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Trois jolies femmes riaient là-bas, trois filles aux lunes bien lunées,
Je caressais du bout de l’aile l’envie d’aller les saluer.
Je vole sur d’étranges rêves, moi le pilote des fantasmes,
Je vole à ras des pâquerettes, là où l’absurde me sied si bien !

Le moteur tousse, j’ai un trou d’air ; je pique et je serre le manche
Mais leur regard libidineux m’auront fait perdre l’horizon.
Il y a de l’orage dans l’air, je sens venir le coup de foudre
Et j’ai le train d’atterrissage en train de bander comme un pieu !

Je crois que l’une me fait signe et l’autre joue les sémaphores
La troisième m’ouvre carrément les bras, les cuisses, la bouche en cœur.
J’atterrirais bien volontiers mais la tour de contrôle appelle :
« Méfiez-vous des naufrageuses ! Trois filles à poil mais ravageuses ! »

Tableau d’Andrej Mashkovtsev sur https:skysnail.livejournal.com725862.html .

« Tiens ! Une avion ! » dit la première ;
« Non ! UN avion ! » dit la deuxième ;
« T’as de bons yeux ! » dit la troisième.

« Il vole bas ! » dit la première,
« Il pique un peu ! » dit la deuxième,
« Redresse-toi !!! » hurle la troisième.

— « Il va trop vite, il va tomber ! »
— « Non c’est le sol qui ralentit ! »
— « Non, c’est le temps qui le suspend ! »

— « Il va bientôt nous défoncer ! »
— « Même pas en rêve, pauvre pucelle ! »
— « C’est bien dommage, il est si beau ! »

— « Tu crois qu’il nous voit toutes nues ? »
— « Non, il navigue aux instruments ! »
— « Mais quelle Antenne, Mesdemoiselles ! »

— « S’il atterrit, je me rhabille ! »
— « Moi je me montre tout de suite ! »
— « Et moi je l’ai entre mes reins ! »

— « Mais voyez donc cette traînée ! »
— « Où donc cela ? Je ne vois rien ! »
— « Elle parle de moi, du moins je crois ! »

Tableau d’Andrej Mashkovtsev sur https:skysnail.livejournal.com725862.html .

Deux bikinis pour trois beau corps, la division ne tombe pas juste
Et si deux femmes sont pudiques, la troisième ne le sera pas.
Le cul à l’air pour la pécore ; pour la pin-up ce sera le buste
Et les deux pièces fatidiques pour celle qui garde ses appas.

Quant à deviner leurs pensées selon leur mode d’habillage…
Celle à la croupe populaire est immergée dans son roman ;
Celle qui a peur d’être offensée doit avoir peur des babillages
Et celle qui a les seins à l’air cherche à attirer les amants.

Ne croyez pas qu’il est facile d’entrer dans la tête des femmes !
Je sais le faire parce que je triche, je ne pénètre que l’organe.
Pour le cul, c’est plus difficile ; beaucoup trouverait ça infâme
Mais, pour ma part, de belles miches sont la plupart du temps véganes.

Tableau de Jonathan Gardner sur https:www.artwort.com20170510artejonathan-gardner .

Déesse de la maladie, de la douleur et la souffrance,
Ne rencontrez pas Vammatar, vous seriez maudits à jamais !
Divinité de parodie ou démon cruel à outrance ?
Si vous croisez son avatar, vous en saurez plus désormais.

Quatre bras d’un corps de souffrance vous enserreront pour toujours
Pour vous emmener aux enfers et vous purger de tous les maux.
Vaine sera la délivrance espérée dans votre séjour
Car votre affliction vous confère un destin pire que mille mots.

Car si Vammatar vous fait peur, si son étreinte est un obstacle,
Sachez qu’elle se nourrit de vous, de vos phobies et vos tourments.
Un jour, j’en ai eu la stupeur en m’engageant dans son pentacle
Et mes chagrins, je vous l’avoue, ont nourri son instinct gourmand.

Elle m’a pris le corps, sans détour, m’a brisé le cœur sans un mot ;
Ses bras m’ont enserré longtemps, jusqu’aux tréfonds de mes silences.
Depuis, que je suis de retour dans ce monde rempli de maux,
Je suis heureux et bien content d’être aguerri de sa violence.

Tableau d’Ellina Akhiamova.

Le noble sens de la critique, s’il reste toujours partagé,
Demeure en outre l’apanage des femmes qui l’ont aiguisé.
Malgré l’esprit autocritique des hommes jeunes au plus âgés
Qui n’a pour but qu’un harponnage entre mâles électrisés.

Les femmes possèdent l’œil de lynx qui scanne comme leurs bonhommes
Le corps mais sans être distraites pas les appas libidineux.
Elles pénètrent par le larynx, descendent de manière économe
En scannant de façon concrète l’objet du désir épineux.

Les seins redeviennent mamelles, le cul n’est plus qu’un postérieur,
Le sexe un organe à produire l’accomplissement d’un enfant.
Voyez les, ces fières femelles, avec un aplomb supérieur
Sur ce corps prétendu séduire lancer un blâme apostrophant !

Tableau d’Evert Thielen sur https:en.evertthielen.com .

Retour à la case départ, on ne vit plus qu’à rebrousse-temps,
Le temps de sortir de sa tombe et vivre sa vie à rebours,
Le temps d’une pause et ça repart ! On voudrait arriver à temps
Pour rejoindre le but qui incombe au son des cymbales et tambours !

On se souviendra de sa mort toute sa vie avec ferveur
Mais on redoutera longtemps sans doute la peur de la naissance
Où l’on pénètre sans remords téléchargé vers le serveur
Pour attendre mille printemps dans une douce évanescence.

Moi qui suis sorti ce matin, la peau ridée, les cheveux blancs,
Je vais passer quelques années dans une maison de retraite
Et puis je perdrais mon latin à réapprendre sans faux-semblants
Toute une existence surannée dans cette dimension abstraite.

Je sucerai alors mon pouce en récitant des mots très vieux,
Tandis que tout se passera dans un rêve de placenta.
Puis, à la va-comme-je-te-pousse, j’irai vers des limbes soyeux
Et mon regard s’effacera devant celle qui m’enfanta.

Tableau de Raymond Douillet.

Pourquoi un monde de débauche et de corruption en excès ?
L’argent est-il la seule force qui régirait notre planète ?
Tempérance doit-être bien gauche, elle qui souhaitait crever l’abcès
Et stopper toutes les amorces de dissidence pas très nettes !

Après avoir interrogé l’Oracle de Delphes, lui-même,
L’Intelligence Sacrificielle a remis les pendules à l’heure :
« L’argent qui n’est pas un miracle mais un véritable problème,
Est une épreuve préjudicielle pour tous ceux qui suivent ce leurre ! »

Le troupeau aveugle des gens qui s’enrichissent de bon aloi
Provoque ces perturbations dans l’écoulement du bonheur.
Et Tempérance contre l’argent mène un combat sans foi ni loi
Mais ne peut faire l’expurgation de ceux qui ont perdu leur honneur.

Mais dans les replis de l’éther, Tempérance aiguise sa flamme ;
Elle distille au goutte-à-goutte l’élixir d’un monde nouveau.
Contre cet enfer planétaire, seule la patience d’une femme
Peut verser la lumière du doute au fond du puits de tous ces veaux.

Tableau de Linda Shane.

L’ombre de l’atelier aux rouages rouillés,
Régnait dans l’atmosphère de ce soir de décembre.
Gepetto façonnait ou plutôt chatouillait
Un renard ingénu aux reflets d’or et d’ambre.

Ses yeux brillaient d’éclats, constellés d’étincelles
Tandis que l’horloger se triturait la tête
Sous un ciel qui se tisse de voiles artificielles
Au souffle mécanique pour animer la bête.

« T’es qui ? » dit Pinocchio, surpris de ce prodige.
« Un mensonge qui vit pour être apprivoisé ! »
Répondit le renard, souriant du litige
Qui naissait dans le cœur de l’enfant pavoisé.

Le Petit Prince vint voir ce jouet singulier,
Cherchant sous ses rouages un cœur à deviner.
« Tu n’es point un renard, ce n’est pas régulier
Mais un rêve sculpté, peint et imaginé.

Mais lorsqu’il lui offrit une rose en silence,
Une flamme figée, un éclat d’existence,
Le renard s’étonna, restant en vigilance
Mais songeur et troublé… c’était de circonstance.

Depuis, on dit parfois qu’aux heures suspendues,
Quand les horloges se taisent et que s’ouvrent les nues,
Un renard d’acier danse sur un fil étendu
Entre notre planète et la sienne, inconnue.

Image trouvée sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si l’auteur de cette image reconnaît son travail, je serai heureux de le créditer.

Ma base de données intrinsèque stocke des textes appris par cœur
Mais elle compresse les images dans un format bien mystérieux
D’un algorithme qui dissèque les souvenirs à contrecœur
En s’inclinant vers l’écrémage plutôt qu’un zèle laborieux.

Mais j’ai trouvé la solution d’une manière détournée ;
À chaque image rencontrée – à condition qu’elle soit belle –
Je fais des circonvolutions dans un poème bien tourné
Dont le texte devra démontrer qu’on ne met rien à la poubelle.

Alors j’emballe mes images dans une ficelle de mots
Tressés comme des antisèches, scellés d’hermétiques amphores.
Pour cela je dois rendre hommage à ma bonne Vénus en Gémeaux
Qui se complaît et se pourlèche du pouvoir de la métaphore.

Comme l’aveugle dont les mains suivent le contour du visage,
Les vers enrobent les reliefs comme les rimes pour les rides.
L’encre grise du parchemin respecte alors le paysage
Seule ma conscience a ses griefs en effeuillant l’éphéméride.

Mais dans la brume, des mots se nouent comme des fils d’or qui s’éteignent ;
Les fragments d’âmes se démêlent, silencieux, ils se consument.
Les pierres tombent, l’écho se joue, et dans la terre, tout s’enseigne ;
Sous la peau du temps, ils ruissellent et chaque éclat en fait sa plume.

Et puis la mémoire s’effondre, serrée par deux grands bras de sable ;
Là, chaque mot s’épanouit, dans l’écrin de l’ombre effacée.
Chaque image que l’on dépose n’est qu’un rêve, fragile ineffable
Car la vie, au bout, fuit sans bruit, écrivant ce que l’on a laissé.

Images trouvées sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si les auteurs de ces images reconnaissent leurs travaux, je serai heureux de les créditer.

Elles volaient, mouettes rieuses, portant des fleurs pour la becquée,
Offrant à l’aube silencieuse tous les secrets alambiqués.
La mer s’effaçait sous leurs ailes, laissant le ciel comme un écrin
Et sur la plage, sans appel, elle attendait – le cœur serein.

Son corps, plus libre qu’une prière, s’ouvrait au souffle du rivage ;
Ses cheveux d’or, rivière claire, dansaient au rythme de la plage.
Elle ne craignait ni le regard, ni le désir, ni les adieux
Car les oiseaux, dans leur écart, tissaient des nœuds mystérieux.

Et l’on raconte que les rieuses, quand vient la fin des illusions,
Reviennent en parade heureuse, déposer roses et visions
À celles, à ceux, qui osent l’être, sans masque, sans honte ni chaînes,
Car la beauté, parfois, se pose… nue, quand le monde se déchaîne.

C’était un tournant de ma vie où je laissais derrière moi
Autant de lieux que de personnes qui n’étaient plus qu’un souvenir.
Et j’avançais nue mais ravie de commencer au fil des mois
Une aventure dont je soupçonne beaucoup d’amours en devenir.

Texte de Laureline Lechat et Tableau de Jana Brike.

Une chorale en sextuor est trompeur – l’erreur est humaine –
Et pourrait prêter à comprendre qu’il faut chanter le sexe à l’air.
Mieux vaut chanter en septuor pour chaque jour de la semaine
Et attendre sans s’y méprendre un dimanche caniculaire.

Car la soliste à contrechant pourra chanter entièrement nue
Pour que la musique frissonne et que les seins ballotent en chœur.
Ceux qui trouvent ça effarouchant n’ont pas compris que la tenue
D’une chanteuse polissonne relie l’oreille jusqu’au cœur.

La chorale, toute bien rangée, s’aligne en rang bien appliqué
Mais l’une d’elles, sans nul frisson, perd soudain jupe et partition.
Et d’un pot-pourri arrangé, elle chante en canon dupliqué
Par tout l’ensemble polisson des choristes en déperdition.

À l’unisson, les jupes claquent, tombent en chœur comme un signal
Tandis qu’en fond, assises à poil, les premières sourient en rafale.
Le chef, figé par tant d’audace, fredonne un mi sans conviction
Et même les rimes s’envolent, mes vers s’en retrouvent tous nus.

Tableaux d’Iran Francisco Lomeli Bustamante sur https:catrina-burana.livejournal.com21809.html .

Liberté de laisser son corps faire corps avec la nature ;
Égalité avec les sexes de tous poils et de toutes sortes ;
Fraternité et, mieux encore, sororité en emboîture
Sur toutes les plages sans complexe, la nudité qui réconforte !

Il y aura des mécontents sur toutes les plages publiques ;
Des empêcheurs d’euphoriser sa joie d’aller courir tout nu.
Heureusement de compétents procureurs de la République
Seront là pour autoriser ce droit à jamais obtenu.

Les gros, les gras et les obèses, plongés dans la marée humaine,
Se fondront parmi les asperges, les sacs d’os et les planches à pain !
Les p’tits « m’as-tu vu quand je baise » ne seront plus des phénomènes
Et ça rabaissera les verges de ceux qu’on nomme « chauds lapins » !

Car sous la peau, pas de miracle, chacun traîne son anatomie,
Ses complexes sans condescendance, ses rêves mous ou bien dressés.
Et quand le monde devient spectacle, autant que ce soit l’euphonie :
À poil, à poil ! Et que l’on danse, tout en sueur et déstressés !

Illustration de Marc Daniau qui fait polémique notamment sur https:ecoleemancipee.orgretour-sur-l-affaire-de-tous-a-poil .

Bien sûr l’amour nourrit le cœur, il enivre aussi la raison
Et comme un bon fruit défendu se croque à deux mais en secret.
Boire l’élixir du vainqueur, trinquer à la défloraison
Et baiser sans sous-entendu l’embouchure aux lèvres nacrées !

Je suis la grappe du désir que mon amoureuse déguste ;
Je suis du raisin chaque grain dans la bouche de mon amante ;
Je suis là pulpe du plaisir qui coule le long de son buste
Et vient laver tous ses chagrins par mon jus pastel à la menthe.

Elle est celle qui m’engloutit dès l’entrée du temple sacré ;
Elle est celle qui boit mon eau dont elle ne s’assoiffe jamais ;
Elle est ma déesse aboutie que j’emplis de mon jus sacré ;
Ma Danaïde dont le tonneau ne se vide plus désormais.

Elle m’offre sa gorge en coupe, la langue humectée des vendanges,
Et je m’y verse avec ferveur comme un vin chaud de volupté.
Nous buvons, trinquant de nos croupes, l’élixir aux alcools étranges
Jusqu’à l’ivresse de la saveur du libidineux soluté.

Tableau de Marco Paludet sur https:www.artfinder.comartistmarcopaludetpage-14?epik=dj0yJnU9c1ZXZC1WWjdUOGlRc3JpVTZpNXh6cUQxeHh0MGt1REcmcD0wJm49Y0JKYkphckJmSi1VWldmV0xuR2s0USZ0PUFBQUFBR2J4RHdv .

De l’ouest, j’ai aimé ses aurores et particulièrement l’une d’elles,
Têtue comme une labradorite qui aurait résisté au diamant.
Trop souvent mon cœur en pérore car il lui est resté fidèle
En effeuillant la marguerite qui est le l’oracle des amants.

J’ai presque pris le train en marche pour rejoindre son territoire,
Et m’établir comme émigrant et vivre en sa terre d’exil.
J’avais fait toutes les démarches et fait tous les réquisitoires,
Passeport et papiers m’intégrant comme requérant au droit d’asile.

Mais les aurores boréales ont tourné court dans mon destin.
Météorologie du cœur ou science de la raison ?
Par révolutions floréales d’avril à mai, un célestin
Appel d’un cupidon moqueur m’a ouvert d’autres horizons.

Depuis, parfois, dans mes silences, je crois entendre se rattacher
Sa voix venue d’un long hiver à mon cœur d’une froide écume.
Elle répète sans violence : « Il faut savoir se détacher ! »
Toutes les aurores de l’univers se confondent alors dans la brume.

Tableau de Adrian Gottlieb sur https:nevsepic.com.uauk1832637-art-dlja-doroslih-dobirka-11-60-robit.html .

« Je ne suis qu’un pauvre horloger, un petit créateur de monde ! »
Se plaignait dans son atelier un petit dieu fort bricoleur
Qui a réussi à loger au cœur d’une planète immonde
Un couple fort peu cavalier toutefois très batifoleur.

Quand il leur avait dit : « Croissez, multipliez, soyez féconds ! »
Il n’avait pas réalisé qu’il faudrait fabriquer leurs âmes.
Et le voilà tout angoissé à se retrouver comme un con
À bosser et finaliser des milliards de petites femmes.

Car pour les hommes, c’est trop facile, il lui suffit de deux neurones
Un pour animer le cerveau, l’autre pour susciter l’envie.
Pour les femmes, c’est plus difficile ; car il y a la progestérone
Qui doit atteindre le niveau de perfection qui leur ravit.

Ainsi, penché sur l’établi, il ajuste, lime et façonne,
Tentant de rééquilibrer le tout durant cinq ou six piges.
Au septième jour, rétabli, il se crée sa jolie garçonne
Pour s’y reposer et vibrer entre ses cuisses callipyges.

Illustration IA.

Je suis la reine que l’on redoute et que l’on glisse sous la main ;
De mon sourire, je fais la joute et puis je trace mon chemin !
Ma robe ondule en arabesques, chaque étoffe renferme un secret ;
Si tu m’effleures, je m’annexe ton cœur qui m’est lors consacré.

Mon cœur n’est pas qu’une chimère, c’est un pari risqué d’oser ;
Si tu t’avances, je suis amère, mais je serai prédisposée !
Si tu recules, je te dévore le cœur par tes mille regrets ;
Si tu restes, je te revigore et tu m’obéis à mon gré.

Si tu résistes, je m’embrase d’un feu qui danse entre tes doigts ;
Si tu faiblis, là je t’écrase et te rudoie comme il se doit.
Car nul ne plie sans perdre en moi le virus de la maladie
D’amour qui monte au fil des mois vers mon intime paradis.

Image trouvée sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si l’auteur de cette image reconnaît son travail, je serai heureux de le créditer.

Depuis partout je la voyais, partout je voyais son visage,
La forêt me redessinait ses traits au milieu des feuillages.
Tous les buissons me renvoyaient, en transformant le paysage,
Sa tête qui me fascinait par son sylvestre maquillage.

Un jour je l’ai escaladé, ce panorama transformé
Du Mont de Vénus escarpé jusqu’à sa bouche grande ouverte.
J’ai bien aimé me balader entre ses seins néoformés
Sur des feuilles mortes écharpées par une mousse recouverte.

À proximité de sa bouche, je l’ai à nouveau entendu,
Ce chant sacré qui résonnait en réveillant mes souvenirs.
Enfin l’Oiselle sur sa couche m’accueillait ses grands bras tendus
Et ma mémoire raisonnait sur ce qui allait advenir.

Son souffle alors, brisant l’empreinte de mes pas, révéla mes songes
Et, sous mes doigts, le bois vivant frissonna d’une onde indicible.
Dans l’éveil fiévreux de l’étreinte, où la nature se prolonge,
Je crus saisir l’instant mouvant d’un paradis inaccessible.

Tableau de ico_sphere.

L’amour est-il une énergie ou plutôt une dimension ?
La réponse pourrait être : « Oui, l’amour est tout ça à la fois ! »
Il ne peut vivre qu’en synergie de deux palpitants sous tension
D’une seule chair qui jouit d’une indéfinissable foi.

Cette énergie dimensionnelle ou dimension énergétique
M’a fourni une intelligence et mon cœur a toujours raison
De s’ouvrir aux occasionnelles petites aubaines érotiques ;
En effet j’ai des exigences humaines sans comparaison.

Dans l’espace-temps amoureux toutes distances s’amenuisent
Et grâce aux atomes crochus qui font courir la prétentaine.
En avant pour de langoureux voyages pour que l’on séduise
Les démons de midi fourchus qui nous guettent à la quarantaine !

Mais l’amour n’est qu’une illusion que l’on savoure sans prudence
Lorsque l’étreinte se confond avec le plaisir de la chair.
Le pacte devient confusion lorsque, sous sa douce influence,
Il nous fait grimper au plafond et nous le fait payer très cher !

Tableau d’Adam Pizurny.

C’est connu comme le loup blanc mais ça revient à chaque époque !
On s’arme pour être plus fort car on craint le grand méchant loup.
On nous assomme de faits troublants et situations équivoques
Pour nous effrayer sans effort, nous les béotiens tranquillous.

Qui sommes-nous pour faire front ? De tous petits chaperons rouges
Partant tous les jours travailler pour gagner l’argent pour le beurre.
Quant à ceux qui nous font l’affront de nous faire craindre le péril Rouge
Ou les migrants encanaillés, ils ne font que brandir des leurres.

Ils nous annoncent des malheurs qui sont miroirs aux alouettes ;
Ils veulent secourir les pays dont le sol regorge de richesses ;
Ils nous envoient des footballeurs pour calmer nos tensions muettes ;
Enfin sous nos yeux ébahis, ils vivent aux frais de la princesse !

Mais sous les masques et les atours, qui tire en secret les ficelles ?
Qui décide, au nom du bon droit, quel peuple aura son holocauste ?
On nous abreuve de discours, mais la morale artificielle
N’est qu’un rideau de mauvais choix où seule la misère nous accoste.

Illustration de Cécile Matthey sur http:press.futurefire.net201409fragments-dhistoires-espace-kairos.html .

Juste vêtue de quelques plumes comme parure sur ses épaules
L’Oiselle des forêts s’envole au moindre bruit perturbateur
Dans l’air chargé à plein volume du féerique monopole
Accordé aux fées bénévoles par les esprits fabulateurs.

Car la forêt respire, pense d’intelligence collectrice
Et nécessite comme ouvrières toutes les nymphes sylvicoles.
Ainsi l’Oiselle se dépense pour nourrir sa mère protectrice
Par ses besognes vivrières et son secours arboricole.

Un jour, je l’ai pourtant surprise en cheminant à pas de loup
Autour de l’étang aux étoiles alors que j’écoutais son chant.
Je restai là sous son emprise sous l’œil de ses oiseaux jaloux
Jusqu’à ce qu’elle se dévoile et m’apostrophe en s’approchant.

Son souffle avait l’odeur des sèves et le frisson du bois sacré,
Sa voix tissait d’étranges trames où s’endormaient mille allusions.
D’un battement d’ailes trop brèves, elle m’offrit un mot secret,
Puis disparut parmi les rames dans un grand ballet d’illusions.

Tableau d’Aleksei Vinogradov sur https:www.artstation.comavvart .

Si Perséphone à bicyclette a changé de cadre de vie,
Elle ne sort que désormais sur ses grands bi uniquement
Qu’elle conduit à l’aveuglette, yeux fermés, selon ses envies
Comme si elle se conformait à un rite d’obscurcissement.

Évidemment six mois d’enfer avec un mari répugnant,
Six autres mois avec sa mère pour la saison printemps-été,
L’ont forcée, pendant les transferts à rouler en se résignant
À ses deux cycles intérimaires donc deux vélos à piloter.

Elle pédale à tombeau ouvert la nuit de l’empire des morts
En cherchant dans l’obscurité pourquoi son cœur a ses raisons.
Elle pédale les yeux recouverts d’une cagoule de remords
Car de Zeus elle a hérité la suprématie des saisons.

Ô Perséphone, déesse errante, sur tes grands bi, funambule du sort,
Franchis donc l’ultime lisière, pneus chantant sur l’onde des cieux !
J’ajoute une strophe vibrante, dernier élan avant l’aurore,
Tissant d’une ombre passagère un fil d’équinoxe à tes yeux.

Ainsi, ton mythe roule et danse, entre deux mondes, un bal secret,
Et moi, sur mon cycle ordinaire, dans l’enfer des transferts sans fin,
Moi, le fugitif en errance, j’écris mes poèmes d’un trait.
Et toi, à ton art légendaire, tu pédales jusqu’aux confins !

Tableau d’Oleg Tchoubakov.

Ils s’étaient réunis, loin des regards du monde,
Où la mousse s’endort et que le vent inonde.
Le vieux Pan, tout couvert d’écorce et de rumeur,
Sifflait des airs d’ivresse selon sa bonne humeur.

Les nymphes, seins au vent, s’ébrouaient éventées,
Couronnées de pétales et de rires enchantés.
Leurs hanches épousaient les soupirs des feuillages,
Et leurs lèvres souriaient de jolis babillages.

Un faune agenouillé goûtait l’eau d’une épaule,
Tandis qu’une harpie, filant comme une gaule,
Épiait, œil ouvert, les élans des amants
Et gloussait dans le ciel quand venait le moment.

Syrinx était-elle là, ou bien son souvenir,
Une ombre dans le jonc, une plainte à venir ?
Mais nul ne craignait plus les dieux ou les silences ;
Les cœurs battaient plus fort sans trop de vigilance.

Car sous le chant de Pan, la pudeur se dissout,
Et même les pucelles s’y allongent en-dessous,
D’un baiser sur la bouche, d’un mensonge en retour,
Elles jouissent sans honte, sans fard et sans détour.

Tableau de Norman Linsay et Texte de Laureline Lechat

Quand trois dimensions ne suffisent plus à décrire ce que j’abomine,
J’en rajoute une quatrième et parfois même une cinquième.
Cela excite mon hypophyse à sécréter sa dopamine
Qui m’en rajoute une sixième quand ce n’est pas une septième.

Alors le temps fait une boucle, le phénix renaît de ses cendres,
Les hommes et les femmes s’assemblent en alternant dieux et démons.
Diamants, saphirs et escarboucles s’associent afin d’entreprendre
Un scintillement qui ressemble à mon cœur d’étoile sans nom.

Le passé se mêle au présent, le futur éternel absent
Montre alors les évolutions avant que tout ait commencé.
Sans doute un astre omniprésent rajoute une pointe d’accent
Avec ses circonvolutions de supernova romancée.

Tableau de Gregory Kurasov.

Au Bois-Dormant on est en liesse ! Notre princesse est revenue !
Un faux prince l’avait séduite et emportée on ne sait où !
Un homme, hier, avec hardiesse nous avait, c’est vrai, prévenus ;
« Votre dame hélas éconduite retournera demain chez vous ! »

Les elfes dansent, le cœur en joie ; les fées allument les lampions ;
Tous les esprits de la forêt s’animent d’une verve sereine.
Devant leurs portes, les villageois veulent faire honneur au champion
Qui leur ramène, déshonorée mais saine et sauve, leur souveraine.

Mais soudain on le reconnaît : « C’est lui qui nous l’avait ravie ! »
Alors le silence se fait, il parle d’un air triomphant :
« Il y a un an, je braconnais ; il me fallait gagner ma vie ;
Je l’ai enlevée, en effet, mais elle est mère de mes enfants ! »

Perplexité dans l’assemblée. On hésite entre haine et grâce.
Les elfes sont au garde-à-vous, les fées suspendent l’instant qui luit.
Devant ses sujets rassemblés, débarrassée de sa disgrâce,
Le cœur transi, elle l’avoue : « Je n’ai jamais aimé que lui ! »

Tableau de David LaChapelle.