Que la justice soit aveugle, je le savais depuis longtemps
Mais elle devrait vérifier et mieux ordonner sa tenue !
Je ne sais ce qu’en pense le peuple mais, avec ce frileux printemps,
Elle sera frigorifiée à se promener toute nue.
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Il met un temps à démarrer mais, une fois qu’il est lancé,
Il n’est pas près de s’arrêter dès qu’il commence à travailler.
Mais il aime aussi se marrer tant il est prêt à relancer
Une bonne chère apprêtée car il aime aussi ripailler.
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Pour bien commencer la journée, mettez-vous à l’heure Isabelle
Et lancez vos nouveaux projets aussitôt sept heures sonnantes.
Avant d’entamer la tournée, allez embrasser votre belle
Car vous ne pourrez déroger à son eurythmie foisonnante.
Eurythmie : beauté qui résulte d’un bel ordre, une belle harmonie, de belles proportions.
J’aimerais changer mon regard sur cet univers de douleurs
Où l’homme ne sait que lutter et provoquer des différends.
Mais pour changer ce monde hagard et lui redonner ses couleurs,
L’œil de mon cœur doit transmuter et aimer ce qui est différent.
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Bien miauler est une matière qui demande de l’application ;
Tout s’exprime par la posture et un regard indifférent.
Mais il faut une vie entière et des milliers d’explications
Pour bien comprendre la structure d’un miaulement vociférant.
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Les vaillants perce-neige ont repoussé l’assaut
Des flocons ennemis de la blanche tardive
Qui, d’un tour de manège, par des jets colossaux
A trahi ses amis en vaine tentative.
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Il est une étrange liqueur qui serpente dans la forêt
Dans une robe d’émeraude depuis sa source intarissable.
Je sens l’arôme dans mon cœur de son élixir phosphoré
Dont les effluves me taraudent d’un alcool indéfinissable.
Un petit affluent de la Töss dont les eaux ont une couleur émeraude un peu surnaturelle juste à deux pas de chez moi.
Si je pouvais lire dans les arbres comme les vieux microsillons,
J’écouterais la voix des elfes et des êtres de la forêt.
Dans ces veines comme du marbre qui contiennent l’échantillon
De l’oracle perdu de Delphes et ses prédictions phosphorées.
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Tandis que notre Terre danse autour du soleil dans l’espace,
Tantôt devenant une femme, tantôt revêtant l’habit d’homme,
J’entends ce que les enfants pensent à travers tout ce temps qui passe.
Du ciel, et de toute leur âme, ce sont eux qui portent le dôme.
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Ce sont souvent les plus novices qui disposent de plus de chance
Pour réussir leurs entreprises sans que ça leur coûte un radis.
Alors le moment est propice d’utiliser son innocence
Pour parachever sans surprise son petit coin de paradis.
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Le passage vers la lumière,
Paradoxalement obscur,
Est le seul chemin pour survivre.
Les constantes sont variables,
Les religions bâties sur hier,
L’économie une imposture.
Quoi de plus difficile à vivre
Que ce passage vers l’incroyable ?
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Imaginons que chaque goutte soit un fragment d’humanité,
Que chaque vaguelette ébauche une religion, une idée…
Je me laisse aller à l’écoute de cette folle insanité
Qui parait peut-être un peu gauche mais m’évoque l’hominidé.
Hominidé : espèce animale qui appartient à la tribu des primates.
Que reste-t-il des souvenirs ?
Que reste-t-il d’avant la vie ?
Tout est caché dans les couleurs,
Tout est scellé dans notre cœur ;
Pour peindre un plus bel avenir,
Pour marier encre et lavis,
Pour oublier toute douleur,
Pour espérer des jours meilleurs.
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L’art naïf s’étend dans les mosaïques ;
Le courant s’entend, là, entre les lignes ;
L’expression se tend en vers prosaïques
Vers un plan sentant la rime maligne.
Pour parler d’amour, vivent les carreaux ;
Pour chanter la vie, vivent les losanges ;
Pour voir l’avenir, vivent les tarots ;
Pour passer le temps, que vivent les anges !
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Pourquoi le mystère tisse-t-il l’ennui ?
Pourquoi les batailles et les hécatombes ?
Pourquoi ces couleurs se répercutant ?
Pourquoi règne-t-il la fraternité ?
Entre les tropiques, les jours et les nuits
Brusquement se lèvent, brusquement retombent.
Comme un rythme lent du Maître du temps
Qui fixe la vie pour l’éternité.
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Le travailleur craint opprimé qu’il lui arrive des bricoles
À force de tous les efforts qu’il doit produire en sens contraire.
Comme une vache-à-lait primée de l’exposition agricole,
Il faudra le pousser bien fort le jour où l’on voudra le traire.
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C’est là leur légende, c’est là leur tribu ;
Chaque coloris raconte une histoire.
Chaque cœur renferme un doux souvenir ;
Chaque corps exprime un fier caractère.
Brandissant leurs armes et leurs attributs,
Leurs chants et leurs danses sont leur territoire.
Le passé s’emmêle dans leur avenir ;
Ils vivent au présent le don de la terre.
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Couleur est musique, musique est couleur ;
Hommes sont en fête, fête dans les hommes ;
Femmes sont en liesse, liesse dans les femmes ;
Nature avec danse, danse avec nature.
L’Afrique est la mère, née dans la douleur ;
L’Afrique est le père, par ses chromosomes ;
L’Afrique est la terre, terre d’oriflammes ;
L’Afrique est mystère, riche de cultures.
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Quoi de plus excellent, dans ma vieille bagnole,
De croiser un élan qui parle l’espagnol
Et vient m’interpellant de façon croquignole
Et perdre mon élan en faisant le guignol ?
Je viens de m’apercevoir qu’emporté dans mon élan j’ai confondu cerf et élan et j’en suis tout dé-con-cerf-té 😳
Prendre la vie du bon pied demande un peu de sagesse
Ou un peu d’extravagance, ça dépend du caractère.
Le bonheur comme il me sied, ne demande ni richesse,
Ni recherche d’élégance, mais un charme réfractaire.
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Musique sacrée, musique endiablée ;
C’est comme une vague qui monte et qui danse.
Rythmes qui unissent toute l’assemblée ;
C’est comme une mère de toute évidence.
Lances élevées, boucliers baissés ;
Comme un défilé qui brave la mort.
Vainqueurs encensés, vaincus rabaissés ;
Aujourd’hui encore, on les commémore.
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Sous les couches de poussière, grattez-moi un peu le cœur ;
Un pur-sang y est caché qui attend le bon moment
Pour sortir à la lumière et devenir le vainqueur
Des beaux succès panachés comme on lit dans les romans.
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Les couleurs s’emmêlent dans les rouge et or ;
Les tissus racontent les belles batailles.
Les colliers égrènent les jours de valeur ;
Chaque perle chante une vétérance.
La pluie de lumière, comme un météore
Répand ses rayons comme un éventail
Qui lave la terre des jours de malheur
Mais qui fait renaître les jours d’espérance.
Vétérance : Qualité qui s’acquiert par un certain nombre d’années de service.
Au son des tambours, au son des bâtons,
La cadence est vive, la cadence est forte,
Aux cris des guerriers, aux cris des sorciers,
La danse est magique, la danse est unique,
Aux femmes en transe, valsent les tétons ;
Aux hommes farouches, harangue l’escorte ;
Aux enfants candides, naissent les sourciers ;
Aux couleurs d’Afrique s’allient les tuniques.
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Allons ensemble c’est parti,
La cuisine est suractivée !
Avec nous les macaronis,
Avec nous la pâte levée !
Celle qui nous fait tant saliver
Avec le pâté de campagne
Et les bouteilles de soda
Que jamais on ne dénombra
Tant on a bu dans la montagne !
Allez, grands et moyens,
Allez, petits oignons,
Hachons, hachons,
Qu’une main sûre
Mijote les croustillons !
À chanter sur l’air de la Marseillaise.
Pour retrouver mon essence, je sais calmer mes douleurs,
Je sais oublier mes sens, laisser agir les couleurs.
Et je laisse ce jour neuf qu’un divin soleil enflamme
Réveiller l’humain dans l’œuf du plus profond de mon âme.
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La terre a pleuré ses douleurs formant des larmes stalactites
Qui s’écoulent dans les couloirs qui mènent au fond des mystères.
J’y suis la trace des couleurs sur les mamelles stalagmites
Qui m’allaitent sans le vouloir de l’amour même de la Terre.
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La femme prend le cou du paon,
L’homme fait le coup de la panne.
Quel est donc le plus sacripant
Est-ce le paon ? Est-ce là paonne ?
Qui tombera dans le panneau
Se passera au doigt l’anneau
Et puis sous le feu des fanaux
Y engendrera un paonneau.
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Tant que la nature dispose ses paysages enchanteurs
Ornés de feuilles et de cœurs roses inspirant les oiseaux chanteurs,
Je consacrerai une pause et mon âme en apesanteur
Au-dessus des soucis moroses dérivera avec lenteur.
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Les galets m’en bouchent un coin de l’oreille
En lévitation au fond des forêts.
Voyez sur les souches l’étrange appareil ;
La gravitation n’est plus un secret.
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Mon cœur n’écoute que la rose pour deviner d’où vient le vent,
Comme le font les tournesols pour anticiper le soleil.
J’entends derrière ses lèvres closes, sa petite voix à contrevent
Me guider comme une boussole et qui me murmure à l’oreille.
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La vie en rose n’apparaît que dans les matins de bonne heure,
Dans le jour neuf qui vient de naître innocenté de mauvais temps.
Quand j’ai le cœur désemparé, je viens le laver de bonheur ;
C’est comme ouvrir une fenêtre sur un avenir promettant.
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La jeune femme en bas nylon attendait sur la devanture
Un jeune cœur à secourir à l’ombre des micocouliers.
Ondulant ses cheveux mi-long, elle cherchait une aventure
Qu’elle s’apprêtait à courir chaussée de ses plus beaux souliers.
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Si toutefois en avril, ta vie ne tient qu’à un fil,
Entre le choix optimiste et celui plus pessimiste,
Puisque, de toutes manières, se cassera la lanière,
Prends plutôt, je te l’accorde, le bon côté de la corde.
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Le Grand-Duc, roi des volatiles,
Convoqua ses piafs versatiles
Pour les remettre au diapason
Sans en tomber en pâmoison.
On traita bientôt le Canard
De cancaneur, de nasillard.
On jugea la voix d’Hirondelle
D’une petite fille modèle.
Pour sa part Madame la Mésange
Fut qualifiée d’une voix d’ange.
En revanche Monsieur le Héron
Fut comparé à un clairon.
Quant à Madame la Bécasse,
Elle ne chante pas, elle jacasse !
Et ce beau Monsieur du Corbeau
Croasse, croyant qu’il est fort beau !
Alors pour mettre à l’unisson
Tous ces oiseaux fort polissons,
On dut, pour les synchroniser,
Las, les laisser improviser.
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L’hiver a fait la muflerie de m’enterrer dans son carême
Et mis la malle aux souvenirs dans les cristaux de sa glacière.
Et puis soudain tout refleurit de cris d’oiseaux comme un baptême
Et mon passé, sans avenir, ressort intact de la poussière.
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Mais qui est donc ce noctambule, éclaboussé de couperose,
Qui traverse sans préambule, escorté de papillons roses ?
Seule la lune somnambule dans sa cour d’étoiles moroses
Sait qu’ainsi les rêves déambulent dans la rivière qui les arrose.
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Les poissons d’avril sont partis vivre leur vie de rigolade
Avec les mérous de secours qui apprécient leur carpe diem.
Si l’humour en contrepartie tombe en pleine dégringolade,
Nous allons, en dernier recours, traquer la fable quotidienne.
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« Le rire est le propre de l’homme. » Est-ce que vraiment vous le croyez ?
Car tous les animaux sont drôles pour celui qui sait écouter.
Il n’est point besoin de diplôme pour rire à gorge déployée ;
La nature tient ses jeux de rôles justement pour nous dérouter.
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Si les animaux font sourire en ce premier jour de l’année,
C’est qu’un jour l’homme a décidé de la décaler en janvier.
Et tous les oiseaux, morts de rire, n’en peuvent plus de ricaner
De cette farce élucidée à laquelle ils sont conviés.
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Il y a tant d’anniversaires en ce premier du mois d’avril
Que j’ai demandé à ma chèvre si on n’m’avait pas fait de farce !
Elle a maché d’un air sincère quelques marguerites fébriles
Et m’a répondu avec fièvre qu’il y avait trop de monde en mars.
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Pour une rencontre admirable, évitez circonvolutions (1)
Qui deviennent interminables noyées de circonlocutions (2).
Si vous voulez être formidable ; foin d’une belle élocution (3) !
Sautez-lui direct sur le râble et sur ses circonvolutions (4).
Circonvolution : en astronomie, course circulaire ou elliptique autour d’un point ;
Circonlocution : périphrase, circuit de paroles dont on se sert quand on veut évoquer une chose sans l’exprimer directement.
Élocution : diction, manière dont les sons sont exprimés.
Circonvolution : en anatomie, enroulement que forment certaines parties du corps.
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Aux derniers jours du mois de mars, je m’en allais sur la frontière
Qui sépare les jours d’avril et garde intacts les souvenirs
Des amours vives et éparses qui duraient des journées entières
Et offraient à l’homme viril des promesses sans avenir.
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J’aimerais visiter les plages qui bordent ses yeux d’opaline,
Explorer les gorges profondes derrière sa langue juteuse,
Compter les points sur le visage éclaboussé de coralline,
Oindre sa coiffe floribonde de mes envies solliciteuses.
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Fi du Wifi,
Du pêle-mêle des emails,
Des promesses en SMS,
Et des sornettes d’Internet !
Mais revenons à nos moutons ;
La gageüre serait parjure
Et mon message galéjeur s’il n’émanait d’un voyageur
Pigeon que trop nous négligeons.
Gageüre : promesse, défi ; s’écrit aussi « gageure » mais se prononce « gajure ».
Est-ce que la peur de disparaître dans le néant de l’au-delà
Serait plus forte qu’arriver sans jamais avoir existé ?
Là-bas, la mort fait apparaître une grande entrée de gala,
Ici, la naissance est privée d’une direction assistée.
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Les croyances les plus fermées, les idées les plus arrêtées
Qu’on ne fait plus évoluer ont toutes tendance à rouiller.
Laissons le printemps transformer, laissons la nature s’apprêter
Et rêvons de dépolluer nos crédos les plus verrouillés.
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Ce n’est pas la Saint-Valentin mais je n’ai point besoin de date
Pour embrasser le souvenir de mes amours qui me sont chères.
Mes vers sont un peu galantins mais sont ceux que mon cœur mandate
Pour couronner mon avenir des caresses de tant de chairs.
Galantin : ridiculement galant auprès des femmes … mais en amour on fait ce qu’on peut.
Personne ne s’est aperçu dans ce dimanche de bonheur
Qu’on nous a volé une plombe quand nous dormions à poings fermés.
Et plein de gens en pardessus cherchent midi à quatorze heures
Tandis que quelques gouttes tombent sur cette journée déformée.
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Ce que la pluie a délavé et que la terre a absorbé
Métamorphose mes douleurs et transforme mes désamours
Qui remontent sur les pavés sur un cœur neuf et résorbé.
Ah que ravivent mes couleurs ! Ah que revivent mes amours !
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