Marcher sans raison, le long du rivage,
Seul dans le parfum de vagues et de vent ;
Je suis hors-saison, ivre du breuvage
D’iode et d’embruns derrière et devant.
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Il est des chemins de surprises qui se montrent sous tous les tons
Selon la saison qui l’habille et selon la mode du jour.
Et mon cœur tombe sous l’emprise que l’automne, sur le canton,
Mêlant des couleurs d’escarbille, produit sous ses plus beaux ajours.
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Parfois l’automne se pare de couleurs inhabituelles
Et revêt de bleu et d’or ses feuilles les plus précieuses.
En ce jour que tout sépare des journées habituelles,
Célébrons le bel accord de la nature gracieuse.
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Pour changer un peu de l’automne et de ses couleurs potironnes,
Ce soir, je vous fait tout en blanc dans un décor hors de saison.
Le blanc est un peu monotone mais c’est relax pour les neurones
Et puis c’est assez ressemblant à ce que cherche ma raison.
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Tandis que sous l’œil interlope du voyageur aventurier
Les autochtones s’interrogent sur le spectacle singulier,
Alors les fières antilopes se ressentant inventoriées
Prennent la posture et dérogent avec un air particulier.
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Juste avant le lever, la terre fait honneur
Par sa robe d’automne et ses chemins fleuris.
Il est bon d’élever une note de bonheur
Pour ce jour qui détone en gaies folâtreries.
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J’ai les cheveux qui se redressent comme les arbres des forêts,
Des pellicules qui s’envolent comme feuilles tourbillonnant
Dans une automne de tendresse où j’ai le cœur tout perforé
Par ces beaux vulcains qui convolent dans l’amour en papillonnant.
Le vulcain est le dernier papillon que l’on peut observer avant l’hiver. Il se rencontre en automne dans les jardins, attiré par les fruits murs et les dernières fleurs.
On m’appelle « Casse-noisettes », je suis la terreur des forêts
De la ferme de Gratte-Semelle dans les pins et les oliviers.
J’ai plus d’un tour dans ma musette et cours mon temps à honorer
Toutes les petites femelles sur lit de feuilles de noyer.
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Les années érodent son arche romane
Mais ceux qui y passent en sont transformés.
Le mystère rode sur ce qui émane
Du vieux Pont sagace mais c’est confirmé.
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Les gondoles se reposent doucement quand vient le soir
Dans les eaux de la lagune en se contant des histoires,
Des amours qui se proposent, des amours qui vont surseoir ;
Chacun charme sa chacune de plaisirs et de victoires.
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Depuis que la mère Poulard a imposé son omelette,
On voit les oiseaux migrateurs survoler avec la grimace.
Ils ne sont pas très rigolards d’humer, des œufs en cassolette,
L’arôme démoralisateur qui les fait s’éloigner en masse.
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Lentement les arbres s’écartent sur le chemin du souvenir
Vers une année resplendissante qui commence dès aujourd’hui.
Point n’est besoin d’une pancarte pour dévoiler un avenir
Aux victoires retentissantes pour l’humain qui est introduit.
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Il y a des réminiscences dans tous mes rêves déjantés,
Comme si j’n’avais jamais fini de terminer quoi que ce soit.
Les songes de concupiscence, je les referais à volonté
Mais c’est les embrouillaminis qui se répètent à chaque fois.
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Nous n’irons plus au bain, les cabines sont rouillées
Et tous les naturistes partis se rhabiller.
Il paraît que des maghrébins, habillés, tout mouillés,
Comme de vrais puristes, ont tout dégoupillé.
(Du XVIIIème siècle au début du XIXème il était courant de voir ces cabines de bain mobiles sur les plages.
À l’époque il était mal vu, surtout pour les femmes, d’être vues en tenues de bain.
Il fallait donc trouver un moyen pour permettre aux gens de se changer et de se rendre au bord de l’eau à l’abri des regards.
Elles auraient été inventées en 1750 par Benjamin Beale, bien qu’on ait des témoignages de leur existence plus tôt.
On rentrait dans la cabine en tenue de ville et on se changeait pendant que la cabine était tirée vers l’eau par des bœufs ou des chevaux.
Il était essentiel que la cabine empêche de voir les baigneurs depuis la plage.
Une fois qu’on avait fini de s’amuser dans l’eau il suffisait d’hisser un drapeau pour signaler qu’il fallait ramener la cabine au sec.
Dès qu’il fut plus acceptable pour les hommes et les femmes de se baigner ensemble et d’être vus en « maillot » leur usage fut complètement abandonné dans les années 1910-1920.)
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Quand j’étais petit, j’avais cru que toutes les teintureries
Ne servaient qu’à teinter le linge pour ceux qui partaient en voyage.
Ma curiosité s’est accrue avec déconfiturerie
Quand elles se sont nommées « pressinge » pour s’occuper du nettoyage.
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Amalgamés dans le brouillard des matins d’octobre embrumés
Qu’un soleil fourbe de faussaire tente de frapper de son sceau,
Les flamants rose vasouillards, toujours comme à l’accoutumée,
Témoignent de l’anniversaire des jouvencelles et jouvenceaux.
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De temps en temps, le temps s’arrête sur un instant approprié ;
Un grand moment de solitude où n’existe que le présent.
Et si la souffrance s’apprête, je ne me fais jamais prier ;
La peur n’est pas une habitude et le pire n’est pas déplaisant.
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C’est le Pont Neuf qui parait vieux quand on passe son tablier,
Mais le vieux pont parait tout gai quand il enjambe les saisons.
Il fait passer d’un temps pluvieux, en retournant son sablier,
Vers un beau temps bien prodigué de mille et une floraisons.
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Ce monde est une salle d’attente mais on ne sait pas ce qu’on attend.
Certains y restent des années, d’autres des minutes très brèves.
Faut-il avoir l’âme battante ou bien un esprit combattant ?
Laisser son cœur s’y pavaner ou s’y nicher comme dans un rêve ?
Photo issue du film Trafic de Jacques Tati.
Si une très belle invention est dupliquée à l’infini,
Ça devient alors un fléau qui nous dirige et nous maintient.
Le mal devient, par convention, nécessaire à l’économie
Et nos espoirs, nos idéaux, c’est la machine qui les contient.
Photo issue du film Trafic de Jacques Tati.
Chacun dans sa petite boîte, bien protégé par le progrès,
On y aspire dès la naissance jusqu’à finir dans le tombeau.
Dans le cerveau, quand tout s’emboîte, plus de place pour les regrets ;
On mise sur l’effervescence jusqu’à ce qu’on parte en lambeaux.
Photo issue du film Trafic de Jacques Tati.
Jusqu’au plus profond des forêts, vous trouverez tout ce que vous désirez :
Une bougie d’anniversaire qui brandit galamment sa flamme
Avec un sourire arboré et une pensée inspirée.
Voici la souche la plus sincère qui vous atteindra jusqu’à l’âme.
Dans la forêt d’Eschenberg à Winterthur.
Puisse ce nouveau chapitre t’apporter de belles pages
Où tu vas pouvoir écrire tous tes projets audacieux.
Notamment si tes épîtres se rapportent à ton âge
Qui te permet d’en décrire les désirs les plus gracieux.
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Parfois quand j’ai besoin d’idées, je vais promener dans les bois
Mon cœur sur les sentiers perdus que le mental oublie de prendre.
L’imagination débridée peut découvrir ainsi la voie
Qui l’emmène à l’étang herbu dont le secret reste à apprendre.
(Petit étang sauvageon que j’ai découvert par hasard sur un chemin que j’avais déjà emprunté plusieurs fois sans avoir rien remarqué…
Ce que ça peut être distrait, un poète 😄 !)
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Un petit cœur de pierre, c’est tout simple et sincère,
Issu d’un sortilège dans un conte de fées.
C’est un peu de lumière pour un anniversaire
Car c’est un privilège et du plus bel effet.
Dans la forêt d’Eschenberg à Winterthur.
« Entres-tu ou n’entres-tu pas ? » Me dit une petite voix
Qui sortait de ce champignon comme dans une hallucination.
Je vis un lutin sur le pas de sa porte à claire-voie
Qui m’invitait en compagnon pour partager une ration.
Dans la forêt d’Eschenberg à Winterthur.
Lorsque j’approche des faubourgs du pays discret des lutins,
Je commence à en voir les tours construites sur de vieilles souches.
Imaginez de vieux tambours empilés par un turlupin
Et vous comprendrez par quel tour chacun fait son lit et se couche.
Dans la forêt d’Eschenberg à Winterthur.
Il y a parfois une lumière qu’on ne remarque presque pas
Mais qui ressort de la poussière dès que l’on revient sur ses pas.
Telle cette matinée d’automne qui m’avait ouvert ce chemin
Dont les coloris monotones ont détonné le lendemain.
Dans la forêt d’Eschenberg à Winterthur.
Un peu partout dans la forêt, on trouve des petits témoins
Pour chaque jour de l’existence, la vie, la mort et les naissances.
Pour aujourd’hui, j’ai adoré ce petit tronc qui, néanmoins
A fait preuve de résistance pour t’offrir sa reconnaissance.
Dans la forêt d’Eschenberg à Winterthur.
Il faut venir à la nuit noire, juste quand la lune est nouvelle,
Et observer dans les reflets les petits éclats cristallins
Qui convergent vers l’entonnoir de l’onde qui se renouvelle
Par l’enchantement du soufflet qui charme l’étang opalin.
Dans la forêt d’Eschenberg à Winterthur.
Toute la poussière d’étoiles que la nuit sème aux quatre vents
Est décantée dans les eaux noires de l’étang dans un égrégore.
Parfois, on distingue le voile des fées qui se postent devant
Puis, qui plongent dans la baignoire de la fontaine aux météores.
(Photo de la fontaine de Sternweiher
Ce qui signifie « l’étang des étoiles » ou « l’étoile sainte »
Dans la forêt d’Eschenberg ce matin.)
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Les petits hommes verts sont partout sur la Terre
Et savent se cacher dans les nappes de brume.
Quand j’en ai découvert, ils m’ont dit de me taire
Car ils restent attachés à cette humble coutume.
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À force de grimper les années, tu es parvenu au sommet
Et tu embrasses du regard partout ce que tu as su vaincre.
Le visage un peu basané d’un soleil qui t’a assommé
Mais qui, chaque fois que tu t’égares, sait t’éclairer et te convaincre.
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Quand sonne l’heure du retour, le phénomène se répète
Et j’entends tout mon petit monde microscomique s’activer.
Chacun veut rentrer sans détour, qu’importe si le compteur pète,
Dans une abondante faconde et tous les sens s’invectiver.
Photo issue du film Trafic de Jacques Tati.
Octobre à la nuit tombée, passe le marchand d’étoiles
Dont les plus mûres permettent les rêves les plus audacieux.
Chaque fois j’ai succombé à celles qui me dévoilent
Tous les plans sur la comète parmi les plus tendancieux.
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Finalement l’appartement n’était pas des plus convaincant ;
Mes livres ne s’y sont pas plu et ne sont que réminiscence.
Le corps vit l’écartèlement, le cœur n’est plus très requinquant,
L’esprit ne s’est jamais complu qu’avec l’âme par intermittence.
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Au-delà du passage maternel de la Terre
Pour apprendre à détruire ce qui va à l’encontre,
Vit le fruit du brassage de gènes et caractères
Vers un monde à construire d’amour et de rencontres.
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Planté sous la dame de fer au creux intime de sa robe,
Tout excité par ses antennes qui dardent au ciel tant de nouvelles,
Je vois se faire et se défaire toute une foule qui se dérobe
Parmi les couples par centaines comme d’un tour de manivelle.
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Ouverte aux quatre vents du monde, orientée face à l’automne,
La maison ne peut contenir tous les amis qui sont passés.
Les respectables et les immondes à l’extérieur se pelotonnent,
Car elle ne sait entretenir ni l’avenir ni le passé.
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Pour que tu puisses voir de haut tes amis et tes adversaires,
Aujourd’hui, en ce jour de fête, je te ferai la courte échelle.
Grimpe aussi haut sur les rehauts autant d’années d’anniversaire
Qui t’amèneront sur le faîte de ta vision universelle.
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J’ai bien souvent besoin d’un phare pour connaître ma direction
Quand le chaos s’est égaré et abaissé sur mes prunelles.
Et quand je suis en plein cafard, plongé en pleine insurrection,
J’attends, le regard effaré, la lumière au bout du tunnel.
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Pour publier en liberté mes petits écrits et mes vers,
Je les ai cachés sous les feuilles comme sous la prohibition.
Après je m’en vais déserter les critiques et les pervers
Qui voient dans les femmes que j’effeuille leurs honteuses inhibitions.
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Passer par les chemins d’octobre, c’est revêtir de jolies robes,
Un florilège de couleurs qu’une nouvelle année souligne.
Teintes de feu mais teintes sobres dont jamais l’éclat ne se dérobe
Quand il faut vaincre ses douleurs et boire le fruit de la vigne.
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Parfois il part en séminaire auprès de ses petites femmes
Après avoir été puni de montrer leurs intimités.
Il apprend les préliminaires pour réussir des vers infâmes
Qui demeureront impunis en toute illégitimité.
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Dans les derniers jours de septembre, la brume joue à délayer
L’automne en camaïeux de bleus comme une nature faussaire.
Par la fenêtre de ma chambre, je vois les couleurs balayées
Comme si on soufflait le feu des bougies d’un anniversaire.
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Des pas perdus dans les ruelles où je m’amuse à m’égarer
Dans des alcôves et des courbes soit catalanes ou castillanes.
Ces anciennes cités cruelles aux labyrinthes bigarrés
Où se dérobent mes jambes fourbes en espérance d’un fil d’Ariane.
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Pendant ce temps, notre trouvère a été nommé capitaine
D’un bateau libre sur un air qui n’avait jamais navigué.
Gageons qu’il rencontre un trou vert dans une mer napolitaine
Dont les prouesses culinaires ne se sont jamais fatiguées.
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À tous les heureux qui sont nés en ce jour de l’été zinzin,
Je vous offre mille couleurs que la nature nous propose.
Les cloches ont un peu trop sonné et ont réveillé les voisins
Mais c’est sympa et sans douleur de prendre le temps d’une pause.
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Quand un poète est bâillonné, il prend la route pour un mois
Et s’en va changer ses couleurs dans des paysages hors d’atteinte.
Il fait ses vers en crayonné gommés par les peaux de chamois
Et fait des rimes sans douleur dans des lumières semi-éteintes.
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Pour cet anniversaire repartons à l’envers ;
Nous serons plus vieux hier et plus jeunes demain.
Faisons le nécessaire, tout ira de travers !
Faisons notre prière et joignons les deux mains.
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