Tandis que la Terre s’endort, les cloches hivernent aussi.
Les prés couverts de gelée blanche affichent un air de nostalgie.
Fermant sa boîte de Pandore de ses doigts gourds mal dégrossi,
Janvier s’en va, ce qui déclenche une dernière névralgie.
Heureusement, en février, l’hiver paraît un peu plus court
De vingt-huit journées seulement et après, qui vivra verra.
Vénus, le pied à l’étrier tandis que Cupidon accourt
Pour fêter les effleurements, les baisers doux et cætera.
Excusez-moi si-je vous tire du sommeil mais je me demande
« Que sont les vaches devenues ? Quand est-ce qu’elles referont leur show ? »
Bien sûr la chaleur les attire et leur instinct leur recommande
De se masser sans retenue dans une étable bien au chaud.
Tableau de Brigitte Berweger.
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