Catégorie : 2020

Le jour de la distribution des cerveaux, j’étais en retard
Alors j’ai pris ce qui restait sans lire le mode d’emploi.
J’écris des affabulations d’un air discourtois et vantard,
Car on ne m’a manifesté aucun talent, aucun exploit.

Le jour de la répartition des cœurs, je me suis égaré
Et me suis trouvé par erreur enfoncé dans un cul-de-sac.
Si j’écris à répétition des inepties désemparées
C’est parce que je suis l’acquéreur d’une rudesse de cosaque.

Puis, au jour de l’attribution d’intelligence et de bon sens
Là, je me suis trompé d’organe, j’ai basculé de bas en haut.
Mon QI de substitution s’est distingué par son absence ;
C’est pourquoi mon cul et mon crâne se battent sans cesse en duo.

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D’or, l’ADN biologique désoxyribonucléique
Enroule au cœur de ses spirales toutes les vies à recouvrir.
Nombres sacrés arithmétiques issus d’intégrales algébriques
Comme une fontaine viscérale vers un futur à découvrir.

Le nombre d’or serait caché dans chaque circonvolution
Comme un patineur angélique qui entraîne l’humanité.
Les femmes se sont attachées aux hommes dans leurs révolutions
Et leurs rires machiavéliques résonnent dans l’infinité.

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Dis-moi, janvier, le dix du mois,
Où donc es-tu, houx du bonheur ?
Je te demande, écoute-moi,
Un peu d’amour et de bonheur.

Un peu d’amour prêt à germer
Qui fleurira, dans une gerbe,
Toute la fortune enfermée
Dans ta fertilité en herbe.

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Noël a mis un point d’honneur à nous partager les lumières
Des ornements de son sapin aux branches garnies de joujoux.
Tout se termine par un bonheur, une faveur – c’est la dernière –
D’ôter ses habits de satin, ses guirlandes et ses froufrous.

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Après fêtes et réjouissances, il faut bien démarrer l’année.
Garçons et filles se préparent avec les faunes androgynes
À partager la renaissance avec une miscellanée
De créatures que tout sépare mais qui sont de même origine.



Une miscellanée est un mélange de plusieurs auteurs en littérature.

Tableau de Scott Gustavson

Si je mettais autour de moi tout ce qui est à l’intérieur
Et que j’enferme dans mon corps tout ce qui est à l’extérieur,
Je penserais au fil des mois que tout mon être supérieur
Doit faire du chemin encore vers ses étages inférieurs.

Tableau d’Annelie Solis

L’homme aux mains d’or m’a entrouvert toutes les visions enfermées
Qu’un autre avait mémorisées dans le monde d’avant ma naissance.
L’homme au cœur d’or a découvert tout mon passé qui a germé
Dans le terrain thésaurisé où vit mon corps et mon essence.

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Quelle couleur dominerait si ma peau de caméléon
S’adaptait au monde où je vis et à la teinte du présent ?
Quelle musique retentirait si mon cœur de bandonéon
Jouait les notes de la vie dans des accords électrisants ?

Tableau d’Annelie Solis

Lorsqu’ils renoncent au monde abstrait pour se condenser en matière,
Les nombres quittent l’obscurité pour briller d’autres qualités.
Ils s’additionnent, ils se soustraient pour gagner leurs substances entières
D’une physique maturité ou d’une chimique fatalité.

Tableau de Mendeleev

La fleur du mâle gagne l’élite et l’homme devient une cible
Qui passe par la cosmétique pour nourrir ses plumes de paon.
Le moindre défaut insolite et c’est la chute irréversible
Car l’homme croit à l’esthétique et la séduction du Grand Pan.

Moulé dans le corps d’Apollon, tenu par les talons d’Achille,
Il a bu l’eau miraculeuse du Saint-Graal au cours des croisades.
Mais sans chemise, sans pantalon, sans son phallus, il est fragile
Comme le contait la fabuleuse charmeuse d’hommes : Shéhérazade.

Dessins d’affiche de René Gruau

Qu’elle soit clonée d’une côte ou qu’elle descende du singe,
La femme est vue comme une proie par tous les mâles prédateurs.
Et pourtant ce n’est pas sa faute si l’homme se creuse les méninges
À lui faire avaler qu’il croit n’être qu’un loup procréateur.

Il faut se faire une raison, se méfier du chat qui dort,
L’œil ouvert, l’oreille attentive pour assouvir ses bas instincts.
Ces chasseurs en toutes saisons, à l’affût dans leurs miradors,
Nous tiennent sous la défensive comme si c’était le destin.



L’humanité n’est qu’une réserve de proies pour tous les mâles prédateurs.

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Apocalypse

La vie éternelle est mortelle et le futur, c’est dépassé !
Le progrès est en régression et l’avenir s’est inversé !
L’humanité est sous tutelle, l’homme moderne a trépassé
Sous la pression et l’oppression du pouvoir et du sang versé !


Paysage mortel

Les gens qui passent de long en large, les chiens qui promènent leurs maîtres,
Les vélos qui roulent leurs chaînes et les joggers au périmètre.
Les avions qui ploient sous la charge et la pression du baromètre,
Tous les enfants qui se déchaînent et qui s’ennuient au kilomètre.


Häuser Lärme Machen (les maisons qui font du bruit)

Sens-tu la musique plein-pot de ton voisin sourd comme un pot
Derrière les murs en agglo qui répercutent la techno ?
Entends-tu les portes claquer, entends-tu les chiens aboyer
À travers le contreplaqué du plancher en pseudo-noyer ?


(Finalement j’ai bu un café et ça va mieux.)

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Melchior d’Orient, Gaspard du Nord, Balthazar venu d’Occident
Et leurs pouvoirs ésotériques s’étaient perdus, on ne sait où…
L’orientation (pas leur point fort) les aurait menés, par accident,
Depuis les montagnes ibériques directement jusqu’à Séoul.

Finalement une boussole qu’ils achetèrent à Pékin
Leur permit de tracer leur route vers la lointaine Galilée.
Quoi qu’il en soit, ils s’en consolent, aucun témoin, pas un péquin,
Ne communiqua la déroute des trois touristes exilés.

Illustrations de Jan Pashley

Jadis, comme apprenti-tailleur, j’ai étudié chez Andersen
La haute couture pour femmes avec des tissus merveilleux.
Le comité des travailleurs jugeait mes robes trop obscènes
Car, lorsque j’habillais ces dames, tous pouvaient se rincer les yeux.

Tableau de Claude Verlinde

Quand la plus belle fleur préside, tout l’art de l’abstraction réside
Dans la déviation du désir afin d’avorter tout plaisir.
Les petits atomes crochus retombent en anges déchus.
Enfin juste un regard de glace garantira du coup de grâce

Tableau de Mandy Tsung

Par bonheur extraordinaire, lorsqu’entre les bras de Morphée,
Je tète au sein le somnifère que son mamelon irradie,
Mes nuits, teintées d’Apollinaire, me guident sur les pas d’Orphée
Qui me font sortir des enfers pour me conduire au paradis.

Tableau de Mara Berendt Friedman

Si j’ajoute à mes soixante ans l’âge de mon humanité,
Plus la branche des mammifères, plus les poissons fondamentaux,
Plus les plantes et les conifères et la création des cristaux,
Je n’vivrai pas assez longtemps pour compter cette infinité.

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À peine la leçon commence, les enfants sont évalués ;
Les bons élèves apprennent vite et le cancre n’y comprend rien.
Déjà, dès la première séance, il a la tête éberluée
Tandis que les premiers s’agitent comme de jeunes galériens.

Bientôt les têtes se remplissent des lettres de notre alphabet ;
Les bons élèves de A à Z ; le cancre en reste sur le Q.
Déjà, il se fait le complice des zéros qui sont au rabais ;
Le seul prix auquel il accède, c’est une claque sur le cul.

Ce soir les enfants dormiront de rêves pleins et déliés ;
Les bons élèves s’y attachent et le cancre y perd son latin.
Tandis que les uns finiront dans la banque ou l’immobilier,
Lui, reste l’éternel potache qui dort jusqu’au petit matin.

Demain les enfants reprendront le chemin de l’apprentissage ;
Aux bons élèves les hautes classes, au cancre l’école buissonnière.
Jamais pourtant ils n’apprendront du cancre l’éternel message
Qui dit que la meilleure place, n’est pas la première mais la dernière.

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Que ne suis-je la fougère,
Où, sur la fin d’un beau jour,
Se repose ma bergère,
Sous la garde de l’amour ?
Que ne suis-je le zéphyr
Qui rafraîchit ses appas,
L’air que sa bouche respire,
La fleur qui naît sous ses pas ?

Que ne suis-je l’onde pure
Qui la reçoit en son sein ?
Que ne suis-je la parure
Qui la couvre après le bain ?
Que ne suis-je cette glace,
Où son minois répété
Offre à nos yeux une grâce,
Qui sourit à la beauté ?

Que ne puis-je par un songe,
Tenir son cœur enchanté ?
Que ne puis-je du mensonge
Passer à la vérité ?
Les dieux qui m’ont donné l’être,
M’ont fait trop ambitieux.
Car enfin je voudrais être,
Tout ce qui plaît à ses yeux.

Poème de Charles-Henri Ribouté (1708-1740)
Tableau d’Hanna Silivonchyk

Aussitôt qu’Américains, Chinois et Iraniens s’entendront,
Aussitôt que Juifs, Chrétiens et Musulmans s’harmoniseront
Aussitôt que Riches et Pauvres partageront,
Aussitôt que Grands et Petits communiqueront,
Aussitôt qu’Hommes et Femmes collaboreront,
Aussitôt que Parents, Enfants et Générations s’écouteront,

Ce sera une très bonne année, c’est imminent !

Tableau de Jamel Akib