Toutes les femmes sont des îles selon où il vient l’accoster
Pour devenir l’explorateur de chaque mont, chaque vallée
Où il espère un droit d’asile qu’il devra alors composter
Par un désir perforateur que rien ne saurait ravaler.
Elle n’est qu’une île, il n’est qu’une aile selon l’élément qui lui plait.
L’île est en elle, peau émergée quand elle est baignée d’onde pure ;
L’air est en elle, à tire-d’aile quand elle lui chante les couplets
Dont les paroles sont submergées de cliquetis dans la mâture.
L’île est en l’eau, elle est en haut, selon quand elle s’envoie en l’air,
Quand il survole comme un oiseau ses atolls mouvants en surface.
Il est en elle, à fleur de peau, physiquement et musculaire,
Quand ils rejoignent le réseau dont l’amour est seul interface.
Image trouvée sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si l’auteur de cette image reconnaît son travail, je serai heureux d’en mentionner le nom avec respect.
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