Quand flambe le bouquet final, né au printemps puis, feu d’automne,
Toute la flore s’applaudit d’avoir si bien joué son rôle.
L’habituel chemin vicinal ne sera jamais monotone
Tant que les arbres ébaudis s’impressionneront sans parole.
Et le rideau retombera par ses grands vents humides et froids
Et tout le décor pâlira dans un camaïeux gris et blanc.
Seule la Lune bombera sa pleine figure sans effroi
Et seul le Soleil palliera au temps maussade sans faux-semblants.
Tableau d’Iris Scott.
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