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Panique en terrain Helvétique ; l’homme-loup est sorti du bois,
Les troupeaux étaient menacés et l’on craint pour le loup-garou
Dont l’ombre rouge et hérétique sous la pleine Lune flamboie !
Un vent de folie angoissée s’avance sur les chapeaux de roue.

Mais le voici sur la clairière, la silhouette à découvert ;
Seuls quelques rapaces nocturnes ponctuent le silence immobile.
Soudain il force la barrière et franchit le portail ouvert
Sous une Lune taciturne et son halo indélébile.

Or la Lune est devenue rousse car la Terre l’a éclipsée ;
Moment tragique, astronomique, générateur de désespoir.
Dans l’atmosphère qui se courrouce, bientôt une femme sera fixée ;
Celui qui vient, fantomatique, est peut-être son dernier espoir.

Faut-il lui faire bon accueil ? Elle frémit sous l’ombre mouvante,
Ses yeux perçant l’éclipse noire d’où émerge un ancien serment.
L’homme-loup parait sur le seuil, sa voix rauque et douce l’enchante,
Puis dans un geste incantatoire, l’emporte vers le bois dormant.

Tableau de Robert Frondozio.

En attendant le grand amour, que faire pour préparer son cœur ?
Faut-il l’entraîner tous les jours aux plaisirs des jeux des garçons ?
Apprendre à avoir de l’humour face aux rires des hommes moqueurs
Qui la titilleront toujours quoi qu’elle fasse de toutes façons…

Le Prince Charmant se fait attendre et Cendrillon, mélancolique,
S’ennuie toute seule sur son lit à force de redessiner
Mille fois la carte du tendre et ses étapes bucoliques
Dans les paysages d’Italie pour une folle destinée.

Mais Cendrillon devient morose car les jours filent et défilent,
Le temps arrête les secondes dans une attente sempiternelle.
Elle rêvait la vie en rose mais c’est le blues qui se profile
Avec le cœur qui vagabonde dans une triste ritournelle.

Mais soudain, minuit carillonne et, dans l’écho d’un doux mystère,
Un homme dans les ombres opportunes traverse le jardin, masqué.
Elle sourit, son ventre papillonne ; un vent d’amour flotte dans l’air ;
Soudain sous un rayon de Lune… le Prince Charmant est démasqué.

Tableau d’Alex de Marcos.

Une femme nue ? Bouddha s’en fout ! Une femme offerte ? Bouddha s’en moque !
Alors que faire quand on est femme pour susciter son intérêt ?
Ce n’est pas par faute de goût ni que son cœur batte la breloque,
Bouddha n’a simplement pas d’âme-sœur et ni le cœur guilleret.

Sans doute que Yashodhara reste à demeure dans son cœur
Et dans sa mémoire aux fantasmes ; ce qui explique son sourire.
En effet sous les apparats d’un bon vivant un peu moqueur,
Le souvenir de ses orgasmes lui provoque toujours des fou rires.

L’un des fantasmes, rapporté par les légendes illégitimes,
Raconte que Yashodhara l’aurait caressé d’une plume
Qu’elle aurait passée à portée de ses parties les plus intimes
Ouvrant ainsi le nirvâna par une extase à plein volume.

Car dans le temple du désir, les échos entrent en collision ;
Le rire sacré de Bouddha évolue en nec plus ultra.
La plume, frôlant le plaisir, libère un flot de collusions
Pareilles à toute une armada d’adeptes du Kâmasûtra.

Tableau de Henry Clive sur https:americangallery.wordpress.com20120727henry-clive-1882-1960 .

Depuis sa toute petite enfance, elle possédait un confident ;
Un ami extraordinaire, capricieux et imprévisible
Mais prenant toujours sa défense tant il était intimidant
Ce compagnon imaginaire qui travaillait dans l’invisible !

Il réparait les injustices qu’elle subissait à l’école ;
Ses ennemis tombaient malades, se blessaient ou déménageaient.
Par des manœuvres subreptices, il éloignait les pots-de-colle
Qui lui racontaient des salades qui chaque jour la dérangeaient.

Et puis la pucelle grandit et l’amitié devint amour
Et quand les bûcherons coupèrent l’arbre où logeait son partenaire,
Elle rechercha et brandit l’échantillon le plus glamour
Qui devint alors son compère pour d’intimes préliminaires.

Dans l’ombre enfiévrée de ses rêves, se mue un sarment enflammé ;
L’amant devine son désir et prodigue caresses exquises.
Ses câlins s’enchaînent sans trêve et l’extase vient lui allumer
Un foyer brûlant de plaisir au sein de la fille conquise.

Tableau de Gil Bruvel.

Grand Cacatois est juilletiste – ce n’est pas son plus grand défaut –
Comme il est amoureux d’une île, il y retourne tous les ans.
Un mois dans le camps de nudistes avec des femmes comme il faut :
Filles de pirates à peine nubiles sans le côté culpabilisant.

Ça, c’est ce qu’il veut nous faire croire car en vérité l’île est nue
Sans autre habitant que lui-même et sa sirène ostentatoire
Qui se plait à lui faire accroire à des amours sans retenues
Malgré son petit cœur qui l’aime… mais c’est une chipie notoire.

Après tout un mois de juillet à lui décrocher trente lunes,
À lui chanter la sérénade, la sirène a plié bagages.
Alors Cacatois, appuyé sur une rambarde opportune
Se dit : « Finie la déconnade ; il est temps de tourner la page ! »

« Mes chers compagnons de fortune, » – a-t-il écrit dans une lettre –
« J’ai bien profité de mon or et des jolies filles bien roulées !
Repartons à la chasse aux thunes car le mois d’août doit nous permettre
D’en amasser car il m’honore de vous conduire où vous voulez ! »

Tableau de Laureline Lechat.

Après les feux sous les lampions dont juillet fut très magnanime,
Après les amours de Juliette et ses Roméo d’affilée,
Voici que partent nos champions des bals musette synonymes
De belle soirées gentillettes ou endiablées qui ont défilé.

Le mois s’effeuille en robe peinte de roses tombant une à une,
Comme les promesses qu’on murmure avant de partir en vacances.
La Lune, témoin des étreintes, s’endort dans ses voiles de brume
Et l’été glisse comme mûr, ludique et avec éloquence.

Mais voilà. L’été se transforme et aspire au temps des moissons ;
Mais Juillet garde dans ses valises l’ensemble des bons souvenirs.
Mais il laisse une table conforme avec fruits, fromages et boissons
Pour le mois d’août qui rivalise déjà des beaux jours à venir.

Tableau de June Leeloo.

Par hasard, photographiant une ruelle pittoresque
Sur ma rétine a persisté l’image d’une ombre furtive.
Était-ce un flash insignifiant ? Un attrape-nigaud grotesque ?
La photo m’en a attesté la preuve significative.

Demi-dieu ou demi-déesse ? Je n’ai pas eu le temps de voir ;
Juste une silhouette floue remontant la rue en courant.
Juste le temps d’une prouesse que mon cœur a su percevoir
Tout en rendant l’esprit jaloux de n’avoir été concourant.

Je suis revenu plusieurs fois et chaque fois je l’ai revue ;
Une silhouette mince et svelte mais féminine j’en suis sûr.
Je me suis renseigné : autrefois, on a parlé de « déjà-vu »,
Échos de vieilles légendes celtes où des voyageurs l’aperçurent.

J’appris qu’au siècle des lumières, une amante aux amours brisées
Errant en pleurs dans cette rue s’était jetée du vieux balcon.
Depuis, captive et solitaire, son spectre hante les pavés,
Cherchant l’étreinte disparue d’un cœur éteint sous l’abandon.

Un murmure fendant l’espace, effleurant l’air d’un chant discret ;
Un souffle à peine, une caresse, un frisson d’ombre dans la nuit.
Mais dès qu’elle approche la place, son pas glissant comme un secret,
Ne laisse qu’un parfum d’ivresse et l’illusion d’un doux ennui…

Photo de Dmitry Savchenko sur https:www.saatchiart.comen-chdmitrysavchenko .

Ce matin, Princesse des fleurs
Sera baptisée de rosée
Sous le regard de ses parrains,
Arbres, buissons, haies et fûtée.

À Midi encore des pleurs
D’émotions bien trop arrosées ;
On vit sur le même terrain,
Ça crée des liens plus affutés.

Ce soir, il y a propension ;
Ce soir, la forêt va prédire
Ce soir, sans doute encore des pleurs,
Ce soir, de transe omniprésente.

La rose est en pleine ascension ;
Oui mais qu’est-ce que cela veut dire ?
Parle-t-on de la Reine des fleurs
Ou bien de ce qu’elle représente ?

Demain, d’autres fleurs en bouton ;
La Reine des fleurs va nourrir
De sa sève sa descendance
Et de son âme pastorale.

Demain, ce que nous redoutons.
La Reine des fleurs va mourir
Pour suivre alors son ascendance
Vers une autre étape florale.

Tableaux de Jane Graverol sur https:www.tuttartpitturasculturapoesiamusica.com202404jane-graverol.html .

Dans mon petit intérieur vert que j’aime car il me ressemble,
Tout s’est imprégné des douleurs et des joies de mon existence.
Petit confort de mots couverts et d’intimité que j’assemble
Au gré des jours et des couleurs dont je goûte la persistance.

Et puis l’extérieur se révèle en teintes froides et sauvages
Qui font peur quand tombe la nuit surtout les nuits de pleine lune.
Excepté la lueur nouvelle en face au quatrième étage
Qui perce un tunnel de minuit et ses rencontres inopportunes.

Et tout bascule comme un rêve – d’ailleurs en serait-ce un ? J’en doute ! –
Deux cygnes dansent sous les fleurs qui sont chargées de souvenirs.
Deux signes qui tournent sans trêve et dont le terme se redoute
Car il annoncera des pleurs ou des rires à n’en plus finir.

Puis le silence se délite ; un vent d’azur fend le décor.
Un soleil noir, dramaturgique crève l’aurore irréfragable.
Les cygnes glissent et s’évitent ; enfin, dans un ultime accord,
S’éclipsent, blancs et stratégiques, dans un fou-rires infatigable.

Illustration d’Oda Iselin sur https:elephant.artanime-meets-norwegian-folklore-in-the-dreamlike-work-of-oda-iselin-sonderland-03112020 .

Plutôt lunaire comme plage pour la mère de sérénité !
Mais n’est-ce pas, pour sa quiétude, l’exacte atmosphère requise ?
Pourtant quel joli assemblage que ce moment d’éternité
Pour une femme dans sa solitude au milieu d’une ambiance exquise !

Tout doucement et sans troubler son moment de méditation,
Je m’assis juste en face d’elle en la fixant obstinément.
Or mon intérêt redoublé dut éveiller son attention
Car elle posa, comme un modèle l’aurait fait, opportunément.

Lors je lui déclamai mes vers avec des mots bien accrochant,
La comparant à Aphrodite à peine éclose de la mer.
Je l’espérais, elle a ouvert les bras tout en se rapprochant
Pour que ma plume l’accrédite à l’encre d’un baiser outre-mer.

D’un sourire, à peine esquissé, elle fit chavirer cet échange
D’un geste lent, elle sépara la frontière de tous les possibles.
Ensuite elle se mit à tisser mes vers d’une manière étrange
Faisant, d’un discours d’apparat, une ode à ce rêve impossible.

Tableau de Max Nonnenbruch.

Comme des reines égyptiennes, les seins nus et l’air goguenard,
Qui savent qu’elles vont succomber à la mort de leurs souverains,
Tôt le matin, les magiciennes sortent leurs chiens et leurs renards
Et rentrent à la nuit tombée à l’insu d’autres riverains.

Quels rites vont-elles accomplir et à qui sont-ils consacrés ?
Pour le savoir il faut les suivre malgré le chien montrant ses crocs.
J’ai surpris l’une d’elles remplir sa gourde à la source sacrée
Et vu ce qui allait s’ensuivre auprès des bassins sépulcraux.

Elles cueillent des plantes magiques, millepertuis et digitale,
Armoise et parfois mandragore au pied de l’arbre des pendus.
Quant à leurs vertus liturgiques, j’en ai perçu l’action létale
Qui a tué net l’égrégore sur le Mont Chauve répandu.

Les flammes aux lueurs dansantes éveillaient leurs anciens grimoires
Sous les doigts fins des officiantes traçant des signes sibyllins.
Leurs voix résonnaient lancinantes, invoquant d’obscures mémoires
Dans une ambiance hallucinante, sous de sourds échos cristallins.

Représentation artistique d’une femme de l’âge du bronze accompagnée d’un chien et d’un renard de J. A. Peñas.

Après mes aventures épiques dans les nuits mauves aux reflets verts
Que filtraient des rayons de Lune sur un bestiaire chimérique,
Le crabe et les lapins typiques des grands mystères de l’univers
M’avaient ouvert une opportune voie des plus fantasmagoriques.

J’entrai à l’appel de mon nom ; elle m’attendait dans le salon
Dont un canapé émeraude trônait entouré de grands phoques.
Sans que je puisse dire non, elle m’ôta mon pantalon
Tandis qu’exprimait la maraude ces doux propos assez loufoques :

« Mon poète aux rêves pervers, toi qui as su me concevoir
Comme une déesse durant mille-et-une nuits de bohème,
Transforme donc tes reflets vers en une femme dont le pouvoir
Saura en songes récurrents t’insuffler ses plus beaux poèmes ! »

Ainsi, docile et solitaire, je façonnai sous mes paupières
L’éclat troublant de son regard au seuil d’un mystique dessein.
Mais quand mes yeux se dessillèrent, ne restaient que vagues œillères
Évanouies d’un souffle hagard qui m’a effacé son dessin.

Illustration de Nicole Claveloux.

« Alphonse Allais, Alphonse ira à la ville comme à la campagne
Et s’il le faut, on construira des arbres et des fleurs en béton
Que le promeneur appréciera en les arrosant de champagne
Dont la bouteille produira des tessons contre les piétons ! »

L’intelligence artificielle avec laquelle je dialoguais
Parlait ainsi sur l’habitat et le futur de la planète.
Par cette réponse superficielle, j’ai pensé qu’elle me prodiguait
Des résolutions suicidaires pour lui laisser la place nette.

Non seulement tout le monde ment mais l’IA est plus pernicieuse
En nous habituant à gober ses mots avec sincérité.
Le mensonge est mondialement répandu de façon vicieuse,
L’IA ment à la dérobée en l’enrobant de vérité.

Illustration de Ran Zheng sur http:www.ranzhengart.com .

Assise dans la salle d’attente aux murs pauvres et déshabillés,
Je me sens nue et sans histoire, en totale décrépitude.
Aucun souvenir ne me tente pour ressasser les vieux billets
Entreposés dans ma mémoire mais détrempés de lassitude.

Pourtant dans la méditation qui lutte contre ma patience,
S’entrouvre entre deux réflexions une porte sur l’imaginaire
Due à la préméditation de la part de mon inconscience
Qui vient faire une projection de façon extraordinaire.

Jamais je n’aurai voyagé autant que dans ces salles ternes
Qui m’offrent paradoxalement tout un terrain de découvertes.
Sans doute un esprit ravagé d’une lacune qui me consterne
Et produit cet esseulement dont mon âme reste recouverte.

Photo de Mary Pratt.

Les arbres généalogiques fusionnent en un même tronc
Et leurs branches chargées de fruits se fécondent mutuellement.
Fruits aux étranges génétiques qui conjointement s’accroîtront
Vers un destin qui se construit dit-on perpétuellement.

Mais cela, c’est de la théorie sur un ensemble d’éléments
Et moi qui ne suis qu’un fruit mâle je suis à des années-lumière
De comprendre a posteriori la nature de mon complément
Qui relie ma souche animale à cette vérité première.

Encore une fois, la pensée n’étant qu’un artefact humain,
La seule manière de remonter l’arbre de vie passe par la femme
Alors qu’elle est récompensée – comme si Dieu lui tendait la main –
Par sa grossesse agrémentée par la transmission de son âme.

Soudain s’ouvre un souffle d’éther, comme une porte galactique,
Où l’univers alors se pare d’une lueur métaphysique.
L’esprit divin de Déméter répond de façon didactique
Par le lien sacré vivipare de mon âme-sœur amnésique.

Tableau de Lisa Yuskavage et de Laureline Lechat.

L’une et l’autre sont reliées ; la femme, de la Terre à la Lune,
Autant le rythme journalier que celui des phases lunaires.
Depuis le stade minéralier à l’échelle animale commune,
À chaque habitant du palier depuis les ères millénaires.

Alors quand la Lune se lève, il n’est pas rare d’apercevoir
Une danseuse nue évoluant pour en imiter le croissant.
Mais pour y parvenir, l’élève qui s’initie à percevoir
Les mysticismes confluants de la Terre doit être patient.

J’en vois parfois en Lune montante et je les suis dans la forêt
Afin d’admirer le ballet qu’elles accomplissent dans la clairière.
Ainsi une fois, l’âme contente, j’ai tenté un bon jamborée
En m’y mêlant, tout emballé, et… j’ai fini dans la rivière !

Depuis, je rêve chaque nuit de ces beautés aux pas de brume,
Traçant des cercles incandescents sous les reflets d’astres mouvants.
Mais ma participation nuit sans voir leurs âmes qui s’allument,
Brûlant d’un feu évanescent dans l’ombre d’un sort émouvant.

Tableau de Mark Henson sur http:markhensonart.com .

Qui a de l’imagination voyage au-delà de ses rêves
Et quand ceux-ci sont en couleurs, le paradis n’est plus très loin.
Éviter l’abomination du quotidien une heure brève
Ou une journée de douleurs m’en a libéré plus ou moins.

Quand la souffrance devient prison, quand le corps cri sous le vacarme,
J’ai entendu l’âme m’ouvrir sa porte vers l’imaginaire.
Sa voix a crevé l’horizon comme un ange portant les armes
Pour m’accompagner et souffrir de tous mes démons sanguinaires.

Quand le dialogue s’établit avec la voix de la conscience
Ou celle issue d’un créateur faisant son service après-vente,
Sans être complètement rétabli, j’ai alors appris la patience
Lors des instants récréateurs dans cette dimension vivante.

Rimbaud avec son bateau-ivre sur les alcools d’Apollinaire
À dû trouver l’Eldorado comme Tintin, la Syldavie.
Comme une drogue qui délivre d’un effet extraordinaire,
Comme une descente en radeau sur le grand torrent de la vie.

Illustration de Jaro Hess.

Vu du dehors
Une vieille maison, en bas une écurie
Dans la cour un garage, au premier la cuisine,
À côté une chambre, à l’étage l’autre chambre
Et plus haut le grenier qu’on appelait tristet.

Avoir en poche
Un p’tit bout de ficelle et son vieil Opinel
Pour réparer ceci, rafistoler cela.
Un vieux bouchon de liège, une boîte d’allumettes
Pour bricoler un truc et tout plein d’autres choses.

Dans la maison
Un tiroir à fourbi, un tiroir à malices,
Un tiroir où ranger toutes sortes d’idées.
Un classeur à recettes, un livre de cuisine,t
Un placard où fourrer tout ce qui peut servir.

Dans l’atelier
Une boîte à outils, une boîte de clefs,
Et une boîte à clous, et une boîte à vis
Et tout plein de rondelles, des joints en caoutchouc,
Une scie à métaux ainsi qu’une égoïne.

Dans le grenier
Une malle des Indes, un vieux meuble chinois,
Quelques cages à oiseaux, pots de fer, pots de terre,
Des tableaux oubliés, des vieux disques en vinyl,
Le vieil électrophone et un poste radio.

Dans la voiture
Une roue de secours, le cric, la manivelle ;
Les chaînes pour la neige, une veste fluo ;
Et dans la boîte à gants, quelques cartes routières,
Une lampe de poche, un couteau multilames.

Dans le garage
Un établi en bois, un étau en acier ;
Un tableau où ranger toutes sortes d’outils ;
Quatre pneus de saison pour l’hiver ou l’été ;
Un jerricane d’essence ainsi qu’un bidon d’huile.

Tableau de Hillary Luetkemeyer.

Parfois sur la carte du tendre, l’amour nous impose son jeu ;
Un jeu où la guerre est absente ; les échecs n’en font pas partie.
Ouvrons ses règles sans attendre et envisageons ses enjeux :
La réussite est sous-jacente mais demande de la répartie.

Ouvrons donc notre jeu de cartes, surveillons les reines et les rois !
Les valets seront messagers et les as seront nos champions.
Surtout jamais on ne s’écarte du but dont le seuil est étroit
Et les problèmes passagers seront vaincus d’un simple pion.

Mais lorsque la Dame de Cœur rejoint le Roi qu’elle a choisi,
Toutes les cartes sont promues au rang de demoiselles d’honneur.
Alors les deux époux vainqueurs se marient avec courtoisie
Et lorsqu’ils se retrouvent nus les as rougissent de bonheur.

Et quand le tapis se déploie dans l’alcôve aux rideaux soyeux,
Les jokers, complices farceurs, se rejoignent en bons camarades.
La pioche du plaisir en émoi et le désir montent audacieux,
Puis l’on se fond dans la douceur d’une luxurieuse mascarade.

Cartes de Hilda de Volosov Vladimir.