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Soupeser le pour et le contre, lorsqu’ils pèsent le même poids
Revient à comparer ensemble un kilo de plume et de plomb.
Même si cela va à l’encontre de la logique en contrepoids
Avec une physique qui ressemble à une diablerie en doublon.

Pour faire court : le négatif pèse autant que le positif
Et c’est tant mieux car l’équilibre demeure donc ainsi préservé.
Imaginez l’applicatif d’un diabolique dispositif
Qui ne me laisserait pas libre de choisir ce qui m’est réservé.

Car si j’avance sur la ligne où mes deux seaux se contredisent,
Je sais bien que l’un comme l’autre peut m’attirer hors du chemin.
Mais tant que mes choix s’enracinent au fond des valeurs qui m’aiguisent,
Mon équilibre alors se vautre dans l’inconscience des lendemains.

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Soulevons le voile obscurci par nos pensées les plus nocturnes
Pour apercevoir la lumière du fond du tunnel orbitaire…
Ou bien trouvons un raccourci en suivant l’anneau de Saturne,
La Lune en sa phase première, l’Étoile Polaire ou Jupiter.

Si jamais le rideau retombe ou que les couleurs se ternissent,
D’un même geste je lèverai les difficultés du chemin.
N’ayant pas un pied dans la tombe, si jamais cela s’éternise,
Je prendrai et j’enlèverai cette maudite tenture des deux mains !

Et si l’horizon m’encourage au gré des nues qui s’amoncellent,
Je tracerai dans la nuit brève la route ouverte de mes désirs.
Nul fracas ne me décourage ; même lorsque les vents s’emmêlent,
J’avance en sculptant dans mes rêves ce qui m’apprivoise l’avenir.

Car lorsque mon espoir chancelle et que l’ombre étouffe la lumière,
Il suffit d’un geste imprécis pour que la toile se déchire.
Alors surgit, une étincelle, de vérité douce et première
Et cet éclat dans le récit suffira à m’en affranchir.

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Tous les matins le jour se lève mais ça, tout le monde le sait ;
Mais ce que tout l’monde ne sait pas, c’est qu’il m’élève dans ma chaumière.
Je suis fière d’être bonne élève et assidue à chaque essai
Que le soleil transforme ou pas en lévitation de lumière.

Il m’attire par la fenêtre et je m’envole vers les nues,
Tirée par les rayons solides sur lesquels je peux m’accrocher.
Je sois être la seule à connaître cette invitation saugrenue
Mais quel bonheur, tel un bolide, de franchir montagnes et rochers !

Dans ma cuisine aux dalles sages, la lumière joue son manège ;
Elle découpe des silhouettes qui chavirent sur les carreaux.
Et je deviens, dans cet ouvrage, un fil mouvant que rien n’assiège ;
Comme un trait de craie qui souhaite devenir le mat du tarot !

Tableau de Miles Johnston.

Dans nos résidences modernes, tous les appartements s’emboîtent ;
Mais pas les humains indociles qui se rassemblent rarement
Mis à part les vieilles badernes et leurs réunions adéquates
Et leurs escarmouches imbéciles qui provoquent maints égarements.

Dans les appartements high-techs, récupérés dans les usines
Désaffectées mais pittoresques, la vie est pleine d’escaliers
Comme des pyramides aztèques qui donneraient à leurs cuisines
L’art culinaire picaresque des habitants fous à lier.

Illustrations de Cinta Vidal Agulló sur http:mondesetmerveilles.centerblog.net372-peintures-de-cinta-vidal-agull0 .

Louves-garoues et femmes-louves sont, par le féminin sacré,
Unies lorsqu’elles sont enceintes et qu’elles ont besoin de caresses.
Entre femelles on se retrouve dans un refuge consacré
À partager l’étreinte sainte pendant un instant de paresse.

Moi, l’homme-loup, je les observe et je respire leur tendresse
Je suis le père d’un louveteau dans la matrice de sa mère.
Pour que la rencontre conserve béatitude et allégresse,
Je me tiens devant le linteau comme protecteur de chimères.

Et moi, Déesse-Louve, altière, je veille au seuil de leur mystère ;
Je sens la nuit battre en leur ventre comme un battement avant la lettre.
Si la passion se fait lumière et fait danser l’ombre et la terre,
Je garde grand-ouvert mon antre où leurs deux souffles peuvent naître.

Tableau d’Irina Lesik.

Dès cet automne, la transhumance va s’appliquer à nos visages
Dont une moitié seulement s’en ira vers les pâturages.
L’autre moitié avec clémence restera car elle envisage
Malgré le bouleversement, de faire plus que force ni que rage.

Confronté aux difficultés dressées dans notre paysage,
Nos visages sans cesse attaqués ont pris une résolution
Puisque nous sommes agressés par toutes sortes d’arrosages ;
Des pluies acides détraquées aux particules en dilution.

Il est désormais inutile de s’énerver contre le progrès.
Au contraire, il faut faire preuve de patience et ténacité.
Aussi, comme il paraît aussi futile que tout aille bon gré mal gré,
Le mieux contre toutes ces épreuves est de montrer sa pugnacité.

L’hiver les visages migrateurs partiront vers l’autre hémisphère ;
L’autre moitié travaillera pour payer les frais du voyage.
Dès le solstice, à l’équateur, on s’échangera les atmosphères
Ainsi l’été accueillera ces blancs-becs pour l’autobronzage.

Tableau de MsJoKnows.eth sur www.msjoknows.art .

Arlequin est à la musique un compositeur qui combine
Joie et tristesse, rire et colère et toutes sortes d’oxymores.
Son habit fait de mosaïques patchworkées par sa Colombine
Lui donne une allure de trouvère bon vivant et trompe-la-mort.

En ce moment, il a le blues ; ça lui arrive à chaque Lune
Lorsque celle-ci est gibbeuse durant trois nuits interminables.
Colombine en est très jalouse car dans ces périodes opportunes
Il court après toutes les gueuses qui dansent nues, impressionnables.

Et quand revient l’aube pâlotte qui gratte aux vitres de sa chambre,
Arlequin range sa bravade et replie ses humeurs fantasques.
Colombine ôte sa culotte, s’étire alors de tous ses membres
Et son cœur qui bat la chamade réclame de tomber le masque.

Tableau de Natalia Shatrova.

Mes rêves seraient musicaux mais j’en oublie la mélodie
Sans doute à cause des oiseaux qui sifflent leurs petits airs charmants.
Pourtant les troubles vésicaux ne laissent aucune rhapsodie
Lorsqu’ils réveillent le roseau pensant que je suis en dormant.

Je me souviens bien des images et des dialogues échangés
Mais ni le moindre triolet, ni chansonnette n’en émane.
J’aimerais pourtant rendre hommage non pas aux chanteurs étrangers
Mais à ceux qui ont affriolé toute ma jeunesse mélomane.

J’aimerais rêver de Brassens, de Ferré, de Ferrat, de Brel
Et les chansons de flibustiers et tous leurs couplets fastidieux !
Refaire les accords qui parvinssent à complaire à Francis Cabrel
Et Maxime Leforestier qui taquinaient comme des dieux !

Je rêve surtout d’échapper à la moderne dictature
Des chansons nord-américaines qui déferlent partout dans les rues.
J’en ai l’oreille handicapée à ouïr ces caricatures
De blues d’origine africaine dont l’harmonie a disparu.

Tableaux de Mary Delave sur http:marydelave.blogspot.com .

Qu’est-ce qu’elle était jolie, la boîte de Pandore
Avec tous ses trésors et toute sa connaissance !
Mais une fois ouverte, d’emblée je subodore
Qu’elle ne se ferme plus pour cause d’obsolescence.

Car l’acquis ne s’efface ni ne disparaît jamais
À part une amnésie pas trop recommandée.
D’où la mort nécessaire qui seule peut désormais
Tout remettre à zéro bien que vilipendée.

Mais le regretterai-je si je n’ai pas le choix ?
Puisque la boîte est là, alors autant l’ouvrir !
Je me dis que s’il n’y a pas de prochaine fois
Alors la connaissance me reste à découvrir…

La boîte frémissait d’un éclat primitif,
Gardant sous son couvercle un tourbillon de braise.
Un souffle en émergea, si pur et si furtif,
Qu’il me parla de mondes enfouis sous la glaise.

Je crus d’abord au piège, à l’ombre d’un vieux sort,
Mais la lumière vive repoussa mes alarmes ;
Elle montait en gerbes, elle grondait si fort
Que j’en perdis le fil et puis baissai mes armes.

Car ouvrir une boîte, c’est briser l’ancien sceau,
Laisser la vérité bondir hors de nos limites ;
Si l’on s’y aventure, on finit comme un sot
Transpercé d’un savoir aux flammes qui crépitent.

Alors j’ai relevé le couvercle aux remords
Puisqu’il faut bien tomber pour que l’esprit respire.
J’ai laissé la clarté aiguillonner la mort
Et refermé la boîte pour le meilleur du pire.

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J’ai la femme en ligne de mire dans le viseur de mon cerveau
Qui scanne et voit aux rayons X son corps entier déshabillé.
C’est ainsi ; si je vous admire, c’est à cause de cet écheveau
D’évolution toujours prolixe à l’envie de vous enquiller.

Mais il y a bienpire que moi notamment les chasseurs de femmes,
Aussitôt qu’ils voient un jupon et qui ne peuvent pas s’empêcher
Afin de calmer leurs émois à trouver tous les trucs infâmes
Pour vous faire franchir le pont et tant pis si c’est un péché.

Quant à moi, dragueur de papier, je ne déshabille que mes vers
D’où surgissent de jolis seins ainsi que des fesses admirables.
Vénus en gémeaux me met l’pied à l’étrier, certes pervers,
Pour vous faire du charme à dessein… hélas chez moi, impondérable.

Et sous les cercles qui l’encerclent, je vois surgir un univers
Où l’interfrange me désarçonne car son calcul me prend de court.
Or, la beauté sous le couvercle ne reste pas sous le couvert ;
Elle traverse, elle rayonne et me transperce à chaque tour.

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Sans doute qu’une eau cristalline ayant mémoire des cristaux
Retransmet à l’eau de mon corps une foule de souvenirs.
Chaque décharge d’adrénaline résonne son effet costaud
Ou costal selon le rapport mémoire passée et à venir.

Mais tout ça n’est que théorie ; si mon eau vient des océans,
Toutes les âmes précédentes, qui ont dû s’y jeter dedans,
Ont vu toutes sortes d’allégories disparaître dans le néant
Pour réapparaître obsédantes et se coller entre mes dents.

Ainsi mon ostéoporose résulterait des inepties
Qui auraient fait grincer les dents à mes ancêtres au fil des ans.
Je n’ai plus trop l’humeur morose après une telle prophétie
Car j’en ai détruit l’excédent d’avec mon âme dès à présent.

Et si l’on boit la même eau vive que les saisons de l’univers,
Peut-être qu’un jour on perçoit les cycles sous la peau qui tremble.
Chaque cellule alors dérive sur les marées automne-hiver
Et ma chair douce comme soie devient le fronton de mon Temple.

Tableau de Brynja Magnusson.

Les cafards sont tous différents selon les émotions qu’ils portent ;
Bleus de chagrin, rouges de colère, verts de peur et violets de cœur.
Ainsi chacun est afférent et correspond à une porte
Bien précise, lunaire, solaire ou tout autre astre alambiqueur.

Chaque fois qu’elle a le cafard, elle joue avec les allumettes
Pour les griller l’une après l’autre, les bleus, les rouges et les violets.
D’où son teint aux reflets blafards qui évoquent une fantômette
Qui craindrait un mal qui se vautre sur son âme bariolée.

C’était quand même dangereux de jouer ainsi avec le feu
Car le cafard revient toujours même brûlé et calciné.
L’acide étant trop sulfureux, elle m’a fait un jour cet aveu
Égal au prix de son amour que je paie pour ma dulcinée.

Et sous les cendres du courage, un espoir minuscule dort,
Truquant la peur qui se réveille à chaque transe douce-amère.
Mais si l’on perce le nuage d’un trait de feu contre le sort,
Les blattes fuient telle des bouteilles de messages jetés à la mer.

Tableau d’Édith Lebeau sur https:www.moderneden.comcollectionsedith-lebeaupainting .

Lorsque la chatte s’est retournée offrant son cul pour la fessée,
Mon petit oiseau a mal compris le sens de cette dérobade.
Alors les choses ont mal tourné les deux pieds se sont affaissés
Et là, bien mal leur en a pris à cause de leurs rodomontades.

J’ai vu la nappe se soulever et puis me dévoiler sa lune
Qui se levait dans la nuit noire dans un mouvement émouvant.
L’occasion d’aller retrouver une telle occasion opportune
Me rappela un trou de mémoire dans lequel je tombe souvent.

Et la table devint vivante et s’est mise à boire mon vin
Puis des oiseaux sont accourus pour compléter l’absurdité.
Cette rêverie captivante aurait pu continuer en vain
Si l’on n’m’avait pas secouru par cette nuit d’ébriété.

Et l’on me dit d’un ton austère qu’il fallait plier les serviettes
Mais la table en prit à son aise, filant vers l’aube clandestine.
Je restai nu sur cette terre, accusant toutes les mouettes
D’avoir troublé, par leurs fadaises, ma nappe à l’âme libertine.

Tableau de Jerzy Głuszek.

Ariane est devenue pâlotte quand elle sut qu’elle était d’astreinte
Devant la porte où débouchent éventuellement les concourants.
Lorsqu’elle a donné sa pelote juste à l’entrée du labyrinthe
Elle a mis le bout dans sa bouche pour être tenue au courant.

Elle a donc suivi en direct le match Thésée & Minotaure
Avec stupeur et émotion mais ce n’était qu’une imposture
Car bien que ce soit incorrect, elle a prévenu les centaures
Que leur copain en commotion était en mauvaise posture.

On lui a dit de ne rien dire de ce qu’elle n’aurait pas dû entendre
Mais malgré le poids du secret, elle avait juré de se taire.
Chacun aurait pu le prédire et elle ne perd rien pour attendre…
Quant à l’amende consacrée, ça lui forgera le caractère !

Et depuis ce jour, la fillette, pour éviter toute bévue,
Range son fil dans sa besace qu’elle conserve jalousement.
N’en donnant plus la moindre miette, selon ce qu’il était prévu,
Personne n’a retrouvé la trace de la sortie évidemment.

Tableau de Lisa Lach-Nielsen.

Côté cœur, je m’tiens à carreau car les reines rôdent dans les couloirs ;
Il y en a deux et le problème est que l’on ne sait jamais d’avance
Si c’est celle sortant du fourreau l’épée qui tue sans le vouloir
Ou celle portant la rose blême et qui vous tue de connivence.

Car l’une et l’autre tue d’amour soit par un trèfle soit par un pique ;
Quelle que soit la carte jouée, elle coupe à cœur, c’est là son jeu.
Déployez humeur et humour et jouez de façon atypique
Gardez bien en vue qu’échouer serait très désavantageux !

Aïe ! C’est sur moi qu’elle est tombée brandissant la rose aux épines ;
Je vais devoir me comporter comme un as pour être son roi.
Être roi ou bien succomber, entre les deux mon cœur opine
Pour tenter de la supporter dans un règne en plein désarroi.

Mon cœur prend son souffle et s’emballe, la partie est perdue d’avance…
Mon trône est un château de cartes, fragile et prêt à se casser.
Gravez sur ma pierre tombale : « ci-gît le roi de la malchance
Qui raisonnait, comme Descartes, que le bon sens s’est fracassé. »

Finalement la rose effeuillée révèle ses pétales blessés,
Ce n’était qu’un jeu de hasard et c’est devenu mon destin.
« Me voici, ma Reine ! Accueillez celui qui ose s’empresser
De vous offrir tout le bazar : la joie de l’amour libertin ! »

Je crois que mes mots lui ont plu car elle m’a embrassé goulue
Entre son épée et sa rose, elle m’a accordé son cœur.
Si en amour rien ne va plus lorsque le hasard l’a voulu,
Il adviendra qu’un roi morose au début s’en sorte vainqueur.

Tableau de Jieyluong sur https:www.deviantart.comjieyluong .

J’ai une araignée au plafond mais pas de quoi devenir fou
Sauf si, en cas de fin du monde, il vaut mieux que je les évite.
Aussi, dans mes rêves profonds, je garde un œil, je vous l’avoue,
Sur ces sales bestioles immondes qui surviennent à la va vite.

Il paraîtrait que j’en avale toutes les nuits dans mon sommeil !
J’ai peur qu’elles me tissent une toile de l’estomac jusqu’au rectum.
Où faut-il donc que je cavale pour avoir un meilleur conseil
À fournir à la belle étoile pour éviter l’ultimatum ?

Et si l’une d’elles me susurre que je suis l’intrus sur mon lit,
Je devrai, pour sauver ma peau, me faire discret comme une ombre.
Mais qu’une patte-à-fil de couture me frôle, je bondis d’un coup de folie
Et l’araignée rit sous l’capot, voyant mon courage en décombres.

Elles sont expertes et se camouflent avec leurs pas d’illusionnistes ;
Elles complotent dans des endroits à l’abri des yeux qui vacillent.
Si leur fil, mince comme un souffle, las, me capture à l’improviste,
Je deviendrai leur pauvre proie, prisonnier dans ses bas résille.

Tableau de Kremena Chipilova sur https:kremenachipilova.com .

Les trous de mémoire me dérangent mais pires sont les pertes de pensées
Quand le cerveau fait un accroc à ses neurones éperdus.
Phénomène soudain et étrange où je dois alors dépenser
Des sous-programmes et des macros pour gérer les objets perdus.

Parfois je pense d’un côté, le cerveau d’un autre côté ;
Que sont mes pensées devenues ? Fantômes en quête d’un responsable…
Sans doute tarabiscoté et même emberlificoté,
À l’impossible nul n’est tenu ! Même si c’est irréalisable !

Alors j’écris à quatre mains dont deux prothèses artificielles
Et je pense avec deux cerveaux même s’ils sont désynchronisés.
Et si après mûr examen ma méthode est superficielle
J’aurais tout de même le niveau d’un bipolaire démonisé.

Ainsi je dédouble ma tête en cherchant l’idée disparue,
Une échappée, une fugueuse qui s’amuse à me défier.
Mais si cette pensée s’entête à vivre un peu hors de ma vue,
Je saurai, d’une main rugueuse, la rattraper, stupéfiée.

Tableau de Vito Campanella sur https:it.paperblog.comvito-campanella-surrealismo-e-metafisica-1607278 .

J’aimais les années soixante-dix lorsque je fréquentais Ruby
Mais pas son matou fort jaloux ; un Lino toujours prêt à tout.
Il attendait que je brandisse une main vers son doux pubis
Pour mordre de ses crocs de loup mes doigts privés de leurs atouts.

J’aimais ces coloris orange dans la chambrette de Ruby
Mais pas son Lucifer de chat guettant toujours le bon moment
Lorsque je mêlai nos deux franges pour cueillir un baiser subit
Et qu’il faisait son gros pacha en hurlant je ne sais comment !

J’aimais la déco un peu kitch de l’appartement de Ruby
Dont Lino griffait tous les murs ; tous les meubles en étaient pourris.
Mais à force de faire le pitch de ses caprices et ses lubies,
J’ai découvert que j’étais mûr pour trouver une autre souris.

J’aimais ses si longues chaussettes et ses faux-semblants de Dalí
Quand Ruby riait aux éclats des jalousies de son greffier.
Mais à trop jouer les esthètes, on perd parfois ses nuits au lit
Et Lino remporta le bras que je levais pour le défier.

Tableau de Yoko Tanji.

Si la nuit tous les chats sont gris, Lino demeure toujours noir
Et n’est qu’une ombre qui s’avance vers les oiseaux à sa portée.
Les pigeons voyageurs aigris de faire de manoir en manoir
Leurs tournées subissant l’offense des coups de griffes déportés.

Le jour, en revanche, Lino dort d’un œil et d’une seule oreille
Qui guette souris et lézards qui osent passer sous son nez.
Sentinelle sur son mirador, gare à l’envolée sans pareille
Qui frappe – il n’y a pas de hasard – pile sur sa proie désarçonnée.

Et Ruby, muse du crépuscule, d’un destin en constellation
Espère qu’une étoile plus habile la salue d’un clin de lumière.
Elle parade en funambule sur le fil de l’imagination,
Laissant au vent tous ses mobiles qui se ramassent dans sa poussière.

Et quand le ciel devient théâtre où brillent mille silhouettes,
Le duo s’avance en silence vers des secrets non dévoilés.
Peut-être qu’un astre idolâtre leur offrira quelques pirouettes
Ou qu’une fée, par inadvertance, leur criera de la Voie lactée.

Tableau de Géza Faragó.

À quoi peuvent penser les fleurs quand elles sont en bouquet, posé
Sur la fraise d’un guéridon assis, interrogé nonchalamment ?
Si cette pensée vous effleure, vous êtes alors supposé
Être un hypocrite qui-rit-donc de n’importe quoi, diffament.

Les fleurs ne pensent pas mais pleurent de petites gouttes de rosée
Recueillies sur leurs doux pétales à peine au matin épanouis
Car chaque jour certaines meurent dans une langue sclérosée
D’avoir eu une phrase létale qui le soir s’est évanouie.

Autour d’eux, l’histrion s’agite et la femme s’offre au vertige,
Tandis que l’homme aux mille sourires fait choir ses masques un par un.
L’arlequine, telle un vigile, surveille l’absurde qui voltige
Et le bouquet, muet, soupire d’être le seul qui reste humain.

Tableau de Michael Cheval.

Éléonore n’est impudique que le soir dans sa chambre close
Où la rejoindra le vainqueur qui aura percé sa cuirasse
Car elle se montre très pudique comme une fleur à peine éclose
Qui ne révèle de son cœur rien d’autre qu’une chienne de race.

Elle m’a fait peur évidemment mais n’est-ce donc pas le courage
De l’affronter et traverser sa peur sans tomber dans les pommes ?
Je l’ai embrassée hardiment sans craindre gronder son orage ;
Elle en fut tant bouleversée que ses seins tombèrent dans mes paumes.

Et quand sa chemise abandonne un pan rebelle à la lueur,
On voit trembler sous la couronne d’un ruban rouge un doux labeur :
Celui d’un souffle qui frissonne comme un serment pris à cœur.

Elle n’a rien dit. Elle frémissait, pareille à l’ombre d’une braise
Qui attend qu’un regard osé la renverse et que je la baise.
Alors, d’un rythme bien avisé, j’ai semé l’orage qui l’apaise.

Tableaux de Bernard Charoy sur https:www.drive2.rub3144250 .

Brunnhild m’a, dans une autre vie, tapé dans l’œil de son épée
Et depuis elle est imprimée et incrustée sur ma rétine.
Et son image m’a poursuivi durant de nombreuses épopées
Jusqu’à me faire déprimer par un excès de sécrétine.

Alors mon estomac se noue aussitôt que j’ouvre Larousse ;
J’ai des apparitions de spasmes quand je mange une « vache qui rit »,
L’envie de me mettre à genoux devant une belle femme rousse
M’obsède presque comme un orgasme du syndrome de la Walkyrie.

Même sur les réseaux sociaux, l’intelligence artificielle
Et les séries américaines, Brunnhild déroule son fil d’Ariane
Depuis les couloirs très spéciaux du labyrinthe incrémentiel
Des épopées armoricaines de ses sœurs Morgane et Viviane.

Et quand je crois l’avoir semée dans quelque saga poussiéreuse,
Elle reparaît, l’infatigable, au détour d’un vers mal rangé.
Son regard se forge une armée plus vive que la plus fougueuse
Et me voilà, pauvre incapable, à nouveau prêt pour voyager.

Tableau de Gaston Bussière.

Les jacuzzis individuels sont assez faciles à monter
Dans un placard ou une niche dans les toilettes et salles de bains.
Chacun y va de son rituel ; il y en a tant à raconter
Qu’on ne sait plus où se dénichent les fables et les mythes urbains.

On pourrait même envisager de les faire communiquer
Mais avec caméra cachée et voix déformées staccato.
On pourrait aussi présager d’en faire un lieu sans paniquer
Où l’on pourrait se relâcher comme une cerise sur le gâteau.

Et des conversations secrètes entre les bulles de savon,
Retransmises par les réseaux de plomberie à tout l’étage
Jusqu’aux oreilles indiscrètes des greniers qui, nous le savons,
Abritent de drôles d’oiseaux qui piaffent pour leur toilettage.

Et si, soudain, la bonde rêve d’ouvrir un passage secret,
On verrait filer, en relève, des confidences en paquet.
Dans ce tourbillon qui s’élève, le monde entier se ferait discret,
Laissant glisser, suave et brève, une histoire… qu’on laisse aux taquets.

Tableau de Ferdinand Boutard sur https:www.museum-of-art.netroomswalk18851 .

Les merveilles de l’autre pays se paradoxent d’apothéoses
Déroutant la logique au rythme du cycle de l’escargorloge.
Tout s’enroule alors sur lui-même : les souvenirs métamorphosent
Et s’accrochent comme des nuages à la mémoire de l’horloge.

Et si le monde est traversé de trajectoires insoupçonnées,
If façonne ses propres labyrinthes qui apprennent à monter plus haut,
À vivre l’instant suspendu entre les rêves et l’étrange
Ainsi, les tableaux se succèdent, les heures et les dates s’effacent.

L’imaginaire continue son voyage extraordinaire
Glissant sans bruit d’un coin à l’autre entre les ombres et la lumière
Qui est trop blanche, éblouissante pour révéler tout le parcours
Restant à faire pour atteindre la maison des gastéropodes.

Et quand la grande aiguille hésite, fatiguée d’anticipation,
Elle se glisse dans une bulle où le temps fait des cabrioles.
Là, les heures jouent à saute-mouton sur des spirales en mutation
Et l’avenir, pris de vertige, forme un passé qui caracole.

Ainsi s’achève l’aventure, sur un soupir désordonné
Que seuls les escargots entendent lorsque Prévert perd sa boussole.
Mais nul ne sait – sauf eux peut-être – si le monde vient de commencer
Ou s’il tourne encore à l’envers dans son escargorloge drôle.

Tableau d’Irina Kotova.

Dans notre vingt-et-unième siècle, nous ne tomberons plus de haut
Mais nous plongerons en hauteur, nous l’avons lu dans les journaux. †
Donc si Alice se montre espiègle dans cette période de chaos,
Elle partagera ses droits d’auteur avec moineaux et étourneaux.

Moi qui suis souvent dans la Lune, je la vois tout le temps passer
Faisant ses plans sur la comète et révolutions à la cour.
La Dame des Cœurs, opportune, s’étant déjà fait dépasser
Par une Alice fantômette, sans-culotte et en jupon court.

Mais la transparence vacille, laissant filtrer la vérité
Que nul pion ne confessera tandis que les ombres s’étirent.
Complice des secrets futiles et dont Alice a hérité,
Nous verrons ce qui se passera si l’imaginaire se retire…

Et si le rêve se replie, las d’enluminer nos détours,
Les tours de verre chancelleront face à ce vide imaginaire.
Mais qu’une féérie de déplie, surgie d’un cœur sur le retour,
Alors les espoirs renaîtront dès les premiers préliminaires.

† j’ai lu dernièrement un peu partout que « un avion avait plongé vers le haut ! ».