Catégorie : 2025

Elles surgissent sans prévenir, d’un battement d’humeur fugace,
Trois muses rouges nues et sans voile, aux gestes pleins d’impertinence.
Elles me tordent mes vers dociles, y mêlant leur fièvre efficace
Et modifient le fil des moires au rythme d’une ardente danse.

La première envole les mots d’un rire aux ailes de tempête,
Son pas claque comme un refus en désordre des convenances.
La seconde, flamme et pirouette, enfièvre les lignes indiscrètes,
Et peint le poème à sa guise avec éclats vifs d’insolence.

La troisième enfin se dérobe, saute une rime et puis l’efface,
Puis revient sur la page en reine, mais cassant la cadence sage.
Elle préfère l’écart dans le creux et le silence qui enlace,
Puis laisse au lecteur ébahi l’écho d’un étrange mirage.

Illustration de Benoit Drigny sur https:www.behance.netbenoitdrigny sur un thème de Laureline Lechat

J’ai imaginé mon reflet derrière la froide frontière
Que le miroir machiavélique me renvoie solennellement.
A-t-il une vie insufflée par une déesse à part entière
Ou bien un faux-dieu diabolique qui œuvre parallèlement ?

Sommes-nous deux créations disjointes vivant deux expériences humaines
Ou bien la même répartie entre deux natures divines ?
Avons-nous deux âmes conjointes ou une seule par un phénomène
Qui exige, en contrepartie, une relation sibylline ?

J’en étais là des réflexions entre mes deux corps reflétés
Lorsque le miroir s’exprima d’une étrange petite voix :
« Vous n’êtes que deux projections ensemble que j’ai complétée
Pour qu’animus et anima en vous s’unissent dans la même voie ! »

Alors mon double me sourit en dissipant mon inquiétude
Et, d’un regard énigmatique, me délivra ce doux secret :
« Loin des leurres un peu trop nourris par des siècles d’inexactitudes,
Nous sommes le lien charismatique du véritable plan sacré ! »

Tableau de Bela Kádár.

Il était une faune muette, incapable de s’exprimer
Autrement que par la musique que Pan lui avait enseignée.
Mais ce défaut de sa luette lui permettait de comprimer
Son souffle peut-être basique mais d’une puissance imprégnée.

La faune aphone, solitaire, ne communiquait que par sons
Mais elle savait se faire comprendre par les elfes de la forêt
De toutes manières, minoritaire auprès des filles et des garçons,
Il ne lui restait plus qu’apprendre à animer les jamborées.

Bien qu’humain – donc indésirable – mais goûtant la flore et la faune,
J’ai un faible pour randonner dans les sentiers vers nulle part.
Et dans certains coins misérables des sous-bois de seconde zone,
J’ai ouï sa flûte chantonner en murmures éoliens épars.

« Sous l’arche d’ombre et de ramures, j’ai poursuivi l’air incertain,
Cherchant l’écho d’une présence au seuil du songe forestier.
Mais seul le vent, en fente obscure, soufflait d’un clair-obscur en vain,
Comme un soupir, en résonance, d’un être éteint ou cachotier.

Puis, dans un souffle irrévocable, la faune aphone a soupiré,
Tirant de sa flûte fidèle un dernier râle ensorcelant.
L’écho vibra, profond, palpable, en un silence révéré,
Puis s’évanouit, fugace et frêle, dans l’oubli vert des vents hurlants. »

Illustration de Béatrice Tillier.

En un mot, le Roi sort du cadre de la réserve qu’il se donne
Et espère honorer sa Reine à hauteur de ses prétentions.
Il en bouscule son escadre de gens d’armes et de majordomes ;
Le cocher fait claquer ses rênes et les chevaux sont sous tension.

La Reine, on le sait, nymphomane, n’en peut plus d’attendre son Roi
La voici monter en calèche et rouler à tombeau ouvert.
Mythomane ou mégalomane ? Elle nage en plein désarroi ;
En même temps elle se pourlèche ses lèvres en feu à mots couverts.

Au croisement des destinées, les deux carrosses se percutent
Et leurs majestés se retrouvent entrelacées sous les décombres.
Le Roi frappe sa dulcinée qui lui renvoie un uppercut
Et finalement ils en éprouvent une passion qui sort du nombre.

Et sous la cendre des ardeurs, jaillit un rire insatiable ;
Le Roi défie, la Reine esquive, dans un ballet juxtaposé.
Leurs coups reprennent de la candeur, le rut en est appréciable
Mais la Reine est contraceptive depuis qu’elle est ménopausée.

Tableaux issus de l’IA.

Combien de fois ai-je rêvé de repasser au même endroit,
Aux mêmes rêves subjectifs qui ne font que tourner en rond ?
Combien de fois ai-je crevé ce blindage fort maladroit
Dont l’apprentissage objectif voulait que j’en soit le fleuron ?

Que d’escaliers, de chausse-trappes, de couloirs dans ce labyrinthe
Où chaque porte qui se ferme me pousse à aller où l’on veut.
Tous les moutons que l’on attrape y ont tous laissé leurs empreintes
Et quand le piège se referme, il s’en est fallu d’un cheveu !

Est-ce un hasard ou le destin ? Si j’ai pu fuir ce traquenard,
C’est hélas pour m’apercevoir qu’il en a d’autres à l’horizon.
De tous ces combats intestins qui m’ont tiré du cauchemar,
J’en ai fini par concevoir une infinité de prisons.

Mais dans un angle obscur, discret, un souffle libre m’enveloppe ;
Un souvenir non hérité glisse entre les murs méconnus.
Je tends la main, presque à regret, vers l’idée folle qu’on développe :
« Et si le rêve, en vérité, naissait d’un démon inconnu ? »

Illustration de Patrick Arrasmith.

La pyramide alimentaire a bien changé en soixante ans
Et les légumes du primeur – uniquement ceux de saison –
Avec les beaux fruits de la terre qui faisaient l’étal enchantant
Des marchands au rire frimeur qui embaumaient dans la maison.

Désormais au supermarché, du monde entier ils sont livrés
Par avion des antipodes et parfois nous rendent malades.
Plus besoin d’aller les chercher chez le paysan, délivrés
Avec quelques gastéropodes perdus sur les feuilles de salade.

Pizzas et produits surgelés et nourriture industrielle
Ont envahi la pyramide des gens oppressés par le temps.
Les vitamines ensorcelées par les normes ministérielles
Remplacent les fruits frais timides qui ne sont plus si importants.

On digère mais sans trop mâcher, devant les écrans omnivores,
Des calories sans âme aucune, gavés de sucre et d’aspartame.
On bouffe sans trop rabâcher qu’il faut avaler sans remords
Et nos intestins, sans rancune, enflent comme des hippopotames.

Sources : https:www.lematin.chstorynutrition-tiens-proviande-n-aime-pas-la-nouvelle-pyramide-alimentaire-103184254 .

L’homme, issu de la création écologique de sa planète,
A oublié ses origines et renoncé à ses racines.
Dommage car l’évolution de tous est d’importance nette
Depuis la faune sauvagine à l’espèce humaine assassine.

Assassine et même matricide puisqu’elle en ignore le lien
Qui unit chaque créature les unes aux autres conjointement.
Et hélas aussi fratricide par son côté machiavélien
Qui lui fait honnir la nature de ses semblables également.

J’aimerais une carte du tendre qui montrerait les relations
D’amour, de vie, de nourriture de chaque habitant de la Terre ;
Où chaque groupe saurait attendre l’acte de valorisation
Qui lui donne progéniture et destinée alimentaire.

« Il faudrait voir dans l’univers ce qui unit et ce qui lie
Chaque espèce subordonnée à l’autre et au fil des saisons.
Car tout se joue – même en hiver – où chaque absence devient folie
Brisant le cours coordonné du grand ballet des floraisons. »

Illustration de Jill Nicole Bluming.

Entre les bras d’une lionne, un crabe émergea de son trou
Or la rouquine était curieuse et d’une humeur intarissable.
L’eusses-tu cru que notre championne fut compétente peu ou prou
Pour parler à la mystérieuse créature maîtresse des sables ?

« Pourquoi marches-tu de travers ? Est-ce le nombre de tes pattes
Qui te donne l’air d’un diablotin sur un monocycle en roue libre ? »
« Dis donc ! » Répliqua-t-il, sévère, « et toi, serais-tu névropathe
À dandiner ton popotin au risque de perdre l’équilibre ? »

La lionne, reine des animaux et de tout ce qui marche sur Terre,
S’amusa de la répartie jugeant la chose pertinente.
Elle qui n’aimait qu’à demi-mots les cancers et les sagittaires
Lui offrit en contrepartie une amitié déterminante.

Tableau de Paul Krapft.

Parmi les peuples disparus, des Atlantes aux Lémuriens,
Leurs arts et leurs sciences enfuis se perdent dans l’ombre des âges.
Mais restent ces glyphes apparus, gravés d’artistes sumériens,
Révélant le Soleil qui luit au centre du grand engrenage.

Les astres chantent en silence, guidés par des lois éternelles,
Tandis que l’homme, l’éphémère, scrute un ciel qu’il pense muet.
Pourtant jadis, en vigilance de la sagesse originelle,
Des yeux ont vu l’orbe solaire et les étoiles en menuet.

Les dieux dictaient à leurs vigiles tout un grand savoir indicible,
Et leurs mains ont su publier notre séquence d’ADN.
Leurs gestes, gravés sur l’argile, témoignent d’un art inaccessible,
Un pacte ancien et oublié, issu de l’ère prométhéenne.

Que reste-t-il de leurs écrits, de leurs songes et de leur flamme ?
Des symboles que l’on décrypte sans en saisir le fondement.
Sommes-nous des enfants aigris, égarés sans feu ni programme,
Sans l’écho de l’ancienne Égypte qui chuchote encore doucement ?

Tableau de Jef Cablog.

Quelque part dans la métropole, noyés dans les barres d’immeubles,
Vivent deux enfants pris en otages qui démesurément grandissent
À un tel point que leurs épaules viennent au niveau du petit peuple
Qui se terre au dernier étage loin de l’assise de leur bâtisse.

Nouvelle race de géants venus pour remplacer les hommes
Qui passeront de sept milliards à sept-cent millions seulement.
Toutefois, le cas échéant où muteront nos chromosomes,
Viendra le règne des grands gaillards qui vivront éternellement.

Sept-cents millions de léviathans qui continueront leur croissance
Ne seront plus que sept millions, puis sept mille et enfin sept cents.
Et quand le dernier habitant aura atteint son excroissance,
Il sera devenu champion et même Dieu le tout puissant.

Photo de Khanh Nguyen.

Dans la poêle qui chante, un soupçon de chaleur,
L’ail d’un pas délicat s’offre en toute valeur.
Le beurre et l’huile d’or valsent en harmonie,
Offrant aux mets du soir une douce alchimie.

Les épices en chœur murmurent leur secret,
Le piment audacieux, le safran indiscret.
Les légumes rieurs plongent dans le festin,
S’enrobant de parfums car c’était leur destin.

Et toi, maître du feu, chef d’orchestre en émoi,
Fais danser lcasseroles et plateaux devant moi !
Que le plat soit festin ou modeste ragoût,
L’amour en chaque assiette est un hommage au goût.

Tableaux de Laureline Lechat.

Lilith aurait une descendance non pas cachée mais différente
De celle dont l’humanité se targue dans les écritures.
Sans la moindre correspondance avec notre souche afférente,
Elle vit dans la fraternité des égrégores de la nature.

C’est ainsi qu’à chaque printemps, les descendants larguent les spores
Pour féconder les amanites parmi les mousses et les fougères,
Tenus depuis la nuit des temps de nourrir la faune et la flore
Arrosées de rosée bénite et de petites ondées passagères.

Et si les arbres nous ressemblent, c’est que la vie a réuni
Toutes sortes de créatures qu’elle a développé en son sein.
Si ces différences, toutes ensemble, se raccommodent et communient
Alors les forces de la nature auront accompli leurs desseins.

Et moi je les croise souvent parmi les bois et les forêts ;
Elles se cachent, elles sont sauvages mais se montrent à qui les respecte.
J’ai le souvenir émouvant d’une fée qui m’a défloré
Car elles sont assez volages envers les puceaux qu’elles détectent.

Tableaux de Pyke Koch.

Contrairement aux physionomistes et leur mémoire des visages,
La mienne est plutôt fragmentée dans mes neurones sensoriels.
Mon stockage paraît pessimiste et devient fardeau à l’usage
Lorsqu’il s’agit d’alimenter mon album photo mémoriel.

Un puzzle dont je perds les pièces comme si le Petit Poucet
Les semait en s’aventurant dans la forêt des souvenirs.
Mon cerveau fait croire qu’il acquiesce mais il est en fait ėmoussé
Et va en se déstructurant sans que je puisse intervenir.

Où vont mes images oubliées emportées d’un vent d’amnésie
Pareillement aux feuilles mortes lors d’un automne cortical.
Sitôt qu’elles sont publiées dans l’instant avec frénésie,
Au diable Vauvert les emporte un gouffre béant cervical.

Ou bien encore un archiviste, jaloux des enregistrements,
Garde l’image cadenassée dans son coffre-fort inviolable
Mais un neurone négativiste décide d’en faire autrement
Car il n’a pas la panacée de se révéler incollable.

Images trouvées sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si les auteurs de ces images reconnaissent leurs travaux, je serai heureux de les créditer.

N’étant pas du tout spécialiste de la lévitation tantrique,
Je suis à même d’en discourir même si je n’y connais rien.
Mais comme je suis relativiste et au plus haut point excentrique,
Je voudrais avant de mourir connaître ce transport aérien.

Avec deux « L » parallèles ainsi qu’un « H » aspiré,
Je sais rimer une ascendance de vers avec phrases éminentes.
Sur les sommets, battre de l’aile devant un vent bien inspiré
Et puis planer vers la tendance d’une envolée proéminente.

J’ai déjà l’âme qui s’envole dès le premier rêve utérin ;
D’ailleurs je suis assis sans maître chaque fois que je manie ma plume.
De métaphore en parabole, je sais survoler mon terrain
Et je lévite au pifomètre sitôt que je suis dans la Lune.

Je m’entraîne au vol stationnaire sur un coussin de pacotille
En récitant des mantras mous piochés dans un vieux magazine.
Là, j’atteins l’état visionnaire du yogi fan de camomille
Et je m’élève dans les remous d’un vol-au-vent dans ma cuisine.

Tableau de Vincent L’Hermite extrait de « L’art d’en bas au musée d’Orsay ».

Beurre allégé, doux ou salé ; moulé en plaquette ou en motte ;
Moi, je préfère imaginer là où il va s’accumuler.
Sur la poitrine ravalée, sur les cuisses qu’on escamote
Derrière une jupe évaginée pour cacher la fesse acculée.

La boulangère a bonnes miches et la crémière étoile de lard.
Sculptez-moi vos beaux corps de rêve sans margarine et sans saindoux !
Engraissez-moi, je vous en fiche mon billet que c’est là de l’art
Que de ravitailler sans trêve tous vos appas aux seins si doux !

Une mamelle au beurre rance, une tétine au demi-sel,
Voilà qui est ma madeleine, mon ivresse, mon plat préféré !
Laissez-moi remordre à outrance et téter ce lait qui ruisselle
D’un blanc laiteux de porcelaine adipeux et tant révéré !

Que l’on m’étale en corps à corps sur vos tartines callipyges,
Que l’onme fouette de chantilly dans le bol de vos abandons !
Je veux fondre à même l’aurore, en suc de seins, croupes prodiges
Et suinter d’or entre vos plis, dans vos jambons et vos tendons !

Un petit shot de poésie en fin de gueuleton charnel,
Arrosé de trois traits d’absinthe pour la muse en gueule de bois.
Comme un onguent de kinésie pénétrant comme un caramel
Qui fond comme une liqueur sainte et me tue tandis que je bois.

Tableau de Germain de Missel extrait de « L’art d’en bas au musée d’Orsay ».

Des effets de la grippe aviaire ont crûment affecté les paons
Et se sont propagés chez l’homme et particulièrement la femme.
Un virus venu de Bavière s’est transmis en développant
Une irruption de granulome sous forme de tétons infâmes.

Des mamelons sur tout le corps ont infecté les jeunes filles
Qui n’ont pu supporter de mettre de vêtements trop proscripteurs.
Or la morale en désaccord avec la nudité sourcille
À laisser l’indécence commettre un attentat à la pudeur.

Elles partirent en convalescence dans des fermes à la campagne
Avec des paons qui font la roue pour calmer les montées de lait
Qui suinte avec effervescence et mousse comme du champagne
Ce qui attire loups-garous et garnements hélas fort laids.

La nuit, le lait refait surface, suscitant des baisers d’audace
De la part des garçons avides de s’en trouver contaminés.
Or à l’aube, l’absurde s’efface, les filles deviennent plus chaudasses
Mais leurs mamelles alors sont vides… la fièvre aviaire est terminée.

Tableau de Gabriel Grun.

On dit que l’eau de la rivière aurait des vertus féériques
Et rend son teint de jeune fille aux femmes qui s’y plongent nues.
Témoin cette scène en Bavière où les allemandes hystériques
Enlèvent toutes leurs guenilles même devant les inconnus.

Je marchais d’un pas nonchalant de l’autre côté de la rive,
Lorsque j’ai vu deux bonnes femmes se dévêtir complètement
Et plonger, offrant au chaland qui demeurait sur le qui-vive,
Un spectacle pas du tout infâme mais érotico-allemand.

N’osant m’arrêter pour mater, je fis semblant de ramasser
Des galets de décoration en les saluant de la main
Afin de nous acclimater et, sans paraître embarrassés,
Entamer une relation même si elle fut sans lendemain.

Puis enfin d’un pas décidé, je me rapprochai sans détour,
Il y avait de l’amour dans l’air et des envies préméditées.
D’un sourire plutôt débridé, j’observais leurs jolis contours
Lorsque soudain elles se roulèrent une pelle devant moi…dépité.

Tableau de Maher Morcos.

En attendant Dionysos qui bénit le fruit des entrailles,
Je me recouche tandis que perle une goutte de ma liqueur
Dont se réjouira Éros et s’il ne peut faire ripaille,
Faute de grives, on prend des merles et faute de femme, la rigueur.

Mais non ! Les dieux grecs me le pardonnent mais l’amour souffre de l’attente
Et en attendant les vendanges de l’amour, patiemment j’écris
En sollicitant Perséphone, déesse bien plus compétente
Que les dieux, héros et les anges qui ne font que pousser des cris.

Que Perséphone me réponde et m’apporte un nouveau printemps
Avec son supercarburant d’ensemencement triomphant !
Que l’on m’apporte des comportes de petits soins par tous les temps
Qu’occuperont neuf mois durant la procréation d’un enfant !

Tableau d’Ilya Zomb.

J’aime entendre le doux silence du parcours à travers le ciel
Des oies sauvages migratrices, fidèles à leur plan de vol.
Le tigre reste en vigilance sur l’événement circonstanciel
Au cas où une instigatrice lui piquerait quelque chose au vol.

Chose fréquente qui plus est depuis notre époque moderne
Où les oies ne respectent plus les biens des auberges d’escales.
Et l’aubergiste est épuisée à cause de ces vieilles badernes
Desquelles l’État a conclu que c’est une évasion fiscale.

Ce qui explique la nudité et la protection rapprochée
De son garde du corps d’élite dont c’est toujours partie remise
Car c’est avec rapidité qu’elles foncent du haut d’un rocher
Et volent avec leurs acolytes culotte, soutif et chemise.

Tableau de Michael Parkes.

La nuit d’Halloween, les trois Parque jouent avec les fils qu’elles tissent
Et s’amusent avec les vivants à leur faire croire qu’ils sont mourants.
Afin que chacun les remarque et que leurs farces aboutissent,
Elles portent le costume motivant de religieuses s’énamourant.

« Aime-nous comme tu aimes Dieu et tu vivras aussi longtemps
Que dure notre mariage pour le meilleur et pour le pire ! »
Disent-elles miséricordieux avec des arguments tentants
Tels un languide déshabillage et tout le mal qui les inspire.

Demain tous les fils en sursis trahiront les hommes infidèles ;
Quelques-uns resteront intacts pour les maris les plus sincères.
Aux célibataires endurcis qui les ont fuies à tire-d’aile,
Elles renouvelleront le contact à leurs prochains anniversaires.

Les sœurs Trinité, sous la Lune, ajusteront leurs noirs habits,
Dévidant l’ombre d’un sourire au seuil des portes entrouvertes.
Elles chuchoteront l’infortune aux pauvres âmes assoupies,
Semant en rêve un doux désir aux promesses toujours inertes.

Image trouvée sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si l’auteur de cette image reconnaît son travail, je serai heureux de le créditer.

D’abord juste son Opinel, lame sortie et cran bloqué,
La virole tournée qui assure la sécurité de la main
Couronnée par l’originel symbole qui vient invoquer
Le lien par l’étroite blessure qu’on s’fait entre frères humains.

Maintenant observons la fille et l’analogie de la lame ;
Les seins ont jailli du fourreau prêts à tailler avec rudeur.
Un string évoquant la goupille sur l’intimité de la femme
Qui devient alors le bourreau de l’attentat à la pudeur.

Enfin concentrons-nous sur l’âme en suivant le reflet des yeux
En clair-obscur sous le chapeau – objet du culte spirituel –
Et l’angle formé de la lame avec le regard silencieux.
Soudain, les nerfs à fleur de peau, commence alors le rituel.

« D’un pas feutré, la nuit s’étire, sous la lueur d’une aube froide,
Son bras s’élève et fend le vide, traçant l’adieu d’un sortilège.
Le fil d’acier frémit, soupire, prêt à sceller l’instant si roide,
Puis dans l’écho d’un geste avide, s’efface un rêve sacrilège. »

Photo de Jan Saudek sur https:shungagallery.comerotic-photos-jan-saudek .

D’un tableau de Klimt échappée – sans doute un baiser refusé –
Une blondasse dégoulinante d’une peinture encore fraîche,
Sortait, comme une rescapée d’une atmosphère désabusée
Due à la bouche impertinente d’un peintre tout aussi revêche.

Or, elle qui n’était qu’une toile, découvre les trois dimensions
Du monde de l’art qui l’accueille comme si Léonard de Vinci
L’avait peinte comme une étoile au titre de l’incarnation
La plus réussie qu’on le veuille ou non ; c’est drôle mais c’est ainsi.

Tout le monde se précipite sur l’émanation toute nue,
Sortie du vide « ex nihilo » dans un délire vertigineux.
Mais la peinture décrépite commence à vieillir l’inconnue
Et cesse le méli-mélo d’artistes-peintres libidineux.

Elle se réveille alors brisée, dans cet univers sans retour
Où l’ombre du trou dans la toile lui a englouti sa jeunesse.
Dans une lumière irisée, elle renaît loin des vieux vautours,
Chassant ces peintres qui se voilent la face devant sa vieillesse.

Tableau de Casimir Lee casimir0304devisntart.

Certains bals masqués libertins consistent en aucun vêtement
Sinon un loup pour préserver de qui provient l’intimité.
Mes rêves ont évoqué certains de ces drôles de rassemblements
Au matin j’en ai conservé qu’un souvenir bien limité.

Cependant dans cet autre monde, j’ai dû laisser de mon passage
Quelques détails bien croustillants qui ne leur ont point échappé
Car lorsqu’encore je vagabonde dans des songes plus ou moins sages,
Je m’y revois émoustillant au milieu de ces priapées.

Si ma mémoire reste vide de ces orgiaques rêveries,
L’hôtesse nue revient souvent avec son petit air pervers.
Si mon subconscient reste avide de ces ruts de sauvagerie,
J’en garde des stigmates émouvants dans l’encre de mes Reflets-Vers.

Tableau de Heinrich Kley.

Manège intime, manège ultime, que celle qui m’a ouvert la voie
Des jeux des amours qui galopent à vous en faire perdre la tête.
Force centrifuge légitime comme la physique le prévoit
Et force centripète interlope vers celle qui mène à la baguette.

Après trois tours, j’en redemande jusqu’à en sentir l’addiction !
Pour m’éviter d’être éjecté, je m’accroche impérieusement.
C’est elle qui détient les commandes et moi qui subit l’attraction
Dont mon cœur aime se délecter le plus prodigieusement.

Le second souffle me vient en aide et je parviens à tenir bon
Et à grimper aux deux poteaux qui mènent aux sommets génitaux.
Ah, remonter la pente raide ! Oh, décrocher le précieux pompon !
Et, cerise sur le gâteau, m’introduire sous le chapiteau !

Tableau d’Ana Hernández San Pedro https:www.montsequi.comartistas138.html .