Tout va trop vite autour de moi, mais j’sais comment, heureusement,
Rendre le temps un peu jaloux et même lui irriter le poil !
Je me nourris au fil des mois en m’appliquant un traitement
Qui prend la forme d’un grand loup et vit au rythme des étoiles.
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Six longs cheveux sur son corps rond, une rose autour de la bouche
Qui chante aussitôt qu’on la frôle et qu’on lui caresse l’éclisse.
Jamais rien ne nous interrompt quand mes doigts glissent sur ses touches ;
Elle accompagne, comme c’est drôle, toutes mes ballades sur les cuisses.
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J’avais trop envie de changer mes habitudes sempiternelles
Qui m’enferment autour de mon corps comme un costume, un uniforme.
Une cigogne s’est arrangée, d’une façon très maternelle,
À faire son nid en temps record comme un chapeau en haut-de-forme.
Tableau d’Irma Kusiani.
Les plus jolies biches en fleurs offrent une gerbe de printemps
À celui qui pourra gagner et saura mériter leurs charmes.
Aussitôt les écornifleurs, les jeunes mâles prétendants
Vont s’affronter, se castagner au prix du sang, au prix des armes.
Tableau de Marc Potts.
Conquérir les jeunes femelles, les accueillir en son cheptel,
Ça vous confectionne les bois dont les plus vigoureux s’écornent.
Mais gare à ceux qui s’entremêlent, en s’assénant un coup mortel
Pour de jeunes biches aux abois, et s’emberlificoter les cornes.
Tableau d’Erik Abel.
Quand un marin prend dans ses bras la mer comme il prend une femme,
Vénus se déguise en sirène et lui fait perdre la raison.
Et leurs baisers, qu’on dénombra, ont tellement produit de flammes,
Qu’on voit rougeoyer les carènes, d’un feu d’amour, à l’horizon.
Tableau « Vénus et le marin » 1925 de Salvador Dali.
Où-es-tu, toi que j’aime en secret ? Où-es-tu, toi que mon cœur capte
Quand les fréquences de l’amour atteignent ma bouche en antenne ?
Ton goût sur mes lèvres nacrées fait vibrer mon corps qui s’adapte
À ton absence au long des jours et tes caresses si lointaines.
Tableau de René Magritte.
Voici les chasseurs de soleil, têtes brûlées, cheveux au vent,
Qui vont tenter de concourir au prix du rouge d’excellence.
Si vous voulez un bon conseil et désirez être innovants,
Essayez de les conquérir aux tonalités de garance.
Tableau de Justin Gaffrey.
Dans le secret de la matière j’aurais bien aimé visiter
Les chaînes des monts atomiques ou les aurores électroniques ;
Classer les trous d’antimatière selon leur luminosité
Et voir le spectacle comique des radiations harmoniques.
J’apprendrais bien l’arithmétique avec nos amis les protons,
De l’hydrogène à l’oxygène, créés par Dieu et par Satan ;
J’étudierais l’art poétique écrite à l’encre des photons
Sur le cœur hallucinogène des amours de l’espace-temps.
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Souvent je me lève la nuit pour errer comme un somnambule
Mais ma mémoire reste endormie dans une totale inconscience.
Alors mon âme, sans faire de bruit, se met à émettre des bulles
Qui se groupent en dichotomie sur l’arbre aux rêves d’insouciances.
Tableau de Julia Watkins.
Toutes ces couleurs inconnues que personne n’a aperçues
Ne s’évaporent que la nuit des rêves les plus magnifiques
Tels la vérité toute nue sortant du puits un peu déçue
D’avoir échappé à l’ennui des supercheries mirifiques.
Tableau de James Coleman.
Encore une branche de plus à l’arbre-en-ciel pour ce printemps
Qui lui apporte nourriture, pluie et chaleur, avec amour.
Encore un cercle au cœur du tronc comme une aura qui se propage
Et qui émet sur la fréquence de toute la vie sur la Terre.
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Chaque fois qu’une année se forme, s’ajoute une aura de lumière ;
Au corps se rajoute une branche, le cœur grandit et puis mûrit.
Le paysage se déforme d’une manière coutumière
Comme une petite avalanche de jours dont le temps se nourrit.
Le seuil est très imperceptible mais, une fois qu’il est passé,
Le monde se métamorphose car désormais tout a changé.
Tout ce qu’hier était possible devient aujourd’hui dépassé
Alors je passe à autre chose car je dois bien m’en arranger.
Cette force de l’habitude masque ce qui est important
Et lorsqu’une personne manque, l’oubli l’emporte en triomphant.
Et plus je monte en altitude, plus je trouve réconfortant
De souscrire un compte à la banque des bonheurs de mon cœur d’enfant.
Tableaux d’Anita Burnas.
Ce furieux soleil qui pénètre l’intimité de la forêt
Comme un envahisseur ardent qui sème un vol de connaissances.
Voici les troupes de rayons qui convertissent de lumière
Les arbres sortis des ténèbres qui lèvent leurs bras vers le ciel.
Tableau de Julia Watkins.
Qu’il est joli le jour qui vient, qu’il est bien laid celui qui part,
Comme si la couleur du présent gommait la pâleur du passé !
Qu’il est gai ce soleil riant, qu’elle est triste la lune endormie !
Combien le renouveau efface les douleurs déjà oubliées !
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Je m’en irais bien promener parmi ses cheveux en broussailles,
Respirer l’azur de ses yeux, explorer sa gorge profonde ;
Escalader son petit cap pour jouir de beaux paysages
Entre ses lacs mouillés de nacre et ses cavernes aux chairs pulpeuses.
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Je voudrais bien me libérer de tous mes soucis enfouis
Mais j’en ai mélangé les clefs avec ma cervelle d’oiseau.
Qui sait ? Peut-être un amoureux m’avait confié son secret
Que j’ai enfermé à la cave dans une cage de roseaux ?
Tableau de Catrin Welz-Stein.
Irai-je d’un pas monotone quand la forêt est en automne
Ou avec un pas éreintant quand la forêt est au printemps ?
Pourquoi opter un air sévère quand la forêt est en hiver
Et choisir un air détaché quand la forêt est en été ?
Parlez-moi plutôt de saisons qui se dérobent à ma raison ;
Des couleurs hors de ma palette, infrarouges ou ultraviolettes ;
Des jours où vous n’entendriez pas la voix du calendrier ;
Des jours pas encore écoulés pour embrasser qui vous voulez.
Tableau d’Iris Scott.
Lundi, si le temps est en pleurs, je mettrai une robe à fleurs ;
Mardi, si le temps est morose, plutôt quelque chose de rose ;
Mercredi, joli mois de mai, j’enfilerai ce qui me plait ;
Jeudi, dans l’aube satinée, je fais la grasse matinée ;
Vendredi, il pleut, il flotte, il mouille, je trouve un truc, je me débrouille ;
Samedi, c’est jour de lessive, je reste nue, un peu lascive ;
Dimanche, le soleil brille encore, je vous dévoilerai mon corps.
Tableau d’Anna Silivonchik.
Quand l’atmosphère se maquille aux couleurs des Monts de Vénus,
La Terre se fait féminine pour nous séduire au crépuscule.
Puis la Lune se déshabille et sort en petite tenue
Sous l’ultime lueur safranine d’un Soleil fou qui éjacule.
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Dans les labyrinthes à l’envers fragilisés par le réel,
La pluie remonte de la terre jusqu’aux nuages qui l’aspirent.
Puis le phénomène se brouille et la réalité me montre
Que ce n’était que le reflet de ma folle imagination.
Tableau d’Erin Hanson.
Pour faire une étude moyenne, il m’a fallu en jouer dix.
Pour jouer une bonne musique, j’en ai pratiqué dix moyennes.
Pour faire un très bon concerto, je dois en produire dix bons.
Mais pour atteindre l’excellence, je devrai jouer dix mille fois.
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Un Dieu impénétrable m’a joué un bon tour
En me faisant renaître plus d’un milliard de fois.
Une vie, je suis un homme ; une vie, je suis une femme,
J’ai été vos aïeux, je serai vos enfants.
Tableau de Laurent Folco.
Au temps où travaillait ma tête, remplie de deux petits oiseaux
Que je chargeais de réfléchir, il m’arrivait des solutions.
Mais un jour je fis la conquête d’une femme au joli museau
Et les oiseaux ont dû fléchir et stopper leurs circonlocutions.
Tableau de Rafal Olbinski.
Tout ce qui restait du détective, hormis sa pipe et son chapeau,
Formait un rideau de mystère sur sa disparition soudaine.
Seule son amie, la Capitaine des éclaireuses débrouillardes,
Qui lui courait la prétentaine, sut le trouver dans le brouillard.
Tableau de René Magritte.
Si un oracle m’avait appris toute ma destinée sur Terre,
J’aurais été moins timoré, plus risque-tout, peut-être artiste.
Seulement voilà, le résumé de toute mon existence est si long
Qu’il demande une vie entière pour m’en montrer chaque étape.
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Au printemps ma ville s’éveille et ses enfants vont à l’école
Pour apprendre le nom des rues et forger l’esprit batailleur.
Puis ils s’endorment et se réveillent pour respecter un protocole
Qui chaque jour les rend férus d’apprendre à être le meilleur.
En été ma ville travaille dans un circuit bien établi
Qui commence par les transports qui ne s’arrêteront jamais.
Et, sous peine de représailles, l’emploi du temps préétabli
Règle son rythme comme un sport pour lequel il faudra ramer.
À l’automne ma ville recompte tous les jours, les mois les années
Qu’on a passés à récolter ce qui s’empile dans les greniers.
Une part pour Monsieur le Vicomte qui jouit à s’en pavaner ;
Une part pour les gueux révoltés qui n’auront que le choix de grogner.
En hiver ma ville s’endort dans des jours de mélancolie ;
Le temps se fige dans ses ruelles, les maisons s’emplissent d’ennui.
Ainsi, la boîte de Pandore m’a donné un torticolis
Et mon espérance cruelle, c’est de dormir toute la nuit.
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Une robe couleur du temps qui me dirait le temps qu’il fait
Pour aujourd’hui ou pour demain, je trouverais ça assez banal.
Mais si c’est la couleur du temps qui se passe au plus-que-parfait,
Alors ça, c’est du cousu-main à inscrire dans les annales !
Photo de Norbert Ghisoland.
Que n’ai-je, sous la pluie battante, couru sous un parapluie jaune
À la poursuite du temps perdu entre les gouttes en rideau ?
Calmer un peu la fièvre ardente qui bout dans mon cœur d’amazone
Après ma jeunesse éperdue quelque part dans les flaques d’eau ?
Tableau de Françoise Collandre.
Qu’ils sont jolis, ces comédiens d’un monde stéréotypé
Qui grimacent au quotidien d’une manière constipée !
Pour sortir de l’indifférence, certains souhaitent être galonnés
Mais restent dans la transparence dans laquelle ils sont tous clonés.
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Le président est un menteur ; les spécialistes, des bouffons ;
Les journalistes, des comédiens et la télévision, leur temple.
Sous le poids des bonimenteurs et leurs infos, nous étouffons
De voir l’état au quotidien nous en montrer le triste exemple.
Cessons donc ces gamineries, cessons ces blagues dans le coin !
Si les grimaces s’évertuent, on va crier à l’imposture !
Ça ne sert à rien, les clowneries quand on ne sait pas rire à point
Sinon « le lièvre et la tortue » deviennent « la fièvre et la torture » !
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Quand les projets des testicules en vue des trompes de Fallope
Laissent l’esprit embarrassé par tant de questions à poser,
L’énergie de l’amour circule dans un train d’ardeur qui galope.
Et les deux corps de s’embrasser par des câlins interposés.
Tableau de Michael Cheval.
Ce sont de véritables écheveaux que ces atermoiements du temps
Départ de Noël au balcon, destination Pâques aux tisons !
Heureusement, en deux-chevaux, on ne craint pas le mauvais temps
Et ce n’est pas quelques flocons qui limiteront notre horizon !
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Si on remplaçait les couleurs par les valeurs de la musique ?
Les formes rondes deviendraient des refrains chantés en canon ;
Tous les écueils de nos douleurs interpréteraient leurs ziziques ;
Et tous les défunts reviendraient dès qu’on jouerait du tympanon.
Si on remplaçait les paroles par les accords de la musique ?
Les hommes chanteraient aux femmes tout leur amour en opulence ;
Les religions joueraient le rôle d’un métronome aphasique ;
Et les politiciens infâmes s’exprimeraient dans les silences.
Si on remplaçait les saveurs par les faveurs de la musique ?
Le sucré serait harmonie et le salé plus dissonant ;
L’amer, l’acide à la vapeur seraient berceuses anesthésiques ;
Le cinquième goût, l’umami, sonnerait en carillonnant.
Tableaux de René Magritte.
Pourquoi la chatte geint et miaule en sons plaintifs et langoureux
À la recherche des matous que le destin va apporter ?
Pourquoi sort-elle de sa piaule pour retrouver ses amoureux
Et se sent-elle prête-à-tout pour les garder à sa portée ?
La chatte aime ses prétendants bien souples et bien magnifiant
Et aime assister aux combats qui désignera le vainqueur.
Elle se prépare, en l’attendant, pas besoin de lubrifiant ;
Et c’est parti pour la samba qui durera quatre ou cinq heures.
À Pâques les cloches résonnent pour la distribution des œufs,
À Pâques les chattes ronronnent et se lamentent à qui mieux-mieux.
Demi-douzaine de chatons, fruits des amours de la saison,
Qu’on offrira dans des cartons en faisant le tour des maisons.
Dessins de Rina Zeniuk.
Chez moi, les murs ont des oreilles et me procurent une vision
Qui me permet de percevoir l’intimité de mes voisines.
Mais une propriété pareille demande beaucoup de précisions
Pour éviter d’apercevoir les cornichons qui avoisinent.
Tableau de Lohmuller Gyuri.
Quand la couleur de vos pensées fait apparaître un papillon
Mêlé de fleurs entrelacées, c’est que vous êtes amoureuse.
Portez alors, pour compenser, habits de fête et cotillons
Mauves, lilas ou violacés pour des rencontres savoureuses.
Tableau de Maria Pace-Wynters.
De toutes les formules magiques, celle de Lazare doit être tue
Sinon tous les morts ressuscitent dès qu’on relit la parabole.
Ainsi le cycle liturgique, à chaque étape, constitue
Une invitation qui suscite une pléiade de symboles.
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Vous remplacerez le sang frais par un jus de tomate bio.
Ça vous reposera les dents et paraîtra moins outrageux.
Mais si mes conseils vous effraient, faites cet échange en trio ;
Il me semble, c’est évident, qu’à trois on est plus courageux.
Tableau de Remedios Varo 1962.
Dans l’histoire de la musique, on joue souvent du contrepoint
Qui consiste à superposer les mêmes lignes mélodiques.
Par abstraction métaphysique, on jongle aussi, avec les poings,
De mots et termes interposés d’une manière méthodique.
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Passé le dimanche des rameaux, s’accroissent les plantes bulbeuses
Qui, au temps des grandes marées, voient leur énergie décupler.
Sur les fenêtres des hameaux au clair de la lune gibbeuse,
S’ouvrent les rêves chamarrés auxquels les étoiles suppléent.
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Pour ne pas devenir l’esclave de mes soucis et mes pensées,
Je les laisse s’épanouir dans mon petit jardin secret.
Et dans mon cœur, naît une enclave où vit mon âme compensée
De voir l’esprit s’évanouir sans un remord, sans un regret.
Illustration de Daria Petrilli.
Rêve bleu-coquelicot, je vois passer les chevaux ;
Rêve vert comme le sang, j’entends passer les pur-sang.
Rêve rouge comme la mer, mes songes se font amer ;
Rêve orange-firmament, mes désirs sont permanents.
Tableau de Lisa Mae Smith.
Quelques petites fées de l’ombre ne sortent qu’à la pleine lune
Car leurs pouvoirs ne s’accomplissent que dans la pénombre lunaire.
Cependant quel que soit leur nombre, elles tissent un filet de fortune
Pour que les poissons le remplissent selon les tables solunaires.
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Quand les étoiles sont accordées selon le diapason céleste,
Les harmoniques se transforment en doigts de fées sur la portée.
Alors, des morceaux raccordés, des petites notes se délestent
Et tombent en épousant la forme d’une déesse héliportée.
Plusieurs sont venues sur la Terre aussitôt qu’elle fut créée
Pour régenter les éléments afin qu’ils soient harmonisés.
Ainsi l’eau, le feu, l’air, la terre furent ensemble agréés
Pour s’assembler comme aux aimants d’une énergie divinisée.
Au matin, dès potron-minet ou à l’heure entre chien et loup,
Lorsque se réduit la lumière, elles paraissent à peine visibles ;
Vous les verrez s’illuminer, lorsque dort le soleil jaloux
Pendant sa sieste coutumière, d’une manière imprévisible.
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Une fois que l’amour a joué sa partition avec brio,
Les instruments font une pause et tous les musiciens s’endorment.
Parfois, après ce coup de fouet, les chœurs pensent à faire un trio.
Et si sa présence s’impose, alors l’ensemble se transforme.
Tableau d’Alex Fishgoyt.
L’amour se joue comme en musique et réclame une introduction
Suivie de mouvements rapides et du doigté des instruments.
Le cor résonne d’un son physique, le sax vibre de séduction
Et le rythme se dilapide en percussions, éperdument.
Photo de Kristin Klade.
Femme, tu incarnes la souche aux mille ramifications
Dont chaque extrémité accouche d’autres diversifications.
Homme, tu mûris comme un fruit qui deviendra électron libre
Avant d’éclater à grand bruit pour retrouver ton équilibre.
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Au cœur des bois et des forêts, après qu’ait sonné l’équinoxe,
Les rayons de la pleine lune bercent les rameaux nouveau-nés.
Une lumière phosphorée, comme une aurore paradoxe,
Fait germer des fleurs opportunes sur les arbres impressionnés.
Quand, six jours avant la fête de la Pâque juive, Jésus vint à Jérusalem, la foule l’acclama lors de son entrée dans la ville et tapissa le sol de manteaux et de rameaux verts, formant comme un chemin royal en son honneur.
Quand revient le théâtre d’ombres, lorsque le rideau est tombé,
Les silhouettes nous invitent, dans un coucher opalescent,
À voir danser dans la pénombre, poitrines et fesses bien bombées,
Des créatures qui gravitent autour du feu évanescent.
Photo de Dominic Liam.
