînes de devoirs et de responsabilités.
Ces heures grises ou l’on supporte d’être enfermé sous une chape
De travail à n’en plus pouvoir doublées de culpabilité.

Les gens riches n’ont pas le temps, ils ont l’argent, c’est différent,
Mais soumis à des inquiétudes sujettes à la moindre impatience.
Les pauvres sont riches au printemps-été-automne-hiver durant,
De leurs périodes de quiétude, futilité et insouciance.

Alors je rêve et m’abandonne, à la présence du silence,
Le temps dépose sa main nue empreinte de sérénité.
Je prends tout ce que l’air me donne en relâchant ma vigilance
Et je respire l’instant venu m’apporter sa pérennité.

Illustration de Vittorio Giardino.

« Le petit oiseau va sortir, il est temps d’entrouvrir la cage
Et laisser l’imagination s’envoler libre à tire-d’aile ! »
C’était juste pour divertir le photographe un peu volage
Et qui n’a de fascination que pour mon corps comme modèle.

« Ma chatte ronronne et minaude et guette ce petit oiseau
Qu’elle épie depuis un moment et qui n’a pas l’air de comprendre…
Tandis que l’autre baguenaude à partager sur les réseaux
Ses commentaires assommants et ne fait rien pour m’entreprendre… »

Soudain d’un coup de griffe hardi, la patte lui ouvre la porte
Et comme un coucou sonnant l’heure, l’oiseau sort et la chatte mord.
Elle savoure, ragaillardie, sa proie dont la chair lui apporte
Un jus nacré qui par bonheur n’entraîne que la petite mort.

Tableau de Lisa Yuskavage.

Partant de l’œil au nombre d’or, puis de l’arcade sourcilière,
Descendant la courbe du nez, puis remontant la joue fléchie,
Contournant l’âme qui s’endort sous ces volutes singulières,
Je n’ai cessé d’importuner la femme de Fibonacci.

Mais c’est de la faute à sa suite qui revient dans toutes les femmes
Dont les courbures et les rondeurs découlent toutes du nombre d’or.
Avant lui, d’une main fortuite, il n’y avait vraiment rien d’infâme
À apprécier la profondeur de leurs intimes corridors.

Après lui, il faut calculer et évaluer sans toucher ;
Il faut tendre vers l’infini la carte du tendre algébrique.
Aujourd’hui tout a basculé et pour prétendre aller coucher
Je dois compter en catimini leurs anthropométries lubriques.

Création de Leandro Neves.

Tous les jours défilent les zéros parmi les uns de mon réseau
Avec bon nombre de héros, lutins, animaux et oiseaux
Car ils m’aident à décompresser quand j’arrive en fin de journée
Lorsque le temps s’est empressé d’en accélérer sa tournée.

Plus je vieillis moins ils vieillissent et plus ils ont des aventures ;
Les infimes détails s’agrandissent au fil des livres et des lectures.
Les guerres qui n’ont duré qu’un temps s’étendent éternellement
Et je m’endors en feuilletant les pages continuellement.

Ils me tiennent lieu de veilleuse lorsque je tombe sur un bon titre
Et je referme l’album trop tard en laissant tomber le héros.
Si la nuit se fait paresseuse, je reprends au prochain chapitre
Et si le jour est en retard… la suite au prochain numéro.

Illustration de François Boucq.

Je m’imagine ficelé dans la prison de mon présent
Entre un passé décoratif et un futur inaccessible.
Tous les jours qui ont défilé, tirent ce lien omniprésent
Qui me laisse interrogatif sur tous les dénouements possibles.

Si le passé me tire trop vers mes nombreux trous de mémoire,
Je reste prisonnier à jamais des souvenirs irréparables.
Je serais complètement rétro dans la poussière des armoires
Qu’on jette à la mer désormais par containers indénombrables.

Si le futur d’emblée m’attire, l’âge ira en s’accélérant
Excepté toutefois les Parque qui me guettent d’un coup de ciseaux.
Si d’aventure je me retire de ce schéma intolérant,
Je naviguerai sur la barque de Charon sur le Styx schizo.

Alors je tranche enfin ce fil, non par courage, mais par présence ;
Ni hier, ni demain ne m’attachent, leurs nœuds se desserrent en silence.
Je m’assieds là, sur le seuil pile où l’instant défait l’impatience
Et dans ce vide que je lâche, je marche droit… sans vigilance.

Tableau de Léna Mačka.

N’en déplaise aux frères Grimm de même qu’à Charles Perrault,
Le petit chaperon était rose et le loup un amant lubrique.
Ce n’était pas vraiment un crime mais au moment de l’apéro,
Elle calmait ses humeurs moroses avec lui derrière la fabrique.

L’usine fabriquait des galettes au beurre salé de Guérande,
Le loup travaillait à la chaîne et la fille aux expéditions.
À la pause, derrière les palettes, elle lui proposait son offrande
Et lui pratiquait, non sans gêne, des orgasmes à répétition.

Un jour leur usine a fermé pour être délocalisée
Et le loup partit pour la Chine, l’autre pays des poulpiquets,
En tant qu’ouvrier confirmé, il a pu se focaliser
En lubrifiant les machines tandis que la fille l’astiquait.

Tableau de Hande Ugur.

Papa Ours aime les rouquines notamment les poils-de-carottes
Parmi les elfes des forêts et les « je t’aime à tous les vents ».
Si l’une d’elles est assez coquine pour lui offrir quelques poirottes,
Elle se laissera déflorer par son gros chevalier servant.

Car une fois apprivoisé Papa Ours au cœur d’artichaut,
Elle lui en fera voir, la bougresse, par un innocent esclavage ;
Après avoir bien grivoisé et excité le mâle au sang chaud,
Ce sera corvée de tendresse, cunnilingus, libertinage.

Mais Papa Ours, plus on l’excite et plus il se montre facile
Et un beau jour, il en vint une que le plantigrade regretta.
La suite est simple et explicite ; la fille se montra difficile
Et lui réclama tant de thunes qu’elle fut « persona non grata ».

Tableau de Karinakino.