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Parmi les peuples disparus, des Atlantes aux Lémuriens,
Leurs arts et leurs sciences enfuis se perdent dans l’ombre des âges.
Mais restent ces glyphes apparus, gravés d’artistes sumériens,
Révélant le Soleil qui luit au centre du grand engrenage.

Les astres chantent en silence, guidés par des lois éternelles,
Tandis que l’homme, l’éphémère, scrute un ciel qu’il pense muet.
Pourtant jadis, en vigilance de la sagesse originelle,
Des yeux ont vu l’orbe solaire et les étoiles en menuet.

Les dieux dictaient à leurs vigiles tout un grand savoir indicible,
Et leurs mains ont su publier notre séquence d’ADN.
Leurs gestes, gravés sur l’argile, témoignent d’un art inaccessible,
Un pacte ancien et oublié, issu de l’ère prométhéenne.

Que reste-t-il de leurs écrits, de leurs songes et de leur flamme ?
Des symboles que l’on décrypte sans en saisir le fondement.
Sommes-nous des enfants aigris, égarés sans feu ni programme,
Sans l’écho de l’ancienne Égypte qui chuchote encore doucement ?

Tableau de Jef Cablog.

Quelque part dans la métropole, noyés dans les barres d’immeubles,
Vivent deux enfants pris en otages qui démesurément grandissent
À un tel point que leurs épaules viennent au niveau du petit peuple
Qui se terre au dernier étage loin de l’assise de leur bâtisse.

Nouvelle race de géants venus pour remplacer les hommes
Qui passeront de sept milliards à sept-cent millions seulement.
Toutefois, le cas échéant où muteront nos chromosomes,
Viendra le règne des grands gaillards qui vivront éternellement.

Sept-cents millions de léviathans qui continueront leur croissance
Ne seront plus que sept millions, puis sept mille et enfin sept cents.
Et quand le dernier habitant aura atteint son excroissance,
Il sera devenu champion et même Dieu le tout puissant.

Photo de Khanh Nguyen.

Dans la poêle qui chante, un soupçon de chaleur,
L’ail d’un pas délicat s’offre en toute valeur.
Le beurre et l’huile d’or valsent en harmonie,
Offrant aux mets du soir une douce alchimie.

Les épices en chœur murmurent leur secret,
Le piment audacieux, le safran indiscret.
Les légumes rieurs plongent dans le festin,
S’enrobant de parfums car c’était leur destin.

Et toi, maître du feu, chef d’orchestre en émoi,
Fais danser lcasseroles et plateaux devant moi !
Que le plat soit festin ou modeste ragoût,
L’amour en chaque assiette est un hommage au goût.

Tableaux de Laureline Lechat.

Lilith aurait une descendance non pas cachée mais différente
De celle dont l’humanité se targue dans les écritures.
Sans la moindre correspondance avec notre souche afférente,
Elle vit dans la fraternité des égrégores de la nature.

C’est ainsi qu’à chaque printemps, les descendants larguent les spores
Pour féconder les amanites parmi les mousses et les fougères,
Tenus depuis la nuit des temps de nourrir la faune et la flore
Arrosées de rosée bénite et de petites ondées passagères.

Et si les arbres nous ressemblent, c’est que la vie a réuni
Toutes sortes de créatures qu’elle a développé en son sein.
Si ces différences, toutes ensemble, se raccommodent et communient
Alors les forces de la nature auront accompli leurs desseins.

Et moi je les croise souvent parmi les bois et les forêts ;
Elles se cachent, elles sont sauvages mais se montrent à qui les respecte.
J’ai le souvenir émouvant d’une fée qui m’a défloré
Car elles sont assez volages envers les puceaux qu’elles détectent.

Tableaux de Pyke Koch.

Contrairement aux physionomistes et leur mémoire des visages,
La mienne est plutôt fragmentée dans mes neurones sensoriels.
Mon stockage paraît pessimiste et devient fardeau à l’usage
Lorsqu’il s’agit d’alimenter mon album photo mémoriel.

Un puzzle dont je perds les pièces comme si le Petit Poucet
Les semait en s’aventurant dans la forêt des souvenirs.
Mon cerveau fait croire qu’il acquiesce mais il est en fait ėmoussé
Et va en se déstructurant sans que je puisse intervenir.

Où vont mes images oubliées emportées d’un vent d’amnésie
Pareillement aux feuilles mortes lors d’un automne cortical.
Sitôt qu’elles sont publiées dans l’instant avec frénésie,
Au diable Vauvert les emporte un gouffre béant cervical.

Ou bien encore un archiviste, jaloux des enregistrements,
Garde l’image cadenassée dans son coffre-fort inviolable
Mais un neurone négativiste décide d’en faire autrement
Car il n’a pas la panacée de se révéler incollable.

Images trouvées sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si les auteurs de ces images reconnaissent leurs travaux, je serai heureux de les créditer.

N’étant pas du tout spécialiste de la lévitation tantrique,
Je suis à même d’en discourir même si je n’y connais rien.
Mais comme je suis relativiste et au plus haut point excentrique,
Je voudrais avant de mourir connaître ce transport aérien.

Avec deux « L » parallèles ainsi qu’un « H » aspiré,
Je sais rimer une ascendance de vers avec phrases éminentes.
Sur les sommets, battre de l’aile devant un vent bien inspiré
Et puis planer vers la tendance d’une envolée proéminente.

J’ai déjà l’âme qui s’envole dès le premier rêve utérin ;
D’ailleurs je suis assis sans maître chaque fois que je manie ma plume.
De métaphore en parabole, je sais survoler mon terrain
Et je lévite au pifomètre sitôt que je suis dans la Lune.

Je m’entraîne au vol stationnaire sur un coussin de pacotille
En récitant des mantras mous piochés dans un vieux magazine.
Là, j’atteins l’état visionnaire du yogi fan de camomille
Et je m’élève dans les remous d’un vol-au-vent dans ma cuisine.

Tableau de Vincent L’Hermite extrait de « L’art d’en bas au musée d’Orsay ».

Beurre allégé, doux ou salé ; moulé en plaquette ou en motte ;
Moi, je préfère imaginer là où il va s’accumuler.
Sur la poitrine ravalée, sur les cuisses qu’on escamote
Derrière une jupe évaginée pour cacher la fesse acculée.

La boulangère a bonnes miches et la crémière étoile de lard.
Sculptez-moi vos beaux corps de rêve sans margarine et sans saindoux !
Engraissez-moi, je vous en fiche mon billet que c’est là de l’art
Que de ravitailler sans trêve tous vos appas aux seins si doux !

Une mamelle au beurre rance, une tétine au demi-sel,
Voilà qui est ma madeleine, mon ivresse, mon plat préféré !
Laissez-moi remordre à outrance et téter ce lait qui ruisselle
D’un blanc laiteux de porcelaine adipeux et tant révéré !

Que l’on m’étale en corps à corps sur vos tartines callipyges,
Que l’onme fouette de chantilly dans le bol de vos abandons !
Je veux fondre à même l’aurore, en suc de seins, croupes prodiges
Et suinter d’or entre vos plis, dans vos jambons et vos tendons !

Un petit shot de poésie en fin de gueuleton charnel,
Arrosé de trois traits d’absinthe pour la muse en gueule de bois.
Comme un onguent de kinésie pénétrant comme un caramel
Qui fond comme une liqueur sainte et me tue tandis que je bois.

Tableau de Germain de Missel extrait de « L’art d’en bas au musée d’Orsay ».

Des effets de la grippe aviaire ont crûment affecté les paons
Et se sont propagés chez l’homme et particulièrement la femme.
Un virus venu de Bavière s’est transmis en développant
Une irruption de granulome sous forme de tétons infâmes.

Des mamelons sur tout le corps ont infecté les jeunes filles
Qui n’ont pu supporter de mettre de vêtements trop proscripteurs.
Or la morale en désaccord avec la nudité sourcille
À laisser l’indécence commettre un attentat à la pudeur.

Elles partirent en convalescence dans des fermes à la campagne
Avec des paons qui font la roue pour calmer les montées de lait
Qui suinte avec effervescence et mousse comme du champagne
Ce qui attire loups-garous et garnements hélas fort laids.

La nuit, le lait refait surface, suscitant des baisers d’audace
De la part des garçons avides de s’en trouver contaminés.
Or à l’aube, l’absurde s’efface, les filles deviennent plus chaudasses
Mais leurs mamelles alors sont vides… la fièvre aviaire est terminée.

Tableau de Gabriel Grun.

On dit que l’eau de la rivière aurait des vertus féériques
Et rend son teint de jeune fille aux femmes qui s’y plongent nues.
Témoin cette scène en Bavière où les allemandes hystériques
Enlèvent toutes leurs guenilles même devant les inconnus.

Je marchais d’un pas nonchalant de l’autre côté de la rive,
Lorsque j’ai vu deux bonnes femmes se dévêtir complètement
Et plonger, offrant au chaland qui demeurait sur le qui-vive,
Un spectacle pas du tout infâme mais érotico-allemand.

N’osant m’arrêter pour mater, je fis semblant de ramasser
Des galets de décoration en les saluant de la main
Afin de nous acclimater et, sans paraître embarrassés,
Entamer une relation même si elle fut sans lendemain.

Puis enfin d’un pas décidé, je me rapprochai sans détour,
Il y avait de l’amour dans l’air et des envies préméditées.
D’un sourire plutôt débridé, j’observais leurs jolis contours
Lorsque soudain elles se roulèrent une pelle devant moi…dépité.

Tableau de Maher Morcos.

En attendant Dionysos qui bénit le fruit des entrailles,
Je me recouche tandis que perle une goutte de ma liqueur
Dont se réjouira Éros et s’il ne peut faire ripaille,
Faute de grives, on prend des merles et faute de femme, la rigueur.

Mais non ! Les dieux grecs me le pardonnent mais l’amour souffre de l’attente
Et en attendant les vendanges de l’amour, patiemment j’écris
En sollicitant Perséphone, déesse bien plus compétente
Que les dieux, héros et les anges qui ne font que pousser des cris.

Que Perséphone me réponde et m’apporte un nouveau printemps
Avec son supercarburant d’ensemencement triomphant !
Que l’on m’apporte des comportes de petits soins par tous les temps
Qu’occuperont neuf mois durant la procréation d’un enfant !

Tableau d’Ilya Zomb.

J’aime entendre le doux silence du parcours à travers le ciel
Des oies sauvages migratrices, fidèles à leur plan de vol.
Le tigre reste en vigilance sur l’événement circonstanciel
Au cas où une instigatrice lui piquerait quelque chose au vol.

Chose fréquente qui plus est depuis notre époque moderne
Où les oies ne respectent plus les biens des auberges d’escales.
Et l’aubergiste est épuisée à cause de ces vieilles badernes
Desquelles l’État a conclu que c’est une évasion fiscale.

Ce qui explique la nudité et la protection rapprochée
De son garde du corps d’élite dont c’est toujours partie remise
Car c’est avec rapidité qu’elles foncent du haut d’un rocher
Et volent avec leurs acolytes culotte, soutif et chemise.

Tableau de Michael Parkes.

La nuit d’Halloween, les trois Parque jouent avec les fils qu’elles tissent
Et s’amusent avec les vivants à leur faire croire qu’ils sont mourants.
Afin que chacun les remarque et que leurs farces aboutissent,
Elles portent le costume motivant de religieuses s’énamourant.

« Aime-nous comme tu aimes Dieu et tu vivras aussi longtemps
Que dure notre mariage pour le meilleur et pour le pire ! »
Disent-elles miséricordieux avec des arguments tentants
Tels un languide déshabillage et tout le mal qui les inspire.

Demain tous les fils en sursis trahiront les hommes infidèles ;
Quelques-uns resteront intacts pour les maris les plus sincères.
Aux célibataires endurcis qui les ont fuies à tire-d’aile,
Elles renouvelleront le contact à leurs prochains anniversaires.

Les sœurs Trinité, sous la Lune, ajusteront leurs noirs habits,
Dévidant l’ombre d’un sourire au seuil des portes entrouvertes.
Elles chuchoteront l’infortune aux pauvres âmes assoupies,
Semant en rêve un doux désir aux promesses toujours inertes.

Image trouvée sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si l’auteur de cette image reconnaît son travail, je serai heureux de le créditer.

D’abord juste son Opinel, lame sortie et cran bloqué,
La virole tournée qui assure la sécurité de la main
Couronnée par l’originel symbole qui vient invoquer
Le lien par l’étroite blessure qu’on s’fait entre frères humains.

Maintenant observons la fille et l’analogie de la lame ;
Les seins ont jailli du fourreau prêts à tailler avec rudeur.
Un string évoquant la goupille sur l’intimité de la femme
Qui devient alors le bourreau de l’attentat à la pudeur.

Enfin concentrons-nous sur l’âme en suivant le reflet des yeux
En clair-obscur sous le chapeau – objet du culte spirituel –
Et l’angle formé de la lame avec le regard silencieux.
Soudain, les nerfs à fleur de peau, commence alors le rituel.

« D’un pas feutré, la nuit s’étire, sous la lueur d’une aube froide,
Son bras s’élève et fend le vide, traçant l’adieu d’un sortilège.
Le fil d’acier frémit, soupire, prêt à sceller l’instant si roide,
Puis dans l’écho d’un geste avide, s’efface un rêve sacrilège. »

Photo de Jan Saudek sur https:shungagallery.comerotic-photos-jan-saudek .

D’un tableau de Klimt échappée – sans doute un baiser refusé –
Une blondasse dégoulinante d’une peinture encore fraîche,
Sortait, comme une rescapée d’une atmosphère désabusée
Due à la bouche impertinente d’un peintre tout aussi revêche.

Or, elle qui n’était qu’une toile, découvre les trois dimensions
Du monde de l’art qui l’accueille comme si Léonard de Vinci
L’avait peinte comme une étoile au titre de l’incarnation
La plus réussie qu’on le veuille ou non ; c’est drôle mais c’est ainsi.

Tout le monde se précipite sur l’émanation toute nue,
Sortie du vide « ex nihilo » dans un délire vertigineux.
Mais la peinture décrépite commence à vieillir l’inconnue
Et cesse le méli-mélo d’artistes-peintres libidineux.

Elle se réveille alors brisée, dans cet univers sans retour
Où l’ombre du trou dans la toile lui a englouti sa jeunesse.
Dans une lumière irisée, elle renaît loin des vieux vautours,
Chassant ces peintres qui se voilent la face devant sa vieillesse.

Tableau de Casimir Lee casimir0304devisntart.

Certains bals masqués libertins consistent en aucun vêtement
Sinon un loup pour préserver de qui provient l’intimité.
Mes rêves ont évoqué certains de ces drôles de rassemblements
Au matin j’en ai conservé qu’un souvenir bien limité.

Cependant dans cet autre monde, j’ai dû laisser de mon passage
Quelques détails bien croustillants qui ne leur ont point échappé
Car lorsqu’encore je vagabonde dans des songes plus ou moins sages,
Je m’y revois émoustillant au milieu de ces priapées.

Si ma mémoire reste vide de ces orgiaques rêveries,
L’hôtesse nue revient souvent avec son petit air pervers.
Si mon subconscient reste avide de ces ruts de sauvagerie,
J’en garde des stigmates émouvants dans l’encre de mes Reflets-Vers.

Tableau de Heinrich Kley.

Manège intime, manège ultime, que celle qui m’a ouvert la voie
Des jeux des amours qui galopent à vous en faire perdre la tête.
Force centrifuge légitime comme la physique le prévoit
Et force centripète interlope vers celle qui mène à la baguette.

Après trois tours, j’en redemande jusqu’à en sentir l’addiction !
Pour m’éviter d’être éjecté, je m’accroche impérieusement.
C’est elle qui détient les commandes et moi qui subit l’attraction
Dont mon cœur aime se délecter le plus prodigieusement.

Le second souffle me vient en aide et je parviens à tenir bon
Et à grimper aux deux poteaux qui mènent aux sommets génitaux.
Ah, remonter la pente raide ! Oh, décrocher le précieux pompon !
Et, cerise sur le gâteau, m’introduire sous le chapiteau !

Tableau d’Ana Hernández San Pedro https:www.montsequi.comartistas138.html .

Elle passerait inaperçue avec son apparence humaine,
Surtout son visage angélique et ses formes si plantureuses !
Mais ses trois mains entraperçues trahissent trop LA phénomène
Pas forcément machiavélique quoique sans doute dangereuse.

La réincarnation de Diane a trop manipulé ses gènes
Pour améliorer sa technique du tir à l’arc « au contrecoup » ;
Si elle possède une main médiane, c’est pour pouvoir saisir sans gêne
Une flèche qu’elle communique après avoir tiré son coup.

Ne dansez jamais avec elle car, tandis qu’elle vous prend les bras,
De la médiane aventureuse, elle s’introduit dans l’pantalon
Cherchant la flèche avec laquelle elle espère « abracadabra ! »
Tirer une salve sulfureuse qui se répand dans le caleçon.

Cette créature à trois mains, experte en tir et en malice,
Cache un dessein très ambigu sous son sourire enjôleur.
Si son étreinte vous enflamme tout d’abord d’une ardeur complice,
C’est pour mieux décocher le trait de son sortilège enchanteur.

Tableau de Jean Ruiz

Lorsque la nuit prend dans ses bras Belle-de-nuit à l’improviste,
Elle masse langoureusement ses seins gorgés de soleil nu,
Puis qu’elle recouvre du drap de l’habitude récidiviste
Que permet savoureusement l’hiver quand les jours diminuent.

Je voudrais devenir Morphée qui vient peloter tous les soirs
Les fleurs avant de refermer leurs pétales sous la corolle.
Je voudrais chanter comme Orphėe afin de charmer l’auditoire
Des étamines enfermées dans à berceuse sans parole.

Que je sois ce dieux ombrageux aux mains si sombres et pourtant chaudes
Qui viennent caresser la peau des jeunes filles encore en boutons !
Si je devenais outrageux et que la pucelle s’échaude,
Je la plongerais dans un repos en lui décomptant les moutons.

Tableau de Jana Brike sur http:www.janabrike.com .

Maïa, Proserpine, Ostara et Perséphone se réunissent
Lors de l’équinoxe annuelle du printemps pour le sacrifice.
Ce soir Chioné leur donnera ce qu’elle a reçu du solstice :
L’étoile divine et rituelle bénie par un feu d’artifice.

Les quatre déesses du printemps, romaine, grecques et germanique
Contrairement à nos Rois Mages qui n’ont officié qu’une fois,
Reproduisent le rite éreintant des terres sacrées tectoniques
Qui se réveillent et rendent hommage dans la souffrance toutefois.

Car la Terre subit les douleurs de ses entrailles qui s’éveillent,
De sa chair qui enfante encore le renouveau qui la contente.
Mais l’étoile aux mille couleurs dont les déesses s’émerveillent
Propage à nouveau l’égrégore dont la nature est abondante.


Déesses du printemps : Maïa chez les romains, Proserpine et Perséphone chez les grecs et Ostara chez les germains ; Chioné est la déesse de l’hiver.

Tableau de Jana Brike sur http:www.janabrike.com

Soudain, semblant crever le ciel, plongeant du domaine des dieux,
Je vis un cygne blanc immense dévorer les nuages roses.
L’apparition au potentiel autant redoutable qu’odieux
Me sembla avec véhémence sortie d’un cauchemar morose.

Et dans le silence figé dont l’éther frémissait encore,
Sous ses ailes s’ouvrit mon rêve, large, spatial et lumineux.
Je m’y retrouvais infligé du monumental avant-corps,
Aspiré par une force brève vers l’animal volumineux.

Je fus aussitôt englouti par le lac où nageait un cygne
Et ma rêverie s’arrêta comme un feu éteint par les eaux.
J’ai su que j’avais aboutie à une hallucination digne
D’un cocktail de margarita et quatre tiers de curaçao.

Image trouvée sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si l’auteur de cette image reconnaît son travail, je serai heureux de le créditer.

Trois muses dansent sur mes vers aussitôt que j’ouvre mon livre
Et tapent de leurs pieds agiles des syllabes en alexandrins.
Elles possèdent ce goût pervers envers les rimes qui délivrent
Les plus riches et les plus fragiles qui composent les plus beaux quatrains.

La première qui ouvre le bal frappe une accroche percutante
Qui doit entraîner le lecteur dans une intrigue calculée.
La deuxième au talent verbal enjolive d’une joie exultante
La lecture vers le collecteur de romances immaculées.

La troisième n’a plus qu’à conclure dans une chute inattendue
Parfois cruelle, parfois drôle, parfois tragique ou d’esprit fin.
Et selon si je veux inclure une situation tendue,
Elle me redonne le contrôle pour écrire le mot de la fin.

Illustration de Lorenzo Mattotti.

La Femme-coquelicot s’éveille afin d’annoncer la couleur :
« Debout les femmes-pâquerettes, femmes-lilas, femmes-anémones !
Fini l’hiver, le grand sommeil, les courbatures et les douleurs !
Voici le temps des amourettes, fragrances et flux de phéromones ! »

La première Femme-rose est née d’une plante qu’on croyait éteinte,
Mais dont les épines acérées ont défendu sa descendance.
Au fil des jour, la fleur aînée a vu ses sœurs de toutes teintes
Éclore et puis se resserrer comme une corne d’abondance.

Au printemps les filles fleurissent, en été les femmes mûrissent,
Les garçons se font butineurs et les hommes procréateurs.
Jolies pucelles appréciatrices deviendront tour à tour nourrices
Sous les vivats entrepreneurs des faux-bourdons fécondateurs.

Tableaux d’Ingrid Jean création.

Face à la tempête, elle tançait	dans la robe du souvenir,
Les mains posées sur l’espérance,	le ventre gonflé de silence.
Autour d’elle, les crabes dansaient,	messagers d’un proche avenir
Et les galets semblaient en transe	d’un amour fait de résilience.

Là-bas, la statue immobile	veillait sur les vagues ténues,
Érigée par des mains habiles	qui n’avaient su la maintenir.
Mais elle, de sel indélébile	dans l’eau de sa chair soutenue,
Ressentait sous ses doigts dociles	un nouvel être en devenir.

Elle s’évada de sa prison,	cheveux aux vents avec courage,
Et s’assit au bord d’un esquif	échoué sur le sable doux.
Un navire fendait l’horizon	sous un ciel agité d’orage ;
Elle partit vers son objectif,	son cœur battant le guilledou.

Car l’amour, quand il veut renaître,	s’écrit en notes sur la portée
De ceux qu’on croit figés dans l’ombre	mais rentrent le cœur plein de couleurs.
La mer n’a jamais su promettre…	mais elle sait tout emporter
Et toutes les femmes en nombre,	ressentent en elles ses douleurs.

Tableaux de Titti Blonde et de Laureline Lechat.