Catégorie : Poésie du dimanche

Deux descendances différentes vivent ensemble au fond des mers.
D’une part, les filles de Neptune, en queue de poissons héritée ;
Puis, les atlantes proliférantes dans les abysses outremer
Depuis la chute inopportune de l’Atlantide déméritée.

Elles ont conservé leurs deux jambes – les pieds palmés mais pas les mains –
Adaptées à tous les milieux, amphibies par transmutation.
Particulièrement ingambes, elles prennent souvent le chemin
De Paris et de sa banlieue, puis en métro jusqu’à Nation.

Mais lassées de l’humanité, elles rentrent en fin de semaine
Et rapportent les souvenirs aux petits poissons attentifs.
Restant loin de l’inanité de notre société humaine,
Elles préfèrent suivre l’avenir depuis l’océan préventif.

Tableaux d’Annie Stegg.

Discrétion, silence et mesure, l’ange de nuit répand son ombre
Et tisse un écheveau obscur qui plonge la Terre en sommeil.
Le jour s’enfuit dans l’embrasure poursuivant le soleil qui sombre
Flanqué du fidèle Mercure dans un dernier rayon vermeil.

Ange ou démon ? Je m’interroge sur ses véritables desseins
Et cette étrange accoutumance qu’instaure le marchand de sable.
Fatalement nul ne déroge à ce rituel sacro-saint
Malgré toute la véhémence de ma quête inassouvissable.

Les plus beaux rêves sont tissés dans la chevelure de nuit
Qui me reconnecte au réseau du chœur des étoiles qui songent.
Étoiles noires métissées d’astres et de comètes qui fuient
Comme s’envolent les oiseaux qui migrent au pays des mensonges.v

Tableau de Kaysha Siemens.

Tous les miroirs de ma maison accèdent à un autre côté,
Un genre d’univers inversé, mais qu’ils m’interdisent de franchir.
Je ne sais si j’ai eu raison mais je les ai tous boycottés
Jusqu’à c’ qu’ils soient controversés et acceptent de m’affranchir.

Depuis je peux passer ma tête, un bras, une jambe, une main
Mais je reçois un bol d’eau froide et parfois carrément un seau.
Ils sont farceurs mais je m’entête à y découvrir un chemin,
Même si c’est une porte étroite, pour m’y retrouver au verso.

Alors pour fair’ fondre la glace puisque le miroir est poli,
Je m’ suis reflétée en parlant d’une voix pointue et étroite,
Puis nous avons changé de place, mon double et moi, à la folie,
Et depuis je parle en verlan et confonds ma gauche et ma droite.

Lorsa pour raif’ drefon la cegla quepuis le roirmi est lipo,
Je m’ suis téeflére en lantpar d’une voix tuepoin et troitée,
Puis nous vonsa géchan de cepla, mon bledou et moi, à la liefo,
Et puisde je lepar en lanver et fondcons ma chegau et ma tedroi.

Tableau de Natalie Shau.

Les trois sorcières solidaires ne sont pas descendantes d’Ève
Mais de Lilith ou Artémis selon l’histoire non écrite.
Sauvages et de vies solitaires, chaque année elles renouvellent
Leurs liens en suivant les prémices que leur nature leur a prescrites.

Alors elles invoquent leur mère qui apparaît tel un phénix
Dans le feu ardent dont les flammes les embrassent de leur chaleur.
Elles redeviennent chimères et montent dans la nuit d’onyx
Rejoindre et réunir leurs âmes sacrées aux divines valeurs.

Comme une naissance d’étoile, les filles ont fusionné leur mère
Et créent de nouvelles énergies pour les diriger sur la Terre.
Alors retombent comme un voile des étincelles éphémères
Qui se transforment en synergie fertilisante, élémentaire.

Premier tableau d’artiste inconnu ; deuxième et troisième tableaux d’Eduardo Rodriguez Calzado sur https:eduardorodriguezcalzado.com .

La vierge clôture l’été, c’est déjà le temps des colchiques ;
Les feuilles commencent à tomber malgré la chaleur persistante.
On l’aperçoit se refléter sur les eaux sombres métapsychiques
Des lacs et étangs surplombés par sa psyché inconsistante.

La mère est enceinte en automne ; elle gardera neuf mois son fruit
Et subira une alchimie archangélique en son bassin.
Sa grossesse paraît monotone mais à l’intérieur se construit
Une inviolable biochimie qui métamorphose en son sein.

L’enchanteresse ferme l’hiver et annonce le renouveau
De primevères en perce-neiges, de boutons d’or en pâquerettes.
En accord avec l’univers qui met les saisons à niveau,
Elle exécute son manège, fraîche émoulue et guillerette.

La sorcière charme le printemps, surtout les nuits de pleine Lune
Où elle adore danser nue autour d’un feu avec ses sœurs.
Mais elle donne des cours à plein temps aux quatre filles de Neptune,
Jeunes sirènes ingénues, qui nécessitent un professeur.

Tableaux de Tamara Phillips sur https:www.tamaraphillips.ca .

Un coup de foudre au crépuscule lors de son dernier rayon vert
Qu’il adresse, tel un message, à l’astre féminin du soir.
Celle dont le croissant bascule l’embrasse alors sous le couvert
De l’ombre qui prend le passage au jour en lui disant « bonsoir ».

Juste un baiser et disparaît le Soleil amoureux déçu
De n’avoir pas d’autre occasion sous la discrétion des étoiles
Qui taisent lorsqu’il réapparaît combien la Lune était fessue
Lors d’une éclipse d’évasion durant la danse des sept voiles.

Quand vient la nuit de Lune rousse, des faubourgs de la Voie Lactée
Le Soleil lance un billet doux cacheté d’étoiles filantes.
Sept jours après, quand se rebrousse le temps de s’être contacté,
Les astres fuient, on ne sait d’où, vivre leurs amours ambulantes.

Tableau de Marta Orlowska sur https:www.behance.netMoonOnRoof .

J’ai pondu un chagrin d’amour dans un œuf couvé dans mon nid
Et les p’tits oiseaux dans ma tête l’ont fécondé dans la douleur.
Un jour est né mon Désamour ; un poussin qui a le génie
D’égosiller des cris de bête et des reproches roucouleurs.

Alors j’ai arraché l’amour, cautérisé la plaie du cœur
Et nettoyé les cicatrices de mes passions désavouées.
J’ai regardé avec humour − un humour noir, vif et moqueur −
La trace purificatrice que les oiseaux m’avaient tatouée.

Est-ce une maladie d’amour ou une maladie de vivre
Que de passer son temps à pondre pour le meilleur et pour le pire ?
Est-ce que s’arrêtera un jour ? Ce n’est pas écrit dans les livres
Car pas un seul ne sait répondre au vague à l’âme dont je soupire.

Tableau d’Elisa Anfuso sur https:formsofchaos.tumblr.compost189217611178supersonicart-elisa-anfuso-paintings-surreal .

Derrière le rideau d’une grande couturière,
Petite retoucheuse se livre à sa besogne.
Ses yeux de péridot et l’âme aventurière
Incitent la bêcheuse à agir sans vergogne.

Plutôt que comparaître comme voleuse à la tire
Et qu’elle ne reparte sans la robe aux saphirs,
Pour faire disparaître l’objet de ses désirs,
Un simple tour de cartes ne pourrait y suffire.

Mais la robe précieuse n’était qu’une vitrine ;
Un écrin pour les pierres qu’on range tous les soirs
La fille capricieuse à petite poitrine,
Authentique fripière, l’a volée dans le noir.

Tableaux de Shiori Matsumoto sur https:iamachild.wordpress.comcategorymatsumoto-shiori .

Dans ma tête en colimaçon lorsque j’étais petit garçon,
J’étais comme un poisson dans l’eau dans mes pensées méli-mélo.
Je retournais tout l’univers que je voyais tout à l’envers
D’où partait tout un écheveau en direction de mon cerveau.

Un jour mon crâne se recycla et mon corps vola en éclats ;
Le bassin se brisa trois fois et je fis ma crise de foi.
Une voix qui se prétendait Dieu m’a révélé mon crime odieux
Et mon esprit à contrecœur céda son pouvoir à mon cœur.

Demain, ma cervelle d’oiseau prendra le chemin des réseaux
Angéliques ou bien diaboliques si ce n’est pas très catholique.
Sans doute mon imagination verra avec fascination
Comment c’est de l’autre côté une fois l’âme désasticotée.

Tableaux de Mihai Criste sur https:www.irancartoon.comsiteartistsmihai-criste .

Un soir de terrible tempête, une jardinière effarouchée
S’accroche désespérément au pédoncule d’un magnolia.
Le ciel, n’en faisant qu’à sa tête, pour le plaisir d’escarmoucher,
L’expédie délibérément dans un jardin de camélias.

« – Prends garde à toi, Lily-Follette, à voyager en fleur violette
Tu risques de te fracasser ! » dit un jardinier affolé.
« – Je ne suis pas une femmelette et ta remarque est obsolète.
Bye-bye, je ne fais que passer ! » répond-elle comme un feu follet.

Soudain un éclair détonant déchire le ciel et l’espace.
La fleur décolle déchaînée, Lily agrippée à sa tige.
Magnifique spectacle étonnant, sépales et jupon qui s’effacent
Avec un fondu enchaîné de deux roses à la voltige.

Tableau de Christian Schloe sur https:www.tuttartpitturasculturapoesiamusica.com201306Christian-Schloe.html?m=1 .déjà utilisé le 20.06.2021 « Sale temps sur la planète ! ».

Dans un univers de dentelles, aiguilles, fuseau, filet, crochet,
Dieu a tissé la Voie Lactée en forme de toile arachnéenne.
Tous les astres qui la constellent s’en sont tellement rapprochés
Que leurs orbites ont contracté une courbe hyperboréenne.

Car la Dentelière Divine a crocheté les galaxies
Cousues dans un mercerisage d’onyx enveloppé d’un voile.
Après cela, je le devine, plongée en pleine ataraxie
Dieu la nomma, je l’envisage, au titre de Rose-des-Étoiles.

Rose-des-Étoiles, quel joli nom que celui que porte mon ange
Raccommodeur et repriseur dont je descends le long du fil
Et qui a brodé mon prénom au même rang que les archanges
Pour que je sois thésauriseur de tout l’amour qu’il me profile !

(Tableau de Christian Schloe sur https:www.tuttartpitturasculturapoesiamusica.com201306Christian-Schloe.html?m=1
L’ataraxie est la tranquillité de l’âme, la quiétude.)

Image trouvée sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si l’auteur de cette image reconnaît son travail, je serai heureux d’en mentionner le nom avec respect.

L’arbre de vie universel s’est imposé dans la nature.
Soit végétal, soit animal, c’est toujours le même schéma.
Et même dans la moindre parcelle on retrouve sa signature
En plus infinitésimal comme inévitable Karma.

J’aime marcher dans la forêt et je dirige mes antennes
Du pied des arbres jusqu’aux faîtes pour canaliser leurs fréquences.
Je sens des éclairs phosphorés qui me rattachent par centaines
Et je redeviens le prophète qui se recueille en conséquence.

Je ne sais comment cela fonctionne mais je sens mon âme impliquée
Dans le fantastique réseau au-delà du monde atomique.
Ce que la flore me ponctionne est certainement dupliqué
Dans les rayons et les fuseaux qui tissent les cordes cosmiques.

Tableaux de Tamara Phillips sur https:www.tamaraphillips.ca .

Comment naquit de la matière la vie au cœur de ses atomes
Et d’un processus minéral muter au stade arboricole ?
Cette évolution sans frontière laisse-t-elle des traces fantômes
Comme un processus général de transformation floricole ?

La nourriture si vitale a provoqué le mouvement
Et la vie devint animale afin de se développer.
Par mutations congénitales et des millions d’accouchements,
L’histoire se choisit optimale pour commencer son épopée.

Tandis que l’homme se détache de ses racines obstétricales,
Les femmes restent reliées à la vie en priorité.
Et j’aime celles qui me rattachent à ce cordon ombilical
Qui remonte au règne oublié qui s’appelait « Sororité ».

Tableaux de Tamara Phillips sur https:www.tamaraphillips.ca .

Du labyrinthe des odeurs jusqu’au dédale des parfums,
Où vous cachez-vous odorantes petites fragrances de charme ?
Vous attirez le maraudeur − sans doute alléché aux embruns −
Qui cherche de ravigotantes essences dépourvues d’alarmes.

Invisibles et imperceptibles sauf au nez possédant un flair
Capable de remonter la piste jusqu’à sa profonde racine.
Sentez-vous cette irrésistible exhalaison qui flotte en l’air,
Précieux message d’un artiste alchimiste dans son officine ?

Je suis l’explorateur fidèle − natif du chien, signe chinois −
Et je recherche les arômes qui me font rêver l’odorat.
L’amour envoie à tire-d’aile ses phéromones à mon minois ;
Je flaire leurs pistes jusqu’à Rome vers le forum et l’agora.

Tableau de Christian Schloe.

Mon cœur d’étoile fut recueilli par la fille du firmament
Un jour qu’il faillit se noyer dans la mer de sérénité.
Mon âme s’est enorgueillie quand, présenté à ma maman,
J’eus l’impression d’être choyé pendant toute une éternité.

Pour montrer ma reconnaissance, je promis pour autant de vies
Qu’il y a d’étoiles dans le ciel de vivre dans le cœur des hommes.
C’est ainsi qu’à chaque naissance, je brille d’un gène qui ravit
Ce petit homme providentiel dans l’assortiment du génome.

Peu m’importe si, ici, je brille et si, là, je reste un peu terne ;
Je représente tout l’ensemble du ciel alternativement.
Un jour comète qui part en vrille, un jour étoile subalterne,
L’Univers en moi qui rassemble la vie avec ravissement.

Tableau d’Alla Tsank sur https:allatsankfineart.comArtist.asp?ArtistID=44641&AKey=B782DLQ2&ajx=1#!pf161943_im7 .

Cueillir les étoiles filantes ne se pratique qu’en pleine Lune.
La semeuse doit courir très vite ; elle a donc pris une apprentie.
Une chatte blanche et vigilante qui, au temps jadis, cherchait fortune
Avec un chat noir anthracite que l’histoire n’a pas démenti.

La chatte aux yeux couleur de lune est habituée à sa clarté
Et guette chaque mouvement des fugaces aérolithes.
Grâce à cette aide, fort opportune, elle sait parfaitement écarter
Oreilles et yeux jalousement au moindre rayon insolite.

À l’aide des queues fécondantes des comètes à saturation,
Le retour des deux émissaires luit d’une intime connivence.
Cette récolte surabondante promet que la maturation
Donnera le moût nécessaire à leur élixir de jouvence.

Illustrations de Noëlle T. sur https:www.noelleillustration.com .

Recueillir toutes les étoiles une nuit de nouvelle Lune,
Privilégier les plus brillantes accrochées aux faîtes des chênes,
Se hâter avant que ne se dévoile une première aube inopportune
Qui repousse l’émoustillante cueillette en lunaison prochaine.

Prendre le canard omnibus et semer au long du chemin
Les étoiles dans la rivière qui viennent illuminer ses eaux ;
Au premier cumulonimbus, prendre son courage à deux mains
Et quitter vite la civière avant de se tremper les os.

Il faut attendre une semaine afin que le croissant accueille
Toutes les étoiles germées comme de minuscules phares
Qui quittent la petite humaine assise au rebord de sa feuille
Avant de voir se refermer leurs reflets sous le nénuphar.

Illustrations de Noëlle T. sur https:www.noelleillustration.com .

L’amour comme une tempête rose dépose un pollen de velours
Sur le parvis de ma mémoire quand je commence à revenir.
Il laisse quelques pensées moroses dans le cœur qui devient balourd
Car il contient dans son semoir toutes les graines du souvenir.

Sur le chemin de mon retour, je pense à celle que j’ai quittée
Et me souviens de ses baisers et de la chaleur de ses mains.
Il me semble qu’aux alentours apparaît en toute équité
Son tendre visage apaisé lorsque je lui dis « à demain ».

Tableau de Shiori Matsumoto sur https:iamachild.wordpress.comcategorymatsumoto-shiori .

Juste derrière les hublots de mes yeux braqués sur le monde,
L’esprit dirige les manettes de mon fier vaisseau corporel.
Et pour compléter le tableau, un navigateur le seconde,
Relié au cœur de la planète par un organe intemporel.

Mais souvent l’esprit crie trop fort et l’intuition peine à répondre
Car mon troisième œil est bouché par excès d’incrédulité.
Seul le cœur peut fournir l’effort pour m’empêcher de me morfondre
Mais pour cela, il faut l’attoucher d’une preuve de maturité.

Tableau de Shiori Matsumoto sur https:iamachild.wordpress.comcategorymatsumoto-shiori .

Brunante
J’irai te voir à la brunante quand le jour baissera les yeux
Quand la lumière déclinante hésitera au bord du bleu
J’irai te voir quand le pelage d’encore chien et bientôt loup
Assombrira le paysage quand l’horizon deviendra flou.
Et nous attendrons la noirceur avec moi tu n’auras pas peur.

Couchante
Puis quand le soleil fatigué se couchera sur les collines
Je volerai l’astre rougi pour qu’il me réchauffe le cœur.
J’irai, sur la Lune intriguée par cette insolite rapine,
Lire, éclairé par la bougie de cire du soleil moqueur.
Et nos deux corps effarouchant s’amadoueront en se touchant.

Imminente
Avant que l’aube ne décide l’horizon de pointer son nez,
Je permettrai juste au Soleil d’envoyer un premier rayon
Pas trop afin qu’il ne dévide toute sa pelote illuminée
Dont je garderai en sommeil un bout fixé à mon crayon.
Et nous quitterons nos toisons et tomberons en pâmoison.

Sonnante
Ding dong avant que sonne l’heure de l’aurore qui marque son point,
Je lancerai l’astre à la mer pour faire un dernier ricochet.
Tandis que changent les couleurs et que le jour revient de loin,
Nous fuirons son faisceau amer lorsque nous irons nous coucher.
Et nous n’attendrons pas le jour dérobé pour faire l’amour.

(Tableaux de Christian Schloe sur https:www.tuttartpitturasculturapoesiamusica.com201306Christian-Schloe.html?m=1 .
La première strophe « Brunante » est de la main de la merveilleuse et regrettée Anne Sylvestre.)

Images trouvées sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si les auteurs de ces images reconnaissent leurs travaux, je serai heureux d’en mentionner les noms avec respect.

Voulant mener à bonne fin ma folle course vagabonde,
J’en examinai les arcanes, l’un après l’autre avec ma loupe.
D’abord je restai sur ma faim puis, en recomptant tout le monde,
J’y aperçus quelques chicanes révélant toute l’entourloupe.

Par un tour de force astucieux, deux cartes étaient escamotées
Pour égarer tous les profanes dans un labyrinthe foldingue.
C’était un lion malicieux qui jadis les avaient ôtées
Les jugeant, l’une trop diaphane et l’autre beaucoup trop lourdingue.

Ce fut la Reine des bâtons – la femme du roi du tambour –
Qui fit jaillir toute la lumière crue de la dix-neuvième lame.
Je sortais du rêve à tâtons, aveuglé par le petit jour
Qui répandait dans ma chaumière la joie du soleil sur mon âme.

(Tableaux de Catrin Welz-Stein
Le premier vers est de Georges Brassens.)

Images trouvées sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si les auteurs de ces images reconnaissent leurs travaux, je serai heureux d’en mentionner les noms avec respect.

Depuis les Pâques, quoi qu’on dise, les œufs me font tourner la tête !
Les enfants tournent en girouettes tout autour de mon nid d’amour.
On ne parle que de friandises, les chocolats sont à la fête
Et dès cinq heures, une pirouette pour les cacher avant le jour.

À peine revenue sous la couette, j’entends crier dans la maison
Les enfants qui sortent en trombe pour guetter les premières cloches.
Je vois courir leur silhouettes, explorer les fleurs de saison,
Secouer les arbres pour que retombent les œufs colorés dans les poches.

Tableau de Beth Conklin sur http:bethconklin.blogspot.com201602 .

J’aimerais connaître chaque oiseau par son petit nom de baptême
Donné au sortir de son œuf pour la becquée providentielle.
Je me cacherais dans les roseaux avec une musique à thème
Pour, tous ensemble, faire un bœuf d’une habileté démentielle.

Bergeronnette en clef de Do, Chardonneret en La mineur,
Martin-pêcheur en triolets, une Hirondelle en pâmoison,
Quatre Alouette pour un rondeau, Coucous et Moineaux jaspineurs,
Un Étourneau à dos violet et un Pinson pour diapason.

Et la Fauvette des dimanche, connue pour nous donner le La,
Chanterait avec la Mésange, le Merle bleu et le Corbeau.
Et moi qui chante comme un manche, j’entonnerais a capella
Avec la Grive des vendanges et la Tourterelle à jabot.

Tableau de Lizzie Riches.

Elle bascula dans le vide, retenue par un parachute
De grands froufrous et de volants sous ses jupons affriolants.
Je lui liai, le cœur avide de la préserver de la chute,
Une corde avec nœud coulant à son pied nu sanguinolent.

Mais entraînés par la vitesse, nous plongeâmes au fond du bassin
Et la robe en forme de coquille lui fit un trône d’or pailleté.
Alors humblement son Altesse, la Reine des coupes offrit le sein
À un bébé de pacotille, un hippocampe emmailloté.

Je repartais à pas de loup lorsque la Reine un peu loufoque
M’ouvrit passionnément, sans trêve, son lit en forme de crocodile.
Elle me dit « Ne sois pas jaloux des hippos et des bébés phoques !
Puisque tout ceci n’est qu’un rêve, viens donc me chanter tes idylles ! »

Tableaux de Catrin Welz-Stein.

Tonitruant à tous les vents, descendit le roi du bâton
De l’escalier colimaçon tambourinant devant mon huis :
« Debout les morts et les vivants ! En avant pour le marathon ! »
Et, enfourchant son canasson, partit se fondre dans la nuit.

Je restai là, sur le parvis de l’esplanade circulaire
En regardant courir les gens qui sortaient du numéro dix.
Plutôt soucieux pour ma survie de fuir la nuit caniculaire,
Je montai dans l’encourageant froid qui émanait de l’interstice.

J’avais encore les oreilles sifflantes d’embrouillamini
Quand j’arrivai sur la terrasse où trônait une jolie pépée.
Coiffée d’une charlotte pareille à l’arbre creux offrant son nid
Je commentai ce qui se passe au 10, rue Abbé-de-l’épée.

Tableaux de Catrin Welz-Stein.

Contrairement à sa cousine – la Reine de Pâques susnommée –
La Reine d’Halloween ponctuelle arrive toujours fin octobre.
Carrosse tout neuf, sorti d’usine qui a bâti sa renommée
Par son mouvement perpétuel exempt de défaut et d’opprobre.

Jadis, elle venait en citrouille traficotée par sa marraine
En une voiture dernier cri qui n’a plus cours dorénavant.
Mais foin de ces carabistouilles ! Désormais Madame la Reine
Roule en cabriolet Ferrari au cheval cabré vers l’avant.

Tableau de Michael Cheval.

La Reine nous arrive en retard, n’en déplaise aux chocolatiers !
Tout dépend de son attelage qui tire, hâle et s’évertue ;
Trop tôt quand c’est l’père fouettard qui n’fait pas les choses à moitié,
Trop tard quand le staff de voyage est assuré par une tortue.

Or, cette tortue attelée n’est autre qu’une célébrité ;
Elle a déjà coursé Achille et le Lièvre de La Fontaine.
Je me dois de vous rappeler qu’elle gagne en célérité
Nonobstant une santé fragile d’avoir passé la soixantaine.

Tableau de Michael Cheval.

Cette fille, fort inaccessible, tout en haut de sa tour d’ivoire
Avait débranché la sonnette et décroché le téléphone.
Pour la voir, ce n’était possible qu’à condition de l’émouvoir
Par une petite chansonnette déclamée par un mégaphone.

Après trois-cent-soixante aubades – une année entière à chanter –
J’obtins la clef de l’entresol, c’était pour moi une ouverture.
Je me perdis dans l’escalade de l’escalier sans doute hanté
Car il descendait au sous-sol par sa complexe architecture.

Le sommet de sa tour d’ivoire se situant donc à la cave,
Je rencontrai la demoiselle qui parlait de tout et de rien.
Au risque de la décevoir, je lui ai récité l’octave
« Do, mi, sol, do » en ritournelle selon un vieux chant grégorien.

Photos d’Antonio Mora sur https:blog.grainedephotographe.comles-portraits-photographiques-surrealistes-dantonio-mora .

Une forteresse de mystères à l’entrée jalousement gardée
Par une escouade de jupons et de dentelles en oubliettes.
Ne dites rien ! Il faut se taire car il n’y a rien à regarder
Et lorsqu’elle passe sur un pont, il vous faut fermer les mirettes.

La voie des airs reste hasardeuse et les fruits sont bien défendus
Par un instable mâchicoulis qui borde les rotondités.
Une curiosité baladeuse provoquera la main tendue
Qui claque sur le malpoli, prix de son intrépidité.

Vous eûtes pu ouvrir la poterne dissimulée dans son armure
À l’aide de la clef du cœur mais ça, il eut fallu l’ savoir.
Pour éclairer votre lanterne, inadaptée à sa serrure,
Vous n’obtiendriez à contrecœur qu’une fin de non-recevoir.

Tableaux d’Alan Macdonald.

Les échos extraordinaires issus des heures routinières
Dont le silence est reproduit dans les couleurs du crépuscule,
Entre deux jours bien ordinaires, ouvrent leur assemblée plénière
Dans l’atmosphère d’aujourd’hui noyée vers la nuit qui l’accule.

Alors les secondes perdues, les heures et minutes égarées
Pendant lesquelles rien n’a changé fusionnent dans la confluence
Portée dans le vent éperdu et les nuages bigarrés
Pour qu’un soleil rouge-orangé puisse en percevoir la nuance.

Tableau de Liquidsteel.

Tous les secrets de l’univers resteront à jamais cachés
Dans les trous noirs astronomiques et la mécanique quantique.
Comment un Dieu aussi pervers créerait-il une œuvre entachée
D’énigmes autant macrocosmiques que minuscules à l’identique ?

Sans doute que les électrons n’obéissent plus à ses lois ;
Sans doute que les molécules ont échappé à sa chimie ;
Sûrement que protons et neutrons interagissent de bon aloi
Et que la moindre particule disparaît en catimini.

Pourtant ces secrets se racontent de bouche à oreille d’étoile
D’où, avant de naître sur Terre, nous serions liés en cohérence.
Pour ainsi dire, en fin de compte, il est temps de lever le voile
Et qu’enfin la clef du mystère nous déverrouille l’ignorance.

Tableau de Wojtek Siudmak.

Si une femme à sa fenêtre laissait s’évanouir son cœur
Pour un regard vers un bateau et l’être aimé sur sa mâture,
Je serais curieux de connaître ce marin soi-disant vainqueur
Qui laisse sa femme au château tandis qu’il parcourt l’aventure.

Si une femme à sa fenêtre laissait s’évaporer son âme
Pour une pensée vers l’au-delà où a disparu son marin,
Je guetterais l’espoir renaître le soir en ranimant la flamme
Au souvenir du Walhalla loin des pays outremarins.

Si une femme à sa fenêtre laissait dégringoler son corps
Pour rattraper le temps perdu à mourir d’amour lentement,
Je craindrais que le blues pénètre tout son être et, pire encor,
Qu’elle le rejoigne éperdue d’un mutuel consentement.

Tableau et variations autour de Salvador Dali.

Tout le monde se tient à carreau lorsque le temps est à l’orage
Et se réfugie sous la Reine rallié à son pavillon.
Moutons, brebis, boucs et taureaux font plus que force ni que rage,
Patients dans l’étable sereine recouverte de tavillons.

Quand le temps prend un ton épique en lançant ses premiers éclairs
Et qu’il tombe des hallebardes à faire grincer les quenottes,
On se serre contre vaches et biques en laissant au ciel sa colère
Et l’on peste contre le barde qui a poussé ses fausses notes.

Point de trèfle ni de marguerites sous la houlette de la Reine.
Bientôt les animaux crient famine, ils s’ankylosent, c’est éreintant !
Malgré sa place favorite sous les cotillons, on se traîne !
On sort chercher des vitamines dans l’abondance du printemps.

Les animaux n’ont pas de cœur, ventre affamé n’a pas d’oreilles
Et la Reine de les voir s’enfuir pense qu’ils se sont payé sa fiole…
Tant pis ! Ils s’en vont voir ailleurs déguster leur salsepareille
Et les cigales se produire sous les lampions des lucioles.

Illustrations de Dominic Murphy sur https:www.dominicmurphyart.co.ukdown-the-rabbit-hole .

Parfois une pensée dans la nuit surgit comme idée de génie
Et je la note, émerveillé par ce Saint-Graal réincarné.
Hélas le matin – quel ennui ! – de lire un embrouillamini,
Une fois que je suis réveillé, sur les pages de mon carnet.

Ainsi le monde immatériel frôlé dans mes rêves adducteurs
Obéit à d’autres langages et d’autres formes de pensées.
Et comme je n’ai ni tutoriel ni dictionnaire traducteur,
Je n’obtiens que ce « divagage » dont le songe m’a récompensé.

(Tableau d’Uramisan.
Si « divagage » n’est pas français dans notre monde, il l’est dans l’autre monde, évidemment.)

Image trouvée sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si l’auteur de cette image reconnaît son travail, je serai heureux d’en mentionner le nom avec respect.

Sans libre arbitre, l’âme pure n’est pas soumise au jugement
Ni au paradis ni l’enfer ni à la réincarnation.
Elle est diffusée dans l’azur au gré des vents et mouvements
De l’atmosphère qui leur confère un avant-poste d’observation.

Le chat veille sur sa maison quelques semaines puis, disparaît ;
Le chien accompagne ses maîtres quelques jours puis, s’en va ailleurs ;
D’autres animaux, sans raison pour les humains, s’apitoieraient,
Aux abords de leur périmètre, aux victimes de ces giboyeurs.

(Tableau de Megan Ellen.
Le 16 mars 2020, jour du déclenchement antiCovid, Chanelle est montée sur le toit de notre ciel.)

Image trouvée sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si l’auteur de cette image reconnaît son travail, je serai heureux d’en mentionner le nom avec respect.

Les femmes les plus conquérantes après César, Napoléon…
Et les autres qui les occultent n’ont pas fait leurs places au soleil.
En conséquence, elles s’apparentent au charme du caméléon
Qui s’adapte aux coutumes incultes d’une humanité en sommeil.

L’homme ne voit chez les féministes qu’une parcelle de leur corps
Par tous ces appas qui l’obsèdent ; les yeux, les fesses et les nichons.
Autant d’arguments très sexistes dont ces phallocrates du hardcore,
De la manière la plus laide, abusent d’un esprit de cochon.

Mais elles sortent du brouillard grâce à leur volonté opaque
Qui cesse d’être transparente parmi ces mâles intransigeants
Qui redeviennent des trouillards lorsque les femmes les attaquent
Avec leur gente concurrente et leur esprit intelligent.

Presque tous les Tableaux de Michael Carson sur https:www.sohu.coma428867333_120065965 .

Au petit jour, on m’a réveillée, on secouait mon oreiller,
Je me sentais très à l’étroit entre les draps de mon p’tit lit
Quand j’aperçus, émerveillée, une fille en double appariée
Qui, comme moi, payait l’octroi de cette étrange anomalie.

Tout avait été dupliqué et mes armoires et mes jouets !
Toutes mes robes allaient de pair avec chaussures et culottes.
On n’ nous avait rien expliqué mais nous en furent enjouées,
Sans pressentir le moindre impair, trouver la chose rigolotte.

Mais si tout apparait en double, l’espace hélas reste le même
Et bientôt la prison dorée devient une cage à oiselles.
Je sens tous mes sens qui se troublent à partager tout ce que j’aime
Avec un être subodoré faire l’amour entre demoiselles.

Tableaux de Shiori Matsumoto sur https:iamachild.wordpress.comcategorymatsumoto-shiori .

Au cœur de l’Être, la serrure dont l’amour possède la clef
Qu’il a cachée dans une fleur et que l’âme doit retrouver.
Hélas, l’esprit, sous la ferrure verrouillée tend à renâcler
D’après les conseils persifleurs de ses mémoires réprouvées.

Alors aujourd’hui, il voyage pour se remettre le cœur en chasse
Où le soleil va sublimer ses projets remis à demain.
Après un ample nettoyage, il ne sait plus ce qu’il pourchasse
Et rentre, la clef élimée, mais toujours à portée de main.

Tableau de Catrin Welz-Stein sur http:artsdumonde.canalblog.comarchives2016031233502041.html .

Malgré les soucis de la vie qui nous attirent vers le bas,
Malgré les fléaux dus aux charges que l’on ne cesse de nous brandir,
Le cœur épanouit se ravit de la rudesse du combat
Par l’amour qui, à la décharge du malheur, nous pousse à grandir.

Plus la gravité sera forte et plus la vie progressera
Comme une poussée d’Archimède qui nous remonte par surprise.
Lorsque se referme une porte, un pan de mur coulissera
Car le cœur trouve toujours remède quand l’intelligence lâche prise.

Tableau de Cyril Desmet.

Le rouge intensifie la femme et son cœur d’amours flamboyantes
Qui peut lui troubler le regard tout jeune avant l’adolescence.
Alors pour protéger son âme des aventures imprévoyantes
Elle cache son point faible, hagard, d’une frontière opalescence.

Mais s’en échappe une vision modifiée par sa monture
Qui dément les désirs secrets tapis au fond de sa rétine.
Œil gauche, œil droit, en division, cherchent le lien d’une aventure
Au-delà des verres nacrés qui la rendent un peu cabotine.

Le verre change la couleur et l’âme que l’on croit violette
Mais en réalité bleuie jusqu’au plus profond de sa flamme.
Si vous n’y voyez que douleur, cette idée déjà obsolète
Cache ce qui vous éblouit : le brasier au cœur d’une femme.

Presque tous les Tableaux de Michael Carson sur https:www.sohu.coma428867333_120065965 .

D’où naît le rouge d’une femme ? Pas de son sang, évidemment !
Il naît du premier cri de vie à la naissance de ses lèvres.
Un cri échappé de son âme qui vient embrasser l’élément ;
Cet air nouveau qui la ravit et qu’elle mélange à sa fièvre.

Par sa toison qui voit le jour, si fine comme de la flanelle ;
Rouge trop clair ou trop foncé dont l’auréole tait son feu.
Encore mouillée de bravoure décrite sur les fontanelles
En petits signes enfoncés, éparpillés dans ses cheveux.

Et la douleur sort de la bouche comme couleur émerveillée
De montrer celle de son âme plus rouge que vous ne le pensez.
Rouge profond qui effarouche, rouge de l’esprit réveillé
Qui soutient le cœur d’une femme de ses toutes premières pensées.

Presque tous les Tableaux de Michael Carson sur https:www.sohu.coma428867333_120065965 .

Quand elle se montre d’humeur absente de la moindre veine poétique,
Il m’est inutile de croire qu’elle m’inspirera ce dimanche.
Mon encre et ma plume s’exemptent de toute envie hypothétique
Qui ne saurait faire qu’accroire le bourdon de la page blanche.

Alors je l’imagine ailleurs dans un décor blues & morose,
Vêtue de toilettes françaises et coiffée d’une cornemuse.
Je plonge son regard railleur dans une prose à l’eau de rose
Afin que la douche écossaise brusquement déride ma muse.

Aussitôt elle renvoie la balle de toute sa rage intérieure
Que je m’attrape en pleine poire par l’effet miroir attendu.
Aussitôt ma plume s’emballe de mes mémoires antérieures
Qui se dévident d’une encre noire aux reflets-vers inattendus.

Tableau de Michael Cheval sur http://chevalfineart.com/portfolio/new-releases

Un joli calicot rétro pour un bustier à l’eau de rose
Et je sens toutes mes racines fleurer des photos argentiques
Avec leurs portraits magistraux des élégantes un peu moroses
Dont l’étrange regard fascine encore d’un air nostalgique.

La mode s’enfuit éperdue à la recherche du futur
Tandis que les modèles s’ancrent dans les mémoires démodées.
Pourtant le temps n’est pas perdu et j’aspire à voir la suture
Entre l’avenir qui s’échancre et le passé raccommodé.

Tableau de Catrin Welz-Stein sur http://artsdumonde.canalblog.com/archives/2016/03/12/33502041.html

Puisque dans l’cochon, tout est bon, confions-lui l’orientation
Car son odorat légendaire sait guider chaque mouvement.
Les femmes à l’esprit pudibond pourront même sans contestation
En faire leur référendaire pour tout affaire en jugement.

Pareillement chez les chauds lapins – bien plus encore que le cochon –
Il suffit d’une simple carotte pour le rendre plus perceptif.
Ainsi sans le moindre pépin, sans se monter le bourrichon,
L’animal par simple jugeote saura foncer sur l’objectif.

Sitôt les lapins en action, les solutions se multiplient
Bien plus vite que les problèmes se soulèvent en fédération.
Évidemment en réaction, seront également accomplis
Autant de sources de dilemmes issus des proliférations.

Tableaux de Margo Selski sur https://hamptonsarthub.com/2012/12/29/margo-selski-explores-myths-of-her-own-making

À l’heure du premier thé vert, j’ai le cœur encore à l’envers ;
Mes cauchemars ont transformé mes inquiétudes déformées
Qui ont macéré la semaine toute mon aventure humaine
Et répandu sur mes nuits blanches tous mes soucis en avalanche.

À l’heure du second thé rose remontent les pensées moroses
Et je me mets à ressasser le présent mêlé au passé.
Toutes ces mémoires ancestrales, tragicomiques et théâtrales
Se rejouent sans interruption comme un mal qui fait éruption.

À l’heure du dernier thé noir, finis cafards et idées noires
Qui ont tellement infusé que leur poison s’est transfusé
Dans tous les canaux collecteurs qui se sont montrés protecteurs
En expulsant mille douleurs qui m’ont redonné mes couleurs !

Tableaux de Catrin Welz-Stein sur http://artsdumonde.canalblog.com/archives/2016/03/12/33502041.html

Afin de plaire aux phallocrates, Dieu créa Adam sans la femme
Et le plaça au Paradis sans désir et sans tentation.
L’homme régna en autocrate sur les animaux sans fantasme
Et eut pour le prix d’un radis la Terre pour sa sustentation.

Que croyez-vous qu’il arriva dans ce nirvâna enchanté ?
Il resta sans conversation, sans plaisir de la connaissance.
Tant sa bêtise dériva que Dieu, lui-même fort déchanté,
Gomma sans tergiversation l’erreur et son obsolescence.

Alors Dieu eut l’idée du siècle : L’erreur étant inévitable,
Il refit l’homme d’après brouillon et se consacra à la Femme !
Avec un caractère espiègle et une audace irréfutable,
Elle transforma le couillon en lui développant son âme.

Tableau de Wojtek Siudmak

Au premier croissant de ma muse, j’observe sa rotondité ;
Quand elle est pleine, je m’amuse à tâter sa fécondité.
Au dernier croissant une averse tombe en vers hexadécimaux
Et la nouvelle me renverse quand je suis père de jumeaux.

Après maintes révolutions, Lune rousse et éclipses solaires,
J’ai vite pris la résolution d’en peindre nos rapports lunaires.
Ma muse m’a donné tant d’enfants aux yeux brillants comme des étoiles
Que je les ai brossés triomphants dans tout l’univers de ma toile.

Lorsque la Lune ralentit et ma muse tourne moins vite,
Ce sont mes peines ressenties qui freinent quand elle gravitent
Autour de mon âme assoiffée de leurs lumières inspiratrices
Que, sur ma tête décoiffée, elles répandent en bienfaitrices.

Photo de Plamena Koeva

Au milieu des eaux peu profondes parmi les récifs coralliens,
Une nouvelle humanité chante une ultime litanie.
Celle de l’expression féconde via le continent australien
Et d’autres nationalités de toutes les océanies.

Là, hommes et femmes de pierre forment un cromlech humanoïde
Pour rappeler le peuple ancien parti au fin fond des abysses.
Les ondes chargées de prière se transmettent en sinusoïdes
Jusqu’aux archipels tahitiens et renvoient l’écho d’Anubis.

Peuples Atlantes, d’Égypte ancienne, d’Hyperborée et Lémurie
Demeurent à jamais disponibles envers le monde du silence.
Philosophies platoniciennes issues d’idéologies mûries
Restent à jamais incompatibles avec leurs cercles en vigilance.

Sculptures sous-marines de Jason deCaires Taylor

Jeu de la poudre, jeu des chevaux, jeu de la guerre, jeu du courage,
Pour honorer un mariage, pour célébrer une naissance.
Parures et grands écheveaux font plus que force ni que rage
Avec leurs tirs de mitraillage, symboles de reconnaissance.

Tous les fusils à poudre noire crépitent et simulent la charge
Pour repousser les ennemis et protéger femmes et enfants.
Les cavaliers jouent de mémoire, en louvoyant de long en large,
D’ancestraux combats retransmis d’un peuple fier et triomphant.

Pratiques anciennes d’Afrique, le bruit des sabots galopants
Et le feu des salves nourries persévèrent au-delà du temps
Dans les souvenirs féériques qui vont en se développant
Sous les ovations des houris qui sourient aux exécutants.

Tableaux d’Anne Delplace sur http://www.anne-delplace.com/peinture-huile.php

La façon de voir la nature appartient au cœur de l’artiste
Car l’œil ne sait que regarder, seul le cœur sait apprécier.
Lui seul voit la température qui lui plait ou bien qui l’attriste
Et sait jeter ou bien garder le sentiment associé.

Le peintre sait fermer les yeux pour voir les couleurs invisibles,
Il oriente son appareil contre toute normalité.
Il ne voit pas le merveilleux ; il l’extrait de l’imprévisible
Qui vient parler à son oreille des nouvelles tonalités.

Je laisse l’œil se promener dans l’image et, sans polémique,
J’écoute sa petite voix qui me raconte son histoire.
Je n’ suis pas poète chevronné des écoles académiques
Et je cherche ma propre voie aux dépends de mon auditoire.

Illustration de François Ravard