Le cliquetis de la machine rythmé à mon pas cadencé,
La feuille de papier qui monte comme l’aurore à l’horizon,
L’original qui se pagine en fonction de mon avancée,
La page blanche que je surmonte pour me sortir de ma prison.
De mon clavier aux mille clefs qui m’ouvrent la route du tendre,
Des lettres en noir qui la jalonnent, du rouge auquel je n’ai recours,
Du manuscrit enfin bouclé dont la fin se faisait attendre,
Et de l’article en deux colonnes qui me vaudra le prix Goncourt.
Tableau de Jim Tsinganos.
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