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Bizarr’ment je peux traverser le miroir liquide en surface
Et m’ retrouver de l’autre côté sans pour autant être inversé.
Alice m’a trop longtemps bercé d’illusions par cette interface
Dont le monde est boycotté par des sceptiques controversés.

Lorsque j’aperçois mon reflet, j’aimerais qu’il en fasse autant ;
Qu’il sorte du néant de l’onde même si c’est conflictuel.
Ce qui serait un camouflet, c’est un reflet ravigotant
Qui m’accompagne et me seconde, comme un frère jumeau virtuel.

J’aimerais aussi ma copie incombant au sexe opposé ;
Moi-même en version féminine aux chromosomes compatibles.
Bien que ce soit une utopie, la question est déjà posée :
« La rencontre sera léonine ou au contraire indéfectible ? »

Comme Morgane « née de la mer », une sirène de transition,
J’observe dans chaque cours d’eau et chaque rivière, mon image
Et je m’attends à l’éphémère extraordinaire immersion
Qui ferait de mon corps lourdaud, deux âmes-sœurs se rendant hommage.

Photos de Lexi Laine.

Si la voie de la séduction paraît, sur la carte du tendre,
Comme une route de montagne avec lacets et précipices,
Sans doute la reproduction de l’espèce a besoin d’attendre
La plus adaptée des compagnes pour un accouplement propice.

Mais la route de la tendresse paraît comme une ligne droite
Qui va directement au but lorsque la barrière est levée.
Alors le héros se redresse, ses mains deviennent plus adroites,
Et c’est sur les chapeaux de rut que la vitesse est relevée.

Après cent mille kilomètres, le véhicule est fatigué ;
La route pleine de nids de poule et la vitesse limitée.
Gare alors à l’éthylomètre et les stupéfiants prodigués
Par le viagra qui rend maboules les fous d’amour illimité.

Illustration de Raoof Haghighi sur https://www.raoofhaghighi.com/drawings .

Ni chat ni chien mais un lapin qui les accompagne partout,
Une créature biscornue qui vous observe l’air anémique.
Elles habitent un petit lopin, une cabane, un vrai fourre-tout
Où elles entassent des cornues et autres instruments alchimiques.

Les deux sœurs ne sourient jamais comme deux sorcières oubliées
Un soir du trente-et-un octobre qui seraient restées tout l’hiver
Et seraient coincées désormais à ce que vous ne les troubliez
Et que vous leur jetiez l’opprobre pour quelques menus faits divers.

Comme par exemple de raconter qu’on les a vues sur leurs balais
Pour aller sous la pleine Lune participer à un sabbat ;
Ou encore de les affronter tandis qu’elles vous brinquebalaient
Pour soulager votre rancune et pour vous passer à tabac.

Finalement elles sont parties après maintes taquineries
Et après qu’eurent témoigné toutes les bonnes paroissiennes.
Depuis lors, en contrepartie, contre toutes cochonneries,
On ne sait comment se soigner car c’étaient nos deux pharmaciennes…

Tableaux de Brom sur https://www.bromart.com/instagram .

Je les appelle « les cons qui roulent » sans leur cerveau resté à quai ;
Leurs mains sont devenues pilotes et leurs jambes, des machinistes
Dont les pieds déroulent et enroulent un mouvement de tourniquet
Comme une danseuse ballote lorsqu’elle tourne sur la piste.

Mais où se situe la machine et où se dispose l’humain ?
Les mains rivées sur le guidon relient bras et tête, mécaniques,
Obligés de courber l’échine si par hasard sur le chemin
Les jambes-au-corps avaient le don de s’évader dans la panique !

Quant aux Helvètes à bicyclette, ils s’entraînent dès leur jeune âge ;
Quel que soit le temps qu’il fera, qu’il vente, qu’il neige ou qu’il grêle,
Dans le brouillard à l’aveuglette ou sous un orage à la nage,
C’est le corps qui imposera sa volonté surnaturelle.

Illustration de Raoof Haghighi sur https://www.raoofhaghighi.com/drawings .

Comme deux vestales oubliées chargées d’entretenir les flammes,
L’une de cœur et de raison, l’autre de l’âme et de mon corps.
Car chaque reflet publié forge et me façonne la lame
Qui tranche net la déraison d’un monde en total désaccord.

En Lune noire, tout le mystère jaillit par ma vestale obscure
Qui alimente les secrets de Dieu, l’Univers et le reste…
C’est un feu du creux de la Terre, Soleil, Vénus, Mars et Mercure
Qui monte du foyer sacré entouré de flammèches prestes.

Le cœur consume la raison s’il est de pierre réfractaire
Lorsque l’amour brûle en dedans au risque d’y laisser sa vie.
L’âme éprouve sans cesse le corps pour affûter son caractère
Comme infernales rages de dents jusqu’à c’qu’elles soient du même avis.

En pleine Lune, toute la lumière jaillit par ma vestale blanche
Qui canalise l’origine des étoiles en évolution.
C’est un feu au cœur des chaumières qui se répand en avalanche
Comme une passion sauvagine qui nourrit les révolutions.

Illustrations de Coles Phillips.

Elle voulait goûter tous mes fluides ; mon sperme, mon sang, ma salive
Et me mordit un peu partout causant mille-et-une ecchymoses.
N’étant plus vraiment très lucide, elle m’enduisit d’huile d’olive
Mais qu’elle répandit surtout en me la suçant par osmose.

Elle absorba toute mon essence me laissant juste assez de forces
Pour que je puisse récupérer afin de pouvoir recommencer.
J’eus droit à sa reconnaissance après m’avoir brouté le torse
Par le plaisir inespéré d’un cannibalisme romancé.

Photo de Jerry-Jane Pears.

Elle se prénomme Câline et Monsieur s’appelle Calotte ;
Ils forment un drôle de couple, l’amour n’est jamais ajourné.
Quand il lui monte l’adrénaline, dès qu’il lui ôte sa culotte,
Tous les deux aussitôt s’accouplent à tout instant de la journée.

Afin de pouvoir la baiser après le petit déjeuner,
Il lui dégrafe sa chemise et sa femme aussitôt éprise
Lui envoie mille-et-un baisers, tous passionnés et déchaînés,
Tandis que Câline soumise se fait pénétrer sans surprise.

Il rentre tard sitôt que sonne l’heure où le soleil se dérobe ;
Elle ne porte qu’une tunique pour mieux accueillir son héros.
Il l’embrasse et elle frissonne à l’instant où tombe sa robe
Et après ce rituel tonique, ensemble ils prennent l’apéro.

Tableaux de Kenne Grégoire.

Elle voulait me faire prestement l’amour sans y mettre les mains
Et voulut me déshabiller avec la bouche à pleine dent.
Elle m’arracha les vêtements d’un tel comportement inhumain
Que j’ai cru être écharpillé d’une passion sans précédent.

Quand tomba le dernier bouton, elle me mordilla le menton,
Puis descendit sous le nombril pour gober le membre viril.
Et quand elle m’eut vidé les bourses, elle repartit au pas de course.
Comment après mûr examen faire pour lui demander sa main ?

Photo de Jerry-Jane Pears.

Nager tout nu, courir tout nu, cheveux au vent et fesses à l’air,
Qu’il est grisant d’abandonner sa carapace de tissu !
Tout innocent, tout ingénu, ne demandant d’autre salaire
À la nature que de donner au cœur ce dont il est issu.

J’aime voir les seins ballotter, les mamelons se trémousser,
Les jolies jambes s’écarter et le sexe oser s’exhiber
L’instant de se déculotter, le moment de se détrousser
Et de se dire en aparté qu’on est fier de se déshiniber.

Illustrations de Coles Phillips sur https://www.americanartarchives.com/phillips,c2.htm .

À la Saint-Valentin, débute le printemps
Car les graines d’amour commencent à germer.
Et déjà le soleil rayonne à chaque instant
Pour réveiller les œufs qui sont encore fermés.

Quand l’amour a frappé, le cœur irréversible
Se met à bourgeonner d’envies et de projets.
Les caprices marcottent de désirs impossibles
Qui pourtant réussissent car rien n’est abrogé.

Rendez-vous l’an prochain, à la Saint-Valentin,
Vous verrez la récolte de nos fruits de l’amour.
Des filles aux joues roses et leurs rires enfantins ;
Des garçons pleins de fougue et du sens de l’humour.

Image trouvée sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si l’auteur de cette image reconnaît son travail, je serai heureux d’en mentionner le nom avec respect.

À chaque Valentin, sa seule Valentine ;
À chaque cœur fervent, sa partenaire éprise.
L’énergie de l’amour entoure et agglutine
Tous les cœurs solitaires, tous frappés par surprise.

Imaginez l’amour, personne aux mille bras
Pour étreindre les cœurs qui passent à sa portée.
Imaginez l’éclair d’un « abracadabra »
Qui ouvre votre organe pour s’y téléporter.

Toutes les femmes ensemble ne sont qu’une seule chair
Qui aime sans compter tous les hommes à aimer.
L’Amour, comme Kali, soit l’être le plus cher,
Est la Source de vie qui cherche à s’essaimer.

Tableau « Liminia » d’Andrew Gibbons sur https://www.artstation.com/artwork/1adze .

Elle use tant de stratagèmes dans ses mille histoires d’amour
Qu’elle en oublie le principal : comment le garder avec elle ?
Il a beau lui dire « je t’aime », elle renvoie au petit jour
Le petit garde municipal et n’en garde aucune séquelle.

Depuis qu’elle s’est fait élire maire, Valentine s’occupe de tout
Notamment des gardes champêtres et des gardiens municipaux
Qu’elle dorlote comme une mère et les dresse comme toutous
Qui viennent chaque nuit se repaître de relations à fleur de peau.

Or les quatorze févriers lors du conseil municipal,
Elle note ses administrés pour leur valeur patriotique
Qui donne à ce jour férié titre d’arbitre archétypal
Pour compter et enregistrer les meilleurs agents érotiques.

Tableau de Joshua Mays.

Valentine attend Valentin qui ne viendra que mercredi
Et fait mille suppositions sur ce que sera la soirée.
Se montrera-t-il galantin ou jouer a-t-il la comédie
Et dans quelles dispositions sera ce sacré enfoiré ?

Car elle pardonne mais n’oublie pas toutes les précédentes fois
Où ce sagouin s’est annoncé, l’a baisée, puis s’est en allé.
Mais ce soir au moindre faux pas, elle lui plante un direct au foie,
Et une fois sa gueule défoncée, sur Facebook ira le signaler.

« Mais ne soyons pas pessimiste ! » se dit en son for intérieur
Notre Valentine échaudée par toutes ses fêtes maudites
Qui se suivent toujours extrémistes quant à l’étape supérieure
Qui consiste à échaffauder comment survivre à l’heure dite.

Illustration de Loish sur https://twitter.com/loishh .

Serait-ce un rouge-gorge ? Serait-ce un rossignol
Qui m’apporte un message de l’élu de mon cœur ?
Bien-aimé italien, hidalgo espagnol,
Un amant de passage, un athlète vainqueur ?

J’ai tant donné d’amour aux hommes de ma vie
Que je ne sais choisir quelqu’un qui me ressemble.
N’en voudrais-je qu’un seul pour une seule envie,
Ou tous l’un après l’autre ou même tous ensemble ?

Vous me croyez volage mais je ne suis que femme
Femme-enfant, femme-mère, épouse et concubine.
Tant pis si je déplais, si je parais infâme ;
Tant mieux si je me plais à être votre copine.

Vous me plaisez aussi, surtout le p’tit oiseau
Qui se dresse pour moi et m’offre du plaisir.
Rendez-vous sur ma page, située sur les réseaux
Qui vous dévoileront l’objet de vos désirs.

Illustrations de Yaxin the Faun.

Lorsque Mona réapparaît, vêtue d’une robe couleur de nuit
Dont l’intensité de l’étoffe reflète toutes les étoiles,
C’est comme si elle accaparait tout le firmament qui ne luit
Plus que de l’éclat théosophe d’un dieu prisonnier dans sa toile.

Nul ne sait qui est la vestale qui se comporterait ainsi
Comme gardienne des ténèbres ou comme chasseuse de lumière.
Depuis peu, le doute s’installe d’après Leonard de Vinci
Qui nous aurait peint son célèbre chef-d’œuvre de vérité première.

Toutefois dans son clair-obscur, la ressemblance est déroutante
Car la Joconde n’apparaît point comme une vestale trompée
Mais plutôt comme dioscure, épouse d’un dieu, envoûtante,
Dont le sourire paraît de loin briller d’un mystère estompé.

Illustration de Mina Velicastelo.

Seule et nue, par les nuits sans Lune, elle va se baigner dans l’étang
À la lueur d’un nénuphar dont la fleur semble un feu follet.
Or cette fleur est opportune car elle brille en reflétant
Sa peau luisante dont le fard absorbe les ultra-violets.

Immergée de lumière noire, elle plonge alors complètement
Sous la surface sombre et glacée au cœur du silence ivoirin.
Elle disparaît de la mémoire de l’eau dans un halètement
Et puis semble se déplacer dans les royaumes sous-marins.

Elle ressort quand la fleur s’éteint comme si l’énergie absorbée
L’avait toute régénérée d’une nuit de nouvelle Lune.
Si le feu semble avoir déteint sur son corps vierge et résorbé,
Il pulse alors pour vénérer cette vestale de fortune.

Tableaux d’Oleg Shupliak sur https://arts.center/uk/OlegShupliak .

C’était un royaume très pauvre ; le Roi et la Reine étaient pauvres,
Chevaliers et valets très pauvres et les serfs encore plus pauvres.
Le roi était né sur la paille, la reine s’habillait de paille,
Tous les hommes et femmes de paille ne faisaient pas souvent ripaille.

L’histoire aurait bien plus s’arrêter là mais, fort heureusement pour moi,
La Reine enfin se révéla enceinte au bout de quelques mois.
L’enfant paré de cheveux d’or apporta richesse au pays ;
L’on s’extasia devant le Cador de toute la contrée ébahie.

La Reine se fit un costume fagoté de blés d’or en gerbes
Qui devint, comme de coutume, la mode des princesses en herbe.
L’ancien pauvre Roi devint riche mais bien sûr, il y avait un truc ;
Un jour on s’aperçut de la triche : le Prince portait une perruque !

Photo d’Agnieszka Jopkiewicz.

Sur de vieilles photos fuchsia, Kaloma se réfugia
Pour les hanter et occuper les épreuves aux bords découpés.
Elle préférait le noir et blanc pour y transparaître en tremblant
À moitié nue presque impudique, juste un voile en guise de tunique.

Elle habitait un ossuaire et déambulait en suaire,
Le corps encore bien enrobé, elle sortait à la dérobée,
Pointant les mamelles opulentes de sa poitrine corpulente,
Les yeux fixés, observateurs, sur l’intrépide spectateur.

Quand je l’ai vue, je l’ai aimée ; hélas le portrait consumé
Disparaissait entre les grains du cliché remplit de chagrin
Formant un brouillard si épais qu’on l’aurait coupé à l’épée.
« Adieu Kaloma, à Dieu vat ! » Dis-je à l’aura qui s’esquiva.

Photo de M. L. Pressler.

La mort a détrôné les Parques qui n’ont plus droit à la parole
Et a éliminé Saint-Pierre à la porte du Paradis.
Elle a nommé une aristarque †, une spécialiste des jeux de rôles,
Une sorte de comique-troupière, une cerbère de parodie.

À l’aide d’un dé à vingt faces – l’icosaèdre précisément –
Elle décide la destination de votre âme après votre mort.
Que cela ou non vous satisfasse, vous obéirez posément
Sans mettre de l’obstination à éprouver quelques remords.

Vous pouvez vous réincarner ou bien repartir à zéro ;
Passer dix mille ans en enfer ou dans le néant éternel.
Elle consigne dans son carnet la destinée de ses héros
Dont elle gère les transferts d’un soin quasiment maternel.

† Un aristarque est un critique minutieux et sévère.

Illustration d’Oozium.

Vous qui cherchez du répondant à vos avances incessantes,
Son cœur – pas si facile à prendre – déconcerte ses prétendants !
D’ailleurs elle trouve redondant toutes vos phrases abêtissantes ;
Vous avez fini par l’apprendre mais à vos dépends, cependant.

Toutes les lettres enflammées, tous les poèmes romanesques
N’ont jamais attendri son cœur ni même obtenu de réponse.
Moi-même qui lui ai proclamé tout mon amour chevaleresque
N’ai alors souffert que rancœur et une réticence absconse.

Elle est de la race des femmes qui ne s’intéressent pas aux hommes
Pour des motifs souvent physiques ou voire de compétition.
Le sexe lui paraît infâme peu ou presque humiliant en somme
Et le pouvoir phallocratique, une hérétique imposition.

Tableau d’Oleg Shupliak sur https://arts.center/uk/OlegShupliak .

Mignonne allons voir si ta fleur s’épanouit entre les livres
Comme dans un herbier à l’envers duquel on ôterait chaque feuille.
D’une main fébrile, j’effleure chaque feuillet qui me délivre
La fin du suspense pervers… à condition que tu le veuilles.

Je lirai la carte du tendre sur le parchemin de ton dos
Et tâterai du bout des doigts le verso de ta peau surprise.
Sois plus sensuelle à attendre le point fort de la libido
Lorsqu’à la fin, comme il se doit, tu sens l’orgasme qui te grise.

Tableau de Dino Valls sur https://aphrodisiacart01.wordpress.com/2017/01/17/dino-valls/ .

Autant en emporte l’orage lorsque les torrents sont en crue
Et que leurs eaux tumultueuses transforment les berges boueuses.
Bien plus que force ni que rage, les caprices du temps – qui l’eut cru ? –
Avec leurs pluies majestueuses tirent une langueur bien joueuse.

Autant en emporte le vent, après la pluie vient le beau temps
Et les dents-de-lion en profitent pour sécher akènes à aigrettes.
Mais voici du soleil levant monter le souffle du printemps :
« Adieu houppettes néophytes ! » Disent leurs mères qui les regrettent.

Tableaux d’Oleg Shupliak sur https://arts.center/uk/OlegShupliak .