Pachamama

Elle est nue dans la terre, allongée sous les branches,
Ses deux seins sont gonflés de rosées matinales.
Ses poumons sont feuillus, parcourus par l’azur,
Et sa bouche entrouverte soupire sur l’embrasure.

Son ventre est un bassin de tourbes et de graines,
Où s’enlacent des vers et des pousses prochaines.
Son sexe est une faille où descend lentement
La sève des forêts, sombre en ruissellement.

Son utérus, limon de chaleur contenue,
Fermente sous les feux d’une plante inconnue.
Les semences y reposent dans l’attente adoucie
Et les chairs se relient aux saisons, sans souci.

La boue y bat au rythme ancien des marées sourdes ;
Chaque spasme nourrit des racines trop lourdes.
Elle garde en secret les oracles du sang
Et modèle les jours dans son flux florissant.

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