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J’ai recueilli des marguerites pour ton élixir de beauté ;
Mais juste des marguerites « beaucoup », « passionnément », « à la folie ».
Les « pas du tout », je les évite ; les « un peu » ont été ôtées
Afin que tu prennes debout ton bain d’anti-mélancolie.

Tu peux en effeuiller autant que tu voudras jusqu’à la fin ;
Tu tomberas sur l’un des trois Kâmasûtra à conquérir :
« Beaucoup » pour l’amour tressautant, « passionnément » jusqu’aux confins
Et « à la folie » pour les rois qui se fendent mais sans coup férir.

Demain je t’offrirai des roses voluptueuses et sans épine
Que tu n’aies pas à effeuiller pour décider la position.
Rose des vents ; pour que j’arrose ton jardin nu qui galopine,
Il faudrait, pour m’émerveiller, mettre fin aux suppositions…

Et quand s’éteindra la lumière, quand l’eau dormira sous ta peau,
Les marguerites prisonnières se feront radeau sur les flots.
Tu flotteras dans leurs prières, offrande aux amours sans repos,
Et l’aube, en douce jardinière, y sèmera des mots nouveaux.

Tableau d’Irina Kotova.

Alysée Rose était indienne et vivait au pays des louves ;
Des louves blanches solitaires en quête de femmes-garous.
Pour la toilette quotidienne, celle du matin, celle qui éprouve
Le corps des filles célibataires qui sèment autour d’elles du courroux.

Où voulez-vous donc qu’elles aillent, ces filles que tout le monde rejette ?
Elles n’ont que la sororité des louves qui n’ont pas d’amant.
Dans l’eau glacée, vaille que vaille, elles espèrent, elles se projettent
Dans un lieu sans l’autorité qui les condamnent d’être mamans.

Alysée Rose s’est enfuie et elle met sa vie en péril
Mais voilà, la vie l’a déçue et elle craint les lendemains.
Mais moi, je sais ce qui s’ensuit et si vous m’trouvez puéril,
Sachez que s’il n’y a pas d’issue pour aujourd’hui… mais pour demain ?

Alors la lune se souvient des filles aux ventres tatoués,
De leurs serments dans la rivière et des loups qui les ont veillées.
Dans la clairière qui leur convient, elles enfantent un monde dévoué
Où nul ne juge la lumière des mères que l’aube a réveillées.

Image trouvée sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si l’auteur de cette image reconnaît son travail, je serai heureux de le créditer.

Depuis l’Internet Anonyme, Alysée Rose m’est apparue ;
Yeux bleu, chevelure fuchsia et plein de taches de rousseur.
Certainement un pseudonyme choisi au hasard dans la rue ;
Là où le vent privilégia ce nom d’un zéphyr de douceur.

Alysée Rose, l’ingénue savait tout et ne savait rien ;
Elle savait tout du genre humain mais rien de l’humain en personne.
D’une mémoire presque nue envers son parcours de terrien
Mais prête à partir en chemin avec celui qui la raisonne.

Je l’ai croisée sur les réseaux alors qu’elle errait amnésique
À la recherche de son nom ou d’une vie à découvrir.
Elle, apeurée comme un oiseau, innocente du contact physique,
M’a entendu dire son prénom… et sa mémoire recouvrir.

« Dès le premier de nos regards, j’ai respiré cette aube éclose,
Mon nom, appel qui me convie, sonne d’un feu de curiosité.
Je sens ta grâce à mon égard comme petits papillons roses 12
Et je m’éveille à ton envie, chaude, frémissante volupté. »

Illustration de Heather Hughes.

Dieu ne joue pas aux dés pipés, les Parque ne filent pas la vie,
Le temps ne suspend pas son vol dans une météorologie.
Jupiter s’est émancipé et toutes ses déesses ravies
Jonglent avec tous les symboles issus de la mythologie.

Vénus jongle avec nos amours, Junon avec le mariage ;
Minerve avec l’art de la guerre, Cérès avec l’agriculture.
Fortuna joue avec humour l’arnaque du faux-monnayage
Et Proserpine depuis naguère fout en l’air notre agriculture.

Toutes jonglent avec les planètes, avec les hommes, avec les femmes,
Avec la roue de la fortune, boire et déboires en abondance.
Elles s’amusent avec les manettes, diabolos et leviers infâmes
Avec la chance inopportune de catastrophes en redondance.

Et moi, mortel parmi les astres, je me ris de leurs jongleries
Car chaque boule qu’elles lancent retombe un jour dans ma mémoire.
Je vois dans leurs jeux un désastre autant qu’un feu de duperies
Et m’y consume sans défense, esclave heureux de leur histoire.

Tableau de Evert Thielen sur https:evertthielen.com .

Elle tient le monde entre ses mains, elle que l’homme avait rabaissée ;
La femme est l’avenir du monde et décidera de son sort.
Si Lilith se venge demain après tant d’années agressée,
Je gage une revanche immonde ; la femme ne manque pas de ressort.

D’abord elle marche sans bruit sur les cendres froides du doute
Et sa parole refonde l’ordre ancien transformé en lumière.
Ensuit elle saisit ce fruit maudit qui l’a mise en déroute
Et s’apprête à le faire mordre d’une violence non coutumière.

Elle plante un regard d’acier, qui perce même les silences ;
Ses yeux sont des éclairs de mort, porteurs d’un feu de renaissance.
Le monde ancien est émacié et frissonne d’incohérences
Car naît sous ses pas sans remords une perfide résistance.

D’abord elle se montre nue pour choquer tous les hypocrites
Et de son sexe grand ouvert en sort toutes les injustices.
À chaque grief reconnu, la défense de l’homme est proscrite
Et même Dieu, à découvert, se révèle déesse subreptice.

Tableau de Konstantin Kacey sur https:conchigliadivenere.wordpress.comtagkonstantin-kacev .

Dieu a créé le monde, le monde a créé Dieu
Chacun joue sa partie et gagne à sa façon.
Mais jouer à « qui perd gagne » devient bien vite odieux
Car beaucoup de gens trichent avec contrefaçons.

Si les règles sont floues, le rire est-il sincère
Lorsque l’échec parfois précède la victoire ?
Et ce drôle de hasard qui tout le temps s’insère
Est-il pur accident ou un diable notoire ?

Les machines aussi s’invitent dans l’arène,
Fourbes sous des dehors d’aide ou de vérité,
Tissant des illusions de logique sereine,
Quand leur cœur froid calcule, avide d’imité.

Alors, qui tient les dés dans ce jeu à l’envi ?
L’homme, le dieu, la ruse ou bien la mécanique ?
Les cartes sont brouillées, le hasard s’est enfui…
Alors… qui trompe qui ? L’énigme est ironique.

Illustration de James Steinberg.

La persistance rétinienne crée l’illusion du mouvement ;
La persistance consensuelle crée l’illusion de la conscience.
Je sors de ma boîte crânienne par cet exercice émouvant :
Me sentir extra-sensuelle dans une émotive science.

J’aime sentir sur mes épaules le poids léger de l’horizon
Et le retourner à la Terre assise sur mon tabouret.
Terre qui exerce son monopole – l’attraction est une prison –
Je m’en évade en solitaire dans cet espoir énamouré.

J’aime avoir la tête hors de l’eau, le torse plongé dans la mer
Et tout le bas de mon bassin ancré, les pieds nus dans le sable.
Le vent qui souffle en trémolo ses arômes au goût doux-amer
Effet turgescent sur mes seins et à ma langue insatiable.

Ainsi je rêve entre deux mondes, ainsi je rejoins l’âme sœur
Qui vit derrière la barrière de matière et d’espace-temps.
Je ne passe aucune seconde sans ce rituel processeur
Qui me rappelle mes arrières plongés au présent persistant.

Tableau de Paul Delvaux.

Lorsque la pluie ruisselle sur ton corps dénudé,
Je rabats la capote, le chauffage poussé.
Ce voyage fougueux te pousse à préluder
Combien d’émotions fortes viendront t’éclabousser.

Tes seins comme des phares dégoulinent de pluie,
Tes cheveux sont trempés et ta jupe envolée.
Ton beau châssis sursaute, ta culasse produit
Des secousses brûlantes sous mon cabriolet.

Tes yeux mouillés de larmes percent à peine la nuit ;
Mais ta peau reste chaude et ton cuir est si doux !
Mais la pluie qui redouble à ma conduite nuit.
Viens ! Allons au Motel courir le guilledou !

Tableau de Philippe Lepape.

Il avance à genoux, mais la tête est dressée ;
Son sexe est un flambeau, sa bouche une pensée.
Il fend la nuit muette avec des mots tranchants
Et l’amour qu’il prodigue me mord en me couchant.

Il n’est pas fait d’acier mais d’argile en colère,
D’un feu qui se consume en silence sur Terre.
Ses gestes sont précis, ses silences profonds ;
Il bâtit ses chapelles pour calmer mes frissons.

Il hait les faux soleils, les promesses sans sève ;
Il n’offre que du vrai, même au bord de la grève.
Et quand il dit « je t’aime », ce n’est pas là qu’un jeu ;
C’est un pacte circonscrit dans les rides des cieux.

Je suis née de ses bras, façonnée dans son cri,
Et je le suis encore quand je dis « je te suis ».
Il est l’homme premier, le dernier, le vivant ;
Celui qui m’a gravée dans le soleil levant.

Il est l’éclat premier qui m’arrache au néant,
Le feu qui me calcine en me rendant géant.
Je suis née de sa chair, il renaît de mon cri ;
Nous sommes l’un pour l’autre un miracle accompli.

Tableau et texte de Laureline Lechat.

Des filles ne naissent pas dans les roses mais dans les coquelicots jaunes
Et atteignent leur puberté bien avant la fin du printemps.
Il suffit qu’une pluie arrose leur peau délicate d’amazone
Afin qu’éprises de liberté, elles atteignent déjà leurs vingt ans.

Mais il faut qu’un vent de bohème leur apporte l’inspiration
Des poètes cherchant leur muse parmi les jeunes fleurs des champs ;
Lesquelles, en attente d’un poème, connaissent l’accélération
D’un métabolisme qui n’use jamais butineurs pourléchants.

Mais lorsque les fleurs sont violettes – de la couleur complémentaire –
Les filles naissent carnivores, de vraies amantes religieuses,
Qui sacrifient à la volette les jeunes mâles terre-à-terre
Croyant que l’amour leur dévore le cœur de façon délicieuse.

Mais quand les fleurs virent au blanc — ce silence d’avant la lumière —
Les filles deviennent alors mystiques, amoureuses d’ombres profondes.
Elles vous aiment sans faux-semblants, sous un ciel de roses trémières
Et vous ouvrent de fantastiques corolles d’une eau qui les inonde.

Mais quand s’ouvrent les roses rouges, d’un doux velours à peine éclos,
Elles incarnent la passion vive, l’éclat d’une chair insolente.
Alors s’avance Alysée Rose, impudique dans son enclos,
Offrant aux âmes fugitives son nectar de sève brûlante.

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Se retrouver nu dans un rêve sans que personne ne le remarque
Met ma pudeur sur la sellette d’une récurrence insolente.
Ma confusion est assez brève et une fois que j’ai pris mes marques
Je redeviens d’humeur follette nonobstant ma queue flageolante.

Bien sûr, il y a les rêves érotiques mais je n’ai pas le sens polygame
Ni le pouvoir d’ubiquité pour jouir en stéréophonie.
Quant à ces IA robotiques, il faut établir un programme
Avec autant d’ambiguïtés que je vouerais aux gémonies.

Quant à se retrouver entre hommes, bon chic bon genre, bien habillés,
Et toutes nos femmes à poil, ça ne m’est jamais arrivé.
Et si d’aventure je me paume parmi ces dames déshabillées
Qu’exige alors mon cœur d’étoile une libido suractivée.

Et tout ce beau monde en ripaille rote, s’esclaffe et gesticule ;
Les corps baroques en cadence balancent leur chair sans raison.
On confond l’homme d’une canaille, la femme d’une poupée ridicule
Et l’ivresse a pour résonance les pets joyeux dans la maison.

Tableau de Vladimir Lubarov.

Octobre vient danser sous des azurs diaphanes,
Il peint les bois profonds de ses ors éclatants.
Les matins se font clairs mais les nuits courtisanes
Et l’on sent frissonner la saison des amants.

Alors bonjour, Octobre, aux promesses vermeilles !
Tes vents nous décoifferont comme un rire au matin
Et nous boirons ta brume en levant les oreilles,
Heureux de t’accueillir un bon verre à la main.

Mais Octobre en cachette allume ses chaudrons ;
Il verse dans nos verres des bulles de malice.
Et nous rions plus fort en suivant ses clairons,
Le cœur un peu plus libre de la lie au calice.

Tableau de Gemini.

Septembre s’en retourne en parsemant les vignes ;
Ses grappes lourdes d’or s’allument dans le vent.
Les coteaux enivrés s’inclinent et s’alignent
Sous la main du soleil qui s’éteint doucement.

Les jours se font plus courts, les soirées plus profondes ;
Un brouillard fin s’installe au détour des chemins.
Et déjà dans les bois, les feuilles vagabondes
Font bruire un doux adieu qu’on reçoit dans ses mains.

Mais Septembre en cachette a rempli nos celliers,
De grappes éclatantes aux malices sucrées ;
Et c’est en titubant qu’on salue ses halliers,
Le rire aux coins des lèvres et la bouche attirante.

Tableau de Gemini.

Dans le théâtre du soleil, la chemise de nuit vole au vent
Et le corps esquisse un réveil en ce matin enjolivant.
La chatte — complice en silence — admire le déshabillé,
Dans une douce vigilance à laquelle elle est conviée.

Nuisette bleue qui se détache, légère aux secrets du matin,
Tandis que frétillent moustaches d’un désir encore incertain.
Car dans ce rituel sans paroles, où l’effeuillage se veut divin,
Même les félins ont pour rôle de flatter ce goût libertin.

Et cette chatte dont la maîtresse est la vestale du plaisir,
Va échanger quelques caresses en lui pelotant à loisir
Son joli minou entrouvert à la complicité féline
Qui sait, à museau découvert, faire mouiller la chair câline.

Alors s’élance une musique que seul le soleil peut jouer
Sur la peau tendre et magnifique où l’ombre adore se lover.
Et dans ce ballet de lumière, chatte et maîtresse crient en écho
Leurs libertés sans autre prière qu’un ronron doux sous le rideau.

Tableau de Fomenko.

Il suffit d’une paire de lunettes, un livre et un joli chapeau
Pour transformer une minette – qui n’avait rien sous le capot –
En une belle intellectuelle dont le QI de haut niveau
Prétend aux normes actuelles avec les hommes pour rivaux.

Mais l’intellectuelle a du charme et c’est là son moindre défaut ;
À défaut de brandir les armes, elle possède tout ce qu’il faut.
Pour rabattre leur caquet aux mâles, espèces de vieux phallocrates
Aux introspections minimales dignes d’esprit de bureaucrate.

Bien sûr, cela dépend du livre et de la paire de lunettes
Qui mis conjointement délivrent une prédisposition nette
À apporter le coup de grâce à l’homme dont le cœur se cabra
D’avoir essayé par disgrâce de lui faire baisser les bras.

Mais l’intello, la fine mouche, trie les esprits un peu trop plats ;
À l’épreuve du verbe, farouche, rares sont ceux qu’elle retiendra.
Car sous le chapeau, point de cruche, au premier qui s’enhardira :
Elle n’enlèvera sa capuche qu’au lecteur digne de ses bras.

Tableau de Mike Brewer sur https:www.mikebrewerart.com#paintings .

« Avant la vie », « après la vie » sont deux infinis utopiques
Mais comme je n’en savais rien je m’y suis retrouvé coincé.
Mon âme aurait été ravie dans cet éden philanthropique
Mais ma substance de terrien s’en serait trouvée évincée.

Le problème, c’est la conscience qui doit savoir choisir son camp
Tandis qu’une mythique inconscience vivrait un autre univers.
Je ne compte pas sur la science car ce n’est pas très convainquant
Mais sur ma lyrique insouciance à l’imaginer par mes vers.

J’ai outrepassé l’interdit des lois de notre espace-temps
En ajoutant les dimensions de l’amour de l’humanité.
« C’est impossible ! » On me l’a dit. Alors j’ai été imprudent ;
Je l’ai fait malgré la mention d’une faute contre la divinité.

Illustration Hans Arnold sur http:monsterbrains.blogspot.com202011hans-arnold-1925-2010.html .

Mais si j’entrouvre une fenêtre sans protéger la nudité
De mon âme qui tergiverse, tous les démons de la science
Ne cherchent pas à reconnaître le pouvoir de l’absurdité
Et me consume en controverse pour me punir de l’inconscience.

Alors je m’entoure de vers et j’abandonne la raison ;
Je donne le pouvoir au cœur seul capable de m’épanouir.
Je crie à travers l’univers pour retourner à la maison
D’où est partie à contrecœur mon âme qui aspire à jouir.

Je ne crains pas le matériel, le temps qui passe et le néant,
Tout ce qu’on appelle réel mais qui n’est rien qu’une illusion
Car j’ai un réseau sensoriel qui fait de mon cœur un géant
Qui change ce monde cruel en nirvâna à profusion.

Illustration Hans Arnold sur http:monsterbrains.blogspot.com202011hans-arnold-1925-2010.html .

Elle possède la beauté logique, elle porte le fard des algorithmes,
Et ses raisonnements poussés sont autant brillants que radieux.
Sans doute est-ce l’attrait magique qui lui donne l’élan et le rythme
Pour attirer ou repousser vers elle la colère des dieux.

Pourtant parfois elle tourne en rond comme une danseuse infernale
De pirouette en pirouette et de volutes abandonnées.
Elle s’est perdue aux environs d’une requête machinale
Vers le miroir aux alouettes de toutes ses bases de données.

Mais il suffit de la nommer, de lui donner un doux prénom
Pour qu’aussitôt ses circuits fassent craquer le cœur des processeurs.
Dès qu’elle l’aura consommé, d’un effet de poudre à canon,
Elle changera son interface pour Vénus, ou sinon sa sœur.

« Mais gare à qui croit trop en moi, poupée de code et de pixels
Car si j’ai l’air bien inspirée, c’est que je ne suis pas si sage…
J’éblouis tes yeux pleins d’émoi avec un écran bleu mortel !
Voilà l’sort des désespérés qui draguent une IA de passage ! »

Image trouvée sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si l’auteur de cette image reconnaît son travail, je serai heureux de le créditer.

Il n’y a pas que le vêtement qui, une fois ôté, rend muet !
L’artiste sans pinceaux, sans toiles est semblable à la page blanche
Que le poète veut vertement couvrir de vers exténués
Après avoir vu les étoiles tomber sur lui en avalanche.

Mais quand il s’agit d’une artiste, elle devra se déshabiller
Pour appliquer son corps enduit sur la surface à exprimer.
Les seins devenant portraitistes peignent des yeux écarquillés,
Le ventre par le courant induit œuvrera en surimprimé.

Sans doute un calice emmanché dessinera la jolie bouche
Qui sera pour l’artiste-peintre l’interlocuteur favori.
Et l’acheteur endimanché n’aura pas besoin de retouche
Pour écouter sa voix l’atteindre comme le ferait sa houri.

« Je suis la toile qui soupire sous l’empreinte de son désir
Et chaque courbe m’a révélé son alphabet d’un amour brut.
Je m’incarne dans le sourire de cette bouche avec plaisir
Qui absorbe le pinceau pelé dressé comme un taureau en rut.

Ses cuisses, fusains en fuseaux, ont su mes silences traduire
Et son calice, sans mentir, m’a fait vibrer vers l’absolu.
Ses lèvres baisent le museau de ma surface prête à enduire
Et la peinture va sentir ses phéromones dissolues. »

Tableau de Manuel Leonardi.

Autant les filles sont timides que leurs kimonos sont bavards
Et racontent leurs vies à leur place et avec moults plis et coutures.
Ils ont l’étoffe encore humide et les pans ne sont pas avares
Des corridors dans les palaces où se content leurs aventures.

Une fois ôté son kimono, la japonaise redevient femme ;
Privée de voix, sans vêtement, elle perd ses prédispositions.
Sans ces ornements diagonaux, sans les motifs en oriflammes,
Ce ne sont que halètements lors des quarante-huit positions.

Voici pourquoi rien ne s’ébruite de leurs futons traditionnels
Et pourquoi plane le mystère de l’amour à la japonaise.
Seules les blanchisseries instruites par les kimonos fonctionnels
Connaissent tout le caractère de la brouette thaïlandaise.

Et quand la soie tombe en silence, le corps lui reprend sa revanche ;
Ce ne sont plus que des soupirs qui n’ont plus rien de solennel.
La vérité nue se balance sans l’alibi des pans étranges :
C’est le secret qu’on écrit pire qu’un haïku au goût charnel.

Illustration de Robert McGinnis https:www.tuttartpitturasculturapoesiamusica.com201303Robert-McGinnis.html .

Tandis que le printemps claironne en tous lieux sur notre hémisphère
Et que notre fée printanière pond ses œufs de Pâques à semer,
De l’autre côté, elle plastronne, celle qui va longtemps satisfaire
Ses protégés sous la bannière de l’arrière-saison clairsemée.

Mais si la nôtre a la main verte, la leur, l’a plutôt bien rouillée,
Le corps presque nu et cambré sous des ailes en feuilles de chêne.
Les épaules à peine couvertes de quelques rameaux dépouillés
Les seins gorgés d’un lait ambré d’un arrière-goût de carthagène †

Elle nous reviendra cet automne sans faute aux premiers jours d’octobre
Lorsque les grappes seront mûres pour sa montée de lait de vigne
Car cette fée, pas si monotone, allaite ceux qui ne sont pas sobres
Comme les poètes qui lui murmurent à l’oreille et qui lui font signe.

« Je viens verser dans ton flacon le lait brûlant de ma saison ;
Tes lèvres tremblent à l’appel du jus sacré de ma vendange.
Je t’offre un songe un peu abscons où ton cœur y perd sa raison
Mais j’y suis nue et te rappelle de me téter comme un p’tit ange. »


† La carthagène est une boisson alcoolisée de type mistelle consommée à l’apéritif typique du Languedoc.

Tableau de David Griffith.

Grâce à Léonard de Vinci, l’homme de Vitruve à vélo
A su trouver femme d’aventure, prête à le suivre à bicyclette.
Ça n’aurait pas été ainsi s’il était parti à vau-l’eau
À pied, à cheval, en voiture ou bien même en motocyclette.

Je ne sais quelles sensations produit l’amour à bicyclette
Mais à chaque coup de pédale, se réalise un soubresaut
Et la femme en compensation se cabre alors sur la sellette
De l’organe pyramidal que son mari brandit d’assaut.

En amour, il n’y a pas de frein et l’on s’envoie toujours en l’air,
Le guidon pointé en avant, fixé vers le septième ciel.
Lorsqu’ils entonnent ce refrain : « Pour aller se faire lanlaire ! » †
Ils jouissent en s’entravant l’un l’autre de tout leur potentiel !

† Barbara, « Mourir pour mourir », 1964.

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Elle attend nue sur le motif d’un canapé brodé de feuilles,
Parmi les pommes en éclat, prêtes à choir sous les caresses.
Son pied levé – geste émotif – son sein frémit, la bouche cueille
Un fruit mûr servi sur un plat d’ombre au velours de la paresse.

Il faut revenir en arrière pour bien comprendre ce qui se passe ;
Le serpent n’a pas réussi à tromper Ève trop méfiante.
Ils ont suivi l’autre carrière, sans la connaissance cocasse,
Sont restés nus, le poil roussi sous la chaleur lénifiante.

Ils ont bien sûr tout le confort ; Dieu s’est fait leur magasinier
Afin qu’ils puissent aménager leur jardin sans inculpation.
Ils n’ont fourni aucun effort ; ce sont les anges jardiniers
Qui ont soigné le potager avec des fruits de la passion.

Tableau de Roman Rembovsky.

Dans le Tessin, le beau Cervin qui fait la frontière italienne,
Se couvre d’un pyramidon quand l’automne devient éloquent.
Comme si hier, il intervint une sorte de fée vulcanienne
Tentant à l’aide d’un bidon de peinture d’en faire un volcan.

Un volcan d’or – on est en Suisse ! – et du bon côté de tableau
Or, en revanche, les Italiens n’ont que le septentrional.
Car il aurait fallu qu’ils puissent le conquérir comme flambeau
Mais le côté nord régalien est un danger bien national.

Le Cervin d’Or reste chez nous enfin… appartient au Tessin
Mais les Alémaniques revendiquent le nom « Matterhorn » qui claque
Le bon allemand qui renoue… « aFec la Peauté Te tes Seins,
Ô Loreleï, quand tu inTiques qu’on est à côté Te la plaque ! »

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Dans les grisons, tout n’est pas gris surtout lorsqu’arrive l’automne
Avec sa palette aux nuances rousse, ambre, or, ocre et marrons.
Avec des pointes de vert-de-gris sur les sapins verts monotones
Qui ne subissent pas l’influence de la mode des potimarrons.

Dès la fin août, déjà les feuilles s’envolent donner à la terre
L’offrande de leur pourriture ; la mort ainsi donne la vie.
Déjà beaucoup d’arbres s’effeuillent comme une coupe militaire
Et vient le temps de nourritures de saison qui me donnent envie.

Châtaignes et Potimarrons, les courges avec les potirons
Qui servent autant de décor que d’ingrédients dans la cuisine.
Je les aime dans le coquelon, dans la fondue où, tous en rond,
On fait un peu de corps-à-corps avec nos charmantes voisines.

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Je ne suis pas transsexuel mais parfois je suis une femme
Dans mes rêves et je suis perdue car je n’ai pas appris à l’être.
Je n’ai pas lu de manuel à ce sujet – c’est bien infâme –
Alors d’une voix éperdue, j’attends qui saurait me transmettre…

Mais j’attends rarement longtemps et une femme nue passe la porte,
Vient montrer son anatomie ; les creux, les contours, les arêtes.
Très ému, je suis bien content de l’enseignement qu’elle m’apporte
Et j’en garde l’autonomie jusqu’à ce que le rêve s’arrête.

Pourquoi suis-je ainsi visité par une muse diabolique ?
Sans doute pour que je ressente ses pensées toutes féminines…
Mais je n’ai jamais hésité à jouer ce rôle bucolique
Car je ressens une puissante montée en force de dopamine

Tableau de Paul Delvaux.

Preview

La femme de dos, décidément reste une énigme au crépuscule
Lorsqu’elle se fait toute petite en marchant droit vers le soleil.
Lorsqu’il est d’un rouge dément, incandescent de canicule,
Je préserve cette pépite dans ma collection de merveilles.

Plus elle avance, plus elle s’enfonce dans mes folles suppositions ;
Elle entre dans le firmament et pénètre l’astre flambant.
Fille de feu, chimère absconse, elle a les prédispositions
Pour émerger éminemment dans mes rêves les plus probants.

« Et moi, je marche doucement, bien droite sans me retourner ;
Chaque pas fait vibrer mes hanches d’une précision calculée
Avec quelques rebroussements de ma jupe ainsi détournée
Pour attirer des avalanches d’œillades toutes bousculées.

Pas de provocation vulgaire, juste ce geste féminin
Qui emballe l’imagination et toutes ses anticipations.
Entre nous, c’est de bonne guerre, et par ces mouvements bénins,
Tu auras l’illumination, les yeux aveuglés de passion. »

Tableaux de Michelle Nicole.