Catégorie : 2022

Le Roi demeure une bonne poire mariée à la Reine des pommes
Lorsque leurs échecs nous dévoilent tous leurs beaux quartiers de noblesse.
Le Roi est nu, en plein déboires, mais après tout, ce n’est qu’un homme ;
Quant à la Reine, toujours à poil, jamais ne montre de faiblesse.

Car les pions jouent un jeu de dupes en nous censurant l’essentiel ;
Si l’on voit à peine une fesse, les parties nobles restent cachées.
Bien que la Reine n’ait pas de jupe, tout son merveilleux potentiel
Disparaît, je vous le confesse, derrière les cases noires attachées.

Mais le pompon reste aux chevaux montant à l’assaut des juments
Et l’on entend des écuries beaucoup trop de gémissements.
Hélas rien de cet écheveau ne transparaît incongrûment
Car les tours folles en furie opposent leurs retranchements.

Tableau de José Roosevelt.

Mon marque page a fécondé tellement d’histoires passionnées
Que chaque feuille a enfanté un spin-off dont j’ suis le héros.
Par une intrigue dévergondée et son déclic occasionné,
Le roman est réinventé, la suite au prochain numéro.

Ne cherchez plus son héroïne, je l’ai épousée en chemin
Juste au bout du dernier chapitre dans une marge primesautière.
Quant au romancier qui bouquine afin de reprendre la main,
Je l’ai perdu dans les sous-titres listés en table des matières.

Si la fin me laisse pantois je rêve alors d’une autre suite
Afin de vivre une autre vie pour n’avoir pas vécu en vain.
Dans des passages assez courtois, nous y vivons l’amour en fuite
Avec tous nos enfants ravis à la barbe de l’écrivain.

Tableau de Vladimir Kush sur http:licornamuseum.over-blog.comkush.vladimir-1965 .

J’aime glisser entre les pages comme on se glisse entre les draps,
Y rencontrer mes héroïnes et leur faire beaucoup d’enfants.
Au fil des tomes, mon équipage d’aventurières deviendra
Ma dopamine, ma cocaïne vers des best-sellers triomphants.

Toutes mes héroïnes convergent vers mon idéal féminin
Qui se précise et se reflète au fil des livres parcourus.
Mon marque page devient ma verge que j’introduis comme un venin
Pour m’approprier la starlette au cours de ma lecture en rut.

Combien de fois fis-je l’amour entre les pages satinées
Des épopées voluptueuses des comédiennes de roman ?
Je vous le dis, non sans humour, car elles m’ont contaminé
Entre les marges irrespectueuses de leurs volumes assommants.

Tableau de Vladimir Kush sur http:licornamuseum.over-blog.comkush.vladimir-1965 .

Puisque je ne suis qu’une moitié de mon humanité tronquée,
Existe-t-il une âme-sœur, la partie du puzzle manquante,
Qui entrerait dans mon boîtier compléter l’absence imbriquée
Depuis que j’ai vu la noirceur de mes lacunes inconséquentes ?

Es-tu derrière le miroir, sexe et antipode inversés ?
Es-tu riche, belle et célèbre ou plus misérable que moi ?
Es-tu passée par le mouroir dans une mort controversée
Par devers l’ange des ténèbres qui s’amuse de notre émoi ?

Sans doute la part de mémoire que le mâle en moi définit
Et la tienne plutôt maternelle atteindront un jour leur sommet
Mais j’ai bien peur que notre histoire ne se rejoigne à l’infini
Comme deux droites parallèles qui ne se rencontrent jamais.

Photo de George Mayer.

Par-ici, une idée soudaine ; par-là, une illumination ;
Esprit mûrement réfléchi et sautes d’humeurs impromptues.
Un éclat de calembredaine, un soupçon de fulmination,
Tous les souvenirs défraîchis chopés à bride rabattue.

Faute de grives et de merles, faute de gibier détourné,
La pie voleuse, reconnaissante envers celle qui l’a élevée,
Lui restitue toutes les perles de pensées qu’elle a détournées
Des voyageuse, des passantes et autres femmes motivées.

Ces mille trésors grappillés et pots-pourris d’inspirations
Sont livrés de bec à oreille à sa maîtresse intéressée.
Aucun avis n’est gaspillé, tout est mis en préparation
Pour une création sans pareille issue des âmes régressées.

Tableau d’Elena Arcangeli.

Lorsque les vélos sortiront leurs maîtresses en quête de flirt,
Ils devront adapter leurs selles aux strings et aux mini jupettes.
Les pédaliers s’adapteront aux talons aiguilles à fleurs
Et offriront aux jouvencelles un air fripon sur leurs gambettes.

Plutôt à vélo qu’en voiture, en tenue légère écolo,
Ces dames obéiront aux signes dès le premier coup de sonnette.
Les hommes en quête d’aventure seront transportés à vau-l’eau
Sur leurs bécanes pour être dignes d’aller conter leurs chansonnettes.

La selle remplacera la culotte dans un avenir ultérieur
Et l’soutien-gorge par un panier attaché au porte-bagages.
Ces drôles de cyclistes rigolotes agiteront le postérieur
En guise de clignotant manié comme incitation au dragage.

Image trouvée sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si l’auteur de cette image reconnaît son travail, je serai heureux d’en mentionner le nom avec respect.

L’évolution nous a créés tel un infernal paradoxe ;
Tout notre être est ainsi tourné vers tout ce qui nous est utile
Afin de rentabiliser au mieux notre expérience humaine
Et privilégier notre ego puisqu’il faut devenir adulte.

Oui mais voilà ; notre survie est soumise à reproduction ;
Il nous faut aimer l’âme-sœur autant ou même plus que nous-mêmes,
Savoir ne pas être égoïste et tout partager en famille
Jusqu’à lâcher l’identité personnelle pour celle du groupe.

On n’est plus « je », on devient « nous » mais où est donc le libre arbitre ?
On devient ce qui nous ressemble et on rejette l’étranger.
On cherche d’autres relations ? On s’ouvre à l’infidélité.
Je me suis perdu en chemin… pourrais-je alors recommencer ?

(Tableau de Dorothy Webster Hawksley.
Je ne sais pas si Daphnis & Chloé ont vécu l’amour paradoxal mais vu qu’ils m’ont inspiré ce texte, pourquoi pas ?

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J’ai un besoin d’absurdité primordial pour mon équilibre
Et une envie d’irrationnel pour donner un goût à ma vie.
Je vaincs ma taciturnité en occupant tout mon temps libre
À rêver de sensationnel sans queue ni tête qui me ravit.

Turlututu, chapeau pointu, percé par le bec d’un toucan,
Les p’tits pois sont rouges à l’embout de ma canne à pêche sans façon.
Mon cœur, mon ami, t’entends-tu battre à transformer ce boucan
En p’tits poissons rouges debout face au poids de mon hameçon ?

Je ne sais si le Père Noël s’y retrouvera dans ma liste
Car elle ressemble à s’y méprendre à l’inventaire de Prévert.
Mais je compte sur Marie-Noëlle et tous ses elfes spécialistes
Pour me trouver et me surprendre par un truc pas piqué des vers.

Tableau de Rafal Olbinski.

Après ma mort, je retrouverai les fils-du-ciel extraterrestres
Qui avaient trouvé mon arrière- arrière-grand-mère à leur goût.
Sans doute, je recouvrerai tous mes pouvoirs mis sous séquestre
Durant mon humaine carrière où je n’étais plus dans le coup.

Plus jamais asservi au temps, assujetti à la matière,
Ni soumis aux lois de ce monde après quatre-vingt-dix hivers
Mais redevable tout autant à l’ascendance tout entière
Au cœur des étoiles fécondes procréatrices d’univers.

Et si le Père Noël existe, je lui transmettrai un cadeau
À remettre à tous les enfants au dernier jour de la saison.
Un peu de mon cœur fantaisiste, un peu de mon Eldorado
Dont mes souvenirs triomphants illumineront leurs maisons.

Vu sur https:www.artstation.comartworkPGwD4 .

Mourir d’aimer, aimer mourir, un paradoxe pour la vie
Qui nous promet dès la naissance notre achèvement programmé
Car tout va devoir concourir à atteindre la fin du devis
En acceptant, en connaissance, d’être enterré ou bien cramé.

Combien au début j’ai haï cette détestable promise
En divorçant d’avec la mort pour une maîtresse éternelle !
Mais c’est la vie qui m’a trahi pour la maladresse commise
Par Adam et Ève, à tort, et une pomme originelle.

Peut-être suis-je déjà mort sans le savoir depuis longtemps
Et j’erre dans un monde à l’envers dans des conflits exponentiels.
Un non-sens pour le matamore qui poétise au fil du temps
Ses pensées en prose et en vers sur ses problèmes existentiels.

Illustration de Roger Creus Dorico.

La Terre affiche ses humeurs selon les couleurs exprimées
Au fil des jours et des saisons dans ses tourments les plus ultimes.
Les vents transportent les rumeurs que les nuages ont imprimées
Au ciel, à tort ou à raison, pareilles à un journal intime.

Ciel rose d’un matin morose, ciel gris d’un crépuscule aigri,
Montrent les pensées de la Terre qui, hier encore, l’émouvaient.
Cyclones et tempêtes en névrose, forêts aux arbres abougris,
Pleurent sous les pluies délétères et souffrent sous les vents mauvais.

Photos de Raul Cantu.

Enfin la nuit tombe le masque et laisse apparaître le jour
Dans ses yeux d’abord outremer, puis de plus en plus bleu-azur
Avec la Lune un peu fantasque qui continue, comme toujours
Après une absence éphémère, à poindre au fur et à mesure.

Mais les ombres vont s’étirer jusqu’au milieu de février
Et daigneront laisser la place, après avoir bien profité,
Du temps qui aura empiré durant ce froid tant décrié
Jusqu’à ce que l’hiver se lasse et laisse le printemps s’inviter.

Tableau de Thomas Blackshear.

Pour bien comprendre le solstice et ses ténèbres interminables,
Imaginez une cavalière drapée de jour, chinée de nuit.
Plus elle avance vers l’interstice de la lumière véritable,
Plus apparaît la chevalière nue comme si elle sortait du puits.

Hélas, il faut encore attendre jusqu’à la fin du mois de janvier
Pour voir les jours se rallonger et apercevoir l’amazone.
Bien sûr, cela laisse sous-entendre que la nudité enviée,
Voilée de tissus prolongés, cotera en seconde zone.

Tableau d’Igor Morski sur https:www.espritsciencemetaphysiques.comillustrations-controverse-dun-artiste-polonais-revelent-cote-noir-de-societe-moderne.html .

Toutes les femmes sont des îles selon où il vient l’accoster
Pour devenir l’explorateur de chaque mont, chaque vallée
Où il espère un droit d’asile qu’il devra alors composter
Par un désir perforateur que rien ne saurait ravaler.

Elle n’est qu’une île, il n’est qu’une aile selon l’élément qui lui plait.
L’île est en elle, peau émergée quand elle est baignée d’onde pure ;
L’air est en elle, à tire-d’aile quand elle lui chante les couplets
Dont les paroles sont submergées de cliquetis dans la mâture.

L’île est en l’eau, elle est en haut, selon quand elle s’envoie en l’air,
Quand il survole comme un oiseau ses atolls mouvants en surface.
Il est en elle, à fleur de peau, physiquement et musculaire,
Quand ils rejoignent le réseau dont l’amour est seul interface.

Image trouvée sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si l’auteur de cette image reconnaît son travail, je serai heureux d’en mentionner le nom avec respect.

Voilà qu’un peintre a oublié son ombre dans son atelier
Et, plutôt que broyer du noir, celle-ci s’est prêtée au lavis.
Juste vêtue d’un tablier à son clair-obscur relié,
Elle peint le temps où, de mémoire, c’était dur de gagner sa vie.

Sa première nature morte dans une composition funèbre ;
Son tout premier autoportrait aux formes indéfinissables.
Mais voici qu’on ouvre la porte ; la lumière chasse les ténèbres,
Sur les toiles ne reste aucun trait, l’ombre est partie, insaisissable.

Photos de Starababaztramwaju.

La goutte de pluie initiale appelle à l’adorable douche
De gouttelettes essentielles qui forment le premier ruisseau
Qui transmet sa fièvre glaciale du sommet aux coins de la bouche
Et redescend en aquarelle sous l’action de mille pinceaux.

Quand le soleil pointe son nez, les gens du nord sortent le leur ;
Quand la pluie donne ses faveurs, les amateurs sont crédités
Selon s’ils sont déterminés d’absorber toute sa valeur
Et goûter toute sa saveur en lui offrant leur nudité.

Image trouvée sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si l’auteur de cette image reconnaît son travail, je serai heureux d’en mentionner le nom avec respect.

Dernier quartier, Elle déménage dans un état d’âme impavide ;
Dès lundi, Madame la Lune commence à faire ses valises.
Les jours suivants, remue-ménage ! Les chambres et le salon se vident
Jusqu’à ce qu’il n’y ait plus aucune trace qui ne se visualise.

Elle est partie on ne sait où ; il parait qu’Elle est occupée
À préparer son grand retour comme une ex-vedette célèbre.
En attendant le rendez-vous, l’appartement inoccupé
Reste noir comme dans un four dans d’impénétrables ténèbres.

Premier quartier, Elle emménage en douce sans tambour ni trompette ;
Dès lundi, Madame la Lune esquisse le contour d’un C.
Les jours suivants, elle aménage lentement sans entourloupette,
Puis Elle invite sans rancune les poètes décontenancés.

Là-haut, Elle pend la crémaillère, tous les lampions sont allumés ;
En-bas, la Terre se met en transe, poils et cheveux sont hérissés.
Dans les clairières, sur les bruyères, ce soir, comme à l’accoutumée,
Les souris chantent, les souris dansent sitôt le Soleil éclipsé.

Tableaux d’Albert Aublet et Arthur John Black.

Dans chaque matrice utérine s’abrite toute l’humanité ;
Tous les caractères à venir, toutes les mémoires vécues.
Cycle éternel qui entérine la loi de l’immortalité
Inscrite dans les souvenirs des âmes qui ont survécu.

Les gars en bleu, les filles en rose, les couleurs se réorganisent
Pour donner des genres alternés, enfants indigo et mutants.
Ce n’est pas le futur morose d’un monde qui se modernise
Sur la Terre qui l’a materné mais l’erreur d’un Dieu débutant.

Mais Dieu apprend – du moins je crois – et remet la main à la pâte
En corrigeant ses paradoxes pour parer aux aberrations.
Gageons que ce chemin de croix sur lequel il nous carapate
Deviennent moins hétérodoxe aux prochaines générations !

Tableau de Casey Weldon.

Au fil des champs, l’imaginaire reprend souvent la fille de l’air ;
Mes pensées volent comme l’oiseau qui voit le soleil l’approcher.
Seules me retiennent à l’ordinaire mes propres limites similaires
À la peur de quitter le réseau de ceux qui restent accrochés.

Au fil du désert, l’espérance toujours retrouve le chemin
De la confiance en mon étoile toujours à mon cœur reconnue.
Courage, force et tempérance m’assisteront encore demain
Sans que la prudence ne se voile pour triompher de l’inconnu.

Photos de Helga Stentzel.

Le système d’exploitation d’une femme n’est pas si complexe ;
Windows ouvre trop de fenêtres et elle n’aime pas les courants d’air ;
Apple, plein de bonnes intentions, la laisse pourtant plutôt perplexe ;
Seul Linux, faut le reconnaître, convient et, à ses seins, adhère.

Comme chaque femme est unique, adoptez cette version d’UNIX
Pour lui parler et la comprendre de la plus simple des façons.
Quant au langage qui communique avec elle, C assez prolixe
Mais son amour va vous surprendre au bout de soixante-neuf leçons.

Image trouvée sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si l’auteur de cette image reconnaît son travail, je serai heureux d’en mentionner le nom avec respect.

Lilith, créée bien avant Ève, pas bête, ne se fit pas surprendre
Par le serpent fabulateur et l’arbre de la connaissance.
Elle perça le tronc de son glaive et obligea Dieu à suspendre
Son châtiment blasphémateur sur sa future descendance.

Tous les chats peuvent en témoigner – d’où leur sobriquet de « greffier » –
Et les chouettes savent de Dieu à quelle température il bout
Car sa loi a dû épargner toute la lignée authentifiée
Blanchie du péché insidieux qui peut vivre ainsi sans tabou.

Aussi, reniant ses ancêtres, si l’homme souhaitait être adopté
Par la famille de Lilith, son âme en serait acquittée
Car n’ayant plus à comparaître pour le péché de volupté
Par le fait, il réhabilite l’ensemble de l’humanité.

Tableau d’Andrei Posea.

Où vont mourir les souvenirs que j’ai oubliés pour toujours ?
Des plus petits jusqu’aux plus grands, sont-ils flétris ou bien rouillés ?
Seuls mes rêves savent parvenir à les remettre au goût du jour
Parmi les rappels émigrants de ma mémoire verrouillée.

Le cimetière des éléphants de ce que je vis au présent
Tombe-t-il dans mon embonpoint par la force de gravité ?
Et plus je maigris, triomphant d’un kilo perdu, méprisant,
Plus j’agrandis au contrepoint ce trou dans sa concavité.

Images trouvées sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si les auteurs de ces images reconnaissent leurs travaux, je serai heureux d’en mentionner les noms avec respect.

Tant que la peur ne s’en va pas, le vrai bonheur n’arrive pas
Et tant qu’on craint une araignée, l’amour ne peut pas se poser
Car passer de vie à trépas sans avoir fait le moindre pas
Vers cette bonne fée désignée me laisse tout indisposée.

Elle régule les insectes et protège l’écosystème ;
On la considère auxiliaire de santé des agriculteurs ;
Et son venin que l’on collecte produit des sérums… Quel dilemme
Que cette crainte familière créant un effet réducteur !

Une peur bleue, papillon bleu, une araignée, mal renseignée.
Je laisse ma peur s’envoler, je souris à l’adversité.
L’inconnu n’est plus nébuleux quand je ne suis plus imprégnée
Par tout ce qui pourrait m’affoler aux dépends de la diversité.

Tableau de Chie Yoshii sur https:www.chieyoshii.com .

Lors des humeurs électrisantes de la Reine de nuit narquoise,
Je sais discerner l’aptitude de celui qui saura la prendre.
Quand les deux lunes sont présentes dans le ciel couleur de turquoise,
Je connais les béatitudes des leçons d’amour à apprendre.

Lorsque les deux lunes sont rondes, elles exercent une attraction
Irrésistible et séduisante d’incomparable magnificence.
Vers cette attirance gironde, mon corps se met en érection
Sous la lumière polarisante de l’astre de concupiscence.

Illustration de Frank Frazetta.

L’amour ou la fuite éperdue pour échapper au quotidien,
S’isoler du monde en chaos, s’évader de la nuit des temps.
On s’est trouvé, on s’est perdu dans les couloirs clitoridiens
Pour retrouver sous les cahots l’intimité qui nous détend.

Le sexe ou la chair retrouvée pour supporter les habitudes
De revivre jour après jour la même intensité revêche.
Le plaisir sans cesse éprouvé pour atteindre une plénitude
Et, jusqu’à la fin du séjour, s’étreindre d’amour et d’eau fraîche.

Tableau de Vladimir Kush.