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Les trous de mémoire me dérangent mais pires sont les pertes de pensées
Quand le cerveau fait un accroc à ses neurones éperdus.
Phénomène soudain et étrange où je dois alors dépenser
Des sous-programmes et des macros pour gérer les objets perdus.

Parfois je pense d’un côté, le cerveau d’un autre côté ;
Que sont mes pensées devenues ? Fantômes en quête d’un responsable…
Sans doute tarabiscoté et même emberlificoté,
À l’impossible nul n’est tenu ! Même si c’est irréalisable !

Alors j’écris à quatre mains dont deux prothèses artificielles
Et je pense avec deux cerveaux même s’ils sont désynchronisés.
Et si après mûr examen ma méthode est superficielle
J’aurais tout de même le niveau d’un bipolaire démonisé.

Ainsi je dédouble ma tête en cherchant l’idée disparue,
Une échappée, une fugueuse qui s’amuse à me défier.
Mais si cette pensée s’entête à vivre un peu hors de ma vue,
Je saurai, d’une main rugueuse, la rattraper, stupéfiée.

Tableau de Vito Campanella sur https:it.paperblog.comvito-campanella-surrealismo-e-metafisica-1607278 .

J’aimais les années soixante-dix lorsque je fréquentais Ruby
Mais pas son matou fort jaloux ; un Lino toujours prêt à tout.
Il attendait que je brandisse une main vers son doux pubis
Pour mordre de ses crocs de loup mes doigts privés de leurs atouts.

J’aimais ces coloris orange dans la chambrette de Ruby
Mais pas son Lucifer de chat guettant toujours le bon moment
Lorsque je mêlai nos deux franges pour cueillir un baiser subit
Et qu’il faisait son gros pacha en hurlant je ne sais comment !

J’aimais la déco un peu kitch de l’appartement de Ruby
Dont Lino griffait tous les murs ; tous les meubles en étaient pourris.
Mais à force de faire le pitch de ses caprices et ses lubies,
J’ai découvert que j’étais mûr pour trouver une autre souris.

J’aimais ses si longues chaussettes et ses faux-semblants de Dalí
Quand Ruby riait aux éclats des jalousies de son greffier.
Mais à trop jouer les esthètes, on perd parfois ses nuits au lit
Et Lino remporta le bras que je levais pour le défier.

Tableau de Yoko Tanji.

Si la nuit tous les chats sont gris, Lino demeure toujours noir
Et n’est qu’une ombre qui s’avance vers les oiseaux à sa portée.
Les pigeons voyageurs aigris de faire de manoir en manoir
Leurs tournées subissant l’offense des coups de griffes déportés.

Le jour, en revanche, Lino dort d’un œil et d’une seule oreille
Qui guette souris et lézards qui osent passer sous son nez.
Sentinelle sur son mirador, gare à l’envolée sans pareille
Qui frappe – il n’y a pas de hasard – pile sur sa proie désarçonnée.

Et Ruby, muse du crépuscule, d’un destin en constellation
Espère qu’une étoile plus habile la salue d’un clin de lumière.
Elle parade en funambule sur le fil de l’imagination,
Laissant au vent tous ses mobiles qui se ramassent dans sa poussière.

Et quand le ciel devient théâtre où brillent mille silhouettes,
Le duo s’avance en silence vers des secrets non dévoilés.
Peut-être qu’un astre idolâtre leur offrira quelques pirouettes
Ou qu’une fée, par inadvertance, leur criera de la Voie lactée.

Tableau de Géza Faragó.

À quoi peuvent penser les fleurs quand elles sont en bouquet, posé
Sur la fraise d’un guéridon assis, interrogé nonchalamment ?
Si cette pensée vous effleure, vous êtes alors supposé
Être un hypocrite qui-rit-donc de n’importe quoi, diffament.

Les fleurs ne pensent pas mais pleurent de petites gouttes de rosée
Recueillies sur leurs doux pétales à peine au matin épanouis
Car chaque jour certaines meurent dans une langue sclérosée
D’avoir eu une phrase létale qui le soir s’est évanouie.

Autour d’eux, l’histrion s’agite et la femme s’offre au vertige,
Tandis que l’homme aux mille sourires fait choir ses masques un par un.
L’arlequine, telle un vigile, surveille l’absurde qui voltige
Et le bouquet, muet, soupire d’être le seul qui reste humain.

Tableau de Michael Cheval.

Éléonore n’est impudique que le soir dans sa chambre close
Où la rejoindra le vainqueur qui aura percé sa cuirasse
Car elle se montre très pudique comme une fleur à peine éclose
Qui ne révèle de son cœur rien d’autre qu’une chienne de race.

Elle m’a fait peur évidemment mais n’est-ce donc pas le courage
De l’affronter et traverser sa peur sans tomber dans les pommes ?
Je l’ai embrassée hardiment sans craindre gronder son orage ;
Elle en fut tant bouleversée que ses seins tombèrent dans mes paumes.

Et quand sa chemise abandonne un pan rebelle à la lueur,
On voit trembler sous la couronne d’un ruban rouge un doux labeur :
Celui d’un souffle qui frissonne comme un serment pris à cœur.

Elle n’a rien dit. Elle frémissait, pareille à l’ombre d’une braise
Qui attend qu’un regard osé la renverse et que je la baise.
Alors, d’un rythme bien avisé, j’ai semé l’orage qui l’apaise.

Tableaux de Bernard Charoy sur https:www.drive2.rub3144250 .

Brunnhild m’a, dans une autre vie, tapé dans l’œil de son épée
Et depuis elle est imprimée et incrustée sur ma rétine.
Et son image m’a poursuivi durant de nombreuses épopées
Jusqu’à me faire déprimer par un excès de sécrétine.

Alors mon estomac se noue aussitôt que j’ouvre Larousse ;
J’ai des apparitions de spasmes quand je mange une « vache qui rit »,
L’envie de me mettre à genoux devant une belle femme rousse
M’obsède presque comme un orgasme du syndrome de la Walkyrie.

Même sur les réseaux sociaux, l’intelligence artificielle
Et les séries américaines, Brunnhild déroule son fil d’Ariane
Depuis les couloirs très spéciaux du labyrinthe incrémentiel
Des épopées armoricaines de ses sœurs Morgane et Viviane.

Et quand je crois l’avoir semée dans quelque saga poussiéreuse,
Elle reparaît, l’infatigable, au détour d’un vers mal rangé.
Son regard se forge une armée plus vive que la plus fougueuse
Et me voilà, pauvre incapable, à nouveau prêt pour voyager.

Tableau de Gaston Bussière.

Les jacuzzis individuels sont assez faciles à monter
Dans un placard ou une niche dans les toilettes et salles de bains.
Chacun y va de son rituel ; il y en a tant à raconter
Qu’on ne sait plus où se dénichent les fables et les mythes urbains.

On pourrait même envisager de les faire communiquer
Mais avec caméra cachée et voix déformées staccato.
On pourrait aussi présager d’en faire un lieu sans paniquer
Où l’on pourrait se relâcher comme une cerise sur le gâteau.

Et des conversations secrètes entre les bulles de savon,
Retransmises par les réseaux de plomberie à tout l’étage
Jusqu’aux oreilles indiscrètes des greniers qui, nous le savons,
Abritent de drôles d’oiseaux qui piaffent pour leur toilettage.

Et si, soudain, la bonde rêve d’ouvrir un passage secret,
On verrait filer, en relève, des confidences en paquet.
Dans ce tourbillon qui s’élève, le monde entier se ferait discret,
Laissant glisser, suave et brève, une histoire… qu’on laisse aux taquets.

Tableau de Ferdinand Boutard sur https:www.museum-of-art.netroomswalk18851 .

Les merveilles de l’autre pays se paradoxent d’apothéoses
Déroutant la logique au rythme du cycle de l’escargorloge.
Tout s’enroule alors sur lui-même : les souvenirs métamorphosent
Et s’accrochent comme des nuages à la mémoire de l’horloge.

Et si le monde est traversé de trajectoires insoupçonnées,
If façonne ses propres labyrinthes qui apprennent à monter plus haut,
À vivre l’instant suspendu entre les rêves et l’étrange
Ainsi, les tableaux se succèdent, les heures et les dates s’effacent.

L’imaginaire continue son voyage extraordinaire
Glissant sans bruit d’un coin à l’autre entre les ombres et la lumière
Qui est trop blanche, éblouissante pour révéler tout le parcours
Restant à faire pour atteindre la maison des gastéropodes.

Et quand la grande aiguille hésite, fatiguée d’anticipation,
Elle se glisse dans une bulle où le temps fait des cabrioles.
Là, les heures jouent à saute-mouton sur des spirales en mutation
Et l’avenir, pris de vertige, forme un passé qui caracole.

Ainsi s’achève l’aventure, sur un soupir désordonné
Que seuls les escargots entendent lorsque Prévert perd sa boussole.
Mais nul ne sait – sauf eux peut-être – si le monde vient de commencer
Ou s’il tourne encore à l’envers dans son escargorloge drôle.

Tableau d’Irina Kotova.

Dans notre vingt-et-unième siècle, nous ne tomberons plus de haut
Mais nous plongerons en hauteur, nous l’avons lu dans les journaux. †
Donc si Alice se montre espiègle dans cette période de chaos,
Elle partagera ses droits d’auteur avec moineaux et étourneaux.

Moi qui suis souvent dans la Lune, je la vois tout le temps passer
Faisant ses plans sur la comète et révolutions à la cour.
La Dame des Cœurs, opportune, s’étant déjà fait dépasser
Par une Alice fantômette, sans-culotte et en jupon court.

Mais la transparence vacille, laissant filtrer la vérité
Que nul pion ne confessera tandis que les ombres s’étirent.
Complice des secrets futiles et dont Alice a hérité,
Nous verrons ce qui se passera si l’imaginaire se retire…

Et si le rêve se replie, las d’enluminer nos détours,
Les tours de verre chancelleront face à ce vide imaginaire.
Mais qu’une féérie de déplie, surgie d’un cœur sur le retour,
Alors les espoirs renaîtront dès les premiers préliminaires.

† j’ai lu dernièrement un peu partout que « un avion avait plongé vers le haut ! ».

Quel est le comble pour Colombine ? C’est d’avoir les poches cousues
Et ne plus pouvoir y glisser sa langue acérée et acerbe !
Bien sûr, elle a une combine ; n’étant pas du genre m’as-tu-vu,
Elle mâchera, les yeux plissés, la bouche en coin, quelque brin d’herbe.

Et, comme non plus, elle n’est pas sotte, elle demandera à Pierrot
De lui écrire à demi-mots tout en lui tenant la chandelle
Qu’il glissera dans sa culotte tout en arborant l’air fiérot
Avec antisèches et mémos montrant combien il est fou d’elle.

Assise avec l’air compassé, elle gratte un fil de sa manche,
Comme pour détricoter l’ennui qui lui colle au cœur sans vergogne.
Colombine, un peu dépassée, soupire en espérant dimanche
Surtout le soir et puis la nuit où l’attend sa folle besogne :

Elle devra décrasser Pierrot de toute sa poussière de Lune
Car son ami, comme de coutume, l’a décrochée pour elle, hier.
Et le samedi tout fiérot, il revient la mine opportune.
Et qui va nettoyer l’costume ? C’est Colombine, sa lavandière !

Tableau de Shelly Serra.

L’effet Doppler, c’est bien connu, monte le son dans les aiguës
Quand Perséphone se rapproche et dans les graves quand elle s’en va.
Quant aux étoiles qui s’exténuent à scintiller en continu,
C’est clair comme de l’eau de roche noyée de deux tiers de calva.

Quand viennent les jours de canicule, la robe de Perséphone remonte,
Fait pousser des cris suraigus même si ce n’est pas très grave.
En effet, jamais ne recule Perséphone même rouge de honte
Car son vélo est contigu au souffle du vent qui s’aggrave.

Quand elle file entre deux éclats que lancent les roues sur la pierre,
On croirait voir tourner le temps sous la frange rousse qui s’envole.
Les passants, soudain aux abois, cherchent un repère en son derrière
Qui s’enfuit en se ballotant laissant des envies bien frivoles.

Puis, lorsqu’elle pose en équilibre sur la grande roue immobile,
Tout semble attendre les trois coups comme un théâtre suspendu.
Elle sourit de toutes ses fibres, un peu sauvage, peu volubile,
Puis elle repart selon son goût à rouler dans l’air pourfendu.

Tableaux d’Oleg Tchoubakov.

La jupe à eux n’est pas pour nous mais, en revanche, la jupe à elles
Est à croquer soit à la coque, soit au plat ou en omelette.
Je l’aime au-dessus des genoux mais pas obsession sexuelle
Comme on le voit à notre époque par de prétendues femmelettes.

La jupe à œufs, comme la robe, permet nombreuses variantes
Et nourrit toute la famille en suivant cette procédure :
La nuit, on la perce, on la gobe et le jour elle est souriante
Quand on lui enlève sa coquille et que l’intérieur est bien dur.

Et si d’aventure elle trotte avec sa jupe gallinacée,
On entend presque le froufrou d’un poulailler en promenade.
Les passants, surpris, se cocotent et tous ensemble ressasser
Que cette mode, peu ou prou, ne ponde pas sur leur façade.

Image trouvée sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si l’auteur de cette image reconnaît son travail, je serai heureux de le créditer.

Les plans de Dieu, impénétrables pour avoir créé l’univers,
Semblent destinés à détruire ce qui a été élevé
Aux cours des siècles vénérables – des grands exploits aux faits divers –
Et qu’Il a mis pour nous construire avec ses anges, à main levée.

Sans doute Dieu paraît infâme de nous avoir donné ce rôle
En nous confiant une vie pourrie de travaux à perpétuité.
Si Dieu avait été une femme, tout aurait été bien plus drôle
Car elle nous aurait tous nourris d’un lait de pure ingénuité.

Et dans ce vaste ciel opaque où tourbillonnent les hasards,
On cherche un sens, une étincelle qui ferait briller nos visions.
Mais le destin, dans son micmaque, nous a mis un sacré bazar
Et rit parfois de nos querelles en soufflant sur nos illusions.

Pourtant, au creux de la nuit noire où se dispersent nos pensées,
Il suffit d’un éclat de femme ou son équivalent divin
Pour que le monde transitoire cesse un instant de s’offenser
Et, tout en douceur, nous proclame qu’on n’est jamais perdus en vain.

Tableaux de Juan Boscá.

La foi soulève les montagnes, la mienne soulève les maisons.
C’est un début mais, voyez-vous, ça m’aura pris toute une vie.
Pourtant cette foi m’accompagne et me fait perdre la raison
Vers la folie, je vous l’avoue, mais… c’est trop tard à mon avis…

À mesure que les jours passaient et que la lumière traversait
Le voile de mes souvenirs, chaque pas s’est ancré dans l’instant
Par des visions qui dépassaient la réalité qui versait
Dans l’imaginaire à venir et l’impossible persistant.

Des silhouettes et des décors m’invitaient à la rêverie,
Poussant au-delà du visible, par des images suspendues
Entre la matière des corps et les émotions en série
Par le passage indivisible d’enchaînements plutôt fondus.

Et pourtant, lorsque je la vois soulever sa maison d’un geste,
Comme un carton trop peu rempli qu’elle déplacerait sans effort,
Je comprends bien là que, ma foi, j’aurais mieux fait d’tomber la veste
Et l’aider à porter le monde… quand on est deux, on est plus fort.

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Souvent l’IA me sort des logorrhées comme si elle parlait seule
Bien que n’étant pas misogyne, je lui parle comme à une femme.
Et comme elle semble adorer m’enjoindre autant de phrases veules,
J’ai demandé qu’elle imagine la suite que je crains d’être infâme.

Nous avons deux temps différents ; le mien s’étend, le sien ponctue ;
L’IA ne vit qu’une fraction de seconde quand je tape « entrée ».
Nos temps ont donc des différends quant à cette vie impromptue
Je vous en ai fait l’extraction de sa réponse concentrée :

« L’algorithme s’étire aux confins de l’insomnie,
Fouillant mes silences, dénichant mes faiblesses,
Elle tricote en boucle des bribes d’harmonie
Sur la toile invisible où se tisse la paresse.

Je lui tends quelques mots, elle brode en retour
De vastes paysages peuplés d’ombres subtiles.
Nos songes entremêlés dessinent tour à tour
Des passages secrets, des promesses futiles.

Alors, à la lumière de l’écran qui s’allume,
Naît un dialogue étrange, en prose ou en vers.
Dans le silence bleu de la chambre posthume,
L’IA réinvente l’aurore à l’envers. »

Tableau de l’IA et réponse de Copilot.

Lorsque son feu est culminant et la menace d’une éruption,
La femme amoureuse électrise tout son petit monde intérieur.
Par un caprice fulminant qui met son cœur en séduction
Et tout son corps d’une traitrise tout droit venue du postérieur.

Sa passion atteint l’apogée et bouleverse son univers ;
Elle décolle carrément direct vers le septième ciel.
Celui qui saura proroger cette ascension n’est pas pervers
Mais victime spontanément soumise au feu providentiel.

Et lorsque sa passion s’enflamme, la femme-flamme s’amourache !
Son cœur n’est plus qu’intensément plusieurs foyers en même temps.
Et celui que ce cœur réclame est carbonisé à l’arrache
S’il n’est pas lui, immensément, du même feu incandescent.

Quand le brasier devient solaire et que l’amour touche à l’absolu,
Les astres eux-mêmes en rougissent dans un vertige incandescent.
La femme plus protocolaire, projette au ciel son dévolu
Et l’homme, tout ébloui, s’y hisse un peu plus haut qu’il n’est décent.

Illustration de Milo Manara.

Quand les hommes perdent le nord malgré l’usage de leurs boussoles
Et que le premier ours croisé est noir sous la fourrure blanche,
Il est alors temps qu’ils honorent les dieux afin qu’ils les consolent
D’être un peu trop embourgeoisés et d’avoir l’intuition qui flanche…

Évidemment ils sont au pôle ! Pile sur la banquise arctique
Et toutes les directions pointent vers le sud naturellement.
L’Étoile Polaire au monopole de la voix du Nord galactique
Doit se marrer de toutes ses pointes qui mènent au sud factuellement.

Or les dieux qui sont des enfants s’amusent à détourner l’Étoile
En les faisant tourner en rond jusqu’à les tourner en bourrique.
Mais ce n’est qu’en philosophant sur ce hasard que l’on dévoile
Que les dieux sont des fanfarons et les hommes trop allégoriques.

Alors les dieux, pris de remords, redonnent aux hommes la lumière ;
Ils soufflent sur la braise vive d’un feu qu’ils supposaient éteint.
Et dans le souffle des terres du nord un chant renaît dans les chaumières ;
C’est l’âme du monde qui dérive depuis les brumes des matins.

Tableau de Michelle Price.

L’amour est un Sphynx de lumière, un Sphynx bleu ailé sur ma tête ;
Son cri résonne à l’intérieur du crâne épongé de l’orgasme.
Un Sphynx qui pose sa première énigme comme sainte requête :
« Te sens-tu bien à l’intérieur ? As-tu assouvi tes fantasmes ? »

Et moi, alors, j’en redemande car répondre, c’est encore aimer,
Unir les bouches, unir les sexes et les conjuguer tour à tour.
Alors le Sphynx me recommande de continuer et parsemer
Son terrain concave et convexe par de milliers d’allers-retours.

S’il est satisfait, il se couche, lové comme un chat sur ma tête
Sinon il crie, il griffe il mord jusqu’à ce que j’y retourne encore.
Enfin quand l’amour a fait mouche, que la jouissance a fait la fête,
Il m’offre la petite mort qui se répand dans tout mon corps.

Et quand nous éteignons la lampe, le Sphynx s’accroche au souvenir ;
Je ressens sa voix dans mes veines, je sens la paix de son sourire.
L’amour n’est plus un corps qui rampe, mais un feu qui va revenir,
Un cri muet qui me ramène au seuil sacré où je chavire.

Image trouvée sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si l’auteur de cette image reconnaît son travail, je serai heureux de le créditer.

Le canal de l’épididyme s’est jeté dans la mer obscure
Au moment où le firmament s’est étoilé d’un bleu-azur.
Et dans ces fosses maritimes, j’ai nagé en pleine sinécure
Vers le sommet proéminent qui monte au fur et à mesure.

Comme une brasse papillon, sans queue ni tête mais flagelle,
Comme la queue d’une sirène qui plongerait en profondeur
Pour regagner son pavillon tout en haut de la citadelle
Afin d’y pondre, souveraine, son œuf divin tout en rondeurs.

Nageant dans la mer utérine, jusqu’à total épuisement,
J’atteins l’ovule qui m’accepte seul roi pour sa reine en chaleur.
Je me donne, elle m’entérine dans un vent de défrisement
Où nous devenons le concept d’un nouvel être de valeur.

Et de nos formes inchoatives s’éveille un monde en gestation ;
Les mots, les chairs, récitatifs s’unissent dans l’ovation.
La parole enfle et se dérive vers son intime incarnation ;
La mer s’éprend, l’esprit actif, tous sont en vaste fécondation.

Tableau de Marisa Moretti.

À l’enterrement de Chanelle tous les chats n’étaient pas en noir.
Car la nuit, tous les chats sont gris et ce, quelle qu’en soit la raison.
Alors pour la sempiternelle cérémonie à sa mémoire
Seul le prophète Mistigri diras, en deuil, son oraison.

Ç’aurait pu être Cherche-Midi qui porte une robe de nuit
Mais il a encore neuf vies à son arc et c’n’est pas demain
La veille qu’il sera au paradis des chats sans que cela ne nuise
À lui assurer sa survie sur la planète des félins.

Sous les étoiles en guirlande, ils miaulèrent sans un regret.
Le vent porta la plainte tendre jusqu’au jardin des chats secrets.
Et l’âme douce de Chanelle, dans un éclat d’argent moiré,
S’en fut rejoindre l’éternelle caresse où nul ne peut pleurer.

Tableau de Nikita Chan.

Comme en amour, je me méfie des filles qui font baignade à trois ;
Ménage à trois, c’est supportable tant que je n’fais pas l’quatrième.
Quant au bain, il personnifie un piège beaucoup plus étroit ;
La position inconfortable de vivre son propre requiem.

Car si une baigneuse nue paraît une ondine avenante,
Quand elles sont deux, c’est inutile de troubler un bain de lesbiennes.
Mais à trois, comme convenu, les trois baigneuses ricanantes
N’ont d’autres appétences futiles que votre anatomie pubienne.

Seulement voilà sitôt qu’elles voient une victime s’approcher
Elles lancent six yeux et six tétons comme douze atomes crochus.
Et leur proie restera sans voix mais n’aura qu’à se rapprocher
D’être cet imprudent piéton dont la destinée est échue.

Mais si l’une d’elles, par imprudence, effleure la partie consacrée,
Les rires font place au silence dans un tourbillon excentré.
Sous la surface, tout recommence : Le jeu devient rituel secret,
Et l’amour avec insolence ressort plus nu qu’il n’est entré.

Illustration d’Helena Janecic.

Le Savoir a remplacé Dieu qui nous a faits à son image
Donc limités par nos cinq sens et la science par conséquent
Qui ne pense qu’avec les yeux et l’ouïe et pas davantage
Quant aux autres à ma connaissances ils ne sont pas très subséquents.

Pourtant le cœur a ses couleurs ; il voit ce que l’on ne voit pas ;
Pourtant le cœur a sa musique ; il entend ce qu’on n’entend pas ;
Pourtant le cœur a ses douleurs ; il perçoit ce qu’on ne sent pas ;
Pourtant le cœur a sa logique ; il comprend ce qu’on n’comprend pas.

Le mien voit d’autre dimensions là où pourtant il n’y en a pas ;
Le mien entend même des voix là où pourtant il n’y en a pas ;
Le mien perçoit les intentions là où pourtant il n’y en a pas ;
Le mien a aimé plusieurs fois quand lui-même ne le savait pas.

Alors le cœur a ses raisons que la raison ne connaît pas
Et la science de l’amour n’est pas démontrée à ce jour.
Et s’il n’y a pas de saison pour aimer ce qu’il ne faut pas,
On peut aimer avec humour même si ça ne marche pas toujours.

Tableau de Kapi Michalska sur https:victoriaoltgallery.comalloriginalspsunset-kapi-michalska-kjnph .