Il passe sa vie à monter
S’illuminer de sa science,
Jusqu’à se trouver confronté
Envers sa propre inexpérience.
Tant que l’homme voudra prouver
Qu’il sera toujours le meilleur,
Il ne fera que s’éprouver
Comme moi, pauvre écrivailleur !
Jusqu’à vêtir l’humilité
Qui sonnera comme un appel
Recouvrant sa divinité
En retournant dans sa chapelle.
Un autre petit dessin fait au doigt sur mon nouveau Surface.
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