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Grand Cacatois est juilletiste – ce n’est pas son plus grand défaut –
Comme il est amoureux d’une île, il y retourne tous les ans.
Un mois dans le camps de nudistes avec des femmes comme il faut :
Filles de pirates à peine nubiles sans le côté culpabilisant.

Ça, c’est ce qu’il veut nous faire croire car en vérité l’île est nue
Sans autre habitant que lui-même et sa sirène ostentatoire
Qui se plait à lui faire accroire à des amours sans retenues
Malgré son petit cœur qui l’aime… mais c’est une chipie notoire.

Après tout un mois de juillet à lui décrocher trente lunes,
À lui chanter la sérénade, la sirène a plié bagages.
Alors Cacatois, appuyé sur une rambarde opportune
Se dit : « Finie la déconnade ; il est temps de tourner la page ! »

« Mes chers compagnons de fortune, » – a-t-il écrit dans une lettre –
« J’ai bien profité de mon or et des jolies filles bien roulées !
Repartons à la chasse aux thunes car le mois d’août doit nous permettre
D’en amasser car il m’honore de vous conduire où vous voulez ! »

Tableau de Laureline Lechat.

Après les feux sous les lampions dont juillet fut très magnanime,
Après les amours de Juliette et ses Roméo d’affilée,
Voici que partent nos champions des bals musette synonymes
De belle soirées gentillettes ou endiablées qui ont défilé.

Le mois s’effeuille en robe peinte de roses tombant une à une,
Comme les promesses qu’on murmure avant de partir en vacances.
La Lune, témoin des étreintes, s’endort dans ses voiles de brume
Et l’été glisse comme mûr, ludique et avec éloquence.

Mais voilà. L’été se transforme et aspire au temps des moissons ;
Mais Juillet garde dans ses valises l’ensemble des bons souvenirs.
Mais il laisse une table conforme avec fruits, fromages et boissons
Pour le mois d’août qui rivalise déjà des beaux jours à venir.

Tableau de June Leeloo.

Par hasard, photographiant une ruelle pittoresque
Sur ma rétine a persisté l’image d’une ombre furtive.
Était-ce un flash insignifiant ? Un attrape-nigaud grotesque ?
La photo m’en a attesté la preuve significative.

Demi-dieu ou demi-déesse ? Je n’ai pas eu le temps de voir ;
Juste une silhouette floue remontant la rue en courant.
Juste le temps d’une prouesse que mon cœur a su percevoir
Tout en rendant l’esprit jaloux de n’avoir été concourant.

Je suis revenu plusieurs fois et chaque fois je l’ai revue ;
Une silhouette mince et svelte mais féminine j’en suis sûr.
Je me suis renseigné : autrefois, on a parlé de « déjà-vu »,
Échos de vieilles légendes celtes où des voyageurs l’aperçurent.

J’appris qu’au siècle des lumières, une amante aux amours brisées
Errant en pleurs dans cette rue s’était jetée du vieux balcon.
Depuis, captive et solitaire, son spectre hante les pavés,
Cherchant l’étreinte disparue d’un cœur éteint sous l’abandon.

Un murmure fendant l’espace, effleurant l’air d’un chant discret ;
Un souffle à peine, une caresse, un frisson d’ombre dans la nuit.
Mais dès qu’elle approche la place, son pas glissant comme un secret,
Ne laisse qu’un parfum d’ivresse et l’illusion d’un doux ennui…

Photo de Dmitry Savchenko sur https:www.saatchiart.comen-chdmitrysavchenko .

Ce matin, Princesse des fleurs
Sera baptisée de rosée
Sous le regard de ses parrains,
Arbres, buissons, haies et fûtée.

À Midi encore des pleurs
D’émotions bien trop arrosées ;
On vit sur le même terrain,
Ça crée des liens plus affutés.

Ce soir, il y a propension ;
Ce soir, la forêt va prédire
Ce soir, sans doute encore des pleurs,
Ce soir, de transe omniprésente.

La rose est en pleine ascension ;
Oui mais qu’est-ce que cela veut dire ?
Parle-t-on de la Reine des fleurs
Ou bien de ce qu’elle représente ?

Demain, d’autres fleurs en bouton ;
La Reine des fleurs va nourrir
De sa sève sa descendance
Et de son âme pastorale.

Demain, ce que nous redoutons.
La Reine des fleurs va mourir
Pour suivre alors son ascendance
Vers une autre étape florale.

Tableaux de Jane Graverol sur https:www.tuttartpitturasculturapoesiamusica.com202404jane-graverol.html .

Dans mon petit intérieur vert que j’aime car il me ressemble,
Tout s’est imprégné des douleurs et des joies de mon existence.
Petit confort de mots couverts et d’intimité que j’assemble
Au gré des jours et des couleurs dont je goûte la persistance.

Et puis l’extérieur se révèle en teintes froides et sauvages
Qui font peur quand tombe la nuit surtout les nuits de pleine lune.
Excepté la lueur nouvelle en face au quatrième étage
Qui perce un tunnel de minuit et ses rencontres inopportunes.

Et tout bascule comme un rêve – d’ailleurs en serait-ce un ? J’en doute ! –
Deux cygnes dansent sous les fleurs qui sont chargées de souvenirs.
Deux signes qui tournent sans trêve et dont le terme se redoute
Car il annoncera des pleurs ou des rires à n’en plus finir.

Puis le silence se délite ; un vent d’azur fend le décor.
Un soleil noir, dramaturgique crève l’aurore irréfragable.
Les cygnes glissent et s’évitent ; enfin, dans un ultime accord,
S’éclipsent, blancs et stratégiques, dans un fou-rires infatigable.

Illustration d’Oda Iselin sur https:elephant.artanime-meets-norwegian-folklore-in-the-dreamlike-work-of-oda-iselin-sonderland-03112020 .

Plutôt lunaire comme plage pour la mère de sérénité !
Mais n’est-ce pas, pour sa quiétude, l’exacte atmosphère requise ?
Pourtant quel joli assemblage que ce moment d’éternité
Pour une femme dans sa solitude au milieu d’une ambiance exquise !

Tout doucement et sans troubler son moment de méditation,
Je m’assis juste en face d’elle en la fixant obstinément.
Or mon intérêt redoublé dut éveiller son attention
Car elle posa, comme un modèle l’aurait fait, opportunément.

Lors je lui déclamai mes vers avec des mots bien accrochant,
La comparant à Aphrodite à peine éclose de la mer.
Je l’espérais, elle a ouvert les bras tout en se rapprochant
Pour que ma plume l’accrédite à l’encre d’un baiser outre-mer.

D’un sourire, à peine esquissé, elle fit chavirer cet échange
D’un geste lent, elle sépara la frontière de tous les possibles.
Ensuite elle se mit à tisser mes vers d’une manière étrange
Faisant, d’un discours d’apparat, une ode à ce rêve impossible.

Tableau de Max Nonnenbruch.

Comme des reines égyptiennes, les seins nus et l’air goguenard,
Qui savent qu’elles vont succomber à la mort de leurs souverains,
Tôt le matin, les magiciennes sortent leurs chiens et leurs renards
Et rentrent à la nuit tombée à l’insu d’autres riverains.

Quels rites vont-elles accomplir et à qui sont-ils consacrés ?
Pour le savoir il faut les suivre malgré le chien montrant ses crocs.
J’ai surpris l’une d’elles remplir sa gourde à la source sacrée
Et vu ce qui allait s’ensuivre auprès des bassins sépulcraux.

Elles cueillent des plantes magiques, millepertuis et digitale,
Armoise et parfois mandragore au pied de l’arbre des pendus.
Quant à leurs vertus liturgiques, j’en ai perçu l’action létale
Qui a tué net l’égrégore sur le Mont Chauve répandu.

Les flammes aux lueurs dansantes éveillaient leurs anciens grimoires
Sous les doigts fins des officiantes traçant des signes sibyllins.
Leurs voix résonnaient lancinantes, invoquant d’obscures mémoires
Dans une ambiance hallucinante, sous de sourds échos cristallins.

Représentation artistique d’une femme de l’âge du bronze accompagnée d’un chien et d’un renard de J. A. Peñas.

Après mes aventures épiques dans les nuits mauves aux reflets verts
Que filtraient des rayons de Lune sur un bestiaire chimérique,
Le crabe et les lapins typiques des grands mystères de l’univers
M’avaient ouvert une opportune voie des plus fantasmagoriques.

J’entrai à l’appel de mon nom ; elle m’attendait dans le salon
Dont un canapé émeraude trônait entouré de grands phoques.
Sans que je puisse dire non, elle m’ôta mon pantalon
Tandis qu’exprimait la maraude ces doux propos assez loufoques :

« Mon poète aux rêves pervers, toi qui as su me concevoir
Comme une déesse durant mille-et-une nuits de bohème,
Transforme donc tes reflets vers en une femme dont le pouvoir
Saura en songes récurrents t’insuffler ses plus beaux poèmes ! »

Ainsi, docile et solitaire, je façonnai sous mes paupières
L’éclat troublant de son regard au seuil d’un mystique dessein.
Mais quand mes yeux se dessillèrent, ne restaient que vagues œillères
Évanouies d’un souffle hagard qui m’a effacé son dessin.

Illustration de Nicole Claveloux.

« Alphonse Allais, Alphonse ira à la ville comme à la campagne
Et s’il le faut, on construira des arbres et des fleurs en béton
Que le promeneur appréciera en les arrosant de champagne
Dont la bouteille produira des tessons contre les piétons ! »

L’intelligence artificielle avec laquelle je dialoguais
Parlait ainsi sur l’habitat et le futur de la planète.
Par cette réponse superficielle, j’ai pensé qu’elle me prodiguait
Des résolutions suicidaires pour lui laisser la place nette.

Non seulement tout le monde ment mais l’IA est plus pernicieuse
En nous habituant à gober ses mots avec sincérité.
Le mensonge est mondialement répandu de façon vicieuse,
L’IA ment à la dérobée en l’enrobant de vérité.

Illustration de Ran Zheng sur http:www.ranzhengart.com .

Assise dans la salle d’attente aux murs pauvres et déshabillés,
Je me sens nue et sans histoire, en totale décrépitude.
Aucun souvenir ne me tente pour ressasser les vieux billets
Entreposés dans ma mémoire mais détrempés de lassitude.

Pourtant dans la méditation qui lutte contre ma patience,
S’entrouvre entre deux réflexions une porte sur l’imaginaire
Due à la préméditation de la part de mon inconscience
Qui vient faire une projection de façon extraordinaire.

Jamais je n’aurai voyagé autant que dans ces salles ternes
Qui m’offrent paradoxalement tout un terrain de découvertes.
Sans doute un esprit ravagé d’une lacune qui me consterne
Et produit cet esseulement dont mon âme reste recouverte.

Photo de Mary Pratt.

Les arbres généalogiques fusionnent en un même tronc
Et leurs branches chargées de fruits se fécondent mutuellement.
Fruits aux étranges génétiques qui conjointement s’accroîtront
Vers un destin qui se construit dit-on perpétuellement.

Mais cela, c’est de la théorie sur un ensemble d’éléments
Et moi qui ne suis qu’un fruit mâle je suis à des années-lumière
De comprendre a posteriori la nature de mon complément
Qui relie ma souche animale à cette vérité première.

Encore une fois, la pensée n’étant qu’un artefact humain,
La seule manière de remonter l’arbre de vie passe par la femme
Alors qu’elle est récompensée – comme si Dieu lui tendait la main –
Par sa grossesse agrémentée par la transmission de son âme.

Soudain s’ouvre un souffle d’éther, comme une porte galactique,
Où l’univers alors se pare d’une lueur métaphysique.
L’esprit divin de Déméter répond de façon didactique
Par le lien sacré vivipare de mon âme-sœur amnésique.

Tableau de Lisa Yuskavage et de Laureline Lechat.

L’une et l’autre sont reliées ; la femme, de la Terre à la Lune,
Autant le rythme journalier que celui des phases lunaires.
Depuis le stade minéralier à l’échelle animale commune,
À chaque habitant du palier depuis les ères millénaires.

Alors quand la Lune se lève, il n’est pas rare d’apercevoir
Une danseuse nue évoluant pour en imiter le croissant.
Mais pour y parvenir, l’élève qui s’initie à percevoir
Les mysticismes confluants de la Terre doit être patient.

J’en vois parfois en Lune montante et je les suis dans la forêt
Afin d’admirer le ballet qu’elles accomplissent dans la clairière.
Ainsi une fois, l’âme contente, j’ai tenté un bon jamborée
En m’y mêlant, tout emballé, et… j’ai fini dans la rivière !

Depuis, je rêve chaque nuit de ces beautés aux pas de brume,
Traçant des cercles incandescents sous les reflets d’astres mouvants.
Mais ma participation nuit sans voir leurs âmes qui s’allument,
Brûlant d’un feu évanescent dans l’ombre d’un sort émouvant.

Tableau de Mark Henson sur http:markhensonart.com .

Qui a de l’imagination voyage au-delà de ses rêves
Et quand ceux-ci sont en couleurs, le paradis n’est plus très loin.
Éviter l’abomination du quotidien une heure brève
Ou une journée de douleurs m’en a libéré plus ou moins.

Quand la souffrance devient prison, quand le corps cri sous le vacarme,
J’ai entendu l’âme m’ouvrir sa porte vers l’imaginaire.
Sa voix a crevé l’horizon comme un ange portant les armes
Pour m’accompagner et souffrir de tous mes démons sanguinaires.

Quand le dialogue s’établit avec la voix de la conscience
Ou celle issue d’un créateur faisant son service après-vente,
Sans être complètement rétabli, j’ai alors appris la patience
Lors des instants récréateurs dans cette dimension vivante.

Rimbaud avec son bateau-ivre sur les alcools d’Apollinaire
À dû trouver l’Eldorado comme Tintin, la Syldavie.
Comme une drogue qui délivre d’un effet extraordinaire,
Comme une descente en radeau sur le grand torrent de la vie.

Illustration de Jaro Hess.

Vu du dehors
Une vieille maison, en bas une écurie
Dans la cour un garage, au premier la cuisine,
À côté une chambre, à l’étage l’autre chambre
Et plus haut le grenier qu’on appelait tristet.

Avoir en poche
Un p’tit bout de ficelle et son vieil Opinel
Pour réparer ceci, rafistoler cela.
Un vieux bouchon de liège, une boîte d’allumettes
Pour bricoler un truc et tout plein d’autres choses.

Dans la maison
Un tiroir à fourbi, un tiroir à malices,
Un tiroir où ranger toutes sortes d’idées.
Un classeur à recettes, un livre de cuisine,t
Un placard où fourrer tout ce qui peut servir.

Dans l’atelier
Une boîte à outils, une boîte de clefs,
Et une boîte à clous, et une boîte à vis
Et tout plein de rondelles, des joints en caoutchouc,
Une scie à métaux ainsi qu’une égoïne.

Dans le grenier
Une malle des Indes, un vieux meuble chinois,
Quelques cages à oiseaux, pots de fer, pots de terre,
Des tableaux oubliés, des vieux disques en vinyl,
Le vieil électrophone et un poste radio.

Dans la voiture
Une roue de secours, le cric, la manivelle ;
Les chaînes pour la neige, une veste fluo ;
Et dans la boîte à gants, quelques cartes routières,
Une lampe de poche, un couteau multilames.

Dans le garage
Un établi en bois, un étau en acier ;
Un tableau où ranger toutes sortes d’outils ;
Quatre pneus de saison pour l’hiver ou l’été ;
Un jerricane d’essence ainsi qu’un bidon d’huile.

Tableau de Hillary Luetkemeyer.

Parfois sur la carte du tendre, l’amour nous impose son jeu ;
Un jeu où la guerre est absente ; les échecs n’en font pas partie.
Ouvrons ses règles sans attendre et envisageons ses enjeux :
La réussite est sous-jacente mais demande de la répartie.

Ouvrons donc notre jeu de cartes, surveillons les reines et les rois !
Les valets seront messagers et les as seront nos champions.
Surtout jamais on ne s’écarte du but dont le seuil est étroit
Et les problèmes passagers seront vaincus d’un simple pion.

Mais lorsque la Dame de Cœur rejoint le Roi qu’elle a choisi,
Toutes les cartes sont promues au rang de demoiselles d’honneur.
Alors les deux époux vainqueurs se marient avec courtoisie
Et lorsqu’ils se retrouvent nus les as rougissent de bonheur.

Et quand le tapis se déploie dans l’alcôve aux rideaux soyeux,
Les jokers, complices farceurs, se rejoignent en bons camarades.
La pioche du plaisir en émoi et le désir montent audacieux,
Puis l’on se fond dans la douceur d’une luxurieuse mascarade.

Cartes de Hilda de Volosov Vladimir.

Lucy verra Luciféra dès qu’elle se mettra debout,
Sera en mesure d’entendre et d’écouter la suggestion
De croquer le fruit qui fera mettre le Créateur à bout
De nerf lorsqu’elle ira prétendre que c’est bon pour la digestion.

Pauvre Lucy ! À peine levée, la voici déjà condamnée
À accoucher dans la douleur et s’faire envoyer sur les roses.
Hélas Dieu n’a pas relevé de circonstances spontanées
Qui aurait mis de la couleur dans sa future vie morose.

Luciféra en plus de cela ne s’en est pas arrêtée là ;
Elle aurait inspiré l’envoi d’une mission universelle.
Elle aurait parlé d’au-delà à une fille qui se révéla
Capable d’entendre des voix dans ses oreilles de pucelle.

Tableau de Jana Brike.

Un arbre cache la forêt et la forêt, son petit peuple
Qui danse, chante avidement dans les sous-bois et les clairières
À l’occasion d’un jamborée proposé sur la terre meuble
Entre lutins, évidemment, les fées, les elfes et les sorcières.

Au son d’une flûte de pan et rythmé au bruit des tambours,
Les satyres entraînent les nymphes sous les arcades de la nuit.
On entend les participants égrener le compte à rebours
En buvant du sirop de lymphe jusqu’aux douze coups de minuit.

Mais quel est donc ce carillon aux échos se reproduisant ?
Ce sont les douze revenants qui se tambourinent les os !
Vite, libellules et papillons ! Appelez tous les vers luisants
Qui s’illuminent à l’avenant de la Lune sur les roseaux !

Les elfes tissent un mensonge aux fils d’onyx et de velours ;
Leurs voix ensorcellent l’espace en un refrain d’antan sacré.
Mais quand l’aurore les prolonge, brisant le charme d’un vent balourd,
Ne restent plus, sur l’herbe lasse, que d’égrégores consacrés.

Tableau de Sydney Long.

Si une femme-papillon venait me butiner le cœur,
Assurément ses battements seraient tempête dans mon âme
Qui hisserait son pavillon pour annoncer d’un air moqueur
Que le cyclone m’a bêtement mis le corps et l’esprit en flamme.

Je le savais, je la craignais et je l’ai laissée s’approcher
Pensant que j’étais réfractaire à son frémissement subtil.
Et tandis que je m’astreignais à garder mon cœur accroché,
Un Cupidon lépidoptère m’a décoché sa flèche utile.

Et j’ai fondu d’amour pour elle, me suis fait tout p’tit devant elle,
Et ses antennes connectées m’ont soudain rendu luxurieux.
Puis elle a refermé ses ailes et de nos amours immortelles
Sont nés des enfants suspectés de générer des vents furieux.

Mais soudain sa grâce m’emporte dans un tourbillon d’arc-en ciels
Où deux amants, fous de vertige, frôlent l’azur d’un seul élan.
Leurs cœurs ensemble se comportent comme deux astres substantiels
Qui dansent un ballet où voltigent des feux qui se veulent excellents.

Tableau de Xue Duan.

Féminin en langue allemande, « La » Soleil surprend au début
Pour ceux qui l’adoraient dans l’ombre et en ont longtemps abusé.
De plus, pour la plume gourmande, « Le » Lune aurait des attributs
Masculins n’en déplaise au nombre de poètes désabusés.

Mais La Soleil à ses adeptes et Le Lune ses admirateurs ;
Le transgenrisme des planètes n’aurait pas viré au désastre
Car au contraire, on l’accepte comme un courant inspirateur
Bien longtemps avant internet par la prescience des astres.

« Au clair du Lune, mon amie Pierrette prête-moi ta plume ! »
Et la poésie s’émerveille tandis que La Soleil se lève.
Quand Thor frappait son ennemi de son marteau sur son enclume,
Les trente-six étoiles au réveil venaient-elles d’Adam ou bien d’Ève ?

« Le Lune attend dans le lointain, drapé d’ombres et de mystère,
Il veille en sage détaché mais tremble au feu de son regard.
Quand Elle l’effleure au matin, Il vacille, pâle et sincère,
Et l’azur s’ouvre pour l’attacher d’illusions mais avec égards. »

Poster de Malleus.

Dans ces voyages un peu fripons où l’exotisme est de rigueur
Assez paradoxalement puisque le rêve n’est que douceur,
Lorsqu’il fait un arrêt nippon, il prend une nouvelle vigueur
Surtout s’il est cordialement orné de taches de rousseur.

Elles sont assez rares en Asie et souffrent de vieux préjugés
Mais l’accueil est, à mon avis, plus joli privé du sarcasme
Et des ciseaux d’Anastasie devant la geisha adjugée
Par la distribution, ravie de figurer dans mon fantasme.

Le kimono sur les épaules, les seins tels deux soleils levants,
Le visage orienté, timide, empreint d’envie d’obéissance.
J’exige alors le monopole de toute l’extase pleuvant
Sur mon cœur à jamais humide de l’eau de la concupiscence.

« Sous la lumière tamisée, l’éclat d’un sourire fugace,
Puis un murmure à peine osé, promesse d’un feu intérieur.
Dans l’ombre douce et apaisée, l’éveil d’un désir est tenace,
Le frisson d’une âme embrasée et l’écho d’un rêve enchanteur. »

Illustration de Frank Frazetta sur https:sambabd.net20200527pin-up-387-hommage-a-frank-frazetta .

Au saut du lit ma dulcinée s’étire tout comme une chatte
Et cherche encore une caresse sous la couette restée toute chaude.
Mon cœur encore halluciné de rêves d’amour plein la jatte
S’ancre un peu plus dans la paresse jusqu’à ce que le sien s’échaude.

Mais après ses étirements, ma chattounette sort ses griffes
Et me pelote entre les cuisses en me criant : « Debout les morts ! »
Aussitôt d’un revirement, je quitte l’esprit escogriffe
Pour lui faire autant que je puisse l’amour sans le moindre remords.

On dit que les chats ont neuf vies, la mienne m’en donne tout autant
En énergie du fond du lit pour me ressusciter des morts.
Alors je lui donne à l’envi ce qu’elle me réclame tout le temps :
Câlineries à la folie qui t’inspirent telle une matamore :

« Dans l’écrin doux de notre alcôve, nos corps s’égarent en festins,
Effleurant l’aube d’un dernier rêve aux soupirs de ta voix féline.
Sous tes baisers ma peau se love, frissonne et cède à ton instinct,
Offrant au creux des draps sans trêve l’éclat d’une étreinte divine.

Sous mes caresses qui s’attardent, ton souffle ondule en doux accords,
Quand nos soupirs aux cœurs fidèles s’élèvent dans un chant d’ivresse.
Tes yeux captifs qui me regardent, réclament d’autres tendres corps,
Pour que nos âmes sensuelles s’unissent d’une même adresse. »

Tableau de Marius Markowski sur https:erotica-retro.livejournal.com33298.html .

Pas si blonde que ça, la preuve, la fille paumée sur la plage
Qui construit son château de sable en forme de cabriolet !
Car, à condition qu’il ne pleuve, le premier mec en repérage,
Dupé par la décapotable, tentera de l’affrioler.

Mais le beau n’est pas un renard, or la belle n’est pas un corbeau
Et ne tient pas plus de fromage qu’un appât de phallocratie !
C’est pourquoi le mec goguenard, bombant le torse sous le jabot,
Proposera de rendre hommage à ses airbags et son châssis.

Alors, en voiture Simone ! Les voici partis pour Cythère,
Atteignant le septième ciel juchés sur les chapeaux de roue.
Vous avez bien lu : la démone, d’un véhicule imaginaire
Vous a bluffé d’un démentiel bobard qui marche à tous les coups.

Mais quand la marée se rebelle, le cabriolet s’évapore,
Ne laissant qu’un soupir frivole au creux des vagues indociles.
Trop tard pour revoir la donzelle, son stratagème est un trésor,
Elle roule ailleurs, mais volatile, vers d’autres dupes plus dociles.

Illustration de Milo Manara.