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Mon couteau Suisse à plusieurs femmes m’est utile à plusieurs usages.
Une belle femme, large et plate que j’affute et que je caresse ;
Une petite femme, sans cœur ni âme, mais qui jouit à l’aiguisage ;
Avec la troisième, on s’éclate à tirebouchonner d’ivresse.

La quatrième, la poinçonneuse, je la réserve à l’occasion
Pour graver de mes initiales tout ce qui me paraît attachant.
Elle sait se montrer soupçonneuse et lame de dissuasion
Mais se montre aussi impartiale pour me tâter de son tranchant.

Sculpture de Daniel Eggli sur https:www.danieleggli.chuntitled?lightbox=dataItem-jdq15vfn3 .

Comme une détresse d’automne qui emporte les feuilles mortes,
L’œil de ma nature s’effeuille malgré tout mon imaginaire.
Sans doute la vie monotone des jours qui franchissent ma porte
Et qui le soir feront le deuil d’une journée bien ordinaire.

Heureusement, j’ai l’âme verte qui trompe la monotonie
En superposant ma vision sur une fenêtre invisible.
Mon cœur part à la découverte d’une vue en dichotomie
Où le réel n’est qu’illusion de la peur de l’imprévisible.

Tableau de Scott Rohlfs.

Je suis né à neuf heures un quart, pile au moment où s’est ouvert
Le seuil du monde d’avant la vie où le temps n’existait encore.
Mon âme a fait le grand écart, mon corps s’est mis à découvert,
L’esprit à signer le devis et le cœur à battre un record.

Ce même seuil s’est présenté plusieurs fois au cours de ma vie
Mais au-delà de la limite où mon ticket n’est plus valable.
Je me suis mis à fréquenter tous les chemins avec l’envie
De donner l’existence au mythe du voyageur inoubliable.

Tableau de Wolfgang Lettl.

Quand vient le partage des eaux, entre deux eaux, entre deux mers,
Commence la métamorphose moitié femme et moitié sirène.
Les arêtes deviennent des os, la queue se fend de pieds palmaires
Et les branchies entrent en osmose avec l’atmosphère sereine.

Quand elle souhaite changer d’air se mettre au vert, à l’outremer,
Ses jolies jambes se rassemblent avec écailles en mosaïques.
Elle rejoint l’aspect légendaire et l’apparence des chimères
Qui, dans mes rêveries, ressemblent à des nageuses héroïques.

Tableau de xxx.

Fêtons la liberté volée avec le paradis crevé !
Tant pis pour les combats sanglants contre un esclavage assassin
Puisque chacun veut s’envoler vers des destinations rêvées
Malgré le cauchemar cinglant de faux virus et faux vaccins.

Peut-être aussi vais-je m’envoler avec les dernières colombes
Si elles veulent bien m’accepter dans le club de la paix perdue.
Peut-être irai-je convoler avec les dernières palombes
Si vous voulez bien m’excepter de votre folie éperdue.

Tableau de Wolfgang Lettl.

Descendant de Cadet Rousselle, héritier de Numérobis,
J’ai reçu en prêt-à-monter une maison qui se respecte.
L’eau de pluie courante ruisselle vers le puisard d’un précipice
D’où n’a jamais dû remonter la vérité de l’architecte.

Elle se déplie sitôt posée, pareille à un château de cartes
Dont les fenêtres ont des carreaux piqués de trèfles et de cœurs.
Les quatre valets, supposés ouvrir les portes qui s’écartent,
Laissent voir à travers les barreaux tous nos secrets, à contrecœur.

Elle n’a ni poutre ni chevron ; la cheminée sent le roussi ;
Les escaliers sont en papier, les murs en carton gris-cendré.
Ma femme et moi, nous ne devrons plus jamais nous faire de souci
Car une fois posés nos deux pieds, notre château s’est effondré.

Tableau de Joost Swarte.

Les fleuves de flots de verbiage se jettent dans la Logorrhée,
Vaste mer qui ferme le cycle de la parole automatique.
J’entends ces pluies de bafouillages aux accents souvent colorés
Tourner en rond dans l’hémicycle suivant la voix diplomatique.

Enfin ces circonlocutions se sédimentent dans les livres
Que certains apprendront par cœur en l’honneur du culte disert.
À force de circonvolutions d’élocutions qui s’en délivrent,
Je souhaite à ces rhétoriqueurs d’aller prêcher dans le désert.

Tableau de Joost Swarte.

Aussi noire que l’encre de Chine, la chevalière au cœur d’étoile
Jette l’ancre et trempe sa patte dans la mer de l’inspiration.
Rien n’est tapé à la machine, ni écrit à rebrousse-poil ;
Juste une main fort délicate pour d’envoûtantes narrations.

Parfois lorsque gronde l’orage sous un ciel noir en dépression,
Son illumination se branche aux éclairs les plus foudroyants.
Elle trait un à un les nuages pour en extraire l’expression
La plus directe et la plus franche du verbe le plus flamboyant.

Tableau de Catrin Welz-Stein.

Dans une lettre soussignée par Madame de Sévigné,
Il est un titre honorifique louant les plumes magnifiques.
Les hommes en font la narration, leurs femmes en ont l’inspiration,
Et souvent leurs filles prodigues sont celles qui, le plus, s’investiguent.

Si la Comtesse de Ségur possédait autant d’envergure
Et si George Sand, la garçonne, calligraphiait comme personne,
Elles furent adoubées « Chevalière à la plume d’or cavalière »
Et moi, qui suis leur descendant, j’assume à mon corps défendant.

Tableau de Catrin Welz-Stein.

Si l’échiquier nous paraît plat avec ses illusions trompeuses,
Il contient, en réalité, autant de crevasses que de bosses.
Entre les bas-reliefs méplats sur des cases plutôt râpeuses,
Les blanches trompent la gravité et les noires se noient dans la fosse.

Les chevaux sautent les murailles, les fous trottinent en haut des murs,
Tours et Reines à jamais figées, comme écrit dans le manuel.
Les pions trouvent la vie duraille, certains complotent, d’autres murmurent
Qu’il serait temps d’en affliger le petit Roi Emmanuel.

Photo de Marcin Sacha.

Entre la mer de l’infortune et l’atmosphère de fortune,
Juste à la surface des eaux, les êtres humains vont à vau-l’eau.
En couple sur leurs balancelles, ils vivent leurs vies puis, chancellent
Et sortent à la résurrection après une longue submersion.

Il en est de plusieurs modèles. Serait-ce une bonne nouvelle ?
Certaines roues tournent très vite, celles-ci tout le monde les évitent ;
D’autres tournent très lentement mais on y meurt plus sûrement ;
La mienne ne tourne pas toujours ou alors plusieurs fois par jour.

Tableau de Wolfgang Lettl et plein d’autres sur http:www.doodoo.runews-3725.html .

Tous les goûts sont dans la nature, la plus riche et la plus profonde.
L’artiste en mit la signature dans le sourire de la Joconde.
Déplions sa bouche plissée pour découvrir la pellicule
De ses paroles policées envers ce peintre ridicule.

Elle sourit la fleur aux dents de sa mine la plus pitoyable ;
Elle fait la moue pendant l’amour puis, prend un air indéfini.
Elle a un rire accommodant mais fait une gueule incroyable
Lorsque d’un dernier trait d’humour, Léonard lui dit : « C’est fini ! »

Tableau de Rafal Olbinski sur https:www.tuttartpitturasculturapoesiamusica.com201104rafal-olbinski-surrealista-polacco.html .

Quand la lavande se déguise en chenilles processionnaires,
Leurs rangées partent à l’assaut des jeunes collines violées.
Leurs crêtes que le soleil aiguise répandent tel un missionnaire
La voix tenue sous le boisseau d’où jaillit l’éternel violet.

Les vieilles baraques témoignent de ces batailles annuelles
Qui réunissent sur les terres la même bannière lavande.
D’aussi loin que l’on s’en éloigne, la même odeur perpétuelle
Donne au pays son caractère dont se transmettent les légendes.

« La ferme aux lavandes, à Valensole », photo de Guillaume Bordas.

Tout d’abord, elles m’apparaissent comme des milliers de mamans
Lorsque je ne vois que la mère dans le royaume féminin.
Toutes ces femmes qui caressent et qui accompagnent un moment
L’enfant à l’école primaire, lui dire au revoir de la main.

Après, elles se multiplient comme des milliers de conquêtes
Lorsque je vois les jeunes filles transformer leur adolescence
Sur mes désirs inaccomplis des exigences de mes requêtes
Lesquelles me mettent la tête en vrille et le cœur en effervescence.

Enfin, elles se diversifient comme des milliers d’ouvrières
Qui se fondent dans l’entreprise et les obligations sociales
Dont le nombre s’intensifie comme le feu à la poudrière
Qui fait exploser par surprise l’ensemble du planning familial.

Collages de Matthieu Bourel.

Ayant appris qu’un grand trésor caché au pied des Pyramides
L’attendait depuis des années, il partit donc à sa recherche.
Et le berger prit son essor à travers les forêts humides,
Les déserts perdus surannés, la main appuyée sur sa perche.

Ayant appris auprès des sages qu’il faut toujours aller plus loin,
Ayant été désabusé par les voleurs les plus chafouins,
Ayant tout perdu au passage, ni davantage néanmoins,
Il acquit un esprit rusé auprès de ses amis bédouins.

Point de trésor finalement sinon celui ceint en son cœur,
Le souvenir de ses mémoires au lieu-dit d’une vie morose.
L’alchimiste sut également se galvaniser en vainqueur
Car c’est chez lui, dans son armoire, qu’il découvrit le Pot-aux-Roses.

Illustrations de Moebius.

Elle a rêvé son corbillard pour emporter sur son vélo
En roulant à tombeau ouvert, ainsi qu’en grillant tous les feux,
Ses clients défunts tortillards dont la vie allait à vau-l’eau
Et les morts au Diable Vauvert si tels étaient leurs derniers vœux.

Mais que nos corbillards d’antan n’en soient pas jaloux pour autant ;
N’en déplaise à sa chevelure, la croque-morte a belle allure !
On a vu, à coups de pédale, la mort rouler dans le dédale
De tombeaux et de mausolées et même son vélo voler.

Photo parue dans « Le Matin » du 5 mai.

Puisqu’on peut lire sur ton visage toute l’histoire de ta vie,
J’aimerais grimper les sentiers des montagnes de souvenirs.
Gravir tes charmants paysages autour des yeux avec envie
Et expertiser le chantier de ce qui pourrait advenir :

Il faudrait dérider tes rides, désoranger ta peau d’orange,
Dépatouiller tes pattes d’oie et te défausser des fossettes.
Arroser tes lèvres arides pour ensuite effranger ta frange
Ou te jeter, comme il se doit, tout comme une vieille chaussette.

Tableau d’Igor Morski.

Les complotistes ont la vie dure, les légendes urbaines perdurent.
Moi, je finis par tout confondre et mes certitudes s’effondrent.
Le drapeau lunaire contesté, les contrépreuves attestées
Et les Tours du World Trade Center pulvérisées par des menteurs.

Le coronavirus persiste et le vaccin controversiste ;
Les reptiliens sont parmi nous, les illuminati, partout ;
Le dollar, sans contrefaçon, fait le pouvoir des francs-maçons
Et la Révolution française fut un fiasco pour Louis Seize.

Au moins une chose est vraie et l’illustration est de Pyraker.

Quand les poissons remonteront, entraînés par une inflation,
Les poissons d’argent flotteront avec les poissons d’or dedans.
Peut-être nous surmonterons cette énorme dénivellation
Mais nous nous en lamenterons lorsque les poules auront des dents.

Quand il pleuvra des fers à cheval, la chance retombera du ciel,
Nos petits cochons-tirelires se réjouiront de cette aubaine.
Ainsi, quand les actions dévalent leur taux de change référentiel,
Le krach, pris en flagrant délire, goutte à son premier bas de laine.

Illustrations de Gerhard Glück.

À travers le miroir des rêves, j’ai visité souvent la même
Atmosphère paradisiaque et ses plus belles créatures.
J’ai souvent marché sur la grève de la rivière du dilemme
Entre les eaux aphrodisiaques et les merveilles de la nature.

La clef de ces rêves intimes ouvre le passage secret
Où la conscience et l’inconscience partagent leurs aspirations.
Mon ambition la plus ultime, plaise à mon cœur d’y consacrer
Tout son amour et sa science, pour trouver son inspiration.

Illustration d’Ana Miralès.

Pauvre déesse de la nuit qui doit laver chaque matin
La literie tachée d’étoiles et souillée du fluide lunaire !
Elle commence dès potron-minuit à descendre du mont Palatin
Et s’apprête à lever le voile aux premiers rayons collinaires.

Son dévouement sans faux-semblant s’apparente à une œuvre d’art
Bien qu’on ne connaisse pas son nom et qu’on ne l’appelle jamais.
Comme elle lave plus blanc que blanc quand il pleut pour la Saint-Médard,
Je l’ai donc surnommée « Manon, la lessiveuse du mois de mai ».

Tableau d’Igor Morski.

En chevauchant mon poisson rouge qui s’est échappé du bocal,
Je redeviens petit garçon à peine sevré du biberon.
Ainsi, ma conscience se bouge à pousser hors de son local,
Son inconscience d’un hameçon fixé en guise d’éperon.

Par-dessus les mers de nuages et les océans d’arc-en-ciel,
Je ris avec mon poisson d’or, plaise à mon corps, plaise à mon âme.
Ainsi, je secoue les rouages de mon esprit existentiel
Par un cœur de conquistador afin d’entretenir ma flamme.

Illustration de Wen William Weber.

Que ne suis-je un gardien de phare, veilleur sur la mer infinie
Avec des restes de carènes, vieilles épaves distordues ?
J’aurais écouté la fanfare sur un thème de Rossini
Qui accompagnerait les sirènes en quête des marins perdus.

J’en aurais une pour amante, elle s’appellerait Arabelle,
Petite-fille de Neptune qui m’assurerait l’intendance.
Et quand soufflerait la tourmente, aux vents de tempêtes rebelles,
J’attendrais sa voix opportune en guise de correspondance.

Illustration d’Emmanuel Lepage.

Laissez-moi rêver de conquêtes vers des pays imaginaires,
Là où la raison du plus fort ne serait pas toujours la meilleure.
Mon cœur d’enfant point n’est en quête de prouesses extraordinaires
Mais de trouver son réconfort auprès d’un songe venu d’ailleurs.

Il prend les traits d’un grand cheval aux ailes déployées au vent,
Au pelage en robe de nuit et la crinière de matamore.
Je suis Chevalier Perceval, héros qui bondit de l’avant
Vers des aventures où l’ennui n’existe pas plus que la mort.

Tableau de Rafal Olbinski.

Ce soir-là, entre chien et loup, sous le halo bleu de la lune,
Jeune apprenti, les yeux bandés, j’allais à mon adoubement
Dans le silence un peu jaloux des vaguelettes inopportunes
Que les rameurs vilipendés provoquaient dans l’attroupement.

Soudain la nuit devint violette sous l’épais rideau de velours
Et l’on me demanda d’entrer dans un château plongé dans l’ombre.
Je troquai mon corps obsolète qui me semblait comme un poids lourd
Pour un d’égrégore concentré car je faisais partie du nombre.

Tableaux de Lidia Postma.

Le pied du mur voit le maçon, le haut du mur sert de leçon ;
Le progrès demande du cran mais les moyens lui font écran.
Sans cesse se remettre à l’ouvrage demande plus que du courage ;
La fin n’est que l’ensemencement d’un éternel recommencement.

J’ai bâti depuis mon enfance mes protections et mes défenses ;
J’ai cru aux projets d’avenir qui feraient de beaux souvenirs.
Mais une fois atteint la retraite, la vie s’arrête d’une traite
Et le bonheur tant espéré suit une fuite désespérée.

Tableau d’Erik Johansson.

Avant tout, l’art ne sert à rien sinon à exposer son cœur,
Sculpter son amour dans la glaise, peindre ses tripes sur la toile.
L’artiste, sorte de fou épicurien, transcende d’un regard moqueur
Ses euphories et ses malaises, l’âme dans le chœur des étoiles.

Mais quand l’artiste reproduit, mêlant technique et mécanique,
Ses œuvres stéréotypées soi-disant proches du nirvâna,
Il devient lui-même un produit d’une industrie économique
Pour des galeries constipées plus proches de l’artisanat.

Illustrations de Joost Swarte.

Demain les chiens n’écouteront plus que la voix de leurs chers maîtres
En observant tous les jalons que leurs idoles auront semés.
Les chiens de garde goûteront l’ordre nouveau au périmètre
Tandis que les chiens de salon se retrouveront clairsemés.

Demain les chiens navigueront pour porter la bonne parole
À tous les chiens de Terre-Neuve, épagneuls bretons, pékinois.
Puis, ceux-ci se fatigueront d’obéir à ces jeux de rôles
D’anciens maimaitres qui n’émeuvent plus que les saint-bernards sournois.

Tableaux de Michael Sowa sur http:www.margarethe-illustration.commichael-sowa.html .

Demain, les oiseaux sont bottés ; eux aussi se sont adaptés.
Les pieds des mouettes rieuses conviennent aux bottes jaune paille.
Les anges admirent leurs beautés ; même Dieu les a adoptées
Pour leurs rigolades ébrieuses dont la Trinité fait ripaille.

Demain, les pieds en éventails, eux aussi ont évolué.
Les corbeaux fiers d’être chaussés en paire de bottes de sept lieues.
Avec leur souci du détail, ils ont pour rôle d’évaluer,
Au rang de la maréchaussée, les rusés renards du milieu.

Tableaux de Rudi Hurzlmeier.

Je pensais mon présent absurde jusqu’au jour où j’ai découvert
Le gène d’autodestruction implanté dans ma génétique
Qui m’infléchit, qui me perturbe et me fait tout voir de travers
En falsifiant les constructions de ma mémoire hypothétique.

Lorsque j’ai compris que ce gène d’absurdité se réveillait
Plutôt que m’en épouvanter, j’ai pris parti de l’accepter.
Devant les problèmes et leurs gênes, je ne cesse de m’émerveiller
Et même, je peux me vanter, d’être un marginal excepté.

Illustrations de Joost Swarte.

Selon l’âge du capitaine et selon ses rêves d’enfance,
Sa bibliothèque offrira tous ses récits numérotés
En France métropolitaine ou en pays de connaissance,
Partout où il naviguera aux ordres de l’amirauté.

Ce petit coin dédicacé à tous les maîtres de la planche,
Lui rappelle avec nostalgie ses voyages au-delà des mers.
Et même s’il en a assez d’avoir passé trop de nuits blanches,
Il y soigne sa lombalgie avec un vieux rhum doux-amer.

Illustrations d’Yves Chaland.

Dans le palais fortifié de sa citadelle royale,
Une Reine à l’épée phallique administre ainsi sa justice :
Des jugements justifiés par sa lame oblongue et loyale
Qui va, d’un verdict métallique, du conflit jusqu’à l’armistice.

Dans son domaine pastoral qui s’étend sur monts et campagnes,
Une Reine à la longue verge ne juge point mais s’accommode
Avec raison du bon moral de ses compagnons et compagnes
Et d’une sagesse qui diverge des connaissances à la mode.

Voici que la Reine à l’épée visite la Reine à la verge
Et s’amuse à lui critiquer sa réglementation lascive.
Un code civil, guère épais, n’ayant que trois lois qui convergent
Et des édits sophistiqués signés d’une plume passive.

Du coup, la Reine du bâton accourt chez la Reine du sabre
Mais elle s’ennuie à mourir auprès de ces gens formatés
Qui se nourrissent de ducatons et d’interminables palabres ;
Alors elle préfère courir loin de cette uniformité.

Illustrations de Moebius.

Avion cassé, avion foutu ; la carlingue a cassé du bois ;
Café brûlé, café fichu ; ma cafetière est fissurée ;
D’un trou d’air à l’odeur goûtue, l’appareil s’est mis aux abois ;
La route du Machu-Pichu plus jamais ne sera assurée.

Tous les chemins mènent à Rome ; il suffit de passer le pont
Pour contrer les mésaventures et les dangers qui se démarquent.
En suivant les meilleurs arômes, des arbres à café du Gabon,
On obtient la bonne mixture le bon goût et le meilleur marc.

J’en ai tellement l’eau à la bouche que j’en verse une larme amère ;
Une larme de crocodile surtout quand le déca y ment.
Alors j’en reprends une louche ; le bon café est éphémère
Et il faut le boire – c’est le deal – quand il est prêt, au bon moment.

Quand il est fort, gare au gorille ! Je reprends du poil de la bête
Car cette douçâtre amertume me cause toujours cet effet !
Je sens dans ma peau qui s’étrille toute la joie d’une conquête
Depuis laquelle je m’accoutume par l’arôme d’un bon café.

Illustrations de Moebius.

L’intimité de mon journal m’ouvre une porte sur les étoiles
Qui me confère un raccourci vers les quatre horizons du monde.
Un sas estival-hivernal, une scène où tombe le voile
De la vérité obscurcie par les mystères qui abondent.

Lundi, je marche sur la Lune ; mardi, je flâne au Champ-de-Mars ;
Mercredi, une virée opportune, je dis, avec quelques comparses ;
Vendredi, au Mont de Vénus ; ça me dit, l’amour inopiné ;
Et le dimanche, terminus ! Je fais la grasse matinée.

Tableau de Julie Dillon.

Les rendez-vous manqués au fond de mon armoire,
Les passages oubliés au fond de mes tiroirs,
Les trésors disparus dans mes trous de mémoire,
Les vérités perdues derrière le miroir,

Les hautes étagères qui servent rarement,
La commode coincée depuis la nuit des temps,
Les deux compartiments ceints dans l’encadrement,
Les secrets de famille souvent compromettants.

Tous ces mondes intérieurs marqués du temps perdu
M’attirent dans la griffe de mes vieux souvenirs.
Certains restent intacts et d’autres distordus
À force de les voir sans arrêt revenir.

Peut-être qu’une porte s’ouvre à la dérobée,
Un passage obligé sur la clef du mystère.
J’aimerais m’y glisser tout nu et enrobé
Du liquide amniotique pour renaître sur Terre.

Tableaux d’Alex Alemany.

La fin de la journée … qui se répète tous les soirs,
La fin de la semaine … qui revient à chaque week-end,
La fin du mois … qui tombe régulièrement à pic,
La fin du trimestre … qui fait tomber les primes maladie,
La fin de l’année … qui boucle le tour du soleil,
La fin des illusions … qui sonne l’heure de la retraite,
La fin de vie … qui aspire mon dernier souffle,
La fin du monde … qui fait écho au plan de Dieu…

Que j’aime la fin du voyage où j’arrive en villégiature
Après tous les itinéraires, les haltes et les déviations !
Que j’aime poser mes bagages et mettre fin à l’aventure
D’une vie employée à soustraire mes erreurs jusqu’à expiation !

Illustration de Hergé.

Qu’adviendra-t-il de notre Terre pour les futures générations ?
Des villes bâties à la campagne selon le souhait d’Alphonse Allais ?
Des architectes de caractère qui chercheront l’inspiration
Auprès des hommes et leurs compagnes pour leur construire des palais ?

Nos gènes se seront transformés pour s’adapter aux catastrophes
Que nous avons occasionnées depuis plus d’un million d’années.
Nos petits-enfants informés dès à présent nous apostrophent
D’un progrès désillusionné mais trop tard pour le condamner.

Illustrations de François Schuiten.

Lundi démarre par une intrigue qui s’égare dans le mystère ;
Mardi, le crime ne paie pas mais les héros sont triomphants ;
Mercredi un homme investigue auprès d’une femme adultère ;
Jeudi, il succombe aux appâts puis, il aura beaucoup d’enfants.

Vendredi, sous les avalanches, les catastrophes se déchaînent ;
Le samedi on s’encanaille dans l’art de la pornographie.
Pas de cinéma le dimanche. On fait relâche. À la prochaine !
On fait l’amour fou, aïe aïe aïe, au risque d’une échographie !

Tableau de Jack Vettriano.

Madame se fait son cinéma avec Monsieur, son cinéphile,
Qui lui propose une aventure en plongée dans la pellicule.
Un éclairage au minima pour suivre le film qui défile
D’abord de poursuites en voiture jusqu’en cascades de véhicules.

Dans le faisceau du projecteur qui déchire l’obscurité,
Les drames se mêlent aux romances avec un zeste introspectif.
Monsieur d’un regard objecteur, Madame d’un trait d’hilarité,
S’extasient sur la performance de leurs avatars respectifs.

Tableau de Jack Vettriano.

Avant de glisser dans son lit, Madame va se faire les yeux ;
Un peu de Rimmel ou de khôl pour mettre en valeur son regard ;
Un peu de lapis-lazuli sur les paupières en camaïeux ;
Un peu de rouge qui racole, un peu de folie qui s’égare.

Madame ne sort pas ce soir ; elle se prépare à fantasmer
Pour une aventure éthérée dans des rêves sans lendemain.
Jamais ne désire surseoir à ses délices enthousiasmées
D’une rêveuse invétérée qui tient l’amour dans chaque main.

Tableaux de Jack Vettriano.

Un inconnu vous offre un verre. Accepter sa proposition
Pourrait évoquer un dilemme dont en dépend le contenu.
Si cet inconnu persévère à conforter sa position
En vous en offrant un deuxième, abandonnez toute retenue.

Enfin quand il proposera de boire le dernier chez lui,
À cet instant vous fléchirez au risque d’une peccadille.
Alors il vous tendra les bras et ça finira dans son lit
Et puis, vous vous réveillerez avec le chat qui vous mordille.

Tableaux de Jack Vettriano.

Peut-être vivrons-nous sous serre, protégés de la pollution,
Immunisés des maladies et garantis des pandémies.
Nous aurons saccagé la Terre sans trouver d’autre solution
Que s’inventer le paradis d’une nouvelle académie.

Les anciens dieux de la nature trouveront leurs places au musée ;
La liberté et l’insouciance appartiendront à la légende.
Et quant à moi, si d’aventure j’éprouve l’envie de m’amuser,
J’écrirai la folle inconscience d’un avenir que j’appréhende.

Illustration de François Schuiten.

Comme un parfum de Baudelaire échappé d’un flacon bouché,
Toutes les richesses terrestres bientôt seront évaporées.
Les poissons pluriséculaires ne seront plus effarouchés
Car ils seront mis sous séquestre dans de belles cages dorées.

Les oiseaux ne voleront plus que dans des couloirs réservés
Et la colombe de la paix boira des accords mensongers.
Si mon histoire vous a plu ou si elle vous a énervés
Sachez que rien n’est encore fait mais il serait temps d’y songer.

Tableaux de Gurbuz Dogan Eksioglu sur https:www.tuttartpitturasculturapoesiamusica.com201105gurbuz-dogan-eksioglu-ordu-turkey.html .

De l’infrarouge au rouge vif, ainsi la lumière balaye
L’horizon que m’ouvre l’aurore pour mon voyage élémentaire.
Dans un rayon d’or intensif, cet émissaire du soleil
Crève l’azur et le dévore de sa couleur complémentaire.

Quand la frontière est dépassée, la mer empourpre son devenir,
Le ciel d’azur vire au vermeil sous un soleil noir occultiste.
J’abandonne les rêves au passé et mets le cap sur l’avenir
Teinté du pays des merveilles dans ce crépuscule améthyste.

Illustrations de Franklin Booth.

Quand l’oppression solidifie intensivement la prison,
Quand la pression rigidifie les murs qui ferment l’horizon,
L’espoir fait craquer la coquille, la liberté prend son envol
Et il ne reste que brindilles d’un asservissement frivole.

Or il existe des enfants qui ne quittent jamais leur cocon ;
Pour eux, l’inconnu étouffant ne leur paraît qu’un piège à cons.
Ainsi, de peur qu’à l’extérieur ils ne soient capables de vaincre,
Ils se replient à l’intérieur et s’obstinent à s’en convaincre.

Tableaux de Mihai Criste et Henriette Sauvant.

Pourquoi s’en aller aux confins d’un monde pavé d’habitudes
Sinon pour se renouveler et s’emplir d’un air différent ?
Franchir les espaces sans fin, les mers sous d’autres latitudes,
Une éternité écoulée dans un parcours itinérant.

J’aime respirer la sagesse en fioriture d’aventures
Vers une quête d’absolu vers des synergies concourantes
Plutôt qu’entasser des richesses, toujours ces mêmes fioritures,
Relevant du passé révolu d’une routine récurrente.

Illustrations de Hugo Pratt.

Le passé tombe dans l’abîme où tous les souvenirs s’engouffrent
Et le présent est entraîné par ce courant inexorable.
Je me raccroche et je m’abîme les mains tant mes ongles en souffrent
Dans ce jour à peine étrenné qui fuit dans l’incommensurable.

Là-bas où commence la chute, cette démarcation mortelle,
Démarre un voyage sans fin, sans doute le retour aux sources.
Ô Dieu, faut-il que je réfute cette angoisse qui me martèle
Et qu’en atteignant les confins, Tu sois ma dernière ressource ?

Photo de Erik Johansson.

Les jours pluvieux et camaïeux plongent mon corps dans l’eau dormante
Et mes mémoires se dissolvent dans l’infime homéopathie.
Je rejoins alors mes aïeux dans cette psyché déformante
Que seuls mes souvenirs résolvent dans une mielleuse apathie.

Entre deux vagues de sommeil où mon esprit vient chavirer,
J’hume la houle qui me saoule par ses volutes et ses rondeurs.
J’erre sur les mers sans soleil et mon cœur se sent attiré
Vers les abîmes où je refoule toute l’ivresse des profondeurs.

Tableau de Louis Ritman.

Après le bras d’honneur,
Après le doigt d’honneur,
Voici le pied d’honneur
En tout bien tout honneur.

L’honneur de la savate
Qui mate les pirates
Et l’élite scélérate
Qui porte la cravate.

C’est la boxe française
Que l’on peut sans malaise
En pratiquer l’ascèse
Chaussé en charentaises.

Enfants, si vous voyez
Des hommes dévoyés,
Aussitôt envoyez
Ce fameux coup de pied !

Illustration de Hergé extraite de « Vol 714 pour Sydney ».

Selon la lumière dans la chambre qui salue le soleil levant,
Je sors d’un cauchemar sans fin ou bien d’un rêve illuminé.
L’obscurité se fond dans l’ambre que l’aube répand dans le vent
Et disparaît dans les confins qui s’enfuient par la cheminée.

Selon la lumière au salon qui salue le soleil couchant,
Je parachève la journée avec un verre dans la main.
L’ombre descend sur les vallons dans le halo effarouchant
De l’astre qui vient ajourner tous mes programmes au lendemain.

Tableaux de Damian Elwes.