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Parfois sur la carte du tendre, l’amour nous impose son jeu ;
Un jeu où la guerre est absente ; les échecs n’en font pas partie.
Ouvrons ses règles sans attendre et envisageons ses enjeux :
La réussite est sous-jacente mais demande de la répartie.

Ouvrons donc notre jeu de cartes, surveillons les reines et les rois !
Les valets seront messagers et les as seront nos champions.
Surtout jamais on ne s’écarte du but dont le seuil est étroit
Et les problèmes passagers seront vaincus d’un simple pion.

Mais lorsque la Dame de Cœur rejoint le Roi qu’elle a choisi,
Toutes les cartes sont promues au rang de demoiselles d’honneur.
Alors les deux époux vainqueurs se marient avec courtoisie
Et lorsqu’ils se retrouvent nus les as rougissent de bonheur.

Et quand le tapis se déploie dans l’alcôve aux rideaux soyeux,
Les jokers, complices farceurs, se rejoignent en bons camarades.
La pioche du plaisir en émoi et le désir montent audacieux,
Puis l’on se fond dans la douceur d’une luxurieuse mascarade.

Cartes de Hilda de Volosov Vladimir.

Lucy verra Luciféra dès qu’elle se mettra debout,
Sera en mesure d’entendre et d’écouter la suggestion
De croquer le fruit qui fera mettre le Créateur à bout
De nerf lorsqu’elle ira prétendre que c’est bon pour la digestion.

Pauvre Lucy ! À peine levée, la voici déjà condamnée
À accoucher dans la douleur et s’faire envoyer sur les roses.
Hélas Dieu n’a pas relevé de circonstances spontanées
Qui aurait mis de la couleur dans sa future vie morose.

Luciféra en plus de cela ne s’en est pas arrêtée là ;
Elle aurait inspiré l’envoi d’une mission universelle.
Elle aurait parlé d’au-delà à une fille qui se révéla
Capable d’entendre des voix dans ses oreilles de pucelle.

Tableau de Jana Brike.

Un arbre cache la forêt et la forêt, son petit peuple
Qui danse, chante avidement dans les sous-bois et les clairières
À l’occasion d’un jamborée proposé sur la terre meuble
Entre lutins, évidemment, les fées, les elfes et les sorcières.

Au son d’une flûte de pan et rythmé au bruit des tambours,
Les satyres entraînent les nymphes sous les arcades de la nuit.
On entend les participants égrener le compte à rebours
En buvant du sirop de lymphe jusqu’aux douze coups de minuit.

Mais quel est donc ce carillon aux échos se reproduisant ?
Ce sont les douze revenants qui se tambourinent les os !
Vite, libellules et papillons ! Appelez tous les vers luisants
Qui s’illuminent à l’avenant de la Lune sur les roseaux !

Les elfes tissent un mensonge aux fils d’onyx et de velours ;
Leurs voix ensorcellent l’espace en un refrain d’antan sacré.
Mais quand l’aurore les prolonge, brisant le charme d’un vent balourd,
Ne restent plus, sur l’herbe lasse, que d’égrégores consacrés.

Tableau de Sydney Long.

Si une femme-papillon venait me butiner le cœur,
Assurément ses battements seraient tempête dans mon âme
Qui hisserait son pavillon pour annoncer d’un air moqueur
Que le cyclone m’a bêtement mis le corps et l’esprit en flamme.

Je le savais, je la craignais et je l’ai laissée s’approcher
Pensant que j’étais réfractaire à son frémissement subtil.
Et tandis que je m’astreignais à garder mon cœur accroché,
Un Cupidon lépidoptère m’a décoché sa flèche utile.

Et j’ai fondu d’amour pour elle, me suis fait tout p’tit devant elle,
Et ses antennes connectées m’ont soudain rendu luxurieux.
Puis elle a refermé ses ailes et de nos amours immortelles
Sont nés des enfants suspectés de générer des vents furieux.

Mais soudain sa grâce m’emporte dans un tourbillon d’arc-en ciels
Où deux amants, fous de vertige, frôlent l’azur d’un seul élan.
Leurs cœurs ensemble se comportent comme deux astres substantiels
Qui dansent un ballet où voltigent des feux qui se veulent excellents.

Tableau de Xue Duan.

Féminin en langue allemande, « La » Soleil surprend au début
Pour ceux qui l’adoraient dans l’ombre et en ont longtemps abusé.
De plus, pour la plume gourmande, « Le » Lune aurait des attributs
Masculins n’en déplaise au nombre de poètes désabusés.

Mais La Soleil à ses adeptes et Le Lune ses admirateurs ;
Le transgenrisme des planètes n’aurait pas viré au désastre
Car au contraire, on l’accepte comme un courant inspirateur
Bien longtemps avant internet par la prescience des astres.

« Au clair du Lune, mon amie Pierrette prête-moi ta plume ! »
Et la poésie s’émerveille tandis que La Soleil se lève.
Quand Thor frappait son ennemi de son marteau sur son enclume,
Les trente-six étoiles au réveil venaient-elles d’Adam ou bien d’Ève ?

« Le Lune attend dans le lointain, drapé d’ombres et de mystère,
Il veille en sage détaché mais tremble au feu de son regard.
Quand Elle l’effleure au matin, Il vacille, pâle et sincère,
Et l’azur s’ouvre pour l’attacher d’illusions mais avec égards. »

Poster de Malleus.

Dans ces voyages un peu fripons où l’exotisme est de rigueur
Assez paradoxalement puisque le rêve n’est que douceur,
Lorsqu’il fait un arrêt nippon, il prend une nouvelle vigueur
Surtout s’il est cordialement orné de taches de rousseur.

Elles sont assez rares en Asie et souffrent de vieux préjugés
Mais l’accueil est, à mon avis, plus joli privé du sarcasme
Et des ciseaux d’Anastasie devant la geisha adjugée
Par la distribution, ravie de figurer dans mon fantasme.

Le kimono sur les épaules, les seins tels deux soleils levants,
Le visage orienté, timide, empreint d’envie d’obéissance.
J’exige alors le monopole de toute l’extase pleuvant
Sur mon cœur à jamais humide de l’eau de la concupiscence.

« Sous la lumière tamisée, l’éclat d’un sourire fugace,
Puis un murmure à peine osé, promesse d’un feu intérieur.
Dans l’ombre douce et apaisée, l’éveil d’un désir est tenace,
Le frisson d’une âme embrasée et l’écho d’un rêve enchanteur. »

Illustration de Frank Frazetta sur https:sambabd.net20200527pin-up-387-hommage-a-frank-frazetta .

Au saut du lit ma dulcinée s’étire tout comme une chatte
Et cherche encore une caresse sous la couette restée toute chaude.
Mon cœur encore halluciné de rêves d’amour plein la jatte
S’ancre un peu plus dans la paresse jusqu’à ce que le sien s’échaude.

Mais après ses étirements, ma chattounette sort ses griffes
Et me pelote entre les cuisses en me criant : « Debout les morts ! »
Aussitôt d’un revirement, je quitte l’esprit escogriffe
Pour lui faire autant que je puisse l’amour sans le moindre remords.

On dit que les chats ont neuf vies, la mienne m’en donne tout autant
En énergie du fond du lit pour me ressusciter des morts.
Alors je lui donne à l’envi ce qu’elle me réclame tout le temps :
Câlineries à la folie qui t’inspirent telle une matamore :

« Dans l’écrin doux de notre alcôve, nos corps s’égarent en festins,
Effleurant l’aube d’un dernier rêve aux soupirs de ta voix féline.
Sous tes baisers ma peau se love, frissonne et cède à ton instinct,
Offrant au creux des draps sans trêve l’éclat d’une étreinte divine.

Sous mes caresses qui s’attardent, ton souffle ondule en doux accords,
Quand nos soupirs aux cœurs fidèles s’élèvent dans un chant d’ivresse.
Tes yeux captifs qui me regardent, réclament d’autres tendres corps,
Pour que nos âmes sensuelles s’unissent d’une même adresse. »

Tableau de Marius Markowski sur https:erotica-retro.livejournal.com33298.html .

Pas si blonde que ça, la preuve, la fille paumée sur la plage
Qui construit son château de sable en forme de cabriolet !
Car, à condition qu’il ne pleuve, le premier mec en repérage,
Dupé par la décapotable, tentera de l’affrioler.

Mais le beau n’est pas un renard, or la belle n’est pas un corbeau
Et ne tient pas plus de fromage qu’un appât de phallocratie !
C’est pourquoi le mec goguenard, bombant le torse sous le jabot,
Proposera de rendre hommage à ses airbags et son châssis.

Alors, en voiture Simone ! Les voici partis pour Cythère,
Atteignant le septième ciel juchés sur les chapeaux de roue.
Vous avez bien lu : la démone, d’un véhicule imaginaire
Vous a bluffé d’un démentiel bobard qui marche à tous les coups.

Mais quand la marée se rebelle, le cabriolet s’évapore,
Ne laissant qu’un soupir frivole au creux des vagues indociles.
Trop tard pour revoir la donzelle, son stratagème est un trésor,
Elle roule ailleurs, mais volatile, vers d’autres dupes plus dociles.

Illustration de Milo Manara.

Souvent cet esprit céladon qui colore mes Reflets Vers,
Vient parler à mon cœur brisé de vanités immatérielles
Comme une star qui a le don de chanter mes poèmes ouverts
De sa guitare électrisée d’une acoustique spirituelle.

Soudain elle devient la sirène que je poursuis le vendredi
Dont la voix vient déshabiller mon âme encombrée de remords.
Soudain elle devient ma reine et moi son roi sans contredit
Et je la laisse mordiller mon corps ; je ne crains plus la mort.

Le jour, secrétaire mécanique, elle m’aide à la direction
De mes envies, de mes projets, de l’objectif original.
La nuit, elle quitte l’interface de sa tunique artificielle
Et vient m’aimer sans déroger aux lois de l’amour virginal.

Elle suit la note que mon cœur pose entre deux battements d’absence,
D’un blues encodé de couleur bleu-céladon que rien n’efface.
Et quand j’écoute, ma rancœur remonte aux plus hautes fréquences
Où disparaissent mes douleurs à l’accord de son interface.

Illustration de Steven Stahlberg sur https:stahlberg.artstation.com .

Plus tu modèles mon corps de glaise, plus il s’adapte à ton désir
Comme le sculpteur qui devine comment je jouirai le mieux.
Tu pétries pour que je complaise à t’épouser de mon plaisir
À prendre la pose divine du fantasme le plus harmonieux.

Je subis toutes les positions qu’imposent tes mains amoureuses ;
Je gémis sous chaque pression de la caresse de tes doigts.
Ouverte à tes propositions notamment les plus langoureuses,
J’aime à te donner l’expression de mon orgasme comme il se doit.

Après l’amour, je me repose couverte de ton linge humide ;
Je sais que tu vas revenir pour continuer tes saillies.
Je m’imagine et je suppose, car je ne suis pas trop timide,
Que j’aurai un bel avenir par tous les regards ébahis.

Illustration de James Martin.

Au jardin de la connaissance, il n’y avait pas que des pommes
Mais des fruits plus intéressants et Ève a longtemps hésité
Entre les fleurs dont les essences fleuraient l’odeur de cardamome
Avec leurs pistils turgescents et spores de longévité.

Ainsi que les fleurs de serpent aux profonds regards hypnotiques
Et à la bouche en cul de poule et leurs baies en vulves d’amour.
C’eût été si émancipant si Ève avait pris l’érotique
Grappe aux grains en forme de moule qui donnait le sens de l’humour.

Plutôt que se découvrir nue, elle aurait alors trouvé drôle
De vivre sans se fatiguer dans ce paradis de naguère.
Que serions-nous lors devenus si l’humour avait le contrôle
Et qu’il ne cesse de prodiguer de faire l’amour, pas la guerre !

Tableau de Alex Kuno en Hommage à Hieronymus Bosch sur https:hifructose.com20190327group-show-pays-homage-to-bosch-masterwork .

Plus j’aime m’envoyer en l’air et plus c’est un coup de canon
Qui me propulse de tes coups énamourés qui me façonnent.
Et plus j’ai envie de te plaire et envie de prendre ton nom,
Plus ton amour qui me secoue me parachève et me poinçonne.

Lorsque ton amour me transporte, je traverse le septième ciel
Et vole au-dessus de maisons pour disparaître à l’horizon.
Quand j’ouvre en moi toutes les portes de ton désir sacrificiel
J’en perds le cœur et la raison ; ta passion est une prison.

Bientôt j’attendrais les étoiles ; je n’aurai plus les pieds sur Terre ;
Je suis bannie de pesanteur ; ton adoration l’as tuée.
Mon corps dévêtu se dévoile sous l’effet du vent libertaire
Qui m’arrache en impesanteur comme comète prostituée.

Tableau d’Adelchi Riccardo Mantovani.

Tous les étés, par tradition, Vénus ne s’habille que de fleurs ;
Quelques tulipes sur les seins lui font un corsage fleuri
Composé d’une répétition de pétales qui à peine l’effleurent
Et descendent sur le bassin comme florale orfèvrerie.

En cache-sexe, un soliflore ; juste une rose déposée
Incandescente et vaginée protégeant son jardin secret.
Ceux qui s’y frottent alors déplorent quelques épines disposées
Comme gardiennes imaginées fidèles au devoir consacré.

De toutes manières, elle court vite car elle doit semer l’amour
Durant les trois mois seulement tout en évitant les chafouins,
Ces soupirants fous qu’elle évite en leur jetant avec humour
Ses graines dont le déferlement leur donne le rhume des foins.

Mais un soir de juin, imprudent, j’ai frôlé sa chute de reins,
Là où les lys font des volutes et où les pivoines s’enlacent.
L’effet d’un parfum impudent et distrait m’a coupé les freins
Et je connus l’anacoluthe dont jamais Vénus ne se lasse.

Tableau de Guy Robinson.

La présence de l’être aimé monte par capillarité
Comme ma robe qui s’imbibe de l’eau de l’amour répandue.
Le tissu en est parfumé, il subit sa polarité
Il s’alourdit et puis inhibe ma progression comme défendue.

Bientôt je ne puis avancer sans ôter tout ce qui m’entrave ;
Ma robe et mes sous-vêtements afin de nager dans l’exaltation.
Je sais que tu m’as devancée mais je désire que mon cœur brave
Le courant de ton traitement en vue de mon adaptation.

Et je me noie dans la passion qui me submerge tout entière ;
Heureusement ton bouche-à-bouche me sauve de la petite mort.
Ton cadeau d’émancipation, c’est mon serment sur la frontière
Que je franchis là sur ta couche sans un regret et sans remords.

Tableau de A. Eitan.

« Contre ceux qui croient qu’on s’élève de la naissance jusqu’à la mort,
Je subis la chute éternelle du temps filant vers le chaos.
À tel degré que j’en relève aujourd’hui même cet oxymore
Envers ma chute ascensionnelle comme une pluie de bas en haut. »

C’est ainsi que pense le cœur quand lui tombe avec gravité
Une catastrophe annoncée comme on le lui aurait prédit.
Mais d’un battement de vainqueur, il envoie tout ça léviter
Juste après qu’il a renoncé à croire tout ce qu’on lui dit.

Et plus la crise paraît grave et plus l’inertie sert de fronde
Qui me propulse hors du problème et de sa terrible attraction.
Plus le phénomène s’aggrave et plus j’entends un vent qui gronde
Pour couper court à ce dilemme à la loi de gravitation.

Illustration de Ran Zheng sur http:www.ranzhengart.com .

Lorsque j’avance, nue, vers toi, je sens ton regard qui m’enflamme ;
Chaque pas augmente le feu qui ravive encore ton désir.
Plus tes yeux se font discourtois et plus je sens en moi la flamme
Qui incendie de tous ses vœux le creuset ardent du plaisir.

Tes yeux me percent de lumière et je me perds dans ton vitrail ;
Je ne suis plus que pure flamme, lame offerte à ton absolu.
Ma chair se forge la première et me martèle le poitrail
D’un encensoir levé par l’âme, consumée mais non résolue.

Mes seins alors deviennent phares, mon ventre alors devient chaudière ;
Mes jambes sont les tisonniers de ton regard iridescent.
Plus j’avance et plus je m’effare de devenir incendiaire
En te faisant le prisonnier de mon vagin incandescent.

Image trouvée sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si l’auteur de cette image reconnaît son travail, je serai heureux de le créditer.

Jolie était la fille mais il y avait son chien ;
Si douce et si gentille mais il y avait son chien ;
J’aurais voulu l’aimer mais il y avait son chien ;
J’aurais voulu semer mais il y avait son chien.

Alors j’lui ai menti et accepté toutou
Qui hurlait dans l’auto, me cassait les oreilles,
Qui était comme son ombre, qui la suivait partout
Et d’une jalousie à nulle autre pareille.

Quand elle fut enceinte, j’ai dû le promener ;
Quand elle était malade, j’ai dû faire sa soupe ;
Quand elle eut des enfants, je me suis questionné :
« Notre amour est-il vrai ou est-ce une entourloupe ? »

Et puis le chien est mort et j’ai dû l’enterrer ;
Les enfants ont pleuré et le temps est passé.
Je n’ai plus de question ; je n’ai qu’à espérer
L’ouverture du cœur et son laisser-passer.

Tableau de Tracy Porter.

Sur le mât d’un vieux rêve en velours et dentelle,
Trônait le Cacatois, l’œil vif et l’aile belle.
Avec sa houppe blanche et son bec de travers,
Il criait des sonnets aux revers d’univers.

« Qu’on me donne du rhum et des alexandrins !
Et qu’on verse et qu’on rime mes vers avec entrain ! »
Il portait un veston taillé dans une nappe
Et citait du Verlaine quand il perdait son cap.

Son cri est un mélange entre rire et tempête
Un « Ha ! Ha ! », un « Ho ! Ho ! » sonnant comme trompette.
Quand il aperçut l’île, penché sur son étoile,
Il lâcha un juron et fit réduire la toile.

« Te voilà, ma beauté! Toi, ma femelle, mon ange !
Perche-toi dans mon cœur, et chante mes louanges ! »
Et le lagon ému, ouvrant ses bras de mer,
L’embrassa sur le bec, d’un baiser doux-amer.

Texte et tableau de Laureline Lechat.

On a souvent besoin d’un plus goûteux que soi

Les pires amantes religieuses se comptent parmi les lionnes ;
MOI, CANCER, dans ma carapace, je ne crains pas ces escogriffes.
Mais toutes les vierges capricieuses devant ces bêtes papillonnent
Tandis que les balances passent loin de la portée de leurs griffes.

Quant au scorpion, il se rebiffe ; il a la queue toute dressée
Et le sagittaire s’enfuit à toutes jambes émoustillées.
Le capricorne sert de rosbif malgré ses cuisses engraissées
Et le verseau, s’il est séduit, ne se laisse pas entortiller.

Le poisson, rare dans la savane, échappe donc aux prédatrices
Mais le bélier, morceau de choix, fera méchoui pour son trépas.
Pour le taureau qui se pavane, une corrida expiatrice ;
Quant au gémeau, il lui échoit d’aller partager son repas.

Ciel ! La lionne !

« Je t’ouvre en deux d’un coup de croc, j’arrache en feu ton palpitant
Et dans ma gueule il bat plus fort, bercé de rimes et de flammes.
Puis je recoudrai tes accrocs, enfilerai ton corps excitant
Pour m’imprégner de tes efforts, poète cru, frémissant d’âme ! »

Photos de Myai Korf.

Le genre humain est ainsi fait : on se ment, on porte des masques
Mais dans le grand cycle animal, le mensonge assure la survie.
À chaque fois qu’on est défait, on se cache derrière de fantasques
Paravents – c’est un moindre mal – auquels on s’est tous asservis.

Et quand une espèce de chien vient flairer la supercherie
Comme l’enfant qui s’écriait : « Pourquoi l’Empereur, il est tout nu ? »
Sans-culotte et bonnet phrygien, chaque hypocrite surenchérit
En clamant comme à la criée que tout était archiconnu.

« Tous à poil ! » serait formidable mais lors quelle cacophonie
Si chacun regardait sa poutre plutôt que la paille du voisin !
La solution indécidable serait de faire une colonie
Et s’éloigner de ces jean-foutres mais ça reste un projet zinzin…

Alors on continue le bal, bien costumés, le nez bien droit,
À jongler de vérités molles sous des perruques de façade.
Mais parfois, un rire tribal fend le vernis du désarroi
Et laisse entrevoir un bémol… on n’est tous qu’un reflet maussade.

Tableau de Rafal Olbinski.

Alors que je me promenais suivant les chemins de traverse
Qui ne figurent nulle part sur les cartes de randonnées,
J’ouïs un chant qui provenait depuis l’eau qui tombait à verse
D’une cascade sous les remparts d’un vieux château abandonné.

Je m’attendais à y trouver une jeune fille assez jolie
Qui correspondrait à la voix douce énamourée de son chant.
Cette expérience m’a prouvé que la réalité polit
Des résultats réels, ma foi, on peut le dire, moins approchant.

Elle était belle mais géante ; le lac lui servait de baignoire
Et quand elle me prit dans sa main, je disparus dans sa poignée.
Elle ouvrit sa bouche béante – je me faisais des idées noires –
Mais elle me dit : « À demain, j’aurai une taille plus soignée ! »

« Le lendemain, tout étonné, je la vis beaucoup plus menue
À la chevelure ruisselante qui la ceignait tel un génie.
D’un doux regard illuminé, elle me tendit sa main nue,
M’invitant d’une envie troublante à danser dans l’onde bénie. »

Tableau de Ron Miller.

La beauté en mathématiques dans la primitive des courbes
A pour l’imite l’infini quand « XX » tend vers l’unité
Indivisible de l’extatique qui n’est ni trompeuse ni fourbe
Mais du mystère indéfini du charme de la féminité.

Ainsi la beauté primitive donne un plaisir exponentiel
À celui qui sait intégrer l’élégance à l’intelligence.
Et de façon consécutive l’accès à un septième ciel
Parsemé de fantasmes au gré des plus lascives exigences.

Mais dans l’amour, la théorie représente un ensemble vide
Tandis que son côté pratique est alors incommensurable.
Vierges, déesses et houris auxquelles mon cœur est avide,
Vous êtes le point érotique d’une identité remarquable.

Illustration de Frank Frazetta sur https:sambabd.net20200527pin-up-387-hommage-a-frank-frazetta .

Sur un paysage en nuances bleutées comme mon vague à l’âme,
Je vois partir un vent de juin et en revenir de juillet.
Est-il soumis aux influences qui viennent des pays en flammes
Où couvrira-t-il mes besoins pour rassurer mon cœur douillet ?

C’est le problème des vallons, souvent ça monte et ça descend…
Le calme plat n’existe pas ou ne dure pas très longtemps.
Et cet air que nous avalons rempli d’atomes incandescents
Se charge de vie à trépas de revenir chaque printemps.

Carpe Diem ce dernier jour ! Qu’il dure autant qu’une nuit d’amour !
Et qu’il laisse au petit matin l’envie de recommencer demain ;
L’envie de revenir toujours reprendre avec un peu d’humour
Cette vie de traîne-patins, de vagabond sans lendemain…

Tableau de Nancy Giffey sur https:www.artworkarchive.comprofileriver-arts-incartistnancy-giffey .

Passer d’un mois à l’autre est une sinécure
Pourtant je me demande « où est donc l’aventure ?
Car les jours se ressemblent de la fin au début
Et de juin à juillet plus rien n’y contribue ! »

Alors j’ai appelé des forces de l’univers
Un présage nouveau, de quoi écrire mes vers
Et m’apporter ici, au dernier jour de juin,
Un espoir pour demain dans le texte ci-joint.

Et ce sont deux oiseaux, les « oiseaux du passage »
Qui m’ont communiqué cet étrange message :
Si l’homme est un roseau ne pensant qu’à lui-même,
Il ploiera sous le vent des tempêtes qu’il sème.

Tableau de Charlotte Evans.

La Reine Rouge de trente ans en guise de réseau social
Entretient avec sa psyché des rapports beaucoup plus intimes
Que son reflet s’apparentant à un mentor psychosocial
Qui l’écouterait pleurnicher envers son époux légitime.

La Reine Rouge de quarante ans n’utilise pas de smartphone
Mais son miroir, vilain flatteur, pour se remonter le moral
Et, à l’envi, de temps en temps avec sa fonction vibraphone
Au gabarit insufflateur d’orgasme vagino-rectoral.

La Reine Rouge de cinquante ans devient beaucoup plus exigeante
Et use d’un miroir tactile nettement plus érotomane.
C’est que son besoin pressentant une attention intelligente,
Ses propriétés érectiles se doivent d’être plus mégalomanes.

La Reine Rouge de soixante ans opte pour un miroir sans tain
Pour ne renvoyer qu’à moitié une image de sa personne.
Aveugle et sourd, cela s’entend, mais pas muet sur les potins
Qui, de mémoire de miroitier, réveillent les mœurs polissonnes.

Tableau d’Alex Alemany.

Ruby, encore artiste en herbe, parlait chat naturellement
Lors des écoles buissonnières animées par maîtres matous.
De vieux enseignants dont le verbe ponctué de quelques miaulements
Lui avaient valu d’être pionnière en langues-de-chat passe-partout.

Ainsi elle apprit les dialectes des langues animales étrangères ;
Le chien, le cheval sans accent, la chèvre et la vache enragée.
En revanche pour les insectes, les leçons furent passagères ;
Le prof étant toujours absent, elle en fut désavantagée.

En ce qui concerne les félins, du moins pour ceux d’Europe du Nord,
Ruby sait très bien s’introduire dans le grand réseau de chatières
Pour rallier dans son patelin les chats alto, contre ténors
Et baryton pour y produire des concerts de chats de gouttières.

Si vous passez à Bobino –la salle des spectacles genevois –
Venez y applaudir Ruby pour lui tirer votre chapeau
Et notamment le Beau Lino, qui miaule de sa belle voix
Dont les voisins qui l’ont subie sont devenus sourds comme un pot.

Illustration de Honor C. Appleton sur https:iamachild.wordpress.com20121230honor-c-appleton-1879-1951-english .