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De bon matin sous la rosée, nous retrouvons le papillon
Toujours prêt à recommencer ses aventures amoureuses.
Toujours propret et bien rasé, il s’examine un tatillon
Deux antennes bien romancées et deux ailes bien langoureuses ;
Un abdomen bien balancé et une bouche bien savoureuse ;
Son petit torse bien élancé et une envie bien vigoureuse !

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Ménage à trois pour partager une nourriture précaire
Ou comment s’envoyer en l’air tout en se passant le relais.
Ménage à trois peut engager toute une série de guéguerres,
Toute une partie de colère pour un festin bien maigrelet.

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Comme une vague calme immobile et sereine
Qui semble m’appeler à écouter la terre.
Parfois loin du vacarme, loin du chant des sirènes,
J’aime à me rappeler mon âme élémentaire.

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J’aime ces drôles de brouillards qui jettent un flou sur la nature
Et mes pensées sont délavées dans cette aquarelle incertaine.
Les buissons sombres rondouillards disparaissent dans la peinture
Et ma tristesse inachevée s’écoule comme une fontaine.

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Dans la campagne profonde, mon corps m’entraîne de ses pas
Pour laver mon âme féconde et calmer l’esprit d’écrivain.
Mon cœur sent l’envie vagabonde d’ignorer le sens du compas
Et dès la première seconde, je me reconnecte au divin.

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Quand la réalité me lasse de toutes ses contradictions,
J’en appelle à tous mes amis, ceux qui me suivent dans mes rêves.
Quand certains me font la grimace de ne pas suivre ma diction,
Je lâche prise à l’infamie et je la laisse sur la grève.

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Dormez paisibles, braves gens, Bouddha veille sur le sommeil !
Rêvez ensemble, femmes et maris, faites l’amour en connivence.
Dans l’immédiat, rien n’est urgent, partez au pays des merveilles
Avec Krishna, Jésus, Marie avec leur sainte redevance.

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Jamais découragé par ses nombreux échecs,
Il va conter fleurette auprès de la tigresse.
Sera-t-elle outragée par ce petit métèque ?
Il y a belle lurette qu’elle dévore l’allégresse.

« Je n’f’rai qu’une bouchée de toi, mon papillon !
Tu n’es qu’amuse-gueule pour mon apéritif ! »
Le galant débauché ferma son carillon
Pour fuir cette bégueule à l’air expéditif.

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Oui Mademoiselle ! Quand on a des ailes
C’est pour les ouvrir et pour découvrir ;
Pour se montrer nue, au-delà des nues ;
Et pour vivre libre pour son équilibre !

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Le lundi c’est en grinçant que ses pales redémarrent
Pour moudre le temps qui passe du lundi au vendredi.
Et toujours en se pressant, dans un furieux tintamarre,
Revient dans sa carapace à partir du samedi.

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Devant tous ces SMS débités sur les réseaux
Et le français châtié quand ce n’est pas l’orthographe,
Le latin quitte la messe, le grec prend des noms d’oiseaux,
La langue devient un chantier et l’acquis part en carafe.

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Les flambants roses noient dans l’orange
Tous leurs soucis de la journée.
Les cœurs moroses sont bien étranges
Dans le roussi de la fournée.

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Souvent il ne faut pas grand-chose pour déterminer un appel.
Juste un fin rayon de lumière qui vient éclairer mon parcours.
Après c’est à petites doses, une piqûre de rappel
Ranime ma flamme première qui n’a pas besoin de discours.

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Avez-vous remarqué tous ces gens religieux,
Ces donneurs de leçons toujours prêts à instruire,
Avec l’ego fourré dans des termes élogieux
Pour fonder leur école et pour mieux la construire ?

Quand je prends ma boussole pour atteindre mon but,
Dans un terrain de plaine, montagneux, forestier,
J’observe le compas qui fixe l’azimut ;
Soit un pic de rocher, un arbre particulier.

J’y dirige mes pas où je réfèrerai le point
Lorsqu’après des efforts, là, je l’aurai rejoint.
Sauf dans un désert de sable, de glace ou d’océan
Où j’y garde un œil fixe pour échapper au néant.

Mais alors, tous ceux qui constamment nous houspille,
Seraient-ils à leur tour perdu dans un désert ?
Pourquoi donc leur faut-il concentrer leur pupille
Sur leurs dogmes établis s’ils n’ont point de repère ?

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Voilà la nuit qui tombe et ma maison s’éveille,
Celle qui se prépare à accueillir mes rêves.
Dès que l’esprit s’estompe, le corps se met en veille
Et l’âme se sépare dans la minute brève.

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Je suis amoureux de la lune et nous flirtons toutes les nuits.
Quand elle est mon âme première, je crois toujours qu’elle m’appelle ;
Quand elle est pleine de fortune, c’est mon bain d’argent de minuit ;
Et jusqu’à son heure dernière, je l’accueille dans ma chapelle.

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L’enfant de la terre, transporte le monde
Dans sa migration vers l’Eldorado.
Force élémentaire, touche vagabonde,
C’est la vibration du desperado.

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Tandis que tu m’attends sous ton grand chapeau blanc,
Tandis que je me hâte à notre rendez-vous,
Tandis que cœurs battant s’emballent tout tremblant,
Tandis que l’écarlate colore un peu nos joues.

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Il devient chat de lumière lorsque mon âme l’appelle.
Il se blottit près de moi simplement pour m’apporter
Le bonheur dans ma chaumière, l’euphorie dans ma chapelle,
La tendresse dans mon émoi et nous sommes transportés.

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La musique spontanée, c’est celle que je dessine
Avec des notes à la craie qui s’effaceront sous les gouttes.
Ces refrains instantanés sont la bonne médecine
Pour quelques passants secrets qui ont le cœur en écoute.

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Septembre fait le premier pas en abandonnant l’été ;
Octobre revêt ses couleurs pour la nouvelle saison ;
Novembre, les premiers frimas, les tempêtes et les gelées ;
Décembre endort sans douleur la faune et la floraison.

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Parcourant la carte du tendre, la coccinelle a bon espoir
D’assister à l’enterrement des feuilles mortes de l’automne.
Vite ! Car elle ne peut pas attendre ! Les escargots en désespoir
Risquent de manger tristement ce plan d’une langueur monotone.

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Connaissez-vous le dragon vert qui vient déferler sur la plage ?
Il crache son flux de couleurs puis refait un nouveau passage.
Infatigablement couvert d’écumes en suivant son cinglage,
C’est la thalasso sans douleur, le plus-que-parfait du massage.

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Jeté entre deux frontières, entre équinoxe et solstice,
Un no-man ’s-land climatique sur des terres dérangées.
D’une âme de condottiere, l’automne, dans l’interstice,
Nous fait quitter, frénétiques, l’été déjà étranger.

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Elle en voit des toutes les couleurs avec ce fichu papillon
Qui vient en bleu quand ça lui chante et passe en rouge à volonté.
Il s’met à pois, pour sa douleur, ou en rayures, ce tatillon !
Quand il est gris, elle est méchante et il s’en vante, cet effronté !

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Si vous m’avez tous suivi pendant mon après-midi,
J’ai rallié l’arbre-à-ballons combiné à mes cerceaux.
Et ça m’a donné l’envie d’un cycle de comédie :
Soit un cerceau-à-ballons, soit des ballons-à-cerceaux.

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Mademoiselle s’envoie en l’air par tous les temps par tous les vents.
Ce sont les voyages en ombrelles qui offrent l’orgasme essentiel.
Comme un ramassage solaire, il y a des courants élevant
Qui emportent ces tourterelles et les hissent au septième ciel.

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Pratiquer le cerceau-lune, c’est bon pour mon équilibre !
Mes amis les papillons m’entraînent dans leur cortège.
Oyez la bonne fortune de se sentir être libre
Sans être trop tatillon et d’humer ce privilège !

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Piloter c’est bricoler dans toutes situations !
Quand on rencontre un trou d’air, il faut savoir compenser ;
Une fois qu’on a décollé, on fait l’évaluation
Du prochain embarcadère en polystyrène expansé !

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Le chemin qui monte au ciel ne s’arrêtera jamais
Tant qu’on mettra au futur tous nos désirs de survivre.
Pour moi, je vis l’essentiel de mes envies, désormais,
Chaque jour à l’aventure d’un présent qui me fait vivre.

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Qui a dit que de trop lire, on avait la grosse tête ?
C’est simplement que ma chaise est trop p’tite pour mon derrière !
En revanche, pour élire les présidents d’opérette,
Il vaut mieux les mettre à l’aise et assurer leurs arrières !

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Le sexe à piles, c’est courant, ça use les batteries
Et au moment fatidique, c’est la panne garantie !
Par un câble, c’est fulgurant, ça permet les gâteries
Dans des poses acrobatiques qui n’sont jamais démenties !

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Connaissez-vous en Bourgogne, cette variété curieuse ?
On l’appelle l’arbre-à-ballons qui fait des fruits frelatés !
Les oiseaux y viennent et cognent, avec becquetées furieuses,
Dans les plaines d’Avallon, afin d’les faire éclater.

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Dans cette Terre où j’habite, je ne comprends plus personne.
Les religions s’extrémisent et les médias nous confondent.
Cette migration subite toujours se disproportionne
Et la société soumise tombe en barbarie profonde.

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C’est l’histoire d’un fou qui s’assied sur le toit.
Quelques nuages passent et lui disent : « Attention !
Il va pleuvoir, mon chou ! Alors, abrite-toi ! »
Le fou, avec audace : « J’suis bon en natation !

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Je me dépêche d’écrire avant que les mots ne s’envolent
Dans ce monde mécanique soufflé d’un vent d’illusion
Car ils ne font que décrire par quelques pensées frivoles
Les oppressions sataniques des médias en collision.

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Dans cette nouvelle ville, les murs sont comme des fantômes
Qui disparaissent quand j’approche et quand je veux les toucher.
Les espaces sont serviles, la matière n’est qu’atome
Et ce monde plein de reproches me fait faussement loucher.

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Version 2015
À trop compter les moutons et les biser par derrière,
Je les confonds par moment dans mes nuits de loup lubrique.
Si je n’étais si glouton et mon âme si guerrière,
Je m’y prendrais autrement sans jamais casser de briques.

Version 2019
À trop compter les moutons et les baiser par derrière,
Je les saute par moment dans mes nuits de loup lubrique.
Si je n’étais si glouton à stimuler ma carrière,
Je m’y prendrais autrement et changerais de rubrique.

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Quand il était chez les géants, Jonathan en a profité
Pour écrire ses mots de potache sur un agenda adéquat.
S’il n’avait, le cas échéant, pas de plume bien affutée,
Il prenait un poil de moustache qu’il trempait dans je ne sais quoi !

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Chaque fois que je m’égare dans des rêves un peu confus,
J’en appelle à tous mes guides et principalement « Grand Cerf » !
Il est à tous mes égards, sans m’opposer de refus
Lorsque je me sens languide sous le signe du cancer.

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La nuit je bise les moutons dans mes escales entre les rêves.
Lorsque je quitte un joli songe avant de m’embarquer ailleurs.
Parfois je dégrafe leurs boutons et je les couche sur la grève
En disant de jolis mensonges à mes brebis d’un air railleur.

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Mon gros minet tout moustaché, tu passes ton temps à rêver
Tandis que les p’tits rats dansotent que tu n’aperçois même pas.
Peut-être t’es-tu amouraché de quelques souris dépravées
Qui de leurs grands yeux papillotent et t’hypnotisent de leurs appâts ?

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Prenez un gros jaune bien mûr et plongez-le dans l’eau fouettée
Que vous mettrez en émulsion par quelques vents forts alizés.
Battez ensuite dans la saumure quelques poissons bien mouettés
Enfin, selon votre impulsion, un peu de sel cristallisé.

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Rendez-vous au prochain automne, m’avait dit Madame Larousse
Cette saison où je m’effeuille et m’exhibe nue en plein vent.
Joli striptease monotone que je verrai dans la cambrousse
En convoitant ce millefeuille l’eau à la bouche en salivant.

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Je vous décroche la lune et je la mets en bouteille
Puis je vous fais avaler les nouvelles du quartier.
Je vous fais gober les « Une » des journaux à la poubelle
Et si vous êtes affolés, je vous l’rentr’rai au doigtier !

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J’en appelle à la Grande Ourse dans l’immensité du ciel
Afin qu’elle me protège de tout ce qui peut m’égarer.
Ainsi qu’à la Petite Ourse dont le nord m’est essentiel
Ce sont de fines stratèges à mon esprit bigarré.

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Les migrants sont partout dans leurs beaux avions
Pour aller s’amuser jusqu’au bout de la Terre.
L’étonnant, c’est surtout qu’ils abhorrent l’invasion
Quand les désabusés le font en volontaires.

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L’homme est un roseau pensant qui plie un peu trop souvent
Dès que souffle la tempête, sous la pluie est les hauts temps.
Ainsi il va compensant ses malheurs en s’émouvant
De la poudre d’escampette qui le rend fort mécontent.

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Les nomades se déplacent à travers les pays.
Ils n’ont pas de racines où fixer leurs souliers.
Toute leur populace a le cœur ébahi
Par ce qui les fascine où que vous le vouliez.

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Aujourd’hui tout s’entremêle et dès la fin de l’été
Déjà l’automne se presse, déjà poussée par l’hiver.
Et si je prends mes jumelles pour voir ma propriété,
Je verrai que se compressent les saisons de l’univers.

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