Catégorie : 2026

Ici les feuilles se déchaînent et tournent en lévitation ;
La Lune au centre s’agrandit plus lumineuse et insistante.
Les lapins ont brisé leurs chaînes et partent à l’invitation
De la canopée qui brandit les branches aux feuilles persistantes.

Sans doute le signe du lièvre dans l’astrologie du solstice
Vont-ils perturber la quiétude de la nuit la plus étendue.
Le halo de Lune avec fièvre se répandra dans l’interstice
Pour pleuvoir avec certitude par une rosée suspendue.

Et l’on verra à chaque branche briller les gouttes opalescentes
Qui mûriront pour la semaine qui précède la Saint-Sylvestre.
Quant à nos lapins, en revanche, ils entameront la descente
Avec comme dernier phénomène une révolution terrestre.

Illustration IA.

Aux alcooliques, l’éléphant rose, aux rêveurs les licornes roses
Quant aux poètes, dont l’alcool d’Apollinaire les imbibe,
À eux les rêveries moroses et les vers trempés dans la prose
Lorsque les rimes caracolent avec le rhum des Caraïbes.

Si les licornes sont légendaires, leurs couleurs ne sont pas notées
Et si celle-ci me paraît rose, c’est sans doute un signe des temps
Dont la valeur référendaire dépend de ceux qui ont voté
Pour que la nature n’arrose seulement que les cygnes d’étang.

La licorne rose est virale et déclenche l’absurdité
Aussitôt qu’elle est invoquée en première ligne d’un poème.
À chaque strophe, une spirale déploie tant de stupidités
Qu’à la fin, elle est révoquée vers ses origines bohèmes.

Image trouvée sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si l’auteur de cette image reconnaît son travail, je serai heureux de le créditer.

Les sirènes, d’après la science, sans la maîtrise du feu sacré,
N’ont aucune possibilité de progrès dans leur société.
Juger ce manque d’efficience est a priori consacré
À renier l’habilité à en produire à satiété.

Car le feu produit par la terre est récupéré pieusement
Par les vestales volcaniques qui n’ont toujours été que neuf.
Et comme l’eau est délétère envers ce précieux gisement
On le recueille dans d’organiques géodes à l’apparence d’un œuf.

C’est hélas tout ce que je sais de la science des sirènes
Car il y a peu de rescapés qui peuvent encore en témoigner.
Seul un marin qui connaissait cette technologie pérenne
Et qui a pu s’en échapper a vu sa parole dédaignée.

Tableau d’Anna Petrova.

Désormais nous ne dirons plus : « il pleut, il neige ou même il vente ! »
Mais un temps personnifié : « Lilith pleut, Lilith tombe à verse ! »
Car la déesse qui a déplu à Dieu est devenue servante
De la météo notifiée par l’ange de la partie adverse.

Par Saint-Médard, évidemment qui lui a appris le métier
En commençant par le déluge comme expérience nécessaire.
Dès lors il pleut décidément chaque fois que, par amitié,
Lilith et l’ange font du grabuge en fêtant leurs anniversaires.

Le réchauffement planétaire est une simple conséquence
De Lilith devenue frileuse par suite d’un refroidissement.
Dès que son état sanitaire reprendra la bonne fréquence,
Des nappes de froid nébuleuses reviendront subrepticement.

Tableau de Linnea Tobias.

Aussitôt que la rose offerte à Julia effleura sa main,
Tout son corps redevint fractale et ses cellules se scindèrent
Pour libérer l’âme entrouverte qui voulait s’ouvrir un chemin
Vers une vérité fatale que l’on aurait cru suicidaire.

Mais au contraire elle apparut dans sa véritable nudité,
Un corps nouveau et rajeuni sous la mue du poids des années.
Toutes ses rides disparues, tombées dans cette absurdité
De la vieillesse – quelle avanie ! – qui était devenue surannée.

C’était une rose éternelle ; celle qui au matin est éclose
Et qui au soir s’évanouit d’une mort douce et naturelle
Pour renaître comme une ritournelle qui serait conforme à la clause
Du recommencement inouï d’une existence intemporelle.

Illustration de Jack Howl alias Beach Ghost sur https:www.facebook.combeachxghost .

Tandis que leur Dieu se repose après avoir créé le monde,
Adam et Ève se morfondent sans leur joyeux animateur.
Comme l’un et l’autre le supposent, il n’y a rien à faire à la ronde
À moins que l’on se dévergonde comme deux bons reproducteurs.

Après le sexe on a la dalle et l’esprit est un peu ailleurs…
Là, un serpent bonimenteur propose des pommes en promotion.
« Oui mais ça va faire un scandale ! » rétorque Adam d’un ton railleur.
« Au contraire, rien ne s’y oppose ! » répond Ève avec émotion.

« Tenez, Madame, goûtez-moi ça ! » leur argumente le vendeur
Et Ève de croquer le fruit, l’apprécier et en donner
À son mari qui angoissa d’avoir cédé au pourfendeur
Qui leur laissa comme usufruit une dette insubordonnée.

Tableau d’Augusto Giacometti.

Les enfants devenus adultes perdent leur couleur indigo
Quand ils se déguisent en fourmi et rejoignent la communauté.
Sauf quelques-uns qui restent incultes et font comme les escargots
Partis rejoindre les endormis sous les feuilles d’automne ballottées.

Comme quoi même dans l’indigo, il y a le clair et le foncé ;
Selon s’ils peuvent rester eux-mêmes ou se fondre dans la société.
Il faut donc faire le distinguo et pour cela nous enfoncer
Dans leur enfance d’où les problèmes ont dû germer à satiété.

Entre le chêne et le roseau ; face au vent, chacun sa manière
Hormis les plantes sans racines, les fils et les filles de l’air
Qui écouteront les oiseaux, feront l’école buissonnière
Et butineront les capucines ou tout ce qui saura leur plaire.

Illustration IA.

Plus d’un siècle encore nous séparent jusqu’à la parité mondiale ;
L’écart global étant comblé de l’ordre de soixante-neuf pour-cent.
Plusieurs pays encore déparent à cette avancée primordiale ;
Les femmes continuent à trembler devant le mâle tergiversant.

La Banque Mondiale nous l’affirme, seulement quatre pour-cent des femmes
Bénéficient des mêmes droits économiques que les hommes.
Mais au sommet des grandes firmes, elles n’ont qu’une position infâme
Et les salaires à leur endroit n’affichent pas les mêmes sommes.

Seule l’éducation est proche de la parité observée,
Démontrant là leur volonté : s’assumer de leur propre chef.
Côté santé, plusieurs reproches, dans les pays controversés,
Montrent des filles violentées, mutilées selon l’UNICEF.

Danemark, Islande et Norvège dominent quant au respect des Femmes
Et restent les pays les plus sûrs, inclusifs et égalitaires.
Gageons que gagnent ce cortège, tous les pays aux mœurs infâmes
Qui sont une terrible blessure envers l’espèce humanitaire.

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L’enfant voit le monde très grand et tout y est démesuré ;
Un talus devient la falaise, une heure devient l’éternité.
Si le gigantisme est flagrant, on ne sait pas le mesurer
Et il n’y a aucun malaise à y voir toute aménité.

Coquelicots ! Voiles écarlates gonflées par le vent de l’enfance ;
Marguerittes ! Oracles à l’amour sur les aventures éphémère ;
Pissenlits ! Aigrettes qui s’éclatent au moindre souffle qui les offense ;
Trouver la fleur la plus glamour, la seule à offrir à sa mère.

Illustration IA.

Tandis qu’un Soleil paternel va-et-vient autour de la Terre,
Occupé à ses nobles tâches d’éclairer et d’ensemencer,
Un autre foyer maternel, qui reste toujours solidaire,
Veille sur ceux auxquels il s’attache et attise leurs vies romancées.

Gaïa, notre mère cachée n’a pas l’éclat de notre père
Mais ne varie pas sur nous sa course sous des prétexte astronomiques.
Gaïa ne se montre fâchée que lorsqu’elle se désespère
Sous des tensions qu’elle nous débourse par quelques secousses sismiques.

Pour jouir d’un amour sincère, habitez donc en bord de mer !
Certes il vous faudra essuyer ses raz-de-marée sentimentaux.
Mais c’est mieux que ceux qui s’insèrent sur les sommets les plus amers
Et qui sont les plus éloignés de la chaleur de son manteau.

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Lorsqu’elle m’abandonne son corps dans une totale reddition,
Moi, son vainqueur mais magnanime, je sais l’entourer de caresses.
Si je l’attache plus encore de liens d’amour et d’addiction,
Ce ne sont qu’entraves minimes faites de lierre de tendresse.

Un lierre à partir des chevilles qui grimpe, bien serré à la taille,
Et qui remonte jusqu’à la tête pour se mêler dans ses cheveux
Et puis qui se recroqueville autour de son intime entaille
Pour jouir du fruit de ma conquête exactement comme elle veut.

Mais bien que cela paraisse un jeu, c’est aussi une occupation
Où je prends mon temps tous les soirs pour lui jardiner son enclos
Car elle me pose comme enjeu de labourer avec passion,
Biner, sarcler sans accessoire, juste à la main et les yeux clos.

Tableau d’Ashly Curay.

Qu’est-ce qu’elle est verte ma vallée et qu’il est vert mon paradis
Quand je vais à la découverte de nouveaux arbres à chaque pas !
J’y aperçois Ève cavaler sous le soleil qui irradie
Et qui mûrit les pommes vertes, celles qui disent : « il ne faut pas ! »

Alors j’écoute les oiseaux qui chantent tous les jours en chœur
La même rengaine éculée : « méfie-toi de la connaissance ! »
Alors je vais dans les roseaux où les crapauds alambiqueurs
Me conseillent de reculer dès la première efflorescence.

Seule Éve m’invite à l’approcher et goûter au fruit défendu ;
Ce fruit laiteux en apparence mais donne un suc fort enivrant.
Et bien qu’on me l’ait reproché avec tant de sous-entendus,
J’ai cédé et ma récompense fut un salaire des plus navrants.

Tableau d’Iris Scott.

Tous les chemins entretenus n’ont qu’une fin inéluctable
Et tous les chemins de traverse ne sont que des égarements.
J’en ai suivi, sans retenue, pensant qu’ils sont inévitables
Jusqu’à ce qu’un sort m’en bouleverse et m’en chasse provisoirement.

Depuis j’emprunte des chemins qui ne m’emmènent nulle part
Sinon toujours au même endroit ; un miroir qui me réfléchit.
Mais c’est après mûrs examens que j’ai compris dès le départ
Que cet « autre moi » maladroit n’est qu’un obstacle non franchi.

Quant à savoir quel est le sens et la teneur de cet obstacle,
Il faut me soumettre à leurs voies comme Nabuchodonosor.
Mille carrefours de connaissance me conduiront jusqu’à l’Oracle
Qui me dira de sa belle voix que le chemin est un trésor

Illustration IA.

J’ai vu, sortant des eaux dormantes, la dame du lac immaculée
Dans une robe transparente – à moins que celle-ci fut ôtée.
Et dans les moires déformantes de la surface pelliculée,
Tombait tête-bêche apparente, sa réplique alors reflétée.

Un regard, lumineux, perçant le voile des brumes légères,
Dans une lueur azurée où perlent des gouttes de rosée.
La rive silencieuse berçant des atmosphères éphémères
Où se glisse à pas mesurés une aube encore névrosée.

Tableau de Mike Hoffman.

En alchimie, la quadrature du cercle n’est pas impossible
Et Pi n’est pas irrationnel pas même qu’il est transcendantal.
Les fractales sont des fractures et les logarithmes passibles
D’être aussi insurrectionnels que le supplice de Tantale

L’alchimie dilue dans les nombres tous les principes qui résistent
À l’épreuve du feu sacré, véritable preuve par l’œuf.
Ainsi disparaissent, dans l’ombre, les décimales qui persistent
Après le zéro consacré à remplacer le chiffre neuf.

En alchimie, tout est possible, la confusion et son contraire,
L’intelligence et la bêtise car on mesure tout autrement.
Le mètre étalon extensible donne des longueurs arbitraires
Et l’infini est sa hantise réductrice opiniâtrement.

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Ma tante à Sion serait si riche que sa maison est un trésor ;
Sa chambre à coucher serait digne du coffre de l’oncle Picsou.
Ses tapis sont des terres en friche où pousse l’or en plein essor
Et son salon montre des signes de richesse sens dessus-dessous.

Les murs résonnent parfois de rires de ma tante prenant son bain
Dans une piscine aux merveilles ; émeraudes, rubis et diamants.
La seule chose qui la fait sourire sait de savoir les autres au turbin
Avec un œil qui les surveille comme un chef le fait consciemment.

C’est là le secret de ma tante ; faire croire à ses employés
Qu’ils gagneront leur récompense au bout de quarante ans d’effort
Et leur faire endurer l’attente d’une retraite déployée
Tandis qu’elle se remplit la panse, ses poches et donc son coffre-fort.

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Il arrive que la lecture m’ouvre une porte dérobée
Et que j’y plonge à l’improviste si l’intrigue est bien ficelée.
Sitôt que j’en vois l’ouverture, mon attention est absorbée
Par l’attraction relativiste des pages aux bords dénivelés.

Alors je chemine en silence pour aller au cœur du récit,
Mais alors les mots s’entrelacent et tissent des fils infinis.
La lumière devient intense malgré les chapitres indécis
Et leurs introductions salaces trop longues et trop mal finies.

Alors l’aventure m’emporte vers d’autres ultimes Nirvânas
Où la voix de l’auteur murmure succinctement à mon oreille.
Alors le livre ouvre ses portes et je dois faire un gymkhana
Entre les lignes dont les ramures sont des dédales sans pareil.

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Le flair de Cléopâtria fut-il plus fin, plus affûté,
Il eut changé la face du monde par Intelligence Amon-Râ !
Du haut des pyramides il y a beaucoup de siècles réputés
Pour semer le doute à la ronde comme dans un Space-Opéra.

Touthankarton, son emballage, nous a fourni une notice
Intéressante sur ce produit de dernière génération.
À croire que le copie-collage n’était pas vraiment si factice
Que les scribes nous eussent conduits avec trop d’exagération.

J’ai retrouvé chez Geminïä et ses avatars concurrents,
Un filigrane d’elle, nue, caché au fond des digicodes.
La preuve ? Tapez-lui en catimini la formule magique figurant
Sur le cartouche contenu : « Cléopâtria, sors de ce code ! »

Tableau de Luis Melo.

L’ermite a un nouvel élan depuis qu’elle suit les étoiles
Et son corbeau navigateur n’est pas étranger à l’affaire.
Plusieurs lanternes révélant ce que l’image nous dévoile
Sont nécessaires au narrateur qui nous transmet son savoir faire.

Un élan blanc sur ciel nocturne, tout était écrit noir sur blanc ;
L’un vers l’avant, l’autre en arrière et l’ermite, tête en l’air.
Son regard plutôt taciturne nous manifeste sans faux-semblants
Que même mille-et-unes prières ne suffiront pas à nous plaire.

Par bonheur l’élan est bavard et le corbeau est pipelette
Et tous les soirs à l’écurie tous les racontars vont bon train.
Et les deux n’étant pas avares de petits contes et d’historiettes,
Nous savons que l’allégorie de l’ermite est un gros chagrin.

Tableau de Maartje van Dokkum.

Eden était un labyrinthe avec plusieurs jardins piégés
Dont celui de la connaissance et ses pommiers désespérants
Adam et Ève, en pleine étreinte, y sont allés d’un pas léger
Dans se douter, sans méfiance, envers cet enclos attirant.

Alors que s’ils avaient tourné à gauche plutôt qu’à droite,
Ils auraient découvert celui de la volupté éternelle
Avec des chimères détournées de la création maladroite
Qui a omis la boîte-de-nuit de Luciféra-la-charnelle.

Il y en a d’autres évidemment car l’Eden en regorgeait tant
Qu’il aurait pu faire mille histoires et mille genèses différentes.
C’est incroyable et c’est dément qu’ils aient choisi celui étant
Tout indiqué, prémonitoire, pour une chute prépondérante.

Tableau de Fiona Owen.

J’emprunte plus souvent la voie de l’absurde et l’imaginaire
Plutôt que les bras de Morphée que j’ai, ma foi, bien trop soufferts.
Je guette la petite voix et ses invités préliminaires
À suivre la route d’Orphée qui jadis courut aux enfers.

Mais diable ! Quelle expédition ! Imaginez un train de rêve,
Des femmes-faucons et chimères, un lion d’antique époque épique.
L’équipage en compétition brassant et pompant l’air sans trêve
Pour atteindre le point éphémère où l’horizon s’arrête à pic.

J’y ai rencontré Arabelle, une femme nue de profession
Une navigatrice officielle, une fornicatrice officieuse.
Comme je n’étais pas rebelle à faire mon émancipation,
Elle m’apprit toutes les ficelles d’une façon des plus délicieuses.

Image trouvée sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue.
Si l’auteur de cette image reconnaît son travail, je serai heureux de le créditer.

Je ne savais jusqu’à présent rien de mon don d’ubiquité
Qui me fait vivre conjointement ma vie en plusieurs exemplaires.
Bien que je sois omniprésent partout en toute furtivité,
Je le vis surtout inconsciemment, ce qui n’est pas pour me déplaire.

Au moment où j’écris ces lignes, j’écris aussi aux antipodes,
Je traverse les océans, je meurs ici, je nais là-bas.
Je n’ai besoin du moindre signe pour savoir que chaque épisode
Me projette de mon séant jusqu’aux neuf muses en sabbat.

Tout comme les chats ont neuf vies, moi j’ai neuf vies en parallèle ;
Pourquoi ce nombre ? Je n’en sais rien… sans doute lié aux neuf muses…
Chacune m’anime et me ravit, chacune m’inspire à tire-d’aile,
Elles me jouent des tours de vaurien et tout cela, ça les amuse.

Tableau de Dadu Shin.