La pendule d’argent n’est plus dans le salon
Mais elle ronronne au coin supérieur de l’écran
Et, du coup, le progrès a chassé Jacques Brel ;
Ses vieux ne chantent plus mais dansent maintenant.
La bise ne mord plus et la vieille de somme
Ne va plus ramasser le bois de ses doigts gourds.
Si le réchauffement climatique persiste
Les hivers de Brassens seront surnaturels.
Quand le dernier poète sera mort pour de bon
Ses amis qui pleuraient riront tous les dimanches.
Qu’il est bon de vieillir au vingt-et-unième siècle
Dans un monde où le temps n’est plus ce qu’il était !
Tableau de James Jean.
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