Catégorie : 2021

Si je devais faire le bilan de deux années de pandémies,
Je devrais soulever un couvercle bien empesé par les médias
Pour découvrir l’horripilant complot d’un état ennemi
Dont les membres appartiennent au cercle qui nous effraie dans l’immédiat.

Celui qui se hisse au sommet en défenseur de l’humanité
Et plonge le peuple dans l’ombre pour le protéger des virus,
Celui-là devra assumer le titre de criminalité
Lorsque l’on comptera le nombre des victimes d’adénovirus.

Au sommet de la pyramide, seule la pointe restant visible,
Il nous faudra tout démonter pour en découvrir la machine.
Aux collaborateurs timides et leurs exécutants nuisibles
Leur seront alors décomptés leurs accointances avec la Chine.

Tableau de Rafal Olbinski sur https:www.tuttartpitturasculturapoesiamusica.com201612Rafal-Olbinski.html .

Terminer l’année en beauté ? Pourquoi pas seule avec mon chat
Qui n’a jamais contaminé quoi que ce soit dans la maison !
À part mes meubles rabotés ainsi que mes derniers achats
Bousillés par l’affreux minet juste pour jouer, sans raison…

Au menu, foie gras de souris et toast de saumon en pâtée
Et pour moi juste une bouteille de champagne millésimé.
À minuit chacun se sourit avant de se carapater
Chez la pharmacienne de veille car le foie était périmé.

Tableau de Rafal Olbinski sur https:www.tuttartpitturasculturapoesiamusica.com201612Rafal-Olbinski.html .

Je préfère vivre du crochet que vivre au crochet de quelqu’un
Car ainsi, de fil en aiguille, les mailles seront mieux gardées.
Maille que maille, j’ai approché les bourses de tout un chacun
En n’y piochant qu’une peccadille s’il n’y a pas trop regardé.

Maille à l’endroit, maille à revers, je couds, je file et puis, j’embrouille
Et je crochète à l’infini à contrefil, sans faux-semblants.
Ma vie se repasse à l’envers à froid ou à la pattemouille
Et qu’est-ce qu’on dit quand j’ai fini ? « Tout ça c’est cousu de fil blanc ! »

Sculpture au crochet de Yulia Ustinova.

Celui qui n’a jamais péché, jamais menti, jamais volé,
Jamais blasphémé ni trahi, jamais convoité sa voisine,
Celui-là sera repêché, celui-là sera consolé
De n’avoir été envahi par les délices de Mélusine.

Car Mélusine n’est pas méchante ; elle nous ment pour notre bien,
Elle nous trahi pour notre cœur, elle nous pousse à l’œuvre de chair,
Elle nous occis de mort violente par des subterfuges macrombiens
Pour son élite et ses vainqueurs ou bien ses victimes, peuchère !

(Mélusine est une Fée ayant une queue de serpent quand elle se baigne.
Illustration de Charles Santore.)

Image trouvée sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si l’auteur de cette image reconnaît son travail, je serai heureux d’en mentionner le nom avec respect.

Au nom du soldat inconnu dont la flamme est entretenue
Et de la minute de silence pour l’honorer en vigilance,
Un dernier iceberg inconnu sera lui aussi reconnu
Comme témoin d’une banquise entièrement fondue, sans surprise.

Nous construirons un mausolée, juste un iceberg isolé
Pour les pingouins et les ours blancs en souvenir de ces troublants
Couchers de soleil comparus sur les espèces disparues
Dans l’élan de l’évolution jusqu’à totale involution.

Photo de Mazzatello.

La place de l’observateur donne le sens à sa raison
Qui certifie que sa vision se fonde sur la vérité.
Pourtant un autre spectateur, sous d’autres lieux d’autres saisons,
Prendra une autre décision pour autant de sincérité.

S’ils se révèlent antagonistes, ils défendront chacun leurs lois
Et finiront en dissensions à coups de vaines révolutions.
Mais s’ils se veulent opportunistes et regroupent ensemble leurs voies,
Ils verront d’autres dimensions soutenir leur évolution.

Toutes les idées qu’on se fait sur Dieu, les hommes ou la science
Ne sont qu’une image observée selon d’où provient la lumière.
Et nous serions tous stupéfaits si nous ouvrions notre conscience
À accepter sans réserver tous les avis et leurs contraires.

Tableau d’Ewa Świtala.

Quand j’ai rencontré Andromède au club de sauna finlandais,
Elle m’enseigna l’archi-connue pratique de la flagellation
Mais sans savoir que ce remède bien appliqué sous-entendait
L’apparition sur son dos nu d’un amas de constellations.

Je me rappelle chaque étoile et chaque signe du zodiaque
Qui excitaient la demoiselle soumise aux branches de bouleau.
J’imaginais peindre une toile impressionniste-paranoïaque
À m’en faire perdre la cervelle et me creuser le ciboulot.

Z

Photo de Marta Bevacqua.

À peine descendu de l’arbre, le singe se mit à penser
Et se mit debout afin de voir ce qu’il devrait anticiper.
Sa guenon est restée de marbre devant le prix à dépenser
Pour : lui, être un homme du devoir et elle, une femme émancipée.

Elle a pris l’taureau par les cornes et les bourses du citoyen
Pour l’inciter à marcotter et reproduire ses gamètes
Mais comme ils ont œuvré sans borne – la fin justifie les moyens –
La Nature encharibotée pourrit sur toute la planète.

Tableaux de Daria Petrilli.

Il faut croire que les « bucherons » riment avec les « joyeux lurons »
Par leurs buches animalières et leurs sculptures familières.
J’aime découvrir avec amour combien s’expriment avec humour
Ces compagnons dont le devoir se révèle un super‐pouvoir.

Tantôt un cerf, tantôt un loup m’apostrophent au coin d’un chemin ;
Tantôt farfadet ou lutin dont il ne manque que la voix ;
Tantôt chouette, tantôt hibou, toujours prêts d’un signe de la main
Pour me proposer, l’air mutin, d’embrasser la reine des bois.

Image trouvée sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si l’auteur de cette image reconnaît son travail, je serai heureux d’en mentionner le nom avec respect.

La révolution végétale était prévue depuis longtemps
Car nous en sentions les prémices dans les boyaux et l’ossature
Pour vaincre nos lésions létales grâces aux remèdes remontant
Au temps jadis où Artémis régnait sur toute la nature.

J’en appelle à mon intestin – qui est mon deuxième cerveau –
À mon estomac et sa flore ainsi qu’à mon arbre de vie.
Embellissez-moi le destin, sortez-moi de cet écheveau
Dont les labos et leur folklore mettent en danger notre survie !

Photos de Lucas Dawson.

Couvre-toi bien, ne prends pas froid, fais attention, prends garde à toi !
Ainsi nos parents nous couvaient dans un monde plein de dangers.
Nous redoutions avec effroi le ciel nous tomber sur les toits,
Pauvres gaulois qui ne pouvaient pas souvent trouver à manger.

Aujourd’hui le réchauffement s’ajoute à la malpropreté ;
La société sécurisée nous contrôle exagérément ;
Notre croissance a faussement multiplié la pauvreté ;
La liberté pressurisée nous manque désespérément.

Photo d’Eva Milkonskaya.

Nous sommes les pièces d’un puzzle aux connexions déterminées
Et qui réclament à l’âme-sœur des assemblages incomparables.
Lorsque je me retrouve seul, je pense à l’œuvre terminée
Dont j’imagine en connaisseur la destinée inénarrable.

Peut-être que chaque partie contient l’évocation du Tout
Inscrite dans une dimension que je ne peux voir par moi-même.
J’aimerais en contrepartie posséder un passe-partout
Qui m’agréerait l’appréhension de Dieu sans le moindre dilemme.

Photos d’Oprisco et Anna Devis & Daniel Rueda.

Avant d’emboucher sa trompette, Saint-Étienne fut apprenti
Et chaque fête des lumières l’occupait toute l’année durant
Car il faisait faire trempette aux meilleures lanternes pressenties
Pour déterminer les premières à briller d’un feu fulgurant.

Plus de douze ans d’apprentissage et Saint-Étienne remporta
Le grand concours de la Saint-Jean à l’aide de feux d’artifices.
Et Dieu, le jour du vernissage, en récompense, lui apporta
Une belle trompette en argent avec son titre de novice.

Tableaux de Victor Nizovtsev.

Personne ne les a entendus tant ça chantait dans les chaumières
Entre les vieux chants de Noël et les karaokés modernes.
Minuit était trop attendu pour parader dans la lumière
En tonitruant les rituels « Mon beau sapin » sous les lanternes.

Sans doute, ceux qui restaient dehors à se réchauffer aux étoiles
Ont apprécié le concerto donné par le duo Saint-Étienne
Qui scandait comme un météore et qui ronronnait comme un poêle.
Ceux-là ont, subito presto, obtenu la grâce chrétienne.

Tableaux de Victor Nizovtsev.

Là, dans le bleu des mers du sud, j’écrirai de toute ma verge
Tout un océan de poèmes à l’encre vierge de ma chair.
Un petit quatrain en prélude afin que mon cœur y converge
Pour rimer sa vie de bohème avec son désir le plus cher.

Sonnet sur le coup de midi pour réveiller mes appétits
Et plonger ma bouche gourmande dans l’eau de tes lèvres mouillées.
Ballade d’un après-midi pour sortir de mon apathie
Et revenir à ta demande dans ton lit pour t’y léchouiller.

Des stances à la tombée du jour, un rondeau à la nuit venue,
Une ode à la Lune gibbeuse, une élégie aux souvenirs.
Pour bien terminer le séjour, un bain de minuit bienvenu
Pour noyer ma prose verbeuse dans un amour plein d’avenir.

Illustrations de Lorenzo Mattotti.

Redevenir comme des enfants baignés dans leur mère amniotique
Et goûter son corps de sirène entre deux eaux chaudes et salées.
Sentir le mâle triomphant monter d’un orgueil symbiotique
Afin de pénétrer sa reine de son sceptre et s’en régaler.

Renaître après la jouissance, revivre après la petite mort,
Émerger la tête hors de l’eau pour embrasser la vie entière,
Réveiller la toute-puissance pour s’abandonner sans remords
À traverser l’étroit goulot et s’affranchir de ses frontières.

Passer toute une nuit d’amour à monter au septième ciel
Vers la Mer de Sérénité où passer sa Lune de miel.
Trembler encore au petit jour d’un soubresaut superficiel
Qui quête sans obscénité un mariage cérémoniel.

Illustrations de Lorenzo Mattotti.

Marie s’était faite sirène et Joseph s’était fait triton
Quand Dieu créa les océans et qu’il vit que tout était bon.
À l’époque la Mer était reine parmi tous ses sujets planctons
Et Neptune siégeait céans auprès des poissons pudibonds.

Jésus est né dans une conque entre les deux lamantins gris,
Béni par les rois de la plage qui suivaient l’étoile de mer.
L’histoire s’est perdue et oncques on n’a gardé le moindre écrit
Sur ce que l’enfant fit à l’âge auquel il a quitté sa mère.

Tableaux de Victor Nizovtsev.

Les Noëls d’ici et d’ailleurs diffèrent selon les pays
Et même le Père Noël change de couleur et de nom.
Or, dans les royaumes écailleurs parmi les poissons ébahis,
Les sirènes ont des rituels dont peu connaissent le renom.

Avec le plancton médusé de briller ainsi dans la crèche,
Les alevins jouent les bergers et la friture, les moutons.
Les poissons-clowns bien amusés virevoltent ensemble dans l’eau fraîche
Et, sous l’anémone immergée, évitent les requins gloutons.

Neptune arrive minuit sonnante avec coquillages et tritons
Et toutes les sirènes entonnent leurs chants sacrés si mélodieux
Sous les abysses impressionnantes illuminées des mirlitons
Des gymnotes qui gueuletonnent d’éclairs et caprices des dieux.

Et puis, l’on s’offre des cadeaux mirobolants et inutiles ;
Un pantalon pour la sirène ou n’importe quoi d’inadéquat ;
Pour les méduses, un beau radeau ; pour Neptune, un trident futile ;
Et l’on fait la fête foraine sur les hippocampes de bois.

Tableaux de Victor Nizovtsev.

Comme elle ne prédit plus le temps, la grenouille vit avec son temps
Elle a, ses droits à la retraite, fait pour valoir ce que de droit.
Peinture à l’huile ? C’était tentant ! Peinture l’eau ? Cela s’entend !
Peinture réaliste ou abstraite ? Que convient-il à son endroit ?

Apparemment les vieux réflexes survivent aux peintres du dimanche ;
Si les jours les plus orageux apportent plus d’inspiration,
La sécheresse décomplexe la hantise de la page blanche.
Qu’il soit brillant ou ombrageux, l’esthète art fait l’admiration.

Illustration de Miles Aldridge.

Tôt ou têtard, les batraciens qui font la pluie et le beau temps
Cesseront de donner leur avis sur les vents qui vont de concert.
Même le crapaud pharmacien lui aussi suspendra d’autan
Son venin, élixir de vie, contre le fléau du cancer.

Que leur prend-il à ces rainettes qui rendent échelle et tablier ?
Elles sont réfugiées climatiques des lieux où jamais il n’a plu !
On n’a d’yeux que pour internet et les grenouilles sont oubliées ;
La météo problématique dès lors ne les concerne plus.

Illustrations de Miles Aldridge.

Ne rien penser quand je me coiffe, trop penser mon cerveau s’assoiffe ;
Ne rien dire quand je mets du rouge, ainsi pas besoin que j’me bouge ;
Ne rien entendre lorsque j’accroche mes boucles d’oreilles et ma broche ;
Toujours vérifier mes arrières si on mate mon petit derrière !

À l’inverse des trois petits singes, il faut se tordre les méninges ;
Ne rien penser pour que l’on pense à pas lorgner sur les dépenses ;
Ne rien dire et rien écouter, comme ça plus moyen de douter ;
Et mieux vaut une cervelle vide qu’une meuf frigide et impavide.

Image trouvée sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si l’auteur de cette image reconnaît son travail, je serai heureux d’en mentionner le nom avec respect.

Si le chef d’œuvre qu’est la sirène a exigé mille ratages
C’est que Neptune fréquemment sur le métier remit l’ouvrage.
Femme-poisson, tu es la reine à condition que ton visage
Ne soit pas inconséquemment poisson-clown ou saumon sauvage !

Si la pieuvre a huit tentacules, ce sont les jambes récupérées
Lorsque Neptune a réussi quatre sirènes irréprochables
Qu’il désosse et désarticule pour un résultat espéré
Sinon ce dieu sans minutie les déclare inutilisables.

Tableaux de Guim Tio et Jody Wegner.

Quand les baleines voleront au-dessus des terres inondées,
Rares seront les privilégiés qui pourront les accompagner.
Bien calé sur leurs ailerons, sans que j’en sois réprimandé,
Je serai l’humain réfugié, unique exemplaire épargné.

Je parcourrai les océans à la recherche de mes amis
Qui auront reçu mon message tout juste avant le cataclysme.
L’humanité réduite à néant ne connaîtra plus d’ennemi
Mais franchement était-il sage de pousser l’existentialisme ?

Tableau de Catrin Welz-Stein.

Entre les rayons infrarouges et les rayons ultraviolets,
Les couleurs jouent dans la lumière par des actions avant-courrières.
Lorsque le taureau bleu voit rouge ou que son espace est violé,
Mieux vaut se retrouver derrière le bon côté de la barrière.

Mais trop de bleus sur le taureau lui donne hélas le goût du sang
Chargé de peur et de toxines qu’absorberont ses prédateurs.
Le sang sur les mains des bourreaux ne les rendront pas plus puissants
Mais drogués à l’hémoglobine dont s’abreuvent ses adulateurs.

Sculptures Raku d’Albert Langlois sur http:albertlanglois-sculpteur.blogspot.com200710ceci-est-le-texte-prsentant-la-partie.html .

On ne meurt qu’une fois mais d’amour plus souvent
Et les filles rouquines sont souvent vénéneuses.
Quand je vais dans les bois qui jouxtent le couvent
J’en croise de ces coquines aux lèvres venimeuses !

Les amantes religieuses sont d’un ordre spécial
Qui accorde aux vivants le pardon sans remords.
En tenue prestigieuse de l’habit paroissial,
Elles tuent leurs amants d’une petite mort.

Mais mithridatisé de trop d’amours déçues,
Je suis un dur à cuire au détail et au poids ;
Même aromatisée et la croupe fessue,
Ne me laisse séduire par une nonne à pois.

Photo de Kleid und Hülle.

J’ai longtemps cru dans mon enfance qu’une invasion d’extraterrestres
Atterrirait fortuitement aux alentours de ma maison
Ils auraient bravé nos défenses et mis la Terre sous séquestre
Pour se servir gratuitement de nos ressources sans raison.

Et puis, un jour elle est venue, apparemment humanoïde,
Deux antennes, deux yeux globuleux et une carapace verte.
Pourtant ma peur s’est abstenue de redouter l’insectoïde
Et j’ai connu un fabuleux attrait pour cette découverte.

Je l’ai aimée ma sauterelle un peu, beaucoup, passionnément
Avec ses écailles épaisses et ses élytres semi-ouverts.
Mais mon amante surnaturelle est repartie conformément
À la règle de son espèce pour pondre mille petits œufs verts.

Illustration d’Aldo Di Gennaro.

Attiré par l’œil du cyclone d’une fille en pleine tempête,
Je me suis senti soutenu et emporté par sa morsure.
Je fus réveillé par six clones qui jouaient à coup de trompette
L’accueil cordial de bienvenue aux lauréats de la mort sûre.

Ainsi fauché d’une main leste par la faux d’une femme fatale,
Je fus heureux d’en éprouver tout le plaisir d’un estivant.
Mais je lui pardonne son geste après la rencontre létale
Et j’ai signé et approuvé ce rêve idiot mais captivant.

Tableau d’Eva Gamayun.

Les papillons semblent sortir de son regard myosotis
Comme chevaliers de lumière chargés de garder leur captive.
Si certains s’en vont s’assortir à son visage et s’y blottissent,
D’autres évoquent une bannière superbe et significative.

Des rêves idiots, j’ai l’habitude sans pour autant être blasé
Mais quand j’avise des papillons s’échapper d’une fille en larmes,
Je change aussitôt d’attitude dès que je les vois pavoiser
En agitant leurs pavillons comme s’ils voulaient sonner l’alarme.

Alors je brandis mes couleurs, couleurs de feu, couleurs de sang,
Et me présente en Prince Rouge, prêt à délivrer sa princesse.
Le combat dure non sans douleur mais les papillons impuissants
Résistent au début et puis, bougent quand leur résistance s’affaisse.

Puis, le rêve devient violet car nous avons uni nos chairs
Pour le meilleur et pour le pire dans tous les coloris violines.
Nos enfants forment un triolet, Mauve, Prune et Pourpre qui nous sont chers
Dont l’aurore au matin m’inspire par ses couleurs sur les collines.

Tableau d’Eva Gamayun.

L’amour comme un sixième sens enrobe le cœur versatile,
Douche le corps de sa fraîcheur et galvanise tous les nerfs.
L’étincelle enflamme l’essence des bouleversements volatiles
Qui explosent d’un feu déclencheur ardent et révolutionnaire.

Amours physiques ou platoniques, passionnées ou épistolaires,
Toutes font flèches de tout bois au Cupidon insatiable
Qui chasse l’amour laconique qu’il juge peu protocolaire
Pour faire en sorte qu’il flamboie d’un coup de foudre indispensable.

Photo de Juliana Ohneberg.

L’enfance escalade l’octave sur la portée de la musique
D’une comptine guillerette souvent absurde et délurée.
Les sabots deviennent des claves jouant de la pataphysique
Dans l’imaginaire d’opérette d’où le sérieux est épuré.

Là, sur le beau Danube bleu à la recherche de l’or du Rhin,
Nous partions chasser les sirènes avec un violon comme appeau.
Nous marchions sur les bancs sableux, dans les grottes et les souterrains
Jusqu’à rentrer l’âme sereine chargés d’un trophée de crapauds.

Illustration d’Alexandra Huard sur http:alexandrahuard.blogspot.com201202la-chanson-de-richard-strauss.html .

Tout est pêché par le regard pareil à la pêche au lancer ;
L’œil se projette sur la piste de l’image subtile et sauvage.
Et le cœur, à tous les égards, envoie le message élancé
Vers le cerveau psychanalyste spécialisé dans l’archivage.

Si le regard est mosaïque et décortique la vision,
Il ne verra que l’essentiel de ce qu’il souhaite analyser.
Mais ces résultats prosaïques finissent par faire division
Sur des détails non-essentiels à ce qu’il fallait finaliser.

Si le regard est mécanique et se limite à la raison,
Il ne verra que la fonction qui fait l’organe et évolue.
Mais ces résultats laconiques souffrent de la comparaison
Avec ce qui fait la jonction de l’inconnu irrésolu.

Et le regard matérialiste de la société actuelle
Ne cherche que les bénéfices quelle qu’en soit la consommation.
Plus il sera capitaliste, plus la nature sera cruelle
En faisant un feu d’artifice de sa planète en crémation.

Tableaux de René Magritte, Wandson Lisboa, Geoffroy Amelot & Adam Lister.

Dans l’arrière-salle d’un musée, je découvris une machine
Dont les photos d’identité étaient vantées impressionnistes.
Un peu curieuse et amusée, je m’installai, dressai l’échine
Et affrontai l’intensité de l’œil du maître-machiniste.

Ainsi scannée, numérisée, l’intimité mise au carré,
Je posai sur le tabouret ma véritable académie
Et tout mon corps éthérisé, soumis aux couleurs bigarrées,
Se détendit pour savourer sa vraie cubiste anatomie.

Depuis, je me vois autrement sous le regard de Picasso,
Les bleus de l’âme décolorés sous le couvert de la manœuvre.
J’ai changé mon encadrement et enlevé tous les tasseaux
Pour un espace amélioré où je vis ma vie de chef-d’œuvre.

Tableau de Pablo Picasso et Photos de Lujian Zeta Zee & Martin Steinthaler.

Nous sommes tous interpellés par la vie et ses deux visages ;
Faut-il se faire vacciner ou se méfier d’un complot ?
Cette pomme si dure à peler a démarqué un balisage
Où les perdants assassinés vivront parqués dans un enclos

Le virus, ce fruit défendu, serait-il la reconnaissance
Afin qu’un ordre rétablisse les privilèges d’un Empire ?
Tout était donc sous-entendu dans l’air depuis notre naissance
Afin que chacun soit complice en laissant faire sans rien dire.

Tableau de Victor Nizovtsev.

Vaccinés ou être guéris juste pour faire comme avant ;
Croire en tout ce que l’on nous dit pour mieux rejoindre le troupeau.
Le monde s’est trop aguerri à trop écouter ses savants
Qui, à force de pandémies, mettent nos nerfs à fleur de peau.

Avoir le cul entre deux chaises, la position est équivoque ;
Courir deux lièvres à la fois, le vaudeville est difficile.
Vérités ou simples hypothèses font des situations loufoques
Qui, en éprouvant notre foi, nous rend plus forts ou imbéciles.

Tableau de Louboutin.

La chasse est ouverte la nuit dans cette nature sauvage
Où manger ou être mangé reste la règle conflictuelle.
Les prédateurs sortent à minuit pour mieux perpétrer leurs ravages
Et entretenir le danger de la vie aveugle et cruelle.

Les nuits suivant la pleine Lune, en phase d’obscurité complète,
Entre le coucher du soleil et l’imminent lever de Lune,
Leurs pauvres victimes opportunes déconcertées à l’aveuglette
Tombent sous la griffe qui balaye et fauche à la bonne fortune.

Les attaques de lions sur les humains sont plus fréquentes pendant les nuits qui suivent la pleine lune : les prédateurs profitent de la phase d’obscurité complète entre le coucher du Soleil et le lever de la Lune pour surprendre leurs victimes.

Photo de Tony Crocetta.

Heureusement, les météores apportent leurs touches artistiques
Et impressionnent les paysages comme fidèles innovateurs
Qui jouent des lumières au-dehors avec des cieux dualistiques
Comme des signes qui présagent des lendemains rénovateurs.

L’émission du soleil couchant explose toujours l’audimat
Avec l’aurore également pour les pionniers, les lève-tôt ;
Le voile de neige effarouchant qui dépose l’anonymat
Sur les bois dans l’étalement des collines et des coteaux.

Tableau d’Orhan Kilic.

Puis, un beau jour, tout se répète ; les jours se suivent et se ressemblent
Et, chaque jour, se superposent les mêmes heures de chaque instant.
La vie, sans tambour ni trompette, n’est plus qu’un rythme qui rassemble
Un cérémonial, je suppose, vers un avenir attristant.

Pour chasser la monotonie, je m’invente des rituels ;
Les repas pris à heures fixes, la promenade du matin
Qui devient la cérémonie des rendez-vous habituels
Avec les collisions prolixes du cerveau qui perd son latin.

Tableau de Michael Cheval.

Parmi les cuisines exotiques, les cuisines de tous les pays,
Toutes les saisons contribuent à la gastronomie moderne ;
Légumes cuits au froid arctique ou sous la cendre de Pompéi
Réunissent tous les attributs de l’homme de goût qui s’y prosterne.

Comme je suis ce que je mange, je bannirai de mon office
Les nourritures industrielles et celles qui viennent du bout du monde
Car tous ces étranges mélanges de génétiques maléfices
Nous apportent déjà des kyrielles d’allergies et de troubles immondes.

Photos de Shinichi Sasaki.

Plus gros, le tissu de mensonge, plus grand l’habit de comédie.
Plus on veut façonner la peur, plus on en coudra de boutons.
Alors je m’imagine en songe comme une sorte de parodie
Où les gens frappés de stupeur deviennent doux comme des moutons.

Plus rien après n’est ridicule et l’absurde devient quotidien ;
On nous oblige à nous masquer, on nous contraint à l’étiquette.
La résistance capitule et l’on croit les politiciens
Qui nous leurrent sans se démasquer et nous font fumer la moquette.

Illustrations des contes d’Andersen par un russe dont je n’ai su déchiffrer le nom sur https:mishka-knizhka.ruskazki-dlay-deteyzarubezhnye-skazochnikiskazki-andersenavolshebnyj-holm .

Bien sûr, il faut manger pour vivre et non pas vivre pour manger
Mais c’est le propre de la vie qui me pousse à tant consommer.
En effet « manger » me délivre de la disette et des dangers
Qui menaceraient ma survie si je n’mange pas à point nommé.

Manger, ce plaisir délicieux, mérite d’être multiplié
Avec invités et convives si possible sans modération.
Mais ne soyons pas malicieux car il faudra bien se plier
À demeurer sur le qui-vive et agir en pondération.

Hélas, le paradis des gueuletons souffre du nombre d’invités
Répartis autour de la Terre et qui s’apprêtent à converger.
Le nombre croissant de rejetons étant absurde d’éviter,
Il nous faudrait mettre sous serre toutes les terres émergées.

Illustrations des contes d’Andersen par un russe dont je n’ai su déchiffrer le nom sur https:mishka-knizhka.ruskazki-dlay-deteyzarubezhnye-skazochnikiskazki-andersenavolshebnyj-holm .

Lorsque les eaux auront noyé les terres plates de Camargue,
Les flamants roses déprimés seront réfugiés climatiques.
Il faudra bien les côtoyer et, que ça vous plaise ou ça vous nargue,
Offrir aux oiseaux réprimés un environnement aquatique.

Pourquoi pas nos salles de bains pour joindre l’utile à l’agréable ?
Une bassine pour pédiluve et la bouée autour du cou
Après quelques mois de turbin pour rendre le tout imperméable,
Nous en sentirons les effluves embaumer pour un moindre coût.

Tableau de Kevin Sloan.

L’absurde besoin d’évasion aura sauvé les éléphants
En les transformant en montures pour aller courir la savane.
Chaque fois qu’il en a l’occasion, l’homme aime se montrer triomphant,
Prêt à partir à l’aventure solitaire ou en caravane.

L’éléphant coursier au début me paraissait bien ridicule
Mais on s’y fait, bien arrimé, sur la selle en délicatesse.
Et la nature contribue à promouvoir ce véhicule
Car l’animal sait exprimer son aptitude à la vitesse.

Illustration de Jean-Yves Delitte.

Partout je me suis éparpillée dans les espaces parcourus
Pour jeter un œil au-delà de l’horizon de mes limites.
Ma tête s’est déshabillée et sur la Lune a discouru
Tandis que l’âme « a capella » chantait pour devenir ermite.

Mon corps, un temps, a côtoyé le fleuve des morts vers l’enfer
Mais il n’a pas su s’adapter et s’est prononcé à l’encontre.
L’esprit trop instruit s’est noyé dans la science des transferts ;
Seul le cœur a su adopter tout le bienfait de ces rencontres.

Illustration de Qingyi33.

Les couleurs de l’Extrême-Orient dans la nuit si fluorescentes
Teintent de rouges souvenirs le voile noir de mes nuits blanches.
Et je m’en vais inventoriant ces arabesques évanescentes
En les espérant devenir des silhouettes qui se déhanchent.

L’effet Doppler me les rapproche aux premières heures avant minuit
Dans des volutes orientales comme le dragon des légendes.
Et puis mes rêves se raccrochent au bleu-rubis d’un train de nuit
Qui me ramène d’occidentales folles insomnies que j’appréhende.

Ling Tan photographiée par Vivienne Tam.

Chacun attribue le bon sens dans une direction donnée
Que chacun pense la meilleure même si elle n’est pas partagée.
Cette opinion même est l’essence de nos ententes désordonnées
Puisque ceux qui regardent ailleurs sont jugés désavantagés.

Si tous les hommes naissent égaux et d’opinions équivalentes,
Alors le bon sens représente une étoile aux milliard de branches.
Ainsi certains actes illégaux deviennent action ambivalente
Selon cette loi omniprésente… mais c’est à charge de revanche.

Photo de Rob Woodcox.

Dans la cinquième dimension, s’étend toute l’arborescence
Des multiples chemins de vie ; l’inexplicable phénomène.
Tous nos enfants font l’ascension de l’amour en effervescence
Qui les entraîne pour la survie de notre destinée humaine.

Nos arbres généalogiques représentent une mosaïque
Qui pave toute notre Terre d’une forêt de collisions.
Alors il paraîtrait logique que les différends prosaïques
Qui nous divisent en adversaires nous réunissent en cohésion.

Photos de Rob Woodcox.

Quand le rêve prend des couleurs, il devient un songe inspiré
Par une station émettrice des histoires les plus honorables.
Le bleu révèle les douleurs d’une âme au destin aspiré
Auprès des lignes directrices aux routes incommensurables.

Le bleu contient tant de nuances que ses tons en sont insondables
Le rêveur choisit sa palette entre le cyan et l’outremer.
Il dosera son influence selon les vents accommodables
Qui soulèveront la voilette des jeunes beautés éphémères.

Car la beauté fond au réveil ; les visages se volatilisent
Dans l’eau de rosée de l’aurore qui dilue les bleus de la nuit.
Mais une couleur reste en veille afin que le rêveur élise
Celle qui demain viendra encore renouer l’intrigue à minuit.

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Lorsque les beaux rêves s’enchaînent durant plusieurs nuits d’affilée,
Lorsque les anges se déguisent dans des volutes de fumée,
Je reste sur la même chaîne pour voir le film en défilé
Par chaque scène qui aiguise l’appétit que j’ai consumé.

Je fais un arrêt sur image lorsque l’héroïne apparaît
Pour en tâter toutes ses formes et pour en goûter sa substance.
Un ralenti pour faire hommage à la grâce qui transparaît
Dont je me renseigne et m’informe pour de prochaine occurrences.

L’achèvement souvent se perd dans des tourbillons vaporeux
Mais la fin n’a pas d’importance et j’en oublie le dénouement.
À la nuit tombée j’en espère un épisode savoureux
Qui nourrira la consistance de mon plus humble dévouement.

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Viendra la fin des oppressions où l’on pourra faire la fête
Mais rien ne sera comme avant pour les anciennes générations.
Viendra le temps des répressions où l’on verra tomber des têtes
Dans l’euphorie parachevant le jour de la libération.

Pendant la folie collective, on chantera avec allégresse,
On boira et on mangera avec des larmes et des rires.
L’atmosphère étant explosive, la joie entraînera l’ivresse
Et la foule se vengera pour le meilleur et pour le pire.

Illustrations des contes d’Andersen par un russe dont je n’ai su déchiffrer le nom sur https:mishka-knizhka.ruskazki-dlay-deteyzarubezhnye-skazochnikiskazki-andersenavolshebnyj-holm .

Je suis comme cet éléphanteau, fermement rivé au piquet,
Qui lutte de tous ses efforts jusqu’à renoncer, épuisé.
Par tous ces liens fondamentaux à ma liberté abdiquée,
Je me contrains dans l’inconfort de mon carcan concrétisé.

Et puis, j’apprends à me soumettre aux règles de la société
Et m’habitue à mes limites que je négocie sans relâche.
Ces contraintes deviennent mes maîtres et me formatent à satiété ;
Soit je m’enfuis comme un ermite, soit j’accepte et je deviens lâche.

Mais au dehors, l’intolérance à être différent des autres
Me renvoie dans mes certitudes aussi solides qu’une prison.
Ma liberté devient l’errance d’une utopie – typiquement vôtre –
À vivre dans vos habitudes qui ne dépassent nul horizon.

Tableau de Rodrigo Aviles.