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J’aime entendre le doux silence du parcours à travers le ciel
Des oies sauvages migratrices, fidèles à leur plan de vol.
Le tigre reste en vigilance sur l’événement circonstanciel
Au cas où une instigatrice lui piquerait quelque chose au vol.

Chose fréquente qui plus est depuis notre époque moderne
Où les oies ne respectent plus les biens des auberges d’escales.
Et l’aubergiste est épuisée à cause de ces vieilles badernes
Desquelles l’État a conclu que c’est une évasion fiscale.

Ce qui explique la nudité et la protection rapprochée
De son garde du corps d’élite dont c’est toujours partie remise
Car c’est avec rapidité qu’elles foncent du haut d’un rocher
Et volent avec leurs acolytes culotte, soutif et chemise.

Tableau de Michael Parkes.

La nuit d’Halloween, les trois Parque jouent avec les fils qu’elles tissent
Et s’amusent avec les vivants à leur faire croire qu’ils sont mourants.
Afin que chacun les remarque et que leurs farces aboutissent,
Elles portent le costume motivant de religieuses s’énamourant.

« Aime-nous comme tu aimes Dieu et tu vivras aussi longtemps
Que dure notre mariage pour le meilleur et pour le pire ! »
Disent-elles miséricordieux avec des arguments tentants
Tels un languide déshabillage et tout le mal qui les inspire.

Demain tous les fils en sursis trahiront les hommes infidèles ;
Quelques-uns resteront intacts pour les maris les plus sincères.
Aux célibataires endurcis qui les ont fuies à tire-d’aile,
Elles renouvelleront le contact à leurs prochains anniversaires.

Les sœurs Trinité, sous la Lune, ajusteront leurs noirs habits,
Dévidant l’ombre d’un sourire au seuil des portes entrouvertes.
Elles chuchoteront l’infortune aux pauvres âmes assoupies,
Semant en rêve un doux désir aux promesses toujours inertes.

Image trouvée sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si l’auteur de cette image reconnaît son travail, je serai heureux de le créditer.

D’abord juste son Opinel, lame sortie et cran bloqué,
La virole tournée qui assure la sécurité de la main
Couronnée par l’originel symbole qui vient invoquer
Le lien par l’étroite blessure qu’on s’fait entre frères humains.

Maintenant observons la fille et l’analogie de la lame ;
Les seins ont jailli du fourreau prêts à tailler avec rudeur.
Un string évoquant la goupille sur l’intimité de la femme
Qui devient alors le bourreau de l’attentat à la pudeur.

Enfin concentrons-nous sur l’âme en suivant le reflet des yeux
En clair-obscur sous le chapeau – objet du culte spirituel –
Et l’angle formé de la lame avec le regard silencieux.
Soudain, les nerfs à fleur de peau, commence alors le rituel.

« D’un pas feutré, la nuit s’étire, sous la lueur d’une aube froide,
Son bras s’élève et fend le vide, traçant l’adieu d’un sortilège.
Le fil d’acier frémit, soupire, prêt à sceller l’instant si roide,
Puis dans l’écho d’un geste avide, s’efface un rêve sacrilège. »

Photo de Jan Saudek sur https:shungagallery.comerotic-photos-jan-saudek .

D’un tableau de Klimt échappée – sans doute un baiser refusé –
Une blondasse dégoulinante d’une peinture encore fraîche,
Sortait, comme une rescapée d’une atmosphère désabusée
Due à la bouche impertinente d’un peintre tout aussi revêche.

Or, elle qui n’était qu’une toile, découvre les trois dimensions
Du monde de l’art qui l’accueille comme si Léonard de Vinci
L’avait peinte comme une étoile au titre de l’incarnation
La plus réussie qu’on le veuille ou non ; c’est drôle mais c’est ainsi.

Tout le monde se précipite sur l’émanation toute nue,
Sortie du vide « ex nihilo » dans un délire vertigineux.
Mais la peinture décrépite commence à vieillir l’inconnue
Et cesse le méli-mélo d’artistes-peintres libidineux.

Elle se réveille alors brisée, dans cet univers sans retour
Où l’ombre du trou dans la toile lui a englouti sa jeunesse.
Dans une lumière irisée, elle renaît loin des vieux vautours,
Chassant ces peintres qui se voilent la face devant sa vieillesse.

Tableau de Casimir Lee casimir0304devisntart.

Certains bals masqués libertins consistent en aucun vêtement
Sinon un loup pour préserver de qui provient l’intimité.
Mes rêves ont évoqué certains de ces drôles de rassemblements
Au matin j’en ai conservé qu’un souvenir bien limité.

Cependant dans cet autre monde, j’ai dû laisser de mon passage
Quelques détails bien croustillants qui ne leur ont point échappé
Car lorsqu’encore je vagabonde dans des songes plus ou moins sages,
Je m’y revois émoustillant au milieu de ces priapées.

Si ma mémoire reste vide de ces orgiaques rêveries,
L’hôtesse nue revient souvent avec son petit air pervers.
Si mon subconscient reste avide de ces ruts de sauvagerie,
J’en garde des stigmates émouvants dans l’encre de mes Reflets-Vers.

Tableau de Heinrich Kley.

Manège intime, manège ultime, que celle qui m’a ouvert la voie
Des jeux des amours qui galopent à vous en faire perdre la tête.
Force centrifuge légitime comme la physique le prévoit
Et force centripète interlope vers celle qui mène à la baguette.

Après trois tours, j’en redemande jusqu’à en sentir l’addiction !
Pour m’éviter d’être éjecté, je m’accroche impérieusement.
C’est elle qui détient les commandes et moi qui subit l’attraction
Dont mon cœur aime se délecter le plus prodigieusement.

Le second souffle me vient en aide et je parviens à tenir bon
Et à grimper aux deux poteaux qui mènent aux sommets génitaux.
Ah, remonter la pente raide ! Oh, décrocher le précieux pompon !
Et, cerise sur le gâteau, m’introduire sous le chapiteau !

Tableau d’Ana Hernández San Pedro https:www.montsequi.comartistas138.html .

Elle passerait inaperçue avec son apparence humaine,
Surtout son visage angélique et ses formes si plantureuses !
Mais ses trois mains entraperçues trahissent trop LA phénomène
Pas forcément machiavélique quoique sans doute dangereuse.

La réincarnation de Diane a trop manipulé ses gènes
Pour améliorer sa technique du tir à l’arc « au contrecoup » ;
Si elle possède une main médiane, c’est pour pouvoir saisir sans gêne
Une flèche qu’elle communique après avoir tiré son coup.

Ne dansez jamais avec elle car, tandis qu’elle vous prend les bras,
De la médiane aventureuse, elle s’introduit dans l’pantalon
Cherchant la flèche avec laquelle elle espère « abracadabra ! »
Tirer une salve sulfureuse qui se répand dans le caleçon.

Cette créature à trois mains, experte en tir et en malice,
Cache un dessein très ambigu sous son sourire enjôleur.
Si son étreinte vous enflamme tout d’abord d’une ardeur complice,
C’est pour mieux décocher le trait de son sortilège enchanteur.

Tableau de Jean Ruiz

Lorsque la nuit prend dans ses bras Belle-de-nuit à l’improviste,
Elle masse langoureusement ses seins gorgés de soleil nu,
Puis qu’elle recouvre du drap de l’habitude récidiviste
Que permet savoureusement l’hiver quand les jours diminuent.

Je voudrais devenir Morphée qui vient peloter tous les soirs
Les fleurs avant de refermer leurs pétales sous la corolle.
Je voudrais chanter comme Orphėe afin de charmer l’auditoire
Des étamines enfermées dans à berceuse sans parole.

Que je sois ce dieux ombrageux aux mains si sombres et pourtant chaudes
Qui viennent caresser la peau des jeunes filles encore en boutons !
Si je devenais outrageux et que la pucelle s’échaude,
Je la plongerais dans un repos en lui décomptant les moutons.

Tableau de Jana Brike sur http:www.janabrike.com .

Maïa, Proserpine, Ostara et Perséphone se réunissent
Lors de l’équinoxe annuelle du printemps pour le sacrifice.
Ce soir Chioné leur donnera ce qu’elle a reçu du solstice :
L’étoile divine et rituelle bénie par un feu d’artifice.

Les quatre déesses du printemps, romaine, grecques et germanique
Contrairement à nos Rois Mages qui n’ont officié qu’une fois,
Reproduisent le rite éreintant des terres sacrées tectoniques
Qui se réveillent et rendent hommage dans la souffrance toutefois.

Car la Terre subit les douleurs de ses entrailles qui s’éveillent,
De sa chair qui enfante encore le renouveau qui la contente.
Mais l’étoile aux mille couleurs dont les déesses s’émerveillent
Propage à nouveau l’égrégore dont la nature est abondante.


Déesses du printemps : Maïa chez les romains, Proserpine et Perséphone chez les grecs et Ostara chez les germains ; Chioné est la déesse de l’hiver.

Tableau de Jana Brike sur http:www.janabrike.com

Soudain, semblant crever le ciel, plongeant du domaine des dieux,
Je vis un cygne blanc immense dévorer les nuages roses.
L’apparition au potentiel autant redoutable qu’odieux
Me sembla avec véhémence sortie d’un cauchemar morose.

Et dans le silence figé dont l’éther frémissait encore,
Sous ses ailes s’ouvrit mon rêve, large, spatial et lumineux.
Je m’y retrouvais infligé du monumental avant-corps,
Aspiré par une force brève vers l’animal volumineux.

Je fus aussitôt englouti par le lac où nageait un cygne
Et ma rêverie s’arrêta comme un feu éteint par les eaux.
J’ai su que j’avais aboutie à une hallucination digne
D’un cocktail de margarita et quatre tiers de curaçao.

Image trouvée sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si l’auteur de cette image reconnaît son travail, je serai heureux de le créditer.

Trois muses dansent sur mes vers aussitôt que j’ouvre mon livre
Et tapent de leurs pieds agiles des syllabes en alexandrins.
Elles possèdent ce goût pervers envers les rimes qui délivrent
Les plus riches et les plus fragiles qui composent les plus beaux quatrains.

La première qui ouvre le bal frappe une accroche percutante
Qui doit entraîner le lecteur dans une intrigue calculée.
La deuxième au talent verbal enjolive d’une joie exultante
La lecture vers le collecteur de romances immaculées.

La troisième n’a plus qu’à conclure dans une chute inattendue
Parfois cruelle, parfois drôle, parfois tragique ou d’esprit fin.
Et selon si je veux inclure une situation tendue,
Elle me redonne le contrôle pour écrire le mot de la fin.

Illustration de Lorenzo Mattotti.

La Femme-coquelicot s’éveille afin d’annoncer la couleur :
« Debout les femmes-pâquerettes, femmes-lilas, femmes-anémones !
Fini l’hiver, le grand sommeil, les courbatures et les douleurs !
Voici le temps des amourettes, fragrances et flux de phéromones ! »

La première Femme-rose est née d’une plante qu’on croyait éteinte,
Mais dont les épines acérées ont défendu sa descendance.
Au fil des jour, la fleur aînée a vu ses sœurs de toutes teintes
Éclore et puis se resserrer comme une corne d’abondance.

Au printemps les filles fleurissent, en été les femmes mûrissent,
Les garçons se font butineurs et les hommes procréateurs.
Jolies pucelles appréciatrices deviendront tour à tour nourrices
Sous les vivats entrepreneurs des faux-bourdons fécondateurs.

Tableaux d’Ingrid Jean création.

Face à la tempête, elle tançait	dans la robe du souvenir,
Les mains posées sur l’espérance,	le ventre gonflé de silence.
Autour d’elle, les crabes dansaient,	messagers d’un proche avenir
Et les galets semblaient en transe	d’un amour fait de résilience.

Là-bas, la statue immobile	veillait sur les vagues ténues,
Érigée par des mains habiles	qui n’avaient su la maintenir.
Mais elle, de sel indélébile	dans l’eau de sa chair soutenue,
Ressentait sous ses doigts dociles	un nouvel être en devenir.

Elle s’évada de sa prison,	cheveux aux vents avec courage,
Et s’assit au bord d’un esquif	échoué sur le sable doux.
Un navire fendait l’horizon	sous un ciel agité d’orage ;
Elle partit vers son objectif,	son cœur battant le guilledou.

Car l’amour, quand il veut renaître,	s’écrit en notes sur la portée
De ceux qu’on croit figés dans l’ombre	mais rentrent le cœur plein de couleurs.
La mer n’a jamais su promettre…	mais elle sait tout emporter
Et toutes les femmes en nombre,	ressentent en elles ses douleurs.

Tableaux de Titti Blonde et de Laureline Lechat.

Lily était folle à lier et se prenait pour Artémis.
Armée d’un bâton de bois vert et d’un couvercle de tonneau,
Elle affrontait les chevaliers qui surgissaient in extremis
Par le portail, resté ouvert, pour lui voler ses jambonneaux.

L’un d’eux, sans peur et sans reproche, lui aurait monté à la tête
Mais Lily Artémis, pas folle, aurait identifié Bayard.
Et tout en guettant son approche, elle courut lui faire sa fête
Et bien que l’Histoire en raffole, Elle oublia ce fait paillard.

Lily Artémis disparut ; un bateau l’aurait recueillie
Pour lui faire courir l’aventure avec un corsaire du Roy.
C’est plus tard qu’il est apparu qu’elle aurait été accueillie
Comme cow-girl dont la monture ne trottait pas toujours très droit.

Tableau de Jana Brike sur http:www.janabrike.com .

Rouge me paraît l’avenir car je m’en rapproche plus vite
En abandonnant le présent aussi blanc qu’une page blanche.
Mais quand je sens l’idée venir, aussitôt le rouge gravite
Jusqu’à ce qu’il soit omniprésent telle une écarlate avalanche.

Dans le bleu s’enfuit mon passé à la vitesse du souvenir
Comme si ma vie défilait dans une fraction de seconde.
Quand ma naissance est dépassée, le temps semble alors devenir
L’infime point qui se faufilait avant la création du monde.

Mais comme je vais de l’avant qui vient trop vite cependant,
La couleur du temps qui me reste persiste dans ce rouge intense.
Un milliard de soleils levants se révèlent alors redondants ;
La mort, d’aventure si preste, m’a juste éveillé d’une instance.

Image trouvée sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si l’auteur de cette image reconnaît son travail, je serai heureux de le créditer.

« Fiat Lux ! » fut le mot déclencheur que Dieu brandit comme un briquet
Pour allumer une cigarette d’Univers et d’Éternité
Qui n’étaient rien que du tabac et qui se consumèrent en cendres,
Puis lorsque Dieu se reposa, tout cela partit en fumée.

On a tenté de me faire croire que tout cela avait un but ;
Que Tout était Le plan de Dieu dont les voies sont impénétrables.
Cependant si cela se trouve, je ne serais rien que déchet
D’une expérience imaginée dont ma vie n’est que broutille.

Mon âme serait étincelle, une particule éphémère,
Née un jour d’une braise ardente qui peu à peu se désagrège.
Pourtant j’espère que l’arôme que j’ai dégagé dans ma vie
Aura apaisé un instant ce Dieu avant de disparaître.

Image trouvée sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si l’auteur de cette image reconnaît son travail, je serai heureux de le créditer.