Et voilà qu’elle s’envole dans la fraîcheur matinale !
Moi qui l’avais réservée à ma petite princesse !
Les roses sont bien frivoles et sont un peu marginales
Dès qu’on leur fait observer qu’on a fait une promesse !
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J’ai enfin trouvé pointure bonne qui sied à mon pied
Et je vais déménager ce qu’il y a dans ma remise :
Mes tableaux et mes peintures, mes poèmes et mes papiers,
Mes articles ménagers, ma guitare et ma promise.
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Pour remercier l’offrande de la reine des fleurs
La libellule loue le divin créateur.
Sa pose révérende n’a rien de persifleur
Personne n’est jaloux devant l’adorateur.
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Serait-ce le lever, serait-ce le coucher ?
Mes souvenirs sont flous dans ma journée de pêche.
Je n’ai pu relever l’heure sur le clocher ;
En traquant le mérou, j’ai perdu la cabèche.
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Les enfants se sont mis à dépoussiérer Bouddha ;
À brosser l’inutile, à laver l’obsolète.
Il n’y a nulle infamie ni aucun addenda !
Les enfants sont futiles et leur âme follette.
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On se croirait au théâtre lorsque tombe le rideau
D’un ciel cramoisi de nacre dans les brumes assourdies.
Voici le soleil bellâtre qui se mute en péridot
Au rayon vert un peu âcre qui nous laisse abasourdis.
Péridot : pierre semi-précieuse verte qui aurait un pouvoir magique.
Et si nous allions nous dorer la pilule à l’horizon,
Nous abreuver de soleil et nous enivrer d’étoiles ?
Sous la voûte mordorée qui suit la défloraison
De l’automne en sommeil qui tient les cordons du poêle.
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Ce que j’aime dans les couleurs, c’est qu’on peut les mélanger
Ou bien les multiplier comme un kaléidoscope.
Et tant pis pour les râleurs qui ne savent s’arranger
Et ne veulent pas plier à partager leur biotope.
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Même les petits insectes sont les enfants de la Terre.
Libellules et coccinelles, abeilles, mouches et papillons.
Si leur travail nous affecte il n’y a là pas de mystère
C’est la marque originelle du divin échantillon.
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Quand Dieu a terminé l’œuvre d’une semaine en folie
Il restait plein de peinture au pied de Napoléon.
Vous devinez sa manœuvre pour tuer la mélancolie :
Il conçut la créature et l’appela « Caméléon ».
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Il n’existe ni laideur, ni beauté inachevée !
Il n’y a que l’expression d’une nature inventive.
N’écoutons pas les plaideurs qui pensent parachever
Le monde par l’oppression de croyances punitives !
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Ils ont été enfantés dans les entrailles de la Terre
Fécondé par les couleurs engendrées par le Soleil.
Après avoir décanté cette essence élémentaire,
Ils expriment sans douleur leur héritage au vermeil.
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L’extrémiste a résolu son problème de quéquette
En empaquetant de voiles sa femme des pieds à la tête.
L’idée paraît révolue mais elle continue sa quête
Jusqu’à ce qu’on nous dévoile qu’il n’a rien dans la braguette.
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Puis la mort sonne le glas comme un voile qui s’impose
Mettant l’écran de l’oubli sur les couleurs de la terre.
Mais tout ça, c’est du bla-bla, juste une petite pause
Sur les tableaux anoblis de la Terre Magister !
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Puis soudain la terre accouche d’une créature fière
Qui va dominer le monde, couronnée par les étoiles.
Observez bien dans sa souche la trace des eaux nourricières
Creusées de veines profondes sur cette féconde toile.
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Mon pinceau se mouille dans les mers du Sud ;
Ma plume se trempe dans l’ocre d’azur ;
Je fais ma tambouille à mon habitude
Et peins mes estampes sans une bavure.
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Laissez-moi prendre mon envol dans cette aube de circonstance !
Laissez-moi baigner ma substance dans les nues d’effluves nacrés !
Mon cœur et mon âme frivoles sont soutenues par la portance
Et se fondront sans résistance parmi ces coloris sacrés.
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À l’aube, les fils du ciel cherchent leur âme sœurette
Parmi les filles de la terre et les filles sont si belles !
Alors ils vont à l’essentiel et partent conter fleurette
Aux chères destinataires cachées dans les fleurs rebelles.
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On l’appelle « le grand vert » qui ne connait de frontière
Que l’esprit d’aller plus loin pour en sonder les limites.
Et mon cœur à découvert en nourrit mon âme entière
Dont mon esprit est témoin et mon corps poursuit le mythe.
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J’ai rêvé de ces champs pourpres comme s’ils donnaient un vin
Qui m’enivrerait sans doute d’un alcool fort tellurien.
Je sens déjà que s’empourpre ma peau par ce saint levain
Et mes larmes au goutte à goutte de mon cœur épicurien.
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Souvent les couleurs me calment comme un baume anesthésique
Qui vient abreuver ma soif de profonde sérénité.
Ce sont les célestes palmes de mes sceaux géodésiques
Dont les veloutes me coiffent en toute solennité.
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J’aime aussi ne rien faire et laisser à la terre
Le bonheur de produire son spectacle charmant.
Elle est si prolifère et de bon caractère ;
Je me laisse séduire, coloré de ses sarments.
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Pour les mettre en valeur, j’ai bâti ma maison
Juste au pied des montagnes et des sources d’eaux sombres.
Sentez-vous la chaleur exciter ma raison ?
J’ai la Terre pour compagne, nos amours sont des ombres.
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C’est par un bouquet final que s’amuse le créateur !
Comme un grand feu d’artifice pour célébrer notre Terre.
J’entends toujours ce signal dans l’aspect recréateur
Des saisons répétitrices dans leurs plus beaux éventaires.
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Et la terre redevient femme en dévoilant tous ses charmes
Dans un printemps qui l’habille d’une couleur maternelle.
Et ma vision est affame d’azurs, de verts et de parme
Qui transforment l’escarbille en fleurs de vie éternelles.
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C’est par le feu alchimique que le phénix des couleurs
Renaît des cendres hivernales par un choc de création.
La nature photochimique revêt d’intimes douleurs
Pour accoucher en finale d’irisées procréations.
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Mais Dame l’Hiver s’incruste et déploie sa tyrannie
Sur les terres asservies sous ses armoiries glaciales.
Qu’une rébellion Auguste résonne en quadrichromie
Le réveil inassouvi de la genèse initiale.
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Après, la dame des glaces vient installer son royaume,
Changeant la décoration aux couleurs de la saison.
Souffrez que je ne déplace ces aménagements fantômes
Pour une défloration qui va perdre sa raison.
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Si c’est comme après l’amour des passions les plus torrides
Dont la nature a joui d’un orgasme de lumière,
Voilà la petite mort du jardin des Hespérides
Qui endort et réjouit d’une façon coutumière.
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C’est la couleur de la mort qui sonne un glas empourpré
Et qui montre que l’issue n’est pas une terminaison.
Car la mort a des remords qu’elle étale là tout près
En rougeoyant les tissus de l’uniforme saison.
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Ah que j’aime voir couler toutes ces teintes ensemble
Sans jamais se mélanger tout en formant un chef d’œuvre.
Toutes ces eaux écoulées qui, à mes veines, ressemblent
Et sont l’âme prolongée d’une divine manœuvre.
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Au commencement « Fiat Lux » dans une explosion bruyante
Dans ce silence solennel parmi le peuple des arbres.
Ô mon Dieu, tu as le luxe de la création brillante
Aux courants ascensionnels qui sont gravés dans le marbre.
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C’est d’un mélange audacieux, unissant le feu dans l’eau
Qui donne source à la vie dans un creuset matriciel.
Un Graal qui tombe des cieux perçant un brouillard pâlot
Pour créer sans préavis des couleurs cicatricielles.
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Quand tous ces bras à la ronde font l’ovation au soleil
Qui dispense entre les branches sa lumière nourrissante,
Avec l’orage qui gronde au sortir d’un long sommeil
D’un pinceau de lune blanche aux couleurs éblouissantes.
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Même l’hiver est artiste et grand maître du glacis
Qui colore de fantômes les arbrisseaux décharnés.
La bise se fait harpiste sur les cristaux en châssis
Engourdissant les atomes sous la froidure acharnée.
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La couleur de la musique, c’est quand les vents rugissants
Sculptent la terre féconde pour lui donner un enfant.
Les sifflements amnésiques changent les rocs rougissants
En ténors à la faconde d’échos ocre et triomphants.
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Quand j’entends sonner l’automne comme un cri au fond des bois,
Je cours observer la flore d’un regard de daltonien.
Ah, ces couleurs monotones dans la nature aux abois
D’un sommeil multicolore en un flambeau draconien !
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Et ces plages de pastels enrichissent la palette
De nuances d’aquarelles et de teintes de vitraux.
Et les vagues qui constellent des étoiles en paillettes
Pour la touche intemporelle de chefs d’œuvres magistraux.
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Ces matins, fort lumineux, de rêves roses embrumés
Quand luit, encore timide, mon étoile du Berger
Colorent les sablonneux rivages à l’accoutumée
De petits pinceaux humides sur les terres émergées.
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Tout d’un coup, tombe le soir, on ne s’y attendait pas.
Toutes les ombres s’allongent et contrastent la peinture
Comme le vin du pressoir, d’une robe aux beaux appâts,
Qui vient tacher et prolonge l’agonie de la nature.
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Quand je n’ai pas le moral, je vois mes terres en rose
Délayée dans des eaux claires en de belles aquarelles.
Du coup, c’est presque immoral, je quitte cet air morose
D’un paradis qui s’éclaire comme au jeu de la marelle.
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Depuis qu’il est commencé, cet atelier est superbe,
Mêlant les couleurs du ciel aux textures harmonisantes.
C’est une œuvre romancée par quelques artistes en herbe
Qui entrevoient l’essentiel d’énergies favorisantes.
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C’est dans la peinture à l’eau que la vie fait des merveilles ;
Quand elle fait son chemin dans les terres de lumières.
Parfois c’est un peu pâlot quand les orages se réveillent,
Mais ça fonce aux lendemains quand poussent les roses trémières.
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J’aime sentir tes eaux bleues diluer les terres arides
Et entraîner dans les flots des dégradés irisés.
J’aime ouïr ton vent sableux effeuiller l’éphéméride
De tes roches dans un slow qui finit pulvérisé.
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Ces villages en couleurs conversent en mille langages
Que le soleil fait parler en caressant leurs façades.
Tantôt joies, tantôt douleurs dans mille coloriages
Que les rayons font perler en ardentes ambassades.
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On se coince la bulle ensemble entre fourmi
Pour un jeu ridicule un peu primesautier.
Notre conciliabule nous est ainsi fourni
Avec nos mandibules pour que vous aussi sautiez.
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C’est souvent en plein brouillard que j’avance le plus vite
Je ne vois pas les écueils et rien ne peux me distraire.
Ce n’est pas que j’sois trouillard mais de la sorte j’évite
De faire mauvais accueil ou d’aller en sens contraire.
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Année après année je ressens la présence
De ce grand-père avide d’histoire et d’expériences.
Fut-elle momentanée, sa douloureuse absence,
Elle me laisse un vide qui reste en surbrillance.
À chaque tour du cycle dans ma course du temps,
Je sens encore son souffle, là, derrière l’épaule.
Alors je mets l’article encore en écoutant
Le bruit de ses pantoufles dont j’ai le monopole.
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Quel beau dimanche pour la saison ! Qu’en dites-vous Mademoiselle ?
Si nous allions nous promener ? Au parc Jacques Brel, il y a des bonbons !
Vous avez mille fois raison, Mad’moisell’Jeanne, elle est cruelle !
Regardez qui on voit se ramener : Le cousin Gaston, ce vagabond !
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Quand elle fait la danse de l’arbre, moi, je siffle l’air du bourdon
Et je vais butiner sa fleur tout empourprée dans ses pétales.
Tout d’abord elle reste de marbre puis elle m’accorde son pardon
Et nous partons, d’un pas ronfleur, pour une samba génitale.
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