Catégorie : 2021

Vincent mit l’âme dans un éclat de sa vision de l’univers
Avec un pinceau de lumière qui faisait danser les couleurs.
D’objets immobiles en aplat aux modèles les plus divers
Qui font la matière première qui se conçoit dans la douleur.

Avec un soleil pour crayon sur la toile de création,
Il trace les premiers effets induits par sa botte secrète ;
Il en manœuvre les rayons en pinceau d’interprétation
Pour saisir le trait stupéfait par son intuition indiscrète.

Avec la Lune nitescente qui éveille un désir ardent,
Avec l’encre d’obscurité d’un songe d’une nuit d’été,
Dans la pénombre luminescente mêlée de reflets discordants
Surgit l’œuvre de vérité d’impressionnisme interprété.

Tableaux d’Alireza Karimi Moghaddam.

Pour s’accorder avec la mode automne-hiver vingt-vingt-et-un,
Le maquillage va s’adapter avec les coups et les douleurs.
Le masque intégral s’accommode et se met sur son trente- et-un ;
Lèvres et paupières vont adopter un gel transparent sans couleur.

Un QR-code sur le front, le masque à ras sur les paupières
Et du rose dans les cheveux comme un symbole sanitaire
Le pouvoir nous en fait l’affront, sans vouloir lui jeter la pierre,
Et nous fait faire tout ce qu’il veut, c’est-à-dire rien d’humanitaire.

Photo de Jose Navarro.

Festival de Cannes masqué, jeux olympiques réservés,
Coupe d’Europe sanitaire et vacances avec sauf-conduit.
L’autorité s’est démasquée, soi-disant pour nous préserver,
Sous un prétexte humanitaire et nous parquer dès aujourd’hui.

J’attends la mode ridicule du salon du masque jetable,
La haute couture hygiénique et l’habit de distanciation.
Un foulard antiparticules, une capuche Façonnable
Et des culottes œstrogéniques pour la déféminisation.

La grande mode sera blanche, blanc nucléaire évidemment,
Les vêtements seront griffés de QRcode mercerisés.
Mesdames, pour sortir le dimanche, une protection en filaments
Et sur la tête ébouriffée, un masque à gaz pasteurisé !

Illustration de Serge Ernst.

Contrairement aux trois petits singes qui ne voient, n’entendent et se taisent,
J’ai rencontré les trois chimères qui observent, écoutent et s’expriment.
Elles se creusent les méninges et ont conçu une prothèse,
Une sorte d’habit victimaire sur lequel leurs pensées s’impriment.

Lorsque l’une est plutôt pensive, sa queue de pie s’allonge et bouge
Pour faire connaître au verso une invite à faire la fête.
Si l’autre est plutôt agressive, son habit se teinte de rouge ;
Toutefois, native du verseau, c’est souvent sur un coup de tête.

Si la troisième sans retard soulève un pan de sa tunique,
Elle montre l’état de son cœur d’une manière assez visible.
Puis, l’air de rien, un peu fêtard, la voici qui vous communique
Son petit rire un peu moqueur et ses pensées imprévisibles.

Céramiques de Sergei Isupov sur https:www.juxtapoz.comnewsnew-ceramic-work-by-sergei-isupov .

Je fais souvent ce rêve idiot, entièrement nue parmi des gens,
Soit lors d’un déjeuner sur l’herbe, soit à un arrêt d’autobus.
Parfois je passe à la radio avec des gars intelligents,
Parfois dans le milieu acerbe du travail coiffée d’un gibus.

Cependant contre toute attente, personne ne me prête attention ;
Tous ont l’air de trouver normal que j’exhibe ainsi ma vertu.
Il faudrait un jour que je tente de rêver nue sans prétention
Pour attirer les jeunes mâles et voir comment ils s’évertuent.

Gare à Facebook et sa censure quand je rêve en faisant des vers
Avec l’image, sans équivoque, d’une pin-up montrant ses seins !
Entre les lignes, je vous rassure, se niche mon côté pervers ;
Ce sont mes rêves qui provoquent tous ces petits nus assassins.

Illustration de Jeanne Puchol.

Depuis l’enfance on me fait peur, l’éducation par l’oppression,
Menace de faim dans le monde ou privé du père Noël.
Puis on augmente la vapeur et on fait monter la pression
Par les moyens les plus immondes de la bande à Emmanuel.

On m’a remplacé la carotte par des masques et des œillères
La guerre, l’islam, le terrorisme sont mes fléaux à éviter.
Par la terreur qui me garrotte – en fait ma pire conseillère –
Sous prétexte de protectionnisme contre famine et pauvreté.

Finalement quand tout va mal, je regrette le monde comme avant,
Avant quand je voulais changer et vivre dans un monde meilleur.
Mais je ne suis qu’un animal, une sorte de singe savant
Qui n’aime pas être dérangé et voudrait se tirer ailleurs.

Tableau d’Aziza sur https:www.asiza.ca .

Je ne vois pas qu’avec le cœur, je vois aussi avec le corps
Par le mamelon de mes seins et leurs objectifs turgescents.
Je possède un nombril moqueur interpénétré par l’accord
D’une aquarelle, d’un dessin ou d’un portrait intéressant.

Si le sexe aussi participe à évaluer une toile,
Il sait tâter le pédigrée de l’artiste et son instrument.
Pour cette raison, en principe, il faut que je ressente à poil
Le chef-d’œuvre qui vient s’intégrer avec ma chair incongrûment.

Mais je crois bien qu’avec le cœur d’autres sens entrent dans la danse
Avec les vertus cardinales et la boussole de l’intuition.
J’accepte même à contrecœur cette étonnante coïncidence
Qui lie ma vision vaginale au tableau d’une exposition.

Tableau de Robert E. McGinnis.

Elle a croisé ainsi ma route probablement à mi-parcours
Tandis que je roulais tranquille sur mon périple en solitaire.
Elle a mis mon cœur en déroute sans cric et sans roue de secours ;
Un accident d’automobile entre deux cœurs prioritaires.

Je crois qu’elle venait de droite et qu’elle avait priorité ;
J’aurais pu la laisser passer hélas, ce fut le coup de foudre.
La belle fut assez adroite pour m’établir d’autorité
Un constat d’amour surpassé au point qu’il mit le feu aux poudres.

Nous avons roulé de conserve durant de nombreux kilomètres
Avec, ma foi, deux incidents du genre qui font des enfants.
Et puis, chacun sur sa réserve est devenu son propre maître
Et mon destin sans précédent s’achemine en philosophant.

Photo de Jimmy Marble.

Sur l’île nue des perceptions que la nuit a anesthésiées,
Mes pensées se remettent à croître dans une jungle luxuriante.
Et mon cœur nu des réflexions d’hier qui m’ont analgésié,
Parcourt le jardin de mon cloître d’une confiance souriante.

Chaque journée, je recommence à naître nu des maux d’hier ;
Au petit jour, je suis la route qui m’emmène au moment présent.
Et je revis une romance avec ma muse conseillère
Qui guide mon cœur en déroute dans ce petit matin grisant.

Alors dans un feu d’artifice de couleurs chaudes éclatantes,
Je prends un bain de pluies d’été et laisse le vent m’essuyer.
Ma peau connait le bénéfice d’une lumière miroitante
Et je revis à satiété un bal du quatorze juillet

Tableau de Robert E. McGinnis.

Aux républicaines fragrances mêlées aux odeurs de la poudre,
Les cœurs s’emballent en cadence au bal du quatorze juillet.
Ainsi les amourettes en France se sacrifient aux coups de foudre
Aux dilettantes de la danse sans besoin d’être suppliés.

Sous les bannières bleu-blanc-rouge et du vin aux mêmes couleurs,
Les lèvres en feux d’artifice s’enflamment rouges de baisers.
Tout ce qui vit, tout ce qui bouge, tout le monde oublie ses douleurs
Pour savourer le bénéfice que rien ne saurait apaiser.

Si l’année n’était sanitaire et les contrôles contraignants,
Nous aurions dansé davantage pour exprimer la liberté
Mais valser n’est plus salutaire depuis les code restreignant
Et la perte de nos avantages qui ont depuis lors déserté.

Tableaux d’Andrei Protsouk sur https:www.andreiart.comcatalog .

Si la sirène polissonne avait plus d’ouïe que de voix,
De mémoire de marin, personne n’aurait été assez grivois
Pour oser aborder sa bouche et bécoter la maquerelle
Puis, aller tremper dans sa couche, son pinceau pour une aquarelle.

Mais supposons qu’un matelot après quelques verres de rhum
N’apercevant que ses gambettes s’envoie en l’air avec la belle…
Soit il naîtra un cachalot, queue de poisson et tête d’homme ;
Soit une sirène en goguette farouche, charmeuse et rebelle.

Je tenterais bien l’aventure et l’utopique bagatelle
Afin d’avoir pour descendance une sirène et un triton.
Or, c’est là ma progéniture issue de ma propre parentèle ;
J’ai dû rêver que ma laitance, fécondait la femme-poisson.

Tableau de René Magritte.

L’inspiration, comme la pêche, apporte beaucoup de quiétude ;
Taquiner la muse gourmande parmi les truites arc-en-ciel
Qui se démène, qui se dépêche pour agacer mes habitudes
Et qui, sans que je lui demande, m’insuffle juste l’essentiel.

Souvent à l’aube, au point du jour ou sous une lune gibbeuse,
Sous la voûte inaccoutumée d’un ciel constellé de légendes,
Assis dans l’étrange séjour, j’entends ma muse dérobeuse
Parler d’une voix parfumée, rimée aux couleurs de lavande.

Quand le vers s’avère trop fluet, je le rejette dans le courant
Afin de le laisser grandir et maturer dans sa liqueur.
Parfois le vers semble muet mais se révèle concourant
Pour un poème qui va bondir à travers le canal du cœur.

Tableau de Phil Hale.

Enfin soixante-trois années passées à jouer au jeu de l’oie
Pour remporter le premier prix : l’oie, les oisons et la fermière !
Combien de fois fus-je condamné à être soumis à sa loi
En prison pour mauvais esprit et ce de façon coutumière !

Soixante-trois années sautées à progresser tant bien que mal,
Creuser trente années à Marseille pour gravir les monts helvétiques.
Puisque je finis en beauté, j’exprime mon cœur animal
Qui me parle et qui me conseille d’autre années plus poétiques.

Image trouvée sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si l’auteur de cette image reconnaît son travail, je serai heureux d’en mentionner le nom avec respect.

À chaque année, son estampille, sa griffe, sa valorisation.
Elle s’affiche sur mon visage comme une lettre compostée
Venue de Chine ou de Manille selon son oblitération
Avec marques de colisages des îles lointaines accostées.

Je ne compte plus les boutons qui font preuve de mes sommeils,
Ni les cicatrices et les rides qui content mes jours complaisants.
Mes yeux doux comme des moutons, derrière mes lunettes de soleil,
Produisent les larmes arides d’un homme de soixante-trois ans.

Photo de Toychan_net.

Si mon cœur s’en va voir ailleurs en suivant ses humeurs volages,
Il ne trahit ni ses amis, ni son épouse, ni sa maîtresse.
Il est d’une toile dont les tailleurs confectionnent les plus beaux voyages
Et ne connaît point d’accalmie tant qu’il n’a pas changé d’adresse.

Or, c’est d’images dont s’abreuve la folie qui trouble mon cœur ;
C’est de récits dont se régale la passion qui perd ma raison.
Je vous en présente la preuve par mes poèmes chroniqueurs
De mon existence qui égale tout l’exotisme dans sa maison.

Tableau de Paul Gauguin.

Une sommelière amoureuse d’un Saint-Émilion bichonné
Jouit de son cœur en balance avec un Beaune-Nuits-Saint-Georges.
Si sa joie devient douloureuse lorsque l’amant est bouchonné,
Elle se reproche l’indolence d’avoir été prise à la gorge.

La sommelière se distingue de tous les commerçants blasés
Par son tempérament jovial pour ses clients et ses produits.
Des mains, ses bouteilles valdinguent jusqu’à nos lèvres embrasées
Du rouge rubis convivial des meilleurs crus qu’elle produit.

J’aime écouter la sommelière qui m’aguiche dans sa vitrine ;
J’aime goûter son éloquence et sa faconde légitime ;
J’aime observer sa lavallière se balancer sur sa poitrine
Et j’aime palper la fréquence de son œnologie intime.

Photo de J.J. Jordan sur Pexels et sur https:medium.comequality-includes-youthe-two-times-i-was-as-fragile-as-a-wine-glass-about-race-500a92ba5b2b .

J’ai pris le train imaginaire pour des rêves sans destination
Dont les escales en folie offrent les plus belles couleurs ;
Des sites extraordinaires, différents à chaque station
Qui chassent la mélancolie en sinécure et sans douleur.

Mais il faut y mettre du sien et bien s’atteler à la tâche
Car la Mer-de-l’inspiration mate les talents apathiques.
Les tourbillons théoriciens égarent tous ceux qui s’attachent
À des valeurs d’inspiration matérialiste et pragmatique.

Mais si je me laisse emporter par une vague déferlante
Et si je me laisse entraîner par les courants perfectionnistes,
Je saurai me réconforter par les étapes affriolantes
De l’expérience parrainée par les voyages impressionnistes.

Tableaux d’Alireza Karimi Moghaddam.

L’impression d’un matin nouveau presse l’aurore à contrejour
Pour en extraire l’apparence d’un paradis à retrouver.
Le cœur se remet à niveau et revoit sa palette à jour
Pour l’exprimer en transparence sur son âme vierge éprouvée.

À midi, l’intuition mûrit sur la toile en pleine lumière
Qui reçoit le feu d’un pinceau qui saigne comme une blessure
Où tout l’enthousiasme en furie cherche la vérité première
À recouvrer sous les assauts et les projections de peinture.

Le crépuscule emportera toutes les idées lumineuses
Qui sèmeront les plus beaux rêves produits par la transpiration.
Puis, la nuit en transportera toute l’essence butineuse
Qui, dans une apparition brève, éveillera l’inspiration.

Tableaux d’Alireza Karimi Moghaddam.

J’aime les heures colorées selon l’humeur du temps qui passe ;
L’heure bleue entre chien et loup, l’heure d’or au soleil couchant ;
L’éclat de la Lune dorée, lapis-lazuli de l’espace ;
Même le vent, un peu jaloux de sa couleur à contrechamp.

J’aime la pénombre qui contraste le soleil dans sa vanité ;
L’heure des ombres qui s’étirent sur le cadrant de la nature ;
Ainsi que l’amour enthousiaste qui marie les tonalités
Des folles teintes qui s’attirent sur l’impressionniste peinture.

Illustration de Pascal Campion.

Combien de fois ai-je arpenté les boulevards que je respecte
Pour leur vitrines décorées selon l’esprit de la saison ?
Anciens immeubles charpentés au bon vouloir des architectes
Ou d’avant-gardes et abhorrés selon le goût de ma raison.

Là, toute l’histoire du monde se déroule au gré des passants
Avec l’arôme des ruelles qui disparaissent en labyrinthes.
Parfois une façade immonde et ses travaux outrepassant,
Tantôt l’évolution cruelle du temps qui marque son empreinte.

Et tout au long de la journée, les existences habituelles
Du troupeau aveugle qui marche dans sa transhumance usuelle ;
Les livreurs qui font leurs tournées, les conversations rituelles,
Les starlettes aux jolies démarches fruits de ma drogue visuelle.

J’aime recommencer ce chemin, le même en toutes circonstances,
Qui lave le corps et l’esprit et me met le cœur en vedette ;
Celui où je donnais la main à l’élue avec insistance
Qui m’accordait le premier prix et me faisait tourner la tête.

Illustration de Carole Maurel.

Toutes les soixante-trois cases du jeu de l’oie n’ont pas suffi
À arrêter la progression de notre artisane aux œufs d’or.
Au-delà des monts du Caucase, ses aptitudes s’intensifient
Et ouvrent toute l’expression de la femme conquistador.

Elle est devenue alchimiste dont le creuset particulier
Se niche aux tréfonds du gésier d’une oie cendrée exceptionnelle.
La transmutation optimiste de son régime singulier
Dans l’estomac analgésié produit la ponte conceptionnelle.

Une fois par mois, en pleine lune, l’oie-aux-œufs-d’or pond un bel œuf
Qu’elle n’a plus qu’à apporter aux banquiers les plus collecteurs.
Madame Fabergé fit fortune le jour de l’an, au gui l’an neuf,
Car l’oie couva une portée de douze oisons reproducteurs.

Illustration de Flesh.png.

Mes idées font trois petits tours et puis s’en vont dans le néant
À moins qu’elles ne s’y enregistrent pour les revoir après ma mort
Pour créer l’éternel retour et revivre le cas échéant
Les amours manquées au registre qui n’ont laissé que des remords.

Imaginez que les rencontres qui n’ont pas pu s’occasionner
Se réalisent une à une dans un long métrage inédit.
Enfin, l’âme irait à l’encontre de ses destinées passionnées
Et mon cœur à titre posthume vers des amours de comédie.

Tableaux de René Magritte sur https:dantebea.comcategorypeintures-dessinsrene-magritte .

Si l’homme gouverne comme un pied, confions la barre à la femme
Dont le sens de l’orientation est soi-disant catastrophique.
Soit, elle fera comme il lui sied et lui, obtiendra son sésame ;
Soit, elle suivra ses injonctions et le perdra dans le trafic.

Or, la voix des navigatrices irrite autant l’homme que la femme.
L’homme, lui, n’a guère confiance en celle qui ne sait lire une carte ;
La femme, elle, voit l’instigatrice dans un genre de pétasse infâme ;
Tant et si bien qu’en méfiance, du bon chemin … chacun s’écarte.

Photo d’Arno Rafael Minkkinen.

Après avoir bien consommé nuit de noces et lune de miel,
Ils nagent dans les mêmes eaux et bientôt s’en vont à la mer
Pour un voyage à point nommé pour d’autres terres et d’autres ciels
Aux grains de vents intermezzo et aux arômes doux-amers.

Ils apprendront la marinade accommodée par la laitance
D’un poisson heureux comme un homme entre les bras d’une sirène
Qui lui chante la sérénade dans l’eau d’éternelle jouvence
Au goût du mari gastronome pour une bouchée à la reine.

Lorsque la soupe devient épaisse, ils éclaircissent la marinière
En rajoutant dans la boisson quantité d’amour et d’eau fraîche.
Quand ça vire à la bouillabaisse, au fond du lit de la rivière,
On voit mille petits poissons frétiller gaiement dans la crèche.

Tableau de Catrin Welz-Stein.

Et si, sur l’escalier du temps, je restais sur la première marche
Pour observer les gens passer leur vie à monter et descendre ?
J’y suivrais les jeunes débutants qui croiseraient leurs patriarches
Et tout en haut les trépassés dégringoler en tas de cendres.

Mais j’suis sur un Escalator au fonctionnement impartial
Qui m’entraîne si lentement mais sûrement au dernier étage.
Je suis entrée peut-être à tort dans ce grand centre commercial
Avec facilités de règlement payées en plusieurs héritages.

Sur la marche où je suis assise, j’ai fait le compte de mon crédit
Qui donne droit à un rabais sur ma vieillesse en promotion.
J’ai déjà payé la franchise pourtant sans clause de dédit
Sur ma jeunesse qui englobait une tacite reconduction.

Illustration de Loïka alias Yan Qin Weng sur http:www.3daysmarch.net .

Si la danse invite à entrer dans une relation de couple,
L’apéro invite à manger amuse-gueules et aliments.
L’un comme l’autre, si concentrés à nous faire voir la vie en double,
Nous appelle à nous mélanger avec l’ivresse des sentiments.

Un Cocktail Tango pour Monsieur, Mojito Salsa pour Madame,
Suivis d’une soupe champenoise en vin d’honneur au mariage.
Tournez, goûtez cet audacieux ti-punch où l’alcool s’amalgame
Avec une valse viennoise vers un éthylique voyage.

Photos d’Irving Penn sur https:www.wmagazine.comgalleryirving-penn-retrospective-unseen-photos-dallas-museum-of-art .

Le signe qui trahit la voleuse n’est pas un cygne mais une oie ;
Une vieille oie du Capitole réputée pour donner l’alerte.
D’une exclamation racoleuse car elle ne montre pas du doigt,
Elle recouvrit comme une étole la canaille ainsi recouverte.

Le jeu dut plaire à la gamine qui fut alors apprivoisée
L’oie expliqua comment on triche quand on se veut conquistador
Spécialisé dans la rapine des butins les plus pavoisés
Chez les pondeuses les plus riches notamment les poules aux œufs d’or.

Ainsi le cours des œufs dorés dans la région tant s’éprouva
Qu’il provoqua une inflation même chez les plus humbles bergers.
On inspecta bois et forêts mais jamais on ne retrouva
La funeste association de l’Oie et de Madame Fabergé.

Tableau de Paolo Pedroni.

L’œil, gonflé comme une baudruche, l’homme sent son sexe se tendre
Quand il voit l’objet du désir brusquement lui sonner l’alarme.
Mais la femme, loin d’être une cruche, sait tout à fait à quoi s’attendre
Et prendra un malin plaisir à finement jouer de ses charmes.

L’homme n’étant guère fortiche à la féminine intuition,
Croira remporter la victoire d’un orgueil presque saligaud.
Mais la femme, loin d’être potiche, inversera la situation
En lui racontant des histoires que veut bien croire le nigaud.

Sculptures de Mélanie Bourget.

À l’instar de la photographie qui projette dans l’obscurité
De sa chambre, l’image inversée de sa visée par l’objectif,
Je trace la cartographie en suivant l’émotivité
De tous les fantasmes déversés dans mon cœur imaginatif.

Vénus, couchée sur ma rétine, me chatouille le nerf optique
Entre les bras du corps calleux qui accélère mes pensées.
La carte du tendre se trottine dans mes raccourcis synoptiques
Jusqu’à ce reflet scandaleux qui a, mes envies, compensées.

Photo de Paul Estevez.

Ce soir, la lune facétieuse trouble mes sens et ma vision ;
Entre les arbres, elle s’insinue pour jeter de la poudre aux yeux.
Hier encore, la lune gibbeuse prenait du ventre en prévision
De l’augmentation continue de ses leurres irrévérencieux.

Demain, cette lune hypocrite poursuivra encore l’illusion
Mais je ne me laisserais plus prendre dans les mailles de ses filets ;
En effet, je l’aurai circonscrite, au cercle des désillusions,
Cette menteuse pour lui apprendre à autrement se profiler.

Photo d’Andhika Ramadhian.

Ainsi Noé, tu exagères d’avoir trompé les animaux
Que tu as fait monter dans l’arche afin de mieux les arnaquer !
Toutes ces bêtes passagères ont embarqué prestissimo
Faisant confiance au patriarche qui les a bien estomaquées.

Aussi Noé, quand tu viendras avec tes captifs par milliers
Bouclés dans ta ménagerie dans une totale déconfiture,
Je crois que tu te souviendras des coups de nos petits souliers
Dans ton derrière endolori pour le prix de ta forfaiture.

Photo de Jose Francese.

L’appel au rêve recommence souvent par une invitation
Représentée par une image qui éveille et hausse les désirs.
Le cœur y voit une romance, l’esprit une délectation
Et tout le corps part en voyage au pays des mille plaisirs.

Je n’ai nul besoin de cocaïne ou n’importe quel stupéfiant
Pour sécréter la dopamine sans leurs effets terrifiants.
Je poursuis ma muse héroïne dans un bien-être liquéfiant
D’où coule la sérotonine en tourbillons gratifiants.

Illustrations de Loïka alias Yan Qin Weng sur http:www.3daysmarch.net .

Le passe-partout de l’humour, s’il ne provoque de blessure,
Saura détendre l’atmosphère et verra l’amitié germer.
Cependant la clef de l’amour n’ouvre qu’une seule serrure
Car elle ne peut se satisfaire de crocheter les cœurs fermés.

Offre-moi la clef de ton cœur qui avec le mien communie ;
Nous échangerons les secrets de nos mécanismes intimes
Lubrifiés à la liqueur du même sang qui nous unit
Et goûterons l’amour sacré de nos émotions légitimes.

Tableau de Christian Schloe sur http:artsdumonde.canalblog.comarchives2015120633027278.html .

Meunier, breton de père en fils, toujours tu chériras la mer
Qui fera tourner ton moulin pour filtrer l’écume des jours.
Le sel fera ton bénéfice, récolté sur ces flots amers
Bénis par l’enchanteur Merlin que la Bretagne savoure.

Plaise à Dieu que la fleur de sel qui représente l’excellence
Soit affinée, réduite en poudre pour le délice des gourmets.
Que ce nectar universel demeure sans équivalence
Et qu’il te donne du grain à moudre et la fortune à écumer.

Ceux qui traiteront d’impossible ta folle source d’énergie
Devront se rendre à l’évidence de ce miracle bienséant :
Le sel de Guérande, impassible, s’écoulera en synergie
De la divine providence avec les dieux de l’océan.

Photo d’Erik Johansson.

Moi, le corps surgit de la terre toujours en quête d’aller plus vite,
D’aller plus loin, d’être plus fort et de dépasser ses limites,
Du véhicule utilitaire à la capsule qui gravite ;
Je suis l’énergie et l’effort qui feront bouillir la marmite.

Moi, le cœur échappé du feu dans le moteur des émotions,
Cœur-de-Lion, cœur d’artichaut selon l’enthousiasme à jouer,
Je satisfait à tous les vœux, à mes amours, à mes passions ;
Je suis l’anima à sang chaud le plus beau, le plus enjoué.

Moi, l’esprit transmis dans les airs par les antennes de l’esprit,
Éprouvé d’une intelligence d’ultime supériorité,
Je traverse mille déserts, je retiens ce qu’ils m’ont appris ;
Je suis le souffle d’émergence, Dieu de mon intériorité.

Moi, l’âme née de l’eau de mer et l’hameçon de l’âme-sœur,
L’âme du métal le plus pur, immaculée et absolue,
Fille de lumière outremer et d’un univers bâtisseur ;
Je suis l’épée Excalibur, clef des mystères irrésolus.

Tableaux de Jose Luis Oliver Campoy.

Peau-de-lapin, peau de chagrin, lorsque les beaux jours rétrécissent,
Vient le temps de s’emmitoufler dans sa fourrure naturelle.
Je rationne le moindre grain jusqu’à ce que ça radoucisse
Tout en me laissant pantoufler en attendant les chanterelles.

Bec-de-corbeau, le bec dans l’eau, lorsque grondent les jours d’orage,
Vient le temps de se protéger sous sa carapace hermétique.
Si les tempêtes à vau-l’eau font plus que force ni que rage,
Je m’envole, le cœur allégé, vers les hauts sommets helvétiques.

Corne-de-cerf, corne-de-bouc, avec la maladie d’amour,
Vient le temps de sortir du bois et revendiquer ses conquêtes.
Je lève les yeux de Facebook et je m’en vais au petit jour
Écouter les biches aux abois afin de répondre à leur requêtes.

Sculptures de Crystal Morey sur https:www.crystalmorey.com .

Lorsque je songe à mes revers et ce que j’ai fait de travers,
Mon petit doigt me contredit ; tout ne serait que comédie.
Je juge ma vie à l’envers par des pressentiments pervers
Hérités de mes interdits qui jouent ma propre parodie.

Les religions m’ont relié à un Dieu qui est fou à lier
Et la morale de mes parents n’était qu’esclavage apparent ;
Les riches, en fait, ont tout volé aux misérables inconsolés
Et ceux qui veulent notre bien ne sont que tristes comédiens.

On m’a dit qu’il faut patienter, que le travail, c’est la santé,
Que je gagnerai l’éternité en montrant de l’humilité ;
Mais j’ai beau faire des efforts nonobstant la loi du plus fort,
Je suis celui qu’on manipule par tous les pièges qu’on dissimule.

Tableau de Daria Petrilli.

Tout ce fardeau que j’ai traîné de ma naissance à aujourd’hui
Contient la clef de l’avenir dans le trousseau de l’expérience.
Mais ma serrure est chanfreinée aux jugements que j’ai induits
En piochant dans mes souvenirs ce qui constitue mes croyances.

Ouvrir la porte de la mort demandera de la jugeote
Avec finesse d’adaptation sauf que … je n’aurai plus que mon âme.
Sans le cœur, l’esprit et le corps, elle devra avoir la bougeotte
Et, à défaut d’incarnation, se montrer plutôt fine lame.

« Il n’y a rien de plus beau qu’une clé, tant qu’on ne sait pas ce qu’elle ouvre. » Maurice Maeterlinck.

La Terre prend le monde à revers, qui l’eut cru, insuffisamment
Et smashe sa pluie à l’envers avec des crues, évidemment.
Sécheresses et inondations, sous plusieurs formes de virus,
Proposent une contraception diluvienne à son utérus.

Ainsi la Terre féminine tremble pour sa fécondité ;
Sa gravitation récrimine, soumise à sa rotondité.
Ses règles météorologiques s’opposent à la pollution
Et pleuvent en toute logique comme dernière solution.

Et je propose que les hommes respectent ses menstruations
En accordant aux chromosomes XX leur réévaluation.
Sans parapluie, cartes sur table, et les honorent à satiété
Du statut enfin équitable des femmes dans la société.

Photo de Vincent Bourilhon sur https:blog.okapi.frca-buzzelinstagram-du-week-end-5878.html .

Sur le rebord de la fenêtre du mur de la réalité
Se tient assise l’intuition, moitié dedans, moitié dehors.
Elle aide les idées à naître depuis ma personnalité,
Qu’elle conduit en direction de ma conscience en plein essor.

Celles qui ne peuvent satisfaire sont renvoyées à l’intérieur
Et devront être repensées sept fois dans la matière grise.
Celles qui s’accordent à son affaire sont transmises vers l’extérieur
Sous une forme de pensées qui seront beaucoup mieux comprises.

Mon intuition, je la cultive, je lui donne les pleins pouvoirs ;
Elle s’entend avec le cœur qui correspond à la raison.
Mon inconscience, plus productive, se plaît alors à promouvoir
Mes petits poèmes moqueurs dont je décore ma maison.

Tableaux de Kina Crow sur https:www.pmacraftshow.orgartistmixed-media2014kina-crow .

Un jour les cellules en eurent marre d’être assujetties au cerveau
Qui leur bouffait tout l’oxygène et leur pompait l’hémoglobine.
Pour sortir de ce cauchemar, le corps démarra les travaux
Pour lutter contre cette gêne et mettre au point une combine.

D’abord le crâne devint mince, le cœur accéléra son rythme
Et la pression monta en flèche visant ce tyran absolu
Jusqu’à ce que la tête évince le fourbe coupable du schisme
En le propulsant par la brèche créée dans le cuir chevelu.

Alléluia ! Tous libérés du poids de la matière grise
Qui leur provoquait la gangrène, tous reprirent du poil de la bête.
Par le cerveau éviscéré, les organes eurent la surprise
De faire leurs adieux aux migraines, aux maux et aux prises de tête.

Illustration de Kurt Chang.

Petit, j’avais la grosse tête et je voyais tout à l’envers ;
Le poids de mon intelligence m’entraînait de tout mon orgueil.
Du coup, mes petites gambettes parallèlement s’élevèrent
Non pas par pure négligence mais par effet de trompe-l’œil.

Plus tard, je rencontrai une fille qui m’inspira une romance
Qui paraissait me satisfaire avec sa tête en montgolfière
Mais brassant l’air de ses chevilles, elle répondit à mes avances :
« Je suis d’un tout autre hémisphère et c’est d’ mon cul dont je suis fière ! »

Sculptures de Kina Crow.

À cette date, la Nature quitte sa robe de printemps
Qu’elle secoue de la poussière récoltée depuis l’équinoxe.
Elle abandonne les armatures de ces vêtements éreintants
Pour une tenue vacancière plus osée et moins orthodoxe.

Elle a choisi un bikini pour bronzer dans les champs de blé
Et des toilettes décolletées pour sortir le soir sur la plage.
Et la nuit, en catimini, sous l’œil des étoiles troublées,
Ira sans doute se dégoter un string pour le batifolage.

Illustrations de モリ.

Quel printemps ça aura été à cause des pluies diluviennes
Qui auront donné à l’année son caractère catastrophique !
Qu’en sera-t-il de cet été durant les semaines juliennes
D’ores et déjà condamnées à des vacances subaquatiques ?

Je ne serais pas étonné que les poissons aient leur revanche
Aux fraies de voyages engagées pour un séjour à la montagne.
Je les verrais s’échelonner au gré des pluies en avalanche
Et tomber du ciel ombragé que de gros nuages accompagnent.

Tableaux de Salvador Dali.

Je crie « Halo sur la planète ! » car mon corps devient transparent ;
La Terre tourne encore plus vite et le temps va s’accélérant.
Aurais-je tiré la manette du mécanisme désemparant
De mes inquiétudes qui lévitent dans un malaise sidérant ?

Les informations m’obscurcissent et m’abusent d’explications
Que l’on répète sans queue ni tête partout sur les réseaux sociaux.
Je souhaite qu’un jour s’éclaircissent les futures révélations
Des leaders qui sont à la fête avec nos dénuements cruciaux.

Celui qui promet une trêve au sein des guerres économiques
Me déçoit lorsqu’il solutionne un despotisme déficient.
Alors mon corps part dans ses rêves dans un progrès fantomatique
Où le futur qu’il ambitionne devient un point évanescent.

Illustration de Kelly Vivanco sur http:www.kellyvivanco.comindex.php?section=new .

Première étoile tombée du ciel. Est-ce un signe d’apocalypse ?
Et si le soleil s’obscurcit, est-ce fatalement la fin du monde ?
Dans l’univers existentiel lorsque la Lune fait des éclipses,
L’absurde prend des raccourcis avec des rêves qui vagabondent.

Lorsque le soleil s’éteindra, la Terre le prendra sous son aile
Et les anges le veilleront toute une nuit d’éternité.
Qui sait ? Peut-être alors qu’il adviendra sa renaissance exceptionnelle
Et les étoiles l’accueilleront au sein d’une confraternité.

À son tour, la Terre deviendra un astre solaire en puissance
Et la Lune s’éveillera comme une planète féconde
Qui, à son tour, engendrera dans une folle jouissance
La race qui dominera, en conquérant, ce nouveau monde.

Illustration de Kelly Vivanco sur http:www.kellyvivanco.comindex.php?section=new .

Quand ma conscience cherche à prouver l’existence de l’inconscient,
Je lui laisse diriger ma plume trempée dans l’encre sympathique.
Puisque je ne puis approuver par moi-même et à bon escient
Ce qui ne prend aucun volume dans mon espace télépathique.

Quand l’inconscient est aux commandes, le cœur s’allie à l’intuition
Et change d’univers réel pour les mondes de l’invisible.
Alors ce que l’âme demande se connecte à l’apparition
De petits anges irréels aux sensations imprévisibles.

L’inconscient et mon subconscient existent dans l’imaginaire
De ma mémoire philosophe en mode pilote automatique.
L’esprit en est bénéficiant aux moments extraordinaires
Ou Dieu lui-même m’apostrophe durant mon vol fantomatique.

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Rien ne va plus sur la planète et tout va mal dans les journaux ;
Une catastrophe planétaire est prévue encore aujourd’hui.
Ce qui circule sur internet révèle des complots infernaux
Sur le futur humanitaire et la pollution qu’il produit.

Je m’affole et je me déchire dans ces événements présents
Où l’on vaccine à tour de bras ceux qui ont peur d’être éliminés.
Je lâche prise sans réfléchir sur le danger omniprésent
Qui nous a mis dans de beaux draps en voulant tous nous confiner.

Tableaux de René Magritte.

Elle perdit les eaux lors d’un jour de bonté
Et sa robe d’arômes en fut tant embaumée
Que son plat en biseau contenant un bon thé
Révéla le syndrome d’être mal empaumé.

Moralité, Madame, que vous fussiez rouquine,
D’un esprit éthéré et d’un cœur d’artichaut,
Nous nous accoutumâmes à la farce coquine
Mais aurions préféré que ce ne soit pas trop chaud !

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Comme elle réclamait tout l’arôme d’un café bien torréfié,
Elle inventa la cafetière aux éléments superposés
De cuivre, de fer et de chrome aux alliages raréfiés
Et toutes sortes de matières réfractaires, je crois, supposées.

Je n’en buvais qu’une seule fois et, je ne l’oublierai jamais,
Car après cette tasse unique, j’étais tellement sous pression,
Que l’esprit, le cœur et le foie tous ensemble s’amalgamaient
Dans un alambic alchimique d’une détonante expression.

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