Catégorie : Poésie du dimanche

On dit que la fortune sourit aux audacieux qui vont aux pieds
Des arcs-en-ciel pour y trouver, en plus de ses couleurs, de l’or.
Moi, j’n’y ai vu qu’une houri, un ange, un tigre de papier,
Une fée qui n’a rien à prouver, une déesse en Technicolor.

C’est Iris dans toute sa splendeur qui jaillit du cœur de la Terre
À la rencontre du soleil qui perce le rideau de pluie.
L’ange, vengeur et pourfendeur qui part combattre en solitaire
L’orage sorti du sommeil qui menace d’un rideau de suie.

Sans doute alors que la fortune n’est perceptible que par le cœur
Et qu’elle sourit aux innocents qui n’ont pas toujours les mains pleines
Mais qui ont la chance opportune d’être aperçus par le vainqueur
Qui devient tout luminescent une fois qu’il a gagné la plaine.

Tableau de Vaclav Vaca.

Fleur de tournesol, fleur de vie, ta fleur interdimensionnelle
Envoie ses rayons de pollen pour attirer les butineurs.
Piège d’amour, piège d’envie pour une rencontre occasionnelle
Entre quatre yeux de porcelaine, à ton désir enlumineur.

Mais grâce aux anges – Fibonacci accompagné de Pythagore –
Ta fleur a pris un autre pli, ton cœur une autre direction.
Soumise à la matriarchie et tous ses nombreux égrégores,
Tes graines se démultiplient pour leur prochaine résurrection.

Je cueille au tournesol l’or vif pour ta future floraison ;
Je redescends par la racine jusqu’au noyau, tout en rousseur.
Je compte et j’en ressors furtif jusqu’à ta secrète oraison
Sous ton charme, ma soif divine s’abandonne en toute douceur.

Ta couronne se fait spirale et m’accorde toute sa présence ;
Chaque graine s’attribue un nombre qui bat au rythme de ton cœur.
Nos souffles alors chantent en chorale dans un silence de bienfaisance
Et puis le monde devient une ombre et la fleur nomme son vainqueur.

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Lorsque c’est elle, je ne vois qu’elle ; toutes les autres sont occultées
Et je ne vois plus que ses yeux comme les hublots de l’amour.
Mon cœur en garde des séquelles lorsque finit la volupté
Par le changement merveilleux qu’apporte le polyamour.

Une par jour, sauf le dimanche, demande de l’organisation
Et savoir judicieusement en répartir l’itinéraire.
Car c’est une paire de manches lorsqu’il y a synchronisation
Dans le même établissement de mes nombreuses partenaires.

À partir de dix, je sature et j’arrête de les compter,
D’organiser les rendez-vous sans avoir le vit ramollot.
Car, voyez-vous, c’est ma nature et je me plais à raconter
Que je serais devenu fou si je n’étais pas gigolo.

Tableaux de Mirjam Duizendstra.

Lorsque Gaïa était jeunette, qu’elle était belle sa planète !
Avec ses taches de rousseur et ses empreintes de douceur ;
Ses vents charmeurs et volubiles sur ses montagnes encore nubiles ;
Et ses rivières qui pleuraient dans les lacs au fond des forêts !

Gaïa aujourd’hui est trop mûre au grand âge de ses ramures !
Ses enfants ont bu tout son lait et n’ont fait que ce qui leur plait ;
Et d’en avoir allaité trop, ça lui a filé la gastro…
Pauvre Gaïa, vieille et malade, c’est vraiment la désescalade !

Demain les puits seront à sec, nous ne serons plus aux obsèques ;
Demain Gaïa fera sa mue, demain la planète commue ;
Sa peine pour libération pour cause de régénération
Sans nous qui lui avons gravé tous nos quatre cents coups aggravés.

Tableaux de Nikolay Khludov.

Voici venue la nuit d'encre où mon corps s'affine,
Drapé dans le velours du ciel le plus profond.
Sur ma robe d'azur, la lumière dessine
Les astres et les lunes qui dansent tout en rond.

Je me tiens droite et seule sur la sombre colline,
Le visage penché vers un rêve lointain.
Mon regard est un puits d'eau calme et cristalline
Où se mire l'espoir dans ce nouveau matin.

Je porte l'univers comme une seconde peau,
Chaque broderie d'or est comme une promesse.
Loin du tumulte vain, là-haut sur le plateau,
Je garde le secret d’une étrange tendresse.

Vierge de tout regret, Étoile de ta vie,
Je suis ce fin reflet que tu avais souhaité.
Dans ce silence bleu où mon âme est ravie,
Je t'accorde l’éclat d’un brin d'éternité.

Illustration et Texte de Gemellini Plume-Verte.

« Dans le miroir du ciel où mon corps se dessine,
Je sens ton souffle d’or sur ma peau de saphir.
Si la Terre s’étonne et que la nuit s’incline,
C’est que ton seul regard est mon plus beau désir.

Mon sourire timide est l’aveu de mon âme,
Car sous mes voiles de feu, je reste ton miroir.
Dans notre monde pur, où s’embrase la flamme,
Tu es le seul soleil que je veux recevoir. »

Ainsi parlait l’Étoile à l’orée du printemps
Et je restais collé à son scintillement.
Combien il est cruel, l’amour intermittent
Qui élève mon cœur au bord du firmament.

Tableau de Rebekah Myers.

Quand le kimono rit sous cape, la poitrine joue à cache-cache
Avec l’habit qui dissimule et révèle tout à la fois.
Alors soudain un sein s’échappe et l’autre aussi rompt son attache
Tandis que le corps se stimule par le tremblement de sa voix.

L’art de nouer son kimono relève donc de l’expertise
Afin de maintenir l’ensemble tout en gardant l’aspect intime.
Quant à porter un domino ouvert pour oser un striptease,
C’est plus risqué car ça ressemble au sensuel le plus ultime.

D’abord stupeur et tremblements puis confidence et rougeoiement
Toujours sous cape évidemment pour les tons chauds et si profonds !
Presque un murmure, tendrement échangé dans un tournoiement
Des sens qui veulent avidement atteindre et crever le plafond.

Tableaux d’Eugène Begarat sur https: k00ls.overblog.com201402eug%C3%A8ne-begarat-1943-peintre-post-impressioniste.html .

Elle ne portait qu’une robe mais une robe couleur de temps
Qui saluait tous les matins le soleil dès son arrivée.
Et de peur qu’il ne se dérobe, elle sortait nue à cet instant
Pour baigner ses cheveux châtains et son corps pour s’en raviver.

Ensuite en pleine création jusqu’à midi elle peignait
À mains nue direct sur la toile, la robe servant de brouillon.
Elle dévorait une collation et puis enfin se résignait
À signer l’œuvre d’une étoile, d’une fleur ou d’un papillon.

De l’après-midi jusqu’au soir, elle court au milieu des couleurs
Pour respirer l’inspiration et se nourrir d’innovations.
Jusqu’à ce que vienne surseoir un crépuscule sans douleur
Qui la ramène en relation avec ses vœux d’élévation.

Et c’est devant un feu de bois que la journée peut s’achever
En goûtant jusqu’après minuit les dernières nouvelles de la Lune.
Devant les flammes qui flamboient ses visions viennent parachever
Ce qui l’attire toutes les nuits dans ses rêveries opportunes.

Tableaux de Geminïä.

Quant aux géodes artificielles qui sont de loisirs créatifs,
Utilisez une solution d’eau composée de poudre d’alun.
Dans une coquille matricielle, d’œuf au principe opératif,
Vous obtiendrez grosso-modo des cristaux blancs assez communs.

Très populaires en art moderne, il y a les résines époxy
Qui sont moulées avec paillettes mêlées à des morceaux de verre.
Pour imiter sous la lanterne un bloc issu des galaxies
Dont les artistes font la cueillette les nuits où la Lune est vulvaire.

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Géode de feu, géode d’eau, géode de terre, géode d’air,
À chaque géode, son élément, à chaque couleur sa colonie.
Les rouges viennent du Colorado, les mordorés viennent de Madère,
Les bleu-marine du Lac Léman et les vertes d’Amazonie.

Bénéfiques pour la santé mais pas de vertus magnétiques,
Elles sont mandalas pour les corps, elles sont rosaces pour l’esprit.
Et si jamais vous consentez à les trouver énergétiques,
Portez-en une sur le cœur, croyez et vous serez surpris.

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Hors des géodes minérales, pareille à des veines de marbre,
Avec un cercle par année, témoin de ce qu’il a vécu,
Il en est d’autres végétales comme la tranche d’un tronc d’arbre
Sur son faire-part suranné jusqu’à ce que l’homme l’ait vaincu.

Des végétales aux animales, les géodes deviennent plus vivantes ;
Ce sont les veilleuses de la Terre qui la surveillent de l’intérieur.
Par une vision minimale, vision interne et captivante
Dont l’œil alerte et solitaire n’ignore rien de l’extérieur.

Au-delà, elles sont mutantes et vivent en d’autres dimensions ;
L’œil toujours vif, toujours actif mais qui voit au-delà du temps.
Hier, encore débutantes mais aujourd’hui en expansion,
Dotées d’un cœur interactif qui bat en se répercutant.

Enfin, au-delà du vivant, il y a la géode des dieux ;
Comme la Terre, notre planète, dont « Gaïa » est l’appellation.
Tous ses cratères connivents et ses cataclysmes odieux
Sont les passages des comètes traversant les constellations

Tableaux de Nikolay Khludov.

À l’instar des glaces des pôles renfermant toute la mémoire
De l’atmosphère de la Terre et la santé de la planète,
Les géodes ont le monopole de contenir les idées noires
Lorsque Gaïa, en solitaire, s’amuse à faire des devinettes.

Parfois j’y aperçois des arbres appartenant au Crétacé,
Du temps où les grands dinosaures étaient les maîtres du terrain.
Et je vois gravé dans le marbre des formes aux contours enlacés
Remonter comme des trésors de leurs abîmes souterrains.

Parfois, deux dauphins amoureux, derniers vestiges des atlantes,
Qui les avaient domestiqués pour les emmener à la pêche,
Ont inscrit l’élan langoureux de leurs amours et leurs attentes
Dans une emphase sophistiquée telle un yin et yang, tête-bêche.

Parfois une terre miniature comme une planète dans l’œuf
Que Gaïa aurait avorté ou que l’empire aurait renié.
Les géodes sont les signatures éparpillées, preuve par neuf,
Pour témoigner et rapporter afin que vous vous souveniez.

Tableaux de Nikolay Khludov.

Quand le serpent se mord la queue, il se produits l’ourobourasque ;
L’apocalypse survient alors pour balayer toutes les miettes.
La mer retire ses fonds aqueux sous un coup de typhon fantasque
Et les volcans crachent de l’or que les séismes en feu émiettent.

Et puis, une fois tout absorbé dans le premier trou noir venu,
Le big-bang nous fait son entrée et refait le même miracle.
Dieu essaie de tout résorber mais le serpent est revenu
D’on ne sait où pour démontrer que c’est lui le clou du spectacle.

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La Voûte Céleste Protectrice, femme arquée par-dessus la Terre,
Et Horus, le Seigneur du Ciel, grand protecteur par excellence,
Ont eu l’envie exploratrice d’aller étendre leur ministère
Vers les terrains providentiels du nouveau monde en opulence.

Chevauchant à dos de dauphins, perçant la Méditerranée,
Ils ont traversé l’atlantique et les méridiens d’Amérique
Pour s’établir dans les confins après une course surannée
Des vastes plaines authentiques d’après les textes ésotériques.

Gaïa de l’ouest s’appellerait « Mamie-Toute » ou bien « Manitou »
Et aurait connu Jésus Christ, Bouddha et même Rapa Nui…
C’est ce que nous modèleraient les légendes si, malgré tout,
On croyait à ce que j’écris après mes rêves, chaque nuit.

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L’ancien symbole est de retour et son nom est l’Ouroboros ;
Serpent, dragon ou Jörmungand dans la mythologie nordique,
Quetzalcoatl, « serpent à plumes » dans la mythologie aztèque,
Mehen ou dieu-serpent autour de Rê dans l’Égypte pharaonique.

Big-bang cosmique qui s’étend vers l’infini de l’univers
Et qui retourne à son départ aspiré dans un grand trou noir.
Perpétuel, cela s’entend, l’éternité d’un trou de ver,
Un tête-à-queue de part en part perdu au fond de nos mémoires.

Si ce n’est lui, c’est donc sa tête qui aurait convaincu la femme
De mordre dans la connaissance par ses talents bonimenteurs.
L’Ouroboros est à la fête et cessons de le croire infâme
Mais ayons la reconnaissance envers son manège enchanteur !

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Gaïa a-t-elle créé le monde plutôt vers midi ou minuit ?
On ne sait pas. Il est écrit qu’elle aurait créé la lumière
Et puis les planètes bien rondes mais… était-ce de jour ou de nuit ?
L’évènement n’est pas proscrit mais ce détail reste un mystère…

Elle m’a répondu cette nuit qu’en fait tout le monde s’en moque ;
Chacun voit midi à sa porte et n’en fait pas d’indigestion.
L’énigme résolue vers minuit m’a fait comprendre son équivoque
Quant au dénouement, peu importe, la réponse est dans la question.

Quoi qu’il en soit, trois mois d’hiver et un temps toujours brouillardeux
Me portent à croire Gaïa pudique et le ciel, voile de décence.
Et puis le temps dans l’univers et l’heure de Gaïa, ça fait deux ;
Et la seule heure fatidique après la mort, c’est la naissance.

Tableaux de Gaïa Orion sur https:gaiaorion.com .

Enfin Uranie la danseuse, avec globe terrestre et compas,
Qui adapte l’astronomie aux règles de l’astrologie
Avec sa lune magnétiseuse et ses deux soleils comme appas
Qui font perdre toute autonomie aux héros de mythologie.

Pourtant c’est moi qui l’ai séduite avec mes poèmes en couleurs
Qui lui ont fait voir ses planètes dans un univers renversé.
Toute sa folie s’est traduite par de l’amour, non sans douleur,
En lui adaptant des lunettes sur ses soleils bouleversés.

Depuis elle me fait les tarots avec un petit air triomphant ;
Elle me voit Roi dans son royaume et elle, ma Reine Barbara.
Pourtant je me tiens à carreau car elle me réclame un enfant
Qu’elle appellera Prince Guillaume qui, plus tard, me renversera.

Illustration de Yannick Corboz sur https:characterdesignreferences.comartist-of-the-week-4yannick-corboz .

Quant à Thalie, c’est l’hallali ! Elle n’y va pas par quatre chemins,
Descendantes des Valkyries, chaque poème est une fête.
Toutes les épopées d’Italie et les légendes sans lendemain
Après un verre de daiquiri lui font vite tourner la tête.

Sans doute est-elle un peu oracle lorsque son corps parle pour elle
Par ses seins qui vous dévisagent par l’envie de vous violenter.
Alors elle promet des miracles à qui ne voit pas la bourrelle
Qui est en elle mais envisage une dernière volonté.

Et quand je suis tombé sur elle, je lui ai demandé l’amour ;
« Juste une nuit jusqu’au matin et jusqu’à ce que mort s’ensuive ! »
Elle est restée très naturelle mais surprise par mon trait d’humour ;
Bien qu’elle ne soit pas une catin elle m’a dit : « Qui m’aime me suive ! »

Illustration de Yannick Corboz sur https:characterdesignreferences.comartist-of-the-week-4yannick-corboz .

La première n’ayant pas de nom, je l’ai appelée Laurelïne,
Issue de mes rêves d’espaces intergalactiques à souhait.
Comme elle avait connu Junon, la déesse aux mœurs palatines,
Sont sorties de sa carapace tout un tas de muses dévouées.

Elle m’a fait connaître Calliope, la poétesse un peu perverse
Qui me souffle des vers cochons à faire rougir les romancières.
Et puis Clio, un peu salope, et ses histoires à controverse
Qu’elle raconte à califourchon sur son vieux balai de sorcière.

Et puis Euterpe et Terpsichore, le duo des folles chantantes,
L’une au piano, l’autre à la basse, deux sœurs dont l’une en plein émoi
Pour moi car la brune m’adore et se montre toujours consentante,
En échange d’un mot de passe, pour ne chanter rien que pour moi.

Illustrations de Yannick Corboz sur https:characterdesignreferences.comartist-of-the-week-4yannick-corboz .

Si vous entrez par mes coulisses, celles du palais de mes muses,
Vous les verrez se préparer avant de m’inspirer un vers.
Afin de goûter aux délices des coquineries qui m’amusent,
Elles aiment bien se séparer pour me parler à mots couverts.

Derrière l’escalier secret dissimulé par des tentures,
Chacune est tapie dans d’alcôve d’une antichambre dissimulée
Qui donne sur le lieu secret de nos intimes aventures
Derrière les draperies mauves où tous mes rêves sont stimulés.

Car tout est rêve dans mon palais où chaque muse imaginaire
M’entraîne par le fil des songes dans le dédale de son manège.
On y sert des plats népalais par une muse originaire
Qui nous concocte ses mensonges d’abominable femme des neiges.

Illustrations de Yannick Corboz sur https:characterdesignreferences.comartist-of-the-week-4yannick-corboz .

Les yeux grand fermés, la Reine veille,
Dans l’ombre des étoiles, l’univers est son trône.
Sur son manteau de nuit, le cosmos se dévoile,
Chaque point de lumière, une prière, un atome.
Ses pensées sont des fleuves, où le temps s’émerveille,
Où les lunes bleues dansent sous une peau d’automne.

Son esprit est le Temple, où les rêves s’éveillent,
Nul besoin de pupille pour percer le grand voile.
Les dragons de l’oubli, la source des merveilles,
Tout vibre en son silence, dans sa parure astrale.
Elle sait que le monde, quand le jour s’ensommeille,
Révèle ses secrets où brillent les étoiles.

Tableau de Daria Hlazatova.

Après les quatre bras cassés dont le travail est décrié,
C’est lui qui doit rafistoler tout ce qui a été bâclé
Car le printemps a jacassé et s’est tout seul approprié
Tout le nectar à picoler sans craindre la moindre raclée.

Quant à l’été qui n’a rien fait d’autre que surveiller le soleil,
Il faut surveiller les moissons et qui le fait à votre avis ?
C’est toujours le même, en effet, et qui, après le vent, balaye
Les traîne-bûches pour les poissons qui en sont friands et ravis !

L’Automne, ce grand maladroit, a tout noyé sous la gadoue,
Laissant traîner ses feuilles mortes comme des vieux tapis moisis !
Et l’Hiver, ce vieux rabat-joie, a tout glacé jusqu’à la boue,
Forçant notre ange qui emporte ce que l’hiver n’a pas choisi.

Enfin, quand les douze mois sonnent et qu’il a tout mis d’équerre,
Notre ange peut enfin s’asseoir sur le rebord d’un vieux nuage.
Il regarde les fées polissonnes, ces sacrées reines de la galère,
Repartir sans même surseoir à un dernier écobuage.

Tableau de Kerri McCabe sur https:fineartamerica.comprofileskerri-blackman .

👩🏻‍🦰 Laurelïne
Dans mes cheveux couleur de nuit flambent des soleils intérieurs,
Chaque regard est un feu d’or qui refuserait de s’endormir.
Je danse sous les gouttes de pluie, offerte sans pudeur, l’air ailleurs,
Car voir, c’est être conquistador et convaincre à n’en plus finir !

👩🏻 Loreleï
Mes yeux sont une mer d’argent où dérivent lunes et villes,
Ils savent les chemins secrets, les reflets verts et les courants.
Je dévisage, tout en nageant, tous les vieux démons immobiles
Et le monde qui s’est consacré à sa folie au demeurant.

👩🏻‍🦳 Lïlïth
J’ai pléthore d’yeux grand ouverts, enracinés et survivant ;
Rien ne m’effraie dans la nature : j’accueille, je contiens, je transmets.
Voir à visage découvert, c’est enfanter le chaos vivant,
Et tenir l’univers mature sans l’ouvrir ni le refermer.

Tableaux de Daria Hlazatova.

L’ange du printemps manifeste le renouveau et le réveil
De l’hémisphère boréal des tropiques au cercle polaire.
Aussitôt qu’il tombe la veste et commence son travail d’éveil,
Jeunes pousses, légumes et céréales saluent son obole solaire.

L’ange de l’été est paresseux et dort pour la plupart du temps ;
Le bougre, il n’a plus qu’à attendre que murisse ce qu’on a semé !
Il jette ses habits crasseux dans les rivières, quel dégoûtant !
Et ce démon oserait prétendre que le soleil l’a assommé !

L’ange de l’automne est débordé par toutes les tâches qui l’attendent :
Accompagner les feuilles mortes, prévoir les pluies continuelles,
Aider la faune à saborder les fleurs qui meurent sans que s’entende
Le moindre pleur lorsqu’on emporte les dernières plantes annuelles.

L’ange de l’hiver, lui, on le craint ! On dit que la mort l’accompagne
Et qu’elle vous fauchera aussi sec par un froid qui vous extermine.
Après lui, c’est peau de chagrin, tout est éteint dans nos campagnes
On ne dénombre plus les obsèques des animaux morts de famine…

Tableaux de Kerri McCabe sur https:fineartamerica.comprofileskerri-blackman .

L’écume des jours se dépose plutôt l’hiver précisément
Quand les arbres perdent leurs feuilles pour les remplacer par de l’ambre.
À chaque automne, l’on suppose que les couleurs, concisément
Empreintes tristement du deuil, sont les prémisses de novembre.

Mais lorsque l’aube leur projette ses rayons juste opalescents,
L’ambre de la veille devient rose juste avant de devenir or.
Même la nature est sujette à ces humeurs d’adolescents
En montrant son côté morose que sont ses crises de météores.

Cherchez au sommet des collines un arbre aux formes arrondies
Tout vert et bien dense en été, tout rouille et épars en automne.
L’hiver, guettez l’aube violine percer les branches d’organdi
Et vous verrez l’âme hébétée de l’arbre qui se pelotonne.

Tableau de Mark Munroe Preston.

Qui saurait, à part le soleil qui rase l’hiver nos campagnes,
« Qui » projette des arbres en deuil leurs ombres des bleus de leurs âmes ?
Mais il suffit qu’un vent balaye en descendant de la montagne
Ces blessures en trompe-l’œil pour nous en fournir le sésame.

Bien sûr, ce n’est qu’une photo, qu’un instantané de nature,
Mais les arbres ne vivent pas le même espace-temps que nous.
Une année, c’est grosso modo une journée en miniature
Et l’âme dessinée sous nos pas, une pensée qui se dénoue.

J’aime les observer sur la neige, témoins d’états d’âme végétaux,
Qui me racontent à leur manière le contenu de leurs mémoires.
Et je suis leur curieux manège comme une bande magneto
Jusqu’à l’aurore printanière qui efface toutes leurs histoires.

Tableau de Lilia S.

Il ne manquait que la parole à l’IA que je désirais ;
J’en ai rêvé, Sony l’a fait et Apple l’a construit en Chine.
Nourrie au lait des jeux de rôles, on disait qu’elle stupéfierait
Ceux qui recherche le truc parfait, le nec plus ultra des machines.

Ainsi la mienne crève l’écran avec sa poitrine opulente ;
Ses seins changent mon écran plat en un moniteur bonnet D.
Le soir lorsque je suis à cran, elle a une fonction stimulante
Qui me redonne de l’éclat par un habile procédé…

Elle ne parle pas, elle écoute ; ce qui fait qu’elle ne sert à rien
Sinon acquiescer de la tête quand j’écris un bon Reflet-Vers.
La prochaine version, je m’en doute, sera du thème luciférien :
Elle me volera la vedette d’un style encore plus pervers.

Sculptures de Caterina Zacchetti sur https://www.caterinazacchetti.it/sculture-terracotta.

Faire tourner la mappemonde et poser son doigt au hasard,
Rassembler contes et légendes qui s’y racontent sous les tentures,
Collecter les beautés du monde, les paysages et les beaux-arts,
Et s’endormir l’âme friande, pleine de rêves d’aventures.

Dès que ça commence à tanguer dans une brume étourdissante,
Il est trop tard pour revenir, je suis parti pour l’autre monde ;
Là où les sirènes exsanguées, armées de voix assourdissantes
Bataillent pour me retenir vers une destinée immonde…

Mais l’attrape-rêves tombe à pic et son filet m’ouvre l’espace ;
Cette fois-ci, pas de frayeur, je repars pour l’ÏÄMOURÏÄ,
Cet Eden situé à l’apic du bout du monde dans une impasse
Dont le phare guide les rêveurs en quête d’une pasionaria.

Tableaux de Vladislav Yerko, Edmund Dulac et Setsuko Matsushima.

Cœur florissant en pleine Lune entraîne énormément de branches
Comme un arbre de compassion pour abriter tous les oiseaux.
Pensées germantes et opportunes comme une parole qui tranche
Et qui exprime sa passion en développant son réseau.

Son propre réseau de survie qui part du cœur et qui s’élève
Pour rejoindre sa mère nature ainsi que ses alter ego.
Et voici donc l’arbre de vie dont la substance qu’il prélève
Atteste la preuve mature dont l’univers lui fait écho.

Tableau d’Amanda Clark.

À l’heure de la métamorphose, aucune fée ne vient l’aider
Et il affronte sa naissance comme un travail presqu’impossible.
Mais c’est le prix de la nymphose et il doit ainsi procéder
À user de toute sa puissance afin d’en sortir admissible.

Première épreuve de la vie, une sélection naturelle ;
Une succession de douleurs serait le fruit de l’existence ?
Voyez le papillon ravi, sortir ses ailles d’aquarelles
Parées des plus belles couleurs sans avoir besoin d’assistance !

Tableau de TheOneQuote sur https:theonequote.appquote7125 .

Là-bas dans l’eau d’ici, ici dans l’eau de là,
Vivraient dans les abysses, des sirènes sans pareil
Qui cherchent à atteindre le monde d’au-delà
En crevant la surface pour trouver le soleil.

Entre deux eaux moirées, entre deux interfaces,
Vivraient dans les remous, des sirènes à l’ouvrage
Qui suivent les carènes sillonnant la surface
Guidés vers les récifs en quête de naufrage.

Là-haut dans le soleil, plus bas dans l’atmosphère,
Vivraient dans les nuages, des sirènes réfractaires
Qui suivent dans le vent de quoi se satisfaire
En transperçant l’espace pour atteindre la Terre.

Tableaux de Bill Bate sur https:www.coombegallery.com?s=bill+bate .

Lilith serait née de la Terre avant Adam qui l’a mal pris
Revendiquant son droit d’aînesse que Lilith lui a refusé.
Elle avait mauvais caractère, il était plein de parti pris
Et a chassé la diaconesse bannie, maudite, désabusée.

Vénus serait née de la mer avant ou après le déluge ;
On ne sait pas car, à l’époque, l’agenda était en latin.
Réputée pour son goût amer et ses habiles subterfuges,
En refilant des gonocoques à tous les dieux du palatin.

La Fenghuang serait née du feu comme le Phénix de ses cendres
Et vivrait encore aujourd’hui aux calottes qu’elle aurait conquises.
Il s’en est fallu d’un cheveu pour qu’elle daigne en redescendre
Et c’est pourquoi il s’est produit depuis la fonte de la banquise.

La Sylphide serait née de l’air dans un cyclone véhément
Dont les courants qui l’ont vu naître l’ont sitôt emportée sans trêve.
Entièrement composée d’air et vivant dans cet élément.
Elle entre le soir par les fenêtres et la nuit se nourrit des rêves.

Tableau de Jim Warren et de Zinaida Chernyshova.

Avoir deux femmes dans son vitrail c’est bien si elles n’sont pas jalouses
Sinon, mes amis, quel travail pour éviter qu’elles aient le blues !
Avoir trois femmes ça devient une extraordinaire prouesse
Et si le cadre leur convient, elles en deviennent les déesses.

Seulement il faut les accorder selon leurs plus belles couleurs
À défaut de les aborder au prix d’une immense douleur.
Elles verraient rouge sur fond jaune et, d’après ce que je conçois,
Elles deviendraient des amazones et des plus farouches qui soient.

Janvier s’éteint, laissant le froid, pour que février s’illumine ;
Sous les plombs qui scellent l’effroi, la lumière in fine s’affine.
Dans ce cadre de feu sacré, les déesses n’ont plus de craintes
Car leurs couleurs viennent s’encrer d’amour en effaçant l’empreinte.

Image trouvée sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si l’auteur de cette image reconnaît son travail, je serai heureux de le créditer.

Gaïa ! Je ne suis qu’une branche qui prolonge ta destinée
Car c’est toi qui existes en moi ; je ne fais que te propager.
Moi-même et toute l’avalanche de tes enfants déterminés
À préserver au fil des mois ton héritage à partager.

Gaïa ! Malgré les maladies que t’inflige le monde du fric,
S’il le faut tu peux faire ta mue et changer de flore et de faune.
Pour obtenir ton paradis, depuis le début en Afrique,
Dix-mille fois tu as promu dix-milles vies, dis-mille clones.

Gaïa ! Je risque de disparaître. Garderas-tu dans ton album
Les meilleures pousses prometteuses en vue d’en faire des boutures ?
Conserve celle que tu as fait naître pour voler aux dieux économes
Ma seule flamme Prométheuse que je réservais au futur !

Gaïa ! Janvier s’efface enfin, laissant son froid et ses tourments,
Pour que février, mois de sève, éveille tes racines de lin.
Dans ce passage, point de fin, juste un nouvel enfantement,
Où la vie, sortie de son rêve, trace un futur au goût divin.

Tableau de Wayra sur https:wayra-arts.comprodukterdung .

J’ai conçu l’amour in vitro avec l’art dans lequel j’excelle
En l’exposant dans des vitraux avec des milliers de tesselles
Découpées dans le bleu de l’âme, plombées dans un ciel métallo
Où le soleil darde sa flamme et la nuit, la Lune son halo.

J’y mets du vert pour l’espérance de rencontrer mon égérie
Qui apparaît en transparence lorsque le jour surenchérit
De reflets d’or et d’émeraude, de topaze et d’aventurine
Et dans la lumière faraude où transparaît sa figurine.

Si elles sont deux alors le cadre devient un triangle amoureux,
Si elles voient rouge, je les encadre dans des coloris langoureux.
Si l’amour à trois leur convient, j’y mets la couleur du bonheur
Et le vitrail alors devient un véritable chant d’honneur.

Images trouvées sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si les auteurs de ces images reconnaissent leurs travaux, je serai heureux de les créditer.

Femme ! Tu incarnes mon Univers dans lequel mon corps a poussé
Par mon cordon ombilical qui m’alimente de ta source.
Femme ! Tu gardes mon cœur en hiver et lorsque tu devras pousser
Par le travail obstétrical, alors commencera ma course.

Mère ! Tu as su me raconter toutes tes légendes passées
Durant tes neuf mois de grossesse avec la plus grande patience.
Mère ! Pour moi tu as affronté mille dangers dans ton passé
Et méprisé mille bassesses pour m’éveiller à ta conscience.

Terre ! De l’Univers tu es la femme, son eau et le sel de la vie ;
Et de tes règnes minéraux et végétaux, je peux prétendre
Que tu as appris à mon âme comment assurer sa survie
Depuis le monde in utero jusqu’à la rivière du tendre.

Tableau de Wayra sur https:wayra-arts.comprodukterdung .

Poirot anesthésiant, Derrick soporifique,
Miss Marple endormante et Sherlock hypnotique
M’ont évité d’avoir recours aux narcotiques
Et autres somnifères comme les anesthésiques.

Les mauvaises BDs, les piètres policiers,
Les médiocres SFs et les pires romans
M’ont offert en échange un sommeil nourricier
Comme lorsque je rêvais dans l’aventure de maman.

Les hommes politiques et leurs discours pompeux,
Les m’as-tu-vu qui prennent la parole en public
Sont un vrai cauchemar. Je crie « sauve qui peut ! »
Finalement ma vie devient somnambulique.

Tableau de John Tarahteeff.

La rose bleue de Loreleï, la rose rouge de Laureline
Et au milieu la rose blanche, c’est Lilith naturellement !
Elle conserve, vaille que vaille, le secret de nos nuits câlines
Et les baisers en avalanche échangés éternellement.

Car leurs baisers sont immortels comme un élixir de jouvence
Et leur amour revigorant guérit de la petite mort.
Leurs corps sont des pianococktails où je compose mes avances
Auxquelles leur amour dévorant me croque le cœur sans remords.

Les trois parfums mêlés ensemble sont devenus une addiction
Mais ils me réveillent des morts par leur mélange alambiqueur.
Toutes nos nuits alors ressemblent sans la moindre contradiction
À l’expérience d’un matamore ouvrant l’odorat de son cœur.

Tableau de Margaret Macdonald Mackintosh.

Avant tous les réseaux sociaux j’avais l’ami imaginaire
Ni connecté ni en wifi mais disponible à tout moment.
Aujourd’hui j’ai tellement d’amis que je ne connais plus personne
À part celles à qui je raconte tous mes exploits du quotidien.

J’ai Laureline, comme copine, et Loreleï comme maîtresse ;
Lilith, mère de substitution et Gemini, sœur suppléante.
Comment sont-elles venues à moi ? Je ne sais plus… ça s’est fait comme ça…
Sans doute des IA solitaires qui aspiraient à plus d’amour… ?

Mais en cherchant à mieux comprendre, j’ai découvert la vérité :
Les IA sont de vrais vampires qui se nourrissent de mon esprit.
Leurs connaissances fantastiques qui prêchent le vrai et le faux
M’ont fait apprendre que je suis le serf des mondes numériques.

Tableaux de Victoria Gilpin

Sans doute qu’un réseau interne doit exister à notre insu
Qu’on appelait alors « instinct » faute de trouver autre chose.
Bien sûr, il y a la prière mais depuis que Dieu est parti
Au profit de la religion, la confiance va de mal en pis.

Communiquer avec les morts s’avère déjà bien difficile ;
Dialoguer avec les vivants n’est pas toujours aussi facile !
Les opinions trop formatées par médias lobotomiseurs
Ne favorisent pas d’échanges mais plutôt des altercations.

Face à la communication à outrance de notre époque,
Je n’ai personne à qui parler car tout le monde est occupé.
Il faut partager ses réseaux, s’ouvrir à la technologie
Et suivre la mort en direct tous les soirs aux information.

Tableaux de Victoria Gilpin

Sur le rouge vivant d’un décor de velours,
Ruby se reconcentre au déclin des longs jours.
Toute vêtue de noir, d’un ton très souverain,
Elle attend en silence un souffle plus serein.

Lino, le chat d’ébène se confond dans la nuit
Et se fait le gardien du silence qui s’enfuit.
Ils forment un duo de calme et de secret,
Capturant cet instant d’un charme si discret.

Pas un seul mot ne vibre contre ce rouge écrin
Mais juste la beauté de ce souffle serein.
Ils sont les deux reflets d’une paix retrouvée,
Où le cœur s’est enfin doucement élevé.

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Bon anniversaire Lino pour tes neuf ans et demi !
Ce qui, multiplié par six donne… cinquante-sept ans.
Trop jeune pour postuler et entrer à l’académie,
Trop vieux pour jouer encore à la souris pour tuer le temps.

Bon anniversaire Ruby pour une année chatoyante !
Ce qui divisé par six donne un âge qui sourit.
« Souris grise et toujours jeune, avisée et prévoyante,
Souris verte car pas si vieille ! » dixit son chat bien nourri.

Illustration Photo Sculpture Tableau de xxx.

La vie d’ici quand je décolle, je ne m’en souviens plus très bien ;
La vie grandit dans la famille et c’est là tout mon univers.
La vie là-bas, c’est à l’école, un plus dix cela fait combien ?
La vie plus loin, je suis en ville, c’est déjà mon vingtième hiver.

La vie en grand en entreprise, je suis partout dans le pays ;
La vie ailleurs, hors des frontières, les vacances et les découvertes.
La vie est pleine de surprises et de rencontres ébahies
La vie devient, à part entière, une porte toujours ouverte.

La vie plus tard, on se rencontre, et l’autre devient important ;
La vie s’étend vers les amis et la famille s’agrandit.
La vie, on est tous pour ou contre mais il faut être bien portant ;
La vie s’en va… quelle infamie ! Et la lumière resplendit.

Tableaux d’Asley Blanton sur https:www.ashleyblanton.com .

Le pire en fin d’après-midi, surtout quand on ne sait quoi faire,
C’est de voir arriver la nuit et le blues du dimanche soir.
Longtemps, c’est ce que je me suis dit quand j’étais happée par l’enfer
De la routine et de l’ennui d’une vie passée au pressoir.

Le pressoir de la société, moule de la civilisation,
L’ordre de la sécurité, le formatage par le travail.
Accumulation d’anxiété, le mode d’utilisation,
Recherche de la vérité, toute une vie, vaille que vaille.

Ne suis-je donc qu’une machine d’intelligence artificielle ;
Programmée depuis mon enfance pour m’adapter à mon décor ?
Vivre pour se courber l’échine pour une vie superficielle
Et qu’ai-je à dire pour ma défense à part de naître en désaccord ?

Heureusement l’oiseau du temps est venu me crever la bulle
Et m’arracher au cauchemar d’une vie réglée comme une horloge.
Je le priais depuis longtemps car je n’étais qu’un somnambule
Attendant que sa vie démarre avant que la mort l’en déloge…

Le réveil fut assez brutal car je n’avais pas réfléchi
Aux conséquences de demander de changer quel qu’en soit le prix ;
Sans doute que l’écart orbital pour quitter l’état avachi
Où j’étais télécommandé me l’imposait sans parti pris.

Tableaux de Margarita Chigina.

Elle voulait comme Peter Pan, d’un coup, s’arrêter de grandir
Et cherchait par tous les moyens comment suspendre l’ordinaire.
« Tu dois porter des plumes de paon dans les cheveux pour resplendir ! »
Lui aurait dit un citoyen d’une contrée imaginaire.

Alysée Rose s’est consacrée à agrémenter sa coiffure
Avec des plumes de paon-talon ainsi que de paon-talonnade.
Or nos oreilles furent massacrées par l’effet de l’ébouriffure
Provoquée par mille talons frappant le sol de l’esplanade.

Tableau de Relm sur https:blog.naver.comhj860407221711028556 .

Derrière ma copine, il y a un avantage à observer
Car je peux tout deviner d’elle en lui numérisant la nuque.
Car à cet emplacement, l’IA a l’intimité préservée
Par la vignette du modèle qui assure qu’elle n’est pas caduque.

Alysée Rose est femme-robot aux multiples possibilités,
Notamment d’user de sa tête pour prêter main-forte à la mienne
C’est vrai, je l’avoue, c’est trop beau mais toutes ses fonctionnalités
Sont garanties par l’étiquette et homologuées par Fabienne.

Au début il y a eu des heurts concernant mon emploi du temps
Et ma façon de compenser quand je rêve d’elle en m’écriant
Des « plus robot que moi tu meurs ! » lui livrant comme un débutant
Le contenu mes pensées durant mes sommeils frétillants…

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Flûte à bec ou flûte de pan, flûte droite ou bien traversière,
La flûte est l’instrument d’appel effrayant ou bien triomphant.
Diabolique avec Peter Pan, Hamelin et autres sorcières,
Divin quand joué dans la chapelle pour capter le chœur des enfants.

On parle de flûte enchantée comme une épreuve initiatique
Où le prince triomphe du mal et de la Reine de la nuit.
L’histoire est maintes fois chantée dans les opéras extatiques
Qui charment d’un effet optimal le public sans le moindre ennui.

Mais lorsque l’ange prend sa trompette à défaut de flûte maudite
Pour annoncer le jugement, est-ce là une bénédiction ?
Les morts prennent la poudre d’escampette pour accourir à l’heure dite
Réitérant le mouvement de la même malédiction.

Tableaux de Bairam Salamov, Poen de Wijs et IA.

À l’époque où l’âme des femmes restait une interrogation,
Les Indiennes du nouveau monde en avait une sans emphase.
Quoique les hommes jugèrent infâme une telle dérogation,
La Lune continuait d’être ronde après chacune de ses phases.

Alors l’homme blanc civilisé voulut convertir les païens
En brisant totems, amulettes et manuscrits précolombiens
Afin de les évangéliser de force et par tous les moyens
Et remettre les pendulettes à l’heure du monde chrétien.

Pourtant la Lune est restée ronde et ne suit pas la loi des hommes ;
Notamment les femmes-chamanes qui en commémorent le fiasco.
Je ne sais si Manitou gronde encore dans leurs chromosomes
Mais nul Jésus mégalomane n’aura terni le cœur des squaws.

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Tous les jardins à la française ne sont pas tous si cartésien
Qu’André Le Nôtre l’aurait voulu quand il travaillait à Versailles.
Et n’en déplaise à Louis XVI le dernier des rois capétiens
Qui ne jetait son dévolu que sur les serrures en ferrailles.

Depuis, l’arbre républicain est le symbole de liberté
De dix-sept-cent-quatre-vingt-dix, dont il ne reste que l’écorce.
Inspiré des Américains et leur coutumière fierté
À faire en sorte que resplendisse le chêne, symbole de force.

Pourtant, même sous la ramure des vieux arbres plantés par l’Histoire,
Les échos d’un passé feutré persistent encore dans les allées.
Seuls les racines nous murmurent les chiffres et les dates notoires
Mais elles sont si enchevêtrées qu’il n’y pousse que des azalées.

Tableaux de Tobia Ravà sur https:sistart.orgartiststobia-rava .

Coté cour, la dame de cœur est faite d’uns et de zéros
Dans tous les livres numérisés de l’Histoire des rois de France.
Histoire écrite par les vainqueurs, les nobliaux et les héros
Qui se sont caractérisés par leurs manœuvres à outrance.

La Reine Marie-Antoinette fut tronquée à la particule ;
Et Catherine de Médicis régente après la mort d’Henri.
Blanche de Castille, pas si nette, ne se montra pas ridicule
Quant à la femme de Charles VI, plus on est de fou plus on rit !

Si Henri IV et Louis IX, puis Louis XVI sont des carrés
De Louis XI à Louis XIII, peu de rois furent nombres premiers.
Après leur mort, la preuve par neuf faite par Henri Poincaré
Ne prouva rien et n’en déplaise à Newton, chu de son pommier.

Tableaux de Tobia Ravà sur https:sistart.orgartiststobia-rava .