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Quoi de plus excellent, dans ma vieille bagnole,
De croiser un élan qui parle l’espagnol
Et vient m’interpellant de façon croquignole
Et perdre mon élan en faisant le guignol ?
Je viens de m’apercevoir qu’emporté dans mon élan j’ai confondu cerf et élan et j’en suis tout dé-con-cerf-té 😳
Prendre la vie du bon pied demande un peu de sagesse
Ou un peu d’extravagance, ça dépend du caractère.
Le bonheur comme il me sied, ne demande ni richesse,
Ni recherche d’élégance, mais un charme réfractaire.
Image trouvée sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si l’auteur de cette image reconnaît son travail, je serai heureux d’en mentionner le nom avec respect.
Musique sacrée, musique endiablée ;
C’est comme une vague qui monte et qui danse.
Rythmes qui unissent toute l’assemblée ;
C’est comme une mère de toute évidence.
Lances élevées, boucliers baissés ;
Comme un défilé qui brave la mort.
Vainqueurs encensés, vaincus rabaissés ;
Aujourd’hui encore, on les commémore.
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Sous les couches de poussière, grattez-moi un peu le cœur ;
Un pur-sang y est caché qui attend le bon moment
Pour sortir à la lumière et devenir le vainqueur
Des beaux succès panachés comme on lit dans les romans.
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Les couleurs s’emmêlent dans les rouge et or ;
Les tissus racontent les belles batailles.
Les colliers égrènent les jours de valeur ;
Chaque perle chante une vétérance.
La pluie de lumière, comme un météore
Répand ses rayons comme un éventail
Qui lave la terre des jours de malheur
Mais qui fait renaître les jours d’espérance.
Vétérance : Qualité qui s’acquiert par un certain nombre d’années de service.
Au son des tambours, au son des bâtons,
La cadence est vive, la cadence est forte,
Aux cris des guerriers, aux cris des sorciers,
La danse est magique, la danse est unique,
Aux femmes en transe, valsent les tétons ;
Aux hommes farouches, harangue l’escorte ;
Aux enfants candides, naissent les sourciers ;
Aux couleurs d’Afrique s’allient les tuniques.
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Au son des tambours, au son des bâtons,
La cadence est vive, la cadence est forte,
Aux cris des guerriers, aux cris des sorciers,
La danse est magique, la danse est unique,
Aux femmes en transe, valsent les tétons ;
Aux hommes farouches, harangue l’escorte ;
Aux enfants candides, naissent les sourciers ;
Aux couleurs d’Afrique s’allient les tuniques.
Les couleurs s’emmêlent dans les rouge et or ;
Les tissus racontent les belles batailles.
Les colliers égrènent les jours de valeur ;
Chaque perle chante une vétérance.
La pluie de lumière, comme un météore
Répand ses rayons comme un éventail
Qui lave la terre des jours de malheur
Mais qui fait renaître les jours d’espérance.
Musique sacrée, musique endiablée ;
C’est comme une vague qui monte et qui danse.
Rythmes qui unissent toute l’assemblée ;
C’est comme une mère de toute évidence.
Lances élevées, boucliers baissés ;
Comme un défilé qui brave la mort.
Vainqueurs encensés, vaincus rabaissés ;
Aujourd’hui encore, on les commémore.
Couleur est musique, musique est couleur ;
Hommes sont en fête, fête dans les hommes ;
Femmes sont en liesse, liesse dans les femmes ;
Nature avec danse, danse avec nature.
L’Afrique est la mère, née dans la douleur ;
L’Afrique est le père, par ses chromosomes ;
L’Afrique est la terre, terre d’oriflammes ;
L’Afrique est mystère, riche de cultures.
C’est là leur légende, c’est là leur tribu ;
Chaque coloris raconte une histoire.
Chaque cœur renferme un doux souvenir ;
Chaque corps exprime un fier caractère.
Brandissant leurs armes et leurs attributs,
Leurs chants et leurs danses sont leur territoire.
Le passé s’emmêle dans leur avenir ;
Ils vivent au présent le don de la terre.
Pourquoi le mystère tisse-t-il l’ennui ?
Pourquoi les batailles et les hécatombes ?
Pourquoi ces couleurs se répercutant ?
Pourquoi règne-t-il la fraternité ?
Entre les tropiques, les jours et les nuits
Brusquement se lèvent, brusquement retombent.
Comme un rythme lent du Maître du temps
Qui fixe la vie pour l’éternité.
Vétérance : Qualité qui s’acquiert par un certain nombre d’années de service.
Tableau de Fabienne Barbier
Allons ensemble c’est parti,
La cuisine est suractivée !
Avec nous les macaronis,
Avec nous la pâte levée !
Celle qui nous fait tant saliver
Avec le pâté de campagne
Et les bouteilles de soda
Que jamais on ne dénombra
Tant on a bu dans la montagne !
Allez, grands et moyens,
Allez, petits oignons,
Hachons, hachons,
Qu’une main sûre
Mijote les croustillons !
À chanter sur l’air de la Marseillaise.
Pour retrouver mon essence, je sais calmer mes douleurs,
Je sais oublier mes sens, laisser agir les couleurs.
Et je laisse ce jour neuf qu’un divin soleil enflamme
Réveiller l’humain dans l’œuf du plus profond de mon âme.
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La terre a pleuré ses douleurs formant des larmes stalactites
Qui s’écoulent dans les couloirs qui mènent au fond des mystères.
J’y suis la trace des couleurs sur les mamelles stalagmites
Qui m’allaitent sans le vouloir de l’amour même de la Terre.
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La femme prend le cou du paon,
L’homme fait le coup de la panne.
Quel est donc le plus sacripant
Est-ce le paon ? Est-ce là paonne ?
Qui tombera dans le panneau
Se passera au doigt l’anneau
Et puis sous le feu des fanaux
Y engendrera un paonneau.
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Tant que la nature dispose ses paysages enchanteurs
Ornés de feuilles et de cœurs roses inspirant les oiseaux chanteurs,
Je consacrerai une pause et mon âme en apesanteur
Au-dessus des soucis moroses dérivera avec lenteur.
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Les galets m’en bouchent un coin de l’oreille
En lévitation au fond des forêts.
Voyez sur les souches l’étrange appareil ;
La gravitation n’est plus un secret.
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Mon cœur n’écoute que la rose pour deviner d’où vient le vent,
Comme le font les tournesols pour anticiper le soleil.
J’entends derrière ses lèvres closes, sa petite voix à contrevent
Me guider comme une boussole et qui me murmure à l’oreille.
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La vie en rose n’apparaît que dans les matins de bonne heure,
Dans le jour neuf qui vient de naître innocenté de mauvais temps.
Quand j’ai le cœur désemparé, je viens le laver de bonheur ;
C’est comme ouvrir une fenêtre sur un avenir promettant.
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La jeune femme en bas nylon attendait sur la devanture
Un jeune cœur à secourir à l’ombre des micocouliers.
Ondulant ses cheveux mi-long, elle cherchait une aventure
Qu’elle s’apprêtait à courir chaussée de ses plus beaux souliers.
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Si toutefois en avril, ta vie ne tient qu’à un fil,
Entre le choix optimiste et celui plus pessimiste,
Puisque, de toutes manières, se cassera la lanière,
Prends plutôt, je te l’accorde, le bon côté de la corde.
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Le Grand-Duc, roi des volatiles,
Convoqua ses piafs versatiles
Pour les remettre au diapason
Sans en tomber en pâmoison.
On traita bientôt le Canard
De cancaneur, de nasillard.
On jugea la voix d’Hirondelle
D’une petite fille modèle.
Pour sa part Madame la Mésange
Fut qualifiée d’une voix d’ange.
En revanche Monsieur le Héron
Fut comparé à un clairon.
Quant à Madame la Bécasse,
Elle ne chante pas, elle jacasse !
Et ce beau Monsieur du Corbeau
Croasse, croyant qu’il est fort beau !
Alors pour mettre à l’unisson
Tous ces oiseaux fort polissons,
On dut, pour les synchroniser,
Las, les laisser improviser.
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L’hiver a fait la muflerie de m’enterrer dans son carême
Et mis la malle aux souvenirs dans les cristaux de sa glacière.
Et puis soudain tout refleurit de cris d’oiseaux comme un baptême
Et mon passé, sans avenir, ressort intact de la poussière.
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Mais qui est donc ce noctambule, éclaboussé de couperose,
Qui traverse sans préambule, escorté de papillons roses ?
Seule la lune somnambule dans sa cour d’étoiles moroses
Sait qu’ainsi les rêves déambulent dans la rivière qui les arrose.
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Les poissons d’avril sont partis vivre leur vie de rigolade
Avec les mérous de secours qui apprécient leur carpe diem.
Si l’humour en contrepartie tombe en pleine dégringolade,
Nous allons, en dernier recours, traquer la fable quotidienne.
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« Le rire est le propre de l’homme. » Est-ce que vraiment vous le croyez ?
Car tous les animaux sont drôles pour celui qui sait écouter.
Il n’est point besoin de diplôme pour rire à gorge déployée ;
La nature tient ses jeux de rôles justement pour nous dérouter.
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Si les animaux font sourire en ce premier jour de l’année,
C’est qu’un jour l’homme a décidé de la décaler en janvier.
Et tous les oiseaux, morts de rire, n’en peuvent plus de ricaner
De cette farce élucidée à laquelle ils sont conviés.
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Il y a tant d’anniversaires en ce premier du mois d’avril
Que j’ai demandé à ma chèvre si on n’m’avait pas fait de farce !
Elle a maché d’un air sincère quelques marguerites fébriles
Et m’a répondu avec fièvre qu’il y avait trop de monde en mars.
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Pour une rencontre admirable, évitez circonvolutions (1)
Qui deviennent interminables noyées de circonlocutions (2).
Si vous voulez être formidable ; foin d’une belle élocution (3) !
Sautez-lui direct sur le râble et sur ses circonvolutions (4).
Circonvolution : en astronomie, course circulaire ou elliptique autour d’un point ;
Circonlocution : périphrase, circuit de paroles dont on se sert quand on veut évoquer une chose sans l’exprimer directement.
Élocution : diction, manière dont les sons sont exprimés.
Circonvolution : en anatomie, enroulement que forment certaines parties du corps.
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Aux derniers jours du mois de mars, je m’en allais sur la frontière
Qui sépare les jours d’avril et garde intacts les souvenirs
Des amours vives et éparses qui duraient des journées entières
Et offraient à l’homme viril des promesses sans avenir.
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J’aimerais visiter les plages qui bordent ses yeux d’opaline,
Explorer les gorges profondes derrière sa langue juteuse,
Compter les points sur le visage éclaboussé de coralline,
Oindre sa coiffe floribonde de mes envies solliciteuses.
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Fi du Wifi,
Du pêle-mêle des emails,
Des promesses en SMS,
Et des sornettes d’Internet !
Mais revenons à nos moutons ;
La gageüre serait parjure
Et mon message galéjeur s’il n’émanait d’un voyageur
Pigeon que trop nous négligeons.
Gageüre : promesse, défi ; s’écrit aussi « gageure » mais se prononce « gajure ».
Est-ce que la peur de disparaître dans le néant de l’au-delà
Serait plus forte qu’arriver sans jamais avoir existé ?
Là-bas, la mort fait apparaître une grande entrée de gala,
Ici, la naissance est privée d’une direction assistée.
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Les croyances les plus fermées, les idées les plus arrêtées
Qu’on ne fait plus évoluer ont toutes tendance à rouiller.
Laissons le printemps transformer, laissons la nature s’apprêter
Et rêvons de dépolluer nos crédos les plus verrouillés.
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Ce n’est pas la Saint-Valentin mais je n’ai point besoin de date
Pour embrasser le souvenir de mes amours qui me sont chères.
Mes vers sont un peu galantins mais sont ceux que mon cœur mandate
Pour couronner mon avenir des caresses de tant de chairs.
Galantin : ridiculement galant auprès des femmes … mais en amour on fait ce qu’on peut.
Personne ne s’est aperçu dans ce dimanche de bonheur
Qu’on nous a volé une plombe quand nous dormions à poings fermés.
Et plein de gens en pardessus cherchent midi à quatorze heures
Tandis que quelques gouttes tombent sur cette journée déformée.
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Ce que la pluie a délavé et que la terre a absorbé
Métamorphose mes douleurs et transforme mes désamours
Qui remontent sur les pavés sur un cœur neuf et résorbé.
Ah que ravivent mes couleurs ! Ah que revivent mes amours !
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Pour éviter que la censure ne vienne encore me frapper
De critiques avilissantes, j’ai demandé à mes nymphettes
De ne quitter que leurs chaussures afin de ne pas attraper
Une punition humiliante sinon ça va être ma fête.
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Comme les gens bienheureux
Dans leurs villages ancestraux
Ne rapportent pas d’argent,
On les regroupe en cités,
On les soumet à des lois,
On les attelle à la tâche.
On leur consent un salaire
Mais ils doivent payer leur toit,
Quémander leur nourriture.
Puis quand ils sont bien coupés
De leurs racines ancestrales,
On rationne leur travail.
Quand les peuples sont éloignés,
Dans leurs provinces lointaines
Aux coutumes étrangères,
On leur apporte la guerre,
On leur mandate des bombes,
On y sème la terreur.
Puis on les fait immigrer,
Puis on les regroupe ensemble,
Puis on les fait travailler.
Car ce qui fait fonctionner
La machine économique,
C’est bien les humains eux-mêmes.
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Écho à un poème que j’avais appris à l’école primaire :
Il pleure dans mon cœur
Paul Verlaine 1844-1896
Il brille dans mon cœur comme il luit sur la ville
Comme une protection qui pénètre mon âme
Et la douce liqueur sur les places civiles
Balaie ses projections comme petites flammes.
Comme un doux parapluie qui, sur moi, s’apitoie,
Quelques vers dans la nuit encore m’ont séduit :
« Ô bruit doux de la pluie par terre et sur les toits !
Pour un cœur qui s’ennuie, Ô le chant de la pluie ! »
Il pleure dans mon cœur comme il pleut sur la ville ;
Quelle est cette langueur qui pénètre mon cœur ?
Ô bruit doux de la pluie par terre et sur les toits !
Pour un cœur qui s’ennuie, Ô le chant de la pluie !
Il pleure sans raison dans ce cœur qui s’écœure.
Quoi ! nulle trahison ?… Ce deuil est sans raison.
C’est bien la pire peine de ne savoir pourquoi
Sans amour et sans haine mon cœur a tant de peine !
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Les riches, pour devenir plus riches, ont besoin des brebis humaines
Pour travailler toute leur vie à actionner la pompe à fric.
Lorsque les chantiers sont en friche, ils vont draguer d’autres domaines
En important, pour leur survie, les peuples d’Asie ou d’Afrique.
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C’est la reproduction à outrance qui mène les boucs par la queue
Pour jouer à saute-mouton avec les brebis impassibles.
Il y en a même qui sont en transe, cherchant le même sexe qu’eux.
Depuis la guerre des boutons, en amour rien n’est impossible.
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Au printemps, comme aux élections, on promet à tous le beau temps ;
En cas de pluie, des parapluies ; après reviendra le soleil.
Moi, j’ai ma prédilection pour un climat bien barbotant ;
J’aime le temps qu’il fait aujourd’hui et sans me faire tirer l’oreille.
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J’ai fait un saut dans le passé dans les vieux quartiers d’autrefois
Où les garçons draguaient les filles au volant de leurs Charleston.
Je me suis mis à rêvasser à ces châssis qui, quelquefois,
Vous provoquaient, lorsqu’ils oscillent, des sursauts qui vous déboutonnent.
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Voilà qu’on attend le printemps avec son soleil et ses fleurs
Et qu’il répond en millibars tombant sous les coups de Pascal.
Alors vive le mauvais temps avec ses larmes et ses pleurs
Et faisons la tournée des bars en guettant la prochaine escale !
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Je sais bien qu’il est un peu tôt pour hisser bien haut les couleurs,
Mais puisque les poissons sont partis, profitons du feu du bélier !
Brandissons les coquelicots pour marquer la fin des douleurs
Grâce à la chaleur impartie du soin d’un printemps délié.
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Dès que l’hiver ouvre la porte, il en défonce la barrière
Pour dépenser son énergie tellement il est impatient.
Ainsi le printemps nous l’apporte, ainsi commence la carrière
Du bélier dont la synergie nous laisse un souvenir conscient.
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En ce dernier jour d’hiver, sur la spirale du temps,
Je pense aux bourgeons qui claquent sur un rythme insouciant.
Aux accords de l’univers qui annonce le printemps,
En pointant sur le zodiaque un bélier fort impatient.
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Je vous donne un truc, les gars, sans avoir de goût pervers,
C’est sans danger pour la dame, elle ne peut pas se noyer.
Pour éviter les dégâts, je lui verse deux grands verres ;
Du coup, son regard s’enflamme derrière ses doubles-foyers.
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C’est une fiction que je m’inventais souvent quand j’étais plus jeune.
Je prenais une personne au hasard dans la rue
Et je m’imaginais dans son corps.
Dans sa tête à elle mais avec mes souvenirs personnels.
Alors commençait le jeu :
« Qui suis-je ? Où habité-je ? Qu’est-ce que je vais faire maintenant ?
Où dois-aller en priorité ? La police, l’hôpital ?
Est-ce qu’on va me croire quand je vais leur dire que je suis amnésique ? »
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Ma petite structure est à peine construite
Qu’un rayon enchanteur lui caresse son âme.
Cellules miniatures mais déjà si instruites
Du soleil enfanteur d’une petite flamme.
Nous nous y sommes mis à deux ; moi, j’ai juste empilé quatre galets dans la forêt de Kyburg.
Hier, le printemps s’est fait gronder pour avoir montré ses bourgeons
Qui se dégageaient de son tronc dans un tendre épanouissement.
Ce renouveau dévergondé s’en alla à califourchon
En arborant son beau plastron à risquer l’évanouissement.
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« Une nature cinq étoiles, un panorama imprenable ! »
C’était écrit sur la brochure de l’agence de l’océan.
C’était avant que se dévoile la vérité insoutenable
Qui exigeait pour l’aventure un héros, que dis-je, un géant !
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L’existence est-elle un palace ou un système « marche ou crève » ?
Je ne sais pas qui a raison, la vérité reste en sommeil.
Tandis que les corps se prélassent sur l’étal des marchands de rêves,
Devant les pâtés de maisons pour s’offrir leur place au soleil.
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