Les merveilles de l’autre pays se paradoxent d’apothéoses
Déroutant la logique au rythme du cycle de l’escargorloge.
Tout s’enroule alors sur lui-même : les souvenirs métamorphosent
Et s’accrochent comme des nuages à la mémoire de l’horloge.
Et si le monde est traversé de trajectoires insoupçonnées,
If façonne ses propres labyrinthes qui apprennent à monter plus haut,
À vivre l’instant suspendu entre les rêves et l’étrange
Ainsi, les tableaux se succèdent, les heures et les dates s’effacent.
L’imaginaire continue son voyage extraordinaire
Glissant sans bruit d’un coin à l’autre entre les ombres et la lumière
Qui est trop blanche, éblouissante pour révéler tout le parcours
Restant à faire pour atteindre la maison des gastéropodes.
Et quand la grande aiguille hésite, fatiguée d’anticipation,
Elle se glisse dans une bulle où le temps fait des cabrioles.
Là, les heures jouent à saute-mouton sur des spirales en mutation
Et l’avenir, pris de vertige, forme un passé qui caracole.
Ainsi s’achève l’aventure, sur un soupir désordonné
Que seuls les escargots entendent lorsque Prévert perd sa boussole.
Mais nul ne sait – sauf eux peut-être – si le monde vient de commencer
Ou s’il tourne encore à l’envers dans son escargorloge drôle.
Tableau d’Irina Kotova.
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