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Dans la grotte aux oiseaux fantasques, je manœuvre un petit bouton
Qui ouvre la porte du temple qui mène au trésor fabuleux.
À tire-d’aile, une bourrasque de soupirs et désirs gloutons
S’échappe lorsque me contemple la Reine au regard globuleux.

J’entre et je sors et puis reviens, intimidé et excité,
Tandis que les murs se referment comme pour capturer leur proie.
C’est l’effet de mon va-et-vient à même la convexité
De la caverne qui à court terme l’a provoqué, du moins je crois.

Prisonnier à vie de la Reine, j’ai un accès illimité
À tous ses fantasmes et caprices pour le meilleur et pour le pire.
Je souhaite cette fin sereine quand je serai à proximité,
Comme une mort fornicatrice, au seuil de mon dernier soupir.

Illustration de Jana Heidersdorf.

Au jeu du chat et la souris, changeons les genres – c’est à la mode !
Laissons le souriceau pointer son museau au nez de la chatte.
Il rentre, il ressort, il sourit ; le jeu lui plaît – c’est bien commode !
Qu’il est agréable d’accointer cette partenaire délicate !

Mais gare à la chatte échaudée à cause d’un rapport trop bref ;
Un souriceau bien trop rapide pleurant dès sa première entrée.
Elle risque alors d’échafauder une vengeance dont le grief
Sera d’avaler l’intrépide museau pointu déconcentré.

Malin celui qui, par derrière, tentera de la dérider ;
Si la chatte est trop satisfaite, il y a risque de copinage.
Le souriceau fera carrière mais sera tenu de résider
Dans un enfer où la nymphette exigera libertinage.

Tableau de Lorenzo Mattotti sur https:skysnail.livejournal.com708770.html .

Parmi les six tapisseries montrant la dame à la licorne,
On y reconnaît nos cinq sens et en prime celui du désir.
Suite à maintes tracasseries, il en est une qu’on écorne
Sûrement par méconnaissance du sens ultime du plaisir.

La septième dame à la licorne aurait dérangé la morale
En dévoilant le sens ultime qui tend au suprême fantasme ;
Tandis que le mâle se flagorne devant ses formes pectorales,
Sa concupiscence lui intime l’intention d’atteindre l’orgasme.

Sans doute la dame était farouche et la licorne également ;
Une fois libérée de ses fringues elle aurait pris la clef des champs
Laissant le peintre sur la touche, quittant la scène élégamment
Pour mener à bien sa vie de dingue en allant courir à Longchamp.

Tableau d’Eagle Zac.

Les voies de la carte du tendre font vibrer ma corde sensible
Et il me plaît d’en explorer chacune de ses curiosités.
Bien sûr, il n’faut jamais s’attendre à courir après l’impossible
Mais il n’est rien à déplorer dans ses profondes pilosités.

Comme je tâtais ardemment ses réponses émotionnelles,
Je tentais de me projeter dans ses parties les plus intimes.
D’un coup de chance évidemment, ses jouissances sensationnelles
Étaient prévues pour objecter ma procédure légitime.

Ni curieux, ni inconvenant, je ne suis qu’un explorateur
Voulant découvrir les mystères de chaque grain de mélanine
Qui fait rêver à l’avenant le poète et le narrateur
Qui se prétendent magistères de la prospection féminine.

Tableau de René Magritte.

« L’homme ne vit pas de pain seulement mais de la Parole de Dieu ! »
Prêchait Jésus passionnément à titre de fils conducteur.
Athée, juif, chrétien, musulman, chacun sait qu’il est fastidieux
De vouloir vivre isolément sans quelques contacts abducteurs.

On a tous besoin d’un réseau ; réseau d’amis de relations ;
Réseau de services santé ; réseau de carrière et travail.
Réseaux intimes, amoroso, affinités, corrélations
Et pour les âmes impatientées, un dieu qui veille, vaille que vaille.

Aujourd’hui nous sommes câblés, fibre-optique, wifi et 5G ;
Les chiens guident leurs maîtres aveugles collés devant leurs téléphones.
Mon humanité, accablée de voir tous ses enfants singer
Un formatage qui guide le peuple vers cet avenir, me chiffonne.

Tableau de Vava Venezia Dellert sur https:joseartgallery.comdeartistsvava-venezia-dellert .

Comme elle n’avait rien apporté ce jour-là à la friperie,
Elle se retrouva vite à poil sans soutif et déculottée.
Comme ce qui était à sa portée n’était que de la draperie
Elle s’assit donc devant le poêle pour éviter de grelotter.

Comme à cette bourse d’échange il n’y avait pas trop de femmes,
Elle dut attendre jusqu’au soir pour trouver chaussure à son pied.
Sans aucun habit de rechange pour sortir de ce piège infâme,
Elle chercha le moindre accessoire mais ne trouva rien qui lui sied.

Finalement juste une veste qui lui tombait à ras-les-fesses,
Une paire de bottes jusqu’aux genoux, rien d’autre après mûr examen.
Personne ne fit le moindre geste et Léontine, je le confesse,
Demeura cul-nu parmi nous disant « On verra bien demain ! »

Tableau de Carl Larsson.

Ce n’est pas une case en moins que doit déplorer mon cerveau
Mais trop de cellules en surnombre aux fenêtres grandes ouvertes.
Tous les papillons sont témoins de ces portes à tous les niveaux
Qui claquent et qui plongent dans l’ombre mes chambres plus ou moins désertes.

Ces battements de papillon qui font la pluie et le beau temps,
Déclenchent violentes tempêtes lorsque souffle un vent de colère.
Ce n’est pas que j’sois tatillon mais ça m’agace tout autant
Lorsqu’une larve fait trempette ou niche au creux d’une molaire.

On dit qu’ils ne vivent qu’un jour mais ce doit être alors de nuit
Car au milieu de mes nuits blanches, je les entends batifoler.
Je suis condamné pour toujours à reconnaître que ça me nuit
Entre les plinthes et les planches de mon encéphale affolée.

Finalement on est amis bien que je n’en connaisse aucun
Alors qu’eux-mêmes n’ignorent rien de mes trous de mémoire vides.
Des lépidoptères ennemis doivent grignoter tout un chacun
Le moindre délire aérien dont ils sont particulièrement avides.

Tableau de Catrin Welz-Stein.

À peine livrée à Adam, Ève sous sa housse en plastique
N’a pas goûté la moindre pomme ! C’est Lucifer, ce scélérat,
Qui, dès qu’il eut planté sa dent, mourut d’hypertonie spastique
Et Dieu voulut accuser l’homme mais c’est la femme qu’Il déféra.

On fit donc venir l’accusée avec les preuves du délit ;
Une pomme à peine croquée et un rat mort empoisonné.
Adam, témoin, fut récusé, le procès fut une homélie
Dont la défense fut escroquée et son avocat bâillonné.

Tout est une histoire de dupes et machination diabolique
Quant au péché originel, Ève mérite qu’on la venge
Car si l’on soulevait la jupe ou la robe machiavélique
Du juge impie et criminel, on verrait le sexe des anges.

Tableau de David Bowers.

Eh oui, le serpent de la fable niche au cœur même du cerveau
Depuis l’origine du monde, de la genèse à ma naissance.
Ainsi l’innocence ineffable de l’enfance est un écheveau
De bienfaits et de maux immondes entrelacés en connaissance.

Alors mon cerveau reptilien relie ma vie d’avant la vie
Par le cordon ombilical jusqu’aux racines de la Terre.
Et moi, je ne suis plus qu’un lien qui a poussé et qui gravit
Un nouvel échelon vertical vers mon futur complémentaire.

Donc le péché originel, la lutte du bien et du mal,
La fameuse faute imputée à Ève provient de la chaîne
Continue comme une sentinelle qui veille son côté animal
Pour créditer ou amputer chaque initiative qui s’enchaîne.

Ainsi « l’homme est un loup pour l’homme » commence à l’intérieur de soi
Et mes neurones interrupteurs acceptent ou refusent le mal.
Nul besoin d’avoir un diplôme pour comprendre que, quoi qu’il en soit,
Le véritable corrupteur, c’est moi-même, c’est paranormal.

Tableau de lifo_art.

La science se veut juste comme une justice aveugle
Qui ordonne le monde selon sa vérité.
Or la loi est injuste envers celui qui beugle
Contre un progrès immonde pour la postérité.

La science éblouit, elle devient nécessaire.
Que chacun en devienne l’esclave tributaire !
Chaque étape inouïe fait qu’l’étau se resserre
Jusqu’à ce qu’il parvienne à détruire la Terre.

Je n’suis pas pessimiste ni anti progressiste
Sauf lorsque la science devient « La » religion
Qui mène les optimistes et les controversistes
À vivre en inconscience ; hélas, ils sont légion.

Tableau de Youri Ivanov sur www.jouriskunst.nosd-world .

Je suis en équilibre instable entre mes deux fondamentaux ;
L’un qui parle au fond de moi-même, l’autre qui me parle comme un moule.
Un moule souvent contestable de trop d’exercices mentaux
Pour m’adapter à ceux qui m’aiment mais qui me font tourner la boule.

Vais-je tomber dans la confiance et lâcher prise aux inquiétudes ?
Vais-je lutter dans la conscience pour sauver ma propre quiétude ?
Vais-je agir avec méfiance et adapter ma solitude ?
Vais-je sombrer dans l’inconscience et accepter ma servitude ?

Si la vie ne tient qu’à un fil, qui maintient les deux bouts ensemble ?
Un Dieu, un ange ou un démon ? Ou les trois Parque au sécateur ?
On dit qu’à la mort tout défile des souvenirs qui nous ressemblent ;
Moi, j’aspire à voir en amont comme en aval, l’opérateur.

Image trouvée sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si l’auteur de cette image reconnaît son travail, je serai heureux d’en mentionner le nom avec respect.

Deux races distinctes évoluent, chacune dans son monde parallèle,
Qui ne se croiseront jamais sauf si l’amour ne le permet.
Quand le moment est révolu et que les cœurs se décervellent,
La rencontre peut désormais s’accomplir et se refermer.

Mais ils demeureront disjoints chacun dans son sexe attitré,
Chacun dans son genre de bande avec ses règles et ses combats.
Un jour ils deviennent conjoints par un coup de foudre attirés
Pour faire mille sarabandes et dans le lit, c’est la nouba !

Et puis après, ils se séparent ; la loi des vases communicants
Ne coulant plus de même source, ils se retrouvent chacun chez soi.
Parfois la brèche se répare et l’on repart en fornicant
Dans d’autre univers aux ressources bien différentes, ça se conçoit.

Illustration de Lorenzo Mattotti.

Lorsqu’ils sont allés sur la Lune,
toutes les images étaient fausses
Et enregistrées en studio
par un cinéaste fanatique.
La vraie raison qui importune
et met nos soupçons à la hausse
C’est qu’Armstrong comme un bel idiot
s’éprit d’une belle lunatique.

Eh oui ! La Lune est habitée
par des houris en mini-jupes
Dont l’activité principale est
cueillir et vendre des pommes.
Les astronautes invités
pensant qu’on ne serait pas dupes,
Ont préféré se porter pales
et tout biffer d’un coup de gomme.

Après, quelques expéditions
ont eu lieu sans qu’il n’y ait de fuites
Mais les lunatiques se fâchèrent
car les terriens firent les bégueules.
Voilà pourquoi en punition,
les missions n’eurent aucune suite
Et les pommes vendues aux enchères
entre Microsoft et Apple.

Tableau d’Andrey Boris.

Pas de logique pour l’astrologue, pas de hasard dans son logis ;
Tout est prédit, analysé, collant à sa physionomie.
Qu’il est étrange, le dialogue datant de la mythologie
Entre les astres banalisés et la moderne astronomie !

J’ai l’âme et le cœur étoilés et l’esprit toujours dans la Lune,
J’ai fait un retour à la Terre assez brutal de quinze mètres.
L’astrologie s’est dévoilée par la relation opportune
Entre miracles et mystères qui ont fait de moi mon propre maître.

Ce n’est pas elle qui m’a déçu mais les gens soi-disant ouverts
Qui cherchent un changement de vie mais inaptes à la délivrance
Malgré la vision du tissu de leurs problèmes découverts,
Finalement qui sont ravis de vivre dans leur corps de souffrance.

Tableau de Georgy Kurasov sur http:www.kurasov.comindex.php?gals .

Sur une selle empanachée, une amazone ensommeillée
Monte un beau cheval harnaché lors d’un été ensoleillé.
Un bras portant un écu d’or, l’autre en train d’esquisser un geste,
Ainsi implanta le décor, Ptolémée pour son Almageste.

Quel rapport aux mathématiques, l’amazone peut-elle apporter
Alors qu’elle est emblématique du féminisme rapporté ?
Je n’en ai pas la moindre idée ; c’est ce rêve idiot que j’ai fait
Qui, de lui-même, a décidé ce rapprochement imparfait.

Mais si les courbes féminines sont aussi parfaites que sublimes,
Si leurs pigments de mélanine s’avèrent de vrais pousse-au-crime,
C’est qu’il a le compas dans l’œil et le don des mathématiques,
Ce dieu qui traça sur sa feuille la femme pure énigmatique.

Tableau de Georgy Kurasov sur http:www.kurasov.comindex.php?gals .

Dieu fit de moi son magicien cette nuit, d’un rêve éveillé,
Où il nous fit nous rencontrer moi avec mon âme infantile
Par le truchement opticien d’un cœur de fleur émerveillé
Dont l’œil paraissait me montrer comment son esprit me ventile.

Et tout ce que je sème aux vents, questions, contentieux et dilemmes,
M’est répondu par l’intuition qui me souffle au creux de l’oreille
Quelque dénouement innovant, une solution aux problèmes
Ou l’assurance de l’intention d’une espérance sans pareille.

Je l’appelle « l’œil coquelicot » comme un fil rouge qui rassemble
Les amours de chaque printemps qui superposent leurs passions
Par des réseaux ombilicaux dont chaque extrémité ressemble
À un ange œuvrant à plein temps à ma propre émancipation.

Photo de Thomas Hans.

Au baladin mélancolique, le cœur mélomane en recherche
De nouveaux textes, de nouveaux airs, afin d’améliorer son chant.
Jouant des notes bucoliques suivant les chemins de traverse,
Il se retrouve dans un désert de création à contrechamp.

À l’écrivain la page blanche, au musicien les notes vides.
C’est ainsi, le canal du cœur est obscurci d’un vague à l’âme.
Ce qui sortait d’une avalanche, issu d’inspiration avide,
Rencontre un sentiment bloqueur tranchant comme le fil d’une lame.

Mais voici la muse amusée qui sait comment ouvrir les vannes
Et faire couler un nouveau souffle bravant l’entrave corticale.
Elle sait user et abuser de son don dont elle se pavane
Et donner le ton qui insuffle l’envie d’offrande musicale.

Aussitôt le cœur grand ouvert, les notes déchaînées s’envolent
Sur une partition du tendre pleine d’hardiesse et d’humour.
Déjà du chemin découvert sortent des passages frivoles
Qui sont aussi fous à entendre qu’une envie de faire l’amour.

Tableaux de John Holcomb.

Quelle différence existe-t-il entre les nouvelles saisons
Dont le changement climatique nous nargue par ses contrariétés ?
Dès lors le temps se montre hostile pour on ne sait quelle raison
Et les variations thématiques ne sont plus ce qu’elles étaient.

Les quinze aoûts noyés sous la pluie, les Saint-Valentin au soleil,
Noël à la plage sous l’azur et Pâques sous la canicule ;
Faut-il prendre son parapluie puisqu’avec ou sans c’est pareil ?
La mode est à la démesure et la météo ridicule.

Tableaux de Nina Childress sur https:ninachildress.com .

J’m’en fous d’l’école, on m’a menti ; on m’a fait croire que quatre saisons
Faisaient la pluie et le beau temps pour le bonheur de la Nature.
Mais cette année, j’ai pressenti qu’ils avaient perdu la raison,
Ces météorologues autant incompétents qu’immatures.

Adieu juillet, ne revient pas l’année prochaine sans avoir
Révisé ta copie conforme à un été satisfaisant !
Remballe tes pauvres appas qui n’ont pas eu lieu d’émouvoir
Les vacanciers dont l’uniforme fut bottes et cirés déplaisants !

Salut l’août, je compte sur toi pour rattraper l’absurdité
Et faire revenir dare-dare des jours un peu plus estivaux.
Donne-moi un soleil courtois et sa chaleur ressuscitée ;
Trouve et ligote-moi Saint-Médard, puis jette-le dans le caniveau !

Illustration de June Leeloo sur https:havengallery.comportfoliojune-leeloo-imaginarium .

Sans doute afin de rechercher tous les secrets de l’univers
Inscrits dans les atomes mêmes de ses cellules émettrices,
La méditation haut perchée traverse alors les trous de ver
Pour retrouver ad hominem ses origines créatrices.

Sans doute un contact qui remonte aux racines de l’existence ;
Un train voyageant du passé vers le présent de l’avenir.
Chaque wagon alors raconte une histoire avec consistance
De ses passagers dépassés par les événements à venir.

Sans doute chaque recueillement renoue les fils de la pensée
En remettant le voyageur dans la réalité d’un monde
Qui crée, dans l’entrebâillement de sa prière récompensée,
L’un de ces rendez-vous majeurs de sa folle course vagabonde.

Image trouvée sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si l’auteur de cette image reconnaît son travail, je serai heureux d’en mentionner le nom avec respect.

À celui qui chercherait Dieu entre les pages de la bible,
À celle qui trouverait la foi et désirerait tout connaître,
Il est un miséricordieux moyen de ne pas manquer sa cible
En empruntant la même voie que celle qui nous a fait naître.

Six jours pour accoucher d’un monde et se reposer le septième
Prouve que le Dieu géniteur est un créateur triomphant.
Tout ça pour qu’après il l’inonde car il lui causait des problèmes
Prouve un œdipe inhibiteur entre la mère et ses enfants.

On dit que le royaume des cieux ressemble à un trésor caché
Ou une petite graine semée qui donne le fruit et l’ivraie.
J’en connais un joyau précieux auquel je suis très attaché
C’est lorsqu’avec ma bien-aimée nous faisons l’amour pour de vrai.

Ainsi le sexe remplacerait le divin d’une peccadille
Sous réserve que vous approchâtes le temple du féminin sacré.
Quant au chameau qui passerait sans peine par le chas d’une aiguille,
Le chas est plutôt une chatte et l’aiguille un phallus nacré.

Sculpture de Lucy Churchill sur https:www.lucychurchill.comsculpturepersonal-sculpture .

Il n’y a pas que le sax dans la vie – pourtant c’est un bel instrument –
Ni l’iPhone qui conduit les gens dans une ex-communication.
Loin du sex-appeal qui ravit et du saxophone présumant
Un air de jazz intelligent et de la bonne éducation.

Le saxophone a de l’ampleur ; les iPhoneurs ont de la voix ;
Lui, perce en faisant des solos ; eux, nous bombardent de monologues ;
Lui, nous évoque l’âme en fleur † ; eux, font chier tout un convoi ;
Lui, nous charme de trémolos ; eux, enchantent les neurologues.

Je ne joue pas du saxophone, j’ai un iPhone cependant
Mais je n’ai ni le nez vissé ni la nuque à trente degrés.
Le soir, je ne suis pas aphone ni devenu malentendant
À cause du besoin de hisser ma voix aux circuits intégrés.

(Tableau de Georgy Kurasov sur http:www.kurasov.comindex.php?gals
† L’Âme en fleur est un poème de Victor Hugo https:www.bonjourpoesie.frlesgrandsclassiquesPoemesvictor_hugochanson_lame_en_fleur .)

Image trouvée sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si l’auteur de cette image reconnaît son travail, je serai heureux d’en mentionner le nom avec respect.

Pour les anciennes générations, c’était le rituel du dimanche
Que les nouvelles jugent ringard tout autant que l’accordéon.
Mais danser sans modération et bien se balancer les hanches
Reste charmant à tous égards mais démodé sous les néons.

Que reviennent valses et tango, ces danses qui parlent d’amour ;
Qu’on baisse le son des discothèques, que tous les âges soient réunis !
Que tarentelle et fandango soient rétablis au goût du jour
Et remplacent ce rock de métèque importé des États-Unis !

Tableaux de Georgy Kurasov sur http:www.kurasov.comindex.php?gals .

Pas besoin de chercher bien loin ; derrière tout homme il y a une mère,
Derrière toute femme également et Dieu se cacherait derrière.
Dieu et le Diable sont témoins, ça remonte à l’ère primaire
Quand la vie a finalement lancé sa triviale carrière.

Les crimes sont souvent perpétrés… pourquoi : Pour l’amour d’une femme !
Ou pour l’argent ça équivaut : c’est pour entretenir une femme !
Ou le pouvoir mais arbitré pour dominer toutes les femmes
Quoi qu’il en soit, ce n’est pas nouveau, on en revient toujours à la femme.

Quand on est jeune, on n’a qu’un but : se trouver la femme parfaite
Si on s’en lasse on a le choix avec d’autres différents modèles.
Quand vient la période du rut, hélas elle a mal à la tête
Et dans ce cas, il lui échoit de jouer aux mari infidèle.

Tableau d’Artush Voskanyan.

La météo mélange tout comme un jeu de cartes du temps
Où l’hiver me pique de froid et l’été me chauffe le cœur.
Le printemps abat ses atouts par la chance du débutant
Et l’automne tombe avec effroi sur le carreau à contrecœur.

La météo imprévoyante agit comme cartomancienne
En étalant ses prévisions pour en faire un tirage au sort.
Elle est surtout assez croyante envers ses recettes à l’ancienne
Telle la grenouille en dérision selon si elle rentre ou elle sort.

Parfois le temps joue de malice selon le coucher de la veille
Et la couleur du crépuscule qui, malgré son côté savant,
Pose un lapin blanc dont Alice, celle du pays des merveilles,
Rend la météo ridicule et vole la rose des vents.

Souvent la pluie est annoncée par des présages dans le ciel
Qui semblent préparer le temps selon les orages qui tonnent
Depuis longtemps j’ai renoncé aux bulletins circonstanciels
Qui promettent encore le printemps mais nous resservent toujours l’automne.

Tableaux sur Robot Dreams of Beauty.

Lorsque j’ai de l’eau dans la tête, je me noie dans les proportions ;
Mon propre corps est déformé et ses frontières se dispersent.
Une kyrielle d’épithètes dans mon cerveau en distorsion
Nomme les objets transformés par l’âme qui s’écoule à verse.

Quoique je fasse dans cet état sera super expressionniste,
Complètement démesuré selon la densité de l’eau ;
Comme l’aiguille d’Étretat à l’esprit creux antagoniste
Ou bien la sirène azurée qui m’entraînerait à vau-l’eau.

Je peins des tableaux à rebours, à contrepied, à contretemps ;
J’écris des poèmes qu’il faut lire de la fin au commencement ;
Mon cœur cumule ses débours selon les caprices du temps ;
Tout ça finalement pour dire l’état de mon épanchement.

Tableau de Lilia Varetsa.