Les traces d’encre sur tes doigts qui identifiaient tes cahiers
Sur le pupitre de vieux bois où s’enchâssait ton encrier,
L’instituteur qui te rudoie quand il te prend à rouscailler,
Les mètres, les litres et les poids, ceux que tu as tant décriés.
Tu avais ta place réservée dans le fond tout près du vieux poêle
En guettant la cloche qui délivre et nous fait sortir de l’école.
Tous ces souvenirs conservés petit à petit se dévoilent
Chaque fois que j’ouvre un vieux livre qui sent l’encre et qui sent la colle.
Image trouvée sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si l’auteur de cette image reconnaît son travail, je serai heureux d’en mentionner le nom avec respect.
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