Catégorie : Poésie du dimanche

On dit qu’elles sont empoisonneuses, de vraies sorcières maléfiques
Et qu’il vaut mieux les éviter quand on les voit dans la forêt.
D’une attitude soupçonneuse, lorsque j’ai vu ces mirifiques
Femmes en train de léviter, j’ai pris une allure effarée.

Trop tard ! Elles m’ont pris par la main et m’ont fait boire leur breuvage,
Une espèce de vin merveilleux qui fait perdre toute volonté.
J’ai dormi jusqu’au lendemain après huit heures d’esclavage
Et c’qu’elles m’ont fait, ô mes aïeux, je ne peux vous le raconter.

J’ai rêvé avoir chevauché toute la nuit, nu comme un loup ;
Avoir hurlé la gueule ouverte avec une faim dévoreuse.
Mais nous nous sommes rabibochés ; je n’en suis pas du tout jaloux
Puisque j’ai fait la découverte de trois chamanes bien généreuses.

Art païen de Naomi Cornock sur https://www.nomeart.com .

« Service après vente, tu parles ! » maugréait Jean-Emmanuel,
L’arrière-arrière-petit-fils pour tout c’ qui a dysfonctionné.
Entendre « Tu te magnes, Charles ? » tous les matins depuis Noël
Pour réparer les maléfices des jouets mal confectionnés !

Voir toute la sainte journée des jeunes enfants mécontents
Et tous les parents furibonds dont les mamans surexcitées.
Puis recommencer la tournée durant trois mois jusqu’au printemps
Quand le dernier ours moribond est finalement ressuscité.

Malgré la qualité ISO des confections traditionnelles,
Des poupées aux jolis minois sont emballées mal contrôlées.
Par bonheur on a le réseau d’une maintenance prévisionnelle
Qui flaire les lutins chinois et les bras cassés qu’ont gaulé.

Illustration de Tom Kilian sur https://www.tkillustration.com/?ssp_iabi=1682696161353 .

Maintenant qu’enfin est passé Noël, puis la fin de l’année,
Il est temps de lever le voile sur sa nature originaire.
Après avoir bien potassé librairies et miscellanées,
L’authenticité se dévoile sur ce fait extraordinaire.

D’abord il ne vient pas du nord mais des régions himalayennes ;
Tout là-haut sur le toit du monde dans les lamaseries enjouées.
C’est le Yéti, ce grand ténor des voix qui sortent de la moyenne,
Qui parcourt en une seconde la grande tournée des jouets.

Tous les lutins sont les enfants qu’il a eu de Marie-Noelle,
Grande Yétie qui fait marcher son petit monde à la baguette.
Tous les mois à dos d’éléphants, sont livrées de continuelles
Fournitures très bon marché toutefois conformes à l’étiquette.

Il faut voir leurs pattes velues manier marteaux et tournevis ;
Leurs quatre mains très adaptées redoublent d’efficacité.
Toute cette bande de chevelus, manœuvres qualifiés et novices,
Est connue dans la Voie Lactée pour leur célèbre pugnacité.

Images trouvées sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue.
Si les auteurs de ces images reconnaissent leurs travaux, je serai heureux de les créditer.

Le matin un brouillard léger perdure au fond de la vallée
Entre les monts qui apparaissent turgescents au-dessus des nues.
Son joli ventre rondouillard sera peu à peu avalé
Par cette brume où disparaissent tous ses appas sans retenue.

À midi le temps se découvre et donne la pleine lumière
Du soleil dans des éclaircies qui perdureront jusqu’au soir.
Si quelques nuages recouvrent − la saison en est coutumière −
Le ventre qui a un peu forci, une pluie fine pourrait surseoir.

En fin d’après-midi le vent soulève les plis de sa robe
Et dénude montagnes et vallons de la plaine au Mont de Vénus.
Puis le front froid se soulevant de l’ouest où bientôt se dérobe
Le soleil qui semble un ballon perdu gagnant son terminus.

Au coucher, les soleils rougissent, empourprent et encensent ses charmes ;
Un léger voile les fait jouer au jeu du chat et la souris.
Il est temps que je me blottisse quand le ciel se teinte de parme
Et que la nuit me fait vouer tout l’amour dont je me nourris.

Tableaux d’Artland Wandbild.

Au printemps ses bourgeons éclosent et sa fleur tendre s’épanouit
Dès le matin lorsque les feux du soleil de mes yeux l’admirent.
Le soir dans notre maison close, j’observe le galbe inouï
De sa poitrine sur mes cheveux et ma joie de les affermir.

L’été dévoile ses colliers de perles fines et de fruits mûrs
D’où sort un lait érotisé par la chaleur de ses mamelles.
Par le chemin des écoliers, je pars juste entre les fémurs
Et remonte comme hypnotisé vers les tétons de ma femelle.

L’automne et ses couleurs transmutent sur ses rondeurs ambre et cuivrées
Avec juste un vert essentiel qui parsème sa touffe tendre.
Entre ses deux monts, je permute maintes caresses, énivré
Du parfum doux consubstantiel auquel j’ai seul droit de prétendre.

L’hiver blanchit ses mamelons comme deux petites congères
Que mes mains dévalent en luge, puis remontent et puis redescendent.
Et, cerise sur le melon, les miches de ma boulangère
Mouillent comme après le déluge lorsque mon amour la transcende.

Tableaux de Félix Valloton.

J’ai croisé le renard surpris de nous retrouver nez à nez ;
J’ai même stupéfié un chevreuil tombé les quatre fers en l’air ;
Heureusement sans parti pris – plus rien ne saura m’étonner –
Ils n’ont pas jeté de mauvais œil sur mon audace singulière.

La faute en est à l’air du temps qui siffle entre les arbres verts
Et dont les branches communiquent les transmissions de la forêt.
Un peu sot, voire débutant, j’ai dû entendre de travers
Et suivre l’onde botanique glissant sur l’herbe phosphorée.

Je me suis fait apprivoiser en y revenant chaque jour
Sans chercher la moindre rencontre avec un habitant des bois.
Je ne voudrais pas pavoiser mais je crois qu’ils m’aiment d’amour
Car ils viennent toujours à l’encontre comme s’ils étaient aux abois.

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À chacun son totem secret, son inspiration créatrice ;
À chacun sa source cachée, sa ressource imaginative.
J’aime les éléments sacrés de la nature génératrice
Présents sur les signes rattachés de la forêt germinative.

Toute la flore féminine, force de vie de l’univers,
Témoigne d’une connaissance gravée depuis la nuit des temps.
Et le ciel envoie sa quinine quand tombe la neige en hiver
Pour protéger toute naissance qui émergera au printemps.

Par toute la sylve étendue comme un oracle horizontal,
Par tous les arbres hérissés comme ds antennes verticales,
Leurs prédictions sont entendues par le vent transcontinental
Dont j’entends les feuilles crisser de leurs délices lexicales.

« Il neige, sur janvier fiévreux, toute la quinine du ciel » Jean Giraudoux – Provinciales.

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Si les esprits de la forêt parlent le langage du cœur,
J’irai m’égarer la raison dans leurs labyrinthes boisés.
Je me perdrai dans les fourrés où seuls les animaux moqueurs
Savent retrouver leurs maisons parmi les ronces apprivoisées.

Par les chemins vers nulle part, j’ai découvert l’inaccessible ;
J’ai constaté l’humilité et le pouvoir du lâcher prise.
J’ai senti tomber les remparts dévoilant mon âme impassible
Avec la juvénilité de l’enfant devant sa surprise.

En suivant comme un fil d’Ariane une inspiration dans le vent,
J’ai maintes fois croisé la route de lièvres, renards et chevreuils.
Sur la piste des valérianes, le matin au soleil levant,
J’ai plusieurs fois cassé la croûte avec lutins et écureuils.

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Qui sait se taire et observer sans vraiment chercher à comprendre
Découvrira certains secrets qui ouvrent ses nouveaux devoirs.
Il veillera à conserver tout ce qu’il souhaitera apprendre
Sur ses désirs les plus sacrés que sa raison ne saurait voir.

Les oracles élémentaires, interconnectés aux saisons,
Renseignent tous les végétaux sur tous les caprices du temps
Par les minéraux de la Terre sensibles aux combinaisons
Des alliages entre métaux comme indicateurs percutants.

D’autre oracles supérieurs dominent aux sommets des montagnes
Et par la chaîne des vallées, rus, ruisseaux, rivières et torrents.
Depuis son manteau intérieur, la planète les accompagne
Par les cheminées exhalées des vieux volcans expectorants.

Art païen de Naomi Cornock sur https://www.nomeart.com .

ce soit la monture qui ait choisi son cavalier.
Quant à ce qui est de pourfendre pour des conquêtes triomphales,
On dut attendre que mature le conquérant animalier.

Or comme en attestent les sources, elle a bel et bien existé
Cette relation singulière, unique dans l’histoire équestre.
On dit qu’il battait à la course tous ceux qui auraient persisté
À défier à la régulière n’importe quelle épreuve terrestre.

Tableau d’Adrien Deggan.

Dans nos résidences modernes où nos vies sont superposées,
Les voisins font partie du lot de la routine quotidienne.
Lorsque s’éteignent les lanternes, tous vont ensemble se reposer,
Puis repartiront au boulot tous les matins en file indienne.

Les postes de télévisions clignotent à toutes les fenêtres ;
Au moment des informations, soit on complote, soit on sanglote.
On se soulage en prévision pendant la pub pour son bien-être
Tandis que fusent les sommations pour économiser la flotte.

En période de transhumance, les gens ne vivent plus chez eux
Mais dans le ciel en avion ou sur la route comme d’habitude.
La continuité des vacances distingue les actifs des oiseux
Et, comme déjà nous le savions, pour ces derniers… quelle quiétude !

(Illustration de Pierpaolo Rovero sur http://lambidextre.over-blog.com/2020/03/le-dessin-du-jour-pierpaolo-rovero.html .)

Aveuglée par une injustice, elle officiait comme partenaire
À un mexicain basané, lanceur de couteau patenté.
Craignant une erreur subreptice, fatale ou extraordinaire,
L’avait la tête enrubannée d’un joli foulard argenté.

Jusqu’au jour où elle décida de le fixer droit dans les yeux
Dont le regard, sans faire exprès, sous les feux de la rampe, brilla.
Hélas, elle l’intimida et lors d’un lancer audacieux
La fine lame passa si près que l’homme au sombrero cria.

Pourtant, plus de peur que de mal, elle remit alors son bandeau
Et le spectacle recommença sans risquer la crise cardiaque.
Il paraît même que l’animal exigea pour leur libido
Que la belle au sang chaud pansa ses propres yeux paranoïaques.

Tableaux de Gill Del-Mace sur https://artandcollectors.com/collections/gill-del-mace-b-1947 .

Le verbe « Que la lumière soit ! » à lui seul creva les ténèbres
Comme un mirage apparaissant dans le néant évanescent.
N’étant pas là, ça va de soi, personne aujourd’hui ne célèbre
La première image naissant dans l’univers opalescent.

Quand la première graine germa pour donner ses fruits à la Terre,
Personne n’a vu le miracle qui ne faisait que commencer.
Et lorsque la mer renferma la première faune élémentaire,
Nul n’a consulté quelque oracle sur l’évolution annoncée.

Eh bien, Mesdames et Messieurs, il y eut une observatrice
À chaque étape fondamentale depuis la création du monde.
Dieu absorbé et minutieux dans son énergie créatrice,
C’est sa femme, plus sentimentale, qui en filma chaque seconde.

On l’appelle Fata Morgana mais jamais Dieu n’en parlera ;
Il jalouse toute allusion à celle qui le désarçonne.
Si vous voyez cette nana dans le désert du Sahara
Ce n’sera pas une illusion mais la meuf à Dieu en personne.

Le deuxième tableau est d’Alex Fitch. Quant aux trois autres, ce sont des images trouvées sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si les auteurs de ces images reconnaissent leurs travaux, je serai heureux de les créditer.

L’Europe sème ses étoiles sous l’ombre immense que le taureau
Étend au cours de leur voyage vers la liberté de s’aimer.
Soudain quelque chose se voile au-dessus des champs pastoraux ;
On entend comme un mitraillage dans le firmament clairsemé.

Sans doute Zeus qui s’est trahi car il s’était dissimulé
Sous l’apparence d’un taureau et s’est pris un coup asséné
Par la belle Europe ébahie de s’être fait manipuler
Par des stratagèmes immoraux sans cesser de l’ morigéner.

Europe sème désormais ses quelques étoiles en solitaire
Et se refuse à tous les dieux qui font des plans sur la comète.
Elle restera vierge à jamais et Zeus lui sera tributaire
D’une rente au montant dispendieux qu’assidûment il lui soumette.

Illustration de Valera Lutfullina

Je cherche les nuits alchimiques où l’air, chargé de météores,
Permet aux âmes en errance de redevenir persistantes.
Dans l’atmosphère cyclothymique, les voix qui s’expriment au-dehors
Prennent soudain une apparence de nitescences intermittentes.

Si je décompose un éclair qui jaillit et zèbre le ciel
Avec ses flammes de cristal qui s’échangent entre terres et nues,
Je vois les feux follets bleu-clair d’un flambeau accrémentitiel
Agité par une vestale vers des anges circonvenus.

La Terre agit comme un aimant d’impact météorologique
Dont l’énergie qui ascensionne porte ses souffrances et ses cris.
Bien sûr la science dément ce phénomène liturgique
Et les religions n’en mentionnent aucun écho dans leurs écrits.

Illustration de Charles Vess pour le roman de Neil Gaiman

Pervers Noël cache son jeu toute l’année à l’atelier
En créant des contrefaçons de nos voitures électriques.
Bien sûr, nous connaissons l’enjeu de ce bonhomme fou à lier :
Attirer filles et garçons par ses tendances égocentriques.

Les poupées qui disent « Maman ! » conditionnent les petites filles
À souhaiter très rapidement pouvoir rencontrer les garçons,
Ceux-là même qui, innocemment poussifs à l’esprit de famille,
Sont amenés perfidement à jouer dans leurs caleçons.

Pervers Noël qui sévissait les nuits de décembre dans les rues
A enfin été arrêté par la police persévérante
Pour les crimes qu’il assouvissait et ce matin a comparu
Devant le juge décrété suite aux plaintes proliférantes.

Tableaux de Matt Watts

Bleu comme la première nuit qui rendit l’amour électrique ;
Nos premiers frissons qui parcourent nos corps sensibles et tendus.
Bleue comme l’aurore qui luit au petit matin féérique
Sur deux amoureux qui concourent à figer le temps suspendu.

Blanc comme la deuxième nuit qui rendit l’amour éternel ;
Nos premiers baisers qui apaisent cette soif de nous reconnaître.
Blanche comme la liqueur qui fuit de par l’organe maternel
Qui accueille celui qui la baise de l’envie d’un enfant à naître.

Rouge comme la troisième nuit qui rendit les amours fécondes ;
Nos premières cellules échangées pour le meilleur et pour le pire.
Rouge comme la vie qui se poursuit dans la matrice rubiconde
Où pulse à l’abri du danger un petit ange qui soupire.

Illustrations de Lorenzo Mattotti

Le temps passait seul, sans son ange qui n’avait pu se libérer
Et j’écrivais à cœur perdu, l’esprit crissant sur le papier.
Lorsque dans la lumière orange d’un crépuscule réverbéré,
Une plume blanche, éperdue, vint atterrir juste à mes pieds.

La nuit était-elle tombée ou était-ce entre chien et loup ?
Toujours est-il qu’un ange blanc se posa à proximité.
Et moi bien sûr, j’ai succombé, ce qui rendit le temps jaloux
Qui suspendit l’ange tremblant entre deux airs illimités.

J’ai pris sa plume que j’ai trempée à l’encre d’une nuit sans Lune
Et j’ai raconté cette histoire du temps et de l’ange qui passent.
Plaise au lecteur que j’ai trompé avec cette idée opportune
Qu’il prenne conscience notoire de mes errances dans l’espace.

Illustration d’Andrej Mashkovtsev

Sans doute un prénom qui déteint sur ses tenues vestimentaires
Tant celles-ci sont assorties aux murs de son appartement.
Quant à ses cheveux et son teint, également complémentaires,
Ils s’adaptent à chaque sortie au ton de ses emportements.

Point ne s’arrête son mimétisme à sa peau et ses vêtements ;
En effet tout son caractère prend la couleur de l’air du temps.
Conséquence du magnétisme de la Terre et ses éléments
Sur cette fille pleine de mystères mais qui se dévoile pourtant.

J’ai connu Miss Caméléonne au cours d’une de mes tournées
Celle-là même la plus étrange, je dirais même atmosphérique.
Elle venait de Sierra Leonne et, le soir en fin de journée,
Elle prenait la couleur orange d’un coucher de soleil d’Afrique.

Tableau de Louis Treserras sur http://wombart.net/emotion-research-by-louis-treserras

L’œil, miroir indiscret de l’âme, reflète mon étonnement
Devant tout ce que je découvre et que j’ai du mal à comprendre.
Mais il trahit souvent la flamme dont fuse le rayonnement
Des raisonnements que j’entrouvre sur le peu que j’ai pu apprendre.

L’œil, sentinelle défensive, explore mon environnement,
Attentive à ce qui se passe derrière son intime frontière.
Parfois elle se montre offensive pour pallier le foisonnement
Des imprévus qui la dépasse et la font trembler toute entière.

L’œil, porte-parole du cœur, exprime mes ressentiments
Comme les joies et les pressions sur ce que j’ai envie de vivre.
Il sait occulter mes rancœurs, mes craintes et mes sentiments
Et ne renvoie que l’expression de mon intérieur comme un livre.

Illustrations de Jean-Pierre Gibrat

J’aime ma fenêtre propice aux réflexions fort opportunes
De son miroir qui me démontre sa silencieuse complétude
Au seuil des meilleures auspices que m’envoie un rayon de Lune
Qui perce et qui vient à l’encontre de mon cœur chargé d’inquiétudes.

Lune, Ô ma Lune taciturne, que me révèle l’avenir
À travers la neige qui tombe d’une incertitude impassible.
J’en appelle à l’astre nocturne dont le halo sait convenir
À m’indiquer ce qui m’incombe dans la nuit de tous les possibles.

C’est l’heure où je vais me coucher, lorsque le temps se superpose
Que m’apparaît la direction vers laquelle je dois lâcher prise
Je laisse mon cœur accoucher du germe que le jour dépose
Quand le soleil en érection m’illuminera sans surprise.

Illustrations de Jean-Pierre Gibrat

J’aime l’iris à l’horizon du soleil qui cligne de l’œil
Lorsqu’il me darde un rayon vert pour me souhaiter bonne espérance.
Et quand la Terre est en prison de ses souffrances et ses écueils,
Il ouvre en grand tout l’univers ravivant sa persévérance.

Observez les yeux dans les yeux le regard de l’astre couchant
Qui reflète l’âme de Dieu et ses voies incommensurables.
Souvent clément et merveilleux, parfois terrible, effarouchant,
Mais toujours miséricordieux envers nos conflits incurables.

Tableau d’Alexander Grey

L’attente s’en va en fumée sans rien laisser qu’un peu de cendres
Sur lesquelles le temps soufflera vers une amnésie dominante.
Juste des pensées consumées par l’esprit qui aime descendre
Vers le cœur qui m’insufflera l’espoir d’une fin imminente.

L’attente cesse brusquement, le train de vie reprend son cours
Qui m’emporte avec mes pensées que j’enferme dans ma valise.
Mon rêve né fantasquement soudain n’est plus d’aucun secours
Mais j’y reviendrai dépenser d’autres absurdes psychanalyses.

Illustration de Jean-Pierre Gibrat

Difficile de se représenter Dame Nature concrètement ;
Sans doute faut-il l’imaginer lorsqu’elle était vierge et nubile.
Mais étant moi-même exempté de remonter discrètement
Dans mon génome enraciné dans l’ADN, c’est difficile.

Pourtant dans mes rêves éveillés, j’ai aperçu ma créatrice
Naissant elle-même du néant, laissant le champ libre aux envies.
Dans cet Éden émerveillé, elle a établi sa matrice
Pour créer terres et océans pour, enfin, abriter la vie.

Un jour, elle s’est mise en couleurs – c’était là son premier printemps –
Et accordé le sacrifice de sa nature alimentaire
Pour accoucher dans la douleur deux humains âgés de vingt ans
Dont je suis à moitié leur fils et à moitié fils-de-la-Terre

Créations de Kathryn Blake sur https://www.artstation.com/artwork/Z53mnm

J’aime déshabiller le temps et lui ôter la carapace
De la vieillesse dont il enduit la peau des beautés éphémères.
Mot fugitif, presque insultant, qui évoque le temps qui passe
Et qui tristement éconduit le souvenir de nos grands-mères.

Le curseur du temps dans leurs rides où sont gravées leurs émotions
Fait chanter l’écho de leurs cœurs avec une ardeur impatiente.
Combien de jours, de nuits torrides, avec l’amour en promotion
Ont induit les rires moqueurs de leurs jeunesses insouciantes ?

Les belles dames du temps jadis, quelque part immortalisées
Par les vibrations de leurs âmes qui pulsent en ondes maternelles,
Pour que jamais ne s’affadissent leurs présences cristallisées,
Nous ont intégré ce sésame comme une intuition éternelle.

Photos de Marie Doro, Maude Fealy, Ione Bright & Paulette Navier

Je suis en transit dans ce monde où je n’accepte nulle attache
Et où j’attends à chaque instant de sauter dans un train qui passe.
Mais cela ne prend qu’une seconde ; si ma vigilance s’en détache
Je reste suspendu au temps et reste coincé(e) dans l’impasse.

Or, si je n’ai pour tout bagage que le sac de mes souvenirs,
Si je ne porte que l’habit de mes connaissances acquises,
Alors aussitôt je dégage et prends le train de l’avenir
Vers des gens de mon acabit selon mes qualités requises.

Illustrations de Jean-Pierre Gibrat

Toutes ces gouttes au fil de l’eau pareilles au flot de mes pensées,
Pareilles au flux du genre humain, pareilles aux nuages qui passent,
Partent dans l’oubli, à vau-l’eau, un autre cycle où dépenser
Leurs vies vers un nouveau chemin, nouveau monde et nouvel espace.

Qu’il est hypnotique l’effet de l’existence qui s’écoule
Et qui m’attire comme un aimant de ressentiments magnétiques !
Sans doute vers l’univers des fées d’où ma propre magie découle
Et qui revient comme un amant sentimental et pathétique.

Illustration de Jean-Pierre Gibrat

Après avoir tiré les Rois, on continue avec brio
À se préoccuper des reines non pas vraiment pour les tirer
Mais les honorer toutes les trois puisqu’elle forment un trio
Dont l’association pérenne est assidûment désirée.

Commémorons Épiphanie, Reine magicienne oubliée,
Puis consacrons la Chandeleur, Reine des crêpes et des chandelles !
Célébrons enfin Stéphanie, Reine qui n’a rien publié
À ce jour mais dont la valeur reviendra comme l’hirondelle !

Que feront les reines au printemps ? Elles prendront leurs quartiers d’été
Bronzer de Pâques à l’Assomption jusqu’en automne, fin des vacances.
Puis elles reviendront en leur temps avec leurs trois rois répéter
Contre toutes nos présomptions, les mêmes faits sans conséquences.

Tableaux de Georgia Th sur https://justlikehopey.tumblr.com/post/114981137204/georgia-th/amp

À la ville, comme à la campagne, les cœurs solitaires s’assemblent
Pour trouver un terrain d’entente et pour naviguer de conserve.
Ainsi, compagnons et compagnes cherchent la voie qui leur ressemble
Et répondra à leurs attentes et à ce que l’avenir réserve.

Tous les voyages sont chaotiques – on dit qu’ils forment la jeunesse –
Et l’amour n’aime ni la routine ni le quotidien ressassé ;
Il se cherche un milieu biotique pour s’épanouir en finesse
Afin que ses fruits s’agglutinent sur les tuteurs entrelacés.

Alors les cœurs partent en voyage sur de grandes lignes érotiques
Ou pour dormir en wagon-lit ou batifoler en croisière.
Et puisque l’amour n’a pas d’âge, vers une retraite exotique,
Ils s’aimeront à la folie sur le chemin du cimetière.

Car l’amour ne s’arrête pas là où la mort figure une escale
Mais il repart en fusionnant pour procréer un nouvel être.
Ni Paradis, ni Walhalla, ni aucune évasion fiscale,
Mais un retour occasionnant des épopées au kilomètre.

Illustrations de Pascal Campion sur https://positivr.fr/pascal-campion-dessins-couple/?amp

Révolution chez les amantes, les laïques et les religieuses !
Les bonhommes ne perdent plus la tête pour une partie de jambes en l’air.
À moins qu’on ne nous le démente par une pirouette prodigieuse,
Ils sont partis à la conquête des droits dont ils sont titulaires.

Désormais, pour la parité, ils goûtent avant d’être mangés
La garniture dont ils enrobent les vêtements de leurs promises.
Tandis qu’en solidarité, lorsque le tout est mélangé,
Elle ôte et lui offre sa robe comme si elle lui était soumise.

Après qu’il eut été mangé, croqué et sucé jusqu’à l’os,
Il ne resta plus que la tige de ce bonhomme en pain d’épice.
C’la dut alors la démanger, la fille, de s’enfiler gratos,
En coupant court à tout litige, son petit bâton de réglisse.

Tableau de Nicoletta Ceccoli sur https://vigilantcitizen.com/latestnews/disturbing-mkultra-and-child-abuse-paintings-displayed-on-billboards-in-italy

Monde intérieur imaginaire qui me rappelle d’où je viens,
Qui fait sonner les expériences acquises de mes vies antérieures.
J’aime tant son imaginaire qu’à travers lui, je me souviens
De l’écho d’une clairvoyance vers l’itinéraire ultérieur.

Monde extérieur immatériel car j’appréhende sa matière,
Sa dureté et ses dangers à jamais de moi différents.
Pourtant l’organe sensoriel qui me fait vivre toute entière
Lui est à la fois étranger et cruellement afférent.

Je suis ce monde intermédiaire, je suis assis sur la fenêtre
Avec la peur de basculer dans un destin irréversible.
Comme une question subsidiaire qui me décidera à naître
Pour une vie immaculée de mes mémoires inaccessibles.

Illustration de Jean-Pierre Gibrat

Comme il faut bien qu’elle s’habitue,
les bonhommes en pain d’épice
Sont principales gâteries
qui enchanteront sa jeunesse :
« Je te grignote et je te tue
à petit bout mais sans malice ;
J’aime ta camaraderie
et ta saveur toute en finesse ! »

Elle chantonnait cette comptine
en dégustant chaque bouchée
De ses petits amis sucrés
à la tête aromatisée.
Petite habitude enfantine
qui allait plus tard déboucher
Sur une litanie consacrée
à ses victimes traumatisées.

Comme elle n’a pas beaucoup d’amis,
elle prend son déjeuner au lit
De la rivière au chocolat
en compagnie de ses copains ;
Pour ne pas avoir d’ennemi,
elle va au bout de sa folie
En grignotant sans tralala
sa bonne bouille en massepain.

Dans son école des Nougatines
de l’ordre des Saintes Amantes,
Elle apprendra l’anatomie
et le meilleur côté des hommes :
Leurs têtes en chocolatine
battues dans du thé à la menthe,
Bases de la gastronomie
inscrite dans ses chromosomes.

Tableaux de Nicoletta Ceccoli sur https://ilmondodimaryantony.blogspot.com/2013/08/gli-incubi-celesti-di-nicoletta-ceccoli.html ainsi que sur https://www.irancartoon.com/site/artists/nicoletta-ceccoli

Nourrir son imagination exige en guise d’introduction
Un sens aussi vrai qu’un mensonge qui grandira avec le temps.
Le cœur d’enfant en gestation développera son addiction
Avec des rêves et des songes qui se bousculent à contretemps.

Bien sûr, au train où vont les choses, son appétit grandit encore,
Devient de plus en plus exigeant et tout son cœur s’en réconforte.
Le plaisir se métamorphose en lui transformant tout son corps
Et son esprit intransigeant envers des émotions plus fortes.

Au printemps, premières amours, tout son être s’épanouit
Mais dès qu’on lui pose un lapin, l’imagination se rebiffe.
Elle se console non sans humour sur ses désirs évanouis
Avec un pignon de sapin pour un besoin impératif.

Tableaux de Nicoletta Ceccoli sur https://ilmondodimaryantony.blogspot.com/2013/08/gli-incubi-celesti-di-nicoletta-ceccoli.html

Nouvelle Lune de l’année, la porte reste verrouillée
Suite à on ne sait quel dilemme qui l’avait maintenue bouclée.
Elle semble vraiment condamnée – d’ailleurs ses gonds sont tous rouillés –
Pourtant ce n’est plus un problème car on a égaré la clef.

Mais cette nuit de pleine Lune, six jeunes filles en robe blanche
Ont accompli le rituel de l’ouverture de la porte.
Sans autre procédure aucune, on entendit craquer les planches
Selon le sens spirituel que le chant consacré comporte.

Une fois la porte entrouverte, les jeunes vierges sont entrées
Dans le mystère et le silence de la foret du bois-des-chênes.
Puis la clairière s’est recouverte de ronces tellement concentrées
Qu’on en a omis l’existence et ce, jusqu’à l’année prochaine.

Illustration d’Olga Baumert

Partout l’amour verdurera dans la nature déflorée
Quand le printemps réveillera campagnes, vallées et forêts !
Partout la vie bourgeonnera et fera jouir les fleurettes
Que la pluie badigeonnera d’eau fraîche sur les collerettes.

Revivront d’amours végétales les nouveaux rameaux érectiles
Qui exposeront leurs pétales autour de leurs pistils fertiles.
Et mûriront les fruits bénis par d’indispensables abeilles,
Petites fées dont le génie nous remplit de vie les corbeilles.

Tableau d’Igor Morski sur https://www.espritsciencemetaphysiques.com/illustrations-controverse-dun-artiste-polonais-revelent-cote-noir-de-societe-moderne.html

Je vis en vert la nuit, le jour, entre le cœur et la raison ;
Quant au blues et aux bleus de l’âme, je les mets en périphérie.
Qu’il est utopique, le séjour d’un poète resté à la maison
Qui écrit sur le cœur des femmes dans les bras de son égérie !

L’égérie voit la vie en rose car, après tout, c’est là son rôle
Et reste jaune très longtemps dans une jeunesse éternelle.
Elle a sauvé mon cœur morose – je vous en donne ma parole –
Qui vit un retour de printemps de ses amourettes charnelles.

Le soir, ma femme devient violette, comme la couleur des montagnes
Où la Chèvre de Monsieur Seguin s’enfuit en quête d’aventures.
Je sèche mon encre obsolète dans l’encrier de ma compagne
Pour qui j’ai l’éternel béguin au parfum de littérature.

Photos de Julius Ise sur http://blog.julius-ise.de/colorgames

Le Roi possède tous les droits et c’est normal, il est le Roi ;
Il est aussi de droit divin né de la cuisse de Jupiter
Ou de n’importe quel endroit, cheville gauche ou genou droit,
Quoi qu’il en soit, quoi qu’il advint, le Roi est Maître, pas de mystère !

La Reine ne possède rien et c’est normal, elle est la Reine
Mais elle règne dans son lit surtout quand le Roi n’est pas là ;
Lorsqu’il part chasser les vauriens de ses provinces souveraines,
Elle y accueille à la folie tous ses amants sans tralala.

La courtisane fléchit le Roi ; c’est normal, c’est la plus jolie
Que le Roi séduit sans retard car, des folies, il n’en a guère.
Là, bien serrés, tout à l’étroit, Il oublie sa mélancolie
Et lui fait deux ou trois bâtards qui, plus tard, iront à la guerre.

Les autres cartes font les corvées ; c’est normal elles n’ont aucun titre
Sinon leurs chiffres décarrés qui tiennent lieu de patronyme.
Parfois les As sont réservés à faire jouer leur libre arbitre
Lorsqu’ils s’annoncent en carré d’un consentement unanime.

Tableaux de Jake Baddeley sur https://www.jakebaddeley.com/collection/paintings/paintings-2007

Te souviens-tu, esprit de sel, quand ton âme a quitté ton corps
Pour s’enfoncer en haute mer vers les abysses ténébreuses ?
Puis ton fantôme universel peu à peu s’est mis en accord
Avec l’élément outremer happé par d’essences fibreuses.

Et tu t’es matérialisée, déesse du marais salant
Qui danse sur la fleur de sel dans sa métamorphose rose.
Et puis tu t’es cristallisée dans des fragrances exhalant
Ce goût divin qui ensorcelle ma soupe et tellement de choses.

Image trouvée sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue.
Si l’auteur de cette image reconnaît son travail, je serai heureux de le créditer.

Au saut du lit je me détends, je m’étire et je me toilette,
Puis je prépare guilleret mon petit-déjeuner sacré.
Le rituel se répétant mais sans devenir obsolète,
Je lui consacre tout l’intérêt des aliments salés-sucrés.

Tasse de lait dès potron-minet, la première gorgée me sourit.
Quelques tranches de jambon fumé pour une première mise en bouche
Que j’ai à peine terminée que je hume sur la cuisinière
Une omelette parfumée à l’ail des ours et des souris.

Mais voici que mes maîtres grognent et m’envoient illico presto
Redescendre au plancher des vaches pour je ne sais quelle raison.
Alors tant pis, je me renfrogne et abandonne mon resto,
Puis avec un air de bravache, je m’enfuis hors de la maison !

Tableau de Kenne Gregoire

Mon œil, que Marianne soit soumise à ceux qui prétendent épouser
Ses formes courbes et ses réformes et s’adapter à ses valeurs
Quand elle se révèle promise à un avenir piquousé
De rappels pénibles et conformes à plusieurs années de malheur.

J’ai un mauvais goût dans la bouche à force de m’être alléché
Aux beaux discours des candidats qui sont devenus mes bourreaux.
Je crains que la France n’accouche de lois qui me font trébucher
Dans un ersatz de corrida où j’ai le rôle du taureau.

Alors si je tire la langue, ce n’est pas par impolitesse
Mais par fatigue accumulée à subir les mêmes erreurs
Que l’on m’impose et me harangue à force d’indélicatesses
Par les médias assimilés à la seule voix de la terreur.

Tableaux d’Annica Klingspor sur https://ello.co/annicaklingspor

Après les fêtes on récupère les cœurs demeurés solitaires ;
On les purge et on les décrasse de toutes mauvaises pensées.
On les récure et l’on repère les endurcis célibataires
Afin qu’il ne reste nulle trace de vieilles douleurs expansées.

Puis on recoud les cœurs brisés, c’est le travail du cœurdonnier
Qui rafistole les blessures et les fractures du myocarde.
Une fois qu’ils sont cicatrisés, on les confie aux façonniers
Qui vont effacer les sutures et rentoiler le péricarde.

Puis on repeint les cœurs moroses avec la couleur du bonheur
Qui élimine les bleus de l’âme sous plusieurs couches de vernis.
On les parfume à l’eau de rose, on les cite au tableau d’honneur
Et on galvanise à la flamme les carapaces qui ont terni.

Enfin les cœurs, entrés en cure, passent en thalassothérapie
Et ne se nourrissent que d’amour durant trois ou quatre semaines.
Après un temps de sinécure et de kinésithérapie,
Ils sont remis au goût du jour pour vivre une expérience humaine.

Illustrations de Heinz Geilfus

Parfois la route de la soie se joue de méandres en lacets
Qui donnent un peu le mal de mer mais qui valent bien le coup d’œil.
Il faut garder par devers-soi tous ces virages entrelacés
Qui apportent un goût doux amer dans un voyage sans écueil.

Et puis Samarcande apparaît se découpant sur ciel d’azur
Et ses mosquées, ses mausolées, médersas ornées de faïence.
L’inquiétude alors disparaît et change au fur et à mesure
Les appréhensions désolées pour un sentiment de vaillance.

Illustration de Thomas Thiemeyer

L’amour est une dimension de l’espace-temps métaphysique
Dont la lumière a pour valeur l’intensité de l’intention
Avec deux pôles en extension aux méridiens géodésiques
Qui en transmettent la chaleur et les couleurs de sa tension.

Du féminin incandescent au masculin vif et ardent,
La synergie devient divine dès qu’un baiser est échangé.
L’univers n’a rien d’indécent quand ses étoiles vont s’attardant
Vers un trou noir où se devine un futur Big-Bang louangé.

bodypainting & photos de Bella Volen sur https://bella-volen.com/fine-art-body-painting.html

D’une lointaine descendance avec Noé et Emzara,
La Reine Rouge sur son trône surveille la montée des eaux
Tandis que son chat violet pense à l’aubaine d’un bon débarras
Pour les chienchiens à leurs patronnes et leurs délits de sale museau.

Alors on trie de préférence les animaux de compagnie ;
On vire les hippopotames, les affreux et les déficients ;
On choisit avec déférence sans faire de zoomanie
Ceux qui plaisent à Monsieur-Madame et les distraient à bon escient.

Lui, n’a gardé qu’un chat qui fume en robe noire de havane ;
Elle, n’a pris qu’un rhinocéros pour un usage cosmétique
Dont elle abuse et se parfume tandis qu’à côté se pavane
Une grenouille dont l’air féroce n’est avant tout qu’hypothétique.

Illustrations d’Enki Bilal

L’illusion n’émet pas d’odeur malgré son flacon débouché
Qui laisse sentir l’envoûtement dans des volutes embaumées.
Point n’ai besoin de décodeur pour voir ce leurre retouché
À grands coups de glougloutements pulsés de sa fiole empaumée.

Depuis l’arôme de la pomme, les mensonges sentent le roussi,
Les tentations empuantissent et les escroqueries empestent.
J’aspire à lire un nouveau tome dans un paradis sans souci
Pour que le mal s’anéantisse de lui-même par la malepeste !

Le vin cache sa vérité sous une robe vermillon
Qui laisse aviser les rondeurs et tous les charmes de l’alcool.
Sa force et sa témérité, comme les ailes d’un papillon,
Créeront un trouble en profondeur dans mes esprits cavernicoles.

Depuis la cuite de Noé et l’ivresse de la Pentecôte,
Les mots me font tourner la tête dans des promesses politiques
En pots-de-vin désavoués qui se décomposent et cocotent
Avec demandes et requêtes vers un monde apocalyptique.

« Illusio in unguento, in vino veritas» : Illusion dans le parfum, vérité dans le vin.

Tableaux de Chie Yoshii sur https://www.chieyoshii.com

Chaque jour j’achetais des roses pour les semer à tous les vents,
Les voir s’envoler sur la mer d’une vague rouge enflammée.
Jusqu’à en avoir la névrose d’associer au soleil levant
L’œuvre que mon art éphémère se plaît au ciel à déclamer.

Car j’aime déclarer ma flamme par devant les quatre éléments
Comme une vestale d’amour qui veille sur son feu sacré.
Plaise à mon cœur, plaise à mon âme de consacrer obstinément
Chaque pétale de velours à sa demande consacrée.

Mes roses forment une prière qu’évoquent toutes leurs corolles
Par des tons plutôt que des mots et des litanies de couleurs.
Les épines restent en arrière, les pétales portent mes paroles
Qui me lavent de tous les maux qui ont crié mille douleurs.

Texte inspiré des « Roses de Saadi » de Marceline Desbordes-Valmore

Tableau de Jonas Burgert sur http://improvvisazionipoetiche.blogspot.com/2017/03/la-linea-di-piombo-jonas-burgert-al.html

Belles sirènes dont l’existence n’est connue que des initiés,
Vos cousins pionniers intrépides sont partis conquérir l’azur !
Leurs corps prirent la consistance des pluies et des vents nourriciers
Et leurs yeux autrefois limpides bleuirent au fur et à mesure.

Sirènes d’air aussi légères que des nuages ascensionnels
Et dont les tribus tout entières ont quitté les marées esclaves,
Peuplent mes envies passagères et mes rêves les plus passionnels
De m’affranchir de la frontière d’une gravité qui m’enclave.

L’une d’elles a croisé ma route lors d’une chute dans les montagnes
Et m’a soutenu dans l’éther dans une étreinte anesthésique.
Mon corps désormais en déroute du souvenir de sa compagne
Me laisse le cœur solitaire et l’âme à jamais amnésique.

Illustration d’Alexandre Mahboubi sur https://www.artstation.com/alex-mabb

Déjà bébé, la femme-fleur, aux pétales tout potelés,
Séduit d’un sourire charmant, toujours aux anges évidemment.
Premières larmes, premiers pleurs et la voici remodelée
À coups de serpes et de sarments que la vie porte vaillamment.

À l’heure des jeunes filles en fleur, on la célèbre sous toutes formes ;
Bouquet discret de séduction, bouquet sacré de mariage.
Bouquet de toutes les couleurs, gerbe aux nuances uniformes,
Bouton d’or en introduction au plus érotique voyage.

La femme-fleur ne fane pas. N’est-elle pas une fleur immortelle ?
Fleurette qui s’altère le nuit ressuscitera au matin.
Elle s’épanouit sans faux pas sous autant de plis, de dentelles,
S’évanouit, puis s’amenuit le soir dans ses draps de satin.

Tableaux de Anna & Elena Balbusso sur https://www.tuttartpitturasculturapoesiamusica.com/2014/02/Anna-Elena-Balbusso.html

Dans la famille Fleur, je voudrais une rose
En couleur irisée de gouttes de rosée.
Arrosée de mes pleurs sous un soleil morose
Au fond d’un cœur brisé et l’âme névrosée.

Cette fleur qui grandit d’amour immaculé
Refleurit dans mon corps un matin de printemps.
Pétales d’organdi où vont s’accumuler
P’tits bonheurs en accord au ton de l’air du temps.

Mais la rose se fane sans perdre de beauté,
Puis ride son calice et dessèche sa tige.
Le jardinier profane lui croit sa vie ôtée ;
Le rêveur, sans malice, y voit fleur de prestige.

Tableaux d’Anna & Elena Balbusso sur https://www.tuttartpitturasculturapoesiamusica.com/2014/02/Anna-Elena-Balbusso.html

Il est là où il ne faut pas et n’est pas là où on l’attend
Mais quand le maître est écrivain ou la maîtresse, femme de lettres,
Alors le chat n’est pas sympa et devient suppôt de Satan
Ou égérie de droit divin selon le souffle à lui transmettre.

Celui de Shakespeare, coquin, était un matou choupinou ;
Le chat scénique de Molière manifestait beaucoup d’humour ;
Ceux des auteurs américains dorment toujours sur leurs genoux
Et ceux des femmes romancières miaulent sur les romans d’amour.

Illustration de Trina Schart Hyman